Crónica del #plegramenet de Enero. Ser Pobres.

¿Tienen tiempo? Porque les tengo que contar una cosa. Igual me extiendo demasiado, pero no hablo con nadie y cuando engancho a alguien… les cuento.

A riesgo de ser algo demagogo y de no haber entendido bien el sentido de todo lo que ocurre y lo que se dice, me parece que de lo que iba ayer el Pleno era de ser pobres, de no salir de pobres. De cómo hacemos para paliar la situación, para tapar la situación, para obviar la situación, para hablar de otra cosa, de hablar de la situación y que la situación pase por encima nuestro sobrevolando como un cóndor que nos da tanto miedo y que nos da tanta grima que mejor no tocar nada. Y si lo tocamos, como somos pocos y somos menos, podemos decir todo lo que queramos, proponer y demás, pero parece como si estuviésemos tocando el acordeón en el metro y nadie nos mirase a los ojos cuando pasamos a su lado.

Es decir, cómo afrontamos la pobreza, si juntos de la mano como si todo diera igual y ya iremos viendo o confrontando un proyecto contra otro. PSC va por un lado, SOM y Gent d’Esquerres ICV-EUiA por otro, PP y Ciutadans por un camino a parte.

El Pleno de ayer registró una presencia de público relativamente baja si no es porque los compañeros acudieron casi en tropel a respaldar a su joven compañero Carlos que tomaba la palabra en nombre de la Associació d’Aturats. No había mucha gente, pero estaba el Pedro, compañero que lleva a cabo un metapleno de intensidad media alta. También estaba la Teresa, que hizo un metapleno más bien discontinuo pero intenso, lo que provocó la reacción de otro asistente y ahí se quedó. Por la mañana, el consistorio convocó a los medios de comunicación acreditados para informar del contenido del Pleno, lo que no fue aprovechado por los medios de comunicación acreditados para anunciar de qué iba a ir el Pleno, que se trataban cosas importantes y que posiblemente fuera interesante acudir. Los medios de comunicación locales no acreditados y que no acudieron a la cita con la fuente de la que mana el saber, tampoco dijimos ni pío. Interesante medida la del equipo de gobierno, esta de informar previamente de lo que va a pasar. Ya lo sabes, una cosa hecha.

Así, el Pleno comienza y no es hasta casi el final cuando uno se da cuenta del guiño profundamente antiespañol del regidor del PP, el señor Zambrana, que viste un suetercillo blanco que recuerda indudablemente al mítico suetercillo blanco de Federer en un Wimbledon de hace años. No hay vestuario homogéneo esta vez entre los regidores de Som, tampoco entre los compañeros de ICV-EUiA, y en definitiva, no hay más uniforme que el de quienes tienen que llevarlo por costumbre o por obligación. Entre las filas del PSC, nada que objetar, salvo algún que otro bostezo extemporáneo y un ‘hija de…’ dirigido a las filas de la oposición que tú no escuchaste, pero sí, ahí estaba. Las voces entendidas dicen que el pleno será breve, que los primeros puntos pasarán rápido, pero este primer capítulo del pleno nos regalará una reflexión para la reflexión. Y olé.

Comenzó todo con una serie de puntos relativos a los servicios internos y los recursos humanos. Primera enganchada a cuenta de la disolución del IME ya que Ciutadans carga de nuevo con el tema y con la defensa de sus trabajadores y Esteve Serrano les contesta que muy mal lo de meter este tema de nuevo, utilizando a los trabajadores. Bueno. Primer asalto. Un nuevo punto relativo a Grameimpuls, abstenciones y votos en contra. Bien. Adelante. Un par de puntos más y llegamos a un paquete importante.

Expropiaciones forzosas en la calle Circunvalación. Jordi Mas, Teniente de Alcaldesa de Urbanismo, explica que obedece a un plan de regeneración urbanística, referencias a la Pinta Verda, el barrio. Patricia Lafuente, de SOM, habla de ingeniería social y pide que explique si es posible qué es la regeneración urbanística. Nuestra alcaldesa, Núria Parlon, con un gesto de sus brazos, indica a Jordi Mas que explique con todo lujo de detalles qué es eso de la regeneración urbanística. Si yo fuera un votante del Partido Popular, de PDeCat o de… no sé, un partido de derechas, estaría tan a gusto con el discurso de Jordi Mas, que saltaría de alegría, que relincharía como un caballo blanco y grande, que piafaría ufano por la plaza de la Vila, viendo que mi ideario de derechas ha calado tan hondo en un partido socialista y su Teniente de Alcaldesa de Urbanismo. Dice el regidor: en estos barrios de Fondo, Raval, Santa Rosa hay perfiles de población digamos que no hacen competitivo al barrio. O lo entendí yo mal o es que ya voy con la mirada torcida, pero es que dijo eso.

En esos barrios hay perfiles de población determinados. Si regeneramos el barrio y hacemos vivienda, vendrán parejas jóvenes con un proyecto de vida, fomentaremos el comercio y… ¿lo entienden como yo o es que yo soy así de mala gente? Sobran pobres, construimos nuevos pisos, que venga gente… mejor. No sé si esto es gentrificación, pero huele mucho a. Pobres. Los pobres. Pedro. Te cojo la palabra. Pobres. Estupefacción entre el público por lo que está escuchando. Gracias, Alcaldesa, por darnos la oportunidad de escucharlo. Si esto es lo que hace el PSC más a la izquierda de la comarca… qué hará la gestora en Madrid. Patricia Lafuente habla de que se trata de capitalismo, y que ellos combaten el capitalismo. El regidor contesta que mientras ellos derrotan el capitalismo, ‘nosaltres anem fent’. Bingo. Y línea.

Mociones, hay pocas pero han traído a gente. A nuestra gente. Primera moción, que presentamos nosotros, PSC y Som a instancia de la Comissió Antifeixista 27g: el món local català con la campanya Casa nostra és casa vostra. Es el tema de los refugiados. Ya lo comenté el otro día. La catástrofe humanitaria provocada por las guerras de mierda, provocan que la gente se largue donde sea. Para vivir. Y tenemos la obligación de acogerles. Salva Clavera, compañero de ERC (cómo nos tenemos que ver) coge la palabra para explicar de qué va la moción. El PP dice que ya se está trabajando activamente en el tema. Así. Ovación cerrada. Claro que sí. Ciudadanos apoya también. El día de la mani hubo poca gente. Llovía y hacía un día de perros. Trump está empezando a trabajar. Si eres de tal país musulmán, aquí no vengas. Parece que no nos afecta hasta que nos afecte.

Moción contra las prácticas abusivas de las empresas del sector eléctrico. La presenta el grupo socialista. Hay una enmienda a la totalidad de los nuestros. Toma la palabra la FAVGRAM y el señor Labarta solo quiere saludar y conminar a una concentración en… ¿Badalona? Recordemos que hace unos días hubo cortes de luz en esos barrios poco competitivos de Fondo, Raval y demás. Y que ha habido subidas abusivas de la tarifa eléctrica. Por la cara. ERC habla, coge la palabra Josep Miquel García y propone un cambio de modelo energético. La Asamblea de Parados, con el joven compañero Carlos Rosales al frente, reclama medidas transitorias, medidas definitivas y clama contra la mafia pidiendo al final la nacionalización de las eléctricas. Vayamos a las mociones en sí. La exposición de la moción de los socialistas la lleva a cabo Lídia Montero. Son solo seis páginas que, de manera muy sucinta, breve, sencilla, explican que el capitalismo es espantoso, que hay un eurodiputado socialista que vela por nosotros en Europa y que… bueno, que a ver si Endesa pone más dinero, cambia los cables, mejora su gestión, por favor, como empresa privada. Echo de menos una historia breve de la industria eléctrica en Catalunya, con sus fábricas en el Llobregat y esas cosas. Por haber adornado el texto con algo de interés. En fin. El PSC se insta a sí mismo como gobierno municipal a ir a instar a Endesa a ver si… la enmienda a la totalidad quiere poner de manifiesto que, si esto es así, si el capitalismo es un horror, pues hagamos algo. Y si el mercado es libre, elijamos a otra compañía o amenacemos con no pagar, como hacen en Badalona o en Barcelona. Barcelona, Barcelona. Qué pesados con Barcelona. Con En Comú. Con Un país en Comú. Ada Colau.

Se trata de la pobreza. Alexandra Sevilla y Oriol Corral explican que no puede ponerse delante de la mani quien al final ha contribuido y contribuye a mantener este sistema de cosas. Que no se puede pedir a una empresa que se contagie de nuestro humanismo, porque es una empresa. Que nuestro modelo es otro. Sevilla habla de los palos de la luz, diez años esperando a que hagan algo para que los quiten, la señora Sevilla es contestada con ‘pues haberlo hecho tú’, muy adhoc (sea eso lo que signifique) y… y… y ahí se queda. Porque Núria Parlón no tiene ganas de pelea. Lo zanja con una aseveración sobre ‘son dos modelos diferentes y bueno, era un problema en el que podíamos ir de la mano y…’. Qué raro. Malo es cuando hay mal humor, pero no sé si es mejor el pasotismo. No votamos a favor de la moción de los socialistas. La moción socialista sale adelante. Son más.  

Segunda moción con chicha. Gent d’Esquerres (nosotros, qué tal), Som Gramenet presentamos una moción por la defensa de los intereses de las personas afectadas por las cláusulas suelo y demás movidas en las que la banca embarcó a tanta y tanta gente. Modelos ideológicos diferentes. Cómo afrontamos el problema. Esto resulta largo de contar. Tú te comprometes a pagar y aunque los tipos de interés bajen, tú pagas igual. El PP y el PSOE han pactado un real decreto por el cual no se quitan las cláusulas suelo y se establece que los usuarios se las apañen con la banca. De buen rollo. O como sea. Esto y nada, pues eso. Nuevamente toma la palabra la Favgram, en este caso la compañera Pilar, que hace una buena intervención y abre el debate. En este caso somos nosotros los que nos enfrentamos a una contramoción. No se llega a un acuerdo porque no se pueden permitir que la moción la presente la ‘ada colau’ local. Les duele que les recordemos lo del PPSOE, y nos dicen que no han pactado nada. Esteve Serrano, recién nombrado responsable del PSC en el Barcelonés Nord, dice que no han pactado nada y que se han abstenido??!. En fin. Si ellos se lo creen, no se le puede criticar. Pero David ‘Federer’ Zambrana, del PP, estaba ahí para recordárselo, que sí, que sí. Alba Calvo les dice que si están tan en contra de su partido, que se salgan. Esteve Serrano, después, les dirá que cuando tú te salgas de la CUP por votar los presupuestos de JxSí… y así andamos. Sale adelante la moción socialista por la cual ya se está haciendo algo y se va a hacer más como siempre y ya está. No sé si es aquí donde Salva Tovar enumera a gente que está en los consejos de administración de la banca y ves venir la torta y… zasca. Flojos los de Ciudadanos hoy. Echamos de menos a la María. Esperamos que vuelva a la lucha. Ya lo sabe. Un abrazo grande, compa.

A una moción por la instalación de Desfibriladores en espacios públicos de Ciutadans, PP y PSC, todo el mundo a favor, le sigue una moción final por un proceso participativo para elegir a un defensor de la ciudadanía en Santa Coloma. Llevamos sin renovar a Fernando Oteros en el cargo… y no hay manera oiga. Desde hace… pues que no hay manera. No sale adelante la moción. La hemos presentado nosotros y Som, Som y nosotros. Y no. Que no. Que ya lo estamos mirando, que hay un reglamento… pero que nada.

