Vuelven los esclavos

Esclavos. Fotos en las que se ve a personas colgadas de palos, las fotos típicas que veíamos cuando se quería ilustrar el esclavismo del siglo XIX, por ejemplo. Pero hoy. Ahora. A una hora en avión, o quizás menos.
Al otro lado del estrecho ha comenzado la venta de esclavos, como en los viejos tiempos. Mientras aquí estamos empezando a considerar normales cosas que nos llevan a recordar los tiempos del fascismo más asqueroso, pero maquillados con fondos azules, letras de diseño suave y discurso en el que las cosas se dicen y una vez dichas ahí quedan, al otro lado del estrecho las cosas se han puesto chungas de verdad. Miento, chungas de verdad están siempre, desde que naces hasta que mueres. Vidas chungas de gente que se juega la vida para irse, largarse. Gente que es capaz de perderlo todo por la ilusión de ganar algo. No sé qué decir porque no sé ponerme en la piel de esa gente. Y otros que, como siempre, se aprovechan de la miseria para hacer negocio. Otros que se aprovechan de la... no sé.
Uno sabe o cree que sabe escribir de muchas cosas y que tiene una posición sobre muchos temas. Que puede decir cualquier cosa, a veces no diciendo nada, sobre cualquier tema. Sin faltas. O sin muchas faltas de ortografía.
¿Pero qué puedes decir interesante, original, sobre un fenómeno que nos dice que estamos tocando fondo? Que hemos tocado fondo. Que tenemos que partir de cero.
Los que nos las damos de revolucionarios, de izquierdosos, de progresistas, de lo que usted quiera, por lo menos, debemos alarmarnos y contener las lágrimas o la desesperanza más absoluta, cuando vemos esas imágenes. Gente mostrando a gente para venderla. Personas que enseñan ante una cámara a otras personas para que otras las compren para hacer trabajos. Como quien enseña un tractor o una máquina segadora. Como quien no enseña nada.
Creo que lo hemos perdido todo. Seguimos acusándonos unos a otros de matices que nos convierten o en enemigos o en adversarios, en potenciales aliados o en no descarto. En discutir pérdidas de libertad, en la coloración de las cosas, en triquiñuelas para molestar y demostrar que eres...
Y tenemos tanta suerte, al menos todavía. Al menos aún. Una suerte perra. Una suerte de mierda. No es mucha suerte. Yo al menos tengo un portátil y puedo hacer cosas para ir tirando. Hay mucha gente que no tiene demasiado nada. Que sigue mirando en los containers. Que sigue esperando a que cierre el super para ver...
Empieza el frío y empieza el drama. Gente que no podrá pagar la factura de la luz. Gente haciendo malabares para poder pagar la luz. Hospitales que son un drama. Ponte malo en invierno. Vete al hospital. Anuncios de aseguradoras. Anuncios de mutuas. Anuncios de negocios. Anuncios para conseguir algo más de dinero. Como en los viejos tiempos. Hay que gastar, llegan las fiestas. Hay quien decidirá que este año otra vez las navidades no existen.
Hay quien comprará un esclavo para que le recoja la aceituna. ¿Puede que eso esté pasando ya? ¿Aquí? Es temporada de aceituna, los temporeros van por los pueblos. Esclavos para recoger la fruta, esclavos que no salen en la tele. No creo ¿verdad? Aquí no lo haríamos nunca. Tener a gente trabajando sin cobrar. Gente que por ejemplo contrate a gente sin dar nada a cambio. Eso no pasa aquí.
Un esclavo. Esclavos. Gente que obliga a gente a trabajar para otra gente a cambio de comida y poco más. Ya no estamos hablando de una figura simbólica. De algo que 'parece que sean esclavos'. Ahora ya hablamos de esclavos de verdad.
Y está tan cerca que podría ser aquí. ¿Se puede ser otra cosa que alguien que haga algo, lo que pueda contra el sistema? ¿Se puede ir poniendo etiquetas a la gente para ver si ñiñiñi?
¿Qué pasa si un día acabamos como esclavos? ¿Qué pasa si un día la cosa se tuerce tanto que podemos ser legalmente esclavos? No en un sentido figurado como ya somos ahora. No. Legalmente. Esclavo. Pero no negros, no gente que nos extrañe que no fueran esclavos ya. ¿Te imaginas que tu hijo o tu nieto tuviera que irse a otro país y ser esclavo? Ya puede pasar.
No sé. Estoy muy espeso. No me sale escribir nada muy ocurrente.

Crónica del #plegramenet de noviembre. El naranja es el nuevo azul.

Antes de que se nos pase y vayamos a los datos técnicos, pongamos negro sobre naranja una cosa. Ciudadanos cada vez más a peor. Y ya está. Y uno habla con todo el mundo y todo eso, pero de un tiempo a esta parte y esta parte está cada vez más así, lo de Ciudadanos no tiene por dónde cogerse. Y uno pasea por Santa Coloma, la ciudad que quiere uno más que a todos los perritos y los gatitos de los vídeos, y parece como de consenso que ‘Ciudadanos lo va a petar’ y uno no es que no se lo explique o es que no lo entienda, es que si eso pasa, es que entonces nos pasa algo. Y a lo mejor no lo entiendo o a lo mejor es que nos hemos vuelto de derechas. Y todo ese milongazo de la Ciudad roja nos lo creemos los cuatro que vamos a los actos de los que nos lo seguimos creyendo un poco y poca cosa más. Si de verdad Ciudadanos va a crecer tanto y en Santa Coloma van a ganar por fin unas elecciones, estamos apañados. O somos apañados. Empezaré así por el final. Una moción que presenta Ciudadanos para reducir el Ibi en Santa Coloma un 5%, una medida de esas liberales, en el sentido de ‘de derechas en lo económico’, que tanto gustan por ahí fuera y que aquí no se oían mucho, porque el PP era de derechas pero eso del liberalismo lo lleva mal. El liberalismo progresista que ellos llaman en Ciudadanos reducido en un ‘el dinero debe estar en el bolsillo de los ciudadanos’. Eso, con mucha bandera, por mucho que la saques para decir que los indepes son malísimos, eso es ser de derechas. La gente de Santa Coloma que no sea de derechas, que diga ‘es que yo lo de la independencia, mal’, que no caiga en la trampa. Porque es una trampa. Una moción que ni siquiera el PP ha apoyado, porque no han visto más que el oportunismo y que ha servido para que el PSC saque pecho de ‘estado del bienestar’, como si fueran el mismo partido socialdemócrata sueco. Es decir, la cosa está tan mal, que el ‘comparado con’ deja a gente como bien, cuando la cosa está fatal. Ciudadanos ha apretado el acelerador, va a por todo, quieren ganar y obligar al resto de partidos no indepes a retratarse. Pero hacen política desde una gasolinera. Hay mucha peña muy caliente que puede que esto les sea agradable, el mensaje de Ciudadanos, digo, pero, en serio… es que es un partido de derechas… aunque claro… igual el problema es que los tiempos empujan a la gente a buscar orden y esas cosas… en fin. Al lío.
El pleno. Si hubiera habido una pelea a muerte entre el consistorio y el público asistente, hoy hubiera ganado el consistorio. 27 concejales y los dos secretarios contra 23 personas más o menos contando a prensa y público. Mal asunto. Parece que hoy, que no había tema banderil de por medio, no había ganas de brega. Pleno corto, con pocos puntos, pero donde había alguna hebra a la que agarrarse si querías pelea. War is over, if you want it, cantaba John Lennon, la guerra se acaba si quieres, pero si quieres bulla, te da igual el punto y el clima. Por cierto, clima, aire acondicionado en una fría tarde de noviembre. Dice alguna gente con las hormonas aquí arriba o más allá que tenía calor, pero a mí me daba el aire en toda la cresta y veremos a ver si no volvemos a las andadas. Tere Franco y yo, jugándonos el pellejo.
En definitiva, que no ha venido casi nadie al pleno. Se ha empezado a la hora, hoy no había concentración por la libertad de los presos políticos justo cuando se cumple un mes de la proclamación (o no) de la República catalana. Pero hoy no había cuerpo. Se ha comenzado con una serie de puntos en los que se han ventilado de manera rápida. Temas que ya se habían tratado previamente y que allí se ventilan ‘dando cuenta de’, es decir, como el que se da por saludado. Algunos puntos se han votado, como el de la aprobación de la reprogramación del proyecto de intervención integral de los barrios centrales cofinanciados para la ley de barrios. En un punto, el 2.4, Som, el gran César se ha ofrecido para enriquecer el proceso participativo del Pla d’infància i adolescencia i el consell d’infants. También han intervenido para decir que el proceso participativo sobre presupuesto y ordenanzas fiscales ha sido escaso. Hay grupos que intervienen en todo y por todo. Lo que es bueno a veces, porque demuestra interés y un poco incordio cuando se convierte en un asomar la cabeza de manera recalcitrante. Hoy nosotros los de Gent d’Esquerres, los que usted conocerá ahora ya como ‘los comunes’, nos lo hemos tomado de aquella manera, en plan abstención. Quizás tocados por que Rosa Martos ya no estará y habrá que resituarse. Un saludo a Rosa, que seguro que se está leyendo esto. Porque ella se lo lee.
Se ha dado cuenta de la ejecución presupuestaria del tercer trimestre de 2017 y adelante. Primer punto de discusión, propuesta de aprobación definitiva del plan de Movilidad urbana y sostenible de Santa Coloma. La movilidad, al hilo de las noticias que hablan de superislas en Barcelona, la limitación del tráfico en las Rondas, los coches que contaminan, las boinas de mierda encima de la ciudad… después de un año dando vueltas este plan, al fin se aprueba. Lo de siempre, promover el uso del transporte público, mejor ir andando, no coger tanto coche, la ciudad al servicio de los coches. Bien. Nosotros hemos dicho que esto es un poco colar lo de la Pinta Verda, aquel plan que… se acuerdan, ¿no? Y nos hemos abstenido. Ya digo, no queríamos hoy entrar en conflictos. Estamos a punto de entrar en campaña, estamos a punto de llegar a la navidad y no sabemos si poner criada o nosequé. No lo entiendo ni yo. A veces entender las cosas, está sobrevalorado. Es mejor a veces guardar un punto de ingenuidad. Y no meterse en follones. Hemos dicho que esto del plan de movilidad, en fin, que todo muy bien pero que eso, colar gato por liebre. Y entonces entra Ciudadanos y se pone estupendo con cosas, con criticar las superislas, con querer vender una moto que ni siquiera el PSC, en su infinita capacidad de calibrar, es capaz de calibrar. Y que si las pendientes, que si los autobuses en las pendientes, que si lo de las áreas de… un debate de quien quiere debatir. De quien ha presentado alegaciones y no las han aceptado y quiere que conste que las han presentado y así ponemos el tweet. Y así vamos. SOM hace una autocrítica por no haber presentado las alegaciones porque tuvieron curro y pasan a abstenerse. Porque su rollo viene ahora.
Propuesta de modificación provisional de la modificación puntual del PGM en la Plaça Alfons Comín (Valentí escales-Liszt). Alfons Comín es el padre de Toni Comín. Sí. En fin, que se trata de hacer pisos de protección oficial. Peeeeeero. Como sabemos, todos tenemos un tema. Hay quien tiene un tema y habla de él a la mínima que puede. Por ejemplo, Zambrana del PP es de números. Tovar de CS, es de leyes. Jordi García es Cooperativista. Como quiera que una cooperativa va a ser la que va a firmar el convenio con el ajuntament para la construcción de las viviendas, ha empezado una disertación sobre cooperativas, falsas cooperativas y estaban esperándote. Ha metido la cuña de que la alcaldesa va a firmar con una cooperativa ful y… zas. Ha pasado. Lo que parecía un pleno sin pena ni gloria, tracatrán. La alcaldesa Núria Parlon ha saltado, ha soltado el consabido ‘ha soltado acusaciones muy graves’ que normalmente utiliza contra Alexandra Sevilla y después ha avasallado al regidor de SOM, que ha pedido réplica y que no ha conseguido levantar cabeza en todo el resto de pleno y ha dejado a su grupo aturdido. Hacía algunos plenos que… no, con Som hacía tiempo que esto no pasaba. Bueno. Era, por decirlo de alguna manera, como un regreso a los tiempos en los que Som era Gent y todo era turbio y raro y el PSC en cuanto escuchaba lo de la corrupción o la ilegalidad o lo fraudulento sacaba el hacha y Gent repartía para todos, el tripartito y tal y bueno. Chistes viejos con caras nuevas. El caso es que la lección de cooperativismo ha quedado en nada y, bueno, hay gente que paga cursos por aprender tanto. Si seguimos así, al final tanto ir a los plenos, servirá de algo. Qué necesidad había de ponerse así.
Se ha aprobado después la aprobación de la ordenanza reguladora de servicios funerarios y bueno, pues que a ver si hacemos de la visita al tanatorio algo más… en fin.
Declaración institucional con motivo del día internacional de las personas con discapacidad, que ha sido despedida o saludada, lo ha leído antes de la declaración, con un ‘pon un discapacitado en tu vida’ por la regidora Carmen Arana. La declaración se ha presentado también en pictograma, para los autistas. Zambrana del PP ha pedido que se haga también en braille. Resumiendo, que si al menos las políticas municipales consiguieran que las personas, todas las personas, fueran tratadas y recibieran la misma dignidad por parte de todos, ya sería algo.
Mociones. Moción contra la homofobia, la lesbofobia, la bifobia y la transfobia. Presentada por todos los grupos menos el PP. El PP ha votado a favor, no sin antes recordar que los países musulmanes son lo peor y que Israel es un vergel de libertades sin cuento, comparado con, salvo si resides en los territorios ocupados, o visitas los barrios de Jerusalén donde los ultraortodoxos… por no hablar de cómo se portan los colonos… pero bueno. Han votado a favor. Tiene narices. Jonatan Fornés, nuestro concejal de Gent d’Esquerres, ha explicado por si hacía falta que esta moción tiene que ser presentada cuando seguimos viendo a gente que es atacada y golpeada y denigrada por querer a alguien. O por querer ser como quiera. Lo de Israel, Laura Rodera, ha sido una sobrada. El PSC se ha desmarcado con un ‘nosotros esto ya lo hacemos’ y fuera.
Moción en relación a la transparencia económica de los grupos políticos municipales, presentada por Som a la que se ha sumado el psc y nosotros. Pues eso, en tiempos de crisis y cuando los ciudadanos están de uñas el control de los gastos… una moción también de cuando gent hacía política con estas cosas. PP y Ciudadanos han votado a favor y ha faltado que todos tocasen el harpa. Arpa.
Luego ha venido la moción de Ciudadanos sobre el IBI que ha servido para que Zambrana se despache a gusto con Ciudadanos, para que nosotros digamos que pffff y que el PSC se embarcase en una prolija explicación de esto y de lo otro y tal, mientras a Salva Tovar se le escapaba la risa. Todos contentos. O no.
Al final, ruegos y preguntas, hoy se ha leído una de Som sobre el Tomorrowland, que ha presentado una memoria de un folio y medio sobre lo acontecido en julio y que, hombre, así visto, llama la atención por lo escaso. Nosotros hemos dicho que nos sumamos a la pregunta y hemos preguntado que porqué no se quitan las vallas de Can Zam y rápidamente Som ha dicho que ellos también lo preguntan o lo ruegan. O yo que sé. Hemos preguntado sobre la Escola Riera Alta.
Y ya está. Un pleno más, cortito. A las nueve ya estaba todo listo. Frío en la calle y ya… pues nada. Esperando la campaña electoral. Hace ilusión. Las carpas, el reparto de propaganda, pegar carteles, la preparación de actos, los nervios, la ilusión. He repetido ilusión.
Vuelvo a empezar.
Ciudadanos cada vez más a peor.
Para R.

