Miscelánea - Gente que se muere

Ray Manzarek era el teclista de The Doors. El grupo de Jim Morrison, como todo el mundo sabe, es algo más que el grupo del chico guapo que posaba sin camiseta y sus pantalones de cuero y al que todos los que tuvieron el pelo largo y rizado quisieron parecerse en el instituto cuando la película de Oliver Stone. Todos querían ser Jim Morrison. Por eso, a mí los Doors me gustaron pero menos. Sólo cuando en el casti se grabaron una cinta con el L.A. Woman, descubrí que me podrían gustar los Doors más allá del melenas guapete. Ray Manzarek era el teclista. Hay grupos en los que el teclista es importante. Por ejemplo, Pink Floyd es un grupo con teclista, pero la verdad, no tenía para mí la importancia de Manzarek en los Doors. En fin, el hombre se ha muerto y ya sólo quedan vivos el guitarra y el batería, que pasaba de reverdecer viejos laureles. Aquí los tenemos en el 68 tocando el Moonlight Drive.
http://www.youtube.com/watch?v=zjGeKaxo3qc

Porque aguantar al Jim Morrison debe ser una tarea titánica. Aquí le tenemos en un vídeo que supongo que será canónico, parrafeando y desbarrando, supongo que haciendo poesía o lo que se diga, mientras los demás le van siguiendo como pueden. Finalmente empieza la canción estrella, la que todo el mundo quiere oír cuando se habla de los Doors. Light My Fire. Cuando yo era chaval, me gustaba más la versión corta, la que no tenía todo el desarrollo precisamente de Ray Manzarek. Cuando yo era chaval los Doors daban rabia, me daban rabia porque era el grupo con el que los chicos 'rebeldes' descubrían su rebeldidad. De ser gente de orden se dejaban el pelo largo y las chicas tiritaban. Y la vieja guardia seguíamos comiéndonos los mocazos uno detrás de otro. En fin. Sin rencores.
http://www.youtube.com/watch?v=_NwAxqFHO6s

El muchacho que mira a la cámara es Trevor Bolder. Era Trevor Bolder y fue bajista de The Spiders of Mars, el grupo que acompañó a David Bowie durante los comienzos de los setenta. Trevor Bolder ha fallecido también esta semana, ayer concretamente. Después de su aventura con Bowie, fue bajista y miembro muy principal de los Uriah Heep, un grupo de rock entre progresivo y duro que no he tenido el gusto y con el que casi me doy por besado. No quiero más follones. Aquí tenemos a Trevor Bolder, en la semioscuridad en el concierto mítico de despedida de Ziggy Stardust protagonizando el temacazo The Width  of a Circle. Ojito a la batalla en el minuto dos entre Mick Ronson, el guitarra y el bajista. David Bowie se pira y los deja allí con sus cosas. Estupendo tema y estupenda interpretación de un pedazo de bajista. Los últimos cuatro minutos me ponen los pelos de punta y me dan ganas de llorar, copón.
http://www.youtube.com/watch?v=uRT7PbzBrCM

Los bajistas. En realidad yo debo ser bajista. No lo soy porque prefiero no tocar ni siquiera la guitarra bien, pero lo que a mí me gustaría es ser bajista. O algo. Lo que no seré es cienciólogo. Dicen que Trevor Bolder y el batería del grupo Woody Woodmansey (o así), eran cienciólogos y que la historia de Ziggy estaba un poco inspirada en el tema cienciólogo, pero que Bowie, más listo que las ratas blancas, no cayó en el tema. En un programa escuché que la gente evitaba sentarse al lado de estos dos porque enseguida le comían el tarro a uno con el tema cienciólogo. En fin. Aquí otra canción con el Bowie, Queen Bitch, en el mítico Old Grey Whistle Test en el 72.
http://www.youtube.com/watch?v=oWvxUnoHovA

