En la muerte de Pepe Habichela

En la muerte de Pepe Habichuela, guitarrista insigne, innovador y referente, yo quiero acordarme de una cosa, de una anécdota, de algo que se tiene o no se tiene. Como quiera que el Jose, el Grunge, ha dicho que él lo vio en directo, sospecho que tuvo que ser el mismo día que yo lo vi en directo, en el Teatre Sagarra, acompañando al violinista Chandrú y a un maestro del Sitar, que era ciego y que ahora no soy capaz de precisar quién fue aunque me sale todo el rato Talvin Singh y no es Talvin Singh. El caso es que en aquella época, no soy capaz de saber cuántos años hace, Pepe Habichuela había sacado un disco en el que incluía colaboraciones con artistas de la India y estaba de gira junto a esos músicos haciendo un espectáculo de fusión ciertamente interesante. No sé cuánta gente hubo en el Sagarra aquel día, pero estoy convencido de que todos salimos de allí conscientes de que habíamos presenciado algo grande. Pero yo, junto a la música, me quedaré con una cosa. En un momento en el que los dos combos, el flamenco y el hindú, debían tocar juntos, el intérprete de Sitar del que no recuerdo el nombre y que era ciego, debía afinar su instrumento. Sentaron al hombre en el lugar que le correspondía y le colocaron el Sitar para que lo afinara, mientras que todos esperaban a que aquello sucediese para continuar con el concierto. Entre ellos, naturalmente estaba el propio Pepe Habichuela. Pepe Habichuela era natural de Granada, padre de los reconocidos miembros de Ketama José Miguel Carmona y el otro. Pepe Habichela no tiene el nombre de un Paco de Lucía, pero se movía ya en esa élite. Había tocado con los mejores y en solitario era una referencia que se podía ya permitir lujos de fusiones y demás. Y ahí lo tenías, en Santa Coloma de Gramenet, en el Sagarra, esperando a que el sitarista ciego acabase de afinar su Sitar. ¿Os he dicho que me encanta el Sitar? No es por engordar el texto ni enrollarme, pero he de decir que yo a aquel concierto no fui por Pepe Habichuela, sino porque iba a ver tocar un sitar en vivo, junto con alguien tocando la Tabla y la Vina, por ejemplo. Ya saben, mi afición por la psicodelia y el rock y el pop ácido me hace conectar con esos sonidos orientales y orientalistas, percusiones, flautas, y por encima de todo, el Sitar. Tocar el Sitar no es fácil, que se lo digan a George Harrison. Afinar un Sitar no debe ser algo sencillo. Todos esperando a que en el Teatre Sagarra aquel indio ciego afinase el instrumento y en un momento Pepe Habichuela se arrima al micro y dice, admirado, 'no veas'. Más grande que la música misma. 

L'enquesta del Canal 4 - Avel·lí Artís-Gener 'Tísner'

A qui direm Tísner. Tísner no és l'autor que et ve primer al cap quan parlem de Literatura Catalana. Ni tan sols el segon. Possiblement tampoc el tercer. Hi ha noms de més pes, de més profunditat, d'una trascendència arrebatadora. Però, dos de dos. Paraules d'Opoton el Vell, és un llibre, una novel·la d'aquelles que podem dir imprescindibles, una autèntica lliçó de com fer compatible humor, història, distopia, crítica política, tot. I amb un estil contagiós. De la mateixa manera, aquest L'enquesta del Canal 4 es presenta com una novel·la de gènere, en aquest cas, d'una sort de ciència ficció, una distopia en la que a través d'un canal de televisió ens controlen tot, tot i que com en tot règim que hi hagi pretensió d'absolut, s'hi presenten esquerdes. Aquest L'enquesta del Canal 4 és una reedició, no és una novel·la actual, ja va rebre el premi Sant Jordi al 1972 nada menos, i és que Tísner ja fa anys que és mort. Saber de Tisner és bo i pot ser dolent a la vegada. Saber que va ser cul i merda amb Calders fa que tot es miri amb un prisma condicionadament positiu. Res que estigui en contacte amb Pere Calders ha de ser dolent. Però aprofondir en el personatge i persona Tísner ens descobreix un èsser polític amb qui no sé si avui, al 2026, jo hi simpatitzaria gaire. Res. Gens. Però, resolt el tema de que en peores plazas hemos toreado i amb indesitjables pitjors ens hem referenciat, abracem aquest llibre amb il·lusió per trobar-nos, al menys un quart del que ens vam trobar amb Opoton. I la veritat és que aquest llibre és sorprenent, per la rabiosa actualitat, tot i parlar del món de la televisió que ja ens queda com lluny vivint en les eres de la IA i de les xarxes socials, però amb una mica d'esforç intelectual podrem veure que les coses que ens explica i que ens retrata, tenen ramificacions en les nostres vides diàries actuals. L'argument és el següent, un Canal de televisió en un Estat que ens figurem totalitari, i que s'encarrega de difondre ideologia i esbarjo a tota la població, encarrega una enquesta entre els seus treballadors per saber com estan, què pensen uns dels altres, com està l'ambient. Aquesta enquesta és aprofitada per un grup subversiu, el Trajecte, per tal de recabar informació i erosionar el sistema des de dins. I és que, de manera paral-lela a la narració, en paràgrafs apartats i marcats en negreta, se'ns informa d'un procés que tindrà consecució al final de la novel-la tot i que nosaltres en moltes ocasions, lectors apresurats, passem d'aquests inserts. Tísner ens retrata la psicologia de tota una sèrie de personatges, des dels entrevistats als treballadors entrevistats, amb les seves manies, cosmovisions, limitacions i malfiances, així com de tot un engranatge dissenyat per que s'obeeixi i que finalment és calcat entre el poderós Canal i el subversiu Trajecte. Trames, subtrames, entrevistes, testimonis, s'entrelliguen en una història entretinguda i amb molts moments per emmarcar, subrattllar o fer foto per publicar a l'Instagram. Dos de dos, Tísner és un valor segur. No és únicament un Calders novel-lesc, sinó un narrador reconeixible i adictiu. Ara, a esperar quinze anys més a trobar un tercer llibre que no desmereixi. 

Carne para la picadora

La política internacional, la geoestrategia, los intereses cruzados, los acuerdos de Abraham, la deslealtad de Dinamarca, el debate migratorio, las mafias, el rey de Marruecos dándose un paseo por París, la barbilla afilada navegando hacia Ceuta, el análisis sosegado, el ministro de lo que sea de Israel, la embajada de Israel, un tweet de Trump, un parlamentario norteamericano, la primera ministra italiana que nos creíamos que ya era de los nuestros porque se había enfrentado a Trump por nosequé, resulta que no es nuestra amiga y que es la fascista de mierda que siempre fue, la combinación de factores, las carambolas, una reunión con Argelia, el Frente Polisario, el precio del barril Brent, 75 muertos. 88 muertos. Hemos llegado al centenar de muertos. Las mayorías absolutas, Iker de vacaciones volviendo a su programa, la Joe harta de que la gente opine de todo, otra encuesta, Girona se tiñe de azul fascista, el presidente dice sin decir, la culpa ha sido de Trump, la culpa es de Netanyahu, nos la tienen jurada, somos el único país que se ha desenvuelto con algo de decencia en lo de Palestina, no pueden con nosotros, saldremos fortalecidos, si cruzas a nado no te pueden devolver en caliente, de los 50 mil que entraron no debe quedar ya nadie, hay más de 80 muertos, puede que lleguemos al centenar de muertos. No son solo marroquíes en edad militar, hay también mujeres de otros países, hay un gazatí, hay senegalesas, en la terraza de un bar, un domingo a las dos de la tarde a unos 35 grados en Santa Coloma de Gramenet un grupo de hombres en edad militar discuten y uno de ellos dice que imagina que te entran aquí sin pensar que él o su padre entró en algún sitio hace tiempo años, o su abuelo, quizás, entró en un sitio y hoy está en esa terraza el 2 de agosto con miedo a que entren 50 mil personas en edad militar en Santa Coloma de Gramenet, llevamos ya lo que debe ser casi un centenar de muertos. Una manifestación en Ceuta de gente echando a los fascistas que han ido a 'salvarles', una chica que habla diciendo que es española, me da reparo compartir el vídeo porque si saco a alguien diciendo que es española y me sitúo con ella, o comparto lo que dice, alguien dirá, ajá, es español, y nadie quiere que le digan que es español, leo en un tweet que tiene 500 likes que si alguien es ordinario, grita o es maleducado es español, que les devuelvan a Marruecos Ceuta y Melilla, gente llorando porque no se dedicó el espacio suficiente a llorar los 750 años de la muerte de Jaume I diciendo que Ceuta y Melilla son colonias, y por el camino hay casi un centenar de muertos, un centenar de personas que ya no están porque vieron la oportunidad de pasar al otro lado de la valla porque en ese lado de la valla ya no estaban y nosotos seguimos discutiendo sobre cosas y la carne para la picadora que un día seremos sigue pudriéndose ante nuestros ojos. 

