Nosaltres, vosaltres, ells

Torno i retorno al tema perquè el tema em ve a buscar, m'atropella, m'empaita, no em deixa en pau. Torno al tema quan veig la piulada de l'Elisenda Alemany dient que Catalunya no es fa d'origens, diu moltes coses aquella piulada, perquè està molt malament que el president Illa vagi a Extremadura a fer una Diada ful i reconegui als extremenys i de sobte surt novament tothom que té un avi, una àvia, andalusa, extremenya, que no va venir a aixecar res, que Catalunya ja era un territori pròsper i allà es morien de gana i molt agraïts i són tots indepes i tot això sense necessitat de ser-ho. Nosaltres hem de ser així, jo no tinc avi perquè els meus avis van quedar allà, els meus pares tornen cada any al poble, és normal que hagi sortit tot malament. Jo no sóc com nosaltres, els catalans, jo sóc com vosaltres, els que no s'adapten, els que van a la Fira d'Abril. ERC va posar caseta a la Fira d'Abril fins l'any passat. Catalunya no es fa d'origens fins l'any passat quan interessava els Súmate, els xarnegos, el meu avi era d'Almeria. Ara els vents còrren d'una altra banda i no podem ser d'origens. No podem ser. Ells. No podem ser 10 milions, ni 9 ni 8, diu el diputat de la CUP que ahir s'enfrontava a la racista de Ripoll en un debat televisat. És una qüestió de demografia, és una qüestió de recursos públics, és una qüestió de que no tothom pot ser català, és una qüestió de tenir alguna mena de control sobre el fet que algú arribi i de sobte tingui ja reconeguts tots els drets que tenim nosaltres simplement pel fet de ser aquí, és una qüestió de protegir una llengua, una cultura, una manera de viure i de sentir el país, que està sent diluïda, disgregada, aigualida, espanyolitzada conscientment o inconscientment. Ells. Em costa molt, per no dir que soc absolutament refractari, per molt que m'ho expliquis, a la idea de que una persona d'esquerres pugui adoptar sota qualsevol mena de paraigües, sigui cultural, econòmic, tècnic, d'ordre públic, seguritari, un posicionament que tingui a veure amb la idea de que aquí cal posar ordre, que no hi cap tothom. Fa uns mesos, pocs, en un compte de Twitter que posen fotos antigues de Catalunya, van posar una foto de Santa Coloma al 1920. Aquella foto de Santa Coloma no té res a veure amb la Santa Coloma actual. Però representa aquella Santa Coloma que era i es va espatllar als ulls d'aquells que tenen nostàlgia d'aquella Santa Coloma on tothom es coneixia, on tot eren vinyes, abans de l'arribada d'aquells que ho van esguerrar i que per tal de que hi visquessin es van construïr aquells pisos, aquelles barriades, aquella ciutat infecta. Aquella Catalunya sense inmigració, sense xarnegos, sense fira d'abril, sense migada popular, sense altres llengues, altres accents, crits, balls. Sense altres catalans que tinguessin arrels fora de Catalunya que oblidessin d'on venien i qui eren perquè refusaven el contacte amb una terra que els va expulsar. Aquell noi que era molt bolxevic i es bufava de nosaltres perquè era molt llest i ara es descobreix retuitejant o repiulant a un compte anòmim que es bufa dels extremenys i parla dels marroquins que haurien d'anar a Extremadura i no sap que potser això ja està passant però ell què sap, o ho sap, però li fa gràcia. Perquè la política quan ets jove, fa gràcia. Si tothom és català, ningú és català. Has nat a la Fira d'Abril? des d'una posició de defensa de la classe treballadora, des de una posició de consciència de classe, ho repetiré una altra vegada, des d'un amor per la teva gent, situar-te en el passadís que