Y otro que ha muerto hoy. Georges Moustaki. Recuerdo hace poco que hicieron un programa con Marina Rosell, la cantante catalana intérprete del clásico 'Gavina voladora', y ésta, muy amiga de Moustaki, iba a hacerle una visita a su casa y aparecía el cantante muy viejecito, muy mayor, muy hecho polvo, pero ella le miraba todavía como al tiazo que tuvo que haber sido en su juventud y madurez y le trataba con veneración. Georges Moustaki al parecer fue muy amigo de la Piaff, por no decir algo más, y le dio una canción 'Milord'. Otros le recordamos por un dúo que hizo con Ángela Molina, una canción que se llamaba Muertos de Amor y que si eras pequeñito y no sabías de qué iba la cosa te hacía preguntarse 'qué les pasa a estos dos'. Su canción más famosa era 'Le Meteque', que, como él era griego aunque todo lo hacía en francés, pues tiene ese aire de siestecita al sol. Barbas y camisa abierta.
http://www.youtube.com/watch?v=MV8fGf-N06A

Pero hay otra canción de Moustaki que yo conozco y que fue la que me hizo tenerle simpatía al personaje. Porque los míticos, los legendarios, los siempre recurrentes Os Mutantes, mejor dicho, Rita Lee en su disco en solitario que en realidad era otro disco de Os Mutantes, metían una versión de Moustaki. La canción era 'De nuevo aquí mi viejo José'. O algo así, perdón. En portugués era 'De novo aquí meu bom josé'. Ponemos las dos versiones, la original.
http://www.youtube.com/watch?v=Nx3127maunE
Y la de Rita Lee.
http://www.youtube.com/watch?v=TWOvrVcmH_A

Pues muy bien. Que tengan todos feliz tránsito hacia allá donde desto. Bien. Miscelánea los miércoles. Es que el viernes lo dedicaremos a otra cosa. A disfrutar de la juventud!!

Karpov

Estoy pensando y no sé lo que estoy pensando. Blancas. Jugar con blancas. La iniciativa y todo eso. Yo tengo la iniciativa. Volvamos al principio de todo, volvamos a los conceptos básicos. Las blancas, yo muevo, yo decido hacia dónde va la partida, yo soy el que tiene que marcar el campo. Esto va a ir así. Voy a salir a arrollar. Voy a salir a contemporizar. Voy a salir regalando la iniciativa. Tengo el poder de regalar la iniciativa. Tengo todo el poder. Lo tengo yo. Bueno. Llevo las blancas. Va. Llevo las blancas y tengo que ser yo el que decida lo que se hace y lo que no. Yo soy el que tiene que va a llevar la partida hacia el lugar que he definido anteriormente. A ver. Esto es el principio. Llevo las blancas. Tengo las blancas. ¿Qué me hace falta para ganar el torneo? ¿Cómo voy? ¿Quién es mi rival? ¿Dónde está? ¿Este torneo es puntuable para el Campeonato de aspirantes? ¿Quién patrocina este torneo? ¿Dónde va aquel? ¿Ese no es el que tenía que jugar contra mí hoy? No, no es ese. ¿Dónde tengo que mirar ahora para la foto? ¿Cuántos puntos he dicho que necesito para llevarme el torneo? ¿Voy el primero? ¿Estoy jugando bien? No sé si estoy jugando bien. Nadie me lo dice. Todo el mundo me dice que bueno, que bien, que claro, que las cosas, que el torneo, que claro, que los rivales, que claro, que está la cosa en el torneo que tira para atrás... que si así no hay quién juegue, que el sistema de puntuación, que las nuevas normas... ¿Qué nuevas normas? ¿Han cambiado las normas y no me he enterado? Pues claro que han cambiado las normas, cómo no van a cambiar, cambian cada día. Son imperceptibles, las puntuaciones, el tiempo, las condiciones con las que venimos a los torneos, todo va cambiando. Yo no he cambiado. Ese es el asunto. Sigo jugando igual y nadie me dice que cambie. No me ha ido mal. No sé. O me ha ido mal. ¿Cómo quedé en la última partida? ¿Perdí? No me acuerdo y jugué antes de ayer. ¿A qué huele? El de al lado huele a colonia, pero no es una colonia... es como agua de colonia, como Nenuco. No es Nenuco, porque el Nenuco tiene un aroma muy suyo. Pero huele como a eso. Me distraigo. Con todo. Todo me distrae. Esto me distrae. Incluso esto, el propio juego me distrae del juego. Porque no juego. El juego de antes del juego. ¿Cómo se le llama a eso? ¿El juego antes del juego? Los comentarios, los análisis de otras partidas, otros torneos, la vida de otros jugadores, las mascotas de los jugadores antiguos, todo me distrae. Todo. Cualquier cosa es buena para que no dé por buenas todas las condiciones y empiece la partida. Llevo las blancas y soy yo el que decide qué se hace con la partida, pero no sé. No sé qué hacer con las blancas. Es como más elegante jugar con las negras. Me gusta más. El otro mueve, el otro decide. Y yo voy viendo lo que hace y actúo si eso. Sólo si eso. Pero mover yo. Yo no sé. Y digo yo que alguien me tendrá que decir que mueva o algo. O igual me dan la partida por perdida. O igual ya me han dado la partida por perdida y yo estoy aquí mirando a Pamplona y ya se me ha pasado el tiempo. Y ¿por qué no me ha dicho nadie que mueva? No sé. Todo está puesto y me parece que los otros ya han movido. Pensando, pensando, pensando, distrayéndome. Pensando, el otro no está, las negras no van a mover tampoco aunque yo mueva. Si no está el otro, si al otro tampoco le interesa si muevo o no muevo... es que es eso. Si al otro no le interesa si muevo o no, para qué voy a empezar la partida. Pues no sé. A esperar. ¿No?