Oiga, oiga, que se acaba el pleno a las diez y poco. Así. Al sprint. Al acabar nos fuimos a casa todos y cada uno a reflexionar sobre alguna reflexión. Juro que yo solo bebí agua del grifo, en mi cocina, solo, solo, solo… sin hablar con nadie. Por eso me enrollo tanto aquí. Yo creo que vamos bien. Que vamos adelante. Que va la cosa. Y para ser un pleno corto esto ha quedado largo. Pero es que no sé resumir. Ea. Si el presente es lucha, el futuro es nuestro. ¿Dónde escuché yo esto…? Bueno sea como sea, estic veient cares d’espant.

Paloma Chamorro. La cultura de masas o La Edad de Oro.

Ha muerto Paloma Chamorro, la periodista que emprendió a principios de los años ochenta un proyecto televisivo dirigido a poner en las pantallas del Estado la vanguardia artística y cultural de aquellos años. Cuando yo era pequeño, que son los años en los que el programa funcionaba, no recuerdo haber visto demasiado La Edad de Oro. El programa, que no he citado antes, cuando comenzó a emitirse yo tenía 8 años y en mi casa se veía lo que mis padres querían. Muy posiblemente yo estuviera en la cama acostado y bien dormido cuando el programa empezara, además. Así que de esos tiempos yo tengo recuerdos mezclados sobre todo con La Bola de Cristal, que era el programa homólogo para niños en la época. Estoy empezando el texto de manera un poco así, pero yo sé dónde quiero llegar.
¿Qué aparecía en La Edad de Oro? Cuando algunos años después uno se aficiona a la música de aquella época y gracias a los DVD's y los Youtubes, uno puede revivir lo que fue aquello, se encuentra que el programa fue un altavoz para grupos y propuestas musicales españolas muy transgresoras, que algunas de ellas alcanzaron el éxito masivo como Radio Futura, Siniestro Total,  Alaska y los Pegamoides/Alaska y Dinarama, Golpes Bajos, Gabinete Caligari... artistas entonces de vanguardia que accedieron a un reconocimiento masivo, como Barceló o Mariscal, y otras expresiones artísticas como vídeo-arte, danza, entrevistas con escritores, y fenónemos de toda índole como los geniales Almodovar & McNamara que ni cantaban, ni bailaban pero ni falta que les hacía.
¿Era esto cultura de masas? No. El público al que iba dirigido esto era muy minoritario. Pero se ponía una primera piedra. Eran tiempos de dos canales, dios sabe qué estarían poniendo en la Primera a la misma hora. Uno podía ver a Genesis P. Orridge hacer el cafre más absoluto como si no pasara nada, uno podía ver cantar a Kaka De Lux invitando a matar a tu padre con una lanza, una cafrada de actuación de John Cale, las hornadas irritantes de Glutamato Yeyé... ¿es esto cultura de masas?
Una de las cumbres del programa fue organizar una actuación de The Smiths en Madrid que fue multitudinaria.
No sé porqué pero al leer la noticia me he acordado de un artículo que he leído hace poco en JotDown, sobre cómo los músicos ingleses habían pasado de ser de clase trabajadora a ser de clase media alta, con lo que lo que dicen, lo que explican y cómo actúan, ya es otra cosa. Durante los años en los que funcionaba La Edad de Oro, junto con la música comercial, había otra música que vivía fuera de los focos ni mayoritarios ni minoritarios, el rock duro, el rock urbano, incluso el incipiente rock radical, con los Leño, Barón Rojo, Obús, Rosendo, toda la pléyade de grupos vascos, catalanes... nadie los sacaba en la tele... o muy poco.
Cuando uno ve la televisión de hoy, ya no es que eche de menos el rock urbano, es que un programa como el de La Edad de Oro parece de otro planeta. Gente que altera las normas. Que posiblemente fuera parte del negocio, pero que te hacía ver que había otro mundo. Como la Bola de Cristal. Los niños no podíamos salir ni medio bien. Sabiendo que podías pensar, que la propia tele era el enemigo, que el mal y el capital eran lo mismo. Cultura de masas.
En realidad, creo que soy tan cenutrio que no sé ni lo que es la cultura de masas. Lo leería en alguna parte y he olvidado todo.
Paloma Chamorro vio como en dos años cancelaban su programa. Denuncias, polémicas... y nunca más se supo de ella. Ha habido mil intentos de imitar algo parecido a aquello. Programas musicales, culturales, el Plastic, el primer Sputnik, el Oh Bongònia... seguro que alguno más. Pero el mito es La Edad de Oro.
No sé qué quería decir yo con este texto. Que el programa aquel molaba mucho, que vaya musicón. Y que uno ve la tele ahora y cuando aparece 'música' te dan ganas de salir corriendo como un antílope. Sin control.
Cultura de masas. O la generamos o te la generan. Debe ir por ahí la cosa. Aunque sea minoritaria, haz algo, que algo queda.

La gente no sabe el poder que tiene. Presentación de #unpaisencomú

Hace

casi dos años, en unas elecciones municipales, nos quedamos a cuadros cuando salió el vídeo del Run Run, en el que Ada Colau, entonces activista reciclada en candidata de una candidatura de confluencia como Barcelona en Comú, aparecía cantando eso, el Run Run, en las calles, en las plazas, el Run Run es, defender el bien común. Los que estábamos a favor pensábamos, vaya, vaya, vaya, a quien se le cuente, nuestra candidata… cantando y bailando… esto no… no se puede hacer política así, la política es más seria, debe tener mucho más contenido porque si no… pues sí que se pudo. Una candidata que viene de la PAH, que sale en la tele, con una formación que nadie sabe bien bien qué es, con Podem detrás, con ICV y con nosotros, los de EUiA, ahí también empujando, va y gana las elecciones. Desde entonces, Ada Colau y el proyecto de Barcelona en Comú, nos demuestra que sí se puede. Que se puede vencer a lo mismo de siempre si ponemos de nuestra parte, todos, y nos ponemos a trabajar por un proyecto común.
Común, en común, los comunes. Desde entonces, después de pasadas la elecciones autonómicas donde no se pudo, o no se dio, o yo que sé, pero que sirvieron para conocernos todos, para saber que lo que pensábamos unos de otros no era para tanto, que debíamos seguir juntos, que nos necesitamos, se ha ido fraguando la idea de que por separado ya no somos, que ahora somos si somos todos. Nos podemos enredar en debates estériles sobre terminologías, conceptos, el nombre de la cosa, debates que en el pasado han sido muy útiles para casi nada y casi nadie, la subjetividad, la contradicción, la praxis, todo eso, que es básico, finalmente no puede ser una excusa para no ponernos manos a la obra, los que saben mucho junto a los que sabemos menos. Los que llevan muchos años pegando carteles y haciendo butifarras en casetas de Festa Major, con los que solo sabemos hacer tweets y teclear muy deprisa, muy deprisa.
Primero fueron las elecciones generales de diciembre de 2016, fueron duras, todo parecía que volvería a… pero no, se ganaron las elecciones generales. No era una casualidad. Hay una idea, un algo, ese algo que parece que es la clave, que nos une. Que une a mucha gente que sabe lo que quiere, que sabe lo que no quiere, que se ha cansado de confiar en lo mismo de siempre. Se ha cansado de esperar a que unos le prometan algo que ya se sabe que no pueden ni quieren cumplir, menos aún si pactan ya con el PP como si fuera la cosa más normal del mundo. Que se ha cansado de vivir delante del espejo, como decían los Parálisis permanente (buen nombre para definir una situación previa), de pensar solo en nosotros, en un local, que hay que salir a la calle y hablar con otros, que te cuentan formas de hacer y de pensar diferentes. Y no necesariamente perdiendo todo lo de antes, no siendo menos que antes.
Esa casualidad, esa potra que tuvimos, esa sorpresa de diciembre, pasó a ser una realidad en las nuevas elecciones de junio. Ahí ya nos esperaban. Y nos dieron, y nos temen, y saben que somos la alternativa real. De nada sirve salir puño en alto autoafirmándonos como anticapitalistas si en otro eje nos tienen pillados. El run run ya era un grito. Éramos y somos la única alternativa a las políticas de recortes. Siempre de frente. Ayer, hoy y mañana. No ayer, hoy no toca, y mañana vuelvo. Somos la alternativa al ‘si estuvieras en mi posición, harías lo mismo que yo’, tal y como nos intentan inculcar los compañeros socialistas, especialmente en nuestra Santa Coloma de mi alma. Se puede hacer de otra manera, solo hay que cruzar el río para verlo.
Hoy, en las Cotxeres de Sants, yo he estado a punto de llorar y no es broma, pero qué hubiera pensado de mí Eva Balart... A punto cuando Ada Colau ha dicho que hoy no nacía nada nuevo, que veníamos de lejos y vamos más lejos aún. Me he acordado de todos los que se han dejado el pellejo, horas y horas y tantos desengaños, tantos cabreos, tanto me vuelvo a casa y no me van a ver el pelo nunca más. De mi padre, de mi abuelo, de compañeros que no han venido y a los que he echado de menos. Pero esto, como también ha dicho Ada Colau, es muy largo, hay tiempo para sumar a más gente, a toda la gente que ya no quiere lo mismo. A todos los compañeros socialistas que están esperando a que salga uno o el otro y acabe haciendo lo mismo que los demás. A todos los compañeros de la izquierda indepe, radical, anticapitalista, que tengan un poco de estómago para ver hasta dónde llega el anzuelo que se han tragado, comiendo ruptura cuando han votado a favor de unos presupuestos que si los votan en Murcia diríamos… de derechas.
Hoy en las Cotxeres he visto a mucha gente, no a toda, porque mucha se ha quedado en la calle. Había tanta gente que ni siquiera he visto a toda la gente de Santa Coloma. Había tanta gente que cuando hemos llegado a las diez y media y hemos visto la cola, hemos pensado, ‘puff, qué cola’. Pues no era una mierda la cola comparada con la cola que se formó después. Gente en la calle. No, no gente en la calle, más fuera que dentro.
Un acto que ha abierto Ada Colau, con un discurso y una intervención que ya hace tiempo que no teníamos delante a alguien capaz de hablar claro, entendible, sofocada, reclamando alegría, sentido del humor, coño, alegría. Catalunya es algo que está junto a Santa Coloma. La Alex Sevilla, abriendo el turno de presentaciones de los puntos programáticos, qué grande ha sido, salir la primera, aquí estamos. Luego cinco compañeros más, Lucía Martín, enorme. Marc Verneda, compañero, qué grande. Ahora somos todos compañeros, qué alegría da decirlo. Y finalmente la Ruth, otra colomense, hablando de los procesos, Marta Sibina que ha estado brutal, y Xavi Domènech, que ha señalado que ya es la hora. Que empecemos.
Ha molado tanto escuchar a Maria Arnal, que yo no la conocía, cantando la frase que ha soltado la Sibina ‘la gent no sap el poder que te’. Como un mantra. Ha molado tanto. Que no sé si me va a molar ya nada más en lo que me queda de día, o de semana o de mes. La gente no sabe el poder que tiene. Y ha cantado al principio la de Ojos de Brujo y sí, pero, si escuchando a Maria Arnal no se te ha ido la pinza, pero mucho, no sientes el run run. Ni en las calles, ni en las plazas. Si no se te ha ido la cabeza y te han dado ganas de abrazar a diestro y siniestro, malas cartas.
Acaba el acto, nos hacemos una foto los de Santa Coloma, hago la broma de levantar el puño porque si no parecemos un club de petanca. Nadie se ríe. Pero siempre tiene que haber un tonto en el grupo. Y ese será mi cargo.
La gente no sabe el poder que tiene. Nos hemos quedado un rato mirando a la gente salir. Qué caras de alegría. No ha habido ni una mención a las condiciones subjetivas, pero la gente salía con ganas de hacerlo. De hacer cosas. De cambiarlo. De preguntarnos cómo lo cambiamos.
La gente no sabe el poder que tiene. Qué grande.

Hay que ir a la mani del #27G.

