Premio Cuñado Perfecto 2013

Reunida la Comisión de Estudios José Néstor Pekerman sobre La Vida en Sí, se ha decidido otorgarte a ti el Premio Cuñado Perfecto 2013, con el ribete de Cuñado Eterno, por los motivos que aquí se exponen:
- Hace unos meses, fuiste de viaje con la parienta y el del hotel os regaló la mejor habitación del mismo, sin recargos ni nada, incluso os hicisteis colegas y cada noche os ibais con las susodichas parientas a tomar unos cubatas a los sitios más molones del lugar y no os cobraban nada, por que además, conociste al dueño de una discoteca de puta madre y le caísteis de puta madre igualmente y aquello era un no parar. Vaya vacaciones.
- Han hecho un Expediente de Regulación en tu empresa pero a ti no te ha tocado, por que el jefe te dijo que a ti no te iban a tocar por que tú te lo habías currado mucho durante todos estos años y, aunque eres del sindicato, no te van a hacer nada. Y los del sindicato han sacado la cara por ti, por que llevas mucho tiempo ahí metido y la gente sabe que eres un tío legal. Incluso el jefe te ha dicho que en caso de que pase algo, él te lleva consigo a otra empresa que está montando en Palafolls, con un sueldo de puta madre.
- Tenía que llevar yo un paquete a un sitio y enseguida te has ofrecido a llevarlo con la moto. Una moto de puta madre que te compraste y que te la dejó por un precio cojonudo el del taller que lo conoces desde pequeño y te haces todos los fines de semana unos kilómetros quemando rueda con unos amigos que tienes super sanos y super majos y hacéis almuerzos y me has llevado el paquete y encima me has traído unas camisetas de la empresa a la que tenía que llevar el paquete para las crías. Las camisetas para las crías, digo.
- Me has invitado a ver los partidos del Athletic al Plus, que lo tienes en tu casa y mientras las parientas hablan de sus cosas, nosotros vemos los partidos y aunque no eres del Athletic aguantas todo el partido ahí, y hasta te interesas por saber cuál es cada jugador y eso, cuñado, me toca aquí, en la patata, y joder tío, es que te quiero un montón.
- Nos vamos de cañas los sábados y conoces los sitios donde ponen las mejores tapas. Por que no ponen tapas en todas los bares y tú te los conoces. Y tienes una conversación genial, porque no hablas demasiado de lo bien que te va en el curro, que si la parienta esto o lo otro, que si las niñas en el colegio, o esas cosas que agobian, no. No. Fútbol, películas y cosas de cuando éramos chavales. Que si te acuerdas de este o del otro y siempre tienes el comentario molón... vamos, que estaría uno de cañas contigo todo el día.
- Tienes a mi suegra enamorada. La llevas, la traes, cada fin de semana le llevas alguna cosa, no la agobias dejando a las crías en su casa cada dos por tres, al contrario, le dices a ella que se venga a tu casa a comer o a pasar unos días. Eres majo, majo, majo. La suegra te quiere mogollón, de verdad.
- Tienes un equipillo de fútbol con los de la empresa y os veis los martes para el partido y luego empalmáis con el partido de la Champions y habéis quedado dos años los segundos y el año pasado casi ganáis la liga de las empresas. Antes, de chaval, llegaste a probar con los juveniles del Espanyol, pero tú eres del Barça y todos dicen que eres la ostia de bueno.
- Con sólo cuatro jinetes, un par de arqueros y cuatro soldados de infantería, conquistaste el ducado de Brisgrovia, asaltaste el castillo y le prodigaste riquezas muy valiosas a mi hermana, la reina Grumosilda.
- Te has comprado una máquina que afeita y te quita los pelillos de la nariz y de las orejas y dices que me la vas a regalar para mi Santo.

Por todo ello y más... te mereces esto y más. Felicidades.