Vacaciones de Ferragosto - Gianni di Gregorio

Soy una persona de costumbres frugales. Todo eso, sin saber lo que significa 'frugal'. Soy, pues, una persona sencilla, sin grandes aspiraciones. En realidad, sin ninguna aspiración, sin interés en tenerlas, sin ganas de aspirar a nada. Una tarde leyendo, escuchando música, viendo la tele, quizás charlando con algún colega, una copita de vino blanco, una cañita fesquita, nada más. Y de vez en cuando, en la tele, en el cine, uno encuentra una película en la que alguien te capta. Algo.
Anuncian una película italiana por la tele y uno echa a correr. Una peli italiana contemporánea, a correr. Huye. Será alguna pantuflada como esas de Manuale d'Amore, o naderías de esas que tanto le convienen al 'berlusconismo', que es quién las produce en su mayoría. Cosas de mucho miedo. Vacaciones de Ferragosto, la anuncian en la 2 y uno dice... ufff, mejor será mirar otra cosa. Pero antes de la peli están poniendo un documental que tampoco descubre nada, pero entretiene, sobre la Ilustración y cuando te das cuenta ha empezado la película y ya no te despegas. Y sería mejor verla con quien tenías que verla al lado, echándote unas risas, pero no pasa nada, porque ella también la está viendo y la tecnología no sustituye pero ayuda. Mirando por ahí, descubre uno que la película tiene un buen manojo de premios. El director es el actor principal, que también se llama Gianni y es su primera película.
Gianni vive con su madre. Él debe ser un cincuentón largo y ella una nonagenaria con unos pelazos rubios teñidos que para qué. Él es un huevazos. Los primeros diez minutos uno los ve doblados y ya cambia y la película cambia. El huevazos vive con su madre, viendo la vida como pasa. En Roma, con un amigo que tiene en una bodeguita con el que comenta que si esto que si lo otro. Pero un día le viene el casero a ver y le dice que ya vale de la broma, que debe meses, que se tienen que pirar de la casa, que no pagas nunca Gianni, y el Gianni que si ostia, que si qué dices, que cómo puede ser, que vaya vaya... y el casero le dice que fíjate que estando en Ferragosto, -Ferragosto, mes de Agosto, como el día de la Virgen de Agosto, pero en Italia- y que no se puede ir con su mujer porque su madre no quiere irse y que... oye, que por qué no te la quedas tú un par de días y te perdono algo de lo que me debes. Copón. No.
Pero el dinero, claro, el dinero todo lo puede y por pasta, pues bueno. Se lo dice a su madre, la madre que si bueno, que si tal, pero la madre es lista y sabe que no tienen un pavete y que bueno, algo habrá que hacer. Que venga. Se presenta el casero con su madre... y con su tía. Ya son dos. Pero bueno...
Y al poco viene el médico de Gianni y le dice... que lo mismo, que tiene que irse y que su madre no quiere y que si se queda con su madre. Ya son tres.
Ahí tienen a Gianni, con su cachaza, con su ratito para echarse un piti y llenarse una copita de vino blanco, y que si hago la comida, que si bajo a comprar, que si ahora le tengo que quitar la tele señora Maria, porque mi madre, usted sabe, ay, venga. Que usted no puede comer lácteos señora, que usted tiene que comer esto hervidito, que usted querrá un vasito de vino, verdad... y así pasa la peli. Gianni con las señoras, y las señoras, pues lo que pasa.
Un peliculón. Ahora caigo. El protagonista se parece a mi padrino. De lo que me he acordado ahora. En fin. Una película bonita, cortita, con la que te ríes un rato, que no dice más que cuando uno está a gusto, no hace falta más. Las señoras entre ellas, contándose las vidas, escuchándose, hablando de la pasta al horno, del hojaldre, de que si eres, que si yo, que si qué guapa, que si tal. Y el otro, pues eso.
Con la silla, en la terraza, fumándose un cigarrete, con una botella de vino blanco a mano. Qué quieres más.
Tampoco hace falta más. Ni menos.
No sé, sensible que está uno.