La Comissió Antifeixista 27 de Gener de Santa Coloma de Gramenet lleva ya unos años organizando diversas actividades para recordar la entrada de las tropas franquistas en nuestra ciudad, allá por el año del Señor de 1939. Desde el pasado día 20, con la proyección de un documental sobre la recuperación de las fiestas populares en la ciudad, hasta el día 28 en el que se representará la obra 'El rápido' a cargo de la compañía Clis Clis i Nyac, la intención en esta ocasión es alertar sobre la llegada de la extrema derecha al poder en diversos países o bien de cómo esas ideas xenófobas, machistas, homófobas, de explotación, de fuerza, de injusticia, van calando en gobiernos y partidos que en principio no se definen como tal pero, por contagio, por miedo, por dejarse llevar o, qué caramba, porque se los creen, adoptan discursos que...
Así, el próximo 27 de enero, a las 19h, a las siete de la tarde, en la Plaça de Catalunya de Santa Coloma, en la popularmente conocida como Plaza de los Patos, nos encontraremos los que consideramos que el fascismo ha de ser combatido. Combatir el fascismo, combatir las ideas de extrema derecha significa que estamos por explicar que apelar a la fuerza, a culpabilizar a los más débiles, a los derechos de los trabajadores, a los derechos de las mujeres, a los derechos de las minorías, a los derechos humanos en general, de los problemas de la sociedad, es fascismo. Es extrema derecha.
En estos últimos meses hemos visto como con la crisis humanitaria originada en la guerra criminal que se está llevando a cabo en Siria, más los conflictos perennes en África, y las situaciones de pobreza endémica de tantos y tantos países, y la llegada de miles y miles de refugiados que huyen de conflictos, miseria y dolor, ha revivido el discurso de cierre de fronteras, de crear sospechas sobre la población inmigrante, de rechazo. No es que no queramos extranjeros, no queremos pobres. Gobiernos como el húngaro, manifiestan una política abiertamente extremista en este y en otros aspectos de calidad democrática. Pero no tenemos que irnos tan lejos, la actuación del Gobierno español en el caso de los CIES o el asunto del Tarajal, nos enseña que hay una doctrina por la cual los derechos humanos, la Constitución y lo que garantiza, no se aplica en todas las partes del territorio por igual. Ni a todos los seres humanos.
Discursos de odio al diferente, como el de Nigel Farage, líder del UKIP británico, que lideró la campaña por el Brexit. Y sobre todo, la llegada al poder en los Estados Unidos de un personaje funesto como Donald Trump, con su 'América primero' que nos recuerda a los colomenses el pérfido 'Primero los de casa' que utilizaba Plataforma X Catalunya en sus discursos, nos hacen reafirmarnos en nuestra convicción de que no podemos bajar la guardia.
No hace falta que vayan vestidos con uniformes, que parezcan salvajes, que tengan bigotillo falangista o vayan con el brazo en alto. Pueden llevar traje, ser muy modernos, con discursos elaborados, pero acaban diciendo lo mismo. Nosotros primero, los demás a cascarla.
Desde la Comisión Antifascista 27 de Gener llevamos varios años yendo a los barrios, hablando con la gente, preguntando, explicando, que el fascismo no se combate a golpes, que a la extrema derecha no la frenamos a ostias, porque eso es lo que quieren. Violencia, golpes, fuerza. Contra eso, nosotros hablamos, explicamos que las mentiras sobre inmigración son eso, mentiras. Que los comentarios machistas no hacen ni puta gracia. Que la homofobia no hace ni puta gracia. Que la culpa de todo no la tienen los chinos, los moros, los negros, los gitanos. Que es mentira. Que el enemigo no viene en patera, que viene en limusina.
Que lo peor que nos puede pasar es pensar que no pasa nada porque Trump gobierne en Estados Unidos, o que lo haga Le Pen en Francia. Que nos afecta. Que podemos cambiar las cosas, hablando, actuando, explicando, desde los colegios hasta los centros de trabajo, que la solución más sencilla es la tolerancia, el respeto, la diferencia. No los golpes, no echar a los pobres, no castigar al desfavorecido.
Que la historia no se repite si tú no quieres.
Por eso, para demostrar que en Santa Coloma no queremos fascismos, ni a la extrema derecha, se ponga el disfraz que se ponga, hay que ir a la manifestación del viernes. Para demostrar que cuando nos definimos como antifascistas no somos cuatro chungos, que los antifascistas somos la mayoría, que no nos dejemos llevar por el discurso del odio, del miedo, de la catástrofe permanente. Que hay que luchar por una sociedad digna y justa. Cada uno a su manera, y nos encontramos con personas que pensamos a veces muy distinto. Porque somos más y tenemos que ser más.
Pero tenemos que movernos.
De la Plaça Catalunya a la Plaça de la Vila. Se leerá un manifiesto.
Un paseo, corto. Festivo. Hablando con la gente, como siempre.
A las siete de la tarde, mañana viernes.
Hay que ir.

Grandes Semblanzas X - Juset Serrastrell i Campdeforça

Este décimo número de las Grandes Semblanzas lo hemos querido dedicar a una de las mayores personalidades olvidadas de nuestro tiempo y que menos reconocimiento han recibido, sin duda, perjudicados por haber nacido, crecido y fallecido en un país como éste, que no tiene más que desdén hacia el que innova, propone y crea vanguardia.
Así, Juset Serrastrell i Campdeforça, nacido y criado en la muy umbría y silvestre localidad de Torrons, tiene a gala haber sido el inventor del puchero. Partimos de la base de que antes de que Juset Serrastrell nos regalase ese gesto universal, nadie en la historia de la humanidad había manifestado su contrariedad, tristeza y enfado al mismo tiempo con un gesto de su cara mediante la superposición del labio inferior en el superior, haciendo sobresalir el labio hacia delante para crear una figura semejante a la del puchero, a la que dio nombre. Y estamos hablando de algo que sucedió, según cuenta el mismo Juset en sus Memorias, que tuvieron que ser publicadas en una oscura editorial portuguesa (portuguesa, imaginen), en el glorioso año de 1956.
En aquel entonces, era Juset Serrastrell un mozalbete que comenzaba a trabajar en un horno de pan de su localidad natal, propiedad este horno de un familiar de su madre, la muy honrada y trabajadora Doloreta Campdeforça i Llasús y por un azar del destino, dio en enamorarse de una de las hijas del proveedor de harina del negocio citado. La jovencita en cuestión, Purita Fanalet i Falkenhayn, era una suerte de diosa teutona como lo fue su madre cuando llegó a estas tierras nuestras huyendo no se sabe si de la catástrofe nazi o si huyendo de la catástrofe nazi. Ya me entienden.
La historia es más antigua que el mismo Sol que brilla, pero su finalización provocó algo que jamás antes se había dado, el puchero. Enfebrecido de amor, Juset Serrastrell juntó fuerzas y valor y un día que Purita se acercó al horno de pan acompañando a su padre, cuyo nombre Juset en las memorias no cita, Juset le comunicó sus sentimientos. Básicamente le dijo, en un castellano muy rudimentario que Juset consideró más formal que el catalán que habitualmente hablaba con los suyos, 'te amo'. Y Purita, que hasta entonces no había reparado en Juset, miró a Juset, examinó a Juset y muy educada le dio los buenos días y se volvió a marchar con su padre.
Juset Serrastrell entonces, herido y triste, hizo un puchero. Inconscientemente. Un compañero de trabajo, algo más mayor y de origen foráneo, el señor Secarlos le dijo que lo que estaba viendo era impresionante, que debería ir a Barcelona a que lo viera el gran mundo.
Y de ahí al estrellato en el Paralelo. El niño del Puchero, películas, viajes a Madrid, una vida tormentosa en Argentina, el retiro en un Chateau en la Provenza y el olvido de los suyos.
Pero el gesto del puchero sigue siendo un recurso utilizado y efectivo que no pasará nunca de moda.
Qué pena que por problemas de espacio no podamos contar qué pasó cuando... Bueno, en otra ocasión.

Una noche con el President Puigdemont #JoPreguntoTv3

En una noche fría como la de ayer, con un viento helador, con las macetas rodando por la terraza, qué mejor que un espacio televisivo de dos horas y pico de duración escuchando las respuestas del President Carles Puigdemont a las preguntas de diversos ciudadanos del país, la comunidad, la autonomía, la patria o el país, según lo queramos llamar.
Al parecer, a posteriori, se puede dividir lo que vimos ayer en dos partes. Una, consistente en diseccionar a los que participaron como preguntadores en el debate. Mientras lo estaba viendo, intenté no estar muy pendiente del móvil, del Facebook o el Twitter, para no perderme nada o dejarme influir por lo que dijeran mis opinadores de cabecera. Así, me perdí el hecho de que algunos, que no todos, de los que preguntaban tenían una significación política previa a su condición de preguntadores, cosa que al parecer les deslegitima, o al menos, les señala como sospechosos de no representar a 'la gente'. A la buena gente. Entre los señalados, un antiguo cabeza de lista de Iniciativa (puaj), un portavoz de 'els Comuns', así como representantes de Societat Civil Catalana y una chica joven que fue interventora de Ciutadans. No lo dijeron, no lo apuntaron en las presentaciones, pero todo se sabe en esta vida.
Dicho esto, mientras estaba viendo el programa, tenía la sensación de que si aquel elenco de preguntadores era un reflejo de la sociedad del país, no sé cómo narices seguimos teniendo un President de derechas. Porque, más o menos, la línea de las preguntas era (y espero no pillarme mucho los dedos) el reflejo de un país 'de izquierdas'. La mayoría de las preguntas, por no decir casi todas, hacían hincapié en un tipo de modelo económico que se presenta como injusto a todas luces, lo gobierne el estado español o lo gobierne un equip de govern bussiness friendly. Becas universitarias, modelo industrial, territorio, política cultural, pequeño comercio, reformas laborales, los recortes en sanidad, un Procés que se eterniza en el tiempo y que pareciera más una cortina de humo que otra cosa, falta de 'desobediencia'... esto lo podría firmar cualquiera. Incluso algunos preguntadores, que previamente alababan la figura del President y se situaban 'a su lado', repartían críticas de las que el President salía con un discurso...
Luego, claro, te enteras de que debe haber habido algún tipo de complot por parte de la tele pública que es de ERC para dejar mal al President y que el sesgo de los que opinaban... pero es que resulta que el proceso de elección de la gente que preguntaba era bastante abierto y, no estaba predeterminado tanto por el canal, como por los propios participantes. Pêro al parecer, la buena gente del país, no se sintió especialmente representada. En fin.
La otra parte, las respuestas. Las respuestas. A inquietudes concretas, respuestas que si nos las da Mariano Rajoy hubiéramos estado chillando de risa. Más o menos lo mismo de siempre. Que me preguntas por la industria y la desindustrialización, te respondo con que la industria es muy importante y estamos trabajando en ello para... que me preguntas por Tarragona y les Terres de l'Ebre, te respondo que Tarragona es muy importante y que si algo pasa es porque el corredor del Mediterrani (la culpa es de otro), nos tiene matados. Que me preguntas por la educación, te digo que el futuro está en la educación, que me buscas las vueltas con la concertada, te digo que la concertada es necesaria, que una educación de calidad, etc. Que me preguntas por la sanidad, te digo que vamos a aprobar unos presupuestos que van a aumentar el gasto en sanidad. Que me preguntas por el Procés que tiene pinta de que no vamos ni para atrás ni para delante, te respondo que todavía estamos ahí y que el futuro será maravilloso. Que te pregunto por la reforma laboral, respondes que bueno, con los votos que tienen ahora poco pueden hacer.
Me volvió a recordar un poco la estrategia argumental que una vez Josep Rull dio en la misma TV3. En Catalunya, salvo el PP, no hay partidos de derechas, o al menos, partidos que defiendan un modelo económico liberal. Que si algo así había sucedido, era porque España obligaba a aplicar estas políticas. Que en una futura República Catalana, todos seríamos como poco socialdemócratas. El President Puigdemont llegó a decir ayer que en una futura República Catalana no habría puertas giratorias y que estas eran las culpables de las subidas de las tarifas. Se nos va de la manos.
Un discurso peligroso a veces, como identificar todo lo malo de la política, la corrupción sobre todo, a 'lo español', que queriendo huir de lo clásico, se parecía mucho a lo de siempre. De tan bueno que quería ser, no era ni bueno ni malo ni interesante. Daba la impresión de que quería quedar bien, esquivando las cuestiones peludas que le ponían delante con dos o tres respuestas tipo: a) poco puedo hacer yo si el Estado español no me deja b) si aprobamos los presupuestos, todo irá mejor c) somos los mejores.
Hubo momentos remarcables, como la intervención de Joan Gil de Manresa, que primero aparece en un esbart con pinta de bon minyó y repartía unos zascas de asustar (en la foto), la señora mayor que se acabó descubriendo como representante de SCC y que cuando hablaba provocaba murmullos entre el público y la chica joven que ídem. Gente que hablaba de los refugiados y que era contestada con un 'es que no nos dejan' y más a o menos así todo el rato.
En fin, que la sensación es que no explica uno cómo puede ser que nos gobierne o que el President sea de derechas o por decirlo de alguna manera, liberal, mientras que la mayoría de la gente no lo es. Ni siquiera dentro de la formación por la que se presentó o por la que le eligieron. No lo entiendo. Pero es lo que hay. O será que no somos tan de izquierdas y lo de ayer fue un espejismo.
Uno no sabe ya qué pensar.
¿Qué quedó claro entonces? Pues que eso. Que la CUP apruebe los presupuestos o si no esto yo no sé. Y lo demás, pues qué quiere que le diga, la política es muy así.

