tag:blogger.com,1999:blog-91647631625878175362024-03-24T16:32:55.228-07:00Civilización o BarbarieEl Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.comBlogger2718125tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-33472486009535302112024-03-20T05:26:00.000-07:002024-03-20T05:26:44.654-07:00Los años - Annie Ernaux<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhopFrnMPrCo76P4V4O_kUnaQNMaG4MLLUtLW3bxeyU2yot2BHLlLE0YDgxFUNVjDJIIaSmro49hhhnskAN5qXZYl8HEyDGGRsaY8DXULxckQ1UQFCZ33fI0f2sq8238znYNXyttjG8ok54J__6ZTeAB88bxOuy8rRE2IgPvKfhn01TySzhwiew_p_DoII/s1000/51ixsBrWd+L._AC_UF894,1000_QL80_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="667" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhopFrnMPrCo76P4V4O_kUnaQNMaG4MLLUtLW3bxeyU2yot2BHLlLE0YDgxFUNVjDJIIaSmro49hhhnskAN5qXZYl8HEyDGGRsaY8DXULxckQ1UQFCZ33fI0f2sq8238znYNXyttjG8ok54J__6ZTeAB88bxOuy8rRE2IgPvKfhn01TySzhwiew_p_DoII/s320/51ixsBrWd+L._AC_UF894,1000_QL80_.jpg" width="213" /></a></div><br />Las historias que contamos las podemos contar de muchas maneras pero solemos contarlas centrándonos en hechos, momentos, partes de nuestra vida que, posiblemente no sean las importantes. Nos encontramos, nos reunimos y hablamos de nuestros trabajos, de las matrimoniadas, de nuestros proyectos vacacionales. Un día, otro, otro más. Discutimos, a veces sobre asuntos que tienen que ver con la política, con deportes, hablamos de algún concierto. Naces, escuchas a los demás, un día empiezas a hablar tú, no paras, es posible que empieces a no saber de lo que hablas, te callas, te mueres. Este libro de Annie Ernaux se llama Los Años y cuenta la historia de una vida en la que tienen más importancia esas cosas que vemos y que no memorizamos, esas cosas que nos pasan y que se quedan en nuestra cabeza unos segundos, que quizás si tenemos tiempo y ganas nos sirven para elaborar algún pensamiento más o menos complejo o sencillo o nos han provocado un bienestar transitorio o una preocupación o un impacto, mucho más que esas cosas grandes a las que dedicamos la vida. Trabajar, comprar, querer hacer lo que hacen los demás, ser parte de algo, no estar solos, que alguien se acuerde de que existimos, poder comprar más, sacarnos fotos unos a los otros. Un libro sobre una mujer francesa que desde la posguerra y los recuerdos de la Segunda Guerra Mundial va avanzando hasta alcanzar la entrada en la primera década de los 2000 y nos cuenta su vida sin que tengan demasiada importancia esas cosas que pasan en la vida que son el trabajo, el marido, los hijos, de tal manera que el trabajo no tiene nombre y el marido y los hijos tampoco y es ella la protagonista y lo que le pasa tanto a ella como a su gente en un sentido abstracto y que puede ser el retrato de una generación pero tampoco. Un libro que está escrito de una manera en la que los recuerdos de aquello que probamos, vemos, sentimos, escuchamos (la importancia de las canciones y de los cantantes, mucha más importancia que la que tienen otros referentes a los que deberíamos señalar, padres, madres, compañeros, hermanos, hijos), leemos, contemplamos, simplemente recordamos. Recordar, que no se olviden esas cosas, esas enumeraciones de pequeñas y no tan pequeñas cosas y ese desencanto o esa falta de encanto o esa gloria que es la vida de quienes quieren vivir y recordar lo que han vivido. Un libro escrito de una manera que contagia, que limpia de grandes elementos lo que es una vida donde un olor o una marca de un producto es más importante que un trastorno determinado o una enfermedad o una muerte. Un libro donde todo lo importante que le pasa a alguien que piensa que su ilusión por hacer algo se ha pasado queda remediado en el libro mismo. Un libro, también es importante, sobre una generación que contempla la política, se involucra, cae derrotada, se ilusiona, se conforma, asume y no sabe cómo entender un mundo donde hay otros y otras que están en el mundo junto a ellos, en su barrio, en su ciudad y a los que no vemos hasta que nos los señalan. Y quien nos lo señala es el monstruo. El nacimiento de ese monstruo, contemplar como lo tenemos al lado, es también la historia de la vida. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-73374415252322604222024-03-19T13:29:00.000-07:002024-03-19T13:33:55.715-07:0025 años de Peña Centenario Athletic Club en Santa Coloma<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSj8Qd9L1m3nZcB3C9p45XicC7t4oFgE-bATe8pPbxFcAIeGoztvkpxw-js9bHGgdM4FpVOas-269JB8JTReZoGV8w45hFlWHIIT3d-JMA_rSGdAmzID7Klh2fGzAmgUypsoUQmf_StAMYLrLvssuh1o5fsB4DaWUZmTcm-KKN9mavInhq32XvUBWVl9E/s1280/photo1710868964.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="916" data-original-width="1280" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSj8Qd9L1m3nZcB3C9p45XicC7t4oFgE-bATe8pPbxFcAIeGoztvkpxw-js9bHGgdM4FpVOas-269JB8JTReZoGV8w45hFlWHIIT3d-JMA_rSGdAmzID7Klh2fGzAmgUypsoUQmf_StAMYLrLvssuh1o5fsB4DaWUZmTcm-KKN9mavInhq32XvUBWVl9E/s320/photo1710868964.jpeg" width="320" /></a></div><br />Qué cosas tiene el subconsciente o la puñetera casualidad, pero esta mañana sin saberlo yo o tener ni pizca de conocimiento me he dicho 'pues ponte esta camiseta misma debajo de la camisa'. Sin saber. Y resulta que llega el Óscar y nos dice que hoy hace 25 años que se fundó la Peña Centenario Athletic Club de Santa Coloma. Y qué cosas. Y cuántos recuerdos. Recuerdos del día de la inauguración, con el Presi, el Juanma, pletórico, acompañado de la Manuela de Madre, la alcaldesa, de un directivo del Athletic Club que creo que fue un tal Otxoa y vino Maguregui, nada menos que Maguregui, aunque yo no le hice mucho caso. No sé si vino otro ex jugador, pero Maguregui nos pareció como extraño, al menos a mí. Y mi padre, hinchado como un pavo. La foto en la que estamos con el escudo de la peña oficial, creo que la hicimos en lo que es ahora el restaurante al lado de la Capfoguer, o fue en el Castellet d'Andreu, no recuerdo, pero estábamos que no cabíamos en nosotros mismos. Toda esa gente era del Athletic. Toda esa gente ha acabado siendo parte de nuestras vidas. Son muchos recuerdos de 25 años, muchos de esos años impenitentemente yendo a ver el partido. Sábado, domingo, a la hora que fuera. El partido del Athletic en la peña era sagrado. Domingos a las nueve de la noche, con frío, partidos donde no jugábamos a nada. Aquellos años de sufrimiento. Aquellas discusiones sobre fútbol que no terminaban nunca. Aquellos años en el local de la antigua peña Gol 3000, aquel tipo que venía y nos decía que bailar flamenco, que si sabías bailar flamenco, lo demás era sencillo. Aquel otro tipo que cantaba 'soy de Atxuri'. Tanta gente que venía, tanta gente que llevaba su chandal del Athletic como el que llevaba el traje de Armani más caro. Esa gente, Juan, Chamizo, el otro señor Juan de Algeciras, la señora Virtudes, los hermanos Artero, Javitxu, la juventud que éramos el Óscar, el Mikel, el Gorka, el Luciano, mi hermano, el equipo de fútbol de la Peña Centenario, que jugábamos con equipación falsa pero rojiblanca y éramos malísimos pero temibles cuando estábamos cabreados, tanta gente que ha pasado por la peña y tanta gente que nos ha dejado y a la que han enterrado con la bandera del Athletic siendo de Huelva, de Algeciras... Me acuerdo de mi padre viendo los partidos del Athletic en la peña. Llegar con él y separarnos, sentarnos en asientos diferentes, él delante, en primera fila y yo atrás, porque no podíamos ver el partido juntos, porque era una discusión constante. Mi padre cabreado, tirando la botella de agua, dando paseos por el pasillo entre las mesas, cagándose en cosas pintorescas, variopintas, variadas, exageradas, absolutas, totales, cabreándose lo más grande y pasando a la alegría más desaforada cuando el Athletic marcaba. Su Athletic. Su repetir el nombre del goleador tres veces. Aduriz, aduriz, aduriz. Julen, julen, julen. Llorente, llorente, llorente. Las tradiciones, las supersticiones. Los encuentros en Gamiz Fika, la entrevista con la húngara sobre el Athletic, los viajes en autocar con el presi, el presi fumando atrás, el presi y todo el catálogo de anécdotas, historias, momentos del presi. El hombre aquel que entró a cagar en el lavabo y por poco nos mata a todos y creo que nunca volvió. Los Pulido y esa familia que hemos visto crecer desde que eran unos niños y claro, joder, que han pasado 25 años y ahora son unos chavalotes y la Lucía es la más athleticzale de todas las athleticzales del mundo. Y los hermanos y las broncas en el momento más insospechado. Y el Alegre y su hijo. Y Joaquín y su chándal eterno. Y Homobono, eterno él mismo, con su chapela en cualquier momento y en cualquier lugar, el tío más majo del mundo y no podía ser de otro equipo que del Athletic, a cualquier hora, siempre. Y aquella vez que fuimos a ver al femenino al Mini Estadi y la Irene Paredes marcó un golazo desde su casa. Y las veces que íbamos al campo del Espanyol, a montjuic, y el gol de chilena de Urzaiz en el último minuto que yo creo que no me he alegrado más de una cosa en mi vida. Y aquella temporada que jugamos la Uefa con Bielsa y nos tocaba jugar muy tarde y los vecinos se quejaban y no podíamos gritar y dio la casualidad de que el Athletic no dejaba de pasar eliminatorias y no cantábamos los goles, todo en silencio, y qué decepción cuando perdimos la final y cuando fuimos a Barcelona a la final con Valverde que la perdimos también y estábamos en Barcelona pero incluso aquí éramos más que la culerada. Y poder decir que tenemos una peña en Santa Coloma de Gramenet, provincia de Barcelona, una peña del Athletic Club y que todo el mundo te pregunte porqué mierdas eres tú del Athletic y tener que contarle la historia de mi padre y la de tantos padres y abuelos que eran del Athletic y no habían pisado Euskadi en su vida y éramos y somos tan del Athletic que aunque ya no vemos los partidos juntos, porque la vida d ela gente cambia, los locales desaparecen, los bares, los que comenzaron ya no están y nosotros hemos aguantado lo que hemos podido, aunque todo eso haya pasado, tenemos un grupo de wasap donde religiosamente cada día de partido se comparte la alineación y se va siguiendo el partido casi como si lo estuviéramos juntos. Aunque mola más en persona, y hablar de Javi González, o Javi Casas, o Merino, o aquel central, cómo se llamaba, aquel que luego se fue al Celta y era más blando que yo que sé, o de este chaval del juvenil que hemos fichado y que dicen que es muy bueno, y acabar hablando de conciertos. Y aquellas 24horas en las que me expulsaron dos veces. Y esos viajes a Girona con la mierda de frío que hace allí y mi padre orgulloso con su bufanda del Athletic caminando por esas calles. Y mi padre, hoy día del padre, fíjate, qué casualidad, todo el mundo poniendo fotos de sus padres y hoy es el día de la fundación de la peña, el partido a la peña, mi padre cuando ya no podía hablar, justo después de venir del hospital, no se podía perder la cena de Aniversario y no podía dejar de gritar Apleeeeepi, como saliera. Porque el Athletic es tu otra familia, porque el Athletic es tu padre. Viva la peña Centenario y Aupa Athletic todos los santísimos días del año, joder. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-68760268775156780292024-03-18T13:11:00.000-07:002024-03-18T13:11:33.788-07:00La cárcel<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCkLGIJozDQkKWFk1HrfjYCobQ7BBCFqPWLwkgXM9bWIjbzjcDVpLfy2zr7Cki86sDksDEcGNUVRvp3G7kxMQzqyCEGZo7cdkY8SWS-qCJPJFdv0CUPVPu8tRZ01qvpOvulu7z9Jts6UcLm_IC7I0phz6F3VuFANKPGRewi43UTazNM14LnrOvbVtqPOE/s1280/photo1710752358.