Carlos Cano - Crónicas Granadinas

Este disco es de los que ponen los pelos de punta. Los pelos rizados. Fíjense en la portada. Un Carlos Cano que todavía no se ha convertido en el coplista oficial de los ochenta, posa en la Alhambra a contraluz, con una pelambrera rizada que ya la quisiera uno... o no. No me gusta el pelo rizado. Imagínense que ustedes tienen tres, cuatro o cinco años, y que por la mañana se levantan con el canto del Muhecín. Fin de semana sí y otro también. Cuando Carlos Cano dio el giro coplista, mi padre le siguió con los ojos cerrados y uno echaba de menos el canto del Muecín, la verdad. Alá u akbar. Dios es grande. No se lo pueden imaginar hasta que no lo escuchan. El Canto del Amanecer, con esa guitarra que corta como una navaja. Con un par. Rassullah!! Salah!! laila ilahlah... o como se diga o como se transcriba. Y una cítara supongo que adorna la canción. Sólo por este punto, el disco ya valdría la pena todo el disco.
Se trata de un disco de 1978. Carlos Cano ya ha sacado algún disco más, como el que tiene la de Verde y Blanca, por ejemplo, pero con este disco se marca un punto glorioso. Cuentan que al mismísimo Jomeini le gustó el disco y fue invitado a cantar en Irán y todo. Alá u akbar! Años de andalucismo, de recuperación de lo árabe, de un folklorismo más popular que se verá ahogado muy pronto por... otro andalucismo. Aquí tenemos la vía granaína al tema.
Para continuar con el Canto del Amanecer, tenemos la Casida de la Muchacha Dorada. Una canción bonita con su piano y su viola. Cómo cantaba Carlos Cano aquí, con esas b que son v, la muchacha vlanca, y esa forma de decir las cosas, grave, grande, profunda. La muchacha dorada, la muchacha mojada. Qué cosa tan bonita, por favor. Ojo, que es que la letra es de Federico García Lorca. Que no estamos hablando de cualquier cosa, vaya. La vía granaína, que decimos.
Uno no es de Granada, que los ancestros vienen de Jaén, pero a uno le tira más Granada que Sevilla o Cádiz... es lo que hay. La Casida de las Palomas Oscuras, es otra canción enigmática, con un clarinete que siempre me sonó flojeras... pero bueno. Otra canción que adapta una Casida de Federico García Lorca. La letra es alucinante.
Cuidado ahora, cuidado. Si el tema iba por lo lírico... se corta el rollo rápido. El Bando Real. Lo dicho, imagínense a un niño de cuatro años, levantándose por la mañana al son de 'Viva el Rey Fernando y la Reina Isabel, Tanto monta, monta Tanto, Amén'. Brutal. Moriscos, infieles... la Alpujarra abandonarán. Conquista de Granada y Victoria de la Cristiandad. Viva el Rey Fernando y la Reina Isabel. Infantes, mujeres, cruzarán el mar. Ya uno se sitúa en el bando de los que te dije para toda la vida. Una canción para colocar a cada uno en su sitio. Por orden real, escritos de herejes en fuego arderán, y aquel que se encuentre hablando morisco háganle... pone los pelos de punta. Uno no sabía la letra pero esperaba al Viva el Rey Fernando para cantar como un poseso. Y le daba pena que acabara y no sé si le hacía a mi padre repetirla.
Después de tanta intensidad, un tema instrumental. Suspiro del Moro. Una delicia para escuchar pensando en una Andalucía distinta, sin tanta alharaca, tanta Virgen, tanto toro, tanta alegría y rebujito. Una Andalucía de treinta y tantos grados, de frío en los pies, de sudores, de polvo, de otra cosa. Una delicia, lo dicho.
La Casida del Rey Chico abre la cara b. Aquí se notan en algunas canciones que había algo llamado Rock Andaluz y que en mi casa no se escuchó. A mi padre no le iba Triana. Eran sevillanos, supongo. Tampoco los grupos granaínos del palo le iban, eso sí. Aquí tenemos una canción tremenda, árabe a tope, cantada por un granaíno sentío. Al amanecer, la tierra al amanecer. Estoy escuchándola y se me ponen los pelos de punta. Siempre se me ponen como escarpias. Qué bueno haber recuperado este disco, caramba. Al amanecer, la tierra al amanecer. El pueblo recuperara su color, verdiblanco de origen bereber... Uff.
Casida del Adios es una canción que está ahí y bueno... está ahí. Sin más. Más sobre Granada y eso. Sombra soy sombra... uff. Es que todas tienen unas frases... qué disco. Oscuro, chungo y a la vez... no sé. Sombra, soy sombra...
Ahora vienen las dos últimas para ya darnos el remate. En Granada es más rock Andaluz que el rock andaluz. Toda la canción da muchas, muchas, pero muchas ganas de llorar. Al menos a mí. Hasta el sinte ese tan de fiestas del pueblo. Todo. Alá u akbar... uf. Es el canto de los que se tuvieron que pirar de Granada cuando la Conquista por los Reyes Católicos, pero no sé porqué a mí me hacia pensar en los que se fueron de su pueblo para irse a trabajar a otras partes del país, de Europa, de donde fuera. Déjame, déjame, vivir. Ten piedad, ten piedad, cadena de mí. Lejos de Granada, yo me moriría.
La Casida del Cazador Perdido remata el disco. Otra canción para enmarcar en la que destaca una sentencia tremenda: yo no soy de este mundo. Casi nada al aparato. Esas cosas escuchadas de crío, hacen daño, mucho, mucho daño. También con su batería, su guitarra eléctrica... una despedida en condiciones.
Un disco que es breve, que dice muchas cosas y que merece la pena descubrir, por ver al personaje de Carlos Cano desde otro punto de vista y por ponernos los pelos punta... o rizados, una vez más. Alá u akbar!