La poesía que me brota del corazón a mí, madre mía de mi alma.

'Car que vos i el vostre cor
m'heu malmés l'esperit
fent fals l'omnívol pensament
que en mi brodava sens fi,
no sou pas conscients
en tot i per sempre,
en la melsa tèrbola
d'uns llavis perduts
en uns versos, que a vos,
i a mi, ara mateix,
dins d'un ferèstec munt de gent
ens costa entendre.
Cor que tens dins teu
i un dit que m'amenaça
amb no compendre pas
la nit dels savis.
Jo no ho he entés. pas
que tú pensis sense pena'.

Si uno se para a pensar. El poema expuesto arriba fue presentado en el tercer 'Recull poètic de Sant Ventretort de Gemega', en 1979, en tiempos en los que todavía se consideraba a la poesía como un arma cargada de futuro y esas cosas, pero en las que el mismo autor, el recordado y añorado Antemi i Joanot, ya había conducido sus pasos a un puesto de técnico en el Ayuntamiento de Femella de l'Alta Fesomia. Antemi i Joanot se labró fama de poeta vanguardista en los círculos más avanzados de la 'intelligentsia' local, allá por los años cincuenta y fue en los sesenta, cuando editó el poemario 'Tristos de sempre', cuando alcanza la popularidad, al menos entre la cultura si no oficial, sí respetada de una ciudad que pugnaba por recuperar sus constantes vitales, al menos en lo que a Alta cultura se refiere.
Antemi i Joanot no trabajaba entonces en nada y vivía de lo que su padre, representante de una casa comercial de lavadoras de capital americano, le iba pasando para que el muchacho encontrase su camino. Poeta y bohemio, entre palmas y alegría, en una premonitoria carta de 1965 prefiguraba cuál iba a ser su camino en la poesía.
'Querida Ramoneta, voy forzando la máquina y sé lo que quiero decir. Pero llegará un día en el que no sepa realmente qué más se puede hacer. Mis trucos, mis versos, todo, se irán acabando. Se me verá la trampa. No entenderé que me entiendan tanto.'
Aupado al calor de la reivindicaciones populares y consensuadas como voz del pueblo, o al menos, de una importante y mediática parte de él, Antemi i Joanot, edita toda una serie de poemarios desde finales de los sesenta hasta casi mediados de los setenta, entre los que destacan 'Vocables consonants', 'Jesucrist explicat', 'Orriols, Orriols...', y el tantas veces imitado 'Guitarreta petita guitarreta'. En la cumbre de su éxito, cuando debería haberse convertido en el poeta oficial de las nuevas inaugiradas, perdón, inauguradas instituciones y el cantor de la democracia y la libertad, Antemi i Joanot, aprueba unas oposiciones y entra a trabajar en el citado Ayuntamiento.
Abandona la poesía y cualquier relación con la cultura establecida.
Sin embargo, hace pocos días hemos encontrado en la revista digital 'Momennts de doble N', unos versos con el título 'Inequívoc' con su firma que, si uno se para a pensar...
'Rafel Nadal és una màquina,
el millor, incontestable,
el tennis, l'esport, és el millor,
màquina de ferro, voluntat de gegant,
espèrit de bola pel.luda.
Un set de més,
grinyolo tot'.