Miscelánea

Le han metido un año de prisión (y seis años y seis meses de inhabilitación) a César Strawberry, uno de los cantantes de Def Con Dos, por hacer unos tweets en los que hacía referencias a ETA, los Grapo o la muerte de Carrero Blanco como el que habla del Celta y el Real Madrid. Cualquiera que haya escuchado algo de Def Con Dos sabe que esto es lo que hay. A mí me gustaban los Def Con Dos hasta el Alzheimer, lo digo siempre, y ese disco me resultó tan cansino que lo regalé. Desde entonces no les he seguido ni en el Ultramemia ni nada de nada. Me cansaba, precisamente, la voz de Strawberry, una voz que en los primeros discos no parecía tan así, y después fue muy así. Un año de prisión por hacer el típico chiste de Carrero Blanco. Por pedir que vuelva el Grapo. Hoy mismo, en la radio la noticia era que En Marea ha pedido que la Fundación Francisco Franco devuelva la pasta de las subvenciones recibidas y la Fundación Francisco Franco ha argumentado que comparar a Franco con Hitler es una barbaridad. Que Franco, Francisco Franco, solo fusiló a... y así estamos. Este es el nivel en el que nos estamos moviendo últimamente por aquí. Libertad de expresión. Bonito tema. Leo la noticia, y Strawberry dice que no se le puede condenar por ser zafio o no ser gracioso y que lo que hay es una persecución ideológica. Y tiene razón. Libertad de expresión. Quemar fotos del Rey. Decir que la culpa de todo es de Yoko Ono. Es opinable, pero yo no voy a meter en el talego a nadie por insultar a la diosa Yoko.
https://www.youtube.com/watch?v=yCbVevr-wBU

Insultar, faltar el respeto, desprestigiar, ridiculizar a alguien, humillarle en público, criticarle, acusarle veládamente de algo, no compartir su línea política, no compartir sus gustos musicales, afearle la conducta, insinuar, mofarse, atacar su comportamiento, ensalzar una ideología repugnante, hacer bromas con guerras o atentados o masacres perpetradas por gente que no, o que unos piensan que no y otros piensan que sí, reírse de alguien haciendo gala de una posición de fuerza, fuerte con el débil, cruel con el que no puede defenderse, gracioso sin gracia, parodiar los defectos de alguien, hacer escarnio de enfermedades, escudarse en el anominato para lanzar falsos rumores, hacer un artículo en el que se dice pero no se acaba de decir, una canción en la que se insulta a Bryan Ferry, una canción en la que se insulta a John Lennon, un meme, una broma pesada en mitad de la calle, una foto trucada, una crítica al sistema de subvenciones, una publicación satírica en la que se ve follando al rey y a su mujer, es decir la reina, una publicación satírica en la que se critica a Rita Barberá, una publicación en la que se critica a un autor local, una publicación en la que se hace una crítica feroz a los cuerpos y fuerzas de seguridad, una publicación en la que se difunde una idea perniciosa, alguien define una idea perniciosa, alguien sabe que tú sabes, alguien quiere hacerte daño, alguien puede hacerlo. No todo es comparable. Yo soy el primero que...
https://www.youtube.com/watch?v=KTbFnKDHles

El periodismo local, por ir ya entrando en todos los temas. En los temas de contar las cosas que pasan en las ciudades. En las ciudades en las que se puede criticar todo menos a los de las propias ciudades. No me gusta como cantas, me encanta lo que haces en ese ciclo de poemas, no sé qué cojones haces programando continuamente obras de autores rusos cuando hay autores locales de puta madre, este autor local es una chufla y si no estuviera al lado del Ajuntament todo el rato no le publicaría ni su abuela, es genial eso que haces intentando publicar libros, ese bar es una puta mierda, los vinos que ponen son carísimos y me cuesta la Universidad del niño una torrada con dos pimientos por encimilla, con la coña de la butifarra brisa cada butifarra brisa es como un cochinillo en casa Lucio ahora bien, están bien buenas, el periodismo local es un desastre, el periodismo local es un puto desastre, menos los periodistas locales que son colegas míos, aquel de tal partido me cae bien pero no lo puedo decir porque no es de mi partido, escribo más o menos siempre de lo mismo porque me he dado cuenta de que cuando escribo de estos temas la gente me lee un montón, voy a decir que somos gente estupenda todo el rato, que somos una ciudad genial, que tenemos una gente fantástica, unos gobernantes que se preocupan y hacen lo que pueden y que lo que podría hacer la oposición es ayudar y criticar menos, que esta ciudad se merece ser feliz y no estar siempre dándonos puñaladas. Periodismo, historias con vísceras. No me gusta cómo escribes, te leo porque así me entero de lo que pasa, pero a ti, no te soporto. Periodismo. Siempre es igual.
https://www.youtube.com/watch?v=XmML4GhihVk

Def Con Dos no me gusta demasiado, voy a decirlo ya. Lo he dicho antes. Me gustaba el Primer Asalto, el ep en el que cantaban la de los discursos de Lenin, la de pesadilla en Elm Street, y la de quiero la cabeza de Alfredo García. Los ricos también lloran de noche y de día. Me gustaban hasta el disco de Armas pal pueblo o el de Acción mutante. No sé si es el mismo. En el Primer Asalto todavía cantaba Julián Hernández, el de Siniestro Total. Canciones de mal gusto, canciones que hablaban de enfermedades y se reían de la gente y todo eso. Hoy no sé si me molaría que alguien escuchase esas canciones como las escuchaba yo de manera enfermiza en aquellos tiempos tan antiguos en los que... Molestar. Yo antes era como muy de molestar, de resultar cargante, de confundir ser un punky con ser un idiota, Siniestro Total y canciones de muy mal gusto. Canciones de Os Resentidos y de muy mal gusto también. Qué vida tan larga. He vivido tanto, verdad, tengo tantos recuerdos. Me gustaría compartir con vosotros todos mis recuerdos. Voy a moverme por redes sociales contando mis recuerdos. Mi infancia es un patio cordobés, mi juventud es un bar con gente que se reía de la gente. No se puede encontrar una canción como Alcohólica de Supermercado, o Minusválida, o Dame Crack y llámame puta. He encontrado Alcóhica. De esos polvos, estos lodos.
https://www.youtube.com/watch?v=hAuaSHbA-2U

Trump va a dar su discurso de toma de posesión o como se diga y no tiene a  nadie que le cante. Dicen que iba a ir un grupo que imitaba a Bruce Springsteen y al final se han rajado. Ni siquiera los imitadores quieren cantar para él. Aquí podría ir Bertín Osborne a cantarle. Creo que no pasaría nada. Un momento. Trump. Estoy un poco mosca con esto de Trump. Los americanos son un poco raros. Trump es muy malo. Resulta que leo cosas de gente que viene a decir que Trump, realmente, ha conseguido conectar con la clase trabajadora a la que han abandonado los demócratas y la gente que no habla claro. Que Trump es keynesiano. Que Trump además es amigo de Putin, que va a cepillarse el TTIP y el CETA, que Trump al final va a ser más de los 'nuestros' que otra cosa y que lo que pasa es que como habla claro, los poderes y los políticos están en contra suyo. Que ya quisiéramos tener a un Trump aquí también. Que lo que pasa es que no hablamos claro y que utilizamos siempre una neolengua que quiere sustituir a la lengua de verdad, a hablar de las cosas por su nombre. A llamarle al pan pan y al vino vino. Que Trump será como sea, pero que le han votado los trabajadores. Que se va a traer las fábricas que estaban por el mundo. Que uno de Podemos ha dicho que... y en cambio Trump sí que habla claro. Que hacen tweets de gatitos y en cambio... Y así. Neil Young sigue cantando la de Down by the river y no le empuran como a César Strawberry.
https://www.youtube.com/watch?v=TiX8Rz5C3LY

Como somos unos guays y unos elitistas de mierda, cuando no estamos en las Tannines, vamos al Xocala a tomar café y luego a ver los conciertos del Cinc. Este domingo los músicos de clase media alta vamos a dar otro nuevo concierto alejado de la música verdaderamente popular en ese recinto mismamente, en el Cinc. Una música atroz, rara, con versiones de grupos que no conocéis y que tendremos que explicar que esta canción es de una chica que,.. y vosotros no la conoceréis y os miraremos como si fuerais gilipollas, por no conocer a... y luego hablaremos con otros músicos y gente artista y nos iremos a tomar más vinos y cenaremos en casas de gente que ha ido de viajes a sitios. Y nos preocuparemos, claro, por la situación de la gente que lo pasa mal, pero sin proponer ninguna solución, esperaremos a que la buena voluntad de la gente haga el resto. Yo que sé. En fin. Libertad de expresión, libertad para decir lo que a uno le apetezca, libertad para denostar el prestigio de alguien, libertad para decir algo de alguien que no tenía prestigio de antes, libertad para insultar a un rival político, libertad para informar sobre una ciudad que va mal, libertad... para no decir nada. Para estar callado viendo cómo otros se enfangan. Vacaciones en Camboya, y una polla.
https://www.youtube.com/watch?v=QNS2dVOVm2k

Y bueno. Eso. Que este fin de semana a ver si hace algo menos de frío. Por el momento llueve. Llueve en mi corazón. Qué cancionaza de... de quién era... de Buddy Holly, pero no la voy a poner. Otro día. Buen fin de semana.