El Ciudadano Ilustre - Mariano Cohn / Gaston Duprat

A veces ve uno una película pensando que va a ver otra película. Cogí esta película argentina en la Biblioteca y sin mirar demasiado de qué iba me hice una composición: esto debe ser algo parecido a esas películas como 'Bienvenidos al Norte' o aquella que hicieron en Italia que era igual. Es decir, una película en la cual un personaje que es oriundo de un sitio, pero que vive desde hace tiempo en otro 'que es mejor', viaja al sitio 'que es peor' y una vez allí se da cuenta de que no es para tanto y suele acabar todo fantásticamente después de unos cuantos gags en los que el contraste entre unos y otros provoca situaciones hilarantes. De reír.
Daniel Mantovani es premio Nobel. Argentino. Un escritor que después del premio sufre una crisis y lleva cinco años sin escribir. Nada le apetece, nada le atrae. Un día recibe una invitación para volver a su ciudad natal, Salas, lugar que además nos enteramos que es el marco en el que transcurren sus obras, para que de unas conferencias y le nombre ciudadano ilustre. Se niega al principio pero luego le pica la curiosidad y decide volver.
Y vuelve y ya desde el viaje de regreso en taxi hasta su pueblo, le pasan cosas. La rueda que se pincha, dormir al raso, llegar al pueblo, el tipismo local. La gente ya no es como él, gente más rústica, gente que se quedó en el pueblo y no ha prosperado tanto como él. Bueno. Al principio van apareciendo situaciones un poco tópicas sobre su llegada al pueblo, la gente que le va persiguiendo, las conferencias. Las reflexiones del escritor son un poco tópicas, su visión de la escritura, etc. Automáticamente que llega al pueblo, ya se le tira una chica encima. ¿Tuvo un antiguo amor? El antiguo amor está allí casada y tal pero... ay.
En fin, todo parece ir por este cauce tan así hasta que llega una escena que cambia la película e introduce un mal rollo que ya no se irá. Un concurso de pintura. Las obras que se presentan son espantosas y un jurado compuesto por el escritor, el profesor y la directora del colegio, van decidiendo qué obras son rechazadas y cuáles no. La directora no está de acuerdo con la decisión de premiar la obra de un muchacho que vive en una estancia y ha aprovechado un cartón para pintar lo que ve delante su ventana. La directora va a avisar a uno de los pintores rechazados, que resulta ser un facha. Un facha que va calentando el ambiente y va recordándonos porqué se tuvo que ir de allí el escritor.
Y la cosa va subiendo de tono, y seguirán habiendo momentos más o menos cómicos, pero ya se ha introducido un algo. Un miedo. Es Argentina, la historia pesa. Cosas que nos recuerdan que a veces por más que pasen los años, las cosas, en cuanto se rasca un poco...
Y se calienta tanto la cosa que...
Y al final la película no es lo que parecía, para nada. Y los contrastes y esas situaciones cómicas ya no te parecen tan graciosas. Y los tipos tan rústicos y brutotes ya no son así, son ya otra cosa. Y, quién tiene el poder, y por mucha foto de Perón y Evita, quién manda de verdad.
Y porqué te fuiste. El escritor dice que sus personajes luchan por salir del pueblo y él lucha por no volver.
Y lo entiendes. Y da un poquito de miedo.
Una película muy interesante, sí señor.

El misterio de las luces de la ciudad

Los arquitectos y urbanistas. O los urbanistas solos, no sé por qué hay que meter a los arquitectos en esto, proyectan ciudades y se esfuerzan por darle un sentido a la mera construcción de casas y calles. Integrar las ciudades en la naturaleza, demostrar que el hombre domina cualquier cosa que se proponga, cambiar la vida de la gente, grandes propósitos. Pero ¿qué son esas luces? Las luces de la ciudad demuestran que el ser humano lanza señales, el hombre es capaz de desarrollar conceptos más allá de lo común. El ser humano se distingue por crear figuras como la del arquitecto, o la del urbanista, o la del semiólogo por ejemplo. En Santa Coloma, hace muchos años, el urbanismo no estaba muy valorado y era muy difícil encontrarle sentido al trabajo de los mismos. Y lo tenía. No eran semiólogos, pero había gente que entendía por qué todo se hacía como se hacía. El sentido era evidente.
Un semiólogo es capaz de encontrarle un sentido a cualquier cosa. Un semiólogo va más allá de lo que vemos los mortales y sabe comprender qué se esconde detrás de cada cosa. Por qué ese sillón está puesto ahí, por qué el negro estiliza, por qué una misma persona se pinta un día los labios y otro día no, por qué nos gusta llevar un día la camiseta por fuera y otro por dentro, porqué utilizamos frases cortas, por qué enumeramos, por qué en los diarios las noticias se distribuyen de cierta manera, por qué el telediario cuenta las cosas en ese formato.
Por qué brillan las luces en la ciudad. Esas luces. Específicamente esas luces al fondo. Esas luces que iluminan los barrios de Can Franquesa, la Guinardera, Singuerlín, Las Oliveras. Por qué esas luces, cada noche que salgo al balcón, brillan para mí. No soy semiólogo. Ni habiendo hecho la asignatura de semiótica durante tres años hasta que la conseguí aprobar pude comprender qué era lo que realmente quería decir todo aquello de la intertextualidad, del símbolo y el signo, del significado y el significante… y sin embargo, como dice la canción de Arnaldo Baptista, soy viejo pero me gusta viajar.
Me gusta pensar que todo tiene un sentido, que el misterio que se esconde detrás de esas luces encendidas en los barrios de la montaña, detrás de los Cubics, tiene algún significado, y lo tiene. Tiene un significado el iluminado y tiene significado que yo vea, desde mi balcón, aunque haga mucho frío y me cueste la salud, tiene sentido, digo, a los autobuses subir y bajar, desde la lejanía. Los autobuses que suben y que bajan, encendidos, iluminados, hasta la letra A, que por las noches no se ve desde mi balcón. Las luces encendidas dicen algo, un algo que veo yo y que vemos los que compartimos esa misma perspectiva. Este texto solo lo entenderán quienes en Santa Coloma vivan en la misma digamos secuencia espacial que yo. O cerca de donde vivo yo. Y vean las luces como las veo yo. O desde un punto de vista parecido.
El otro día paseé por Can Zam. Paseé hasta llegar a la plaza y luego volví a subir hacia arriba y enganché con la carretera de la Roca. Al seguir caminando casi me paso el busto que hace casualmente un año se inauguró para homenajear a Lluís Hernàndez, el primer alcalde democrático de Santa Coloma. El cura. El Lluís. Casi me lo paso, digo, el busto de Lluís mirando hacia el barrio de las Oliveras.
Como casi me paso el busto, que está muy bien pero que si no pones atención te lo puedes saltar sin más, supongo que el misterio de esas luces encendidas en las Oliveras, Can Franquesa, La Guinardera y Singuerlin es que nos acordemos de Lluís Hernàndez de una manera más evidente. Que no se nos pase, vamos. Misterio resuelto.