¿Están los tiempos para poesía de combate de nuevo? Dejo ahí la reflexión.

Miscelánea

La niña obrera. Cuadro que estaba guardado y que ahora el Museu D'Història de Catalunya vuelve a exponer. Cuadro de Planella. La explotación infantil, una niña en un telar. La revolución industrial. La época dorada de la Barcelona de burgueses y menestrales. La niña obrera. ¿Hablaría en castellano, como los milicianos de la FAI de pega que ayer en el docu sobre el Ateneu Barcelonés entraban a saco en el 36 buscando capellanes? ¿Viviría esta niña más allá de los 35 años? ¿Nos enseñan de nuevo este cuadro por algo en concreto? ¿Qué nos quieren decir? Una bonita canción a recuperar, del disco Ralf & Florian de Kraftwerk, la Elektrisches Roulette. La ruleta eléctrica. De cuando todavía llevaban melena y tocaban la flauta. Canción rara para tiempos estremecedores. Trabajar por 250 euros al mes. Volver al siglo XIX. Palco del Bernabeu. El banquero va a la cárcel pero se salva en el último momento. La marca España puede seguir respirando. La ruleta sigue girando.
http://www.youtube.com/watch?v=MiSm7jZ0Ovg

Mastodon. Yo no he escuchado jamás a Mastodon, con ese nombre... cualquiera se mete. No. Mastodon. Qué miedo. No. No. Pero esto tiene una historia. Estos días en el pueblo he recuperado discos que no escuchaba como el Soft Bulletin de los Flaming Lips y buscando la canción de A Spoonful Weights a Ton, he encontrado esta versión de Mastodon. Claro, es que la parte de nironiro, pom pom pom pom, es brutal y se presta a ser versioneada por lo más musculitos del panorama. Dando más de lo que tienen... Y pensaron que todos estaban tristes... es un disco de letras tristuncias pero vestidas en un ropaje todo bonito y de violines y pajaritos, pero el fondo es como... pfff, todo está mal y hace falta mucho curro para mejorarlo pero venga, va, como los médicos. Ya, es el mensaje tontuno de siempre, pero oye, es lo que hay. Qué canción tan guapa y qué ganas de romperlo todo en el estribillo.
http://www.youtube.com/watch?v=RV7pXmM-gN4

En el apartado de descubrimientos, un grupo que he encontrado por búsqueda de afinidades. Los Skygreen Leopards y su disco que es cortito y casi ni te enteras de que está sonando, que se llama Live & Love in Sparrow's Meadow. Un disco de casi nada, con sus guitarritas y su nada sonando, con gente que parece que está tocando sentada y con una torta encima bastante importante. Pero me gusta. Una jipiosidad de aquí a Pamplona y qué. Ya está bien de hacernos los chungos con tanto fredperry y tanta patilla y pelo corto. Si, yo también tengo mi pequeño corazoncito. Mis momentos de arroparme, de arrebujarme bajo la sábana y no querer salir. Si. Yo también. La canción, la primera, se llama Mother, the sun makes me cry. Como hace tanto sol... vaya tiempo.
http://www.youtube.com/watch?v=zWMMKnqZiXQ