Antonov

Esta historia me la contó alguien a quien no puedo citar. Esto se dice muchas veces para dar un halo de misterio a lo que se narra, pero en esta ocasión es absolutamente cierto. Oigo voces. Así de simple. Oigo voces que me susurran historias, que me susurran comienzos de historias, que me apuntan la manera de empezar a escribir. A veces esas voces me dicen que no, que no hay nada que contar, no siempre todo es tan fácil. Hay muchos días que me quedo esperando las voces, bueno, siempre es la misma voz, pero me gusta pensar que tengo muchos amigos y que hay mucha gente, aunque sea de mentira, que está pendiente de mí. Son voces, es una voz, que me dice en ocasiones que ese día no hay nada que contar, que lo que se me podría ocurrir no tiene sentido, que no hace falta que le de más vueltas a las cosas, que no hay nada que aportar. Y de repente, como ha pasado hoy mismo, la voz, esa voz, te dice que podrías contar la historia de Antonov, del que diseñó aquellos aviones soviéticos. Y yo soy muy fan de todo lo soviético. Es un tema que me parece un poco pillado por los pelos, que parece que aparece porque ya la hora que es parece avanzada y muy posiblemente no vaya a aparecer otra cosa mejor, pero al hilo de mi afición por lo soviético, aunque sea de manera folclórica, da pie a escribir algo. Así, la voz me ha apuntado que podría escribir sobre Antonov, sobre aviones, sobre una historia de aviones soviéticos, sobre una muchacha que conoce a alguien que trabaja en una factoría donde hacen los aviones, ya en los años ochenta, cuando parece que la cosa de la Unión Soviética no va como debería y hay ya runrún, y los dos muchachos, porque él y ella son jóvenes aún, hablan sobre el futuro, sobre hacer planes. Bromean sobre los planes quinquenales, y ella le dice a él que podrían hacer ellos mismos un plan quinquenal y establecer cifras y él le dice a ella que presiente algo. Y entonces él le empieza a contar algo sobre cosas que ha aprendido durante el servicio en el Ejército en el Asia Central y ahí ya me dan en el hueso del gusto. Unión Soviética, Asia Central. Y le cuenta a la muchacha cosas sobre chamanes, sobre brujos, sobre tribus que todavía viven según antiguas creencias y rituales, y que él ha participado en esos rituales y que a veces, en sueños, todavía sueña con un lobo que viene desde la montaña. Y ella se desilusiona y piensa que el muchacho no deja de ser un chalado que se ha quedado trastornado y que tiene un hermano que ha peleado en Afganistán y que tampoco está muy allá. Y la conversación entre los dos decae y aunque él habla enfebrecidamente de su experiencia centroasiática ella ya está pensando en otra cosa. Y piensa en irse. Y se separan y es posible que no vuelvan a verse más. Y ella tiene otro conocido que trabaja en la fábrica de los Yakovlev. Y a lo mejor su amigo el de la Yakovlev está algo mejor. Y la voz me dice que es mejor poner la foto de Yakovlev en lugar de una foto de Antonov. Y no soy de discutir las órdenes.

Pink Floyd - The Early Years 1965-1972

Para situar un poco la cosa. Hace muchos años, cuando yo todavía llevaba camisetas de Kortatu y los Ramones, llegué a decir que si tuviera que elegir una banda sonora para lo que me quedase de vida sería un punteo de David Gilmour, algo parecido a un punteo que aparece en el Animals del 1977, en la canción Dogs. Ese es mi nivel. A partir de ahí, la objetividad del artículo como siempre, brillará por su ausencia.

Con esto, el otro día leí la crítica que en Rockdelux hacían del disco doble Pink Floyd The early years 1965-1972 que resume un tanto la caja que se lanzó en el mes de noviembre. He visto instrucciones del Ikea redactadas con más afecto que esta crítica. Entiendo que Pink Floyd es para muchos el arquetipo de grupo musical a odiar. Grandes composiciones, pajas mentales, largas piezas, densas, gigantismo, sonido perfecto, etc. Lo peor, supongo, desde que Johnny Rotten sacó su camiseta de Pink Floyd Sucks. Así, la crítica de este doble cd trata desabridamente el contenido del mismo y lo único que dice es que todo ese material no es más que el prólogo a 'lo peor' que se inicia con el Atom Heart Mother en 1970. Lo demás es, bueno, tolerable si está Syd Barrett de por medio porque Syd Barrett y la época en la que Syd Barrett estaba ahí la música que hacía Pink Floyd ha sido reivindicada con más o menos asiduidad. Pero sin pasarnos, ya sabemos que Pink Floyd luego es The wall y... mal. 

En fin. Para el enfermo de Pink Floyd, esta caja recopilatoria de rarezas y no tan rarezas, toca en el hueso del gusto. Los Pink Floyd del 65 al 72, de los primeros trabajos versioneando el King Bee de Slim Harpo al Obscured By Clouds, banda sonora de una película que aparece justo antes del Dark Side of the Moon. Algunas o muchas de las piezas que componen esta caja ya las tenía uno controladas, pero ahora ya no suenan con ese sonido 'pirata' sino con algo más de calidad cuando es posible. Así, aparecen trabajos como el The Man and the journey, conciertos para la BBC en las sesiones de John Peel, la banda sonora de Zabriskie Point, singles que aparecen en recopilatorios como el Relics o en algunos piratas, canciones ocultas de la época Barrett y de la época en la que eran cinco... pero claro, ahora todo suena mucho mejor.

Para el enfermo de Pink Floyd, despachar tanto el recopilatorio como la caja completa con el desprecio con el que se trata en Rockdelux, es sangrante. Que aparezcan por primera vez en un disco oficial de Pink Floyd dos temas tan trascendentales, tan importantes, tan bestiales, como Vegetable man o Scream thy last Scream, con un sonido presentabla, no tiene precio. Para el amante del rock psicodélico (no hablo de rock sinfónico, hablo de psicodelia) escuchar estas dos canciones con una calidad de sonido que le pone a uno los pelos de punta, da ganas de llorar. Servidor, escuchando las diversas versiones de Narrow Way, la única composición original del Ummagumma, es capaz de llorar. Aunque sea a costa de escuchar el despropósito de la voz de Gilmour en esa versión del The Man and the Journey. ¿Y qué? 

Escuchar versiones alternativas, por ejemplo, de Jugband Blues, la última canción de Syd Barrett con la banda, que aparece en el A Saucerful of secrets, en la que se despide del mundo, como aquel que dice, agradeciendo que le dejen aparecer aunque él ya no esté con nosotros. Escuchar un directo en Estocolmo, del 67, con un sonido tremendo, pero sin escuchar las voces, con una interpretación de Reaction in G, bestial, de Interstellar Overdrive, total. Interstellar Overdrive, en una versión en la que ya toca Gilmour en lugar de Barrett...

Son canciones que se escapan del concepto que, se supone, el público tiene de Pink Floyd. Wish you were here, The wall, Money... canciones que conoce mucha gente. Yo mismo, después de The Wall, pierdo interés en el grupo. Pero si conoces y te interesa precisamente esa época, la primera época, puedes entender todo lo que viene después. La preocupación de la banda, de Roger Waters sobre todo, por el tema de la locura, de la estrella que se chala, de la influencia de un Syd Barrett que marca toda la trayectoria del grupo aunque ya no esté allí, aunque el estilo cambia completamente. 

Despachar con un comentario breve la carrera de una banda que es reivindicada continuamente por gente como los adorados The Flaming Lips, por ejemplo, es siniestro. Ya entiendo que en una época Pink Floyd representaba todo lo que el rock, el punk sobre todo, venía a reivindicar. Pero, por ejemplo, un personaje tan idolatrado como David Bowie, ya en el Pin Ups, versioneaba a los Pink Floyd más psicodélicos con el See Emily Play. Pues nada. David Bowie podía hacer el disco más plano que todo va bien. Pink Floyd no.

Escuchar por ejemplo, una canción para mí completamente desconocida como In the Beechwoods, o versiones alternativas de Matilda Mother... no sé. 

Benditos sean estos tiempos que podemos vivir en los que podemos disfrutar al fin de la música que nos gusta en toda su extensión. Ejem, gracias a Internet, claro. A ver quién es el guapo que se gasta... en fin.

Después de tantas horas perdidas, con el modem, la línea de teléfono mediante, trinando, bajando canción a canción versiones piratas de Lucy Leave... qué momento cuando suena todo eso con una calidad tan decente. Y qué inspirador. 

Música que te lleva a otra parte, algo que me gusta más que rascarme un sabañón. Música que te atrapa y te manda lejos. Como the Embryo, que empieza como una nana y al cabo de los años se transforma en una pieza de quince minutos. Como Fat Old Sun, que ídem. O preciosidades como Julia Dream. Para llegar al Live at Pompeii, que también se recoge en el disco. Escuchar Echoes... muy grande. 

No sé. Uno escucha música cada vez más diversa, cada vez más variada, pero de repente, haber vuelto a Pink Floyd, a los primeros Pink Floyd, al viajazo de Interstellar Overdrive... no tiene nombre. 

Así que si en las próximas semanas no se me ve demasiado por la calle, estoy en mi casa, con la luz apagada, sentado en el sofá, viajando.

Variaciones Goldberg en el Palau de la Música. Pianista, niño, jaleo.

Son contadas las ocasiones en las que uno tiene la oportunidad de visitar el Palau de la Música y relacionarse con sus iguales. Hasta que dejan de ser tus iguales. Me gustaría comenzar con una reflexión sobre el papel de los niños pequeños en los espectáculos en recintos en los que se disfruta más si se está por el espectáculo que por un niño. Su papel, pues, no es muy agradable. Traer a un niño a un concierto de piano de Zhu Xiao Mei interpretando las Variaciones Goldberg, de Johann Sebastian Bach, merece una sonora reprimenda. Hasta que esa sonora reprimenda llega, entonces te pones de parte del niño.
Ayer tuve la impagable oportunidad de disfrutar, creo, de mi primer concierto de piano. Prácticamente, de mi primer concierto de música clásica. Sí, así es. Debajo de esta pinta de intelectual aburguesado, detrás de esta pose de sabiondo con ínfulas, de gauche caviar, de elitismo con corazón, se esconde un cateto que no sabe cuándo ha acabado y cuándo no la representación, que sería incapaz de saber qué interpretó la famosa (desconocida para mí) pianista china en los bises. Detrás de mi discurso típico de ‘llego a casa, me pongo Radio Clásica y leo porque en la tele no se puede ver nada, todo tan zafio…’, en realidad hay un ignorante completo. Paso por delante del Auditori de nuestra ciudad de manera regular y miro los anuncios de futuros conciertos, cuartetos de cuerda interpretando a Vivaldi, a Mozart, al propio Johan Sebastian… jamás fui. No por falta de ganas, quizás porque mis prioridades me llevan a otros sitios. Principalmente al bar.
Impagable, porque era gratis. Una amiga, la S., tenía invitaciones y siendo así, a nadie le amarga un dulce. Al Palau he ido otras veces, a ver a cantautores, a los Planetas, a Nacho Vegas (por amor), a Woody Allen (creo que también) y ayer fue por el placer de disfrutar de una velada entre gente de orden, al fin. Y no. Llegamos, haciendo tiempo nos vamos a tomar algo al bar del recinto, precioso todo. Una pareja, a nuestro lado, pide una copa de cava y les ciscan 4,80 pavos. El caballero pone un cierto mohín y suelta un impropio ‘joder’, pero a otro lado otra pareja pide lo mismo y en cambio no dice nada. Siempre ha habido ricos y pobres. Una caña pequeña y un agua, casi cinco pavetes también. Ni en la plaza de la Vila, hoyga.
Tenemos unas localidades buenas, se ve así de chaspi, pero se ve. Nos sentamos y a mi lado tengo un matrimonio con un niño pequeño. Son chinos, la pianista es china y hay muchos chinos entre el público. Creo entender que es también el concierto de Año Nuevo Chino, pero muy posiblemente ande errado. Sea como sea, sale la pianista a escena, una mujer de unos 60 años, de pelo cortado con flequillo, recibe aplausos, los nuestros también, y comienza a tocar.
Las Variaciones Goldberg y Johann Sebastian Bach. No hace muchos años, o igual hace ya muchos años, vi una película en la Filmoteca, una película creo que de Pere Portabella, que se llamaba El silencio según Bach (seguro que no se llamaba así, pero tengo pocos datos en el móvil y se me puede ir la vida buscando). Vi aquella película rara, experimental (en la Filmoteca, ya lo he dicho antes), pero bien bonita y con un musicón de Bach que tiraba de espaldas. Decidí que, si me preguntaban, diría que Mozart era genial, el mejor, pero que Bach, ojo, que no había una mala de Bach. Y tan fresco. Fue empezar la pianista a interpretar la obra y quedarme encantado. Ahora me he quedado en blanco y no sé cómo se llama cada vez que se llega al final de un ¿movimiento?, pero la estructura era siempre parecida. Comenzaba con trino pequeño, un leve canturreo de notas y poco a poco todo iba creciendo hasta parecer que hubiera varios pianos en la sala, habiendo solo uno y una sola intérprete. Así, durante una hora aproximadamente. Con momentos en los que, lamentablemente, a uno le cuesta seguir y otros en los que la música te lleva justo ahí donde no sabes si quieres o no quieres estar. Ya lo sabes.
El niño chino, por su parte, a mi lado, a los cinco minutos de empezar comenzó a decirle a su madre (supongo) que empezaba a estar un poquito cansadete. Los gestos que hacía tapándose los oídos no presagiaban nada bueno. Ahora esbozo muy bajito una queja. Ahora inicio un levísimo amago de llanto, ahora me quiero sentar aquí, ahora digo algo, ahora susurro algo más, ahora vuelvo a hacer lo de los oídos. Y la madre que ve venir el desastre. Primero, una pareja de calvetes de delante se giran y menean la cabeza. Al cabo de un rato, un señor corpulento con un leve movimiento de cabeza, chasquea los dedos y ordena a madre e hijo que se larguen. Feísimo gesto. Hasta entonces, yo consideraba que la presencia del niño era molesta, que siempre es igual, que como tengo un hijo me lo llevo donde quiero y si molesto, pues a joderse, porque tengo un hijo y es el rey del mundo y no tengo donde dejarlo y el niño viene conmigo a todas partes y si llora es porque es libre… métete el niño en el… hasta que llega aquel osobuco y prácticamente expulsa a la madre y al hijo del Palau. Con un gesto. Y ya voy con el niño. Pero si el padre allí presente no le mete un torniscón al emérito quejica, quién soy yo. Estoy de buen rollo, aunque no esté en mi Santa Coloma de mi vida, a la que quiero más que a mi propia alma, y no quiero líos. Pero yo al nota ese lo tiro a la platea si le chasca los dedos a mi nene en mis morros. Su puta madre.
Y el concierto ha molado mucho. Porque me gusta mucho la música clásica y ha sido una hora de vagar, de estar pendiente un rato del niño chino, y el cateto a babor (yo) pensando que, a ver con un solo piano cómo va a sonar esto… Bach. Johann Sebastian Bach. Qué grande. Esta pieza, si no me equivoco, salía en el libro de Rhodes. Antes de empezar hemos dado una vuelta a la manzana por hacer más tiempo con otra amiga de S., y ha dicho que, efectivamente, en el libro de Rhodes… me he abstenido de opinar sobre el libro, creo que ya dije algo y mejor no abundar. Me dicen que saliendo de Santa Coloma se me agria el carácter.
La música clásica, Johann Sebastian Bach. Zhu Xiao Mei sale a saludar un montón de veces, sale, agacha la cabecita, saluda, vuelve a agachar la cabeza, sale, entra y así. Como digo, hace un bis, pero no sé qué ha tocado.
Y eso. Que muy bien. Todo para el pueblo, pero sin el pueblo. Cuánta verdad hay en esa frase.