es forma des de les casetes fins les atraccions i veure el capital humà que allà hi passa, és tot un espectacle. I un orgull. Orgull de gent que treballa i va a passar unes hores amb la família per passar-ho bé. Quants et sobren d'aquells? Perquè no poden venir més? Estem sofrint una invasió? Els meus pares van venir aquí amb un procés migratori concret, una plaça a la Telefònica, però quants colomencs no podrien ser catalogats d'invasors per aquells que ara diuen que són invasors els migrants. Quin discurs migratori cal actualitzar i cap a on? Si tothom és català, tothom és català. Si és català el president Illa, és català la portaveu d'Arran que en el Fossar de les Moreres diu que el PSOE ha enviat els Mossos. El PSOE, perquè el PSC no pot ser català. Curiosa manera de combatre el feixisme. Curiosa manera de combatre el Nosaltres, vosaltres, ells. Aliança no és feixista només perquè siguin racistes, és que principalment són una eina de l'espanyolisme. No pot ser que sent catalans, catalans catalans, siguin tan dolents, han de ser un producte socialista. Per on anava, que ha vingut el Merchán i hem estat parlant de Morón. Per on anava. No puc. No puc no veure el tema de la migració i dels immigrants i de la pèrdua de nosequé des d'un punt de vista que no sigui el de qui té a veure amb aquells migrants més que amb d'altres que senten que la seva nació es desintegra. Perquè jo estic amb els desintegradors. Que no desintegrem res, que el que fem realment és crear una cosa nova, que me duele la boca de decirlo, que no som naifs, que no som activistes sense arrels a la ciutat, al poble, amb la gent, que som la mateixa gent, que estem allà, que estem aquí, que ho veiem cada dia, que ens veiem cada dia al metro, al bus, als carrers on no es pot estar de la puta calor que fa. Que no ens veiem a la tele quan es parla de lots de pisos per fer la herència. Que no ens veiem en les telesèries on ningú parla com nosaltres. Que no ens reconeixem en cap setmana del llibre, en cap any nosequé, en els premis literaris, en la jornada on s'obre la temporada teatral. Els cognoms, els noms, els llibres, les revistes, els articles, els temes de debat. Em dius que la gent del carrer sent el nostre missatge com una cosa aliena, com una cosa agressiva fins i tot, allunyada de la realitat, i la realitat som nosaltres, no és el discurs racista, classista, essencialista, assimilador, de qui pensa que ja hi som moltes, que no pot ser. Una esquerra, un partit d'esquerra que es preocupi per garantir drets a les persones, drets i serveis, al poble treballador, a la seva gent. Seva perquè és poble treballador, classe treballadora, si hi venen hi són, ja està. Què hem de defensar? A quí? No crec que hem de ser d'esquerres per un col.lectiu determinat de nosaltres mateixoss. No ho puc entendre. Però qui s'han cregut que som nosaltres, que són ells, qui sou vosaltres? Ara que el vent bufa cap a un altre costat, ara que los silbatos para perros envían el mensaje de que la migración y los migrantes y l'ordre és el que ha de prevaldre, ara bufeu també vosaltres cap a un altre lloc. I qui ho fa la paga. I abans aquí hi havia. I fixi's. No puc. No ho puc entendre. Boig estic, boig estic, boig estic. Això ho cantava el Sergi López amb el Pascal Comelade. No puc aconseguir la plena satisfacció. Són respostes a preguntes, són preguntes que se'm plantegen i debats que hauriem d'obrir. Ojalá que fòssim 10 milions de catalans i catalanes. He de mirar si he escrit bé fòssim. No puc aconseguir la plena satisfacció. 

¿Quién no quiere a Xavi Villena?