Guerra Mundial Z - Marc Fosrter

La película la dirige Marc Forster, pero es Brad Pitt. Pareciera, y así parece que realmente fue, que las peleas entre Pitt, que es productor o algo así, y el director, fueron bonitas de escuchar y que hubo que rehacer guiones, etc. Otra cosa. Importante. No es Walking Dead. Aquí los zombies van como locos, mientras que en Walking Dead van... zombies.
Veamos, Brad Pitt tiene una familia majísima, su mujer es la prota de The Killing. Debate en torno a si es guapa o no es guapa. Yo digo que si, y mucho además. Bien. Se levanta un día, van al curro y por el camino, tracatrán, desastre mundial. Los zombies han invadido la ciudad. Y no sólo la ciudad, todas las ciudades del mundo, de los Estados Unidos y el resto del mundo, se entiende. Huida, que los zombies están muy locos. Los zombies te convierten en zombie si te muerden. Bien. Venga, ya sabemos una cosa. Van como locos. Pero como locos, les da igual todo. Se tiran desde los sitios, se agolpan contra las paredes, suben unos por encima de otros... les da lo mismo ocho que ochenta. Están muy locos estos zombies. A cabezazos con los cristales, a tope.
Pero, tate, Brad Pitt (qué tentación de escribir Bradd Pitt) ha trabajado para la ONU y sabe cosas. Les evacúan y se llevan a la familia por ahí, a un barco, que en tierra ya no hay nada que hacer. Y le encargan a Brad Pitt que a ver si puede hacer algo junto a un científico que sabe mucho. Que miren a ver en Corea del Sur, que dicen que el primer mail llegó de allí. Van. En avión. Se bajan del avión, el científico no le va a hacer sombra a Pitt porque pone un pie en el suelo y está listo de papeles. En Corea hay un soldado al que los zombies no le atacaron porque tuvo una cosa rara en la pierna. Al principio de la peli se ve a un vagabundo bebiendo y los zombies pasando de él.
Y uno, en su ignorancia, dice... mira, a estos no les pasa nada. Ya está vista la peli.
De Corea del Sur van a Israel. En Israel lo tienen muy bien montado porque ya tenían el muro contra los palestinos. Uno piensa... espérate, como los israelíes se hacen la circuncisión, no les atacan... pero no. En un alarde de buen rollismo, se ponen a cantar palestinos e israelíes juntos y con el ruido los zombies se espabilan y se ponen como las cabras. Israel también cae. Las escenas en Israel son buenísimas, con esos zombies loquísimos importándoles todo una higa y subiéndose unos encima de otros por el muro para ir a por los ciudadanos honrados, a por la mayoría silenciosa, nunca mejor dicho.
¿Dónde vamos ahora? A Gales, que hay un sitio que tal y que cual. Pues en Gales hay un doctor que... En el avión para llegar a Gales se lía otra pardísima. De verdad, que angustia.
En Gales los científicos súper sesudos se ponen a pensar y se dan cuenta de que... claro, a los chungos no les atacan. Se hacen una prueba ellos mismos en la figura de... Brad Pitt y fuera.
Ya está el problema resuelto.
Pues pese a las críticas un tanto demoledoras que había leído, que si vaya churro, que si película que mucho mucho, pero nada, que si otra de zombies, que si Brad Pitt hasta en la sopa, finalmente se puede decir que si no le pides mucho a la vida, si te has conformado con ir tirando, si no te vas poniendo medallas todo el rato diciendo 'ves, ves, como a los enfermos no les pasa nada', en ese caso, la película está bien, entretiene y lo de los zombies como kamikazes está muy bien hecho.
Que al cine no la voy a ver ni atado, pero oye, así en casa, en el sofá y tal... pues pasa uno el rato tan a gusto.