Miscelánea

Hay canciones que llegan en un momento y que parece que las has estado esperando toda la vida. Una catarata de frases con mucho azúcar. Sea como sea, hay una canción de los Modern Lovers, que en realidad es una canción de Jonathan Richman el solito porque sale a capela prácticamente y de hecho no sale en el disco de los Modern Lovers sino que sale en algún descarte o en algún bonus track o algo así. Una canción que así escuchada tiene su qué pero que no es lo que es hasta que no escuchas la versión de los Galaxie 500. Y ya no puedes dejar de escuchar esa canción, y la tienes en la cabeza y va saliendo de vez en cuando a lo largo del día y sobre todo, no sé porqué, por las mañanas. Una canción que se llama 'No dejes malgastar nuestra juventud', pero que en toda la canción no se dice ni una vez, en la canción se dice 'no dejes que se malgaste'. Es una canción de una letra terrible pero que cuando la canta Jonathan Richman, como la canta él, no se sabe si da pena o no da pena. Ahora, cuando la canta Dean Wareham, ya sabes qué es lo que te tiene que dar. Y tiene unos guitarrazos muy gordos. Y mola mucho. Y no la voy a poner, voy a poner la original.

https://www.youtube.com/watch?v=US0uQfm7g9I

Ha sacado nuevo disco Charlotte Gainsbourg. La leche. No lo sabía y me enteré el otro día escuchando la radio y lo pusieron así como de refilón y dije... es Charlotte. Me encantó el disco que hizo con Air y me medio moló el disco que hizo con Beck. Es la hija de Jane Birkin y de Serge Gainsbourg. Como quien no dice nada. Podría no hacer nada, pero Charlotte Gainsbourg a mí me mola, me gusta cuando sale en las pelis, me gusta cuando canta. No me he preocupado en saber con quién ha hecho el disco esta vez. Solo sé que lo poco que escuché el otro día en la radio me gustó. Es un poco eso, como que me da igual. Me da igual, si lo hace este, pues me gusta, y así. Y no me complico mucho más. Me parece que todo tendría que ser así. De hecho ya es así para todo el mundo en casi todas las cosas. Quién lo ha dicho. Es verdad. Tanto rollo para acabar siendo convencidos siempre por los mismos por lo mismo. Porque lo ha dicho este. Y de este me fío. Un creador de opiñón. Si lo canta la Gainsbourg me da igual si suena finolis o es música para pijos, a mí me gusta y ya puede salir el sol por donde quiera. Y a vosotros os pasa igual lo que pasa es que no os atrevéis a decirlo, porque el vuestro no canta. Y canta peor.

https://www.youtube.com/watch?v=LkyIVKbCfG8

A veces me doy angustia. ¿No os ha pasado? A veces creo que tengo una sensibilidad tan así, tan superficial, tan de amor, que me dan ganas de vomitar. Me tengo angustia. Me tengo a veces un poco de dentera, de asquete. Me veo o me oigo y me digo, ay, qué asquito que me tengo, por favor, tan así. Tan carameloso, tan bueno, tan sensible, tan llorón, tan de hacer así y abrazarme y decir, ostia tío, es que eres una persona que pareces tan completa, tan versátil, que eres capaz de conjuntar en una sola persona tantas cualidades, te preocupas por los demás, estás implicado, participas, organizas, distribuyes, sacas los córners, tienes una zurdita que ni Maradona, eres sensible, cantas, bailas, recitas, estás en todas partes. Eres una persona que, joder, tío. A veces, cuando llego a casa por la noche, cuando me enfrento a la soledad en mi habitación abrazado a unas almohadas de Ikea de esas blandurrias que no son ni almohadas ni mierda, pienso, y de qué vale todo eso. De qué vale ser una persona tan grande, de qué vale tener todo este corazón si no es uno más que una gota de agua en un océano, si no eres nadie comparado con las masas gigantes de gente, de pueblo, de los humildes, de los que todos los días... y me doy ganas de vomitar otra vez.

https://www.youtube.com/watch?v=6tlSx0jkuLM

Todos los días, más o menos a esta hora, no hago lo mismo. Varío. No sabéis a qué hora escribo esto así que no tenéis ni idea de nada. Hasta ahora no he dicho nada de vosotros. No, hasta ahora me he ido conteniendo y no he dicho nada de lo que pienso sobre vosotros. Y ahora, en este momento, que vosotros no sabéis qué momento es, me parece que ha llegado la hora. Me parece que ya está bien. Ahora es la hora, ahora viene el gol. Lo que opino de vosotros es que voy a salir a fumarme un piti y ya luego cuando entre otra vez. Y así todos los días. Todos los días posponiendo el veredicto. Todos los días emitiendo una sentencia dilatoria. El año pasado, por estas fechas, era veinticuatro de noviembre y no me acuerdo de nada que no haya salido en Facebook. Da igual. Podríamos mirar cualquier otra fecha. Me gustaría decir lo que tengo que decir sobre vosotros, pero no me atrevo. Porque me da angustia. Una angustia que no es equiparable a la angustia que le puede dar a un ser humano normal que cree que tiene algún talento o alguna cosa, un algo. Lo que sea. No sé. Esta mañana, me he levantado con un miedo atroz a coger frío y se había caído el tenderete de la ropa tendida y tenía que salir a recogerlo. Llevaré calzoncillos sucios toda la semana. He salido por obligación. Pero todavía no he dicho nada sobre vosotros.

https://www.youtube.com/watch?v=rIAZ8unRm2c

Le llamaban camarada fichero porque se limitaba a ir haciendo, la tarea ingrata de ir apuntando los nombres, memorizando quién estaba allí y quién venía de allá. A quién se tenía que enviar allí para hacer nosequé. El que llevaba el tema aquel. A este lo pondremos a hacer esto. Al otro lo otro. Encárgate tú de decírselo. Yo estoy muy ocupado leyendo este libro sobre... yo estoy muy ocupado escribiendo un blog. Un blog en el que doy mi opinión, una opinión que luego expongo muy brillantemente en una ruñón. Y mientras tanto el camarada fichero va apuntando, y organizando, y recogiendo nombres y formando un grupo de gente que va viendo que el brillante orador no sirve realmente para nada más que no sea que para lucir en un discurso precioso, pero que si no es por el camarada fichero, ahí no hay nadie que tenga dos dedos de frente. Se necesita organización, una ruñón, una nueva ruñón, y no tanto discurso brillante y no tanto tanto. Enseñanzas extraídas del gran libro que me he leído. Lees libros que te enseñan cosas. He leído el libro pero no estoy organizando nada, así que ya estamos en las mismas. Hay que mandar un mail, ya lo mando yo.

https://www.youtube.com/watch?v=upO7h5FsIYI

Estoy entusiasmado con la idea. Estoy asustado con la idea. No tengo ni idea. Me gusta que vayamos a participar todos en esta fiesta de la democracia y que todos nos esforcemos en trasladar la idea de que somos garantía del orden. Orden y democracia. Nosotros somos los que garantizaremos que haya orden. Implementar. Chupito. Implementar. Implementar. El pueblo, la gente hecha pueblo, corriendo a buscar en los diccionarios Iter la palabra implementar. Vamos a utilizar el resultado de estas votaciones para implementar. Implementar. Chupito. El relato. Ahora se trata de implementar. Relato. Está hecho, es simple. Vamos a ver. Vamos a ver cómo lo hacemos. Juntemos los cachetes de las caras así. Implementar. Orden. Dejémonos de experimentos y regresemos al vientre de la madre tierra. Regresemos al convenio colectivo que hemos conseguido rebajar en un nosecuanto pero que no ha sido tan malo porque... regresemos al pacto y al consenso y al vamos perdiendo pero acuérdate de lo que ganamos y la memoria de los mártires. Y los miércoles. ¿Porqué vamos en este carro sin frenos? Técnico municipal en gestión de ojos de papel caídos en el suelo. Es que a veces, de verdad, me se pone una cosa aquí...

https://www.youtube.com/watch?v=UAN3yO1ocyE

Muy bien. Recuerden que hay cantidad de cosas que se pueden hacer este fin de semana, sin dinero. 

Opiñón

Para el último número de la revista ‘Kult of the mind’, el eminente profesor August Delanit ha trabajado en una interesante teoría sobre la necesidad de decir en un artículo titulado ‘Opiñón’, que nos permitimos reproducir aquí.
‘Somos muchos los que tenemos una irrefrenable necesidad de ser a través de la locución de nuestras ideas a un público que puede ser unipersonal o universal o meramente un grupo de tamaño diverso. También con la llegada de los medios de comunicación que no requieren la presencia física de un interlocutor, estamos predispuestos a verter ideas que se nos ocurren sobre los temas más peregrinos o bien los más importantes o bien los más importantes para nosotros y peregrinos para los demás. Lo que sea. Es lo que llamamos la opiñón.
La opiñón es aquello que deberíamos distinguir de la mera e inconexa sucesión de ideas que lanzamos al aire sin ton ni son. No es lo mismo parlanchinear sin más que reflexionar y emitir un juicio de valor sobre algo. No es lo mismo soltarla a voleo que no escuchar atentamente y, siguiendo un patrón que enlace con nuestro sistema de pensamiento enriquecer a la humanidad con nuestra opiñón.
Gracias a que el ser humano es capaz de emitir opiñones sobre esto y aquello, avanzamos. Y sé bien que no estamos descubriendo nada, que con este artículo no abro un canal nuevo de progreso científico, nada por el estilo. Simplemente quiero hacer llegar que a través de este artículo deberíamos hacer una reflexión sobre lo que significa parar, masticar un poco una idea, y hacerla común. Vivimos en una sociedad en la que nos acostumbramos a no pensar lo que decimos, a ir deprisa y no calmar, reposar nuestra reflexión. Entrar en un establecimiento hostelero, ver en la televisión encendida cómo algún elemento prominente de nuestra sociedad emite alguna opiñón, escuchar a algún parroquiano decir algo al respecto y acto seguido contestar sin haber trabajado realmente nuestra opiñón y soltar simplemente una frase que no dice nada ni aporta realmente nada. Son pocas las ocasiones en las que un ser humano puede realmente elevarse sobre la masa y conectar con las grandes líneas del pensamiento que nos han llevado a progreso técnico y científico tal que si nos vieran nuestros propios padres se quedarían asombrados de cómo y qué.
La opiñón valorada y valorable. La opiñón que se tiene en cuenta. La opiñón del que se llama creador de opiñón. El creador de opiñón es alguien que no solo lanza esa opiñón en el establecimiento hostelero, sino alguien que es esperado. Alguien a quien se le requiere que lance su juicio de valor, que emita su idea. Que dé su opiñón. Y la da. Y los demás asienten y consideran esa opiñón como susceptible de ser acogida como propia y completar un propio sistema de opiñones que unos y otros comparten como opiñones válidas. Todo esto lo voy diciendo aunque sé que el común de los mortales ya lo sabe, pero nunca sabe uno si su opiñón va a ser nueva para alguien. Incluso si su opiñón expresada por uno mismo y no por otro es mejor que la de ese otro. Son cosas que parece que se dan por sentadas pero que nunca viene más volver a sacar a la luz. Porque quizás seas para alguien el primero que las saque a la luz. Y quiera saber más de tu opiñón sobre más cosas. Y así se construye un mito’.