A star is born - Bradley Cooper

No había visto esta película principalmente porque no tenía ningún interés en ver esta película. Pero ayer, después de haber visto anteayer un dramonazo oscurísimo de altísima exigencia emocional, haciendo scroll televisivo, apareció esta película y como no estaban los cerebros para mucho más me dije, venga,  ver hasta dónde aguantas. Y la acabé. Esta película es un remake de otras tres películas previas con el mismo nombre y supongo que con argumentos similares. En este caso, la reminiscencia más conocida es la de una película protagonizada por Kris Kristofferson y Barbra Streisand, casi nada al aparato. Bien, la película la dirige el propio protagonista, Bradley Cooper, al que conocemos principalmente de las sagas Resacón en las Vegas y que él mismo protagoniza interpretando a un cantante de country rock o de rock a secas que está un poquito encenagado con la bebida y que una noche se pierde por esos bares para acabar descubriendo a una chica que canta como un demonio de bien. Esa chica es Lady Gaga. A mí Lady Gaga siempre me ha recordado a alguien, pero en esta película, donde en muchos tramos de la misma aparece digamos al natural, el parecido es asombroso, como un clon. Ambos comparten durante esa noche que se conocen un intercambio de pareceres sobre el arte y el éxito y la música y se cantan alguna canción que tienen a medias. Digamos que él se pilla y ella pues también. Al día siguiente él la reclama para un concierto y acaban cantando la canción de la noche anterior y exitazo. Se lían. Relación. Él es un cantante de éxito pero de vez en cuando tiene campanazos de beber mucho y tiene un hermano interpretado por Sam Elliot que Sam Elliot en esta película debería tener unos 77 años o así y es IMPOSIBLE que sea su hermano mayor porque le debe sacar unos 30 años, que puede pasar pero es que ves a Sam Elliot y puede ser su padre absolutamente. Sam Elliot por cierto interpretando otra vez a Sam Elliot. El caso es que la pareja tiene éxito pese a que él es un bolingas de cuidado y tiene ese puntito de que tiene que hacer realidad las letras de sus canciones o de las canciones de ella, y ese tocar fondo, y ese rollo de cuando me va bien quiero que me vaya mal, y ya más o menos ves venir que el éxito que tiene ella (cuánto más éxito tiene ella, menos natural parece de nuevo) a él no le mola, o yo que sé, porque hay muchos momentos de la película en los que el deja la mente en blanco, la mirada perdida, la risa de me la bufa todo y sabes que se va a liar. A ella, que la ficha un productor con mala hostia, la van modelando para convertirla precisamente en una especie de Lady Gaga cutre, pero con éxito. Y él, el Bradley, es que no lo ve. En definitiva, hay cante, hay romance, hay propósito de enmienda, pero como pasa con las canciones de Los Planetas, hay gente que se cree el personaje y no puede escapar. Total, que he visto A star is born, y que ya estoy preparado otra vez para lo que tenga que venir. 

La más grande - Alexis Morante

Los documentales sobre artistas nos ayudan a comprender el arte que despliegan, el talento que atesoran, sus circunstancias, la influencia de los acontecimientos personales en su trayectoria y por fin, porqué son lo que son, porqué los tenemos como referencia. Rocío Jurado recibe el apelativo de La Más Grande, así sin contemplaciones, y por eso se le dedica un documental de cuatro episodios para que sepamos de su vida y talento y que entendamos porqué ese apelativo es cierto, o no. Pero lo que pasa con muchos documentales, sobre todo de artistas patrios, es que no hay un interés cierto en lo que llamamos 'arte', en su categoría como cantante, en su revolucionario estilo, en su evolución discográfica, en qué registro dominaba más o menos, dónde se encontraba más cómoda o con qué fracasó, sino que pareciera que su 'arte' es un 'aparte' de su vida personal. La voluntad exagerada en este documental de vincular su vida personal como hilo conductor de la trama, incluso cuando se quiere denunciar el exagerado acoso a su figura durante una época de la que se elude su carrera artística, nos lleva a decir y sé que no soy el único en pensar así, que se trata de una oportunidad perdida. Porque si todo el metraje dedicado a matrimonios, romances y familia, se hubiera dedicado a ensalzar y remarcar el talento artístico de Rocío Jurado, quizás podríamos haber disfrutado más del documental, pero la verdad es que los dos últimos episodios no dejan de ser un apartado de crónica social que desinflan por completo el pretendido objetivo del trabajo. Otro asunto es el de pretender ligar a Rocío Jurado con un feminismo politizado que resulta un poco de pega. Nadie niega que Rocío Jurado y su actitud así como sus canciones, las compuestas por Manuel Alejandro significativamente, fueron y son un asidero para millones de mujeres que escuchan algo que sienten. Pero su trascendencia está más en cómo millones de mujeres sin politizar o sin pertenecer a movimiento alguno, hicieron suya a Rocío Jurado. Fue más una referencia popular que no una referencia por parte del feminismo político y por eso fue grande. Pero eso no acaba de ser importante en el documental o está referenciado rarunamente. Oportunidad perdida. Con un material capaz de desvelarnos joyas como ese momento en el que canta 'Ahora es tarde, señora', en vivo, ante una señorona enjoyada que no sabe dónde esconderse y que prácticamente merece todo el documental, estos cuatro episodios nos dejan otra vez con la sensación de que no se es capaz de hablar de música, de reconocer que era cantante y música, artista, no por chipionera o devota, sino artista porque tenía algo que sabía transmitir y ese algo tiene que salir en algún momento y parece secundario. En fin. Otra vez será. 

90 anys del PSUC. El segell del Partit.

Ser, estar i semblar. El PSUC ja no hi és, el Partit ja no és un subjecte polític tot i que encara manté un funcionament orgànic i si teniu temps i ganes us podeu preocupar en buscar si hi és realment, si som, o si serem. El PSUC està, permanentment, en la nostra memòria i en la memòria de molta gent que se'n reclama hereva, dipositària, continuadora, representant davant Déu i la história. La herència del pensament generat des del PSUC sobre Catalunya, sobre la seva cultura, sobre la llengua, sobre la manera de fer política, continua vertebrant el país entre els que es dedican a combatre el fantasma i els que el volen mantenir present com si res hagués canviat. Semblar, hi ha partits que volen semblar el PSUC, hi ha partits que han decidit ser el PSUC sense ser el PSUC. Partit Socialista Unificat de Catalunya. No pots semblar-te al PSUC. O ets o ets fake. El Partit més important de la història de Catalunya (casi ná) compleix avui 90 anys. El 23 de juliol de 1936, només quatre dies desprès que la sublevació feixista fos aixafada a Barcelona per part de les milícies populars, quatre partits decidien unir-se i crear un partit nacional i de classe. El Partit Socialista Unificat. Ja hi havien altres partits comunistes a Catalunya, partits que no es van integrar en el PSUC. Ja hi havien altres formacions d'esquerres, proletàries, burgueses, nacionals, anarquistes, republicanes. Però nomès el PSUC era el PSUC. Des de llavors, per bé i per malament, la història del PSUC no es va veure aliena a les divisions, enfrontaments interns, escisions i purgues. Però també és una història d'èxit. La història del Partit que va encapçalar la resistència interior a una dictadura feixista implacable, la que va saber aplegar al seu voltant a una classe treballadora que necessitava noves formes d'acció política, que volia lluitar i sabia com fer-ho, que no es ressignava a sobreviure, sinò que visibilitzaba als carrers que la llibertat, que la democràcia, que els drets socials i nacionals, s'havien de guanyar i es podien guanyar. I si no es podia fer sols, s'havia de parlar amb tot aquell que poguès contribuïr a avançar. Sempre avançar. Moltes vegades per sobre dels interessos del propi partit i de la seva preeminença com a actor protagonista dels avenços i dels canvis. El PSUC va ser el Partit de la lluita antifranquista, amb d'altres partits que també donàven la cara i es deixaven la pell, és cert. I el PSUC va ser el partit que va recollir aquesta onada de simpatia per la seva feina dolorosa, dura, terrible, en les primeres eleccions municipals que van posar a alcaldes comunistes a fer i projectar allò que es tenia al cap durant dècades i s'havia d'aconseguir en pocs anys. La vida en democràcia, l'assumpció del sistema, la llibertat formal, ser comunista o ser demòcrata o antifeixista i conviure en el mateix partit amb altres comunistes o simplement demòcrates, el joc democràtic de les majories i les coalicions necessàries i invisibilitzadores, la responsabilitat i l'ardor revolucionari, i una proverbial absència de monolitisme van auspiciar que aquest Partit perfecte, veiés com el seu paper fos rellegat a un segon pla electoral i finalment a un enfrontament kamikaze intern del que encara no ens hem recuperat. Aquell partit que va pensar i realitzar què era la Catalunya del Segle XX, com preservar i fer avançar la seva cultura, la seva llengua, el seu sentiment nacional, i contagiar i permeabilitzar el seu pensament a d'altres formacions fins a donar-li un nom: catalanisme popular, va ser una referència per imitar. Però també una referència per abatre. A dreta i esquerra, la lluita contra el PSUC i el que representava , contra la seva idea de país, ha estat dinamitzadora de corrents polítics, de partits i de processos històrics. Sobta ara que qui ha lluitat contra el PSUC i la seva hegemonia ara se'n reclami depositari o que qui ha estat víctima treballi per l'agressor. Sobta que qui dona lliçons de què era el PSUC i perquè es va crear, treballi ara per qui el vol obviar de la història de Catalunya. Catalunya així, a 90 anys del naixement del PSUC porta el seu segell marcat a foc. Què hauria estat de Catalunya sense un partit com el PSUC? Forçosament un país diferent i indubtablement pitjor. La desaparició del PSUC com a actor polític, els fragments, les continuïtats, les fugides cap endavant, els renecs, les reivindicacions, les adulteracions i les pervivències mentals, mantenen el Partit en la vida política catalana. Però el Partit ja no hi és. Fer-lo desaparèixer va ser una opció arriscada, què, penso, potser va sortir regular. Fer dels nous partits vells PSUCS no funciona tot i que el segell del PSUC continua indeleble. A 90 anys del naixement del PSUC queden moltes coses per dir, molta història per fer. Amb un PSUC fantasma, amb un PSUC transmutat, amb un PSUC ideal, amb un PSUC d'arxiu històric, amb un PSUC què és el contrari del que penses, amb un PSUC de pegatina, amb un PSUC d'homenatge perpetu, amb un PSUC que trobem a faltar i que no sabem què fer amb ell, amb un PSUC llast i enlluernador a la vegada. Amb una militància de ferro. Visca el PSUC. 

