martes, 11 de septiembre de 2012

Once de Septiembre

Hola. Hoy es Once de Septiembre. Hoy es el día de la Diada. Hoy es el día del 11-S. Hoy es el aniversario del Golpe de Estado de Pinochet.
Esta mañana he ido al homenaje a Salvador Allende en la Plaza Salvador Allende. La plaza Salvador Allende está en la Taixonera. Allí. Arriba. En el quinto demonio. Pero he ido. Voy y me encuentro con el vecino del segundo. No se preocupen que no le he saludado. Había muchos políticos. Algún indignado silbando a los políticos. Había más chilenos. Yo no soy chileno, pero haberme criado con Víctor Jara y Quilapayún me hace chileno adoptivo. Homenaje, himnos, cantos, bailes, discursos.
El homenaje incluía un discurso de un tal Eulogio que no sé quién es. El homenaje se hace desde hace 26 años. Es el primer año en el que el Ajuntament de Barcelona no participa.
El Ajuntament de Barcelona está gobernado desde hace un año o así por CiU. Un partido nacionalista de derechas.
Es el primer año que el Ajuntament no participa en el homenaje a Salvador Allende.
Esta tarde hay una manifestación en Barcelona que se prevé importantísima, multitudinaria, fabulosa, auspiciada por la Assemblea Nacional de Catalunya. Tv3 hace una cobertura total. Todo estupendo. Vamos. No vamos. No vamos. Es CiU.
El lema es por la independencia. Independentismo. Catalunya independiente. Yo no voy a ir.
Si los mismos que no son capaces de participar en un homenaje a Allende, al Compañero Salvador Allende, al compañero Víctor Jara, son los que se ponen a la cabeza de la manifestación (aunque algunos de los que van a la mani estaban allí hoy, ya lo sé, y aunque la cúpula de CiU no vayan porque no vaya a ser...)... yo no voy.
Viva Chile, mierda!


lunes, 10 de septiembre de 2012

Tres días con la familia

Esta película, 'Tres días con la familia', fue un éxito de crítica cuando se estrenó, hace poco. No la fui a ver. Era el debut de una joven directora formada en la Escac, la escuela de cine de aquí, de la que salen talentos a raudales. Da igual, no la fui a ver. Soy poco patriota. No sé porqué, pero en ciertas películas de factura catalana siempre se reproduce el tipo de vida de una franja de la población que es más francesa que los franceses, más neoyorquinos que los destos, más más que más. Gente que hizo la transición y ahora mira al pasado con desesperanza, jóvenes triunfadores con crisis de la treintena o más allá, etc. La Catalunya que chana. Un poco así. Pero no todas las películas son así. Esta película está un poco a medio camino.
Yo la vi ayer, en dvd.
Se muere el abuelo, el patriarca, al parecer un potentado o abogado de esos que vive en una masía y es 'un home de mena'. Una chica, su nieta Lea, llega de Francia para el entierro y la vela. Aquí, en Girona (digo yo que será Girona porque se ve el puente), se encuentra con su padre, que es uno de los hijos menores del fallecido. Lea le cuenta a su padre que va a montar un bar con su novio francés y que deja los estudios. Ahí lo llevas. El padre, Eduard Fernández (qué actor), hace de señor un poco cacas. No le dice ni que si ni que no. El padre se ha separado de la madre, pero no se lo han dicho a la familia. ¿Por qué?
El hermano mayor está encarnado por Ramon Fontseré, habitual de Boadella y que salió también en Soldados de Salamina, y es la imagen del empresario, del que manda. 'Noi, noi'. Ahrg. Cada vez que se dirige a alguien es con el 'noi'. Chico. Niño. El que manda. El mediano es otro actor muy bueno, y hay una hermana que ha escrito un libro sobre la familia y que es la oveja negra, al parecer, y solo sale al final.
Pues nada. El asunto está en que Lea está pendiente del novio, y defendiendo la idea de montar un bar, con sus exposiciones, sus actuaciones en directo, todo eso. Algunos primos se interesan por el tema, otros primos, los descendientes del mayor, lo ven como una jipiada y una pérdida de tiempo, no es negocio. Otro primo, el hijo de la oveja negra, va caliente, pero es gordo y no se lo toman en serio.
La familia con sus roles, el bueno, el que manda, el cobardón, la rebelde. La mujer francesa, madre de Lea, que bebe y está un poco fuera de juego, la prima simpática, el primo tontorrón, la tía señorona, todo estupendo. Lea se entera de que su novio pasa de ella y al mal rollo de la familia se le suma el que el proyecto de vida se le ha ido al pedo.
En fin, que lo que parece que es una película en la que se va a desatar un drama familiar, o que van a salir a relucir trapos sucios y demás, en realidad se queda en nada de eso, si no en que bueno, así es el tema y si quieres de sales o si no, pues a no hacer caso y como si contigo no fuera. El hermano mayor hace un discurso final sobre que seamos como seamos, la familia no se toca, y la chica se echa a llorar como una malva como si hubiera perdido. O como si no hubiera otra. O como si dentro de eso se pudiera rescatar algo.
Vamos, que la película tiene sus qués. No dice nada muy novedoso, no es tan cafre como Celebración, por ejemplo, o saca a relucir algo que no se sepa, pero está bien. La chica lo hace muy bien, siempre con esa cara de agobio y de 'qué coñazo'. Memorable la escena de la fiesta con el listo que ha estado en París y ya conoce un bar de puta madre, o los que se van a ir a Nicaragua a 'un proyecto'. Pff.
Pues nada. Una familia catalana, pero siempre de esas familias catalanas bien, como dice la madre francesa 'siempre con el sisplau...'.
Nada, como casi siempre, al final, nada. Que la chica se queda en Barcelona y que bueno, a entrar en la rueda, a currar por enchufe, más de lo mismo.