El día del Juicio

Venga, venga, arriba. Va, venga, arriba, levántate. Va. Venga. No remolonees. No has dormido casi nada, pero venga, va, no me entretengas. No te entretengas. No nos entretengamos. Arriba. Venga. Vestuario, el vestuario. Una camisa y ya está. Al final ni me voy a afeitar, ni voy a ponerme de bonito, ni nada. Va, venga, así mismo. Sin desayunar porque no tengo leche. Cartón de leche vacío. No hay nada en la nevera. Todos los tópicos. La miseria se asoma por la puerta, el amor sale por la ventana. Me voy, no te olvides. No. Suerte. Me voy. Sin desayunar y sin cagar. Cagarrinas. Cagarrinas, muchas cagarrinas. Hoy es el día del juicio. El juicio. Si vienen. ¿Y si vienen? Si vienen no les voy a dar la mano. No vendrán, dijeron que no se presentarían. El juicio. Tantos meses aguantando y ya ha llegado el día. El juicio ya está aquí. Va, venga. María Estuardo está en su momento de máxima felicidad, pero su marido, Francisco II, es muy débil y no aguanta un año casados y siendo rey, porque se muere. Se muere y ella ya no es reina de Francia y ahora tiene que volver a Escocia. Y se pica con Isabel por un pasaporte. Y... ya he llegado a Urquinaona y no he terminado el capítulo. Aquí parece que ha llovido. Tengo que tomarme un café con leche. Donde sea, aquí mismo. Este sitio tiene pinta de ser caro, pero me da igual, por que no me aguanto más. Me lo voy a hacer encima. Me estoy cagando vivo. Los nervios. Me pido el café con leche y entro al lavabo de inmediato. La puerta es... cuando menos antigua. Un poco difícil atender a las instrucciones de uso de la puerta cuando el chocolate se te está derramando. Se acabó, qué alivio. Me tomo el café. Son menos tres, voy. Está ahí al lado. Y ya veo al J. Los dos hablamos. Me tiene que contar una cosa. Tenemos tres cuartos de hora por delante. Venga. Cada vez que vemos acercarse algo o alguien pensamos... son ellos. No son ellos. No van a venir. Lo que me cuenta es de película de José Luis López Vázquez. Matamos el rato con eso. La independencia, un partido de fútbol, rumanas, mi hermano, el suyo, me dijo, le dije, me ha llamado, le va mal, tiene a la mujer fuera, está jodido, se adelgazó muchísimo, no vemos a la abogada, dijo que venía ahora, que venía luego, que va a venir. Nos metemos dentro. Juzgado de lo social. Vamos. Subimos. Mira el papel. Ninguno tenemos ni puta idea. Ni puta idea. Me estoy cagando otra vez. Tengo ganas de tirarme mil millones de cuescos. Estoy que no estoy. Estoy fatal. No vemos a la abogada. Ellos no están. Se les distingue rápido. No les veo. Llamamos a la abogada. Trasiego de gente en un pasillito. Trabajadores y gente trajeada. De repente un señor alto con la toga. Otra señora con toga y el escudo de la Corona. Es el día del Juicio. Es el día del Juicio. No hay emoción. Sabemos el final. Sabemos el resultado. Nos vamos a comer una mierda. No, vamos a ganar. Vamos a ganar. Pero nos vamos a comer una puta mierda. Porque vamos a pagar todos. Tú, querido amigo lector, también lo vas a pagar. Tú, el que lee, el que cree que los empresarios son sufridos creadores de riqueza. Tú, vas a pagar. Me vas a pagar. Me tangaron y lo vas a pagar tú. Feliz y contento. Hoy empieza la Champions. Pedazo de campo tenéis en San Mamés, nen. Es guapo, eh. Parece inglés. Viste el partido, no lo vi, lo vi a trozos. Llega la abogada. Va, los carnets. Va, pasad. Somos nosotros. Va, salid ya. A la vista. El juez está dentro. No se presentan. Cuélanos. Va. Venga. Claro. Es una 'confesa'. No se han presentado. El edificio de la Estel derrumbándose, la estación de mi pueblo no expende billetes de tren, lo del Hospital Clínic que lo van a privatizar y es una puta mierda todo. Y este país es una mierda. Este país, da igual cómo lo llamemos, da igual el nombre, la razón social, mercantil, la pera limonera, me la suda. Este país es una mierda. Es una santa mierda. Es una mierda pinchada en un palo. Más. Nosotros estamos un poco desazonados, por no decir que estamos bastante bajos de moral, pero la abogada está mucho más hasta los huevos de todo. ¿Huelga en la Ciudad de Justicia? Una merda de vaga, res. No hacen vaga (huelga) más que tres. Venga, sigamos empujando hacia abajo todos. Todos juntos. Procés Constituent. Una pera. Dos latas de melocotón. Una caña a las once de la mañana. Bigotes oliendo a cerveza. Olor a cerveza. Me he echado colonia. Trasiego de gente. El señor juez se está leyendo las demandas. Vamos bien. Vamos. Nos cuelan. Nos sentamos. Ya estamos. Es el día del juicio. No estamos ni diez minutos. Ni diez minutos. Un año, diez años de mi vida, diez minutos. Un robo a sangre fría, con total impunidad, diez minutos. Visto para sentencia. Este país es así. Espléndido. Yo soy español. Som Catalunya. Este país es una mierda. Salgamos todos de este país. Noruega, Finlandia, Francia, al mar. Todos al mar. El comunismo, el socialismo autogestionado, Yugoslavia, ¿cómo se llamaba Tito?, ¿Estaba loco Ceaucescu?, la invasión de Checoslovaquia, Stalin, si tengo un hijo le llamaré pepe por Stalin, fusilamientos, el comunismo, los comunistas. A navegar. A navegar, a vivir de la pesca, marineros. Subir a la barca, que naufragaremos. Ya está, ya estamos fuera, ya podemos salir. Ahora esperaremos tres meses. Tres o cuatro meses y luego ya si eso pues dos años hasta que todos vosotros y yo también, y mi padre que me ha tenido que llamar porque yo no puedo llamarle porque sé que se calienta y para qué quieres más, y hasta mis jefes con sus bmws y sus hijas en cole de monjas y su hijo estudiando dietética y con otro bmw y con sus dos huevos, y su os quiero mucho y su os lo pagaré todo y su tengo dos huevos y tengo muchos muchos huevos y me la follaría bien por el culo, abriéndole el culo así, y todo eso. Ellos también pagan. Pero un poquito. Como tú, querido lector. Querido lector, que posiblemente nunca me leas en otro sitio más que aquí por que los meses pasan y esto no avanza y me tengo que acordar cada puto día de mi vida de los bmws, las publicaciones en prensa escrita. No, ya no trabajo en la radio, en realidad nunca he trabajado en la radio, pero gracias por preguntar. Ahora hay que explicarle a la gente que tengo que seguir esperando. Que hemos ganado, o que vamos a ganar, o que estáis perdiendo todos. Yo ya he perdido. Gracias a la vida, que me ha dado tanto. Todo va genial. He comprado suavizante Flor Classic y Omino Bianco efecto marsella y a ver qué. No pondré la lavadora hasta mañana o pasado mañana, por eso. Ya nos veremos otro día, antes del día diez. Dale recuerdos a la Maite. Estoy deseando llegar a casa otra vez para ir al lavabo.