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCkLGIJozDQkKWFk1HrfjYCobQ7BBCFqPWLwkgXM9bWIjbzjcDVpLfy2zr7Cki86sDksDEcGNUVRvp3G7kxMQzqyCEGZo7cdkY8SWS-qCJPJFdv0CUPVPu8tRZ01qvpOvulu7z9Jts6UcLm_IC7I0phz6F3VuFANKPGRewi43UTazNM14LnrOvbVtqPOE/s320/photo1710752358.jpeg" width="320" /></a></div><br />Al lado de mi lugar de trabajo están construyendo un centro penitenciario. Cuando comencé a trabajar, en el mes de septiembre, aquello estaba todavía casi en pañales, el solar y gente trabajando, sí, pero no se vislumbraba que ahí fuera a haber nada. De hecho, tardé unos días en saber que allí se estaba construyendo un centro penitenciario. Una vez que lo supe, tampoco le hice mucho caso. Es una prisión. Pero el otro día, cuando hablo del otro día me refiero al jueves, al bajar del metro y pasar por delante me di cuenta de que estaba ya la obra muy avanzada. Tan avanzada que se veían digamos los adentros del centro penitenciario de régimen abierto. Régimen abierto. Veía las que yo llamo celdas pero seguro que ya no se llaman así y pensé, un momento, que esto será un lugar en el que habrá gente. Ahí dentro habrá gente. En esas habitaciones con esas puertas tan estrechas. Y ya está prácticamente hecho. Un día o dos antes, vi a un equipo de BTV que supongo que irían a grabar algo. Ese día no reaccioné tanto como el día después cuando me di cuenta de que eso, estaba ya casi hecho. Y sin más me dispuse a hacer una foto. Y a pensar en cosas. En cosas como que nosotros no somos esa gente. Nosotros no vamos a ir a la cárcel. Miramos la cárcel, el centro penitenciario de régimen abierto y lo miramos con la distancia de las cosas que no están. Porque nosotros no somos. Nosotros no somos los que un día podemos acabar ahí. Nuestro mundo es otro, con charlas, actividades, fines de semana, calçotadas y previsión de vacaciones de verano. Nosotros no nos vamos a morir en la calle, porque tenemos una red que nos va a controlar y nos va a ayudar. Nosotros no nos vamos a morir en la calle, porque a las malas tendremos a alguien que nos socorra o nos obligue o lo que sea. Nosotros no tenemos que mirar al que está en la calle, porque no somos nosotros. Hemos conseguido incluso no mirar a la gente que juega a las tragaperras en los recreativos, en los bares. Hemos visto ya que no somos nosotros. Vamos al bingo, jugamos a las máquinas, no nosotros, no. Son otros los que consumen prostitución como un juego. Son otros los que juegan. Qué más nos da si hay recreativos, si apostamos al fútbol, si estamos pendientes de un gol de nosequién. Si tal carrera ha acabado y se da una secuencia de resultados concreta. Qué más nos da que construyan un macrocasino, una cárcel, un hotel en primera línea de playa, no somos nosotros. Hemos conseguido estar muy por encima de todo eso y solo nos interesa lo nuestro. Porque pasaremos por delante del centro penitenciario de régimen abierto y lo haremos como quien pasa por delante del mismo solar que había antes, pensando en llegar rápido al edificio A, subir al ascensor y mirar a ver si hay caramelitos en la mesa. Porque nunca somos nosotros, todo lo raro, lo molesto, lo que ensucia, le pasa a otros. Se mueren, no están. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-58202784055232200842024-03-14T04:24:00.000-07:002024-03-14T04:24:45.689-07:00¿Un país de tragaperras?<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxoztbcb4JI_-OpWn0SxdRQnvSLbZWwJwaJUy6uyNdEO5eobCo7eAQaVpvPcaD7FpOvYPe-y5fnBMSiVUO-0WQhEiQqoa-2RodIPsJq5UsvDTaiQUvtPmZC2Q6tb-TUwIlnnKK_Qo3FoaQy8ammGQvInKBQBcS4aKKeJuUY9A3TUAzeh9tlY_61KYs-jA/s1280/casino-3491253_1280.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxoztbcb4JI_-OpWn0SxdRQnvSLbZWwJwaJUy6uyNdEO5eobCo7eAQaVpvPcaD7FpOvYPe-y5fnBMSiVUO-0WQhEiQqoa-2RodIPsJq5UsvDTaiQUvtPmZC2Q6tb-TUwIlnnKK_Qo3FoaQy8ammGQvInKBQBcS4aKKeJuUY9A3TUAzeh9tlY_61KYs-jA/s320/casino-3491253_1280.webp" width="320" /></a></div><br />Un momento, colominos. ¿Os imagináis un espacio más grande que Santa Coloma, como Santa Coloma y Sant Adrià juntos, que fuera todo él como el bingo Capitol o como lo que vemos delante de la Plaça del Manelic? ¿Todo así? ¿Os molaría tener eso ahí? No lo vamos a tener ahí, sino que lo tendríamos en Tarragona. Un macrocasino, un Las Vegas, pero no un Las Vegas como se ve en las pelis donde van tres pájaros y pillan una moña de esas en las que dejas de grabar y luego te pasas toda la peli recordando a ver qué has hecho y qué risas nen. No, un Las Vegas con 1200 tragaperras y todo lo que conlleva de salud y bienestar un complejo como este. Salud, bienestar, buen rollo. ¿No? No parece que sea el modelo de sociedad que alguien de izquierdas consideraría como aceptable. Juego, etc. Bien, ¿no? Pues resulta que para aprobar los Pressupostos de la Generalitat, el PSC, Partit dels Socialistes de Catalunya, le ha impuesto a ERC, Esquerra Republicana de Catalunya, que es el partido que gobierna la Generalitat de Catalunya, pero con 33 diputados de 135, aprobar el PDU por el que se podría comenzar a construir esto en Tarragona. Una condición que dirás tú que qué tendrá que ver con los presupuestos, pero es eso, qué tendrá que ver. Pues el PSC le ha impuesto esto para dar su apoyo. Y ERC ha aceptado. Y pretendían que nosotros, los Comuns, aceptáramos también porque los presupuestos son muy importantes. Y así, nos aparecen vídeos de regidoras de ERC en Santa Coloma diciéndonos las múltiples cosas que se consiguen con estos presupuestos como, por ejemplo, la 2a residencia para la gente mayor, si Comuns aceptamos el macrocasino de marras que, total, quién sabe si se hará o no se hará o yo que sé. Tú di que sí y ya si eso vamos tirando. No es serio. Y no es justo para los colomenses y las colomenses que se les diga que no tendrán la Segunda Residencia para la gente mayor, pública, si no aceptamos que coloquen 1200 máquinas tragaperras en Santa Coloma. Bingo y línea. Es un chantaje tan burdo que uno no sabría dónde meterse, pero aún así, la autoconfianza es tan grande que, con todos los datos en la mano y tal, piensa uno que ha de estarse muy desesperado para llegar a ese extremo con tal de condicionar el voto de un grupo que se sabe que no está por la labor. Si no hay macrocasino, que es que nos lo ha impuesto el PSC que es muy malo pero es que no podemos hacer otra cosa, si no hay macrocasino, no hay Residencia. Con todo el morro del mundo. Y finalmente, como decidimos no ceder al chantaje (la residencia hay que hacerla porque eres Gobierno de la Generalitat y si no la haces es porque no es tu modelo hacer residencias públicas y sabes que esto era una maniobra para presentarnos como unos irresponsables pero, ay, aquí quien queda como que gobierna no para la gente, sino para los negocios de otros, eres tú), el president Aragonés convocó elecciones. Y ahora, colomense, paisano, pensarás, vaya, por culpa de los Comunes estamos otra vez con la mierda de las elecciones. Claro, porque nosotros convocamos las elecciones... no, nosotros no las convocamos, no es por culpa nuestra. Es por culpa de un president y de un partido que es ERC que no ha sabido plantarse ante un PSC que juega duro, que sabe a lo que juega y juega a meterte en su película y de esa película ya no vas a saber salir, pero te metes y entonces te ves ahí subalterno de ellos y piensas, ay, que yo venía a Substituïr al PSC y me encuentro con que o acepto lo del macrocasino con 1200 tragaperras o se me acaba el rollo del Molt Honorable y la Generalitat Republicana. Y el PSC satisfecho porque piensa que va a ganar, Pobre Cowboy Bill, tan de largo que podrá elegir con quien gobierna. Y ERC supongo que buscará en los bajos fondos para encontrar algún ex que pueda vender como otro trofeo para meter en sus listas. Y buscará en los bajos fondos para crear candidaturas submarinas. Y mientras el PP mirándolo todo desde Badalona y cuánto lío y estas izquierdas que no se ponen de acuerdo y ya limpio yo. Y Vox diciendo que no, que ya limpio yo. Y Aliança Catalana, los zombis del norte, limpiando también. Porque aquí las jugadas son múltiples y son variadas y el rollo de tener el Govern de la Gene es muy goloso y soltarlo, poner en riesgo soltarlo, es porque ahí dentro eso de que el PSC te diga lo que vas a hacer y lo que no, igual todo el mundo no lo digiere bien y a lo mejor antes de que pete, pues patada para delante. Y qué malos los Comuns, qué falta de responsabilidad. Que no, a ver, que no vamos a tragar con las tragaperras. Y el 12 de mayo entonces nos vemos en las urnas otra vez y nosotros con la cabeza bien alta porque, efectivamente, nosotros no queremos un país de tragaperras. Vosotros, no lo sé. Espero que tampoco. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-35331264904489265092024-03-13T07:05:00.000-07:002024-03-13T07:05:13.549-07:00Krasnoyarsk<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn73UaNkmjArP1MSFKaKoKyhb_Aq2_-yyJJrt1H4tYMHkIFocOljzUskEu3-q7M5j1GiB9mT6wRme0X4BQrjtTFLoYhNd2MDXSaKdws6TVV8hM02TNkAVpDPT6ViSHJiqAc3mmCzyMi56lDLHOHi5Tnf6nKETg4L0dRedUoyPtEiSGyKYvQAZmKALTZBU/s520/2444.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="347" data-original-width="520" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn73UaNkmjArP1MSFKaKoKyhb_Aq2_-yyJJrt1H4tYMHkIFocOljzUskEu3-q7M5j1GiB9mT6wRme0X4BQrjtTFLoYhNd2MDXSaKdws6TVV8hM02TNkAVpDPT6ViSHJiqAc3mmCzyMi56lDLHOHi5Tnf6nKETg4L0dRedUoyPtEiSGyKYvQAZmKALTZBU/s320/2444.jpg" width="320" /></a></div><br />Yo ya había estado en Krasnoyarsk antes, hace mucho tiempo, pero no la recordaba así. Entonces, la ciudad era poco acogedora y cuando volví al cabo de unos años, bastantes años, eso no había cambiado. Pero sí que había algo que no parecía estar en su sitio. María me dijo, no nos habremos equivocado y estamos en Krasnodar, que mira que te lo dije. No, no, le dije. En Krasnodar hace bastante más calor que aquí, Krasnoyarsk es frío como el mismo demonio. Y mira el río. Y míralo todo. Está helado. Es algo que no sé cómo definir, pero ha cambiado. Será que cuando viniste por primera vez todavía existía la Unión Soviética y ahora eso ya pasó y ahora todo es diferente. Por poco que haya cambiado, siempre se modifican cosas y ese cambio no parece cosa menor, me dijo María. Yo miraba en torno a nosotros y reconocía edificios, pero había algo. Quizás algún letrero comercial algo más alegre y que la gente en la calle parecía más joven. Un coche pasó por nuestro lado. Era nuevo. Alguien miraba el móvil. Aquellos gorros tan gruesos, dónde estaban. Fuimos a una cafetería. Yo no recordaba cafeterías. Pero las había. María me hablaba de Moscú. Ella había estado trabajando allí durante cinco años. En mi cabeza se mezclaban cosas. El río. El frío. Al salir de la cafetería, María me propuso volver al hotel. Quise ver la tele. En un programa entrevistaban a unos turistas catalanes. No éramos nosotros. Decían que estaban haciendo un viaje por toda Rusia y que Krasnoyarsk les estaba encantando. Les encantaba Krasnoyarsk. Quizás era eso. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-16344521479536667102024-03-12T04:04:00.000-07:002024-03-12T04:04:39.999-07:00Gastarbeiter<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht44cuKXIEtYpcEDECGSRyUv3-Am3-KEIq_fogNMItRKsJOhyphenhyphenhMYT9_1nXzP6ZPIWOMY9Wv2AgobEA59IlW-PJuU7xuCQtFxZimklJlh2OIFIRp8yVjb1a87TMg5KiLj7ZKK6BJX1B-x9Bdt-pbYuH8sJSF9OyHt_tiMzvRNAk04ar05nSKF9H9gK4ktc/s1920/millionster-gastarbeiter-jpg-102-1920x1080.