viernes, 7 de septiembre de 2012

Miscelánea

El domingo pasado tuvo lugar el concierto de Jack White en Barcelona. El muchacho salió acompañado de cinco muchachas que no vamos a decir que fueran feas precisamente. Pudiendo decir que eso es lo de menos, lo diremos, era lo de menos, porque el concierto fue un ratito de evasión muy conveniente antes de que se iniciase una de las semanas más mierdas que se recuerdan. Preludio, quizás, de una de las épocas más mierdas que uno haya visto. Pero no nos pongamos truculentos. El concierto muy bien. Tocó de todos los palos. De los White Stripes, de los Racconteurs, de Dead Weather, y también del disco en solitario. Muy bien todo. Claro, que empezando con Dead Leaves and the Dirty Ground, cualquiera.
http://www.youtube.com/watch?v=cBAhdDR176M

Bien, me gusta una canción de ahora. Una canción contemporánea. De ahora. A cargo de un grupo que es tan moderno que cuando lo vimos el año pasado en el Primavera pensé, joer, esto es taco de moderno. Y me gusta. Pues ahora resulta que la canción que llevo escuchando estos días en la radio, es suya. Son los Ariel Pink's Haunted Graffiti, y la canción se llama Only in my dreams. Vamos, el vídeo lo ha hecho con seis pesetas contadas. Lo normal, llega, se liga a una, se liga a la otra, luego a aquella, se va con esta, le guiña el ojo. Pero hay que verle a él. Con ese pelo rosa. En fin. La canción es bonita y un poco, no sé. A mi me resulta un poco como tristona. La música que hacen así en general, a pesar del aspecto de pachanga que tienen, me parece tristoncilla. Pero bien.
http://www.youtube.com/watch?v=Ta46M5rksBk

No sé porqué se me metió esta canción en la cabeza viniendo del pueblo. La olvidé supongo durante unos días y luego me volvió a sobrevenir. Sólo recordaba el send me a postcard darling... y claro con esas referencias. Es verdad, tampoco era ninguna cosa muy complicada. La canción se llama Send me a Postcard y es de los Shocking Blue. La cantante es un vozarrón. El grupo es holandés, finales de los sesenta y principios de los setenta. Debe ser la típica canción que sale en los Nuggets. Y nada. Eso. Que me envíes una postal o algo. He enviado postales este verano. Si. En fin. Pasemos a otra cosa.
http://www.youtube.com/watch?v=upO7h5FsIYI

Venga, vamos a revolcarnos en el fango un poquito más. Esta canción le gustaba mucho a mi madre. Pero ese no es el caso. Una canción que cantaba Iva Zanicchi, pero que como he puesto ya alguna vez su versión, vamos a introducir a la grandiosa Mina, que nos va a traer ese clasicazo que es 'Nostalgias'. Qué letra, madre mía. Hermanooooo, yo no quiero rebajarme... pues eso. Uff, a medida que vas escuchando la canción te vas sintiendo peor. Qué lástima. En fin, no sé qué más puedo decir en este punto. Escuchar la canción y sigamos para bingo.
http://www.youtube.com/watch?v=Yer40AdCHeU