Xavi Villena y yo no tenemos muchas cosas en común. Somos Géminis, nacimos creo que con un día de diferencia y no estoy seguro si somos del mismo año. Sé que Xavi Villena es una olvidada figura de la escena colomense, artista y activista, divulgador y estrella antigua, agitador e impulsor, lo que se llama una persona comprometida con su tiempo y su lugar. Sé que Xavi Villena me cambió el dinero a liras turcas en un viaje de fin de carrera. Sé que indirectamente, gracias a Xavi Villena, llevo bigote (un concierto de un Sintonizza en que cantó como ElectroniK Boy en el Poto junto a unos Hidrogenesse vestidos de tenistas con bigote... ahí fue). Hay algo en lo que Xavi Villena y yo coincidimos y es en considerar que es nuestra admirada Yolanda Valero, la popular bailarina y maestra de danza de nuestra ciudad Santa Coloma de Gramenet, provincia de Barcelona, como el único y auténtico motor de las cabalgatas y desfiles que se llevan a cabo en nuestra ciudad. Sin Yolanda Valero, no hay cabalgata. Lo sabe Xavi Villena. Xavi Villena sabe muchas cosas y una de las cosas que sabe es que no te puedes quedar callado cuando hay quien considera que esto de lo lgtbiq+ ha ido demasiado lejos. Hay quien piensa que, vale, acepto que puedas ser maricón, pero quédate en tu casa y no me lo pases por la cara porque yo no tengo necesidad de saber nada ni, mucho menos, exponerme a cualquier tipo de tentación. Lo de lo lgtbiq+ puede estar bien para estas personas como anzuelo para captar a defensores de la cultura occidental respecto a la amenaza bárbara de quienes, a sus ojos, representan una involución. En su lenguaje: maricones, mirad lo que os pasaría si los moros mandasen. En esta categoría de personas se encuentran los representantes de la extrema derecha a nivel global, y en Santa Coloma en particular. Así, un regidor de Vox, con un afán de notoriedad y exposición pública notable hablando y opinando sobre cualesquiera tema, decidió hace unos días echarse las manos a la cabeza (si han visto el cartel de las Alternativas...) y protestar porque en la tradicional Hora del Conte de la Biblioteca Central, se había programado una hora del Qonte. Es decir, una hora del cuento con perspectiva lgtbiq+. Válgame la virgen. Escándalo, nuestros niños, nuestras niñas, van a ser obligados a. No contento con la cutrez del vídeo en cuestión y lo ridículo de su mensaje, el dicho regidor decidió cargar las tintas contra el organizador del evento, cara visible de La Qultural, nuestro anteriormente citado Xavi Villena. Y perpetró un vídeo cargando contra Xavi Villena y su manera de expresar su opinión en un pleno municipal. Todo ello investido de un aura de solemnidad, de tranquilidad impune, de quien se cree que sin levantar la voz no se ofende, no se señala, no se apunta. El vídeo cargaba contra Xavi Villena, le señalaba, en un momento en el que se suceden las agresiones contra personas del colectivo, con aquel tono de quien tira la piedra y esconde la mano. El vídeo utilizaba a Xavi Villena en su particular campaña de desprestigio contra la alcaldesa socialista Mireia González y una supuesta falta de nivel de la política municipal. El vídeo es asqueroso. El tono es asqueroso. El señalamiento es asqueroso. Y no por decirle asqueroso vamos a cambiar la manera de hacer las cosas de este regidor, ni del otro. No hay más que ver cómo solo un día después de que la mayoría absoluta de la sociedad colomense haya salido en apoyo de Xavi Villena, han vuelto a hacer una publicación sobre la libertad y sus mierdas. Sus mierdas. Lo que hay que hacer pues, no es intentar convencerles de que lo que hacen está mal. Lo que hay que hacer es sacarlos del Ajuntament en las próximas elecciones. Es decir, lo que hay que hacer es votar y votar a opciones que anulen a esta gente para que no tengan representación, y no tengan visibilidad, y no tengan ingresos, y no tengan la posibilidad de seguir esparciendo su mierda, su odio, su señalamiento. Sacarlos del Ajuntament. Democráticamente. Que seamos nosotros, todos, los que les pongamos en el sitio del que nunca debieron haber salido. Su casa. ¿Quién no quiere a Xavi Villena? No quiere a Xavi Villena quien no quiere a nadie, quien odia a su gente, a su ciudad, a su historia, a su manera de ser, a su estructura, a su idiosincrasia, a todo lo que representa Santa Coloma de Gramenet. ¿Quién no quiere a Xavi Villena? No quiere a Xavi Villena quien quiere que vivamos con miedo, reprimidos, aterrorizados, esclavizados, brutalizados, animalizados, encarcelados, encunetados, amordazados, ridiculizados, entristecidos, ensombrecidos. No nos hacen falta. Si que nos hacen falta dos, tres, muchos Xavis Villena.   