Floripondio

Nos han remitido un relato sencillo pero de aire... raro, que no nos podemos resistir a difundir. El autor del mismo se presenta como Conceiçao de Abrantes y el título del texto es 'Floripondio'. Lo curioso es que lo remite a nombre de una tal I. como regalo de cumpleaños y nosotros no conocemos a ninguna I. Pero bueno, estrategias de marqueting.
'Y que conste que no te conozco de nada, pero me fascinas. Y tengo que aclarar, además, que no me gustan las flores y en mi casa no tengo plantas. En mi casa no tengo nada. La televisión y cuatro libros que coloco aquí y allá para parecer... no es el momento de hablar de mí. Siempre me pasa que termino hablando de mí y no voy al grano. No esta vez. Te veo todos los días cuando voy y cuando vengo de trabajar, y muchas más veces sin motivo aparente. Te veo arreglando tu puestecito, te veo moviendo un tiesto de un lado a otro, te veo arreglando un ramo para una señora, te veo mientras recortas unas puntas de un cactus. No sé por qué la gente puede comprar cactus. Dicen que son muy cómodos, que no necesitan mucho cuidado. Pero son feos y tristes. Te veo mientras riegas un poquito la menta, la albahaca, la margarita. Necesitan agua, dices a la gente que pregunta. No los pongas al sol, me dices. Qué hacendosa. Qué bien te mueves en tu puestecito. A veces, no muchas, pero a veces te he seguido también cuando vas a hacer entrega de un ramo a alguna novia, por su cumpleaños. O cuando llevas alguna corona a alguien. Te sigo y me hago el encontradizo, pero agacho la cabeza y no digo nada. Nunca te saludo. Tampoco podría entablar demasiada conversación, porque desde la última vez que me denunciaste por acoso, no puedo verte tanto como quisiera. Así que voy por una acera distinta, te veo entre los cristales del puestecito, con tu floripondio. No me gustan las flores, pero tienes algo, no sé. Nunca he hablado contigo, nunca te he dicho nada. Pero me gustaría decirte alguna vez algo. Ya sé que no puedo, porque me denunciaste y eso, y es normal. Pero tus movimientos me engatusan, me hipnotizan. Me tienes aturullado. Más de una vez me he quedado, como cuando se me llevaron los guardias, encantado delante de tu puesto, como ido, sin conocimiento, mirándote nada más. Viendo cómo cortas los lazos de las rosas en Sant Jordi. Viendo cómo recortas los corazones para San Valentín. No me han echado del trabajo todavía de milagro, porque mi padre es el dueño de la empresa y es condescendiente. Eso quisiera decirte alguna vez. Que conmigo hay un futuro. Que no te preocupes. Que no me importa que lleves ese floripondio. Que todo puede ser maravilloso.'