Gran Biblioteca Universal del Pensamiento

En su segundo libro de poemas, Alberto Comeñasa optó por poner nombres reales a sus protagonistas. Así, Karl Marx se enamoraba de Pastora Imperio y le enviaba encendidas cartas de amor y en esas cartas incluía unos versos que en realidad eran los que Alberto Comeñasa estaba pensando en escribirle a otra persona. En el mismo poemario, Cánovas del Castillo se enamoraba de Sagasta y le pasaba poemas cifrados en discursos encendidos, mediante un sistema de codificación que el propio Comeñasa explicaba en el prólogo del volumen y que, en realidad, no eran más que versos que otra vez Comeñasa había escrito. La tercera de las cuatro partes de este libro de poemas es quizás la más intensa. Aquí la reina Beatriz de Holanda es la que escribe cartas completamente fuera de tono a Johan Cruyff, describiendo con una sordidez extrema toda la serie de guarrerías que le haría al Flaco si le tuviera delante. Obviamente, son poemas escritos por el propio Comeñasa, como ya se imaginarán. Por último, el cuarto de los fragmentos de los que se compone el poemario baja bastante el tono, aquí es Goethe el que escribe poemas a una enamorada que por una vez no aparece con un nombre concreto. Ocurre que a Comeñasa no se le ocurre otra cosa que fusilar poemas del propio Goethe y, bueno...

Anastásides Karageorgatos es quizás el más reconocido experto en la obra de Cavafis y en su ensayo titulado 'Cavafis, aún ahora', viene a demostrar que la obra del poeta de Alejandría es completamente actual. En su empeño por hacer pasar a Cavafis como un autor que debería estar de moda, es capaz de recoger testimonios de algunos de los más renombrados personajes de la moda, la música y el deporte (ninguno de ellos griego, ni de alejandrino), que hablan cada uno de ellos de los versos de Cavafis que más les ayudan en su vida diaria, los que recogen vivencias que asumen como propias, versos que alguno de ellos lleva tatuado en su cuerpo. Anastásides Karageorgatos incluso llega a incluir un dvd con famosos cómicos del Saturday Night Life leyedo los poemas de Cavafis, lo que provoca momentos de una risibilidad tan palpable que desvirtúa el contenido del mismo. Karageorgatos, en el colmo de la inconsciencia, llega a incluir en la terna de personalidades 'adictas' a Cavafis a la Rana Gustavo, que dice soñar con un mundo mejor cada vez que lee el poema 'Itaca'. Así pues, desde aquí, no recomendamos en absoluto el despropósito comentado y seguimos proponiendo que se acerquen a la obra de Cavafis a través del libro que servidor de ustedes escribió hace ya treinta años y que...

Las redes sociales han convertido a Felisberto Gelde en un autor de moda. Sus atrevidas demostraciones físicas, las proezas que consigue haciendo gala de un estado muscular fuera de norma, le han colocado a la cabeza de los más seguidos influencers del mundo. Sin embargo, lo que muchos auguraban como el sonoro fracaso de un personaje virtual que se quiere acercar al mundo de la literatura culta, se ha saldado con una sorpresa mayúscula por parte de la crítica, que no ha podido por menos que considerar que 'Pazos de Ulloa' es una novela mayúscula, una historia que recoge el testigo de la mítica obra de... ¿cómo se llamaba el que escribió Pazos de Ulloa? Sí, esa novela que inspiró la serie que protagonizaba Omero Antoniutti, que se ambientaba en Galicia, claro, si es un pazo, dónde se iba a ambientar... si, hombre, era un autor... o era una autora. Espera. ¿No sería Rosalía de Castro? ¿Te sabes el nombre de alguna autora gallega más? Sí, Emilia Pardo Bazán. Ya. Un momento, no será Emilia Pardo Bazán... no lo mires, no lo mires. Es Emilia Pardo Bazán. Ostras, es Emilia Pardo Bazán. Y de qué dices que iba el libro de... la madre que parió a Felisberto....

Tu madre no deja de insistirme que tengo que publicar alguna vez alguna cosa de las que escribo. Cada vez que me ve me vuelve a dar la tabarra con el tema. Que ya está bien, que van pasando los años y no he publicado nada, que todo lo que tengo escrito es mucho mejor que lo que ella viene leyendo desde hace años, que es una lástima que lo deje todo pasar, que no está bien que dedique tanto tiempo para nada, que debería preocuparme un poco más por lo que escribo y hacer de esto un medio de vida, que otros con mucho menos llevan años viviendo y publicando y recibiendo halagos y parabienes y se han hecho una carrera y que yo en cambio sigo ahí sin hacer nada, dejando la vida pasar, desperdiciando un talento prodigioso, una gracia y una capacidad para crear de manera constante, casi continua, casi total, sin que eso lleve a ningún sitio. Tu madre no deja de insistirme, que tengo que publicar alguna vez alguna cosa de las que escribo. Cada vez que me ve, me vuelve a dar la tabarra con el tema. Que ya está bien, que van pasando los años, que no he publicado nada, que todo lo que tengo escrito es mucho mejor que ella viene leyendo desde hace años, que es una lástima que lo deje todo pasar, que no está bien que dedique tanto tiempo, para nada. Ni una coma.

Lo que iba a convertirse en mi primera novela de aventuras, finalmente resultó ser mi segunda novela de aventuras. Se me ocurrió que sería una idea genial hacer una novela del proceso de creación de mi primera novela para hacer de ella mi primera novela. La novela de aventuras transcurría en el Chaco paraguayo y allí pretendía yo viajar para estar en el lugar donde transcurrían los hechos. Todo lo que me pasaba durante ese lapso de tiempo en el que yo preparaba el viaje, viajaba, estaba allí, conocía a la que sería mi compañera (no estaba planeado pero pasó y cuando pasan las cosas, pues pasan), teníamos a nuestro primer hijo, en fin, todas esas cosas relacionadas con la vida que no dejan de ser una aventura constante y más aún cuando estás viviendo todo eso en otro país, pues la verdad, dieron como resultado una vez pasadas al papel una obra bastante interesante en la que se mezclan el proceso creativo con la realidad y un poco también con la experimentación. La segunda novela, la de aventuras según los cánones establecidos y contra los que estoy un poco en contra, se llamaba 'Chaco' y bueno, también fue un éxito. Y a mi hijo le llamé Chaco. No dejo de tener ideas geniales. Todo el rato.

En mitad de la entrevista, el periodista le preguntó a Emilia Pardo Bazán por qué había escogido ese seudónimo. La escritora se puso algo nerviosa y mirando a la cámara dijo que, bueno, que realmente no era ningún seudónimo y que era su nombre real. El periodista, como quiera que la joven escritora gallega tenía fama de ser una persona bastante irreverente en sus intervenciones públicas, insistió preguntando qué era lo que le había llamado la atención de Emilia Pardo Bazán para tomarla ya no como ejemplo, sino también como firma para su obra. La joven, nuevamente, mirando a cámara y al propio periodista, buscó en el bolsillo de atrás de su pantalón y extrajo una pequeña cartera de la que sacó un carnet de identidad que enseñó tanto al periodista como a la cámara. En el carnet, con su foto, se leía claramente el nombre de Ana Figueiredo Santos. Acto seguido y visiblemente nerviosa le explicó al periodista que ella no sabía qué era un seudónimo, que lo que ella en realidad quería era... que ella no pensaba que utilizando es nombre... que era su nombre pero que solo lo era cuando estaba escribiendo, que la poseía Emilia Pardo Bazán y que ella no sabía escribir tanto pero que el espíritu de Emilia Pardo Bazán la atrapaba y que ella lo único que quería era que la dejase vivir en paz, que era administrativa en una empresa de logística... y entonces fue el periodista, al que todo el mundo conocía como Pedro Piqueras, el que se puso a sudar. 