Oh, Canada - Paul Schrader

Bien. Resulta que el otro día por casualidad vimos en la tele El Maestro Jardinero, una buena película con Sigourney Weaver y Joel Edgerton, dirigida por Paul Schrader. Ya la había visto, no recordaba el final. El final me pareció flojo, o que podía haber estado mejor, no sé. Yo no entiendo mucho. El caso es que por abundar en cinematografías, buscando una alternativa para el domingo por la noche, vimos que en Movistar está Oh, Canada, dirigida también por Paul Schrader. Marcándome el pegote, le dije a Alba 'es un buen director, fue guionista de Scorsese', así que venga, vamos a atrevernos con Oh, Canadá. Bien. Se supone que la película va de un desertor del Ejército estadounidense que huye a Canadá en los años sesenta y que, luego como famoso documentalista, es protagonista a su vez de un documental cuando ya se encuentra en fase terminal aquejado por un cáncer. Repartazo con Uma Thurman, Richard Gere y Jacob Elordi. Repasando me doy cuenta de que creo que no he visto una peli buena de Jacob Elordi. A lo que vamos. ¿Qué es el tiempo? Hay una canción de La Düsseldorf que se llama Zeit, o Time, que viene a decir más o menos que el tiempo es tu tiempo, nuestor tiempo. No explica nada. Quizás es algo más explícita la adaptación de La Terremoto de Alcorcón del tema de Madonna: el tiempo pasa despacico. Nada explica el tiempo. Una hora, media hora, 25 minutos, son espacios compactados, encapsulamos una porción de nuestra vida y la encerramos, la medimos, en una secuencia que va repitiéndose, segmentada, por segundos, minutos, horas. Así, todo el mundo considera que una hora es una hora. Pero puede pasar que una hora no pase igual para todo el mundo. Una hora larga, por ejemplo. Que tengas una hora corta, te dicen cuando vas al médico, a una operación. Algo se te puede hacer largo o corto, pero en realidad es una percepción ya que el tiempo es el que es. El tiempo es el que es. Te doy una hora, es una hora, no son 89 minutos. El tiempo y lo que pasa durante ese tiempo. Pues bien. Cansados y derrotados por un fin de semana intenso y extenuados por las responsabilidades propias de nuestra categoría de padres de familia, llegó un momento viendo la película ayer que no pudimos más y decidimos irnos a la cama. Al pausar la película y querer volver a la página de inicio de Movistar vimos que habíamos visto nada más que 37 minutos de una película de hora y media de metraje. 37 minutos. Se me habían hecho 37 minutos larguísimos, terriblemente fatigosos, fatalmente densos. 37 minutos que me habían dejado el cerebro frito intentando averiguar de qué mierdas iba la puñetera película. Un tipo recuerda su vida mientras se está muriendo en directo y es una vida en la que su juventud tiene más que ver con un jeta caradura que con un héroe pacifista y donde todo lo que pasa es 'soy tan guapo que me las he tirado a todas'. Y algo no casa con la sinopsis, o algo pasa con la película que no circula por el carril indicado. Da igual porque ya nos vamos a la cama y la vamos a acabar mañana o quizás no, porque si solo hemos visto media hora de peli y nos ha dejado la cabeza chorreando incredulidad, porqué tenemos que hacernos daño de esta manera. Al día siguiente, hoy, ahora mismo, al pasar el cursor, vemos que la barra que señala el tiempo transcurrido de película, vemos que está mucho más avanzada de lo que pensábamos. No puede ser. Se ha adelantado sola. La ponemos para comprobar y efectivamente, nos llevamos la sorpresa de que habíamos visto ya una hora y cuarto de peli. Pero durante todo el día hemos estado convencidos de que habían sido 37 minutos de mierda. El tiempo, cómo transcurre. El cuento del conejo y la tortuga. Alicia a través del espejo. El episodio de los Simpsons de Tron. Tron. Carretera perdida de Lynch. El guión circular y toda aquella mierda que dimos en Semiótica. Era un error del contador de tiempo de Movistar. Hemos visto acabar la película. Nos faltaba ver otra seducción del guapo. Y que se va a Canadá. Mierdote de película. Mierda de Tiempo. 