Felicidades I. 

Miscelánea

Bien. Me terminé el libro del Diego Manrique, Jinetes en la Tormenta. Una colección de artículos, supongo que publicados todos en El País, en los que Manrique, el mago del Ambigú, repasa historias de la música, del rock, del soul, del disco, de diversos géneros. Un libro entretenido, que se entretiene a veces en historias que se repiten porque el mismo personaje aparece varias veces, pero que, si te gusta la música y sus misterios, entretiene. Jinetes en la Tormenta, ya habrán caído, es Riders on the Storm, una canción de los Doors, que también aparecen en el libro. Una canción del disco L.A. Woman. No es la que más me gusta. Que está muy bien. Este verano hicieron un especial sobre este disco y pusieron esta, un bonus track de última edición, un blues clasicorro, que ahí está. Se llama You need meat (don't go further), quiero traducirla como Si necesitas carne, no vayas tan lejos. Y no hace falta decir nada más. Por cierto, esta canción la canta Ray Manzarek, recientemente fallecido.
http://www.youtube.com/watch?v=KANjZCKL0sc

Mucho Beatles, mucho Rolling Stones, mucho Michael Jackson, también Prince... mucho clásico en el libro. Y no está mal. El programa del Ambigú nos ayudó a muchos a descubrir infinidad de músicas y grupos que de otra manera jamás hubiéramos podido conocer. Así que haga lo que haga este buen señor, siempre habrá que estarle agradecido. Habla, como digo, mucho de Michael Jackson, también de Elvis... pero vamos a poner una canción de Michael Jackson. Y matamos dos pájaros de un tiro. El 11 de septiembre era también el cumpleaños del joven Berna, una luminaria de la música, que, entre todos los discos que me ha dejado, recomendado, o insinuado, ha forjado también buena parte de mis gustos musicales. El disco Off the wall, de Michael Jackson, me lo grabó él también. Aquí tenemos el Don't Stop til' you get enough.
http://www.youtube.com/watch?v=52mhbzMSeJg

He conseguido finalmente grabarme un cd con los discos de los Skygreen Leopard, Apples in Stereo y Neutral Milk Hotel. Bueno, nunca es tarde. Y la verdad es que son muy buenos discos. Una música que gusta escuchar y que es bastante inspiradora para bastantes cosas. Vamos a poner una canción que creo que ya he puesto alguna vez, la de King of Carrot Flowers, en todas sus partes. A mí, una canción en la que se nombre a jesuschrist ya me tiene el corazón ganado. Y esta lo tiene, la invocación a Jesús. El disco se llama In an Aeroplane over the sea, y, como digo, está bastante bien. No es estridente, ni espeso, ni nada, es divertido, profundo cuando debe, y no pasa nada. I love you Jesuschrist.
http://www.youtube.com/watch?v=uGWpHxekvsg