Y es que todo nos acaba llevando a lo mismo. Ayer escuchando canciones al tuntún, casi al final de la tarde, nos acordamos de Sisa. En teoría aquí debería sonar la mágica y devastadora canción 'Han tancat la Rambla', pero no la encuentro en el youtube del demonio. Con ese tremendo 'macagondeu, que sol estic'. Pero eso, que no la encuentro. En su lugar escucharemos y veremos interpretar a Sisa con Melodrama igualmente la impagable Transilvania Girl. Las tardes aquí se han convertido en una especie de retiro espiritual. Vas trabajando, pero estás tan solo. Tan y tan solo. Te sientes tan solo. Sin nadie. Esperando. El final. Esperando. El final que ya ha llegado y el final que llegará. 'Tot el que toca es putrefacte i fa pudor'. En fin.
http://www.youtube.com/watch?v=oSrneiXw-Pk&playnext=1&list=PL0D8208876D3E737B&feature=results_video

Sigamos con los bluseros. No soy capaz de desengancharme de esta gente. Esta canción es I can't hold out, que sale en el disco aquel de un euro de los Canned Heat. El tema lo escuchamos aquí a cargo de uno de los intérpretes originales, Elmore James. Nada más y nada menos. No entiendo mucho de lo que dice, pero cuando la cantan Canned Heat, dice algo como que no aguanta mucho más y que a ver si puede hablar con la chica por teléfono. Por teléfono. Y como esa otras quinientas. Por ejemplo, no encuentro por youtube una que canta Bob Dylan y es una fusilada de una antigua de Charlie Patton, que se llama Dirt Road Blues. Tremenda. En fin. Ya se me pasará.
http://www.youtube.com/watch?v=Ic2N40rHeAg

Pues se acabó el tema. A ver si la semana que viene seguimos por aquí, que pintan las cosas chunguelis. Malas cartas. Este finde a ver si eso. Venga.


jueves, 6 de septiembre de 2012

Toros tenemos

- Un momento.
- ¿Perdón?
- Si, antes de que empieces, que ya te veo venir, me gustaría poner voz a los taurinos. Si a alguien no le gustan los toros, pues que no lo vea, pero que respete a quienes si no si nos gustan...
- Mmmm, no.
Vuelven los toros. Señores de Radio Nacional, acaban ustedes de perder a un oyente. Ya llevaba días sopesando el cambiar de aires aunque me costará hacerlo porque es difícil abandonar la inercia y las alternativas no me convencen demasiado (no todo va a ser Radio 3), pero voy a restringir su consumo a momentos determinados.
Ayer, mientras me disponía a hacerme una tortillita francesa, puse la radio esperando encontrar el consabido programa deportivo, que aunque aburrido en ocasiones te ayuda a salir del paso y ¿qué me encuentro? con un resumen de una corrida de toros. A veces, digo, a veces, me da por leer alguna crónica taurina en El País. Más bien porque sé que el crítico suele ser muy crítico y deja de vuelta y media la charlotada de turno, poniendo en solfa a los toreros y a quienes hacen de 'la fiesta', un asunto que no gusta ni a los que de verdad entienden. Sin embargo, lo que llegué a escuchar ayer era una entregada entrevista al torero de turno, en horario de 'prime time' radiofónico. Cambiamos balones por toros. Aguanté cero coma dos y la quité. Juan de Pablos estaba poniendo una música aburridísima en Radio 3. En fin.
Toros. Esencia. Fiesta. Toros en la tele. Seis años después de su ausencia, los toros vuelven a la televisión pública. 'Se retransmitirán aquellas corridas que por su interés específico interesen ser emitidas'. Es lo que se dice desde el Ente público, más o menos, para justificar volver a poner toros en la tele. En la pública.
¿Por qué vuelven los toros? Acabo de venir del bar y en Periódico, el Monegal habla del tema también. Dice que el que retransmitió la corrida dijo que los toros son el segundo espectáculo en afición de España, y suponen un bien económico, cultural y.. ecológico.
Y sí, ya daban un programa de toros en la 2. Alguna vez lo vi. Entrevistas a toreros, a ganaderos, la vida en el campo, como un Jara y Sedal pero con toros. Y supongo que habría un programa taurino en la radio pública igualmente, pero tardecito, cuando toca.
Ecológico. Hace poco, en una botellona con un veterinario y una chica que trabaja en un banco, me querían convencer de que el toro, sin los toros, no podría existir. Que era una especie que sólo servía para eso, para  la fiesta de los toros. Y que mantener el toro en el campo costaba mucho dinero y que... en fin. No. Creo que si, prácticamente, todos los animales que hoy día existen viven de milagro porque no nos los queremos cargar todos, y nos dejamos dinero en proteger especies concretas, porqué no hacerlo con el toro bravo de la misma manera. Que paste, que se duerma, que se aburra en el campo si quiere. Con mi dinero si es posible. Subvencionamos cosas peores.
¿Por qué vuelven los toros? Creo que por molestar, básicamente. 'Estos lo quitaron, pues ahora se van a joder y vamos a volver a poner toros'. Por difundir la fiesta, por que se conozca, por que se reivindique... paparruchas. ¿Qué fiesta? ¿Dónde está la fiesta? 'Es que el toro solo vale para eso'. De la misma manera se puede extender la teoría y acabar pensando que hay personas que solo valen para ser...
Exagero, pero sé por dónde voy. Artículo de Rafael Sánchez Ferlosio en El País. Contra la fiesta. Contra el 'Ahí queda eso'. Contra lo que suponen las corridas, contra lo que dicen de nosotros mismos. Contra la tradición. Contra la esencia. Contra la bravura. Contra la idea de que eso es así. Contra la fiesta.
¿Por qué vuelven los toros a la tele? Para que nos enteremos de que nos están toreando. Para que nos enteremos de quién manda y de quiénes somos.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