Catalans universals

En cada casa de Catalunya, abans, fa anys, als aparadors on es posaven els llibres grans, hi havia aquest dels Catalans Universals. Crec que el repartia algun banc. La Caixa de Pensions potser. Totes el teniem i el fullejavem i llegiem les històries vitals d'aquells que ens deien que eren Catalans Univesals, catalans que havien estat reconeguts a tot el món sobretot pel seu art. Això ha mort. Ara els catalans no poden ser universals, i si ho són, han de donar testimoni de quelcom que és una catalanitat que mai serà universal. Ja no. La catalanitat, en vísperes de la Diada Nacional de 2026, està en entredit. Anys d'oasi català, anys de convivència ignorant i ficció de la construcció d'una Catalunya d'Un Sol Poble, han volat i la pujança de les idees identitàries i d'extrema dreta, les convulsions del Procès i del contra Procès, ens han portat a debats interessantíssims però francament esgarrifosos sobre què fer amb Catalunya, com protegir el català, com protegir els catalans, qui som i fins on podem arribar. No serà aquest un article que resolgui res. I les meves idees i sensacions ja han estat més que explicitades en d'altres textos. De tal manera que l'altre dia em van dir que què feia jo a la Plaça de la Vila veient els castellers 'si això era català' i se suposa que jo ho odio o alguna cosa així. I no m'ho diu el tarugo orriolista que l'altre dia es va ofendre perquè a la paradeta li vaig dir feixista de merda, no, m'ho diu una suposada companya. Jo sí que em crec que la Catalunya Un sol poble continua sent vigent i que el futur de Catalunya està condemnat (alegre i joiosament condemnat) a una nova Catalunya que haurà d'assumir uns nous paradigmes culturals i socials. I que això aixeca pors i neguits i així floreix una reacció davant un món canviant, què és el que passa a tot el món. Passa també amb els identitarismes espanyolistes de qui veient amenaçada la seva espanyolitat a Catalunya va abraçar en el seu dia un extrem del tauler i així estem. La por i els interessos económics de qui posa pasta per què aquests partits i idees volin i es difonguin i tinguin resó, ens han portat a que avui, al Fossar de les Moreres hi hagi una batalla decissiva pels qui pensen que expulsant a Aliança Catalana de l'espai, s'haurà produït una victòria de l'antifeixisme, tot i que a molts d'aquells antifeixistes els hi costarà reconèixer que hi ha antifeixistes que mirin amb absoluta indiferència tot lo que passi avui al Fossar, demà a la mani de la Diada i demés. S'ha acabat construïnt una Catalunya que és el laboratori del que pot succeïr a la resta de l'Estat en els pròxims anys. Veiem com la flaire orriolista impregna ja discursos, idees, reels i pensaments teòrics. Veiem com davant un canvi de conjuntura i de clima en el país, les veus nostrades es reposicionen i radicalitzen els missatges i aparicions. D'altres, però, agafen distància i es posicionen clarament en un marc de repulsa, potser massa tard. Mai és tard. Debats als mitjans, debats que ignoren que hi ha un govern amb un partit al capdavant que és alié a aquesta idea de Catalunya que està en entredit, però què és l'enigma que es neguen a acceptar aquells que estàn amb el mal de la Catalunya que desapareix al cap. I així estem. Demà potser revifa la mani de la Diada i se'ns presentarà com que torna allò que ja no serà igual. I potser aquests anys en que pensàvem que tot havia passat no han estat així i el que passa és que estàvem preparant-nos pel futur. Un futur fotut. Visca Catalunya. 