Uno es un ignorante común. Un ignorante normal, del montón. No quiero decir que sea muy ignorante, si no más bien dentro de la media. Conozco lo normal. Por ejemplo, yo había oído dos mil quinientas veces el Rondo alla Turca de Mozart sin saber que se llamaba Rondo alla Turca y que era de Mozart. Recuerdo que de pequeñito la escuché en la radio y se me quedó para siempre. Pero sin saber el nombre, sin saber de quién era, cómo se llamaba... nada. Me pareció la cosa más bonita que uno imaginarse pueda, pero pensé... bah, será un divertimento de algún compositor poco conocido, así como para hacerse el comercial y nada más. Y no. Era Mozart. Ahora sí. Qué descubrimiento Qué redescubrimiento.
http://www.youtube.com/watch?v=e62oOSRY4Ok

Uy, lo que acabo de ver. Uy. El magnífico Arnaldo Baptista, el que fuera miembro de Os Mutantes, justo después de salir del grupo, graba un disco que se llama Loki? Bien, un discazo. Raro y muy, pero que muy tristón, para ser brasileño y para ser de Os Mutantes nada menos. Más aún si casi todo el personal que participa en el disco es Mutante también. Hasta la divina Rita Lee le hace coros, y mira que acabaron mal. No sé. Acabo de ver un vídeo de Arnaldo Baptista interpretando el primer tema disco. Será que eu vou virar bolor? Y sale él!! tocando el piano en un camión!! enorme. Vamos, que viene a decir en el disco que él pasa ya de psicodelias y cosas raras y que quiere rocanrol. El disco es así, pero tiene unos puntos a veces de rarunez que hace que lo pongas de año en año. También tiene una pieza medio clásica de piano y todo. Rock Clásico. Mola cuando dice... no me gusta alice cooper!!
http://www.youtube.com/watch?v=SH3gLXPshdQ

Y para acabar otra canción rarita donde las haya. El disco Aluminum Tunes de Stereolab está lleno de canciones tremendas, otras que son para ellos y nada más, y unas versiones increíbles. O una, por lo menos que yo conozca. Pero no vamos a poner la versión, si no una que tiene un nombre que aunque lo parezca, no pertenece a ningún libro de Albert Espinosa. La canción se llama How to play your internal organs overnight y debe decir algo así como 'cómo tocar tus órganos internos durante la noche'. O así. Qué dice la canción, la letra... pues nada. Porque como Stereolab eran muy de dabadabas y parapapas, pues esta canción solo dice dabadaba. Y tan requetebién. Qué paz de canción.
http://www.youtube.com/watch?v=ZG2KO5nFVxA

Y hasta aquí. Al final Blesa no va a la cárcel. Bueno. Pues nada. Seguiremos con la guaracha el tiempo que haga falta. Por lo menos que deje de hacer frío, que ya está bien.