Amarga Navidad - Pedro Almodóvar

Una compañera hace poco se autoflageló en un texto diciendo que no tenía las herramientas comunicativas para explicar lo que sintió viendo una obra de teatro. Yo no sé si las tengo, pero intentaré emplearme a fondo hoy. Este texto contiene información que se considera en el argot contemporáneo como spoiler, es decir, que si sigues leyendo, sabrás cómo acaba la película. Pero es que sin saber cómo acaba la película es imposible si quiera considerar qué es esta película de Pedro Almodóvar. ¿Dónde os habéis quedado de su filmografía? ¿Cuándo le perdisteis el hilo a Almodóvar? ¿En qué momento os dejó de interesar? Yo hace tiempo que no siento nada al ver una película de Almodóvar y si las sigo viendo es por cierto interés morboso en saber cómo ese hombre, aclamado y reconocido y repudatísimo, no tiene nada que ofrecer que no sea complacer la imagen de sí mismo que se ha creado para con los demás, críticos, instituciones culturales, grandes medios. La presencia de grandes actrices internacionales, de estrellas rutilantes que 'vuelven' a trabajar con él, repartos deslumbrantes, nos sirven de enganche para continuar teniendo las películas de Almodóvar como citas obligadas, aunque ya no nos interese lo que cuentan. Así, llegamos a esta película que, desde el comienzo, se aparece como un despropósito en el que todos y cada uno de los tópicos absolutos sobre las películas de Almodóvar van apareciendo. A veces tenemos la sensación de que hay escenas que hemos visto, que hay actores que ya han hecho ese papel, que otros actores han hecho el mismo papel que otro actor ya está haciendo, que no es posible que vuelva a recurrir a Chavela Vargas como recurso dramático musical, que no es posible que otra cantante famosa se preste a hacer una aparición, que las combinaciones de colores, que los planos cromáticamente estudiadísimos, que la historia de la madre que se muere o se está muriendo, que el director de cine, que las fotos con Jean Paul, que la pareja del director de cine, que la belleza masculina, que Rosy de Palma y las alusiones a la droga como algo de andar por casa, los rostros conocidos, mujeres que se ayudan, dramas muy intensos, me voy a Lanzarote o Fuerteventura, actrices que no hablan que casi mascullan porque tienen que interpretar que están muy mal, otra canción de Chavela Vargas, tomar mezcal en una terraza de un parque de Madrid, Sbaraglia haciendo el papel que antes hiciera Banderas, la ayudante repasando los premios y galardones que va a recibir el director y tú pensando pero cómo se puede ser tan gilipollas de presentarse como un ícono cultural él mismo así sin anestesia ni nada. Todo es tan repetitivo y tan obvio que nos predispone a una crítica feroz, una crítica despiadada, a poder decir con toda la boca llena de dientes que Pedro Almodóvar está acabado, que esta película es una absoluta mierda y que ha perdido el respeto por sí mismo en lo que parece una parodia de su cine perpetrada por él mismo. ¿Pero es que nadie se ha dado cuenta? ¿Pero es que nadie le dice al rey que va desnudo? ¿No es como si Mel Brooks hubiera hecho una parodia de Todo sobre mi madre o de Volver, por ejemplo? Así que pasan los minutos y las tramas nos dan igual porque incluso pareciera que las tramas dan igual, se desvanecen, personajes que aparecen y que parece que tienen un qué y que de repente se convierten en nada y lo que les pasó deja de pasarles o vete a saber. Y a una trama le sustituye otra y cuando ya vemos que el disparate no tiene freno, entonces, al final, con una botella de mezcal que milagrosamente tiene el chiringuito del parque de por medio, se pone al descubierto de qué va toda la película. Y la película no va de otra cosa de que el propio Almodóvar ha jugado a dejarse revolcar por el suelo de la crítica, a autoexponerse a una paliza crítica, a que nos mofemos, a que lo arrastremos por el fango, a que nos burlemos de sus mierdas, a que esperemos con ganas la próxima escena para decir 'ves, esto también lo hemos visto', y él lo sabe. Lo sabe desde el primer momento. Lo sabe desde que aparecen los créditos. Lo sabe desde antes de que seleccionemos la película en Movistar. Lo sabe antes de decidir qué actores y actrices van a exponerse a la trituradora. Sabe que vamos a cagarnos en Almodóvar. Y al final, nos lo dice, nos concede esa hora y media de masacre almodovariana, para, pasado el entremés, volver a lo suyo. Sublime. 

Crónica del #PleGramenet de julio. Viva la Navidad.

No sé quién es el autor de la pintada, pero me parece magistral. Está en el carrer Pedró, en la obra del edificio sin acabar. Es lo más refrescante de la ciudad. Un recurso de refugio climático psicológico por el cual tú lees la pintada y te transportas directamente a otro tiempo, no a otro lugar, más fresquito. Impecable. Ayer Vox convocó mediante alguna de sus organizaciones afines, una manifestación contra la Taxa de Residus que concentró al menos a diez personas en la plaça de la Vila, al menos a la hora en la que estaba citada la gente. La estrategia de convocatoria en redes estaba siendo impecable, considerando gilipollas a quienes no fueran a la manifestación: si no vas luego no te quejes. Diez personas como mucho. Los convocantes, que luego afearon a Tomás Fernández de la Favgram su alineamiento político, no tuvieron sin embargo empacho en pedir un cable para enchufar el altavoz a alguna parte del Ajuntament. No puedes ser antisistema con la batería a medio cargar. Es de primero de antisistema. En fin, visto el ridículo fuera del edificio consistorial, el ridículo continúa pleno tras pleno dentro del edificio y lo que es más grave, consigue contagiar el bajísimo nivel a todo el resto de miembros del pleno municipal que arrastran las intervenciones con más ganas de que llegue el final de todo esto que de trasladar alguna idea que resulte estimulante para la política municipal. Nadie dijo que esto fuera fácil y que la presencia de los energúmenos en el pleno fuera inocua, y podría ser peor, lo que era más difícil de prever era que el bajísimo nivel de la extrema derecha, no nivel de barriobajeros o de falta de clase, no, nivel político, bajísimo, a veces sonrojante, siempre vergonzante, provocase en el resto de los grupos una pereza absoluta a la hora de ir desarrollando algún tipo de propuesta para la ciudad. El pleno comenzó con la salutación a Álvaro Rodilla, que ha sido padre, a Raül Moreno, que ya es Conseller y a la selección española que ha sido campeona del mundo. Lógicamente, esto no pudo ser aceptado por ERC que vino a decir que este saludo a la selección que ha ganado el mundial no era compartido porque tal y cual y la alcaldesa, que estaba esperando este momento, les dijo que claro, que al ser un partido independentista entendía que no... un partido independentista. No me quiero despedir de este texto sin mandar un abrazo sentido a mis amigos y amigas independentistas, de izquierdas o no, que esta semana están pasando un ratito malo, sintiéndose mal de vivir entre humanos españoles y con ganas de irse a vivir a la Cerdanya como cerca. Bien, adelante. Nuevas ayudas a las escuelas, la confirmación número mil de que el Nou Institut se construirá definitivamente en el barri de Safaretjos como debía ser desde un principio, la sensación de que estas cosas ya estaban de antes, o habían sido anunciadas, o son repeticiones. Metapleno. El pleno dentro del pleno. ¿Es posible que el metapleno haya sido siempre el mismo metapleno encarnado por la misma persona   y que hasta hoy no me haya dado cuenta? El comentario, el móvil, el bisbiseo, la claca que viene a apoyar, la otra claca que viene a frenar el entusiasmo. En fin. Sobre el despropósito de la moción de la taxa, poca cosa a comentar porque hay poco que comentar de un tema en el que los partidos del consistorio se comprometieron a un acuerdo con el partido gobernante cuyos resultados no conocemos todavía y que se adecuarán a lo que le venga bien a cada uno de los firmantes mientras los cambios que se precisaban de la aplicación de la taxa de residus, siguen sin ser visibles. Una moción sobre Cuba que sirvió para hacer nuevamente el ridículo a una persona ya con una edad como para hacer números de circo y en dos horitas y media se ventila el último pleno municipal de la temporada. La temporada que viene, en septiembre, empieza lo bueno. 

Samarreta de color crema de la selecció espanyola (i 3)

Me n'assabento ahir, per part d'una amiga, que la samarreta color crema de la selecció espanyola és en realitat un homenatge al Siglo de Oro espanyol i a la literatura de Miguel de Cervantes. Primera notícia. Que a la samarreta hi ha una mena de dibuix que és com la il.lustració del Quijote i que la ñ de la paraula España está destacada per donar compte de nosequé. Samarreta color crema de la selecció espanyola. Avui he vist a una noia migrant, empenyent la cadira de rodes on anava asseguda una dona gran, amb la samarreta vermella de la selecció espanyola. Un tweet ahir deia. Els tweets diuen moltes coses i tenen tant poder de suggestió en mi que ahir no vaig veure el partit dels nervis i de la indignació que em provocaven els comentaris que llegia i de la mala llet que en venia per contestar. Un tweet deia ahir que les migrants que porten la samarreta espanyola en realitat la portaven perquè no s'enteraven de res. Un altre ens mostra que la pantalla al Fòrum està situada en el mateix lloc on s'afusellaven republicans i ara la gent que no s'entera de res celebra els èxits d'una selecció amb la mateixa bandera. Com haurà passat la nit Laia Estrada? Com hauran passat la nit tots aquells que volien que perdès la selecció espanyola i que han hagut de patir indeciblemente cotxes, claxons, persones, persones espanyoles a més, celebrant el triomf? Com hauràs adormit tú que ahir posaves totes les teves esperances en un personatge com Leo Messi, col.laborador del règim genocida d'Israel, com a alliberador de la pàtria catalana? Còm haurà estat llevar-se aquest matí sabent que estàs envoltada de traïdors i d'espanyols, pitjor, de migrants que volen ser espanyols, que són ja catalans i espanyols. Samarreta de color crema de la selecció espanyola. Tercera part d'un text que va nèixer de la perplexitat davant l'ús massiu d'una samarreta color crema de la selecció espanyola i que va continuar expandint-se a mesura que la preplexitat sobre com s'ha resignificat aquesta selecció pot tenir incidència en una nova idea de Catalunya i d'Espanya. Incipent, minúscula, però hi és. Tot i que hi ha qui s'esmerça en indicar-nos que som tontos útiles, que hem estat psoeitzats, que l'espanyolització, que els republicans. Que no sabem. Que Espanya es un estat fallit. Que es pot ressignificar la Virgen del Rocío en clau de cultura popular però no es pot ressignificar la selecció espanyola. Porque no. Perquè Espanya. Espanya està a la teva porta, te l'estàs creuant pels carrers, estava allà. Digue-li Espanya o digue-li una Catalunya que no està al cap de Manel Vidal, ni de Laia Estrada, ni de la Sílvia, ni del Non, ni de la Su, ni de la Ojeda, ni de l'Astrid, ni dels Òscars. Voluntat de ser. Voluntat de ser. La selecció espanyola de fútbol és la campiona del món. Com ho va ser la femenina també. Ahir l'Aitana Bonmatí estava comentant el partit a Dazn, i al final hi era a la gespa preguntant i saludant als seus companys. Aitana Bonmatí era una altra esperança, el seu pare era, l'Aitana és dels nostres. Doncs sembla que tampoc. Samarreta de color crema de la selecció espanyola. Acaba el partit i sona Manolo Escobar i Que viva España i em tornen tots els fantasmes, i los dos cojones i la furia i se m'acaben els fantasmes quan veig al Lamine fent moneries a la càmera desprès de resar o al Nico Williams paseando estilazo i anant a la seva mare a portar-li la medalla. Aquest matí hi han més samarretes vermelles que samarretes de color crema de la selecció espanyola. Suposo que les altres estan brutes d'ahir. Vaig aixecar-me del llit preocupat perquè no sentia crits i al cap d'una estona vaig sentir el gol cridat per la mateixa persona que crida gol i toma quan marca el Madrit quan remunta. L'estava esperant. Ara a veure el telenotícies i si un relleu al front de l'Orquesta Nacional de Palamós no és més important que el títol de la selecció espanyola farcida de catalans i amb gol d'un jugador del Barça i valencià i amb milers de persones catalanes als carrers sent feliços. Contra ningú. 