El artículo no se lo hemos publicado por lo de opiñón. Y él que sí. Y nosotros que no. Y que no tenemos ni puta idea. Y ya nos hemos enfadado. Pero nos ha hecho gracia al final. No es mal tío.

#pilarinbayesització

No sé a santo de qué, pero hice la comunión. No sé si fueron mis padres quienes me convencieron, que creo que no, o si fui yo quien les convencí, que no sé porqué. El caso es que hice la comunión y la catequesis en la iglesia de Sant Josep Oriol. El libro de la catequesis era con dibujos de Pilarín Bayés. Que no sabes quién es Pilarín Bayés hasta que eres mayor. Y descubres a una mujer siempre risueña, feliz, que quiere contagiar buen rollo, dulce... un amor. La ves en el anuncio de Borges, creo, siendo un amor con los niños que quieren comer y ella está en el anuncio. Todo es bien. Pilarín Bayés va a ir en las listas de Junts per Catalunya en las próximas elecciones del 21-D. Líbreme Dios de llamar a las elecciones autonómicas, constituyentes, plebiscitarias, etc.
Líbreme dios de criticar o hacer bufa con Pilarín Bayés. A mí me gustaban los dibujitos en el libro de la catequesis. No me gustaba tanto cuando salía en los anuncios de Banc de Sabadell a los que tanta gente les tiene rabia y que a mí plin. Me gusta menos aún en los anuncios de Borges que sí que me dan rabia. 
El otro día, digo, repasando twitter supongo que enfebrecido y malo de morir, descubrí a una twittera (@mcalpena) que acuñó un término que me tiene loco: la pilarinbayesització, en catalán, pilarínbayesización en castellano, de la sociedad catalana. A todos los niveles.
Cuando hablamos de todos los niveles, estamos hablando de todos los niveles.
No sé a lo que se referirá la twittera con esto, pero yo tengo mi propia idea. Pilarín Bayés habla como para niños, como si ella misma fuera también una niña. Como si todos estuviéramos en una clase de colegio y con las caras pintadas y el morro con nocilla y necesitáramos que nos hablaran así suavecito y sonriendo y el mundo fuera bonito y no quisiéramos que nada ni nadie nos enseñara una cara oscura y desagradable. Todo va bien, nosotros estamos bien, que nadie venga a contarnos cosas feas que no nos interesan.
A todos los niveles.
No hablo solo de quienes piensan que está yendo todo de narices y que tenemos que tener fe ciega en los gobernantes y en los políticos, de aquí y de Bruselas, porque ellos tienen el plan perfecto y todo irá bien. También los otros, los que nos hablan de un mundo terrible en el que el catalanismo y el independentismo ha creado a una legión de personas con el cerebro comido que desconocen las virtudes máximas que tiene eso de ser español. En uno y otro bando, se ha impuesto la sencillez, el mensaje que apela a nuestro niño que quiere estar bien, que quiere que sus papás estén cerca y que fomenten su creatividad en un espacio controlado. Así, está bien, eres bueno, te quiero, voy a estar contigo siempre. No tengas miedo. Los otros no vendrán.
No conozcas a los otros, no les hables, no son como tú. Esos catalanufos guarros con sus pantalones anchos y sus modales cosmopolitas y aretes en las orejas y gafas de pasta con curros guays y casa rural en fin de semana, no nos gustan, pero nosotros estamos bien, en nuestro ambiente, con nuestra gente, con quienes sentimos a España en el corazón, en nuestras raíces, que no queremos renunciar a una cultura que nos ha dado tanto y tanto y a un país que es ejemplo de... No, no hables, no vayas nunca a una peña rociera que no hay más que chusma que no quiere relacionarse con nosotros, seamos felices en nuestra porción de cielo bendito que ha nacido cerca de Francia. Siempre cuento lo mismo, una actriz en un programa de tv3 en el que hablaban de su vida. Era una chica joven y no recuerdo el nombre. Decía que como era de Figueres, cerca de Francia, la vida cultural era intensa y... cerca de Francia. Me pareció increíble. Los de Tortosa deben ser... es eso. Conceptos básicos que
damos por sentados para sentirnos bien. Estamos cerca de Francia, es bueno.
Listas electorales con gente mayor. Fichajes, entrada en escena de gente mayor que decide dar el paso y hacer de la política algo más viejo aún. Profesionales contrastados que vienen a hacerlo todo más conservador, amable, acogedor. En tiempo de zozobra, gente mayor que nos hable como si fuéramos niños para que estemos tranquilos. Gente mayor que ya no prometa cambiar nada, sino estar a gusto con los nuestros. Con nuestra mitad de mundo. No me salgo de los míos y estoy bien.
No me quiero mezcla con gente que piense diferente porque no me interesa. Están al servicio del régimen. De cualquier régimen.
Y eso. Que lo hacemos todo muy bien y que si estamos todos juntos y confiamos en que la gente es buena, pues ya si eso. Calentitos en casa. Felices los cuatro. Pónganse un vídeo de Pilarín Bayés y verán.

Ponerse malo

No me gusta mucho hablar de mí. Me gustaba más inventarme historias, relatos en los que uno llegaba a un sitio y le pasaba algo y a lo mejor lo que le estaba pasando era nada. Pero no me salen. Me sale hablar de mí. Y la cago. No me encontraba bien, eso ya lo sabe todo el mundo. El sábado cogí frío. Dónde cogí frío, supongo que en el ensayo aquel en el que no había más que una estufa lejana, y no le dí importancia y a partir de ahí mal. Y luego ya fui campeando, sorteando, esquivando. El domingo, contra lo que viene a ser mi costumbre, no alterné. Ni fui a ver ese concierto tan chulo, ni me fui a tomar un vino pequeño burgués, ni me di un paseo proletario. Nada. No estaba de humor, no andaba fino. Y así fue paseando la tarde ante los ojos de uno para ir al fútbol. A un Athletic Villarreal que amenazaba con ser devastador y no fue devastador porque no me enteré casi de nada. Empezó el desastre. Nunca me había encontrado así.
Soy, desde pequeño, un moqueador constante. Siempre con mocos, siempre con el pañuelillo, siempre con los ojos llorosos, siempre resfriado, siempre, siempre siempre. Pero algo pasó el domingo. Recuerdo que barrí y fregué. No quiero pensar que le tenga alergia al Xampa ful con el que limpio el suelo. Sea como sea, viví una primera parte espantosa y una segunda parte horrible. Mocos, estornudos, mal. Volver a casa a eso de las once. Cenar algo. Mocos, estornudar.
Pero unos estornudos espantosos, terribles, con una violencia completa. Una violencia absoluta. Una violencia sin precedentes. Muchos estornudos, muy continuados. Viendo la tele. Intentando hacer ver que no pasa nada. La tertulia política, las fotos al documental sobre Canet Rock, no poder ni alburar hacer un instagram con esas fotos. Nada. No poder pensar. A la cama.
Estornudar en la cama. Sin freno. Violentamente. Todo el rato. Toda la noche. Recuerdo gritar incluso de rabia porque no podía parar. Mocos, muchos mocos. Fatal. Pañuelos y pañuelos. Un vaso de leche caliente con colacao y un paracetamol. Nada. Nada de nada.
Por la noche. Distintos sueños. Uno de los qués de ponerse malo es que sueñas cosas más raras. Por ejemplo. Estos días he soñado que dos artefactos, dos elementos extraños, como dos transformers rarísimos peleaban en el aire entre ellos. Pero no peleaban de manera normal como se pelea la gente. Estaban peleando y no sabía de dónde les salían los brazos o las armas o lo que tuvieran. Eran aparatos con nombre raro. Eran cosas muy raras. Y me daba la vuelta a un lado y a otro y no sabía cómo colocarme. Y no sudaba.
Cuando me meto en la cama y estoy malo y me tomo un sobre o me tomo un paracetamol, quiero sudar. Si sudo es bien. Si no sudo es raro. Y no sudaba. Tenía frío. Con los edredones, los nórdicos, con su puta madre y no sudaba. No he sudado. Solo un poco, muy poco, por la mañana.
Ayer no me pude levantar de la cama. Comí, me duché, me quedé un rato en el sofá. Se me caían los mocos mientras calentaba el caldo, mientras freía un poco de lomo, mientras cortaba el pan. Mocos, mocos por la mesa, mocos en el suelo, mocos en todas partes. Y estornudar como si tuviera que romper la pared. Como si tuviera que matar a alguien que viviera dentro de mí con esos estornudos.
Volví a la cama, pensaba que era el cumpleaños de mi madre y no la iba a ver. Ni podría hacer el meme de rigor de 'españoles, hoy es el cumpleaños de mi madre'. Me daba pereza mirar el móvil. Me daba miedo sacar un brazo. Esta mañana me daba miedo levantarme de la cama, miedo total, no quería, tenía frío, estaba calentito.
Mis ojos eran como dos globos, que decía la canción de pink floyd. Eso ha sido más esta mañana.
Otro sueño. Esta vez uno clásico, el de encontrarme con alguien por la calle y que me diga que van a un examen, que van a un examen que yo no... ostia, un examen y no tengo ni los apuntes ni nada y cómo voy a ir yo al examen si no... ostia, ostia, que no tengo ni los apuntes ni el libro ni nada y si yo ya tengo el título... me lo van a quitar. Pequeño burgués miedoso.
Otro sueño. Una especie de figura de humo. Este ha sido nuevo. Una figura como de humo que tenía brazos y que hacía el gesto de volar. Era un sueño bonito de esos sueños bonitos que le salen a uno de vez en cuando. Qué querrá decir. Qué querrán decir los sueños. Los sueños cuando tienes fiebre. Cuando estás malo. Pero no tenía fiebre, pero tenía fiebre.
Y me he levantado esta mañana y parece que no estoy tan malo, pero me hago el valiente porque tengo que currar y ya he puesto la cruz un día y no puedo ponerla dos. Todo el día en la cama. Y la cama parecía aguantarlo bien. Y los pañuelos no me han faltado. Me compré un jardín de pañuelos el sábado. O el domingo. No me acuerdo. Y ahora tengo pañuelos y pañuelitos dispersados por el suelo de toda la casa. Y el domingo me acabé el libro de la revolución rusa pero no pienso decir nada del libro porque entonces chafo la sorpresa.
Y me duelen los brazos. Y los ojos los tengo como así así, pero no me pican y eso me alegra porque solo faltaba que me liara a rascarme como si me los tuviera que sacar.
Dormir, dormir, todo el día durmiendo y con la radio de fondo.
Y no sé qué más puedo contar. Hoy en la biblioteca me daba el sol en la cara. Y alguien me ha dicho que si me da el sol en la cara puedo estornudar más. Pues lo que faltaba. Pero no. No ha sido así. Suerte.
Recuerdo, y esto es lo que quería contar de verdad, pero me voy y no paro, que una vez, hace muchos años, estando todavía en casa de mis padres me puse malo. Fue para estas fechas, creo. O más allá. El caso es que yo acababa de descubrir el Dioptria de Pau Riba. Y me lo puse unas mil quinientas veces aquella tarde noche. En el sofá, con el brasero, escuchando el disco, una y otra vez. Pau Riba otra vez. Y que además, estaba en una fase sonic youth también, con el disco A thousand lives.
Es posible que la música la escuche según el tiempo. El brasero, la música, los mocos, estornudar. Nunca he estornudado tanto ni tantas veces como el domingo por la noche y ayer. Con esa violencia. Qué me estará pasando. El frío. Este frío es diferente. No me quiero poner trágico pero este frío mío ahora no es normal. Frío. Miedo al frío.
No me gusta ponerme malo, no me gusta estar malo. Cómo está el toni, malo. Ahí va, malo. Enfermito. Malo. Eso no. Pequeño burgués con dolor de hombros no de cargar cosas, si no de frío. Malo. Caldo. Acuérdate de comprar caldo.
Gracias a los y a las que ayer me ofrecieron caldo. Algo positivo tuvo el día. Ahora toso y eso. Veremos.