Resurrección - Lev Tolstoi

Supongo que a Lev Tolstoi, el grandísimo escritor ruso le pasaría lo siguiente: él tenía en la cabeza una historia. Una historia en la que un amor de hace tiempo te vuelve a encontrar de una manera inesperada y te ves inmerso en un cambio profundo de forma de pensar, de sentir, de plantearte la vida, casi sin importarte si la otra persona siente lo mismo que tú o no, pero ya te ha tocado y sigues hacia delante. En esa historia, la otra persona en principio puede que no quiera seguir el rollo del enamorado, pero poco a poco acaba pasando eso de que donde hubo fuego quedan las brasas y aunque sea de remanguillé, la cosa puede que acabe bien. Esta es la historia que uno piensa que Tolstoi pensaba escribir. Y la escribió. Pero un poco. El príncipe Nejliudov es jurado por rango y posición, no puede zafarse de esta molesta obligación. Tiene que acudir a un juicio y resulta que una de las pesonas juzgadas es su primer amor: Katiusha Maslova. La Maslova. La Maslova era una sirvienta medio adoptada por dos tías de Nejliudov, allá en un lejano lugar... Ambos se enamoran, él quiere tomate, hay tomate, la deja embarazada, le da cien rublos y huye. Ella desde entonces va de mal en peor hasta acabar como prostituta en una casa donde se ve envuelta en un asesinato. Él empieza a recordar, a tener remordimientos, a plantearse qué hubiera pasado, qué ha hecho con su vida, con la vida de ella, se siente culpable. Por la dejadez de unos y otros, la Maslova acaba condenada a trabajos forzados.
Es entonces cuando el príncipe Nejliudov decide dar un cambio radical a su vida. No soporta haber llevado a la Maslova a esa situación y quiere enmendarse. Decide abandonar su vida, visitar la cárcel y redimirla.
Una historia bien bonita, la verdad. Porque no solo sabemos lo que piensa el príncipe, que está muy bien y es muy loable su empeño (o no, que a buenas horas...), también sabemos lo que piensa ella de todo esto y cómo lo afronta. Claro, después de todo ese tiempo, a qué viene ahora andar con latigazos en la espalda, con llantinas, como si uno fuera el centro del mundo y ahora te jodo y ahora te redimo.
Historión, la verdad.
Qué ocurre. Pues que esta es la última novela, creo, que Lev Tolstoi vio publicada y tal y como dice en la contraportada, el maestro ruso tuvo una crisis espiritual que le duró unos treinta años que poco menos que le dejó a la intemperie. Un estado de crisis que es palpable en la novela y del que nos quiere hacer partícipe.
Así, el libro se transforma en un documental sobre la situación de la población rusa más desfavorecida, la que vive en las cárceles, los presos comunes, los políticos, las ideas sobre la revolución, sobre los revolucionarios, sobre los cambios, sobre Rusia, sobre la sociedad rusa, sobre cómo podemos quedarnos parados ante tanta gente que sufre, sobre la religión, sobre el absurdo de los ritos religiosos, sobre los vacíos propósitos por parte de los aristócratas de ser mejores, de regenerar, de ayudar, pero sin que les toquen ni un pelo de sus privilegios. En definitiva, la novela, la historia que en principio iba a ser un drama romántico, se acaba convirtiendo en una exposición de motivos por los cuales no podemos quedarnos de brazos cruzados ante las calamidades que pasa tanta y tanta gente. Sufrimientos que el príncipe Nejliudov ya no puede pasar por alto y que le llevan a perseguir a su amada Maslova por toda Rusia, para ayudarla y ayudar a quién lo necesite.
¿A quién no le ha pasado? Empiezas escribiendo una cosa pero tú tienes en la cabeza otra y acabas contando algo que no se sabe si es que lo querías meter sí o sí o te resulta inevitable contarlo o es que has perdido la cabeza y no puedes vivir sin contar siempre algo que te consume y hablas de ferrocarriles y estás hablando de otra cosa y hablas de perros y estás hablado de otra cosa y empiezas hablando de la nueva normativa del balonmano que permite jugar sin porteros y acabas colando otra cosa que suele ser siempre la misma.
Y dicen que hay que escribir con un plan. Con una idea. Sabiendo cómo empiezas y cómo terminas. Y se nota que a Tolstoi la historia le deja de interesar y la resuelve sin que parezca importar realmente si sí o si no y que él quiere contar otra cosa y que podría estar contándola, no ya en esas 700 páginas, es que podría utilizar otras 1400 más.
Es un libro interesante. Un libro que no es divertido, que es extraño, porque ves que a Tolstoi se le ha ido un poco la pinza, que debería conmoverme más el tema del sufrimiento, pero no dejas de pensar en que a Tolstoi ya no le interesa contarte una historia, sino colocarte su teoría, su concepción del mundo de una manera demasiado explícita.
Tampoco es baladí pensar que Rusia, solo 7 años después de la muerte de Tolstoi, vivió una Revolución que cambió el mundo. Algo debía estar pasando, y algo gordo, para que una persona con la sensibilidad de Tolstoi no dejara de pensar en ello, por encima de los dramas románticos.
Una resurrección, la que se cuenta en la novela, que afecta a todos los protagonistas. Sin embargo, una resurrección que queda un poco incompleta.

Un poco tarde, pero gracias por el regalo, Rosario.  

Miscelánea

Fuera de aquí vive muchísima gente. No deja de sorprenderme, cada vez que salgo de aquí, la cantidad de gente que vive. Gente muy diversa, gente que viste de maneras muy similares unos con otros, chicos que cruzan avenidas amplias corriendo con una chaqueta cortita que debajo tiene una capuchita y van con mochila que son exactamente iguales a otros chicos muy parecidos que cruzan las avenidas amplias porque salen de trabajar y han quedado para tomar algo o porque tienen que volver pronto a casa y seguir trabajando un rato más porque les ha quedado algo pendiente. Gente que avanza por las escaleras y los túneles del metro de la misma manera en la que lo hacemos aquí, unos con ganas y otros sin ganas. Hay un montón de gente ahí fuera, gente que va en bicicleta y si pisas un poco el carril bici te miran como si fueras Hitler. No estamos acostumbrados a esas cosas aquí y nos pensamos que las líneas del suelo son... Hay muchísima gente que vive fuera de aquí. Ayer ví una película de hace ya algunos años en las que uno de los protagonistas, neoyorquino, decía de ir a vivir a Barcelona. Gente de fuera que quiere vivir en otra ciudad que no es la nuestra. Había tanta gente que al cabo de un rato, como no encontré ninguna tienda que me pareciera de confianza, decidí volverme a casa. Mecagondeu...
https://www.youtube.com/watch?v=tDHiAjEHJ-4

Comienza el año creando el vacío. Vacío creativo. Perdón si no recuerdo bien los conceptos. Comienza el año haciendo el vacío. Comienza el año abriendo cartas del banco de hace doscientos años que estaban sin abrir. Supongo que debe haber sistemas ya telemáticos para comunicar las cosas, casi todas las cosas, que acontecen en el mundo. Yo todavía no he conseguido ponerme a ello. He conseguido vaciar una estantería entera de cosas. Revistas de cuando trabajaba, revistas que guardaba en una bolsa de cuando nos despidieron y no había sacado de la bolsa, diarios de cuando fuimos a Berlín, suplementos de El País Semanal de cuando me compraba El País los domingos y me ponía a leer El País mientras desayunaba. Esto igual me lo estoy inventando porque yo no recuerdo haberme comprado El País ya viviendo en mi casa. ¿De dónde salen esos suplementos? He tirado un montón de cosas, casi todas eran cosas que no merecía la pena seguir teniendo allí, pero que si me dejan dos segundos para reflexionar o me proponen un plan alternativo, se quedan allí mismo tan panchas durante otros cuatro, cinco o seis años. Limpiar. El vacío creativo. He limpiado una estantería pero me hace falta una brigada para lo de la terraza. Gaza y Cisjordania. Poco a poco. De la estantería salió un disco de los DelTonos que no sé ni de dónde ni quién... igual es del tito Manolo, vete a saber.
https://www.youtube.com/watch?v=qQM2GQUnRD4

En otro orden de cosas, ayer el Jordi me dijo que no estaba habiendo invierno. Yo no sé la gente que pretende con esto del frío. Hablemos de política, hablemos de Antonio Baños. Haciendo limpieza encontré muchas cosas de cuando las fiestas del Our Favourite Club. Resulta que en uno de los pequeños pasquines, que no fanzines, que editaban para las ocasiones, aparece Antonio Baños rodeado de discos, como un estudioso del tema, un periodista musical, o periodista a secas, que también tenía un grupo The Carradines, y que era parte de todo aquel mundillo de periodistas modernos que organizaban las fiestas. Amigos del Casavella, el propio Casavella fue objeto de un homenaje, fotógrafos, gente que tenía grupos y nosotros, los de Santa Coloma, que éramos como unos infiltrados en unos saraos que parecían montados para una cosa y se les acababa convirtiendo en otra. El caso es que allí está, en ese folletito, Antonio Baños, que yo por entonces no conocía de nada. Luego fue cabeza de lista de la CUP y ahora es tertuliano y presenta un programa en BTV, cosa que no le impide calificarse como libertario y señalar de manera constante, martilleante, las múltiples deficiencias y contradicciones de 'els comuns', y de todo aquello que no sea bailarle el agua a los que te dije (esta frase me parece tan ñiñiñiñi que no me gusta ni a mí). Me pongo a teclear, me lanzo y... qué días aquellos de los Our Favourite, ¿verdad? ¿Quién da las órdenes aquí?
https://www.youtube.com/watch?v=BNeALhaMSjQ

La capacidad de predecir el futuro. De saber qué es lo que va a venir. Eso debe ser maravilloso. Yo ya no es que no sepa qué va a venir en el futuro, es que no tengo claro el pasado. Hay gente que tiene previstas muchas cosas, que se ha trazado un plan de vida o que, teniéndolo que variar sobre la marcha, sabe que quiere llegar a un sitio y trabaja para ello. Servidor no es que no tenga un plan trazado, es que hemos llegado al punto de no saber de dónde veníamos. Haciendo limpieza, lo del vacío creativo, he llegado a la conclusión de que ni siquiera la idea que yo tenía del pasado, del tiempo, es del todo clara. Es valiente hacer planes, y es alarmante no saber qué es lo que has hecho en la vida, qué era lo que tenías, qué era lo que atesoraste, lo que guardaste, lo que deberías haber valorado y lo que no, lo que bla bla bla. En definitiva, que salen cosas que tú pensabas que no existían y están y otras que tú creías que deberían haber estado allí y ser parte fundamental de tu desto y no, ni de broma. No están. Otras cosas si que están, cosas del presente que inmediatamente se convierten en parte del pasado y, curiosamente, una vez que son parte del pasado, dejan de estar claras. Y uno cree que son una cosa y son otra. Es decir, que lo del pasado mal. Que el presente, así así, y claro, así no puede no encarar el futuro con garantías.
https://www.youtube.com/watch?v=bULlAQy3Lmc

En un futuro, deberíamos pensar en... Ya de cara a más adelante... #unpasendavant. Si se han fijado, en la foto aparece un cuadro con la entrada a Torribera. De todos los cuadros posibles, de todas las representaciones gráficas de la ciudad que podría tener, la entrada a Torribera. Un precioso cuadro del Molina pintor. En un futuro, no estaría mal que consideráramos... Si eso, lo que podríamos hacer es... Ya pensando en lo que va a venir, lo que podrías es ir mirando de... Esto te podría servir para cuando... He visto pasar por segunda vez en dos días un Land Rover verde oscuro, de los antiguos, o al menos del modelo 'hierraco'. No sé si cuando su propietario se compró el Land Rover sabía exactamente lo que estaba haciendo. Y si estaba pensando en el futuro. Comprarte un Land Rover para pasear por la ciudad. En mi pueblo hay, o había muchos Land Rover Santana, pero luego los cambiaron casi todos por los Suzuki Santana. Un paso adelante. Lo que podríamos es ir pensando en... ¿Has mirado algo ya para...? ¿Te has pensado algo sobre aquello que...? Es viernes 13. Día para la masacre, para la matanza, para que haya un buen baño de sangre. Debería mover la estantería de sitio para que no tape el cuadro, ¿verdad? Lo vamos mirando...
https://www.youtube.com/watch?v=7eaMUhkrJ5Y

Si tuviera que hacer un balance de la semana, debería remontarme mucho más atrás y no tengo claro el pasado, así que poca cosa podemos decir. He hecho un poco de vacío creativo, he aplicado un poquito solo de lo que aprendí en el curso aquel sobre Feng Shui, pero todavía dejo la tapa del váter abierta, por lo que... y además tengo que limpiar la mesa de la salita, que es otro campamento. Y lo de la terraza. Si tuviera que hacer un balance de la semana, debería estar en perfecta conexión con el futuro y ya hemos dicho que lo del futuro es más bien una cosa que no. El concepto de futuro. La previsión, la planificación. Acabo de ver a un tío con un parecido asombroso a David Bowie. No hay nada, absolutamente nada de lo que vea, escuche, lea, hable, perciba, decore, vacíe, borre, coloque, mueva, tire, escriba, caligrafíe, respire, huela, teclee, comente, labre, observe... por resumir, toda actividad humana que se me ocurra, que no esté atravesada por completo por un ansia de pasado. Ahora lo veo claro. Lo que más me gusta del futuro es que deja más pasado detrás. Y el pasado, aunque no esté nada claro, es mejor. Porque lo construyes ya en base a algo. Hay partes del pasado que son tan bonitas, como la cara más bonita y más dulce que uno pueda imaginar.
https://www.youtube.com/watch?v=bkG9BKgDvNI

Y con esto, podemos darlo por finalizado. Un feliz fin de semana para todos los niños y niñas del mundo que mantengan viva la llama de la fraternidad universal, el regocijo mutuo y eso. No sé si nos veremos por ahí.