Viejos cuentos centroeuropeos

El primer año que nuestros padres nos llevaron al mar yo había estado preparándome a conciencia leyendo todo lo que tuviera relación con barcos, marineros, viajes, aventuras submarinas, peces fabulosos y mundos subacuáticos varios. Cuando llegamos al pueblo, después de unas horas de viaje que ya presagiaban una posible decepción, no encontré un gran puerto, o una playa kilométrica, ni siquiera una atestada lengua de arena repleta de turistas que hablasen idiomas desconocidos. Todo lo que aquel pueblo tenía de relación con el mar era su límite físico con el mismo y un pequeño puente que saltaba sobre una lengua de agua que penetraba hacia el pueblo. El resto era costa agreste a la que ni siquiera los intrépidos que siempre existen y que pretenden que allá donde no ha llegado nadie se encuentra la promisión de algo que quizás a nadie le ha interesado jamás, se habían aventurado. Así que con mis hermanas dábamos paseos por el pueblo mientras yo pretendía entretenerlas con lo aprendido en los libros, intuyendo que las aburría tanto o más que el mismo pueblo. Y día tras día acabábamos apoyadas con nuestros bracitos colgando en la baranda del puente. E insospechadamente, quedándome con la mirada fija hacia el mar o bien escrutando el nada profundo lecho de la lengua de agua, vi algo. Y era todo eso.  

Samarreta de color crema de la selecció espanyola (2)

Finalment la selecció espanyola ha assolit la fita d'arribar a la seva segona final en un Campionat del Món en categoria masculina. Es parla poc de la coletilla 'masculina', ja que la selecció espanyola en categoria femenina ha arribat a finals i ha aconseguit titols que han contribuït, penso, de manera fefaent a que l'acceptació popular del concepte selecció espanyola sigui cada vegada més gran. Samarreta de color crema de la selecció espanyola. Aquest article és la continuació d'un article publicat a Fòrum Grama fa unes setmanes on venia a cridar l'atenció de com aquesta samarreta de color crema de la selecció espanyola ho estava petant. L'article, escrit abans de tota la vorágine de les rondes eliminatòries, queda sobrepassat per com aquest fenòmen de la samarreta de color crema de la selecció espanyola s'ha extès. Passejar pels carrers de Santa Coloma s'ha convertit en un mostrari de gent, de colomencs i colomenques, que porten la samarreta de color crema de la selecció espanyola, amb una heterogeneitat de perfils que espatarra. Si abans la samarreta de la selecció (qualsevol samarreta futbolera) era patrimoni de l'home jove cishetero o bé de l'home mediana edad cishetero sempre caucasià, ara la samarreta la pot portar qualsevol, dona, home, jove, vell, heavy metal, punk, Comuner, migrant, socialista, migpensionista, nen, nena o lo que es vulgui autodeterminar i ben fet que està. Motius? No sé. Puc esgrimir els meus, però m'interessa abundar en els motius que veuen aquells que senten que Catalunya està morint. Llegeixo amb feredor una entrevista a un jove dit Frederic J. Porta que és director de dues revistes i que esgrimeix, de la mà de l'exdirector de TV3 Vicenç Sanchís una sèrie d'idees sobre la identitat, la catalanitat, què fer amb els que parlen castellà o tenen un sentiment espanyol, que podrien ser compartits per bona part de l'independentisme de l'esquera més radical fins que arriba un moment en que ell es declara de dretes i que no veu amb incomoditat Aliança Catalana i considera que Cambó fou un revolucionari independentista, o que la immigració dels anys 50, 60 i 70 fou un complot franquista per espanyolitzar catalunya i que ara els catalans son una minoria. M'imagino la incomoditat profunda que deuen sentir, si és que hi han a Santa Coloma persones que pensin així, en caminar pels nostres carrers i consideren que tota aquesta gent de samarreta de color crema de la selecció espanyola, els sobra. No haurien de ser. Jo no la portaré la samarreta color crema de la selecció espanyola, tot i que veig companyes i fins i tot camarades que porten un remedo fet per una marca comercial especialitzada en vestir-nos de revolucionaris amb la bandera republicana. Però sé que els hi sobro també. Si el món fos el que les xarxes socials diuen, la companya de badalona que posa amb el seu company i camarada meu amb les samarretes, s'haurien d'exiliar. Però Catalunya és una cosa que va més enllà dels jardins dels Ateneus, de les tertúlies, dels premis literaris, dels certàmens. Llegeixo els postulats de Nexe Nacional, un grup d'esquerra independentista i no sé en quin moment això té alguna relació amb l'esquerra. També parlen d'utilitzar una imposició de la identitat. No veig gaire diferència de relat ni de fons amb el jove Frederic J. Porta, ni amb Alhora, ni amb el mejunje intelectual que està preparant el camí per que l'arribada dels 25 diputats d'Aliança Catalana condicionin la vida política del país i delimitin el perímetre de qui és català i qui no és català. A l'altra banda, el desnortamiento de qui tenia un juguet i l'han pispat, una selecció on el líder mediàtic, referent de joc i guinda irrevernt en un context de joc col.lectiu, representa tot lo contrari del que voldria M.Rajoy. Fatxes que no suporten una selecció que no pensen que sigui espanyola. Una Espanya que no se la creuen. Mentrestant, als carrers de Santa Coloma samarretes de color crema de la selecció espanyola, putaespanyisme preadolescent a les xarxes, constatació de que fa 16 anys jo estava donant un cop a la paret quan va fallar la ocasió Robben davant Casillas i ahir vaig treure el partit en el minut 70 perquè m'estava posant nerviós. Penso que sóc la mateixa persona, però no ho sóc, penso que la meva percepció de la selecció ha canviat. Cap jugador madridista, èxits de la femenina, plurinacionalitat, Lamine Yamal, Nico Williams, alguna cosa que no rezuma caspa (tot i que la caspa persisteix), m'han fet canviar. Veig les fotos que penja l'Enrique Serrano i que gentilment em cedeix, la gent jove. Vegi les barres per vendre birra que em sobren. Veig els memes de gent que parla de com el feixisme es cola amb la selecció espanyola i la seva imatge amable. Veig que alguna cosa avança i canvia, mentre que uns quants s'entesten en que el seu relat no mori com creuen que mor Catalunya o com els que creuen que mor una Espanya de casta, furia y cojones y blancos recios y varoniles que ja no existeix i que esperem que no retorni. Veurem que passa diumenge. 

📷 Enrique Serrano

David Byrne en el Cruïlla. ¿Cómo has llegado hasta aquí?