Una historia de Alemania

Hace dos años viajamos a Berlín por placer. Sin más motivo que el de visitar una ciudad que ya has visitado alguna vez y que quieres ver cómo ha evolucionado o por cualquier otro motivo sin importancia. De todas las capitales europeas, Berlín parece la más atractiva. Historia, ambiente, etc. Bien. Dentro del programa de actividades que nos habíamos marcado como obligatorias era la visita al campo de Sachsenhausen. Tren hasta Orianenburg y de ahí un pequeño paseo hasta llegar al campo. El campo fue construido en 1936 con el objeto de confinar o liquidar, dice la wikipedia, a opositores políticos, judíos, homosexuales, gitanos, prisioneros de guerra y también Testigos de Jehová. Se calcula que allí murieron 50mil personas. 50mil personas asesinadas solo en aquel campo que tampoco parecía excesivamente grande. 50mil personas que se sabe que allí fueron asesinadas en nombre de una ideología que presumía de ser científicamente superior, moralmente superior, intelectualmente superior, europeamente superior, ariamente superior. Asesinadas de manera metódica y científica por un bien superior, la preservación de una nación amenazada, la preservación de una cultura amenazada, la preservación de una raza amenazada. Allí se cargaron a 50 mil personas. Me gustaría remarcar el dato de que allí fueron 50 mil personas pero que el total de personas que se cargaron los nazis en... un momento, no he dicho que los asesinos fueron los nazis. No he dicho quién lo construyó, el campo. Nazis. Nacionalsocialistas. Nazis. Extrema derecha alemana surgida después de la Primera Guerra Mundial pero que ya recogía un pensamiento anterior y que, con la financiación de los grandes capitalistas alemanes y de más sitios, se presentó como garantía de orden ante los gobiernos socialdemócratas o la amenaza comunista. Los nazis, sin el dinero de los capitalistas, no son nada. Hoy tampoco. Siempre hay alguien que pone la pasta. Para ir de la estación de Orianenburg hasta el campo hay que dar un paseo. Para llegar al campo, a la entrada del Campo de Sachsenhausen, donde murieron 50mil personas asesinadas, hay que caminar por una calle. Ya hemos visto la película La Zona de Interés. Casas al lado del campo. Esas casitas. Creo recordar que allí en tiempos vivía personal del campo. Bien, hacía pocas semanas había habido elecciones o bien iban a haber elecciones en Alemania, o en el Estado, en el Land. Ahora no recuerdo. El caso es que los carteles que decoraban esa calle eran de la AFD. La AFD es el partido de extrema derecha que va a gobernar un Estado alemán por primera vez desde la Segunda Guerra Mundial. Y eligieron esa calle para poner sus carteles. Alternativa por Alemania, se llaman. Eligieron esa calle para poner los carteles. 