Me regalaron hace años una camiseta de Portishead y finalmente le he cogido un cariño loco. Me gusta Portishead, pero me gusta mucho más el último disco que sacaron que las cosas anteriores. No sé si me explico bien. Lo de antes me gusta, si, claro, pero es el disco Third con el que me siento identificado. El otro día, un compañero me dijo... 'vaya, Portishead, a los modernos también os gusta Portishead?', y me dejó bastante parado. Portishead es la quintaesencia de lo modernete. Te tenía que gustar sí o sí. Pero bueno, son percepciones. Del Third me gustan las canciones que le gustan a todo el mundo, más otras más oscuritas, como esta, Threads, la última del disco. Es que me parece una canción casi de Black Sabbath. Y sin el casi...
http://www.youtube.com/watch?v=rDG-xt09uv8

Música chilena. Víctor Jara y Quilapayún. Del resto, muy poca cosa, la verdad. Violeta Parra, por ejemplo. Nada. Cero. Lo que cantaba Víctor Jara y poco más. Hace poco han estrenado una película sobre su vida, pero no la he visto. Supongo que ya la habrán quitado y más que quitado de la cartelera. Esperaremos a que la pongan en la tele. Hasta en el Rockdelux ha salido comentada su biografía, en el artículo que escribe el director, como si no tuvieran espacio para hacerlo dentro y fuera algo personal del director. Me da la impresión de que las canciones serán tristes. Esta, por ejemplo, Run Run se fue pal norte, es como... tristona. Pero tiene su cosa. No todo va a ser dar saltos, puños en alto, y numeritos raros.
http://www.youtube.com/watch?v=1kqwNUTjA5o

Anton Newcombe va poniendo cosas, va colgando demos, va probando. Sus últimos discos en Brian Jonestown Massacre son un poco de aquella manera. Cosas, músicas, cosas, ruidos, cosas. No tiene mucho que ver ya con aquel grupo que parecía que hacía versiones de la música que más ha molado jamás. No, ahora ya no hace eso, ahora hace cosas. Como mucha gente, hace cosas. Las cuelga, las vemos, nos gustan, o nos dejan con los ojos como platos. ¿Esto va a ser un disco? Cuidado. Sea como sea Brian Jonestown Massacre sigue siendo el grupo. Nuestro grupo. Hagan lo que hagan. Ahí va un Work in progress, o lo que es lo mismo, un 'esto es más o menos lo que vamos haciendo'. Days, weeks and Moths. Ale, a echarle paciencia.
http://www.youtube.com/watch?v=fUFYD9LwihM

Y nada. Una semana intensa, nuevamente. A ver si el finde nos sirve para recolocarnos un poco y que todo empiece a fluir con sensatez y buen ritmo la semana que viene. Buen fin de semana.

Venceremos

Un día largo. Todo el día. Largo. Con muchas cosas. Empiezas oyendo cómo llueve y dices... a lo mejor, sólo a lo mejor... pero no. Hay que levantarse. Como todos los días largos, el día comienza el día anterior. Por exigencias del guión no puedo ir al Homenaje a Salvador Allende y debo asistir a la Ofrenda floral. Es la primera vez que voy a asistir a la Ofrenda floral a la Senyera por el Onze de Setembre. Yo quería ir al otro sitio. Llueve y hace frío. Me dan una Senyera hecha con un palo de una fregona y atada de aquella manera. Que la lleve este, que es el último que ha llegado. Pues la llevo. Ya que estamos, ya da igual. La llevo yo. Yo llevando una Senyera. Yo llevando una bandera. Esta sí que es buena. Onze de Setembre, hoy es un día grande en el que tienes que dar muchas explicaciones de por qué, por qué no, por qué estás dónde estás, por qué no estás con estos pero sí que estás con estos otros. Y una pregunta. Veo a la gente, saludo a gente, a los míos, a conocidos, con la bandera al hombro. Tampoco saludo a tanta gente, a veces me quedo solo. Nos toca ir a nosotros. El ramo, nuestro ramo, se compone de una bandera republicana, lo llevan dos compañeros. Lo depositan, nosotros vamos pasando por la alfombra roja, con nuestra pancarta. Nos aplauden las autoridades y no nos silban los que silban a 'las autoridades'. Y de repente a mí me asalta una pregunta, como un flash. Quizás porque nunca se me olvida, quizás por la pancarta de los Indignats.