¿Dónde estaba el Rubio?

Francamente, el día no está para muchas elucubraciones y demás, pero nos ha llamado la atención un pequeño cuento que hemos recogido de un libro casi insignificante de la escritora argentina María José Hegger, titulado '¿Entonces qué?. Un cuento mínimo, el llamado '¿Dónde estaba el Rubio?' que deja abiertos interrogantes desde que empieza hasta que acaba.
'Ekaterina Marievska llegó de Cracovia a la Argentina como muchos otros llegaron, con una mano atrás y otra delante. Trabajó primero en Buenos Aires, pero viendo que allí no sacaba nada en claro, mediante un contacto en el interior pasó al interior, primero a Rosario y luego subió hasta el Chaco, donde se encontraba una colonia de polacos y rusos, que habían formado una pequeña colonia cerca de Quitilipi. Ekaterina ya contaba entonces con casi treinta años y todavía no se había casado. Comenzó trabajando en una pequeña estancia, propiedad de uno de los rusos de la colonia, y finalmente, con el dinero ahorrado entre unos trabajos y otros, pudo montar un pequeño tienducho, un comercio en el que vendía todo tipo de artilugios, comestibles, accesorios para el campo, granos, semillas, licores, ropajes... todo lo que quisiera encontrar desde el estanciero al transehúnte. Desde el vagabundo al forajido. Desde el aventurero a la polaquita que necesitase algo para el pelo. Todo y más, 'la Catalina', lo tenía disponible y a cualquier hora del día. Nunca cerraba.
Con el tiempo, 'la Catarina' comenzó a pensar en casarse. El candidato con más disposición era 'El Rubio'. Un musculoso hombretón, polaco de Lodz, que llevaba ya más de treinta años en aquella parte del Universo, tras haber llegado de niño con sus padres. Su inmersión en la zona había sido tan profunda que ni siquiera recordaba su nombre polaco, y tenía que esforzarse mucho para poder nombrarse en castellano. Así que todo el mundo le llamaba 'el Rubio'. El noviazgo fue todo lo aburrido y patético que puede ser un noviazgo sin amor en una región solitaria y sin nada que contemplar más que la miseria de uno mismo y la de los demás. Tras dos citas en la que ella ni siquiera se interesó por preguntarle su nombre real, se casaron en la pequeña capilla del pueblo.
Pasaron los años y llegaron cuatro hijos, que en cuanto tuvieron edad de poder hacerlo se largaron de allí camino de Buenos Aires. Mientras, 'la Catarina' seguía vendiendo y vendiendo. Y 'el Rubio', tras haber pasado muchos años trabajando como vaquero, se tuvo que quedar en casa 'ayudando' en el negocio familiar. ¿Cómo ayudaba 'el Rubio? Estaba allí. Mientras 'la Catarina' estaba en la tienda, él estaba sentado en un sillón en la sala de al lado. La vivienda comunicaba con la tienda. Él estaba allí. Su presencia se hacía sentir aunque no se viera. Los niños que iban a comprar las pocas y miserables golosinas que podían tener, asomaban sus ojillos a la salita para ver al Rubio.
Y un día, ocurrió un hecho fatal. Una banda de forajidos llegados desde Santa Fe, que iban asaltando villas y pequeñas aldeas huyendo de la policía, apareció por aquel contorno chaqueño y atracó la tienda de 'la Catarina'. Dicen que aprovecharon un descuido de ella, que unos la distrajeron y otros entraron, que la amenazaron. Se dicen tantas cosas. A ese atraco le siguió otro, por parte de la misma banda de forajidos. Lo verían tan fácil que no se resistieron. Esta vez no se contentaron con sustraer materiales de la tienda que necesitaban sino que se aventuraron a entrar en la casa. Hubo una tercera vez en la que una de las integrantes de la banda, pudo incluso entrar hasta las mismas habitaciones donde dormían 'la Catarina' y 'el Rubio'. Entraron y salieron como si tal cosa.
Y claro, la gente se preguntaba... ¿dónde estaba el Rubio? ¿Qué otra cosa tenía que hacer si no vigilar? ¿Qué otra cosa hacía si no vigilar? ¿dónde estaba el Rubio?'

