Lautréamont

Volvíamos de jugar a fútbol, como todos los jueves, Pascal y yo. Desde el campo de fútbol hasta nuestras casas, que estaban muy próximas, había una media hora caminando y, después de tomar una cerveza con los compañeros del equipo, siempre volvíamos caminando, hablando del partido o de otras cosas. A Pascal le gustaba introducir algún tema de conversación elevado. Le gustaba parecer especial respecto al resto de compañeros del equipo y, cuando ya nos quedábamos solos, comentaba alguna cosa sobre política o me preguntaba qué estaba leyendo. Eso pasó aquella noche. Le contesté que no estaba leyendo nada, que con la niña chica estábamos como locos y ya era un milagro que pudiera venir a jugar los jueves. Él, que no estaba interesado en absoluto en mi vida, rápidamente me contestó que estaba leyendo a Lautréamont.

Lautréamont, le contesté yo. Es un poeta ¿no? Sí, es un poeta, me afirmó Pascal e inmediatamente me comenzó a contar cómo le estaban impresionando Los cantos de Maldoror, estaba fascinado por la oscuridad, por lo tenebroso, que le estaba abriendo los ojos a la existencia horrible que llevamos los humanos. Cuando se ponía así, Pascal era muy divertido. Los hombres, decía, están llenos de mediocridad por culpa de un Dios que nos hace peores. Si somos a imagen y semejanza de Dios, Dios es patético y debemos buscarlo y matarlo. No merecemos ser habitantes de la tierra. ¿Tú has visto como está el mundo? ¿Tú has visto la miseria y el hambre y no somos capaces más que de seguir con la rapiña, la codicia, en nombre de un Dios o de varios dioses y del más pérfido de todos los dioses, el dinero? Por un momento pensé que había comenzado a llorar.

Estábamos a punto de llegar a casa y Pascal seguía hablándome del libro y de lo que se estaba despertando en él. Así que le pedí que cuando se lo acabara, que me lo dejara. Me dijo que se lo estaba leyendo en Kindle y que si eso me lo enviaría para que me lo descargara. Le dije que yo tenía otra aplicación, que ya lo buscaría.