Tened miedo

No, no le vamos a regalar en este espacio microscópico al regidor Navarro una fotografía y mucho menos le vamos a hacer pasar la inmensa vergüenza al regidor Jurador de ver su cara al lado de la del regidor Navarro vociferar consignas, reclamar devoluciones, erigirse en capitán de una tropa que había ido a una cosa pero que iba a otra. Ayer hubo concentración en Santa Coloma se supone que para 'ayudar a Ceuta' y se terminó gritando Mireia Dimisión, porque yo sé lo que me digo. Al regidor Jurado pues, se le acaba de terminar la última brizna de aquella pretendida moderación que un día vino a vendernos desde Badalona, ya es un ultra más. En el fascismo. Qué sería vivir en el fascismo. No tendremos que viajar en el tiempo ni para desplazarnos al pasado, ni tenemos que esperar a esa esperada victoria de las derechas varias para saberlo. El tratamiento con el que en las manifestaciones y concentraciones de la derecha se trata y se vocifera contra los referentes de la izquierda y contra aquellos que consideran sus portavoces o medios, no dejan lugar a dudas. Vamos a sufrir. No vamos a vivir en una temporada de vacas gordas movilizadoras, sino una buena temporada de hostias sin recriminación, sin castigo, con impunidad. ¿Dónde estaba la policía nacional, tan diligente otras veces para hostiar al manifestante subversivo, cuando agredían a periodistas? Les vemos aparecer al final, separando suavemente bésame, venga, venga, va. ¿Dónde estaban para disolver a hostias a esos nazis cantando el Cara al Sol ante las cámaras? ¿Dónde estaba el efecto aleccionador de una carga policial ante unos nazis para, efectivamente, que el miedo lo tengan ellos? En el fascismo todo es idéntico. En el fascismo todo se va a parecer a lo que ya se apunta, pero será real, peor, agrio. Y esperaremos la solidaridad, la unión, el abrazo compartido y fraternal, y nos encontraremos con que el miedo, el terror, se instalará a fuerza de esas hostias que no vemos aparecer, pero ya resuenan. Escucho la brutal intervención de Aina Vidal en el Congreso de los Diputados, una intervención desde las tripas señalando con cabeza lo que hay que señalar, la inhumanidad de la derecha, el plan orquestado desde la derecha para derribar no un Gobierno, para derribar todo un esquema de leyes, libertades, derechos humanos. Se trata de eso. Y se trata de aleccionar a la población: tened miedo. Escucho luego la intervención de Rufián y tras algunas piruetas nos habla de que el que la hace la paga y da igual si se llama Antonio, que Dimitri, que Hassan. Y que la izquierda tiene dos problemas a los que enfrentarse, la vivienda y la inmigración. Es un sí, pero. Es un es una barbaridad, pero debemos hacer algo. Algo de derechas, se entiende. Repugnante que en un día como hoy se salga por ese camino cuando lo que estamos viviendo es un ataque a algo que va más allá de Pedro Sánchez hijodeputa, todos somos esos hijosdeputa. Leo en Crític que un activista habla de que no basta con la defensa de la democracia, que total esta democracia puaj, sino que hay que construir una alternativa basada en un mundo nuevo, para entendernos. Aprovechar esta coyuntura para poco menos que hacer la Revolución y establecer ese sistema con el que soñamos. Ventana de oportunidad pareciera. Como si lo que viniere fuera a permitir que todo eso se articule, se organice, se financie. Con esa ceguera del que cree que el folleto de la subvención va a estar ahí siempre para organizar el ateneu desde el que. Y mientras tanto, los días pasan, las victorias electorales, las que verdaderamente influyen en esa solicitud, van escaseando, no existen. En tres días puede haber victoria nazi en un Land alemán. Se da por hecho que la victoria en las presidenciales de Le Pen en Francia es inevitable. Lo que aguante Pedro Sánchez tendrá que ver en cómo de destrozados nos vea a nosotros. Nosotros seguimos esperando. Tened miedo. 