Me dice mi amigo Ramón Costa que él también estuvo en el concierto de David Byrne en el Cruïlla el pasado viernes 10 de julio y yo le pongo un corazoncito en el mensaje y no le digo que el disco que jamás le devolví después de casi 35 años porque entendí que me lo daba o que él no lo escuchaba o que era de su hermano o que a mí me iba a gustar más que a él, el Speaking in Tongues, se ha convertido en el disco más escuchado en casa y cuando a Martí le digan que qué le ponía su madre para bailar le dirá que a él le ponían los Talking Heads. El viernes pasado en el Cruïlla, David Byrne volvió a demostrar que sabe cómo funciona esto de la música, que sabe qué hacer para mantener en vilo a una audiencia que conoce a la perfección un repertorio cargado de temacles y donde se permite el lujo de prescindir de temarros como Love for Sale, Wild Wild Life o Road to Nowhere, o Cities, por poner algunos ejemplos de canciones que a mí me tocan la patatita y quizás a ti no. David Byrne, líder de Talking Heads, no fue nunca un músico de masas. Los Talking Heads tuvieron éxitos pero no fueron U2. Nacidos en el Nueva York de mediados de los 70, formaron parte de aquella primera escena protopunk junto a Blondie, Ramones, Television... crearon la new wave, nos enseñaron lo que eran los ritmos del afrobeat y el funk pasados por el tamiz de un nerd blanquito, se enrollaron con Brian Eno, buscaron más músicas, coquetearon con la salsa y finalmente se disolvieron. Y no se llevan. Ver un auditorio como el del Cruïlla, grandecito, pobladísimo, te hace preguntarte si todo el mundo viene por Talking Heads, por David Byrne o porque toca venir. Hay turras mayúsculos detrás mío que analizan los cambios imperceptibles en las canciones. Hay un par de chicas que en la barra se confiesan una la otra que no tenían ni idea de quién era este señor. Pero la sensación de flipe es total. David Byrne sabe cómo funciona la música porque nos lo enseñó en su libro Cómo funciona la música, biblia fundamental para quienes alguna vez hemos formado parte de una banda, queremos interpretar sonidos o queremos escucharlos, y sabe que la puesta en escena no es un tema para tomárselo a broma. Así en Barcelona Byrne se presenta con una banda móvil, una banda que baila al unísono, que canta en comunión, que no está quieta y donde Byrne, aunque sea Byrne, se esfuerza en parecer uno más. A sus 74 años, corretea, salta, se mueve, baila y mantiene una voz que parece milagro. Detrás de los músicos uniformados en esta ocasión de azul, una tríada de pantallas nos pone en contexto o sirve de fondo a canciones que nos emocionan. Comenzar con Heaven de una manera casi minimalista (a los que hemos visto la película Stop making Sense nos recuerda a ese inicio mano a mano entre él y la sublime Tina Weymouth) y un planeta Tierra al fondo ya nos avisa que hoy nos lo vamos a pasar bien y nos vamos a hacer nuditos en la garganta de vez en cuando. Van cayendo temas de (casi) todos los discos de los Talking Heads menos de More songs about buildings and foods y del True Stories. Incluso tocan una del Naked, Nothing but flowers, pero es que menudo cancionón es Nothing but flowers. Canta Air del Fear of Music y me emociona. Canta Houses in Motion y le digo a todo el mundo que quizás es nadie, quizás es solo Alba que no deja de bailar o la Núria que está en éxtasis, que me parece raro que cante esta canción porque las del Remain in light menos Once in a lifetime con raras. Reconozco que una tanda muy seguida de canciones en solitario de Byrne que no conozco me cortan un poco el rollo y me hacen recordar que soy un pobre anciano que lleva ya mucho rato de pie y está cansado y... hasta que llega una traca final de pepinazos con Life during Wartime, la sublime Once in a lifetime, y nos vamos con Burning down the House, la canción con la que se abre el Speaking in Tongues. Ese disco que Ramón Costa me dejó/dio/regaló y que cuando lo escuché me pareció raro o diferente porque yo venía de escuchar las canciones y los vídeos del Sputnik con el And She Was, Love for Sale,  Wild wild life (que imitaba frente a la tele con mi hermano Paco siendo este un chinorrillo), Road to Nowhere (que aquí Pablo Carbonell versionó para una campaña publicitaria de Lois y es que sois muy jóvenes y no sabéis de nada) y que el primer disco (tengo muchos 'primer disco que me compré), que me compré fue el True Stories y pensé, vale, bien, pero esto no es lo que yo esperaba. Y todo eso va pasando por mi cabeza y el concierto acaba y cuando recibo el mensaje de Ramón Costa pienso que qué bien haber llegado hasta aquí y que merece la pena haber tenido siempre buena música en la cabeza para bailar, compartir, sudar y pensar. Siempre ha sido así, siempre lo será. 

¿Quién explica 25 diputados para Sílvia Orriols?

Ayer mismo, cuando salió la encuesta del CEO (que no es cualquier cosa) que ponía a Aliança Catalana como tercera fuerza, Gabriel Rufián, faro y luz y espíritu que guía a la izquierda, puso la voz de alarma y muy modestamente no quiso arrogarse ningún éxito por los buenos resultados que le dan al partido por el que se presenta sino que llamó a lo de siempre porque la extrema derecha y eso. El Tweet de respuesta de Sílvia Orriols, cabeza de cartel de la extrema derecha nacionalista catalana, tenía más likes que los del mago de las redes. Durante los últimos días, algunas semanas, la pretensión de Aliança Catalana de presentar candidaturas para las municipales les obligaba a hacer pesca de arrastre y a consumar fichajes de dudosa procedencia. Dudosa. Es decir, las críticas fundamentales no vienen porque los fichajes asuman el ideario racista, esencialista, xenófobo, prosionista, de Orriols, sino que tienen un pasado 'español'. Lo que confirmaría para muchos que esto de Aliança es una maniobra españolista para 'contaminar' el independentismo y desvirtuarlo. Sin embargo, parece que todo esto no ha llegado todavía a oídos de sus votantes y, como digo, estaríamos hablando de casi 25 diputados más o menos. Que te voten para 25 diputados es que te vote mucha gente. Incluso si contamos con que los votos de Lleida y Girona valen más que los del área metropolitana y que están sobrerrepresentados, sigue siendo una barbaridad. Durante los últimos años, se ha querido vender la idea de que, con alivio, el Procès ya había muerto y que Catalunya entraba en un nuevo tiempo político. Lo que no se contaba es que de aquel Procès no nacía una idea de Catalunya que se ponía a tratar los temas que habían quedado colgados durante unos diez o quince años, sino que se generaba una Catalunya que perdía las plumas y que, por primera vez, veía cómo una propuesta de extrema derecha sin miramientos crecía y se expandía. Si uno está en redes sociales, el antiguo twitter, la plaga de fascistas es extensa. Pero lo realmente preocupante no es que haya muchos fascistas sobrevenidos sino que entre esa derecha lletraferida, entre los petimetres de los Premis nosecuantus y els Anys nosequés, la preocupación sea 'porqué no hemos sido nosotros los que hemos dado el paso o los agraciados por la buena nueva del trumpismo galopante'. También entre una cierta izquierda que es de izquierda porque no es española, ni escribe en castellano, y si vieran a Brigitte Vasallo le darían un paliza, existe preocupación por el cómo puede ser que siendo nosotros más esencialistas que Fredi Bentanachs, la gente esté yéndose a esa cosa rural y carlistona y hasta insultántemente confraternizadora con un occidentalismo que incluye a los castellanos porque los enemigos son los putos moros. ¿Quién lo explica? Los jóvenes, las redes, la manosfera, la reacción al feminismo, a los derechos lgtbi, a la izquierda gobernante, la manipulación informativa, algo que le echan a la gente cuando va a comprar al Esclat... no sé. Yo creía que tenía una teoría sobre lo de Vox por ejemplo. Pero claro, qué sabré yo sobre cómo se ha generado semejante monstruo en esta tierra que de repente se ha hartado de acoger, de integrar, de un sol poble y que quiere volver a hace 100 o mejor, 150 años, como si no estuviéramos aquí. Y es que, puede ser, que ellos siempre han estado aquí.  

Somos islas. En la muerte de Bonnie Tyler.

Una vez, hace muchos, muchos años, yo quedé con una chica que me gustaba y no sabía lo que podía pasar. Al final, la noche fue una maravilla, nos lo pasamos genial y, no se me olvida, yo tenía continuamente en la cabeza la canción Islands de Bonnie Tyler. Perdón, de Mike Oldfield cantada por Bonnie Tyler. No sé si porque la chica me recordaba a Bonnie Tyler o porque la letra de la canción me quería decir algo. El disco Islands de Mike Oldfield salió en 1987. Yo tenía 12 años. Yo recuerdo que en el pueblo Mike Oldfield era respetado. Como Pink Floyd, por ejemplo. Decir que te gustaba Mike Oldfield no estaba mal. Siempre había algún tío, primo mayor, alguien un poco más adulto, que tenía cintas de Mike Oldfield y tú veías que esa música no estaba mal. El Platinum, Moonlight Shadow, To France. Así que cuando salió este disco y lo comenzaron a poner por la radio, las dos canciones más famosas que eran Islands y The Magic Touch, se me quedaron grabadas. Y en mi lista de Spotify, o cuando había que empezar a bajarse canciones en Napster, los primeros pasos eran estas dos o tres o cuatro canciones de Mike Oldfield. Bonnie Tyler cantaba esta canción siendo ya una cantante famosa. En casa mi padre tenía el single, nada menos, de It's a Heartache, un pedazo de cancionorro de barra de bar que se hartó de cantar y que a día de hoy, si no me equivoco debe seguir siendo su éxito más recordado. Porque tiene varios y no son cualquier cosa y quizás esta de Islands es la menor, aunque la que más me toca la patata a mí. Porque vayamos al asunto, Bonie Tyler es nada menos que la intérprete de ese absoluto himno, de esa canción de todos los tiempos, de esa canción que cuando suena te hace sentir la comunidad del anillo con el primero al que intuyas susurrar 'turn around', de ese pináculo de la canción desgarrada del amor más tremebundo que es 'Total eclipse of the heart'. Esta canción es una auténtica barbaridad, escuchada, pero también vista gracias a un videoclip que nos presenta a una Bonnie Tyler en modo mujerón que no se va a detener ante nada ni ante nadie ni ante ese balcón por conseguir lo que reclama en el estribillo. La canción es una montaña rusa de emociones que van desde la pena negra hasta el arrebato ardoroso y todo con un soft rock ochentero a base de una batería que hace tsssss cuando lo tiene que hacer y que es una canción que quizás no aprecias cuando eres un chinorri pero que de repente, cuando menos te lo esperas, te atrapa y es, también, una de esas canciones que no puede faltar en tu lista, de las que te salen cuando estás yendo y viniendo y no sabes y de repente 'i really need you tonight'. Y todos justeamos mucho con el inglés y entendemos lo que queremos entender, pero nos entendemos. La que creo que es la cuarta canción de Bonnie Tyler, que para muchos será la primera es la de Hero o como reza su título Holding Out for a Hero. Esta me gusta menos. Y como me gusta menos pues no tengo mucho que decir. El caso es que hoy se ha muerto Bonnie Tyler y en los pocos obituarios que he podido leer ella destacaba de sí misma que era una chica de clase trabajadora que lo único que hacía era darle a la gente lo que a ella le gustaría que le dieran y si tenía que cantar pues cantaba. Y no dejó de cantar hasta el final. Bonnie Tyler, con esa voz raspada, con los cardados imponentes, con esos ojos tremendos, nos ha dejado pero nos quedamos con unas cuantas, pueden parecer pocas, pero qué pocas y qué buenas, canciones icónicas. Somos islas, pero no estamos tan lejos. 