El pasado no me interesa

En esta foto de Carlos Herrera no se le ve con su aspecto actual, más moderno, con barba y bigote y gafas. Con esta facha, la actual, presenta un programa hasta hoy en la Primera de Tve, que se llama ¿Cómo lo ves? Al  parecer en el programa, hace una serie de preguntas y la gente opina sobre ellas. Para dar un poco de chicha, tiene unos colaboradores que reflexionan sobre el qué.
Carlos Herrera es producto de otro tiempo. Como cuando José María García, y no los pongo la mismo nivel, quiso seguir haciendo radio o tele cuando ya su tiempo había pasado. Carlos Herrera hace un programa matinal en la Cope, donde pontifica sobre la actualidad y con ese tono de señorito cosmopolita pero llano pero señorito pero hombretón pero señorito pero que ha vivido en Barcelona pero señorito, va colando su tufillo reaccionario en cada comentario. Si una empresa privada quiere dejarse la pasta en esto, no seré yo quien lo discuta. Si esa empresa privada también se financia con mi pasta, lo discuto más.
A lo que voy, entre esos contertulios se encuentra Salvador Sostres, periodista muy catalán que representa la quintaesencia de la derecha catalana. Fascista, clasista y guarro. Puede ser la derecha de cualquier parte, al menos la extrema derecha. En un principio, cuando comenzaba, Sostres era muy convergente, muy de derechas y muy indepe a la vez. No sé si era indepe, así como es la gente ahora que sonríe tanto. Era un clasista. Era de los que se reían de los charnegos, de los andaluces, de los que eran pobres, de los que no eran como él y sus amigos. Ahora hay un personaje en la radio, el Nacho de Sanahuja que creo que lo imita. Creo que lo parodia. Salvador Sostres es infame, comentarios pedófilos, comentarios homófobos, comentarios que no hacen gracia porque no tratan de hacer humor, tratan de hacer daño a quien no piensa como esa clase de gente que no nos quiere conocer, que quiere que trabajemos para ellos pero que no nos acerquemos a sus casas. Y follarnos vivos a cada rato. Como el nota ese de Jordi Galves que ha escrito un artículo sobre Cornellà que da más asco que la ostia. Y qué grande el artículo de la Vasallo reivindicando ser de aquí y señalando a esa gente que se ríe tanto de nosotros por no ser como ellos.
Sostres, al final, escogió entre ser muy de derechas y ser... y eligió ser muy de derechas, una vez que esto del nacionalismo se ha contaminado con los hippies de la Cup, que le deben dar un asco atroz. Así, como otros en su momento, se alinea ahora con la derecha que quiere orden, por encima de todo.
Salvador Sostres fue reclutado hace poco, como digo, para el programa de Carlos Herrera. Hace poco significa que todo el mundo sabe quién es Salvador Sostres y dio igual. La Primera cadena tuvo el desagradable honor de tener a un apologeta del maltrato y la pedofilia en pantalla haciendo daño.
Las bajas audiencias, al parecer, han provocado que el propio Carlos Herrera, tan señorito, nos permita seguir viviendo y abandona el programa para seguir dando la brasa en la radio. Es decir, se acabó esa mierda. Hoy iban a hablar, como el que no habla de nada, si lo de la vacunación infantil es fetén.
La extraña manía de pensar que las cosas rancias y con tufo a rancio nos van a volver a gustar. La extraña percepción de que las cosas que huelen a nazi nos van a molar, porque no las entendemos o porque somos eso, jabón para uso humano. Se creen que somos jabón y que vamos a sonreír mientras el pijo de mierda de turno se bufa en nuestra cara. Nos escuchan, nos pasan la mano por el lomo, nos joden, es por nuestro bien.
Hoy, espero, que ya no emitan esa trufa de programa. Lo que no espero es que no sigan pensando que nos interesan las ferias y fiestas, que nos interesan los toros y las romerías, que nos interesan los bailes y cánticos regionales, que nos interesan los recios valores, que nos interesan las mujeres mujeres y los hombres hombres, que nos interesan los pueblos y sus gentes, que nos interesan los profesionales liberales, que nos interesa una puta mierda nada de lo que nos ofrecen en esas televisiones públicas que solo sirven para hablar del pasado. De sociedades arcádicas, donde todo el mundo (su puto mundo) es bueno y santo y habla bien y si habla mal nos reímos de ellos y les pasamos la mano por el lomo y les escupimos a la cara para que se limpien con el pañuelo que les damos.
No me interesa nada del pasado. Al menos de su pasado. No quiero que mi presente sea su pasado. No sé cómo decirlo más claro.

Miscelánea

Basándonos en lo viso y oído en los últimos días, hemos de convenir que el periodismo no tiene ya motivo de ser. No nos podemos fiar de lo que dice la prensa. Al fin, tras años, décadas, casi siglos de prensa escrita, radiofónica, televisiva, etc., nos hemos dado cuenta de que la prensa nos engaña, que no nos podemos fiar. Las noticias, vienen de agencias, y las agencias tienen intereses. Es una verdad sobrecogedora que nos tendría que hacer pensar que... no entiendo cómo es que la gente no sale a la calle. Esto de que las noticias las hacen las agencias y que estas agencias o los medios económicos controlan lo que se publica y lo que no, la he leído en un sitio. No puedo decir dónde, pero son fuentes contrastadas. Fuentes contrastadas. Cada vez más, la vida no es la vida. El mundo no es el que vemos, el mundo es el que nos cuentan por las mañanas que tiene que ser. El que es. No es verdad, por ejemplo, que el soberanismo se presente por separado en estas elecciones. Van todos juntos pero con listas separadas. Escuchado, sin intermediarios. Y sin embargo, yo mismo sé que no me tengo que creer nada de lo que escucho y ni siquiera me creo nada de lo que digo. He llegado a pensar que las cosas que escribo en mi propio blog, ni siquiera son verdad. No recuerdo haberlas leído o escrito de una vez a otra. Y eso me hace sospechar. Igual Maruja Torres entra en mi ordena y...
https://www.youtube.com/watch?v=j1aLedycjVQ

Una de las sensaciones de la temporada es no ver la tele. Creo que después del desengaño de no ver el fútbol es el de no querer saber qué dan en la tele. Ver la televisión, estar atento al desenlace de una serie. Veo el programa Zapeando y descubro al cabo de los meses que de lo que trata realmente es de ver exactamente las noticias del día anterior comentadas. Era el único programa que me hacía gracia. El fútbol. El otro día vi bajar a los jugadores de la selección española del avión. Me di cuenta de que no los reconocía a todos. No sabía quiénes eran todos los jugadores. De hecho, vi bajar a Kepa, portero del Athletic y me costó reconocerlo. Mal síntoma si ya no reconoces a los tuyos. El tiempo pasa y las cosas que te gustaban pasan. Las cosas que creías reconocer pasan de largo. Y entonces te gustan otras. Eso es lo que se espera que digas. Que todo pasa y que bueno, te vas adaptando, no. Pues no. Si antes te gustaban unas cosas y pierdes el interés qué mierdas pasa. Qué cojones está pasando para que no sepa yo los jugadores de fútbol que bajan del avión. Qué ocurre. Antes no había ni la mitad de información y ahora hay mucha información y puedo tener todos los discos de Sonic Youth en un clic y no me sé los jugadores. Qué ocurre. No tiene nada que ver con el tiempo. Tiene que ver con la puta mierda que es todo.
https://www.youtube.com/watch?v=czBJYXq4YVE

Las mejores sensaciones. Un picor de ojos insoportable desde que te levantas por la mañana y que va manteniéndose hasta que te tienes que ir a la cama porque no puedes estar más tiempo con los ojos abiertos. Con los ojos cerrados. Con los ojos guiñados. Tocándote los ojos, rascándote los ojos. Llorando constantemente. Un lloriqueo incesante, una especie de barraquera que te hace ir por las calles de tu amada ciudad de extrarradio con los ojos arrasados en lágrimas. Con dos ojos como dos rajas de nosequé. Hablan de los ojos rajados. Esos son mis ojos. No se aprecia el verde amarronado ni el marrón verdoso de ellos. Y voy caminando y a los ojos rojos se suma la nariz colorada y el continuo moqueo. El moqueo constante, los mocos, estornudar, una, dos, tres veces. Aguantar el estornudo. Tener mucho frío. Bajar a tomarte el cortado en el bar y estar con la chaqueta puesta. Ir por la calle y ver a un chaval con la camiseta de manga corta. Y pensar que no somos del mismo planeta. Y hoy hace calor y me sobra mucha ropa, pero no me la puedo quitar porque me da miedo. y me he tomado una pastilla de paracetamol y he bebido la equinacea y hasta un antistamínico. Y hoy medio medio, pero quién sabe si mañana va a volver.
https://www.youtube.com/watch?v=KwucJNtc3hQ

Era una puta lo hiciste bien. No era tu culpa, era una puta, lo hiciste bien. Este cántico se escuchaba en las gradas del campo del Betis cuando su jugador, el delantero centro canario... se me ha olvidado el nombre, fue acusado de malos tratos, de agredir a su novia. Que si pum, que si pam, en las gradas, los chavales cantaban esto. Rubén Castro. Y bueno, pues ahí está. No sé cómo quedó la cosa, pero el tal Rubén siguió jugando y ahora está en China pero parece que va a volver pronto. Y luego fue otro jugador, un central del Atlético de Madrid. En ambos casos no eran malos tratos o una agresión, si no una pelea entre los dos. Claro, si es pelea entre los dos, y la otra está loca, qué puedes hacer si no defenderte. Y así vamos. Ahora vamos a ver cómo somos capaces de darle la vuelta a la cosa para que los chuloputas esos de los Sanfermines no acaben siendo víctimas de una campaña de acoso de la izquierda que aprovecha para cargar contra la guardia civil y el ejército y la ostia. Y, peor, leer a gente hablar de procedimientos, de la presunción de inocencia... formalismos jurídicos que aprovecho para meter con calzador y así hablando de una cosa, acabo hablando de lo mismo. La ley. De repente aparecen escrupulosos cumplidores de la ley. Era una puta, lo hiciste bien. Sociedad de mierda.
https://www.youtube.com/watch?v=mAc_vdbF1pU

Aquí donde me ven, que soy prácticamente perfecto en todo, también hago mis pinitos en el mágico mundo del machismo. Las mujeres y la magia. El machismo de hablar queriendo parecer que sabes pero en realidad no tienes ni puta idea. No sabes ni donde tienes la cara. Qué haces opinando de algo que no sabes. Qué sabes tú de las mujeres. De una mujer, de dos, de tres mujeres. Qué sabes tú si las mujeres quieren sentirse como mujeres. Si todas las mujeres. Si todas. Pero uno reincide. Y hace un comentario para hacer gracia y reconoce al instante que puede meterse la lengua en el culo porque no ha tenido gracia, pero el caso es que ese comentario con otra gente tiene gracia y va todo como muy al revés. O no lo haces bien. No lo haces bien y punto. Hoy, antes del concierto de mi hermano, hay una concentración para protestar contra el patriarcado judicial. Según el mundo unicornial, cuando seamos o estemos en República, el machismo será cosa del pasado. Y así será. Será mágico. Las mujeres son mágicas. ¿Por qué? ¿Por qué son mágicas las mujeres? ¿Por qué tienen otra sensibilidad? ¿Todas las mujeres? ¿Tengo... ? estoy hablando en primera persona y no debo. No lo hago bien, no sé porque saco el tema si no lo tengo claro.
https://www.youtube.com/watch?v=GIOdjR2O3xg