¿Por qué? ¿Por qué esos cabrones que me despidieron no van a recibir su castigo? ¿Por qué esos que nos echaron debiéndonos meses y sin finiquito no van a recibir su castigo? ¿Qué sentido tiene una bandera o la otra si este país o aquel es una santísima mierda? ¿Por qué creo que se ríen de nosotros? ¿Por qué creo que me han tomado el pelo?
Bueno, al lío. Ya ha acabado el acto, vamos a llevar las banderas. Hace una mañana de perros. Llueve, hace frío. Llevo incluso la chaquetita esa que no abriga, pero hace su labor en estos días de entretiempo. Y lleva capucha. Habrá que irse yendo a comer. Mirando el Twitter veo un vídeo del acto de Allende, se lo mando a mi hermano que iba a ir pero no ha ido. Le digo que dan ganas de llorar. Y realmente se me escapan algunas lágrimas. Son muchos, muchos años pensando que lo de Chile era algo tan y tan cercano, casi más que muchas cosas que tengo más cerca.
https://www.youtube.com/watch?v=UKgi5ihzfsU
Hamburguesa con patatas fritas. Comida patriótica. Hago por no escuchar demasiado el seguimiento ni los discursos ni nada de lo que digan las emisoras de radio. Hoy es un día especial.
Hoy debería ser un día para el que ya no hubiera marcha atrás. Son muchos años amenazando, amagando, preparando, ensayando, concienciando, y parece que la movilización ha dado resultado. Nos hemos quedado en tierra de nadie. Nosotros, yo, mis colegas, vamos a ir a lo de Encerclem la Caixa. Porque nosotros o estamos por lo de la Via Catalana, porque antes que darle la mano a un convergent, prefiero quedarme en casa... porque con la derecha no voy a ningún lado. Porque no es posible que haya un objetivo global que una a derechas e izquierdas, porque no. No. Explícame lo que quieras. Y si creo que todo ha sido un éxito ha sido porque la derecha nacional ha movilizado y ha puesto medios y ha dado altavoz y ha dado garantías de que todo iba a ser un éxito. Un... -un inciso, está sonando en la radio una mierda de canción que es una mierda de canción por mucho que el que esté haciéndola quiera imitar a los Primal Scream de la primera época o al sonido ese Madchester o lo que quiera que sea, una pura mierda, de verdad, cantada con tan poca gracia...- éxito, digo. Éxito total.
En la acción de Encerclem la Caixa, se supone que estamos los que queremos otra cosa. Independencia, quizás muchos, la mayoría, otros vamos porque es una mani de toda la vida. Rodear la Caixa, cortar la Diagonal, protestar contra el sistema. Hay mucha gente. Llego con los del partido, pero los pierdo porque he quedado con Matilda, la Pepa Maca y luego vendrá la Inmita. Los voy encontrando a todos. Hay mucha gente, afortunadamente. No sabemos para dónde ir. Un muchacho de rizos empieza a cantar a pelo canciones 'de revolta', y es momento de buscar otro sitio. Me he perdido todos los discursos, bien. Hay mucha gente, mucha. Es el momento de empezar a buscar a alguien para darle la mano. Rodear la Caixa. Hay un chico, algo mayor que yo, que parece dos veces el Jano de Vilches, porque se le parece, que me da la mano. Ya hemos hecho una amistad. Le damos la vuelta a la Caixa. Casi llegamos al mismo punto de partida. Hay tres círculos. Desorden. Da igual. La gente canta els Segadors, pero los de Santako no nos sabemos la letra. De Santako somos tres de seis. Da igual. No la podemos cantar. Esa y otras.