martes, 4 de septiembre de 2012

Georges Simenon. Las vacaciones de Maigret

No sé si es el mejor, pero sí que es el último que he leído. Llevo ya un tiempo metido en la trampa tendida por Georges Simenon y la verdad, tampoco tengo mucho interés en salir. No quiero irme de esas pequeñas ciudades o pueblos grandes del norte de Francia, de Bélgica, de Holanda. No quiero dejar de entrar en esas tabernas infectas, o en esas tabernas señoriales, donde los marineros juegan a las cartas y beben, donde los burgueses juegan a las cartas o al ajedrez y beben. Y beben. Beben calvados, beben armagnac, coñac, vino blanco, cummel... lo que haga falta. No quiero abandonar esas casas donde las maderas del suelo crujen, donde vive gente con costumbres metódicas, que lo tienen todo muy bien planteado, que piensan que nada puede fallar, que todo va a ir bien. Esos burgueses que lo tienen todo milimetrado, que hacen lo que sea para que todo siga siendo como tiene que ser. Esos marineros y trabajadores que, desesperados, ya no tienen otra salida que armarla. Pero desde la contención, el silencio, la grisura de unas vidas que no deberían importarle a nadie. En fin. Atrapadísimo estoy.
El último ha sido un libro protagonizado por el comisario Maigret. Simenon tiene libros con Maigret y sin Maigret. 'Las vacaciones de Maigret', transcurre en un pueblo de la costa francesa al que Maigret ha ido de vacaciones. Pero después de un atracón de mejillones, la mujer de Maigret cae enferma y tiene que pasar unos días en el hospital. Maigret entonces comienza a frecuentar a su modo los bares del pueblo, llevando a cabo una rutina de paseos ejemplar. En una de sus visitas, descubre que alguien le ha metido en el bolsillo un papelito en el que se le 'pide por piedad' que haga algo por una chica que ha tenido un accidente y está agonizando en el mismo hospital.
Empieza así una intriga y una investigación en la que Maigret tendrá que ir tirando de un hilo del que se va extrayendo una conclusión que parece muy evidente pero que necesita de un motivo que la haga plausible. Un doctor de la buena sociedad del pueblo, está casado con una mujer guapísima. Él es muy celoso. Vive con una hermana pequeña de ella, además, y su madre de él. Todos le adoran, pero eso lo sabremos luego. La hermana pequeña es la chica que muere al caer del coche del doctor tras regresar de un concierto.
Maigret investiga y no se cree que la caída del coche sea casual. Además, un día aparece muerta una jovencita que Maigret ha visto en la casa del doctor. Muere estrangulada.
Con su mujer en el hospital, Maigret se va metiendo en la investigación acompañando al comisario local, pero su mayor decisión, le hace tomar la delantera.
Y van pasando entrevistas delirantes con la pescatera amante del mayordomo belga, el mayordomo belga, la mujer del mayordomo belga, su amante cocinero, la displicencia de los ricachos locales, las pequeñas historias, las copitas de armagnac, las partidas, las llamadas de teléfono, las visitas a los familiares de las víctimas, y la diferencia siempre palpable entre los de arriba y los de abajo. Entre los que no toleran que las cosas se les tuerzan y los que tienen que aceptar con resignación lo que los otros dispongan.
Ha sido el último pero no será el último.