El tren

Esta es la estación del pueblo de mis padres. Vivimos en el barrio de la Estación, por lo que toda la infancia la pasé jugando entre las vías muertas, escondiéndonos entre vagones, oliendo a creosota, jugando partidos de fútbol en el muelle, yendo al lavabo de la estación, jugando al Petropoli en la sala de espera, dejando pasar las horas en la sala de espera, molestar a los empleados de la ventanilla, al padre de Chema y Pedro Jacinto, a Catulio, subiéndonos en la Fengwick y bajándonos porque molestábamos, importunando a los taxistas, jugando al montón en la puerta del almacén de repuestos..., en fin. Toda la vida en la estación. Trenes. El borreguero, el platanito, la unidad, los mercancías, el catalán, el talgo... muchos trenes pasaban y paraban. Imaginen ser un niño con todo eso delante.
Con el paso de los años, el tráfico fue descendiendo. Ya no paraban tantos trenes hasta llegar a lo que hoy tenemos. Para el catalán, para la unidad, y ya está. Pero lo peor no es eso. Lo peor es que ya no hay nadie en la estación. No hay venta de billetes, no hay personal, la estación está cerrada. Te subes y te bajas y punto. Con billete o sin billete. Estación cerrada. Pero ahí donde la ven, la estación fue reformada hace relativamente pocos años, acondicionando andenes, reformando la propia estación, dejándola de dulce. Pero sin gente.
Se han hecho manifestaciones, se movilizó el pueblo, dejaban colgados a los pueblos de alrededor si esto se llevaba adelante... y... nada, nada. La estación se cierra, pero siguen parando esos dos trenes. Veremos hasta cuando por que...
Hoy ha salido la noticia del plan del Gobierno de suprimir 48 líneas de media distancia. Como digo, por mi pueblo pasa el tren que cubre el recorrido Madrid-Jaén. Por lo que veo, este tren específicamente no parece que sea de los que se cepillan. Si lo quitasen sería mundial, porque entonces... ah, si. Claro. El coche. Los camiones.
Al parecer quitan todas estas líneas porque son deficitarias. No son rentables. Un servicio público rentable. Al final siempre estamos hablando de lo mismo. Todo tiene que ser rentable. Se hacen números y se eliminan servicios públicos porque se utilizan poco. O no suficientemente. Pues que lo quiten, claro. Cómo narices nos podemos permitir tener un tren para casi todos los puntos de España.
Por cierto, sí que nos podemos permitir un submarino que se va de madre y de peso, pero sobre el que no se puede preguntar en el Congreso. O sí que nos podemos permitir aviones que se estrellen en el primer ensayo. ¿Cuánto vale cada uno de esos aviones? ¿Es preferible tener aviones a red de ferrocarriles? Al parecer la respuesta es clara y sencilla. Sí. Si, lo importante es la rentabilidad y la defensa. Lo demás, usted, jódase y esfuércese.
Es el liberalismo, amigos. Es el siglo XIX. Es el 'esfuérzate y trabaja para comprarte un coche, no dependas del tren que al fin y al cabo, no vale de nada si tienes ya coche'. Lo que hay que tener es coche y no montarte en tren. Ese es el plan. Sin transporte de mercancías por ferrocarril, mejor por carretera. Y así es todo.
¿Cuánto se ahorran con esta supresión de líneas? Ya me figuro que el ahorro será testimonial, pero servirá para trasladar el mismo mensaje que estamos escuchando durante estos últimos años. Hemos vivido por encima de nuestro nivel de vida. Tenemos que acostumbrarnos a volver a los años 50. O menos.
En fin. Otro clavo más en el ataúd.