Hoy es el cumpleaños de mi amiga Pepa. La Pepa Killamama. La Pepa de mi pueblo. Que no dónde estará. ¿Digo mucho que me acuerdo mucho de la Pepa? Recuerdo, por hacer algo con este párrafo para recordar a la Pepa, recuerdo una noche en Woodstock, yo creo que ya hacía frío y todo, aunque era pleno mes de julio, o no hacía frío. Es igual. No sé si nos quedaba Ron Cacique del que llevé, o solo era todo ya a base de cervezas. No sé qué llevé yo de música, pero llevé un cd con música de Pau Riba y estuvimos bailando esto y lo otro y lo de más allá, con la música de Pau Riba en mitad de la calle, en la puerta del flat. Cosas que solo hacías con Pepa. No sé los años que debe cumplir. Me acuerdo mucho de Pepa. Juan Román Riquelme. La juventud sónica. No sé por dónde andará Pepa ahora, supongo que estará por las Alpujarras. El Facebook no me ha dicho que hoy sea su cumpleaños, lo he visto por otro lado. Los cumpleaños de la gente, los recuerdos con la gente. En realidad nada de eso existe. Hablar y discutir con Pepa de lo que existe y de lo que no existe. Se creen que los de Jaén somos gente callada y que no tenemos conversación. Chínchennos un poco y verán en qué agujero se meten.
https://www.youtube.com/watch?v=It5_kjR55eY

Poca cosa más ya por añadir. Que tengan un feliz fin de semana y nos vamos viendo por donde se diga.

Un rollo medio nazi

Una bandada de murcianos volando llegan a un sitio y aprenden a hacer algo. Una frivolización sobre lo nazi. Ya lo hizo Bolaño, o él lo hizo algo más en serio, o mucho más jugando. Lo nazi. Una orden. El pelo cortito de atrás y de delante no tanto. No estés más ahí, vete allí. Recoge tus cosas, venga usted conmigo, va, vuelva de nuevo a su sitio. Solo estoy en un momento medio nazi. Hoy es el día mundial de la filosofía. La vaca de Martin Heidegger. Un filósofo alemán de mucho prestigio que cuando llega la hora de definirse, elige el nazismo. Y colabora, y da clases, y se pone muy estupendo y luego, cuando llega la hora de definirse dice que nosequé. Unos chicos muy de barbas recortadas y en plan medio nazi van a Pamplona a correrse. Y pillan a una pava que no me interesa. Y se la zumban. Y piden respeto y que ella justifique que no es una algo. Una cabaña en el bosque, nos juntamos unos amigos, estamos hablando, se me hinchan las pelotas de tanta copita de vino y de tanta discusión sobre si las cadenas de producción han matado la creatividad de lo artesanal y manufacturado y me cago en su puta madre. Y les digo que no se dan cuenta de no es la puta cadena de montaje, que es el hecho de haber perdido la esencia. Y les digo que son unos cagones y unos mierdas todos porque han perdido la perspectiva y que si estamos en una cabaña en el bosque es porque queremos sentir de nuevo que la naturaleza es nuestra madre. Y que mañana mismo vamos a salir todos menos uno a dar un paseo por el bosque, desnudos. Y que todos menos uno significa que uno de nosotros va a morir. Y propongo que no votemos, que lo decidamos a ostias. Y muere un colega del colegio. Y le matamos a hachazos entre todos. Y lo consideramos un tributo de purificación. Y quemamos el cadáver y lo lanzamos ardiendo ladera abajo y nos bebemos un mejunje que ha preparado una amiga que es noruega y no puede recitar poemas. Los tengo que recitar yo todos. He venido de Murcia, en una nave espacial, he aterrizado aterido de frío en este paraje inhóspito de la estepa siberiana. No sé hacer nada. Pero con la voluntad que da saberse inferior y tener que buscarme la vida de cualquier manera, llegaré lejos. El portero de la selección italiana llevaba el 88 porque era un nazi. Nos gusta hacer ciclos de cine nazi. Vemos películas como Grease y las analizamos desde un punto de vista completamente goebblesiano. Luego volvemos a casa y con nuestras familia decimos que vamos a participar en las elecciones para recuperar nuestro orgullo. Y mi madre me hace la comida que más me gusta. Y le digo que ponga más bacon. Que quiero comer cerdo todo el rato. Y en el día mundial de la filosofía me pongo a leer a Wittgenstein y no entiendo nada, pero entiendo que si tiene un nombre germánico debe ser medio nazi. Y me dejo bigote porque parezco un policía nacional de serie chusquera y me hace parecer más hombre. Hombre, hola. Qué tal. Has venido a por aquello, claro, pero no lo tengo, tendrás que esperar a mañana. No puedo esperar, le dije, tengo que tenerlo ahora porque mi tiempo es ya, no podemos esperar. El mañana me pertenece, el mañana, la sensación al despertar de que el mundo está ahí esperando para que lo devore, me lo coma, lo apriete entre mis brazos y lo consuma. El mundo, la mañana, la brisa, el frío, los ojos que me lloran porque me emociona pensar en las cosas grandes que podemos hacer si todos unidos nos ponemos de acuerdo y nos ponemos a escuchar música de películas normales pensando que son nazis. Todas las películas tienen un tufillo nazi. Buenos días, Vietnam. Con su rollo completamente nacionalsocialista. Su música que se ríe de los débiles. Los débiles que están por todas partes. Gente en la barra de un bar tarareando canciones sentimentales, flojas, románticas, tristes, que no enardecen el espíritu patrio. Que se dejan llevar por lo que dicen los medios, que hacen caso de la voz oscura que nos quita la luz. He salido a la calle y le he pegado fuego a un quisco. Con el quiosquero dentro. Pero he dejado fuera casi toda la prensa deportiva. Solo estoy medio nazi. No os hace gracia leer lo de medio nazi. Lo entiendo. Pero no os estáis quejando lo suficiente. Deberías gritar más. Estoy seguro de que gritas de una manera diferente a la mía. Grita más fuerte, mierda.

Ciudad Badía

Una noticia que una compañera ha compartido en el facebook. Una noticia que me he entretenido en seguir durante unos minutos, buscando el enlace aquí y allá sobre lo que había pasado. Una madre y un hijo aparecen muertos en un piso de Badia del Vallés. La madre tenía más de 90 años y el hijo unos sesenta y tantos. Al parecer la madre tiene Alzheimer y el hijo se hacía cargo de ella. Como quiera que el hijo sufre un accidente y muere y la madre no sabe y no puede pedir ayuda, la madre muere de hambre. Una asistenta acudía cada cierto tiempo a vigilar, pero el día que le tocaba, tocó a la puerta, no le abrió nadie, dio parte y se fue. A quién dio parte, quién cogió el recado, cómo es que nadie... el caso es que los vecinos empezaron a sentir un olor muy fuerte y finalmente los mossos fueron allí, vieron el panorama... dos muertos.
Yo iba mucho a Ciudad Badía de pequeño. Tenía familia y amigos de mis padres allí. Yo he jugado a la lima en Ciudad Badía y también he jugado a los Clics de Famóbil. Subíamos andando al piso de mis titos y jugábamos en el rellano. Me acuerdo de haber hecho el trayecto entre el mural de la Meridiana y Ciudad Badía a lomos de un 127 verde en un tiempo récord, con mi padre con la pierna escayolada para ayudar a pintar un mural. Ida y vuelta. Volvamos a lo de la lima. Jugar a la lima en el barro, clavar la lima. También intenté jugar en el Paseo Alameda, en tiempos remotos. Pero allí fue donde me destapé. No sé si lo hice bien o mal. Si ahora ya tengo las manos de un... no quiero pensar qué clase de manitas débiles y pequeñas y blanquitas tendría con... ni me acuerdo de la edad que tenía. Pero jugué a la lima, con mis primos Edu y Juan y otros colegas suyos.
Decían de Ciudad Badía que la habían hecho pensando en el mapa de España, adrede. Con la estructura del mapa de España, que si la miras desde arriba es igual. También había escuchado que la habían hecho como el yugo y las flechas. Si miran en google y le echan imaginación, se ve lo del mapa de España. Ahora Ciudad Badía se llama Badía del Vallés, no sé quién gobierna. Sé que es la ciudad más pobre de Catalunya.
Vamos a volver sobre esta frase. La ciudad más pobre de Catalunya. La de renta per cápita media menor. El otro día Évole le sacaba figuradamente los colores a Nicolás Maduro en su entrevista del Salvados porque Venezuela era... y tenía... y un broncodilatador... y el 40% de.... Y en Badía del Vallés se te presenta este cuadro técnico y bueno, será un hecho aislado, pero creo y solo creo que igual me equivoco, que las cifras esas de VEnezuela en nuestra Catalunya de nuestra alma y manis con teléfonos móviles apuntando al cielo, las cifras son de un 20%.
Quizás la solución sea un solución con Duran i Lleida apoyando muy fuerte. O quizás la solución sea el mensaje claro y sencillo de Ciudadanos. Una bandera no da de comer, pero una bandera muy grande igual sí.
Vamos a volver sobre las frases. Hoy, viendo a Rufián en la tele y luego viendo un anuncio de nosequé, he vuelto a entrar en barrena con el tema de la frases. Frases chulas. Frases que las vas diciendo y parece que estés haciéndolas para la cámara. Porque es que estás haciéndolas para la cámara. Para poder hacer un vídeo molón en el Face o en el Twitter. Un vídeo no muy largo, que no canse a la peña.
Artículo que no he podido escribir porque creo que ya lo he escrito y hace mucho que no hago populismo. Eso de hablar de pobres y tal y no hablar por un día de los lazos amarillos que sacan en la tele todos los que hablan sobre algo y los catalanes de bien. Populismo de bien.
Supongo que la solución ya no la tenemos nosotros tampoco, la solución está en el aire. En volver a hacer cosas que hace mucho ya no funcionaron y que nos han traído justo hasta aquí. Bueno, yo creo que nosotros, algo de solución podemos tener. Pero no venía yo aquí a hablar de cosas así.
Yo venía a hablar de Ciudad Badía. De la gente que vive en Ciudad Badía, en Badía del Vallés, donde también vivían creo que los de Bordón 4 y el lugar del que es también Busquets y su tío, el otro Busquets. El Busquets portero que jugaba con pantalones largos y del que se bufaban porque hablaba poco o mal en catalán.
Ya no nos acordamos, pero te morías de risa con aquello.
Ciudad Badía y Santa Coloma. En Santa Coloma no estamos muy allá tampoco. Hace tiempo que no hablamos de nada, pero si no ando errado nosotros éramos la segunda ciudad más pobre de Catalunya. No estamos muy allá, pero estamos ahí.
Hoy tocaba hablar de las frases épicas, de esas frases que se dicen para el pueblo que se hace gente y la gente que se funde en el pueblo y para reclamar que el país haga nosequé y apelemos a llenar de papeletas el mundo y a hablar de mensajes claros y a un mundo en el que la gente que hable claro tenga la sartén por el mango.
Mis titos y los amigos de mis padres se fueron de Badía del Vallés. Antes ya habían puesto un Baricentro muy cerca. Baricentro merece otro artículo. Qué tiempos. Baricentro estaba en Barberà del Vallés sin embargo. Ahora ya me he perdido del todo.