Franco Battiato: Il lungo viaggio - Renato De Maria

Franco Battiato es uno de esos artistas a los que conoces y reconoces pero a los que no conoces realmente. Conoces su obra, te sabes canciones famosísimas, pero no eres capaz de definir. Principalmente porque el propio Battiato no quiso ser más claro o porque en su claridad resultaba obtuso para la masa. No sabes. Hermético, místico, filosófico, ajeno a este mundo y sus tentaciones, la figura de Franco Battiato es lo suficientemente jugosa como para recibir una película biográfica sobre su figura con interés. Qué nos contará de su evolución artística, aparecerá algún trazo sobre su vida sentimental, quién era realmente Franco Battiato. Hemos visto películas, biopics, de grandes artistas, cantantes, en los que, poco más o menos, hemos descubierto o redescubierto trayectorias en las que lo personal era indistinguible de lo artístico, también aquellas en lo que lo artístico era un elemento secundario respecto a lo personal, bien sea por lo jugoso del salseo, o porque una película no es el espacio para profundizar en las cosas del arte. Sea como sea, esta película sobre Franco Battiato, se presenta como un abordaje a la complejidad de un personaje singular, haciendo hincapié precisamente en su singularidad, en su hermetismo y en su afán por divulgar conocimientos elevados a ritmo de pop. Al menos, durante una época. Al menos, durante su época más exitosa. Mundialmente exitosa. Así, nos encontramos con la infancia de Franco, Ciccio, en una Sicilia donde todo el mundo es bueno y el padre es malo y la madre una santa. Dotado para la música, la madre querrá facilitarle la vida y el padre... 30 segundos de película. De esa infancia de amor maternal dulcísimo, nos vamos a Milán, donde Battiato ya es un jovenzuelo peludo y estrafalario que hace música vanguardista. No sabemos muy bien cómo ni porqué, pero hace música vanguardista y parece tener éxito y renombre con ello. Si sabemos algo de música italiana de los 70 sabremos que los experimentos de Battiato no eran cualquier cosa y el disco Fetus está entre los totems de lo progresivo. Battiato se nos aparece como un personaje simpático, sí, con sus cosas de artista, pero majete, sí, con sus pedradas místicas, sus meditaciones, sus arrebatos, pero dentro de su rareza, parece molar. Se junta con gente que sabe mucho de muchas cosas, con una mujer llamada Fleur que no sabemos quién es pero que sabe tanto o más que él sobre todas las cosas y con la que charla durante años, se tumba en alfombras, camina, fuma, y como diría la canción de la Maui de Utrera, al final nada. No hay prácticamente vida sentimental de Franco Battiato en la película, no hay nada de jugosidad chismosa, no hay un rompimiento, no hay un desengaño, tan solo una suerte de romance extraño con una fan, pero que está rápidamente explicado por el propio Battito en una conversación con Fleur sobre el amor y sus consecuencias donde deja claro que a él no le va. Fleur resulta ser Fleur Jaeggy, una escritora y filósofa suiza que también escribirá letras para Battiato. Pero tú eso no lo sabes porque no te lo explican. Desde su experimentalismo y vinculación con el rock progresivo, veremos cómo tras alguna crisis de creatividad y relación con la música, pasa a la comercialidad y se embarca en tres discos como son Patriots, L'era del cinghiale bianco y La voce del padrone que le convertirán en una estrella. Sin duda lo mejor de la película son la recreación de los vídeos de canciones como precisamente L'era del cinghiale bianco, Bandera bianca y sobre todo Centro de gravità permanente. Antes había ganado el Festival de San Remo con una canción llamada Per Elisa que es despatarrante, interpretada por una cantante llamada Alice. Todo esto se va contando salpicado con diálogos y reflexiones y encuentros de Battiato con otros artistas que son desconocidos para el gran público, más charlas con Fleur y más encuentros emotivos con su madre. Después del éxito, hay como un desdibujamiento de la película, hay una escena cantando delante del Papa y una suerte de retiro junto a su madre. Y chimpum. La película nos dibuja así a un Franco Battiato espléndidamente interpretado por Dario Aita que no termina de parecer un personaje con arista alguna, sino que se va remansando y aplanando hasta llegar a un final en el que queda convertido en una suerte de santo en vida, del mejor hijo del mundo, dedicado al cuidado de su madre como su madre cuidó de él y no sabemos cómo le sentó el éxito, cómo lo manejó, qué le costó, qué camino tomó... simplemente que era bueno como el pan. Y termina la película y sientes que se ha desperdiciado algo que podría haber dado más juego. Quedan unas canciones guapísimas y un baile y una actitud ciertamente desconcertante. Otra vez será.