Viejos cuentos centroeuropeos

A ver, sí que hubo un campo de concentración pero no era aquí mismo, estaba como a 4 kilómetros del pueblo. Y no era un campo de concentración como los demás, que no sé tampoco cómo serían los otros. Por lo que sé a este campo de concentración, que no era de los más grandes, únicamente traían a gente que había hecho algo. No era uno de esos campos en los que había gente al tuntún, porque fueran judíos o gitanos o comunistas o maricas. Los que estaban aquí los traían porque habían cometido algún delito. Era como tener una cárcel en el pueblo y, que yo sepa, hay cárceles en muchos pueblos y ciudades y la gente no lo esconde. Así que nosotros hacíamos vida más o menos normal, todo lo normal que se podía hacer en aquellos años porque cuando lo abrieron ya estábamos en guerra y nada era normal. Yo no conocí a nadie que hubiera estado en el campo de concentración, pero ya te he dicho que es que quienes estaban allí eran delincuentes y yo siempre me he guardado mucho de juntarme con quien no me tengo que juntar. Además yo era un chaval entonces que tampoco se enteraba de mucho y mis padres no hablaban demasiado de política. Solo me acuerdo de mi padre diciendo que el campo estaba demasiado cerca del pueblo y que tenía miedo de que alguno se escapara. Pero de allí no se escapaba nadie. Eso nos lo contaba mi tío, que trabajaba allí. 

Todos mis amigos están en el Rock Fest

 

El dia de la última Revetlla de Sant Joan en Can Zam, la Elvira repartía incansable estas pegatinas, chulísimas, entre la gente. La Revetlla de Sant Joan en Can Zam, organizada antes por la Plataforma en Defensa de la Serralada de Marina i Can Zam y ahora gracias al impulso de Òmnium y diversas entidades vecinales y socioculturales de la ciudad junto con partidos políticos que nos volvemos a apuntar al bombardeo, es un evento maravilloso que reúne sin pestañear a más de 400 personas que reivindican un Parc de Can Zam verde y frondoso en toda su extensión. Para muchos de nosotros, tener un espacio como el de la conocida como clariana polivalente yermo, infrautilizado, vacío durante buena parte del año, supone una pérdida y un malbaratamiento de espacios que podrían ser verdes, de sombra, de descanso y reunión para muchos vecinos y vecinas de la ciudad como lo son esos mismos espacios en el mismo parque donde hay árboles que protegen del sol. Durante mucho tiempo, los debates en la Plataforma se centraron en RockFest sí o RockFest no. A nadie se le escapa que la presencia del festival (la ciudad no ha conseguido atraer a otros eventos similares y todo se concentra en unos días de Julio con el RockFest) condiciona el diseño del parque. Somos muchos los que pensamos que debería haber alguna posibilidad de compatibilizar la presencia de un evento como este con el espacio verde que nuestra ciudad necesita. Un espacio verde urbano, accesible para los colomenses, sobre todo para aquellos que no pueden permitirse otros espacios. Pero tampoco podemos vivir de espaldas al pueblo. El RockFest es también un evento esperadísimo por muchos, muchos colomenses, que tienen la oportunidad de asistir a un espectáculo en el que se citan bandas, muchas de ellas legendarias, que jamás pensaste que visitarían Santa Coloma de Gramenet. Por citar un caso reciente, poder ver a The Sex Pistols (aunque sin Johnny Rotten son mucho menos Sex Pistols), en Can Zam, parece un sueño. Bad Religion, Offspring, los hermanos Cavalera, en años anteriores los inevitables Kiss, Judas Priest, en esta nuestra ciudad acostumbrada a recibir tan poco y con generaciones enteras criadas en torno al rock urbano, al punk, al heavy metal, disparar contra el Rock Fest parece un disparate. Yo mismo, que no voy al festival por mantener una cierta posición de coherencia política, he ido a 'escuchar' a Anthrax cuando vino hace años. Y pasear por ver el ambiente en los alrededores, siempre me ha gustado aunque el metal no sea mi rollo. Así que durante los días de festival, repasando las redes sociales, me encuentro con innumerables fotos y stories de contactos, colegas, conocidos, saludados, compañeros en la lucha y colomenses varios que sé que tienen su sensibilidad ecologista firmemente asentada, disfrutando como conejos en un festival que, en la puerta de casa, les concede ver a Evaristo ofreciendo su espectáculo singular. Todos mis amigos están en el RockFest, o dentro, o fuera cerveceando y viendo la pantalla gigante. Y si durante los días o semanas previos al festival, cuando aprieta la calor, los partidos hacemos vídeos y nos quejamos de la falta de espacios verdes y de lo necesarios que son ante este calor espantoso provocado por el cambio climático provocado por que nos estamos cargando los espacios verdes y estamos emitiendo y consumiendo y devastando el planeta, esos días mantenemos un discreto silencio. A lo que me vengo a referir. ¿Cómo compatibilizar pues la reivindicación, que creo justa, de un parque verde y frondoso, con la celebración de un festival que hace felices a muchísimas colomenses, muchos de ellos amigos míos? ¿Qué hacer para que el debate sobre Can Zam no esté perdido para siempre y quienes estamos por un parque completo no seamos percibidos por la colomensidad como unos amargados que no quieren que sus vecinos disfruten? ¿Cómo convencer de que hay vecinos que disfrutan con un espacio para reunirse cada tarde o cada fin de semana en un lugar donde no sufrir por el calor asesino y que eso podría ser compatible con un festival? ¿Cómo entender y querer a tus vecinos, a tu gente y no parecer que estás en contra de la gente por querer algo que crees que beneficia a la gente? Lo que está claro es que decir que el RockFest es una mierda, que todo es un negocio, que el dinero, que la gente está engañada, no es la solución. Subir la apuesta y colocar un pabellón polideportivo, tampoco. Piensa y trabaja, Molina. 

Suavón y Vox

Mientras una izquierda presume de haber ganado sus elecciones particulares, otra sigue haciendo memes con la cara de Anguita y la otra se pregunta cómo ha podido pasar si hemos intentado ser igual que el PP y la gente... mientras todo eso pasaba y mientras Moreno Bonilla colocaba su discurso de que él no era casi ni del PP, ni de derechas, ni de nada, sino un humilde político que pasaba por allí y al que los socialistas moderados de ciudad podían dejarle las llaves del chiringuito porque él es que de verdad que no, mientras todo eso pasaba, ya te la estaban colando otra vez. Mientras está pasando todo en todas partes, Vox se ha colado de nuevo en un gobierno autonómico y no en cualquier gobierno autonómico de esos de las Castillas o las Extremaduras, no, se ha colado en el Gobierno autonómico de la comunidad más poblada, Andalucía. Y se ha colado con mando en plaza y marcando el territorio con su discurso de mierda. Eso es lo que ha pasado mientras tú y yo estábamos planificando las vacaciones, diciendo que en julio ya el curso se había acabado, planteando si es necesario o no. Mientras todo eso pasaba, la memoria democrática en Andalucía, que no es precisamente una materia flojilla, una maría, un nada, sino que es la espina dorsal del crecimiento de una autonomía que sin memoria volverá a ser lo que se les dijo que eran, la memoria democrática digo, acaba de ser fusilada contra una tapia mientras el suavón ponía cara de fíjate qué cosas me hacen hacer y los comentaristas de la radio nos dicen que nos fijemos en su cara y que pobre Juanma. Y es que, mientras en campaña nos decían que con Vox no porque ellos y porque no y porque tal y cual, fuera de Andalucía entregaban la pellica con tal de gobernar y no volver a convocar otras elecciones en las que la bicha pudiera seguir creciendo. Solución, darle de comer bien a la bicha y que crezca pero con nosotros. El suavón se aposentará de nuevo con su sonrisa de soy de derechas pero no te asustes en el palacio de nosequé y a su lado estará ese señor con gafas con pinta de oler mierda diciendo barbaridades y haciendo sentir incómodo a ese señor de derechas pero que quiere ser tu amigo. Y mientras todo eso pasa en Andalucía y las trompetas del infierno nos anuncian lo que será y lo que pasará y las prioridades nacionales y los fusilamientos en las tapias y el aceite de ricino y los paseíllos y el café y Queipo de Llano volviendo a entrar en la Macarena y vete a saber cuántas cosas sin importancia más, nos creemos que hay un nuevo resurgir de algo que sale en la tele y que estéticamente es impecable y que mañana se deja bigotillo el suavón y ya la tenemos colocada otra vez. 

Crónica del #PleGramenet de junio. La ciénaga.

Convertirlo todo en un lodazal, en una ciénaga, en un escenario en el que unos payasos van lanzando grotescas afirmaciones, provocaciones, que unas veces llevan a la risa nerviosa y otras veces al desconcierto de no saber cómo reaccionar y en contadas ocasiones al hartazgo. Vox ha convertido los plenos municipales en eso y poco más. El último pleno, del que habría muchísimo que comentar, del que habría mucho que argumentar y discutir, sobre propuestas, mociones, intervenciones y demás consideraciones sobre el estado de la política y los proyecto políticos y las posiciones en materias como el medio ambiente, la cultura, la situación de los trabajadores municipales, el estado de la aplicación de la tasa de residuos, la limpieza de nuestras calles, la situación de los refugios climáticos, la densificación, la vivienda, los servicios públicos, la seguridad, muchísimos temas que merecen un debate si quieres acalorado, si quieres tenso, si quieres confrontativo en extremo porque somos partidos políticos y no somos miembros de un club social dieciochesco en el que ji ji jaja y nos vamos a tomar luego una copita de brandy, todo eso, queda absolutamente opacado cuando al segundo intento, o al tercero, Vox consigue provocar una reacción por parte de otro grupo municipal al que ha provocado con insistencia hasta que este abandona la sala de plenos. Entonces el debate se rompe y queda cojo. Lo que me resulta ciertamente desconcertante es que por parte de quien dirige el pleno, todo se quede en intentar que la cosa no vaya a más. Un que no vaya a más que es una patente de corso para Vox para que traspase los límites como aquel que se coloca en fuera de juego para luego meterse otra vez dentro de la línea. Lo que hicieron en el último pleno es ignominioso incluso para ellos, una suerte de insinuaciones sobre las trabajadoras del grupo municipal de ERC a la que la alcaldesa no tiene otra manera de reconvenir que pedir explicaciones o que se desarrolle el argumento, a lo que el regidor de Vox se explaya diciendo exactamente lo mismo que ha dicho y se queda la cosa en nada. Si no se expulsa a un regidor por esto, qué más debe pasar. Pues nada. Comentar lo que pasó en el pleno, los atuendo, las apropiaciones y todo lo demás, deja de tener sentido, así que nada. Qué calor. 