Gente así

Es muy común que no te atraiga la gente común. No estamos hablando de lo mismo. Es de lo más normal que lo que te traiga por la calle de la amargura es la gente extraña. Si, claro, a las cinco allí, naturalmente, voy a ir y lo vamos a hacer. Es un viaje de Pamplona a Zaragoza que hemos hecho en una hora y media aproximadamente. Tengo que hacer unos trámites. Me he comprado unos pololos de color rojos. Los llevo por fuera. Me gusta hacerme trasquilones en las venas. Mis zapatos brillan en la oscuridad. Me he apuntado otra vez a la Escuela Oficial de Idiomas, para hacer otra vez inglés, ya hice inglés una vez y me he vuelto a apuntar. Me gusta la gente así. Gente que vuelve de viaje y te la encuentras en el aeropuerto y te dice que va a irse de viaje. Y gente así. Gente que de vueltas, que se queda callada en el momento exacto, gente que tenía que venir y que no ha venido porque no se sabe qué le ha pasado. Mucha gente dice que nosequé, no me interesa. La mayoría del tiempo la pasas con gente que hace cosas y va y viene y a una hora estipulada piensa que tal. Y seguramente tiene que ser así, pero es que no. No. Siempre es que no. Hola, otra vez soy yo, qué tal, no me esperabas. Estoy desnudo. Ese es mi rollo. Dilo. Rollo. Dilo. Rollo. Rrrrrr. Rollo. Me llamo Reinaldo y me gusta mucho este nombre porque no se parece ni a Juan, ni a Pedro ni a Antonio. Reinaldo. Y no hay ningún jugador de fútbol que se llame así. Me gusta el fútbol porque a ti no te interesa el fútbol y así no tenemos nada de qué hablar. Eres un artista. Eres una artista de narices. Me encanta lo que haces. No voy a venir más a verte. Eso es lo que pienso del momento político.
En realidad este texto se tenía que llamar 'Vienes y muebles'. Era un texto sobre alguien que venía y que decía que tenía un mueble y no sé a dónde venía. Como he pasado mucho rato pensando en la localización y si tenía que ser yo o bien meter a otra persona por medio, se me ha ido el ángel y no he podido escribir nada. Pero el título me parece buenísimo. Vienes y muebles. Porque es como bienes inmuebles. Y no pasa nada. No pasa nada porque de tanto escribir pierde uno el hilo de lo que escribe y puede acabar escribiendo de cualquier cosa.
Me gusta la gente así. Inestablemente. Me gusta la gente inestablemente. No me gusta todo el rato, ni me gusta siempre. Por eso me gusta siempre la cosa permanente. La revolución permanente. La revolución con el pelo rizado. Me gusta inestablemente. Me gusta porque lo que me pasa es que soy una persona conservadora, una persona timorata. Qué significa timorato. Timorato. Timorato Primero y quinto de Alemania. Alemania del Este. Me gusta Alemania del Este, porque da sensación de seriedad. No de gente que se tiña el pelo de colores, por ejemplo. Me gusta que estés pirada, absolutamente fuera de sitio. Me gusta que de tan normal te salgas de la normativa vigente y parezca que lo haces adrede. No me gusta escuchar una historia de miedo, con un drama previo, con una alegría repentina, con momentos de altos y de bajos. Me gusta escuchar una historia en la que de repente se me permita cantar. Me gusta que no te tiñas el pelo, que te dejes ese mechón, blanco, y que te tiñas el pelo.
No me entiendes. No me gusta que me entiendas. Porque si me entendieras sería yo. Y yo no me considero gente así. Yo soy una persona muy normal. Me gusta juntarme con gente así porque es que si no, pues no sé.
Yo soy muy de eso. Y quizás debería haberlo dicho antes, pero no me gusta hablar demasiado. Soy más de mirar. De ver. De hacerme el observador. De hacerme. Me hago. Todos los días me estoy haciendo. Porque esto es permanente. Tengo un bronstein dentro de mí. Y ni siquiera sé lo que es eso. No me apetece leer tanto del tema. Me gusta más la gente así. De vienes y muebles.

En campaña

Ya estamos en campaña. Pero nosotros nada más. El resto del mundo vive en una dimensión en el que las decisiones son aciertos y no hay nunca nada que sea posible o imposible o sea real o irreal. El resto de la humanidad no tiene intereses ni se mueve por objetivos. La gente no es como nosotros, que nos reunimos en locales oscuros, en callejones infectos y en espacios de dudosa reputación para hablar y hablar y no decir nada, o al menos, nada que te guste a ti, que siempre dices cosas acertadas y buenas. Y claras. Y que se entienden. Y que a todo el mundo gustan. No controles mi forma de hacer campaña porque es total y a todos les encanta. No controles mis vestidos, no controles mis sentidos. Nosotros estamos en campaña electoral para unas elecciones autonómicas que son bastante mierders, cosa que ya sabíamos desde el primer momento, porque sabemos reconocer cuando una situación o una historia es un truño en cuanto nos la presentan. No tenemos que esperar a que pasen las cosas para reconocer cuándo nos han tomado el pelo, sabemos que nos metemos en las cosas para irnos. Hemos nacido para irnos, decía la canción. Hay gente que ha nacido para quedarse con la peña. Gente que, como ayer, te dice en tu cara en la tele que lo del 1 de octubre fue una movilización y te dan ganas de entrar dentro de la tele y decirle al exconseller que por favor, demano, quicir. Comorl. Jorgerl. No se han hecho suficientes homenajes a Chiquito. Como la Cup presentándose a las elecciones, no puedor, no puedor, no puedor, pero puedor. Fistro. Jorgerl. Lago negro, lago blanco. En qué momento uno puede hacer campaña sin hacer campaña. Nosotros no sabemos, nosotros cruzamos una calle e inmediatamente es un acto de campaña, porque calculamos en salones oscuros en los que no entra la luz del día y la luz de la noche es la misma mirada de Satán Belcebú. Y mientras otros pueden desde Madrid con el pinganillo en la oreja hablar y pontificar de lo que es el Estado y lo que hace el Estado y apelar a una parte de los comunes a los que no nos hace ninguna gracia que un cuñao de Ciudadanos travestido en diputado indepe nos de palmaditas en la mejilla pillando un cacho de oreja, nosotros no podemos poner en duda que a lo mejor, quizás, puede ser, me parece a mí, lo del Govern antes de que ese Estado se hinchara a solisombras y pacharanes en ayunas y entrullara a diestro y a un poco de pálido siniestro, a lo mejor, decimos, a lo mejor ha sido otra llufa de dimensiones épicas. Punto y aparte.
Pero es porque lo decimos nosotros. Si nosotros decimos que un referendum pactado es una cosa chanante, es una cosa que hace llorar a la escolanía de montserrat e impide que se levanten castells en Terrassa, pero si lo dices tú, tú mismo o tú misma, es otra cosa. Si decimos que vamos a unas elecciones de mierda para intentar recuperar algo de lo que nos han chingado, somos una vergüenza para la clase trabajadora y para la tradición revolucionaria y no te pongas una foto de lenin de perfil que estás haciendo el ridículo. Si montas un CDR y te presentas a las elecciones a la vez, es una decisión táctica de una inteligencia que nosotros, que no sabemos escribir hegemonía ni empoderamiento, no comprendemos. Si los fachas están cabreados (o se bufan) es que es buena idea.
Ya hablamos en otro momento de lo de que todo está bien y todas las decisiones son dabuten, pero nunca pensé, jamás imaginé que todo, realmente todo, estaba bien.
En el otro bando, no sé. La gente se cree realmente que Ciudadanos puede ganar las elecciones. Que eso puede ocurrir. El PP haciendo un plagio del logo de Ciudadanos. Te los tomabas a broma y ahora resulta que les imitas. Y el PSC... prefiero no opinar.
- Claro, no opinas porque en realidad lo que te pasa es que estás cabreado por lo de Barcelona.
Y con esta frase pueden estar de acuerdo unos y otros. Y esa es la magia. Nadie está en campaña electoral porque todo el mundo está trabajando por un objetivo mejor, mayor, mágico, precioso, bonito como tú eres porque todos los días te levantas y haces que la brisa se convierta en vendaval y es al revés pero mejor escribir como a uno le apetezca.
Tema libre. En Santa Coloma qué. Pasa algo. sin interrogaciones y sin mayúsculas. respetando las tildes. En Santa Coloma qué os pasa. Qué tenemos. Habrá ahora que saber quién es quién. Quien somos nosotros que más o menos ya lo tenemos claro y saber quién hace campaña por aquí por el partido que gobierna y ver quién es quién en el bando en el que todo el mundo empapelaba junto y saber si toda esa gente que tiene tan claro que nosotros no decimos una cosa clara ni que nos maten tiene claro qué es lo que dicen realmente los demás.
A nosotros no nos mires. Nosotros no somos de esos. Así a nivel general.
Nosotros ya tenemos tema libre. Tenemos carta blanca. Ir viniendo. Vamos todos por la senda constitucional y yo el primero. Tú no, que tú no estás en campaña. Tú estás haciendo otra cosa, superior. Extra. Torrefacto.

Karpov

Cuánto sabe, cuánto sabe, sabe de todo, de esto no tendría que saber, pero sabe también y habla y habla y me lo cuenta y habla y cuando yo hablo siempre parece que no sé de nada, porque me hago el tonto y me hago pasar por tonto y no hay nadie que me tome en serio pero aquí el compañero me ha empezado a calentar la cabeza desde que hemos puesto las piezas y habla y habla y como es ingeniero o astronauta o nosequé debe ser, habla y habla, y tiene opiniones sobre todas las cosas, y sabe decirlo todo en todos los idiomas y si no sabe él sabe de alguien que sabe y me lo está contando y debe ser porque yo tengo esa especie de habilidad para que todo el mundo venga a contarme algo, a explicármelo, con la pretensión de que yo les escuche, interiorice su mensaje y haga algo con él y yo no sé hacer nada, de verdad, no sé hacer nada con lo que me cuente nadie, yo solo quiero mover las piezas y acabar la partida pronto y dedicarme a otra cosa, yo solo quiero que mueva lo antes posible y quitármelo de encima, no escucharle más, no quiero que me cuente nada más, y no sé a santo de qué tengo yo que jugar una partida con todo el mundo, a todo el mundo le tiene que gustar jugar conmigo aunque sea en broma y todo el mundo se lo toma a broma, no debo inspirar respeto, me deben ver así gris, en blanco y negro, con letras por encima y ni siquiera tengo una foto para mí solo, sin letras por encima y yo quisiera ser de otra manera, pero siempre estoy con lo mismo así que si estoy con lo mismo es porque tendré que ser así y ahora con esto me he perdido y no sé si ha movido o no ha movido, pero ya veo que no ha movido y es que la gente se cree que con esto de no tener reloj en la mesa puede desvariar y desbarrar y desgarrar y desvalijar y dime una letra y te diré verbos con esa letra y no quiero escucharle, porque lo que me está contando no me interesa y todo lo que me cuenta todo el mundo no me interesa porque en todas partes hay un tema que no me interesa y me gusta el nombre de teresa porque es un nombre que pertenece a mi familia y si algún nombre pertenece a mi familia me gusta, y me gusta teresa y me gusta petra y me gusta aurora, y a ver si deja de hablar este hombre y le digo lo mucho que me gusta el nombre de aurora y todo lo que representa aurora como revolucionario aunque con esta pinta en blanco y negro y en gris y con esa tofa atrás de pelo que me veo en la sombra que se me dibuja debo parecer lo menos revolucionario del mundo y no lo soy porque soy una persona conservadora y todo el mundo sabe que juego de manear conservadora y ahí estriba la contradicción porque no me tengo yo por eso y al mismo tiempo me tengo por eso y no me tengo por eso y doy vueltas y vueltas y este pelo tan largo y creo que de pensar yo solo me está entrando un buen rollo, una especie de gustera, la palabra gustera la he incorporado hace poco y no la conocía y corresponde muy bien a esa sensación como de ir flotando o de estar mirando libros en una biblioteca o de estar cortándome el pelo o mirando la partida de ajedrez de otro o escuchando un disco de Spectrum y tengo tres temas de conversación y tres temas de conversación tengo y debe ser que me he metido en los bucles de siempre una y otra vez y este hombre no para de hablar y me lo han presentado y el nombre me ha parecido gracioso y se me ha dibujado una sonrisa en el rostro y ya a partir de ahí creo que he perdido mi oportunidad de hacer algo, algo importante, algo que se parezca a las cosas que hace la gente fuera de aquí, la gente que no esté escuchando a este buen hombre. Me toca mover. Me toca mover. Me toca mover. Voy a ponerle nervioso un rato.