lunes, 3 de septiembre de 2012

Baal

- ¡Oh Baal! ¡Oh Gran Baal! ¡Esperando y contemplando la estupidez humana! ¡Oh Baal que sabes poner en su sitio a quien se cree por encima! ¡Oh Baal, Gran Baal, que haces tropezar a quien se ufana de si mismo! ¡Oh...!
- Si, si. Pero, un momento. Cuéntame qué te sucede para que vuelvas a molestarme con tus alabanzas. Dime, dime qué he hecho esta vez.
- Oh Baal. Le vi venir desde lejos. Un muchacho patilludo, con el pelo cortito, con unas gafotas, con aspecto de pelado, pero de pelado con clase. Y a su lado una moza de buen ver. Una moza lozana, sana, de aspecto la mar de saludable. Pareciera que eran pareja. Pareciera, oh Baal, pero no. Cómo supiste colocar ante mis ojos a un personaje que pudiera sacarme de mis casillas y empujarme después al abismo.
- Cuenta, cuenta, mortal.
- El joven hablaba muy alto. No era tan joven. Pertenecíamos a la misma quinta, digo yo. El muchacho contaba su vida y sus gustos. Sus progresos con la tecnología móvil, con las redes sociales, los amigos que tenía, los sitios en los que había pinchado su música. El chico era un prodigio de las relaciones sociales, amigo de sus amigos, un tipo peculiar pero de una sociabilidad extrema al parecer. Me cayó gordo al instante. Empezó a contar sus andanzas y se notaba que quería con ello impresionar a la muchacha, mas muy torpemente. De tal manera que incluso juzgaba a sus amigos. 'Tal me parece un idiota'. 'Esotro me cayó muy bien'.
- Creo que empiezo a recordar, si.
- ¡Oh Baal! La cosa fue pasando a mayores cuando enumeró sus aficiones. Era futbolero, pero no era futbolero. Fue del Espanyol en su niñez pero se quitó cuando perdió la final de Leverkusen. Esto me hizo considerarlo un patán. Un tonto a las tres. Ya no podía quitar, ay, ni yo ni mi acompañante oído a lo que decía en voz tan alta. Todo era de dominio público. Fue haciendo una lista de cosas que le gustaban y que no. Le gustaba la chica. Lo dijo así a voz en grito. Aquello fue entrañable, la verdad. Acto seguido la chica, que no era de aquí, sería vasca o así, dijo algo sobre trabajo o sobre alguien que conocía. La conversación entró en política. Dijo entonces él que no era independentista. Que él era de su barrio. De su gente, de actuar localmente para influir globalmente. Topicazo. Acto seguido se dijo a si mismo nos dijo a los demás que él era de la CNT. La chica lo pilló. Que si conocía a nosequién o a nosecual. Entonces él, perdido y cada vez más borracho, dijo que él no era estrictamente de la CNT, sino que se movía por ahí. Que él era de la AIT. Para morirse de risa. La chica le fue colocando nombres de gente que conocía de ese mundillo. Entonces él dijo que era del PSUC. Así, sin anestesia. Aquello ya era de preocuparse. Pero no del PSUC. Era trostkista. Ojo. 'El que más trabaje que gane más'. Porque él trabajaba pim pim pim, y cada uno... estuve por girarme y lanzarle la mirada del espanto. Pero no.
- Aligera mortal. Esto se me está haciendo largo. ¿Dónde quieres llegar?
- ¡Baal, Oh Gran Baal! El chico estaba desesperado. Intentaba caerle bien a la chica, conquistarla, seducirla, no sabía cómo impresionarla. Se declaró dos o tres veces. Le gustaba. Se fueron. Entonces me ufané ante mi acompañante de lo tonto que era el mozo. Qué tonto. Qué tonto. No sabía dónde tenía la cara. Qué tonto. Qué patán.
- Y entonces, momentos después, quien quedó como el verdadero tonto fuiste tú.
- ¡Oh Baal! ¡Cuánta sabiduría! ¡Cuánto poder para situar a cada uno donde debe!
- No sufras mortal. Llegarán tiempos mejores. No sé cuándo, lo tengo que mirar, pero que llegar, han de llegar.