Un comentario político

Son muchos los temas a comentar y muchas las cosas que han ido pasando durante estos últimos días sobre las que me gustaría aportar mi granito de arena desde la modestia y la humildad y el qué mierdas está pasando que no lo entiendo pero tampoco quiero ponerme demasiado intenso porque daría la impresión de que estoy nervioso y no lo estoy, no estoy nervioso ni estoy preocupado aunque estoy preocupado claro que sí porque hoy ha escrito un tweet en la red social antes conocida como twitter el periodista Antonio Maestre en el que dice que estamos ya en Julio y aquí todavía no hay un candidato por parte de la izquierda para que sirva de mascarón de proa o de popa o de lo que sea para ponerse delante y decir pues sí soy yo y conmigo o conmiga vamos a ir hacia delante y vamos a proponer algo para parar esto que parece inevitable desde hace tiempo y que otros ya dan por descontado y con lo que pretenden hacer negocio y nosotros no porque nosotros queremos que esto cambie o siga o sea de otra manera pero sobre todo que no gobierne la extrema derecha y además el mismo tweet ya anticipa que toda la mandanga del Rufián está ya revenida y ha sido una pamema de campeonato y le hemos estado dando vueltas a una cosa que se veía desde el Tibidabo que era una estrategia sencilla para acabar poniendo encima de la mesa que era un vota a ERC y déjate de líos y claro hasta ahí podía llegar la broma, pero esto que parece tan sencillo nos ha tenido enredados un tiempo precioso y mientras el barco socialista se pone en modo Titanic y la derecha judicial ha decidido meter la quilla ya hasta dentro del todo y no van a parar hasta meter al Perro en la cárcel yo sigo pensando que desde nuestro lado debería estar pasando algo que no está pasando o está pasando y se está amasando tan bien que no me están diciendo nada para que yo siga alegre y contento y colgando canciones y haciendo fotos de cosas y comentando películas y series porque de lo importante ya se están ocupando otros y mientras tanto no ganamos unas elecciones en ningún sitio nadie de los nuestros considerando a los nuestros ya a cualquiera que no sea Hitler MacNazi De Todos Los Santos Schneider von Fascisten porque lo de Colombia y lo de Perú pues es que no te lo puedes explicar, porque lo de Colombia un pavo que parece un clon de Bukele ganar unas elecciones después justo de cuatro o cinco o los que sean años de gobierno mínimamente progresista aunque los guardianes de las esencias me dirán que como en Chile que bueno que es que claro y que por eso pero uno está ya hasta los mengues de jugaditas, de estrategias, de matices, de la anticipación, de yo que sé. Es que yo que sé. Mirad esa cara. Esas caras. 

Cruyff - Sam Blair

Todo el mundo sabe que no soy aficionado del Barça, más bien todo lo contrario. Pero me encanta el fútbol. Y documentales como este de Sam Blair sobre Johan Cruyff los disfruto muchísimo. Los disfruto aunque el balance final sea excesivamente parcial, el hecho de estar detrás la propia familia Cruyff es fundamental y el mensaje global es que Cruyff se inventa el fútbol, que ganara o perdiera él era el que veía el fútbol, que sus herederos en el Barça reinventaron el fútbol, que lo ganaron todo, que todo es gracias a él y que no hay otra forma de ver el fútbol que la suya. Ese es al menos un primer balance a bote pronto, pero el propio documental y la propia trayectoria de Cruyff se encarga de desmentir esa visión unívoca y ecuménica que los cruyffistas han ido propagando. Es decir, el documental, que no deja de ser una alabanza de Cruyff, merecida a mi juicio, es también un magnífico retrato de un personaje que ni suscitó unanimidades, ni consiguió esos éxitos que se le presuponían (vease Mundial o éxitos con la selección de su país ni como jugador ni como entrenador), ni es el único faro del llamado fútbol holandés, como bien se encarga de apuntar en una intervención final nada menos que Ruud Gullit. El documental nos explica la vida de Cruyff en cuatro episodios, desde su formación y llegada al Ajax, su consolidación y éxitos con el equipo de Amsterdam, la salida del Ajax y su fichaje por el Barça y el impacto que causa y la llegada del Mundial del 74 como Axis, como punto culminante de una historia a partir del cual, todo cambia. Esos niños diciendo que Cruyff es el mayor fanfarrón de Europa, esos holandeses pidiendo que Holanda pierda porque está Cruyff y no lo guanta. Como todo se centra en Cruyff y en su visión y en su misión y en su talento, se deja de lado todo lo demás y se deja de lado, por ejemplo, que nos expliquen aunque sea de pasada el pedazo de equipo que tenía Alemania Federal en aquel campeonato, pero aquí se trata de contarnos otra historia, la del héroe que pierde pero que no pierde porque todo el mundo considerará que Holanda ganó el Mundial porque impuso un estilo de juego, porque descubrió el fútbol. Después de ese fracaso o éxito todo a la vez, Cruyff queda tocado, pierde interés o fuelle o lo que sea y termina yéndose del Barça. Su llegada al Barça se debe, según el documental, en cierto modo a que en el Ajax ya no le aguantan ni sus compañeros, cosa en la que el documental es muy honesto. Cruyff siempre acabará cansando a sus compañeros. De hecho, en la concentración del Mundial, dos jugadores de esa naranja mecánica abandonan antes de comenzar porque no aguantan a Cruyff. Porque Cruyff es mucho Cruyff. Cruyff decide dejar el fútbol pero problemas de pasta le obligan a volver, primero a Estados Unidos donde dice aprender mucho (¿?) y luego al Ajax de nuevo, primero como segundo entrenador en una escena grotesca de Cruyff bajando a rectificar a Leo Benhakker y ya como jugador casi paseándose y ganando otra liga. Nuevamente otro conflicto y se va al Feyenoord ganando otra liga para despedirse. Estos años finales como jugador, en los que parece el padre de todos y que sus rivales parecen todos que vienen de jugar en un camping, me fascina. Y vuelve al Ajax para ser entrenador. Curiosamente cuatro jugadores acaban rajando de él porque era literalmente un pesado que no entendía nadie. Y llega al Barça donde tiene crédito suficiente como para hacer y proponer y termina triunfando pero termina también con otro conflicto. Una historia de éxito y conflicto sin solución de continuidad que solo terminará con su fallecimiento. Un postrer intento de hacerse con el Ajax fracasará. Y queda el legado que nos dicen que deja en un fútbol donde solo gana quien juega como decía él, donde solo gana quien cumple con sus postulados, donde sólo es fútbol si Cruyff estaba detrás. Una gozada de documental de cuatro episodios donde puedes ver a Cruyff jugar, mandar, ordenar, ser repudiado, dirigir, ser discutido, pontificar, explicar cosas que nadie entiende, inventarse un relato, inventarse un personaje, inventarse el fútbol y de toda una ideología que se abrazará al cruyffismo incluso como remedo de redención nacional. Las imágenes escogidas para ilustrar lo que significa que no gane el Barça: Franco, militares, disparos, policías, son realmente grotescas.  En fin, que si son muy del Barça, disfrutarán. Si son poco del Barça, lo harán también. Un poco como el fútbol en si mismo. No hace falta ser cruyffista para entenderlo.

The Royal Tenenbaums - Wes Anderson

Me gusta muchísimo el cine de Wes Anderson. Me gustaron muchísimo la de Darjeeling, me fascinó la de Hotel Budapest, me encantó la de Life Aquatic. Me gusta esa manera de contar, de filmar, los planos, me gustaría mucho imitarlo, me encanta imitarlo. La estética, todo. Me encanta. Pero entiendo que si la historia, si lo que cuenta, no está muy bien hilado, la cosa se puede quedar en una suerte de gags o de imágenes muy bien estudiadas que pueden a llegar a dejarte un tanto vacío. Esta película, The Royal Tenenbaums es una de sus primeras películas pero donde ya cuenta con un elenco protagónico de primer orden. Nos cuenta la historia de una familia cuyo padre abandona el hogar hace tiempo, con tres hermanos dispares y una madre que intenta rehacer su vida. Ver esta película ahora, después de haber visto todas las demás es un poco tramposo porque la juzgas en función de lo que ya has visto en lugar de mirarla con ojos de no saber qué es lo que vendrá luego. Así que la película me gusta en cuanto tiene los elementos típicos del cine de Anderson, pero me deja un poco falto de algo, un algo que puede ser algo de tensión en la historia, algo de emoción, algo que vaya más allá del efectismo de unas imágenes y unos planos y unas interpretaciones que ya conozco sin haber visto nada de la película. Quizás condicionado por películas como The French Dispatch o Asteroid City, que me han dejado un poco frío sin quererlo yo, The Royal Tenenbaums no ha sido el disparate que yo me esperaba. Aunque lo sea. Ah, eso sí, como siempre, musicón. 

El agente secreto - Kleber Mendonça Filho

Esta película es una película extraña. Extraña por cómo se presenta, por cómo comienza, por cómo se desarrolla y por cómo termina. Se presenta como una película que nos habla del Brasil de finales de los años 70, en plena dictadura militar. Vivir en una dictadura militar. La dictadura militar brasileña también protagonizó el penúltimo éxito internacional de la producción cinematográfica de este país, Aún estoy aquí. Ya esa película retrataba una realidad en la que, bajo un barniz de que 'en Brasil no pasa nada y todo el mundo está en la playa y la música', la gente desaparecía y no hagas más preguntas y a seguir para delante. Vivir en una dictadura. La película parecía la favorita para ganar el Oscar a mejor película extranjera, pero al final no pasó, ganó la noruega. Cómo sería la noruega. La película, que parece hecha a mayor gloria de Wagner Moura, protagonista y productor de la misma, desmiente esta última afirmación, al convertirse en una cuestión coral en la que el ambiente y la sensación de que algo va a pasar y que la torpeza, lo cutre, lo salvaje, lo desmadejado, lo informal, acaba siendo igual de opresivo, certero, criminal y represor, no te deja en toda la película. La película nos presenta la llegada de alguien a Recife, ciudad que no es Río, ni es Sao Paulo, ni es Salvador, alguien que viene buscando algo y que parece que huye de algo, ya que se junta con gente que también parece estar huyendo de algo y que se alojan en un edificio y viven una vida bajo el radar de quienes les deben perseguir en una situación que no parece muy clara, o surrealista, o confusa. En esa confusión y estupefacción, alguien que parece huir y que parece utilizar un nombre falso, es acogido con cariño por parte de un policía corrupto y su séquito de criminales, nos movemos hasta que aparecen los motivos por los cuales huye el protagonista. Y entonces la película se convierte en una trepidante obra de caza al hombre en la que nos ilusiona pensar que todo terminará bien. Por lo cutre, por los malos malosos, por la desfachatez. Pero, como en Aún estoy aquí, las cosas pasan porque tienen que pasar y lo que a ti te parece una dictadura de segunda, sin el terrorífico prestigio asesino de Argentina o Chile, o la persistencia gris en la carnicería de Paraguay, es en realidad un sistema de chivatos, comprados, sicarios, criminales, capaces de matar porque sí y por dinero también. La película, siempre acompañada por una música soberbia porque una película brasileña siempre tiene una música soberbia (la persecución del sicario con esa banda de pífanos, simplemente brutal), tiene momentos de comicidad buscada, de surrealismo salvaje, de violencia, de tensión dramática, de nudo en el estómago y de no saber si va a pasar lo que va a pasar. Porque al final, en una dictadura, sabes lo que va a pasar. 