Federico

Durante el reinado de Federico el Grande, en un pequeña aldea de Brandenburgo, el joven Kasper Maria Von Suellenbeck se alista en el cuerpo de granaderos de su majestad con la intención de guerrear en las guerras. Guerrear en las guerras te servía en aquellos tiempos para escapar de las miserias varias de la vida en Brandenburgo y en el resto del universo. Hoy en día, guerrear en las guerras es una forma de construir la paz, pero entonces no existían esos criterios. Kasper Maria se alista en el cuerpo o lo alistan. Creo que lo alistan. Los documentos están manchados de vino, de grasa, de huellas de dedos de escribientes, de señores, de muchos señores que manosean los documentos, los tratados, los pactos, los legajos. Soy un fiel seguidor de los documentos manoseados y adulterados por tachones, correcciones, falsificaciones e interpretaciones sobre la marcha. No entiendo la letra de esa gente. Están escritos en un alemán que no entiendo. Ni ese ni otro. Federico I el Grande emprende toda una serie de guerras para hacer de su Prusia un reino importante en el concierto de las naciones. A Federico le sucederá un Federico Guillermo. Federicos, Federico Guillermo y Guillermo. Los emperadores prusianos se llaman siempre así. Como en la novela esa de los Buendía. Federico el Grande, Federico Guillermo. Uno de ellos es conocido como el Rey Sargento. Kasper Maria se enrola en uno de esos batallones y participa en una de las campañas contra Suecia. Se llena de barro y de frío y de mierda y de hambre hasta arriba y llega de nuevo a su casa después de todo ese festín de batallas y de gloria con todos los dientes desaparecidos, cuatro dedos menos en las manos y un pie destrozado. Al llegar de nuevo a su casa, recibe una pequeña pensión por parte del recién creado estado prusiano y con ese dinero se compra unos cerdos y consigue casarse con la viuda Amalia Freuenbarther. Amalia Freuenbarther estaba casada con un maromo llamado Guillermo, Wilhem, Willy, que no era prusiano, que no era más que un puerco austriaco que había huido de su país porque no quería alistarse en las tropas de su muy graciosa majestad imperial. Y allí cayó, en aquel barrizal, lleno de cenutrios prusianos, y se casó con aquella mujer para que le dejaran quedarse y un día descubrió que le dolía mucho la garganta y se murió. Y Amalia se quedó viuda con 19 años y no sabía ni cómo era el nombre completo de Willy, nosotros tampoco. Kasper Maria se dedica el resto de su vida a vivir de los cerdos y de su mujer, que trabajará como una mula mientras que Kasper fuma y recuerda las campañas con el emperador Federico. Y a Federico le sucede otro Federico y a éste otro Federico Guillermo y así hasta que hay un Guillermo que pierde una guerra por la mínima y tiene que irse a vivir a otro sitio y ya no habrá más emperadores. Y Kasper Maria todo esto no lo sabe, ni lo saben sus hijos, porque solo tendrá hijas y mueren todas porque su padre se niega a alimentarlas y las deja morir. Y Kasper Maria siempre soñará con nuevas guerras y nuevas campañas y nuevas conquistas, que ya no podrá hacer. Y Federico aprenderá a tocar el piano en compañía de un maestro tan reconocido como Manuel de Falla y con el paso del tiempo, tras intentar esconderse en casa de la familia Rosales, porque cree que allí estará a salvo, es detenido y es conducido al barranco de Víznar. El tal Federico, que no es emperador ni nada, muere fusilado y quizás no sea el aniversario ni la efeméride ni el santo ni estemos convocados a ningún minuto de silencio pero tampoco está mal recordar el dato y preguntarse dónde está enterrado Federico el Grande y dónde está Federico García Lorca si de uno solo podemos contar vaguedades y de Federico quien más quien menos se sabe alguna coplilla.

Concentración por la manifestación

Sentado en casa todo el día viendo la tele. Por llamarlo de una manera. Viendo los cortes de carreteras, la gente que ha cortado las carreteras y disfrutando de dos noticias que no tienen la misma importancia que lo que ocurre ahí fuera, tratadas al mismo tiempo de manera distinta. Distinta y diferente. Viendo cómo el PSC hace un pacto con... lo que era la antigua Unió Democràtica de Catalunya y mete a Espadaler, el conseller de Interior que sustituyó a Felip Puig, como número tres de las listas. Se puede optar por la moderación. Se puede no dar un giro a la izquierda. Se pueden hacer muchas cosas. Ir con Unió... no sé. No sé si se puede. 

La otra noticia, escondida entre cosas de más importancia, es que no va a haber lista única para las autonómicas del 21-D. Que no habrá otro Junts pel Sí y no tendremos a compañeros de ERC pegando carteles de gente de CDC y viceversa. Falta por saber qué harán las compañeras de la CUP y ya lo tendremos todo. 

Esta foto es de la concentración/manifestación de hoy. Plaça de la Vila. Santa Coloma. Una concentración. Una manifestación. Quién convocaba, a quién le importa ya. Lo que ahora convoca puede que no exista mañana, ni que haya existido nunca, o que no sea lo que realmente es. Da lo mismo. El caso es que hoy de nuevo se ha repetido el fenómeno concentración/manifestación. Pero de una manera distinta que la del día 3. Esta vez, no han ganado en la línea de meta, esta vez el pelotón indepe ha tirado en la misma línea de salida y el demarraje ha sido tan fuerte que nos ha dejado a todos con cara de sorpresa y sin capacidad de perseguirles por las calles de Santa Coloma. El tirón ha sido tan brutal, un golpe de riñones tan efectivo, que les hemos perdido de vista mientras los compañeros de UGT y CCOO se quedaban con el micro en la mano intentando decir algo ante los parroquianos que no han salido a la caza de los fugados. Así, los portavoces de Gramenet per la Democràcia y la contra la Repressió y una participante que ha intervenido para honrar la República catalana de nuestros sueños han intervenido en la concentración y han salido espiritados, dejando con la palabra en la boca a los demás. Fantástico demarraje y demás. 

Cuando han vuelto de la manifestación ya no estábamos para recibirlos, porque hacía un frío que pelaba y es aquello de que en el rugby pueden hacerle el pasillo al vencedor y al perdedor pero en este caso no se estila. Así que ya lo sabemos para otra vez. Escucho al mío y me largo. O me convocas para cuando vayas a terminar tú, por ejemplo. 

Así las cosas, a casa a ver la tele, a ver cómo los jóvenes y no tan jóvenes catalanes cortan las carreteras y las vías de tren y cómo los españoles se quejan en sus coches de que 'oiga, es que es mi libertad'. Tv3 en huelga pierde calidad. Así, por ejemplo, hoy ha venido Inés Arrimadas a Santa Coloma, pero en Tv3 han considerado que si estás en huelga debe ser trabajar de trabajar poner el nombre completo y lo han dejado en Barcelona. Inés Arrimadas se ha paseado por el eje comercial y... te mueres de la risa. El eje comercial era el Mercat Sagarra. En fin. 

A medida que pasa la tarde, van pasando más cosas, se cortan las vías del AVE en Sants. Al final la huelga son más bien movilizaciones, pero no puedes decir que es una huelga. Es una huelga, claro que lo es. Y general. Pero no podemos pedirle a todo el mundo que haga huelga, pequeño comercio, etc., que lo hagan... incidencia de la huelga. Una tienda en Sants. Una tienda en Gràcia. El concesionario Apple. Ya que han venido al eje comercial de Santa Coloma podrían haber preguntado si los negros hacemos huelga. 

Santa Coloma no es Sabadell o Mataró, eso está claro, es una ciudad difícil pero no tan difícil como para saber lo que es una huelga general, una movilización y lo que es un Estado de mierda que mete en la cárcel a políticos, interviene cuentas o, si aplicas una política que no sea necesariamente indepe, te puede también dar candela, como pasa en Madrid. Carmena no es indepe, pero como si lo fuera. Le podrían proponer ir en las listas de ERC también, porque si le hacen eso es porque será.. ¿no? o bien podemos aprovechar para señalar otra vez a los comuns que no nos hemos quejado del 155 y ahora venimos llorando. 

Es aquello de que ya no pasan cosas y ahora pasa lo que nos da la gana. 

A las seis de la tarde había concentración en la plaça de la Vila, la Taula per la Democràcia. Esa cosa de sindicatos, pequeña patronal, ANC... pero que ya no mola. Habrá que ir a Barcelona, pero no todo el rato. Nos hemos quedado aquí y no ha ido mal. Había gente. Nos hemos creído tanto que somos pocos que decimos eso de que 'es que no todo el mundo puede ir a bcn'. 

Y nada. Que a ver la tele dentro de un rato, a ver qué pasa. Si estuviera en casa con mi padre nos pasaríamos el rato discutiendo, así que discutimos cuando nos vemos. En cualquier parte. En una concentración, en una manifestación, pasando frío, pasando calor. 

Va a hacer frío en esta campaña electoral. Vamos otra vez con Podemos, juntos como hermanos, miembros de una iglesia. 

En la Primera cadena se ve que no dicen nada de lo del Rajoy, porque mañana a lo mejor aprovechan para meter en el talego a más gente. A los de la Mesa del Parlament. Que habrá a quien le parezca bien, porque claro no son tan 'presos' políticos como los del franquismo. Pero que, por muy vindicativo de otros tiempos que sea, duele oírlo, leerlo. 

En la primera cadena no dicen nada. En tv3 están diciendo otras cosas. Cosas que no son Santa Coloma.

Aunque pasen aquí. A veces las cosas que van tan deprisa tardan menos en estrellarse. O las cosas que más corren son las que primero se estrellan. Algo así. 

Esto ya es alargar por alargar. Refresca.