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1920" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEht44cuKXIEtYpcEDECGSRyUv3-Am3-KEIq_fogNMItRKsJOhyphenhyphenhMYT9_1nXzP6ZPIWOMY9Wv2AgobEA59IlW-PJuU7xuCQtFxZimklJlh2OIFIRp8yVjb1a87TMg5KiLj7ZKK6BJX1B-x9Bdt-pbYuH8sJSF9OyHt_tiMzvRNAk04ar05nSKF9H9gK4ktc/s320/millionster-gastarbeiter-jpg-102-1920x1080.jpg" width="320" /></a></div><br />A Nazario Santisteban le tocó la moto en la lotería. Eso es lo que decían sus compañeros en la fábrica. Nazario Santisteban protestaba y decía que de eso nada, que se la había ganado con su trabajo. Especificaba muy bien lo de 'con mi trabajo'. Pero los demás le decían que había sido la lotería. Aquel año, los patrones, en sintonía con los sindicatos, decidieron ofrecer un obsequio por la productividad y qué mejor que una de aquellas motos que se fabricaban en la propia fábrica. Cuando se dijo el modelo de motocicleta que iba a proponerse como complemento hubo una cierta decepción entre los trabajadores de la planta, porque todos fantaseaban con algún modelo utilitario que les permitiera desplazarse sin mucho trastorno de sus domicilios a las fábricas, pero aquel modelo, un señor motón, era demasiado y muchos de ellos comenzaron a hacerse un poco el ronsa a la hora de dar el callo. No querían esa moto. Solo Nazario Santisteban había considerado que a él ni moto ni mota y que él iba a seguir trabajando igual, porque ya en otra ocasión le habían enredado con nosequé y al final casi le ponen una sanción porque le dijeron que estaba convocada una huelga y luego resultó que no y un lío todo. Por eso él había seguido trabajando igual y así se encontró aquel día subido al escenario y con todos los trabajadores, los compañeros, aplaudiendo porque se habían librado de aquella moto y Nazario iba a ser conocido por todos como 'el de la moto'. Y qué moto. No sé cuántos cilindros, no sé cuanto de motor, no hacía ruido, era como un camión de grande. qué iba a hacer Nazario con tanta moto. Llegó a casa y le dijo a la mujer que le había tocado la moto del sorteo. La mujer, Rosana, que venía de un pueblo de Galicia como él y que también trabajaba en una fábrica, pero ella de frigoríficos y electrodomésticos varios, dijo que le parecía muy bien, que ya era hora que la empresa se estirara un poco y que fíjate que ellos ya tenían la lavadora y la nevera gracias a la empresa suya y que ahora también moto. Pero que ella no se iba a montar en la moto y que si él la quería aprovechar para ir al trabajo o hacer alguna excursión... pero Nazario no utilizaba la moto. A Nazario le daba vergüenza ir a trabajar con la moto y que los compañeros le dijeran, mira, ya viene Nazario el de la moto. Así pasó el tiempo y Nazario dijo de venderla. Y ahí Rosana dijo, vamos a ver. Y bajó a la calle donde tenían aparcada la moto y la miró y se subió encima de la moto y Nazario le dijo qué haces y ella le dijo, calla, y le preguntó que cómo se encendía y Nazario se lo dijo y la arrancó y la encendió varias veces y le dijo, la moto me la quedo yo. Pero qué dices. Que si tú no la utilizas me la quedo yo. Y Nazario le dijo que si era eso que entonces la utilizaba él. Pero ella le dijo que no. Que ya había tenido tiempo de pensar y de usarla y que no había manera. Y Rosana se quedó la moto. Y la conocían como Motorosana en el edificio. Y un día Nazario quiso coger la moto porque le daba mucha envidia y salió con ella por una carretera y se dio cayó y se mató y la moto siniestro total. Y Motorosana se volvió a comprar otra moto, claro. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-31064212294998622362024-03-11T04:42:00.000-07:002024-03-11T04:42:46.250-07:0020 años del 11M. <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbCfGpwUxvnmL_2gYyziS7dVzNcdHkp3zg1-aJ7wqLEE8-T7t82Yt1R1VNLvl6x8kq_a5YUR4XV6aOQCBcrRwv2XQT_eYNYrxdRdM2sDGzvyKnXGOTw9NUSV6XZBU8kMTqMG8ruJ6P8mXaSNF2GanRiTmyJNZiNRtsrzP5OTNzVhqQYIuFMjxIb93KPbA/s630/57680b361fea7.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="399" data-original-width="630" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgbCfGpwUxvnmL_2gYyziS7dVzNcdHkp3zg1-aJ7wqLEE8-T7t82Yt1R1VNLvl6x8kq_a5YUR4XV6aOQCBcrRwv2XQT_eYNYrxdRdM2sDGzvyKnXGOTw9NUSV6XZBU8kMTqMG8ruJ6P8mXaSNF2GanRiTmyJNZiNRtsrzP5OTNzVhqQYIuFMjxIb93KPbA/s320/57680b361fea7.jpg" width="320" /></a></div><br />Aquellos días, en esos días, yo estaba emocionado porque iba a ir a Madrid por primera vez a ver a mi amigo Edu, que se había ido a vivir allí y estaba yo nada más que pensando en aquel viaje. De repente, estábamos en el curro, en Doblezeta, cuando empezamos a escuchar lo de los trenes. Qué ha pasado, qué barbaridad. Pero quién ha sido. El Gobierno lanzó la idea de que era ETA. Todo era ETA entonces. El Gobierno era el del Aznar más grotesco y había comenzado el oscuro camino de relacionar cualquier disidencia con el Constitucionalismo de marras con ETA. Todo era ETA. Si todo era ETA y el culpable del atentado era ETA, solo quedaba el PP. Ni PSOE, ni nadie. Esos días fueron tremendos. Finalmente viajé a Madrid y una de esas noches, la del sábado, estuvimos ante la sede del PP en la calle Génova, en aquellas concentraciones del 'quién ha sido'. Si era el terrorismo islamista, estaba claro que la diana estaba en Aznar y sus fotos con Bush y su apoyo a la guerra de Irak. Esas elecciones las ganó el PSOE de Zapatero. Y el PP comenzó una carrera hacia el desquicie que continúa. Quizás y solo quizás, uno de los momentos más bochornosos de la historia reciente de nuestro país haya sido el acoso, burla, escarnio y menosprecio a la figura de Pilar Manjón, la madre de una de las víctimas de los trenes que se erigió en la portavoz y cara visible de la Asociación de afectados por el terrorismo 11M. Si habitualmente estábamos acostumbrados a las víctimas del terrorismo de ETA, a las que el PP utilizaba de manera escandalosa, de repente, esta mujer daba otro mensaje, otro perfil, de repente las víctimas del terrorismo, como por ensalmo, esas víctimas del terrorismo, dejaban de ser españoles de bien y pasaban a engrosar ese amplio catálogo de elementos que vienen a romper la paz y la concordia que nos hemos dado entre todos. Malos españoles. Españoles y españolas que buscan en las cunetas, que quieren justicia, que quieren saber quién fue, quién mató a sus familiares, qué se ha pagado por ello, quién nos metió en una guerra contra la opinión de la mayoría que sabíamos que tendría consecuencias sobre nosotros algún día, quién nos miente, quién lo tergiversa, quién te culpabiliza, quién acaba buscando que te hundas, que te vayas, que te vayas, que te pires, que abandones, que te calles, que compruebes por ti mismo que este país es así, señora, cállese de una vez, no ve que nos está molestando. Pilar Manjón pasó a ser un símbolo, pero pasó a ser un símbolo también para quienes concentraron su odio, su resentimiento por haber perdido unas elecciones, un ejemplo de cómo hundir a quien se atreve a disentir. Y así seguimos. Han pasado diferentes gobiernos, han pasado diferentes líderes del Partido Popular, han pasado y han surgido propuestas políticas de todo tipo, pero en este país parece mantenerse la idea, que hasta entonces no existía como tal, de que el Gobierno, de que el país, de que todo, era suyo. Si bien los años de gobiernos socialistas podrían haber hecho pensar que este país había cambiado, los años de Aznar nos devolvieron a la derecha consciente de que los demás estábamos de prestado y que cómo te ibas a atrever a cuestionar eso. Esto. Y así seguimos. Murieron 202 personas por la vacilada de quien pensaba que estaba allí en el mundo para convertirse en el Cid Campeador y fue desalojado del Gobierno por mentiroso. Y 20 años después, todavía lo tienes que ver diciendo que a él que le cuentas. Y cállese, señora. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-53826261048708507822024-03-09T02:41:00.000-08:002024-03-09T02:41:10.264-08:00Dejadme decir algo sobre las manifestaciones del 8 de marzo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0jLz-tIZ4qrnhj5_YWuzgXEmg04Tv_lUh4GBGlSXTnBHdAoyexaV88pvTmYchT50Ku6vVAI5Q-2Hs5vPvkErIaQVZHkN2-KefZ5jYuvX81uEx79kNXQR_ti_aykl6h69275WAhSfaxHUrv0yEhiVcrzM0dtx0zeVDOooaJL8lRgqdNFZocHu6m_hXEYY/s1280/photo1709979725.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0jLz-tIZ4qrnhj5_YWuzgXEmg04Tv_lUh4GBGlSXTnBHdAoyexaV88pvTmYchT50Ku6vVAI5Q-2Hs5vPvkErIaQVZHkN2-KefZ5jYuvX81uEx79kNXQR_ti_aykl6h69275WAhSfaxHUrv0yEhiVcrzM0dtx0zeVDOooaJL8lRgqdNFZocHu6m_hXEYY/s320/photo1709979725.jpeg" width="320" /></a></div><br />Dejadme decir algo, que será muy breve y no tiene mayor trascendencia que la opinión de un señor así que podéis ignorar perfectamente este texto como se ignoran tantas cosas y continuar estando a gusto leyendo y apreciando las opiniones que más os gustan o las de otros señores que tal. Lo que vengo a decir es que las manifestaciones del 8 de marzo son sin duda, y esto creo que ya lo he dicho alguna vez en textos anteriores sobre el 8 de marzo en los que también me he atrevido a opinar, digo que estas manifestaciones son sin duda la principal movilización transformadora que existe. Una movilización en la que participan, como me dijeron ayer, tanto las que están organizadas y formadas y politizadas como las que no. Una movilización masiva a la que se va con alegría, con rabia, con ganas. No es una movilización de las que toca ir, no es algo que nos concierna a unos pocos, es la movilización que está a flor de piel y que incumbe a todas las personas y es por eso que es que el 8 de marzo es el día en el que, sí, el sistema, sí, el sistema, está más en riesgo. En definitiva, que el feminismo más allá de las propias manifestaciones y los días señalaítos es, ahora mismo, lo poco que nos salva del monstruo. Y es por esto, y dejadme que lo diga, que es la movilización más peligrosa, la movilización más temida y la movilización más ininteligible por quien es sistema y quien quiere que todos los focos giren sobre sí mismo o sobre si misma. Y en el mismo plano coloco a quienes convocan manifestaciones para contrarrestar el factor masivo, espectacular, impresionante, sobrecogedor, de las manifestaciones masivas en las que el poderío de un o de varios feminismos se siente y desborda, a quienes te dicen a qué manifestación ir o si una manifestación es feminista o no, como a quienes convocan manifestaciones pensando en encontrarse las mismas caras y saludarse y pensarse como únicos representantes de la cosa que pueden utilizar una movilización escasa para colocar un programa político determinado donde al final una de las cosas que menos importa es el 8 de marzo, sino cagarse en alguien en concreto. Que puedo ser yo mismo. Y ya está. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-85558557190856841712024-03-07T02:31:00.000-08:002024-03-07T02:31:47.240-08:00La història dels vertebrats - Mar García Puig<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDb3qwR2i3zynr03Bbk88R1hlVHg8hIFe5icH3TRuiYSQVrg2_kmzzGedOwslm6w0rytBmH1JRPdD8QPpzTW2w3d_uFsybscHFlPu0s82BnvWRmv6GdTSAoJ2RJyLP_TsK4bxHshi3k-2kFOk6Hert99XJDpgUimJNu08oZFJ6OXs09a6Q84gX_6xt2do/s340/historia%20vertebrat.webp" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="340" data-original-width="229" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDb3qwR2i3zynr03Bbk88R1hlVHg8hIFe5icH3TRuiYSQVrg2_kmzzGedOwslm6w0rytBmH1JRPdD8QPpzTW2w3d_uFsybscHFlPu0s82BnvWRmv6GdTSAoJ2RJyLP_TsK4bxHshi3k-2kFOk6Hert99XJDpgUimJNu08oZFJ6OXs09a6Q84gX_6xt2do/s320/historia%20vertebrat.webp" width="216" /></a></div><br />Es complicado ponerse a hacer algo parecido a una crítica de un libro sobre el que no se puede hacer una crítica. Tampoco me gustaría caer en lo que podría ser un canto de alabanzas únicamente porque el libro lo ha hecho una compañera y porque el libro, finalmente, es mucho más que un libro. Escribir un libro como este, rellenar páginas contando lo que se cuenta en este libro, no está al alcance de cualquiera. Escribir un libro, contar una historia, que es tu propia historia, desnudándote como ya se anuncia en la portada, pero no desnudándote de esa manera superficial en la que nos mostramos ante los demás en lo que consideramos una muestra auténtica de nosotros mismos. No. Es otra cosa. Se me acaba de ocurrir que hay una canción que tiene una frase que tiene que ver con esto. Con esto y con tantas cosas. Es la canción Paracaídas de Los Enemigos. Una frase sencilla que dice Tengo problemas que nadie me planteó. Mar García Puig es madre de dos hijos justo el día 20 de diciembre de 2015, cuando el país votaba en unas elecciones generales que la convirtieron en Diputada al Congreso por En Comú Podem. Y todo eso que todo el mundo pensaría que sería una feliz coincidencia se convierte en una tortura. Y cuando digo todo, es todo. Porque lo que Mar García cuenta es que eso de ser madre y aparecer todos juntos en la foto como en esas fotos de las casas de muebles de felicidad contagiosa no es ni lo normal ni lo habitual ni nada que se parezca. Y lo de estar radiante y gloriosamente acompañada en la muy noble tarea de cambiar el mundo, pues como que tampoco. Lo que Mar García cuenta, y que hace verdaderamente especial este libro, es que no se trata de la típica historia de superación ante la adversidad, sino que la autora nos muestra con toda la crudeza lo que pasa cuando nos pasa y solo nosotros sabemos lo que nos pasa. Y si eres mujer, lo que ha pasado y pasa cuando pasa. Quién dice lo que les pasa, quién cuenta lo que les pasa, quién diagnostica lo que les pasa, quién decide qué hacer para corregir lo que les pasa. El libro de la compañera es su historia pero es también la historia de millones de mujeres que no respondieron a la versión canónica que nos hemos impuesto de maternidad. Un libro que combina lo más personal, lo más íntimo, con la erudición y la sabiduría de alguien con los conocimientos y la curiosidad de saber y de quererlo contar y contarlo bien. Que se entienda. Y se entiende perfectamente. Tan perfectamente que no conozco a nadie que no haya leído el libro que no haya quedado impactado por lo que se cuenta, por cómo se cuenta y por la crudeza en la descripción de lo que se siente cuando pasa. Porque pasa. Y se hace muy difícil no utilizar un vocabulario determinado para describir qué es eso que pasa, porque soy un señor de casi cincuenta años y no soy padre, pero ese miedo, ese terror, está ahí. Ya hace días que leí el libro y le tenía mucho respeto a escribir nada sobre él porque todo lo que se diga no será preciso. La cosa más clásica que me sale desde el principio es decir que hay que ser muy valiente para escribir así, para escribir y describir algo así en primera persona. Hay que ser muy valiente, como lo es Mar. Pero estoy convencido de que no es valiente el término necesario aquí. Por favor, lean este libro, al menos sean valientes ustedes. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-66500982866689992742024-03-04T08:51:00.000-08:002024-03-04T08:51:37.309-08:00Priscilla - Sofia Coppola<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvJgyB_CLcwrgAmI-8S7jQ8WQghjDa9oSRWvrjwj9Yd3BRP_UNP5lj3c0m5LHmThseOhyphenhyphenQYDCufQeXzk20ET_Pkm1kgUINtlZ9jcQnjwh1JlLkqVfxLN454iQG3oXoI58u38r6KBj5thctBSxEjpKraPgdhQ3GLho4zPweL34bfwtnJu5cE9o56sOghgs/s452/priscilla_presley.jpg_2033552326.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="452" data-original-width="404" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvJgyB_CLcwrgAmI-8S7jQ8WQghjDa9oSRWvrjwj9Yd3BRP_UNP5lj3c0m5LHmThseOhyphenhyphenQYDCufQeXzk20ET_Pkm1kgUINtlZ9jcQnjwh1JlLkqVfxLN454iQG3oXoI58u38r6KBj5thctBSxEjpKraPgdhQ3GLho4zPweL34bfwtnJu5cE9o56sOghgs/s320/priscilla_presley.jpg_2033552326.webp" width="286" /></a></div><br />Ayer estuvimos hablando sobre esas navajas que te dejan entrar en el AVE, navajas que tienen una medida en la hoja de unos cinco centímetros y están pensadas para que, en caso de que pinches, no toques ningún órgano vital. Pues es un poco eso. Hay un detalle justo al principio de la película, en los títulos de crédito: Priscilla Presley, executive producer. Sales del cine cuando acaba la película pensando que eso, que la película pincha pero sin hacer daño. Cuenta algo que parecía que iba a ser más truculento y no te parece que haya tanto como para hacer una película si de lo que hablamos es de hacer una película en la que se señale una situación que nos conmueva. Claro que nos ponemos de parte de Priscilla, claro. Pero. Y entonces, algo que te ha estado rondando la cabeza durante toda la película y que se agiganta a medida que pasa el rato una vez que sales del cine. ¿Y Elvis? Y es entonces cuando entiendes la película. ¿Y Elvis?<p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-38409610872977700682024-02-29T11:28:00.000-08:002024-02-29T11:28:26.040-08:00Crónica del #PleGramenet de Febrero. Una ciudad como las demás.<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW8v8fv1ziOiDFjhVwsP1dylp6MgZSreVzfvdUV0-HsOLLye58MZvh9xRh3HjBMxFY12P68mux6NXvN2djnz__7uj0ogmvLfkwp_Z5fXPxuXrFTpkG-wVqtYRrGA9GzL_uV9GAAC7sFhK92Z7YwYGs0pfLk46iyAA1aPCPZibj6qHTrH1yP8lnrT0bhFM/s1181/%C2%BFDonde-esta-Santa-Coloma-de-Gramenet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="505" data-original-width="1181" height="137" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW8v8fv1ziOiDFjhVwsP1dylp6MgZSreVzfvdUV0-HsOLLye58MZvh9xRh3HjBMxFY12P68mux6NXvN2djnz__7uj0ogmvLfkwp_Z5fXPxuXrFTpkG-wVqtYRrGA9GzL_uV9GAAC7sFhK92Z7YwYGs0pfLk46iyAA1aPCPZibj6qHTrH1yP8lnrT0bhFM/s320/%C2%BFDonde-esta-Santa-Coloma-de-Gramenet.jpg" width="320" /></a></div><br /> ¿Dónde está Santa Coloma de Gramenet? Tenemos una ciudad y esa ciudad está acuciada por múltiples problemas. Hay quien puede pensar que ya está todo más o menos y que lo importante es lo que sucede cada fin de semana, pero hay otra ciudad y esa ciudad, que es nuestra ciudad, a veces, de vez en cuando, se cuela en nuestras vidas y nos interrumpe y lo que yo tenga que contar de un pleno municipal que fue el lunes y de las ocurrencias y de los aspavientos y de las tradicionales jugadas de colocación y volea se puede hablar poco. O casi nada. Porque de repente, la ciudad que tenemos, nos asalta y nos voltea. Y cuando veíamos que se caían edificios en Badalona en nuestra cabeza pensábamos, nosotros no estamos tan lejos. Y ayer se tuvo que desalojar un edificio en la calle Pirineos y se va a desalojar otro y de repente la vida de esas personas que vivían como tú en su pisico tranquilico, ha hecho crack. Y cuando la vida de alguien hace crack, una de las cosas principales que se aprende en este mundo tan cenagoso es que mandar a la gente a la guerra es super cómodo. Súper fácil. Yo no sé porque estoy desconectad@ pero claro que sí. Es muy fácil. Todo es muy fácil y todo es tan fácil que hay que entender también que el que está desesperado, quiere soluciones. Y requiere calma. Y así nos vamos al lunes. Y el lunes hubo pleno municipal y en primer lugar destacaremos que la ciudad de Santa Coloma parece tomar conciencia de que es una ciudad que regularmente presenta problemas de falta de limpieza, no porque no se limpie, es porque no se han puesto los recursos para que se limpie más. No es porque seamos sucios. Es porque todo cuesta dinero y poner los recursos para que la ciudad esté más cuidada, que al final es de lo que se trata. Más dinero para la limpieza. Una ciudad como las demás, como esas ciudades que parecen limpias. Y no es porque vivan extraterrestres. Viven nuestros mismos nosotros mismos. Y al final es todo cuestión de dinero. Y de sentido común. Y de que quien tenga los recursos que los ponga. Siempre. Que quien tenga recursos para que Santa Coloma de Gramenet sea una ciudad como las demás, que lo haga. Y que no se escatime, que no se saque pecho por cosas que no pasan, que se haga lo que se tiene que hacer, que se ponga la carne en el asador, que tanta foto mirando a cámara sirva para algo, que se escojan bien las prioridades, que no somos una ciudad tan distinta a las demás, que no mires más a la cámara que me pones nervioso, que dejes de mirar al público que da como cosa. Y no, ya han pasado muchos días y supongo que no está de actualidad pero qué es la actualidad en los últimos plenos. Quizás lo más interesante es la petición de no aplaudir de la propia alcaldesa ante una intervención para llamarle la atención a los fascistas, una intervención donde se les pone ante su espejo. La provocación por la provocación, la barbaridad por la barbaridad, el exabrupto por el exabrupto y todos y todas allí esperando con la boca abierta a ver qué dicen, a ver qué me dicen, a ver si me dicen algo a mí y así puedo. Y somos como bolas de hilo con las que juguetea el gato de la barbarie. Y da igual si es el chico joven o el señor mayor, los plenos ya solo parecen valer para que una gente a la que le importa una reverenda mierda la ciudad de Santa Coloma de Gramenet, haga su número y los demás esperemos a ver de qué manera sacamos o dejamos de sacar tajada. A mí me gusta escribir. Hay quien le ha tomado el gusto a lo de no dialogar. El tema de las mociones y las enmiendas a la totalidad. Significa que el PSC parece que solo encuentra espacio para dialogar o llegar a acuerdos en según que temas, que son los temas que se presentan en las mociones, con el pp y naturalmente con lo que un día conocimos como Ciudadanos. Una excepción, el tema de las bibliotecas, donde con excelsa brillantez se consiguió poner el acento en un tema que reunió en torno a sí a todas las fuerzas y cuerpos. Significa que no estamos para diálogos porque hay una sensación de que existe un acuerdo general y que se tolera o se asume que haya un espacio que pienso, detecto, que va a ir acotándose cada vez más para que los pasotes queden en nada. Y nada son, en realidad. Porque dicen representar a dosmil y pico colomenses, pero es imposible que dos mil y pico colomenses puedan ver esas intervenciones y piensen, me representan. Un dato, el señor del PP. El señor del PP, como vengo advirtiendo desde hace semanas y parece que hay consenso en ello, el señor del PP es extremadamente hábil. Así el otro día, el lunes del que estamos hablando fue capaz de citar a Indalecio Prieto en una moción sobre el tema hidrológico y quedarse más ancho que largo. Así de sencillo. Y con las mismas te vota todo a favor y cambia de voto si le parece que el equipo de gobierno ha dado la explicación y no da un ruido el hombre, pero está haciendo un trabajito. Y ese trabajito. Y la compañera Jeny intervino en el pleno para decir que ante esta amenaza de los del trabajito y los del trabajazo, los feminismos deberían unirse porque la barbarie está llamando a la puerta y yo creo que nos deberíamos quedar ya con esta idea. Porque no fui al pleno, porque no pude ir, pero lo escuché y parece que los micrófonos funcionan y parece que somos, al menos en eso, una ciudad como las demás. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-43838479025772376052024-02-28T07:26:00.000-08:002024-02-28T07:26:05.302-08:00Días de Andalucía<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil99MRxAZPLYoPWgaMR1yWguD4Kn1U3QTToNyOr0_AAOyfSoxaWt0DYrbz85S3odWm5Q7LbHwoBIYF7B3srU3F07C96ujJldo-QYZ0eBDLL70XcFL6PGHJtZ3edHcVKaT30ols7PHfvkZG3x1pGPDxHwEYHQuFphpuEzvokUhuB7c3aaJKrMb9lDGPWcc/s1280/photo_5979089072037151288_y.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil99MRxAZPLYoPWgaMR1yWguD4Kn1U3QTToNyOr0_AAOyfSoxaWt0DYrbz85S3odWm5Q7LbHwoBIYF7B3srU3F07C96ujJldo-QYZ0eBDLL70XcFL6PGHJtZ3edHcVKaT30ols7PHfvkZG3x1pGPDxHwEYHQuFphpuEzvokUhuB7c3aaJKrMb9lDGPWcc/s320/photo_5979089072037151288_y.jpg" width="320" /></a></div><br />Como para dejar el coche en la puerta, con todo el soletarrón. Entonces. ¿El día bueno es hoy o es el 4 de diciembre? ¿Da lo mismo o hay que ponerle más intensidad a uno o al otro? ¿A este? El oficial es este pero el oficioso es el otro. Si el paisaje de tu infancia es el paisaje de tu nosequé entonces ese paisaje es este de la foto. La Pontanilla, la calle donde está la casa de mi abuela, donde está ahora nuestra casa, con esa pared blanca al fondo que cuando yo era chaval no era tan blanca de los balonazos que dábamos. Ahora no hay críos y no se juega a la pelota. Todo el día jugando a la pelota. Todo el día hábil jugando a la pelota. O a la lata. Imaginen todo ese terreno que se ve detrás, que es una Estación de Tren, para jugar a la lata. Imaginen esconderse a las nueve y que no te encuentren ni a las doce. Imaginen olvidar si estás jugando a la lata o qué está pasando. Qué está pasando ahí fuera. Tengo hambre. Me voy para casa a que me haga un bocadillo de chorizo mi abuela. Ahora te fijas y la calle parece que tiene la cuesta más pronunciada, pero cuando era pequeño no lo parecía tanto. Tiene desnivel para que el agua baje hasta la pontanilla. Tú y yo menos todavía, sabemos decir correctamente pontanilla. Creemos que sabemos decirlo pero no lo decimos igual. Pontanilla, abridorcilluelo, cucharilla chica, cernaderillo, camastrón, huevarros, tonto. Hemos dicho muchas veces que no se dice tonto como se dice en Vilches. Tonto en Vilches es más tonto. Es tonto. Toda esa gente que se cree que hablamos en andaluz y que nos pregunta si nacimos aquí. Por cuatro palabras o por cuatro expresiones o que de vez en cuando nos comemos las eses. El otro día salió un vídeo de unos que han hecho una casa con cosas en la fachada y eran una pareja de vilcheño y argentina y el vilcheño llevaba años viviendo en Madrid y claro que tenía acento. Hasta que sale Mesinos hablando y eso es. Esa es una manera, que no es la más, pero es una muy válida y muy identificable. Eso es. Nosotros no. Delante de casa vivía Rodrigo y al lado la Bernarda (Benarda) y la Jeroma. Hace mucho tiempo de eso. Donde ahora hay una valla negra vivía la Jeroma con una casilla chica que tenia dos pisos y es que la Jeroma era era muy chiquitusa también y tenía unas gafillas muy gordas. Y no vayas a dejar el coche ahí que se te va a cocer. Déjalo en la sombra. Debajo del árbol. Posiblemente la foto esté hecha al lado del coche que hemos dejado al lado del árbol. Si hoy es el día bueno de los Días de Andalucía, este es otro texto para decir que, poco, o mucho, o lo suficiente, hay algo de nosotros que es eso. Mucho, poco, suficiente. Bastante. A veces. No siempre, pero de manera constante. Ese tranco, la cuestecilla que sube el coche. Las casas de los de la Renfe. El hueco de esa farola que era una canasta a la que solo podías entrar desde la derecha. Día de Andalucía. Días de Andalucía. Cada día puedes acordarte de uno. Hoy han tocado estos y pueden ser otros. Son muchos, no sé si son suficientes. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-17977243842264479112024-02-27T10:37:00.000-08:002024-02-27T10:37:11.759-08:00Celacanto<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcTI64T6_zBdLReLx-7f8ZI0BsONHIjScmwSEl5xxMRyMitCnMtfVJdlnXeZNwmVcWD_mksba-mbOB4lt5eYILAEXMzvQz1Xh4iRf9vzeCOeyNooPL9cv45cQgogVInERiopBqlORAazO0m1bACM3Jc6V5QHCACjolOnSCHvIaDAMrkZckwDeIxgpdwTI/s1600/celacanto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcTI64T6_zBdLReLx-7f8ZI0BsONHIjScmwSEl5xxMRyMitCnMtfVJdlnXeZNwmVcWD_mksba-mbOB4lt5eYILAEXMzvQz1Xh4iRf9vzeCOeyNooPL9cv45cQgogVInERiopBqlORAazO0m1bACM3Jc6V5QHCACjolOnSCHvIaDAMrkZckwDeIxgpdwTI/s320/celacanto.jpg" width="320" /></a></div><br />Ni me gusta, ni me disgusta, pero conozco a gente a la que sí que le gusta. No me gusta el mar, en general, prácticamente nada relacionado con, salvo comer algo de pescado. El caso es que a unos amigos les gusta ahora lo de hacer inmersiones y nos convencieron para que les acompañáramos un fin de semana a un pueblo de la costa. Ellos harían sus cosas y yo me dedicaría a lo mío. Lo mío no suele tener que ver con la costa. Me llevé unos libros y quise leer, pero finalmente me dediqué a quedarme sentado en las terrazas de los bares costeros y allí esperar a que mis amigos terminaran de hacer sus cosas. Mi compañera quiso también introducirse en el mundillo y así las cosas, me quedaba solo buena parte de las mañanas, leyendo el diario, bebiendo aguas con gas y comiendo bikinis. Y mirando el móvil. Mirar el móvil me tiene consumido. Leo cosas. Miro cosas. Leo noticias pero lo utilizo también como la enciclopedia cuando era pequeño. Salto de un tema a otro, miro biografías, curiosidades, yo que sé. Una de esas mañanas, no sé cual, un señor se sentó a mi lado en la terraza. Me veía enfrascado mirando fotografías de algún grupo de los 70, cuando me dice 'esos vinieron a tocar aquí hace años'. Ah, muy bien. De hecho ese era un dato que ya conocía. 'Yo toqué con ellos'. Claro, le dije. 'Yo soy un celacanto'. Soy de esa clase de personas que no nos definimos por la curiosidad, precisamente. Ante mí se abría un abanico amplísimo de preguntas, de inquisiciones sobre la vida de alguien que parecía ser bastante interesante, podría parecer excéntrico, podría parecer raro, podría parecer extraño, pero seguro que tenía una vida detrás. Pero aguanté unos veinte segundos sin decir nada, me levanté y me fui. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-35530830901477904772024-02-26T08:29:00.000-08:002024-02-26T08:29:13.370-08:00Gran Biblioteca Universal del Pensamiento<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQGv0IAiRY3wU5GynzE7m3kn4lphbm8qjtqwmoK_WBa5itCasZaOplmgNtMx0gB1FYwGVdUMltR1LHNPun5-7QYNM7KSLSnWwme4vUg8-2iiV05GUAT6tijGJIONqJG38TAX8GpEF0R4EiZypXDYnpMx1fx-kiIGYgI6rtXMGnh7G0zgUDKqSUYJKkZgQ/s1280/zweig.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="548" data-original-width="1280" height="137" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQGv0IAiRY3wU5GynzE7m3kn4lphbm8qjtqwmoK_WBa5itCasZaOplmgNtMx0gB1FYwGVdUMltR1LHNPun5-7QYNM7KSLSnWwme4vUg8-2iiV05GUAT6tijGJIONqJG38TAX8GpEF0R4EiZypXDYnpMx1fx-kiIGYgI6rtXMGnh7G0zgUDKqSUYJKkZgQ/s320/zweig.jpg" width="320" /></a></div><br />Ya cuando entré sentí una sensación rara. Esa sensación era olor a cirio. Era una sensación que no es habitual porque no suelo ir a iglesias, pero era un olor a cirio, olor a vela, que no se me fue de la cabeza y el contenido de la presentación de la última, pero no la última de verdad, de la última obra de Miguel Palisostomos, no ayudó en nada. El fino escritor de obras como Cuartos cerrados, Grandes pasillos de la historia universal, Pequeños escondites o la sublime Peldañitos entre salas, en esta ocasión se da un paseo por el mundo de los edificios habitados por personas religiosas pero no edificios religiosos, con una delicia llamada Divina. Sin embargo, pese a lo interesantísimo del volumen algo en la presentación del libro, decaída, lívida, sin vida, mortecina, tal y como uno se imagina la cara de un sacerdote mortificado por una fe enfermiza, contaminó el ambiente y todo fue fallido. Doña Apústula Sallent, que fue la encargada en esta ocasión de presentar el volumen, no consiguió dar con la tecla y fue tal el embrollo y la confusión de perfiles que se dio que sin saber cómo me vi de rodillas recibiendo la comunión de alguien que ahora no quiero recordar.<p></p><p>Aurora Baldemar nos cuenta en Pequeños cuentos sustanciosos una serie de pequeñas anécdotas personales que ya en el prólogo se nos advierte de que van a ser de mucho provecho para la vida nuestra. Ese afán ejemplificador lastra todo el contenido ya que si no hubiera remarcado esa intención, el pequeño volumen servía perfectamente para rellenar horas muertas pero con la insistencia de la autora acaba siendo todo un fastidio y que me cae mal y ya está.</p><p>Nacido en un pequeño pueblo de la provincia de Álava, Fermín de Olabe, se ha especializado en una serie de obras dedicadas a la aleccionadora misión de convertirnos a todos y a todas en perfectos luchadores por la libertad. Su último trabajo, dedicado a los caminantes, paseantes y personas dedicadas a mejorar sus marcas personales, quiere unir la pasión por el deporte y el cuidado físico con la redención de las masas. Así, por resumir, también corriendo o caminando por el monte, podemos estar haciendo la revolución. Y como cualquier materia es susceptible, solo les advertimos que Fermín de Olabe cuenta ya con 35 obras en su haber. Y lo que nos queda.</p><p>No todos los discos tienen todas las canciones buenas. Esta primera frase está mal estructurada pero no he querido que un exceso de celo pudiera empañar lo que siente uno cuando escucha el cuarto trabajo de Birrorbol, la banda de metal conceptual que en esta ocasión yerra prácticamente en todo lo que se refiere a concepción del disco, elección de los temas, producción y diseño de producción. Todo parece pensado para contentar a propios y extraños y dejar indiferentes al final a todos. El disco, al que han tenido el sentido del humor de llamar Excretion part I & 2, contiene un par de ideas originales, pero tan bien escondidas entre una cantidad de minutaje morralla que no hay por dónde agarrarlo. Esas ideas, en los temas Borombombom y Deus ex machina, pareciera que podrían tener continuidad pero es todo tan conceptualmente pensado que no.</p><p>Fedor Agrafovich tiene el honor de haber recibido el Premio Leonidas por su contribución a los estudios sobre la Grecia Antigua, concedido por el prestigioso Instituto Praxíteles de Atenas. Agrafovich, en la carta que ha enviado a los medios para agradecer el premio, se permite hacer una serie de comentarios a recientes descubrimientos llevados a cabo por colegas en los que es tan bueno y tan cariñoso y tan amable y generoso con ellos que uno acaba pensando que el tal Agrafovich esconde algo. Porque no puede ser. </p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-78531465119795153632024-02-23T11:08:00.000-08:002024-02-23T11:08:04.336-08:00La foto<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN_IK2VWPLkF5w30SFjVIG1oYgZQJrhTzU8TcK9bagaE4PG241SkMbpLbuAxks9hEFUAed1vuwsv00ibZyL_joiq0sbtAYXf5RDg9MJ9NEj1YTmb2IHagiijBQfr11ItlnlxiTp21VwH_5ksHYSAxKji2LSEoMJHsdyU-URMLd7kEwvDj8si-3DTq-JMg/s794/il_794xN.1666829542_q16d.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="794" data-original-width="794" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiN_IK2VWPLkF5w30SFjVIG1oYgZQJrhTzU8TcK9bagaE4PG241SkMbpLbuAxks9hEFUAed1vuwsv00ibZyL_joiq0sbtAYXf5RDg9MJ9NEj1YTmb2IHagiijBQfr11ItlnlxiTp21VwH_5ksHYSAxKji2LSEoMJHsdyU-URMLd7kEwvDj8si-3DTq-JMg/s320/il_794xN.1666829542_q16d.webp" width="320" /></a></div><br />Todos lo hemos visto y parece que todos hemos convenido en disimular y hacer como que no hemos visto nada, aunque lo hemos visto. Yo lo he visto y ni siquiera soy capaz de poner el género o el articulado en condiciones sobre lo que he visto. No lo he visto, bueno, lo he visto, pero la he visto, porque lo que he visto ha sido la foto. Hemos visto la foto y parece que nos da igual y seguro que estamos todos con algo retorcido muy dentro o muy fuera. Yo he visto la foto y me acuerdo de muchísimas cosas, pero casi todo son cosas de cuando éramos muy pequeños. De lo que más me acuerdo que no tenga que ver con una infancia de subirse a sitios donde yo no me subía y de ese parecido con Luis Miguel que tanto daño hizo es de dos cosas. De una relación epistolar muy discontinua, muy breve, pero en la que nos intercambiábamos cómics y una camiseta con la estrella roja dentro de una bandera de andalucía y un lagarto dentro de la estrella roja y yo enviándote la historia del panfletismo ilustrado y algún cómic del Azagra y diciéndote que el sistema había que cambiarlo desde dentro y alguna gilipollez sobre un punteo infinito de David Gilmour. Alguna cosa así. Y me acuerdo siempre porque siempre lo cuento, aquella vez que en la casa del pueblo nos vimos y éramos los dos muy punkis, tú eras más punki, yo era siempre un punki clandestino o que no podía parecer punki o yo que sé, y de repente en tu cuarto me pusiste una cinta de Camela y me dijiste, primo, es que cuando estás enamorado... y yo no podía salir de mi asombro, cómo te podía gustar Camela si éramos tan punkis. Y a partir de ahí ya no sé qué te pasó. No sé qué os pasó. No entiendo nada. Claro, también me acuerdo de aquella vez que nos pillaron en el Foro con la mesa llena de quintos y yo solo podía decir que no eran nuestros pero era absolutamente improbable que nadie se creyera aquello y no se lo creyó nadie. Qué pasó. Claro que hemos visto la foto y es una imagen que no se nos va a olvidar nunca porque nos acordamos de muchas cosas, de cuando éramos pequeños y me decíais primo vamos a subirnos allí y yo me quedaba a medio camino, colgado de alguna rama o alguna raíz llorando y vosotros ya estábais arriba y primo, venga, pon el pie ahí. Y bajar a la calle a jugar a la lima cuando éramos tan pequeños. Esos son los recuerdos que tengo y los que quiero tener, de cuando éramos pequeños y no sabíamos lo que podía pasar. Os fuisteis y os fuisteis tan lejos que ya no sé qué os pasó. Y claro que he visto la foto, y estoy seguro de que mucha gente ha visto la foto y sigue sin entender nada, porque es imposible de creer. Y es una foto y puede ser cualquier otra cosa y no sé qué hacer. Supongo que nadie sabe qué hacer. Supongo que tú tampoco sabes qué hacer. No lo sé, no sé nada, no me sale nada porque viendo la foto no entiendo qué se puede hacer ya en ese momento, pero algo, lo que sea, no lo sé. No voy a decir nada más. En qué momento pudo joderse tanto todo. De qué manera se sale de ahí. Es tan difícil no acordarse tanto de todos nosotros, de todos los que éramos. Cómo ha podido joderse tanto todo. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-62308038696386043012024-02-22T08:30:00.000-08:002024-02-22T08:30:18.357-08:00Un juego<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBiWB-wj8sKjvRDdgUob4TGKl7mdow2ZVIvG7v1Sv3jK82x825XLGtbd6aYbYCVUTZ8ABY6e3D31rYuuNXTkuH_8TO86V5U3NCN9ppicY5B-FDCQ2ofQxa7KsbNAFKrSKuwYFZWIK9LEpejHAg-W8_Yz30JenKd0m7TwSLrj_QKtK_ARPT8lWVvWAA8lc/s900/oca-y-parchis-juego-de-mesa-reversible-cb-games.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="900" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBiWB-wj8sKjvRDdgUob4TGKl7mdow2ZVIvG7v1Sv3jK82x825XLGtbd6aYbYCVUTZ8ABY6e3D31rYuuNXTkuH_8TO86V5U3NCN9ppicY5B-FDCQ2ofQxa7KsbNAFKrSKuwYFZWIK9LEpejHAg-W8_Yz30JenKd0m7TwSLrj_QKtK_ARPT8lWVvWAA8lc/s320/oca-y-parchis-juego-de-mesa-reversible-cb-games.jpg" width="320" /></a></div><br />Saco un cuatro y no es un cinco y salto por el tablero buscando lo que me ha de pasar. Lo que me pasa es que me he equivocado de estación y he salido en otra estación de metro que no es la que me toca. Tengo que volver atrás o bien tengo que proseguir el trayecto por otra línea para volver a coger el camino que me toca. Pero prefiero volver a tirar los dados. Me sale un uno. Es imposible que con dos dados te salga un uno, me preguntas. Pero me sale un uno. Entonces no sé qué hacer. Pero decido avanzar una casilla. Estamos esperando un autobús que nos tiene que llevar a un pueblo que nos han dicho que es el típico pueblo. El pueblo que reúne a todos los tópicos de la zona. Nos lo vamos a pasar genial. Pero me quedan dos tarjetas verdes y mis fichas son pocas para defender el terreno. Tengo que hacer como que no va conmigo. Pero noto que las tropas avanzan y han conquistado ya el territorio. Tengo que salir. Vuelve a salirme un uno, es increíble. Ni tirando el dado contra la cajita de las fichas, el talismán que nunca falla. Me sale un uno. Estamos ahora en la parada del metro y el que viene viene vacío. Del andén salen rebotadas por aire una serie de cartulinas y hay un cañón y hay un caballo y otra que me dice que tengo que ir a la cárcel. No, a la cárcel no voy a ir a la cárcel. No quiero ir. Tiras tú los dados y te sale un doce. Qué potra. Te vas lejos y te vas corriendo. Tienes que tirar otra vez y te sale un doce otra vez. Es imposible que te salgan tres seguidas. No te pueden salir tres seguidos porque te puedes morir. Tengo miedo de que te salga otro doce. Tengo una carta escondida. Tengo un comodín que lo pienso utilizar en caso de que te salga un doce. No entendemos las instrucciones, están en inglés. Interpretamos que si te sale otro doce no te mueres, pero pierdes. Dices que prefieres morirte. Hay una copia de las instrucciones que están en castellano. Pero son de otro juego. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-78784639528170388252024-02-21T04:28:00.000-08:002024-02-21T04:28:05.015-08:00Caminando con Jesús<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRXKWc9bBbFH7kq1t021qz_3wyWGranoHGUT6sW4wSarW1w4754Q7d7EYoNFgtCL-JasKdOgIl-CbturGXCSSmX1-OVTUan50GwO_pYdfRQUnUVbtE_DvjMh9ti9sebL55fOFk3b-YdxJ59SqFNkXmi6q5e7KqTXvjwrjiFhMswEiWCylj652VfVQRljM/s692/Caminando-con-Jesu%CC%81s-RA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="486" data-original-width="692" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRXKWc9bBbFH7kq1t021qz_3wyWGranoHGUT6sW4wSarW1w4754Q7d7EYoNFgtCL-JasKdOgIl-CbturGXCSSmX1-OVTUan50GwO_pYdfRQUnUVbtE_DvjMh9ti9sebL55fOFk3b-YdxJ59SqFNkXmi6q5e7KqTXvjwrjiFhMswEiWCylj652VfVQRljM/s320/Caminando-con-Jesu%CC%81s-RA.jpg" width="320" /></a></div><br />Estaba caminando con Jesús y me estaba contando algo a lo que no le estaba prestando mucha atención cuando de repente vi a una chica que llevaba las mismas bambas que le regalé a mi hermano por su cumpleaños. No son unas bambas especialmente raras de encontrar, al menos el modelo, pero sí la combinación de colores, que no había visto a nadie y me llamó la atención. Interrumpí entonces a Jesús y le comenté el detalle, que además me dio paso a introducir un nuevo tema de conversación y es el de la gente que quiere parecerse a gente. Al hilo de esas bambas me surgió el tema de esas otras bambas y no lo voy a ocultar, todas las bambas son Adidas, en esta ocasión hablo de las Adidas Samba blancas que se han puesto de moda de tal manera que incluso salen en un anuncio de una tienda de zapatillas como el arquetipo de las bambas que tienes que llevar. Tienes que ser como todo el mundo tiene que ser. Y si no eres como todo el mundo, puedes ser como otra gente que no es como todo el mundo y que en sus peculiaridades, también se parecen. Se parecen los que se ponen gorra y se dejan barba. Los que se dejan la barba muy larga. Los que deciden ponerse la capucha por encima para parecer indigentes pero no lo son. Se parecen los skaters que parecen malvivir con pantalones anchos y bambas carísimas pero siempre ajadas. Se parecen quienes se dejan el pelo crecer hacia delante para maquillar, incluso en la preadolescencia, más que probables calvas. Nos parecemos los que escogemos gafas de montura transparente porque hemos visto que ya no se llevan las gafas cantosas sino las transparentes. Y acabas pareciéndote a todo el mundo. Y te conforta ver cómo no estás alejado de algún tipo de modelo que puede ser una referencia y estás bien. Tus bambas que son aceptables, tus pantalones, tu modelo de suéter que puede ser antiguo pero que se referencia en algo, algo que te parece cómodo, más cómodo a veces que el propio suéter. Una camisa, un abalorio, lo que sea. Algo que no te hace sentirte tan solo. Que te permite mirarte en los espejos y reconocerte como uno y al mismo tiempo, más. Jesús, escuchándome, asentía ante mi reflexión y me preguntó si acaso esos pensamientos míos sobre la estética de los demás, aunque fueran también sobre la mía propia, no estaban relacionados con un previsible agriamiento del carácter producto de la edad. Le contesté rápidamente que no, que yo había sido siempre así. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-59517631614647288632024-02-20T02:47:00.000-08:002024-02-20T02:47:58.509-08:00Cuando era <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdKraRqRNyJVCqUZUY5DXjoleV0R1fUtYZ0J1qesLN14_qjQOaOBmxA-eLJLFn9r1kpVm3ptjREwG-JXvVRO04xlUSdXATFM4AwfWPs5FkKaW-Oa2G9BmCxFuDN_I6_9qLXiALOB6s5fRPAgw-8yhQwhvFKtiFpmWlxjGnYRb7L7BkqOwNob-RInrhKPA/s1280/Lotus-78-efecto-suelo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="790" data-original-width="1280" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdKraRqRNyJVCqUZUY5DXjoleV0R1fUtYZ0J1qesLN14_qjQOaOBmxA-eLJLFn9r1kpVm3ptjREwG-JXvVRO04xlUSdXATFM4AwfWPs5FkKaW-Oa2G9BmCxFuDN_I6_9qLXiALOB6s5fRPAgw-8yhQwhvFKtiFpmWlxjGnYRb7L7BkqOwNob-RInrhKPA/s320/Lotus-78-efecto-suelo.jpg" width="320" /></a></div><br />Lo recuerdo ahora. Pero yo fui el más rápido entonces. Tenía un coche indomable que conseguí manejar con mucho esfuerzo y con el paso de las carreras, aquel año conseguí mi único título. No necesitaba tener el título en cuestión y mi vida no cambió sustancialmente en cuanto a lo material cuando quedé campeón, pero algo sí que sucedió. Comencé a recordar. Antes, vivía la vida al segundo, al minuto, sin preocuparme por el mañana ni por el ayer. Pero cuando me pusieron aquella última corona y descorché aquella botella de champagne y nos fuimos de fiesta para celebrar el título, ya empecé a echar de menos algo. No sabía que era y creo que sigo sin querer saberlo. Pero una cierta nostalgia. Aquel subirme al coche y no saber. Aquella sensación de vértigo. Cuando comenzó la temporada siguiente, quise mantener aquella expectativa, pero no sé porqué algo había cambiado. Recordaba, pero no disfrutaba del momento. Pensaba en aquel circuito, en aquella curva, aquella maniobra que me quitó de encima a aquellos dos justo en este mismo punto. Y no alcanzaba nunca los primeros puestos. Solo en una carrera conseguí ganar. Fue un cúmulo de casualidades. Sin saber cómo me vi el primero y conseguí aguantar. En el podio recordaba que el año anterior había ganado también aquella carrera en unas condiciones muy parecidas. Ahora lo recuerdo y parece que no pasó nunca, pero lo tengo siempre en la cabeza. Seguí pilotando dos o tres temporadas más. Me retiré y volví cinco años después. Creí que comenzando de nuevo podría recuperar aquel espíritu. Pero ya era tarde. A media temporada ya todo el mundo y yo mismo sabíamos que no tendría continuidad. No veo ninguna carrera. No reconozco nada de aquello que yo viví en las carreras de ahora. Ni siquiera pienso en ello. Pero hay algo, un ruido, un olor, siempre, que me hace recordar. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-58317800044268099452024-02-19T02:56:00.000-08:002024-02-19T02:56:56.566-08:00¿No te gusta lo que votamos, Francés?<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWEgwcpHh3KTDjWZUooZR83RLwbtcMjkgB-7JTQbrOuQkREk584TMW_8PhMUTyCoFcm5vPqmhwOY_sUYfPAJ6tjBaVApk5kbXOFr8nZKNyRi5oaNAaHFzC-jAl_LdvDMsd-9IKI4oOGJ-6SNVaKADx9kAm-y_nl8UVP_zgZU-47fcZQK_mELX6TbyotaA/s1280/photo_5951748920843550793_y.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWEgwcpHh3KTDjWZUooZR83RLwbtcMjkgB-7JTQbrOuQkREk584TMW_8PhMUTyCoFcm5vPqmhwOY_sUYfPAJ6tjBaVApk5kbXOFr8nZKNyRi5oaNAaHFzC-jAl_LdvDMsd-9IKI4oOGJ-6SNVaKADx9kAm-y_nl8UVP_zgZU-47fcZQK_mELX6TbyotaA/s320/photo_5951748920843550793_y.jpg" width="240" /></a></div><br />No espera nadie un análisis de un resultado electoral en Galicia porque a nadie debería sorprender el resultado en Galicia. No por ninguno de los condicionantes que nos gustan expresar para calificar a los que no votan como nosotros con todos esos apelativos a los que tanto acostumbramos también los colomenses, como el caciquismo, el clientelismo, la ignorancia, el atraso y las monjas que en este caso más cercano no son monjas, pero como si lo fueran. No debería sorprendernos el resultado pero nos sorprende porque nos quisimos creer que, efectivamente, había algo que rascar y soplaban vientos de cambio y el voto urbano y Ana Pontón y los dos escaños de Sumar y toda una serie de fantasías que habían cuajado en nuestra cabeza un flan que demostró no ser. Así, cuando ayer le pregunté a la Raquel cómo lo veía, me dijo que nasti de plasti, que nada de nada, que no había nada detrás de tanto castillo en el aire, todo lo demás ya vino solo. Aún así, seguíamos esperanzados con los recuentos y pensando que el voto urbano, pero no hay donde agarrarse. No hubo voto urbano, ni voto nada. El Partido Popula revalida una mayoría absoluta después de una campaña electoral que bajo nuestros ojos exquisitos nos ha parecido una calamidad. El BNG sube todavía más con una candidata que por lo que dicen, dejó a un lado el rollo nacionalista para ofrecer 'otro perfil'. Un perfil que quizás, solo quizás, debería ser el nuestro. Sin perder, por eso, su base nacionalista. Así, como ya pasó en las anteriores elecciones, el BNG se come nuestro espacio y volvemos a quedarnos fuera, esta vez encarnados en Sumar. El PSdG, por otra parte, sigue perdiendo votos que se van al BNG y somos nosotros, esta vez encarnado en Sumar, quienes no recogemos nada de esa fuga. Solo el BNG. Porque el BNG es bueno, el BNG lo hace bien, el BNG es un ejemplo, el BNG, el BNG. Hace unos años, el ciclo electoral que comenzó en las gallegas puso la paletada de arena sobre el concepto Podemos. Galicia, Euskadi, confirmaron que los partidos de izquierda nacionalista se habían comido nuestro espacio. Ahora el bocado continúa. Quizás no habría que haber presentado candidatura en Galicia, pero cómo no te vas a presentar siendo Yolanda Díaz gallega y cómo vas a ver con miedo no llegar a un 5% de los votos en una comunidad siendo parte del gobierno del Estado. La parte que mola. Pues no ha sido posible. Los partidos con responsabilidad de gobierno se han hundido. Menos el PP, claro, que no tiene ninguna expectativa que defraudar, ni exigencia que cumplir, ni valor ético que respetar, ni principio moral que seguir. Los demás, como el anuncio de la pizza, ponemos una frustración, sobre una frustración, encima de otra frustración... y así hasta la frustración final que desencadena una catarsis que recompone el espacio y vuelta a empezar. Sumar en Galicia no ha sacado nada y es que en Galicia no teníamos nada, pero deberíamos haber tenid algo. Quizás se nos fue la mano diciendo lo buena e ingeniosa y perfecta que era la campaña del BNG y nos creímos al pablismo pidiendo el voto para el BNG y lo nuestro era tan modesto y nuestras pretensiones tan pequeñas que para qué. Pero somos partido de Gobierno y estamos cambiando la vida de la gente, también en Galicia. Y no parece querer saberlo nadie. O no lo han sabido. O no sé qué hemos dicho en campaña. Quizás, por meter algún concepto de los que la gente seria meterá en los análisis, es muy difícil hacer política sin implantación territorial, sin gente, con organizaciones minúsculas, divididas, segmentadas, atomizadas y que se necesitaría una organización con visión de territorio y a la larga, para poder revertir la situación. Como eso es complicado que pase así ya mañana, seguiremos esperando la cita electoral que sirva de bolet del que nutrirnos el optimismo y quien día pasa, año empuja. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-26490140290549303492024-02-16T01:13:00.000-08:002024-02-16T01:13:39.624-08:00Franziskaner<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7hHQxdf107WFzztZtmdk5RT5i6MBQXpIMHQ2ArSJrF7VRCXJZQ3yT0wGyhMPFgrBSu80GfEVvdd9Sknrd08KtdcXepqiwq-JDf3I4GJ4B_Ig2t117Non7G0XvLr4kd-x72FnhR0k705zZakC3GVx6jC9J3f0o0L9NY7e-H3eRGFsI1p-CiZNIhyphenhyphenBTksA/s1024/Franziskaner_Weissbier.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7hHQxdf107WFzztZtmdk5RT5i6MBQXpIMHQ2ArSJrF7VRCXJZQ3yT0wGyhMPFgrBSu80GfEVvdd9Sknrd08KtdcXepqiwq-JDf3I4GJ4B_Ig2t117Non7G0XvLr4kd-x72FnhR0k705zZakC3GVx6jC9J3f0o0L9NY7e-H3eRGFsI1p-CiZNIhyphenhyphenBTksA/s320/Franziskaner_Weissbier.jpg" width="240" /></a></div><br />Mucha gente me pregunta habitualmente por el trabajo y les diré que yo trabajé durante muchos años en una agencia de publicidad que así dicho puede parecer un trabajo muy guay pero solo los que hemos trabajado en 'esas' agencias de publicidad sabemos de lo que estamos hablando. Me dedicaba a redactar publirreportajes sobre temas cualesquiera. Desde institutos religiosos y absolutamente privados, empresas de iluminación, restaurantes de menú y restaurantes donde solo íbamos si el jefe invitaba o se cobraba un anuncio, dentistas, clínicas de estética, agencias de cruceros e incluso recuerdo haber escrito o transcrito algo de alguien que estaba haciendo campaña por Iván Duque antes de que Iván Duque fuera Iván Duque, tomates, jamones, vinos y quesos, en definitiva, lo que se llama la serie B de la publicidad. Todo esto lo escribía o transcribía o editaba porque era mi trabajo. Leo, escucho, a gente muy rebelde y muy digna y muy valiente que solo trabaja o ha trabajado o ha sabido trabajar en entornos laborales donde todos y todas son compañeros y compañeras, socios cooperativistas, servidores públicos con derechos varios, gente que ante la más mínima sensación de opresión ha cogido la puerta y se ha ido, personas que pueden exhibir un currículum que está al margen de la economía capitalista o bien personas que hacen trabajos donde nunca han tenido que sentirse ignominiosamente parte de algo que no les enriquece para nada. Digamos que el entorno laboral que compartí en aquellos más de diez años no era sencillo. Digamos que mis jefes tenían un concepto del amor al trabajo muy peculiar. Digamos que el trato humano pasaba del paternalismo a la más absoluta zafiedad, del machismo más denigrante y ofensivo a todo lo que a usted se le pueda pasar por la cabeza que le pueda parecer incómodo si es una persona que tenga un mínimo de conciencia progresista. Ya se imaginarán que no soy la persona más rebelde, ni más digna, ni más valiente. Aguanté allí más de diez años o al menos creo que estuve diez años y se me hicieron más largos que largos. No me fui, me echaron cuando les denunciamos después de estar cinco meses sin cobrar. <p></p><p>Hoy, ayer, estos días pasados, leo a mucha gente hablar de lo que debe o no debe ser el trabajo de alguien. Y sobre lo que debería ser una salida digna para una persona que ha trabajado en política y que por principios no debería trabajar sino en algo que continuase siendo parte de su vida como personaje público. Te debes a tu público. Yo no diré que haya errores y que hay algunos trabajos que hacen doler los ojos. Yo ya sé que hay gente dignísima que tiene un amplio curriculum de lucha y de no tolerar absolutamente nada. </p><p>Pero digo yo. Querer una vida austera, franciscana, Anguita, Iglesias, para todo el mundo está muy bien. Pero la vida franciscana en realidad, no la puede tener todo el mundo. Si solo se puede trabajar de lo que alguien estipule como honrado, digno, austero y tal, estamos señalando con el dedo a la amplísima mayoría de trabajadores y trabajadoras que, sí, trabajan de lo que hay. Vale ya. </p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-40881200945437649142024-02-14T12:42:00.000-08:002024-02-14T12:43:45.475-08:00Ángel Pestaña. El caballero de la triste figura - César Alcalá<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd1jaUdFpyd9Hl9ISlDtXM8IRURWlVQlmEJrvDfzYdAEW5Aez2YoBV03h0ppmL9GYRzBVVjPlPHtlNEoy4oNVBNdESg0Rz8kLBRYz7qfLU1NXoTxWiXeYBkSm6NmYTRVGccWBYFEOuZntNghbIBSe0WwHFTiudEBqd8cBrzsG0rMPzA8gm6TciiOTSb5Y/s1000/51QF1dGvXFS._AC_UF1000,1000_QL80_.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="703" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd1jaUdFpyd9Hl9ISlDtXM8IRURWlVQlmEJrvDfzYdAEW5Aez2YoBV03h0ppmL9GYRzBVVjPlPHtlNEoy4oNVBNdESg0Rz8kLBRYz7qfLU1NXoTxWiXeYBkSm6NmYTRVGccWBYFEOuZntNghbIBSe0WwHFTiudEBqd8cBrzsG0rMPzA8gm6TciiOTSb5Y/s320/51QF1dGvXFS._AC_UF1000,1000_QL80_.jpg" width="225" /></a></div><br />Pues nada. Que uno lleva mucho tiempo detrás de leer algo, alguna biografía sobre todo de Ángel Pestaña. Uno va por la Central a buscar libros, siempre se acuerda de Ángel Pestaña y solo ve el libro este de cuando fue a Rusia. Y de repente, estas navidades, me encuentro con este libro. Sin encomendarme a Dios ni al diablo, ni leer la solapa, ni leer la bio del autor, ni leer nada, preso de la emoción, me lo llevo. Ya en casa, al día siguiente, ansioso por empezar a leerlo, me leo algo sobre el autor que aparece en la solapa y, horror, veo que el autor está especializado en libros sobre la Guerra Civil... pero del otro lado. A Google. Horror. El horror. Me he comprado un libro facha. Comienzo a leer el libro y sí, nos cuenta mucho sobre la honradez, la austeridad, el compromiso, la fidelidad, lo incomprendido... pero que se entrevistó o se pudo entrevistar con José Antonio Primo de Rivera y que fíjate tú si eso hubiera cuajado qué bien todo. Esto aparece ya como premisa inicial para presentar el libro y el porqué se ha dedicado al personaje. El estómago revuelto. Pero no me voy a rendir. Porque el libro es una fascistada, claro, pero para hablar de la vida de Pestaña, de la vida propiamente dicha de Pestaña, ha recurrido a la propia autobiografía de Pestaña y al libro escrito por Ángel María de Lera sobre Pestaña y éste era un compañero de Pestaña en el Partido Sindicalista. Todo el resto, todo el contexto histórico, toda la explicación de fenómenos como el pistolerismo, los testimonios que recoge sobre el tema, el delirante relato del comienzo de la guerra civil, la revolución de octubre del 34, está claramente situado en testimonios de la derecha de la época o si no, el autor lo lleva todo al terreno que le conviene. El caos de la izquierda, lo inevitable de la guerra, el plan anarquista para la revolución social que ya tenían preparado en el 36, todo y más en una narración torpe y asquerosa por donde revolotea la vida de Pestaña de una manera inexplicable. Porque no tiene nada que ver todo lo que cuenta de Pestaña con su perorata derechista pero el mero hecho de querer presentarle como alguien que, ay, podría haber sido algo que jamás fue, le sirve para ver si cuela. Y no cuela. Nos enteramos de la vida paupérrima de Pestaña contada por él mismo, de una infancia terrorífica, de su vagabundear, de cómo endereza el rumbo en el norte de África, de su llegada a Barcelona ya metido en el anarcosindicalismo, de su ascenso en la CNT, de sus posicionamientos, de su evolución que no es evolución sino reafirmar una idea que tiene que ver con lo expuesto con Seguí pero que en el caso de Pestaña le lleva a acabar planteando algo parecido al laborismo, es decir, un partido de los trabajadores que se nutre a partir de los sindicatos, rompiendo con el anarquismo de revolución constante e inmediata... Yo quiero entender al autor. Le interesa la tesis, no expuesta, pero aprovechada en otros países fascistas o populistas que absorbieron base obrera (como el peronismo, por ejemplo) que les daba una legitimidad que los señoritos que conformaban la élite del fascismo no tenían. Y por ahí la quiere colar, pero no cuela. A testimonios de derechistas, le siguen fragmentos de la vida de Pestaña, insisto, corta y pega de su libro y de la biografía de Lera. Y como no puede contar otra cosa en el final, tiene que hacer cortas y pegas de las prensa de la época, la republicana, claro, que narra el entierro y los panegíricos que se hicieron sobre Pestaña y uno ya solo puede sentir entre pena y alivio porque se ha acabado un tiempo ignominioso en el que he tenido entre las manos un engendro que, al llegar al final, se despide diciendo que ha sido impreso el día de San Fernando rey de Castilla y de León. Váyase usted a la mierda. <p></p><div><br /></div><div>Por cierto, que hoy es el cumpleaños de Ángel Pestaña. Qué casualidad. </div>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-2034311538849953252024-02-13T09:03:00.000-08:002024-02-13T09:03:23.136-08:00Es la radio<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG-vuIrJ-bBeHOD9I7vC0QNKzTG_LB9gc4t4pM7CeqEo-G8XDNTIadxEqhSfVC_KVfUHeVGuJIlEYnFAPe89FzhKRhf6sE9Rj2IvGG_THhIf03sVWQfeaiDpGp1jV3e5C22kihZJilyytZ3mQ6Pcgnz54OUEjOPbS_9BOyO_E0ho6hwGE3lmvXf2q254E/s720/142638998.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="480" data-original-width="720" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhG-vuIrJ-bBeHOD9I7vC0QNKzTG_LB9gc4t4pM7CeqEo-G8XDNTIadxEqhSfVC_KVfUHeVGuJIlEYnFAPe89FzhKRhf6sE9Rj2IvGG_THhIf03sVWQfeaiDpGp1jV3e5C22kihZJilyytZ3mQ6Pcgnz54OUEjOPbS_9BOyO_E0ho6hwGE3lmvXf2q254E/s320/142638998.jpg" width="320" /></a></div><br />Es esta radio. Era esta radio la que en casa nos acompañaba las largas tardes de yo que sé cuántos cientos de días, mientras mi madre cosía y mi padre pintaba y yo estaba en mis cosas sentado en el sofá y mi hermano se colaba entre los pies de mi madre. Qué bonito es todo y qué a gusto estamos con la nostalgia. Pero es que era este el aparato, era el Sanyo donde mi madre ponía Radio Salud por las tardes, o donde nos ponía a mediodía sin que supiéramos bien porqué el Lo toma o lo deja con Jordi Hurtado, o lo que era todavía más raro, al Mikimoto con sus historias de San Nicolau Pistoler o las cartas a la estimada Chelsea Clinton o las tardes escuchando Antena 3, o Radio Nacional cuando estaba el Xavier Sardà con el Senyor Casamajor, pero no he venido aquí a hablar de eso, tampoco a hablar de cuando escuchábamos en esa radio, en ese aparato de radio los programas de Radio 3 donde descubríamos músicas y no sabíamos qué eran y escuchábamos Champú, peine y brillantina y no me acuerdo ni del nombre de quién lo presentaba y creo que era el mismo que Flor de Pasión pero no era el mismo, Juan de Pablos, que a mi padre le gustaba cuando hacía el 'uhmmm', al final de las canciones que a él le tocaban de alguna manera. No, no he venido tampoco a hablar de esos fines de semana escuchando el A vivir que son dos días, lo presentara quién lo presentara y esto ya no lo escuchábamos en ese aparato, o sí, donde también escuchábamos Escápate mi amor, con Juan Pablo... Silvestre, los sábados por la tarde, o cuando con ese mismo radio casette, que se rompió y no le funcionaba el casette para grabar, yo comencé a descubrir Radio Bronka, Radio Linea 4ª, Radio Nou Barris o Radio Inoksidable, y cómo grababa programas de radio o canciones que me molaban dejando el contestador automático delante de la radio, de esa radio, de ese modelo de radio y ahí grababa canciones y programas y me grababa yo incluso diciendo gilipolleces como si estuviera presentando canciones o algo. También, en esa radio, no me voy a ocultar, escuchaba los 40 principales, esperando a que sonara otra vez Hitchicker de AC/DC o alguna de Radio Futura, o alguna de los Talking Heads, o alguna de alguien que medio me gustara, pero era tan arduo el esfuerzo que acabé quitándome y hasta ahora. Pero yo no venía a hablar de esto en este Día Mundial de la Radio, yo venía a hablar de las noches escuchando con unos auriculares y el walkman que tenía radio dos programas de Radio 3 que eran oscuros y chungos, como eran Rosa de Sanatorio y Caminando sobre la Luna. Y la oscuridad oscura de la sintonía de Rosa de Sanatorio y de cómo aquel tormento de tormentos que era con tanta música de Corcobado y una canción que no sé de quién era que repetían constantemente se pasaba a la Cindy Lauper cantando Time After Time acompañada por Miles Davis que también se repetía una y otra vez en el programa de después y ya eran las tres de la mañana o las cuatro y había que dormir. Quería hablar de eso. Pero es que es ese aparato de radio, fíjate. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-18162577843498893252024-02-12T03:17:00.000-08:002024-02-12T03:17:36.494-08:00Pobres criaturas - Yórgos Lánthimos<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiSzTpO8DFNTNTd22y7Tgl5n6K0gPvtntsBCwZENE7l4KB4P5PWwkLEvyBYicd0FasnLzZSKnxKmEfitXYnsNvCqDpY1JHBCDLo2_XxCnMnGg0GbTWk_g-YhE-OYSpbaSy5kKh9RDLFl0Jvjfbdglgsxhc0ijcYfBq2P2ODYmxJdq9yDNPDAd6D8ZyoRA/s1200/pobres-criaturas-kVV-U2101185668936oxF-1200x840@Las%20Provincias.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="838" data-original-width="1200" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiSzTpO8DFNTNTd22y7Tgl5n6K0gPvtntsBCwZENE7l4KB4P5PWwkLEvyBYicd0FasnLzZSKnxKmEfitXYnsNvCqDpY1JHBCDLo2_XxCnMnGg0GbTWk_g-YhE-OYSpbaSy5kKh9RDLFl0Jvjfbdglgsxhc0ijcYfBq2P2ODYmxJdq9yDNPDAd6D8ZyoRA/s320/pobres-criaturas-kVV-U2101185668936oxF-1200x840@Las%20Provincias.webp" width="320" /></a></div><br />Es en esta escena, pero podría haber sido en otra. En esta escena, están en Lisboa y Bella siente la música y ve gente que está bailando y ella quiere bailar y baila. Baila como le da la gana y todo el esfuerzo del personaje que interpreta Mark Ruffalo es atraparla para bailar con ella de manera convencional, pero no lo consigue y ella se escapa continuamente para bailar lo que ella siente. El intento del tipo de agarrar a Bella ya se presupone estéril y así lo será ya siempre. Esta película de Yorgos Lanthimos venía, para mí, condicionada por un comentario que quizás no existió y si existió debería ir a buscarlo al canal de Telegram donde surgió, en el cual una persona me decía que al parecer esta película de Lanthimos era más floja, convencional. Y con este prejuicio ya en la cabeza era difícil que la cosa remontara, pero tiene que haber mucho desvío o reacondicionamiento o adaptación a un mercado que pide lo sencillo para que nuestro Lanthimos produzca algo que no sea diferente. Aquí, por primera vez adapta material que no es suyo y quizás eso hace que el mensaje que nos llega sea más explícito, más claro, un mensaje que también hay que decir que ha de ser bien claro para que entre de manera directa en las cabezas de la gente. Y ese mensaje es. No lo voy a decir, porque quizás ya lo he dicho. La película, dos horas y veinte que a un servidor le parecieron cortas, tiene su corazón en la interpretación de Emma Stone, a la que ya vimos dirigida por Lanthimos en La Favorita. Aquí Emma Stone se tiene que meter en la piel de un personaje que evoluciona desde lo más primitivo hasta lo más elaborado en un camino que transita por toda la película pero donde nunca pierde algo que ya tuvo. Eso que todos pensamos que hemos perdido y que en realidad no lo perdemos, sino que ocultamos porque, como bien dice la película y los personajes que intentan 'educar' a Bella, la 'buena educación no lo permite'. Una buena educación que no se refiere solo a los modales, sino al cuestionamiento de lo que está bien y lo que está mal, a saber qué y porqué, e incluso, hacer algo para remediarlo. Así, la película deja de ser floja o convencional, sino que nos traslada un mensaje que es necesario. Y que es incómodo. Porque yo ahora estoy diciendo esto y quedo muy bien escribiendo un texto por el que puede parecer que. Pero. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-26911232608334289132024-02-08T04:08:00.000-08:002024-02-08T04:08:31.376-08:00Brian Eno - Here Come the Warm Jets<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjykscVDoGXhld5xVGzR3Xx8RhxBaJb_XtrmV2Q454OEeS0baTxX3c4V2a3VzathYn0GWi0hZXtV-hq4HcAwFzSu06RiKgYXn2cmhtXJQQebVpA8zvA8vMEijoJe-VLQIfB5RRRGC0mM6qRqzAiJNHPImdx62fZhv4yf56KgWVv513FmUW1ZH0kucEQRDE/s889/GFz3UMlWoAAd9xM.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="889" data-original-width="881" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjykscVDoGXhld5xVGzR3Xx8RhxBaJb_XtrmV2Q454OEeS0baTxX3c4V2a3VzathYn0GWi0hZXtV-hq4HcAwFzSu06RiKgYXn2cmhtXJQQebVpA8zvA8vMEijoJe-VLQIfB5RRRGC0mM6qRqzAiJNHPImdx62fZhv4yf56KgWVv513FmUW1ZH0kucEQRDE/s320/GFz3UMlWoAAd9xM.jpg" width="317" /></a></div><br />Hoy se cumplen 50 años de la publicación de este disco y no parece que nadie vaya a montar un castillo de fuegos artificiales por ello, pero deberían. En 1974 Brian Eno, una vez que sale de Roxy Music, lanza su primer disco en solitario. Este primer disco en solitario será como un bolet en la carrera de Brian Eno que poco a poco (no tan poco a poco, casi de golpe) irá abandonando la 'música rock' como elemento para meterse en otras músicas y de paso ser uno de los productores de muchos de esos discos que te molan tanto. Este disco de Brian Eno, el Here Come The Warm Jets, es un disco de rock y se puede escuchar como una suerte de apéndice de los dos primeros discos de Roxy Music, aunque el tono es otro. Y es otro porque aquí no hay un Brian Ferry al frente cuya voz condiciona la escucha de una banda que puede sonar etérea o dura según convenga. Aquí Brian Eno pone la voz y se hace acompañar por prácticamente todos sus ex compañeros en Roxy Music, menos Ferry, así como por otros músicos de bandas de alto copete en el rock progresivo. El disco comienza con Needle in the Camel's eye y solo por ese comienzo en el que parece que se han reunido y mezclado todas las guitarras eléctricas del mundo para cabalgar desbocadamente a lo largo de una canción deslumbrante, que avanza siempre hacia delante, que va corriendo hacia no se sabe dónde, y que sirvió, creo, como canción de apertura de la peli Velvet Goldmine. A partir de ahí, el disco toma muchas direcciones, toca muchos palos y deja entrever, por un agujerito, hacia dónde querrá ir Brian Eno, pero lo ves. Lo ves porque hay momentos, flashes, minutos, en los que las canciones dejan de tener su estructura de canción de rock para convertirse en otra cosa. Incluso hay otras cosas. Some Faraway Beach, o Here Come The Warm Jets, o cómo acaba The Paw Paw Negro o por dónde va a ir Baby's on Fire, canciones que te están diciendo una cosa pero ya asoma otra. Y esa otra es que a Brian Eno, ser protagonista de una banda de rock le irá interesando poco y le interesará más ser protagonista a secas. Protagonista de una manera de hacer música en la que la música irá perdiendo protagonista en búsqueda de otra cosa. Y esa otra cosa es sublime. Aquí le encontramos junto a camaradas que se asomarán a sus discos recurrentemente, Phil Manzanera, Robert Fripp... y será de las últimas veces que le veremos tener protagonismo como elemento iconoclasta por su imagen, algo que impactaba en los tiempos de Roxy Music y que deja atrás casi inmediatamente ya aquí. Un disco que es una aventura sonora de primer orden, un disco que si no te lo dicen no te enteras, un disco que abre la puerta a una discografía y a una manera de entender el sonido e incluso la manera de escuchar música que ha cambiado muchas cosas. En serio, pónganse este disco desde el principio y déjense llevar. Igual ya no vuelven nunca. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-9164763162587817536.post-71290574477557513932024-02-07T04:22:00.000-08:002024-02-07T04:22:19.302-08:00Perelemann<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiiLJH8WTrg0FJKJVIYwZxkoTJTpy7xzqBv9s9_ZE8GU_3y6g5g32htMMIR1F1Ro0wiscdvIMuFzDQdap2oPx_-zWXWZKBaLCF9iMn6b9-DuvV20fF_zkP8gg9Pv0HIFdVZW0Yehsvu4x7x7RhMTkivbbYCz3lSxQykOdIXod6T9tQPgZ8Mbq6luXMviM/s1200/streetview-with-williamsburg-bridge-royalty-free-image-1689063713.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1194" data-original-width="1200" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiiLJH8WTrg0FJKJVIYwZxkoTJTpy7xzqBv9s9_ZE8GU_3y6g5g32htMMIR1F1Ro0wiscdvIMuFzDQdap2oPx_-zWXWZKBaLCF9iMn6b9-DuvV20fF_zkP8gg9Pv0HIFdVZW0Yehsvu4x7x7RhMTkivbbYCz3lSxQykOdIXod6T9tQPgZ8Mbq6luXMviM/s320/streetview-with-williamsburg-bridge-royalty-free-image-1689063713.jpg" width="320" /></a></div>Cada mes, Larry Perelemann abandonaba su domicilio en Puerto Rico para volar hacia Nueva York y encontrarse, en un pequeño piso de Brooklyn con una persona con la que mantenía una relación desde hacía muchos años. Esta relación era una relación económica, Perelemann llegaba con una serie de objetos de cierto valor, fruto de sus contactos con personas de diversa procedencia pero de intereses comunes que habitaban en muchos lugares del mundo y que tenían en común cosas que no vienen al caso. El caso, es que cada mes, Perelemann se encontraba con alguien, que durante muchos años fue la misma persona hasta que un día, Perelemann, al abrir la puerta se encontró con otra persona. No era la misma persona. Si durante muchos años Perelemann se encontró con un señor bastante mayor, que decía llamarse Cohnson, aunque era evidente que era un nombre falso, aquel día Perelemann se encontró con alguien bastante más joven que él que le tendió la mano y le dijo llamarse Cohnson también. ¿Eres el hijo de Cohnson? No, soy Cohnson. Perelemann no preguntó nada más. Entregó lo que tuvo que entregar, recibió a cambio lo que era suyo y se fue. Un mes después, subiendo las escaleras que le conducían al piso donde se encontraba su interlocutor, Perelemann se preguntaba si volvería a ver al viejo Cohnson o bien sería el joven Cohnson quien estuviera allí. En este caso era un tipo con una calvicie soberbia, chaparrete, nervioso, que le estrechó la mano y dijo ser Cohnson. Perelemann entendió que Cohnson debía ser el apellido/salvoconducto que le permitía hacer aquellos intercambios con seguridad. No recordaba ya el año en el que comenzó a dedicarse a aquello, siempre calculaba la edad de su hija Estela como el tiempo en el que dejó aquella tienda de electrodomésticos para viajar a Puerto Rico y establecerse allí. Siempre había sido un Cohnson su interlocutor cuando le propusieron aquel negocio. Así, transcurrieron dos meses hasta que en una nueva visita, por primera vez una mujer se le presentó y le tendió la mano diciendo que era Cohnson. Perelemann no hizo preguntas. Un mes después, la misma mujer. Cohnson. Perelemann hizo su trato. Era Pascua cuando Perelemann viajó de nuevo a Nueva York, la nieve lo tenía todo colapsado, le costó avanzar hasta aquel piso, subió las escaleras, y de repente al abrir la puerta, volvió a aparecer el Cohnson, el original señor Cohnson. Perelemann no pudo por menos que preguntar dónde se había metido todo ese tiempo, pensó que estaba muerto. ¿Muerto? ¿Por qué? Respondió. Lo que pasa es que tenía trabajo. <p></p>El Gélido Tolyahttp://www.blogger.com/profile/16519160487112349278noreply@blogger.com0