Franz Kafka - Agnieszka Holland

Vamos a ver. Si el propósito de la película es que entendamos de dónde viene el singular mundo que Kafka describió en sus obras, puede que encontremos una explicación. No la explicación, pero superficialmente, puede ser. Si el propósito de la película es que descubramos a Kafka, igual nos llevamos una sorpresa porque no descubriremos demasiado al escritor Kafka, no se habla demasiado de la obra de Kafka, hay algunos retazos, incluso alguna recreación de algún episodio, pero no sabremos qué escribió Kafka. Es una película sobre Kafka en la que se sobreentiende que ya sabemos qué es lo kafkiano, de qué va el mundo de Kafka, cuáles son sus principales obras. Es una película sobre una persona llamada Franz Kafka, que escribe compulsivamente por las noches, que vive con su familia, que tiene un padre tiránico, que no encaja con lo que se espera de él, que es un tipo peculiar, que establece relaciones sentimentales más bien basadas en el chau chau que en lo físico, que es un maniático, que sabe que tiene un talento pero al no recibir la aprobación de su padre no se siente seguro o respaldado, pero él sigue escribiendo y bueno. En la película se nos cuentan sus relaciones sentimentales, no sé si esto lo he dicho ya, pero no se cuentan todas sus relaciones. En la película hablan sus amigos y familiares, en un recurso bastante interesante, de lo mejor de la película. En la película también aparecen imágenes de la época actual en la que se nos cuenta cómo la figura de Kafka ha pasado a ser un símbolo casi despojado completamente del sentido original de su obra, si es que sabemos cuál es la obra de Kafka, en en la película no aparece, porque ya hemos dicho que la película está pensada para que la vea gente que ya sabe qué es lo que escribió Kafka. ¿Sirve la película para saberse a Kafka? En estos tiempos, perdonad que hable de otra cosa, en estos tiempos digo, lo de que las cosas sirvan o no sirvan yo ya no sé si tiene sentido. Con que pasen y que alguien nos las interprete, nos podemos dar por satisfechos. ¿Dan ganas de leer a Kafka después de ver la película? Dejo la pregunta sin responder. 

Viejos cuentos centroeuropeos

El oficio de escritor. ¿Se dice así? ¿O es el oficio de escribir? Pésima forma de comenzar un relato si no tienes claro cómo se dicen las cosas. Sea como fuere, la cosa esta de ganarse la vida escribiendo obliga a estar continuamente pendiente tanto de las cosas que escribes, obvio, como de una cierta proyección exterior de lo que eres y lo que quieres transmitir. Yo tengo claro que esos escritores que viven una vida oculta, que escriben para sí mismos, que cuando mueren dejan escrito que hay una obra inédita escondida detrás de las cacerolas del armario ese de la cocina que nunca abres, que son humildes oficinistas que por las noches se dejan la vista delante de tal, esos escritores, son una minoría. Y tienen su propia mística, la mística misma de quienes hacen de esa no ostentación una manera de hacer marketing en sí misma. Fíjate, él no quería que le leyeran pero al final le leyeron y se hizo famoso de manera inesperada. Eso es lo que me pasó con una amiga que nunca nos dijo que estaba escribiendo y que un día por casualidad, mientras estaba recuperándose de una enfermedad que por poco se la lleva por delante, nos confesó que era autora de poemas eróticos. Evangelina, le dije, cómo no nos habías dicho esto antes. Hasta que no he visto que quizás mi paso por este mundo podría terminar de manera abrupta, me contestó, no me he dado cuenta de que quería saber cual era la opinión de la gente acerca de mi obra. Lo que pasó luego es que publicó aquellos poemas y tampoco pasó nada. Y es que nunca se sabe si es mejor estar muerto. 

Viejos cuentos centroeuropeos

Soy una persona de esas que creen que no les pasa nunca nada. No tengo la sensación de que sea alguien a quien conozca demasiada gente, pero sí que tengo la certeza de que esa gente que me conoce no me quiere bien. Si repaso las cosas de mi vida, los hechos relevantes, los momentos en los que mi cabeza ha asomado entre la multitud, no ha sido para recibir el aplauso, sino más bien para generar controversia. Así que prefiero siempre mantener un perfil bajo, no destacar, estar al margen. Hace unos días, volviendo de una representación teatral en el Salón Jaruszelski de la singular obra del maestro Bondarek 'Las moscas del recuerdo', sentí una cierta indisposición. Indisposición que ya había notado nada más salir de casa y que se fue acentuando a mi pesar durante la representación y que de manera salvaje creció dentro de mí hasta ser realmente insoportable. Y ahí se desarrolló en mi cabeza una idea, totalmente fuera de lugar, pero que consideré plausible porque es que no podía más. Cagar en cualquier sitio. No era tarde, tampoco temprano, no estaba lejos, pero no pasaba nadie. No era de recibo, pero no podía arriesgarme a hacérmelo encima. Pensé en ti. En ti presentándote delante de mí y pillándome en cuclillas y yo muerto de vergüenza siendo tú, precisamente tú, quien me atrapara en esa situación. Pero tú, era imposible que tú aparecieras por allí, pese a que si lo piensas pasa y que en mi cabeza estaba pasando cuando me quise dar cuenta estaba más o menos oculto junto a aquella escalera por la que de repente te vi bajar. 

Hola León XIV

Tengo un Seat León ST y mi hijo es Leo, así que prácticamente estoy a esos hipotéticos cinco pasos de León XIV que me permiten opinar sobre el tema. El tema es que tenemos el listón tan bajo o bien que hemos asumido las barbaridades de la extrema derecha de una manera tan normal en el discurso cotidiano que el hecho de que aparezca un personaje público más o menos conocido o reconocido, no diciendo esas barbaridades nos coloca en la situación de acogerlo en nuestro seno y de auparlo al rango de referente. Y luego pasa lo que pasa. Que tampoco pasa tanto. Porque el listón y el umbral del dolor está tan rasante que escuchamos lo que queremos escuchar y oímos lo que queremos oír y obviamos lo que nos sale de los mismísimos. Porque a fin de cuentas, es el Papa de Roma y no vas a pretender que defienda el aborto o la eutanasia, hasta aquí podíamos llegar, así que su discurso tolerante con las migraciones y más o menos confrontativo en derechos sociales con la ultraderecha, le convierte prácticamente en el Che Guevara. Pero no lo es. Sabe a canela, pero es veneno. No hablaré de lo que me parece que tengamos a un Papa como referente, como ya tuvimos al anterior, que encima era de San Lorenzo de Almagro. Estoy hablando de hecho. ¿Qué estaba diciendo? Me he perdido. Son muchos los inputs que recibo durante la escritura de un texto que no me permiten centrarme y a veces, pocas veces, pierdo el hilo y no sé de qué estaba hablando. Estaba hablando del Papa. Estaba hablando de cómo la visita del Papa, el discurso del Papa, lo queremos oír lo queremos obviar o no nos queremos dar por aludidos de quién va a ver al Papa, de quiénes son esas personas. De los rasgos diferenciales. Pongo las noticias de la Televisió de Catalunya y la periodista nos habla del taranná diferente de los catalanes por el cual no llenamos un espacio de medio millón de personas, por nuestro talante, por nuestra forma de sentir la religión, más recogida. Nosotros somos de otra manera. Nosotros somos esos que reivindicamos una cosa anarcosindicalistamente cantando el Virolai en Montserrat, pero luego nos ponemos la pegatina de No te espero, porque nos han dicho que el Papa no va a hablar en catalán. El Papa como representante de la españolización de un país que se construye a partir del poder movilizador de la iglesia. Este Papa no nos cae bien. O sí. La Generalitat se esfuerza en apropiarse del Papa como un referente progre pero menos, como el PSC, con una campaña de publicidad abrumadora, con un anuncio largo, poético, pero largo, a lo mejor porque es poético. Las imágenes de la gente que va a ver al Papa y lo espera durante horas. Las imágenes rodadas en una iglesia de Santa Coloma con gente mayor que no podrá ir a ver al Papa. Son de la Parroquia San Joaquín. Mi calle. Mi calle tiene un oscuro bar, de humedas paredes. Pero sé que alguna vez, cambiará mi suerte. Todo lo convertimos en esa segunda vuelta de algo que no pudo ser. Una revancha de algo que volverá otra vez. El Papa viene a controlar un rebaño en el que sus ovejas descarrilan yéndose hacia movidas chungas de religiones aspavientosas y espiritualidades más así. Aplaudimos al Papa aunque no diga nada sobre negocios que quisiéramos que fuesen de otra manera pero sin entender que es su negocio. Lo que no entiendo es que en pleno 2026 nos siga pareciendo normal que ese negocio, esa forma de pensar, se asuma como propia, como normal, como la que es. Mientras tanto, el mundo sigue matando, las masacres no cesan, el Papa dice cosas, Marruecos asesina fríamente, todo permanece en un constante estado de zozobra cansino. Hola León XIV, que seas muy feliz y que llegues a tiempo para la graduación de tus hijos. Uno di noi. Estamos fatal.