Stroszek

Me conoceréis de otros episodios como 'Komazec', o de tiempos lejanos como el 'Wojcech'. Pues bien. Aquí tenemos a Stroszek. ¿De verdad que a vosotros -o a ustedes si tenéis ínfulas- no os pasa? ¿De verdad que no os ocurre que estáis en una conversación con un grupo de gente y que de repente la cabeza se os va a algún otro sitio, y os dan ganas de decir... 'Stroszek'? ¿No? Stroszek, Komazec, Wojcech... no sé. Me conforta. Sí, esa es la sensación. Confort. Digo Stroszek y me quedo nirvanático. No tanto, claro, pero más tranquilo que un gatico en un cojín, sí.
Alemania es un país del que admiramos muchas cosas. Los coches, por ejemplo. BMW, Mercedes, Volkswagen, Audi... Opel en menor medida... Noticias de Deportes. Desde hace un tiempo las noticias de deportes se convierten en publirreportajes de marcas de coches. Coches alemanes. Audis. Audis entrando a un sitio, Audis saliendo del otro. Los jugadores del Real Madrid han acudido al restaurante nosecuantos para una comida de hermandad y nos dan un plano del parking lleno de Audis. Ah, y algún Porsche. Porsche creo que es alemán también. Gente corriendo para que el ídolo de turno les firme una foto. Críos y crías gritando para que les firmen una foto. No me puedo poner a criticar, yo también hago mis cosas por el fútbol, maldita sea. Correr detrás de un Porsche, eso sí que no.
Stroszek es una película alemana de 1976 dirigida por Werner Herzog. ¿Bien o no? Lo acabo de ver mientras escribo esto en la imagen que ilustra el texto. No he visto la película. Creo recordar que en un documental sobre la carrera de Werner Herzog hablaban de esta peli. Creo -no lo pienso mirar- que la película iba de un trabajador alemán que se va a los Estados Unidos a trabajar y allí pues como que no le va demasiado bien. Durante un tiempo he confundido esta película con 'El amigo americano', porque si no me equivoco y puede que así lo haga, pero no pienso contrastar (que no, que no y que no), salía Bruno Ganz en las dos. Igual no sale en Stroszek. Werner Herzog, qué películas. El amigo americano está basado en un libro de Patricia Highsmith que me he leído hace poquísimo y que no me ha gustado demasiado.
Coches alemanes. BMW, Mercedes, Volkswagen, Audi, Opel, Porsche, coches buenos. Coches caros. BMW. ¿Cuánto cuesta un BMW? ¿Cómo puede llevar un chavalito un BMW? ¿Cómo lo ha pagado? ¿Lo ha pagado? ¿De dónde sale la pasta? La pasta. El 15-M. Hoy es 15 de mayo. Hace dos años salió gente a la calle clamando porque les habían estafado. El Psoe había traicionado unas esencias que hacía decenios que había traicionado. En fin. Nos quedamos con el malo maloso gobernando y mandándonos paso a paso al siglo XIX.... ya casi XVIII. Bueno. No vamos tan mal. La policía y la guardia civil son las instituciones más valoradas. Siguen siendo más los que están a favor de que esto siga que de que cambie. Pero se van viendo cosas.
Stroszek. Hay fotos en google images de Stroszek tocando el acordeón. Instrumento complicado el acordeón. Al parecer no lo es tanto, pero yo no sabría tocar el acordeón ni... claro que lo sabría tocar. Todo es cuestión de ponerse. Yo es que soy muy así, de decir 'esto no lo haría yo nunca'. O bien 'yo es que eso no lo sé hacer ni lo sabré hacer jamás'. Y quedarme tan ancho. Stroszek, cine alemán. Aguirre, la cólera de dios. Las amargas lágrimas de Petra Von Kant -no la he visto. Fitzcarraldo -la he visto o no, no lo sé. Goodbye, Lenin -esta sí. Y así podríamos citar bastantes películas alemanas. Las de Haneke son austriacas, claro. Pero las podemos computar como alemanas, va. Ahora Haneke no mola porque le dan muchos premios y hace ballets y óperas en el Teatro Real. Si sale Ana Botella a tu lado, es que has perdido.
Stroszek. Los ricos tienen que estar contentos porque son los que tienen que repartir el trabajo, si mandan los pobres, qué tienen que repartir. Esta mañana, en la parada del autobús. Un matrimonio mayor. No recuerdo si les he dicho que qué asco o qué vergüenza o qué asco y qué vergüenza. O no. No lo sé. No lo recuerdo. Tengo muy mala memoria. No recuerdo la mitad de las caras de los compañeros de Universidad que me recordaron ayer. El tal, agua. El otro, nada. Aquella, cero. Muy mal. Los pobres tenemos también mala memoria. No nos basta con ser pobres.
Stroszek, Stroszek, Stroszek. Pronóstico para la final de la Uefa a.k.a. Europa League. Pues no sé. Ganará el Chelsea, supongo. El Benfica es que no. Patatas fritas y cachondeo. Stroszek. Hay un jugador serbio en el Benfica que mide casi dos metros. Matic. No es un nombre demasiado sugerente. Stroszek.
Coches alemanes grandes, potentes, que te presionan en el carril de la izquierda y te hacen cambiarte rápido. Rápido. Stroszek, Stroszek. Stroszek.