Aurora

Mi madre me advirtió que no pensaba bajar. Que pensaba estar volando un rato. Que esperase ahí. Yo, después del ridículo que había hecho intentando volar como ellas, como mi prima Aurora, como mi madre Aurora y como la mujer con la cara más linda y más guapa que en la vida jamás podré encontrar una cara como esa de tan bella y tan mágica, decidí que era el momento de tomar una decisión trascendente respecto a todo lo que me estaba pasando. Las cosas son, o no son, las cosas pueden ser sobrenaturales, pueden ser naturales, pueden estar en este plano o en otro plano, le pueden estar pasando a tu yo o a la alteridad o al reflejo que tienes en el espejo, pero principalmente te están pasando a ti. Me estaban pasando a mi. Me estaba dejando llevar desde hacía bastante tiempo por mi madre y sus cosas, por ese viaje a Villastanza que yo pensaba que iba a durar unos días y que ya no sabía identificar en el calendario ni cuándo llegué, ni si tenía visos de largarme de allí de alguna manera. Ni siquiera sabía si me quería ir. Y mi madre parecía diferente. De hecho, ya se llamaba incluso de otra manera. Aurora. Mi prima Aurora, una mujer especial, fascinante, que me llevaba a sitios, que me hacía ver cosas, que hablaba de la música rock y de la música clásica, que se parecía a mi madre y que no era como mi madre, porque mi madre era de otra manera, no era tan extravagante como mi prima Aurora. Dónde vas a parar. Y me enredo en descripciones de mi madre y de mi prima Aurora. Pero si todo esto resultaba fascinante, mucho más increíble era ver allí volando a aquella mujer tan guapa, que tenía la cara más guapa de todas las que uno en su vida había visto, la cara más bonita, la más linda cara que uno puede haber descrito. Qué tremenda sensación debe ser poner en palabras lo que uno siente al ver una cara así. Debe ser de las cosas más poderosas, digo, debe ser el poder más absoluto. Que algo que no parece que pueda ser explicado, de repente aparezca descrito con toda concreción. Ser capaz de contarle a alguien lo que es una aurora. Ser capaz de explicar cómo es la cara de alguien que está fuera de norma. La cara de aquella mujer, sobrevolando mi cabeza, sonriendo por encima de mí, con los brazos extendidos. Envidio a quien es capaz de dejar grabado en el pensamiento de un tercero, en mí mismo, los conceptos que pueden hacer que lo que uno siente sea comprendido por ese tercero. Lleva mucho tiempo explicar lo que uno quiere decir y que encima no quede claro. Tengo la sensación de que por mucho que uno explique, no será nunca capaz de llegar a describir con total certeza lo que es una cara tan bella, lo que es una belleza tan deslumbrante. ¿He dicho ya alguna vez esa sensación de placidez extrema, de bienestar, de...?
Es como el amanecer. Igual ahora me enredo en algo que no sé si...
Como la Aurora.

Barça 3 - Athletic Club 1. Banda derecha.

Permítanme una reflexión previa. Dejando a un lado el resultado, no puedo por menos que decir que el F.C. Barcelona, como institución, es una de las cosas más maravillosas y necesarias que le ocurren a este deporte. Así como el Real Madrid, -como ya comenté en otra ocasión-, es la muerte del fútbol, la muerte del juego, el final cantado de todos los cuentos, el spoiler viviente del balompié, porque gana siempre y te va a ganar y va a dar igual lo que hagas tú y tus méritos y tus súplicas porque al final el Real Madrid te ganará y ni siquiera sabrá contra quién está jugando, el Barça es la rebeldía, es el inconformismo, es el no querer ser menos, es querer ser otro, es querer y hacer lo posible por ser, cueste lo que cueste.
El F.C. Barcelona, así, mientras el resto de equipos del mundo juega un partido de fútbol contra otro equipo de fútbol, ellos juegan siempre contra el Real Madrid. Sus goles, sus victorias parciales, sus títulos, sus récords, no se consiguen para sí, sino que se logran para una lucha más amplia, la lucha contra el mal, la lucha contra la muerte del deporte, contra la muerte del fútbol. Si yo como aficionado del Athletic Club de Bilbao me tengo que sentir por una parte triste y desazonado por el resultado obtenido ayer que conlleva una nueva eliminación de un torneo a manos del club blaugrana, por otro lado creo que nuestra derrota contribuye de alguna manera a mantener viva la esperanza de que el buen fútbol, el fútbol combinativo, el fútbol colectivo, el fútbol con un estilo que todo el mundo es capaz de identificar, el fútbol que espera que reconozcas una y mil veces que te han ganado porque son superiores y son superiores y son superiores y juegan mejor y tienen a Messi que es el mejor del mundo y es mejor que Cristiano Ronaldo y es Dios y Neymar es una maravilla e Iniesta una persona con un corazón de oro y Piqué es joven, un gran jugador y una persona capaz de alcanzar las metas más altas que se proponga, ese buen fútbol con esos protagonistas, se imponga y triunfe.
No hace muchos años, lo recordábamos ayer tras la derrota, un periodista joven e irredento, Víctor Lozano, en plena era de guardiolismo, cuando el F.C. Barcelona perdió su seña de identidad de rebeldía e inconformismo ante las múltiples conspiraciones y ganaba y ganaba sin dejar margen al error, casi confundiéndose y haciendo tambalear de manera seria el poder de su archienemigo, de nuestro archienemigo común, dijo que ya no era tiempo de quejas, de lamentos, de mirar al Madrid, de ay ay ay, de patirem, de 'albit!', de pequeñeces, que eran grandes y...
Sin embargo, lo que hemos vivido estos días, es una agradable vuelta a las señas de identidad, a la lucha del bien encarnado en un equipo que es el ejército de una nación sin estado, al CNI que conspira contra el barcelonismo, Catalunya y la Mediterrània en su conjunto, a poderes que desde tiempo inmemorial no pueden soportar que el verdadero fútbol se imponga sobre la mentira y el resultadismo. Y oponerse es colaborar con el enemigo, oponerse, plantar cara en un partido de fútbol al barcelonismo redentor, es ser peor que malo. Es ser mourinhista. Así, según Esports 3 en la noche infausta en la que se nos ocurrió ganar con 9 al Barça en un partido de ida de octavos de final de copa del Rey (desconectando muy fuerte, el ejército nacional), San Mamés fue un campo agresivo y mourinhista. Por animar a su equipo. Por silbar a Iniesta, santo varón. Por increpar a Neymar, que sufre el mal de San Vito cada vez que tiene el balón entre los pies y cada 15 segundos está en el suelo, le des o no.
A partir de aquí, la crónica, pueden dejar de leer si les apetece:
En fin, el fútbol es así y ayer, con una alineación titular que a duras penas podría haber pasado de una derrota o un empate milagroso contra cualquier equipo de primera división, le plantamos cara al F.C. Barcelona durante casi todo el partido. Con una banda derecha que el pasado domingo contra el Alavés, mientras ustedes se divertían dándole garrotazos a una paloma humana, nos deleitó con un juego limitado pero noble y un hermosísimo 0 a 0. Pues con eso, ahí. 90 minutos.
Tres goles. El primero producto de nuestra convicción de que el juego raseado, al toque, con el balón en los pies, es un dogma irrenunciable. Así, perdemos una o mil pelotas en el centro del campo y en una de estas, tracatrán de Luis Suárez. Previamente el árbitro, conchabado con el Ejército y con el pinganillo en línea directa con el cuartel del Bruch y una peña madridista de Terrassa, anuló un gol que era legal al Barça. El público blaugrana, respetuoso y animoso, lo aceptó con deportividad y siguió animando a su equipo como siempre. Llegó el gol y la alegría del respetable e incluso nuestro alivio porque contribuíamos nuevamente a que el tridente sumase goles y buen ánimo ante los futuros retos que se les presentan. Se nos lesionó Etxeita a la media hora, pero qué importa eso, sacamos a Elustondo a jugar de lateral y no pasa nada. Lo que importa es el buen juego del rival, la maravilla que puede inventar Neymar a cada rato y no se muere de una bajada de azúcar.
Qué banda derecha, Bóveda descolocado, Eraso loco perdido y sin tocar dos balones a derechas en todo el santo partido, Williams matándose a correr, y Elustondo probando de lateral por segunda vez. Como suele ocurrir, son los que nunca juegan en estas posiciones los que centran con más alegría, como se demostrará después.
Al fin la justicia recompensa a los justos y el árbitro pita un penalty clarísimo (si hasta Bóveda acaricia la cabecita de Neymar para consolarle a él... a él!!!), y tras una paradinha infinita que ni en el colegio se hace tanto el tonto para tirar un penalty, gol del Barça y todos los niños del mundo son felices y las banderas de todos los países surcan los cielos alegres y primorosas porque el Niño Dios ha marcado un Gol después de ni se sabe, de penalty, porque el Dios verdadero le ha concedido el privilegio.
Pero ay, un catalán precisamente, Enric Saborit, tras una jugada por la banda que se inicia con una peinada de Aduriz, que ha sido recibido como si fuera el mismísimo Satán, marca para el Athletic. Visca Catalunya y momento para pensar, malvadamente y pido perdón por lo que voy a decir:
Como marquemos uno más les ponemos el cerete al vapor.
Pero no nos da para mucho más la broma. Metemos a Susaeta en el campo, no sé si antes o después de que el álbit pite una falta y muestre amarilla a Beñat por una falta consistente en cargar con el hombro a Messi redentor de todo el fútbol moderno y mejor que Cristiano Ronaldo toda la vida. Gol de falta al tercer intento y alegría generalizada. La entrada de Susaeta al campo es como firmar la paz.
Da tiempo para que el joven Williams intente de manera inconsciente, una jugada personal encarando a Piqué, que le pone el codo en el cuello y detiene su avance, de manera justa y necesaria, no fuera a ser que pasase algo y el Madrid y la ruleta y la Guardia Civil o los Mossos d'Esquadra por orden judicial, tuvieran que beneficiarse o algo. El álbit no pita y amarilla a Williams que se queja y el álbit le hace gestos de 'demasiado piki piki piki piki'.
Final y ahora sí, como decía un periodista de la Ser Barcelona unas horas antes, nos han puesto en nuestro sitio, que cuando jugamos contra el Barça nos 'engrescamos' mucho.
Asumimos la derrota y deseamos muchos y grandes éxitos al conjunto azulgrana en su lucha contra el mar, contra el mar. Contra la muerte. Pero la muerte llega. Y el Madrid es su Profeta.