Termina el acto y decimos de ir dando una vuelta tomando cervezas. Fantástica manera de terminar la Diada. Vamos bajando por donde curraba mi padre, Sants, etc. En plaça de la Concòrdia encontramos mucha gente que viene de la Via. Viene mucha gente de la Via por todo el camino. Eso.
Un éxito. ¿Quién va a negarse a reconocerlo? Muchísima gente. Por las calles. El señor nike y su camiseta del Barça cuatribarrada. Niños rubios guapísimos, juventud... ah, me dejo al del porsche. Estábamos en la Caixa y aparece un pedazo de Porsche descapotable con un chico y una chica rubia muy maja y la senyera. El coche va solo, la Diagonal está cortada. Ella se baja y le hace una foto al coche.
Este es el plan. Es una mani, es una historia, en la que el del Porsche que ha bajado de Pedralbes y los de Santako, se supone que vamos a lo mismo. Y eso me mosquea. No vamos a lo mismo. No puede ser lo mismo.
Pero en el hecho de que vaya ese tipo de gente está la causa de que todo sea un éxito. No sé si las grandes empresas catalanas están por la Independencia, pero sí que parece que todo lo que es poder mediático, cultural, profesional, parece que sí. Profesional. ¿He dicho ya que yo no... eso? Un éxito porque podía ir todo el mundo, con los niños, la gente... yo estuve al lado en lo de la Caixa de una chica que llevaba una silla plegable para que pudiera reposar su embarazo. En otras manis, eso no pasa.
En las manis por la Reforma Laboral, en las Huelgas, eso no pasa. Hay que correr. No hay Porsches.
Hemos acabado en Hostafrancs, bebiendo cervezas. Rodeados de gente con esteladas, con la camiseta del Barça, gente de todas las edades. Cuando vuelvo a Santako, el clima es otro. Nada de nada. Esteladas en el balcón, poco más.
Y ¿ahora qué? Reacciones en la tele, esa misma noche. Los fascistas en la tele. España, sólo sale con esos falangistas y cafres. No hay modelo del otro lado. Del otro lado sólo llega nada. Nada de nada. Fascistas y ya está. Eso es muy triste. Y preocupante. ¿Nadie tiene nada que decir del otro lado?
Y nosotros, yo, explicando que no soy, que no puedo ser, que no, y que hay otro camino, debe haber otra vía. Pero empiezo a ver bastante posible que sí, que realmente la independencia puede ser, que puede llegar. Falta que CiU, esa misma derecha que moviliza en plan Esplai, quiera romper unos cuantos huevos. Y ahí está la broma. Que se deje el discurso 'sense Espanya serem Dinamarca', y se hagan las cosas ya, ahora, ya, se cambien con lo que hay, no se espere a que de repente seamos Daneses.
Otro día más. El día llega y sigue sin llegar. No sé si venceremos, pero hoy he ido a la Caixa para otra cosa, y la Maria, como siempre, ha sido muy amable. Pensaba que me iban a cobrar los folios, pero no.
En fin. Que eso. Que a ver el año que viene si hay año que viene.

Vida Bohemia - Proyecto teatral

El hombre entra en la habitación, en un pequeño cuartucho. Ha subido las escaleras corriendo. Entra de golpe en la habitación, dando un portazo. Ella está en la cama. Ya es más de mediodía, está durmiendo y se despierta cuando él entra como un caballo. Él lleva una botella de vino bajo el brazo y una barra de pan. Ella se medio despierta y le pregunta que de dónde viene...
- ¿Qué haces? ¿Qué son esos gritos Jean Paul?
- Oh, calla, calla, vengo contento y feliz, no nos tenemos que preocupar de nada, nunca más...
- Oh, Jean Paul... ¿El señor Rocaford ha comprado tus cuadros? ¡Qué alegría!
- No, no, mon amour... no!! Todo está arreglado!! - Jean Paul se va excitando progresivamente, ha entrado eufórico, pero está al borde del paroxismo- ¡Todo está arreglado, mon amour!! ¡¡Viviremos del amor!! ¡¡Viviremos del amor!!
- ¿Pero qué dices Jean Paul? - ella, la rusa Vera, se levanta de la cama, vestida con un camisoncito de nada, despeinada, y busca quitarle a su amado compañero la botella que lleva bajo el brazo- ¿Has hablado con el señor Rocaford?
- No, No... Sí... Le ha mandado a la mierda, mon amour!! He ido a verle y le he dicho que su oferta era una mierda, que él era una mierda, que el mundo era una mierda y que yo me cagaba en el mundo... Le he regalado mis cuadros!! ¡Somos libres, Vera, mon amour!!
- ¿Cómo? Pero... Jean Paul... ¿Qué dices?
- Sí, sí, mon amour... somos libres, libres para hacer lo que queramos, ya no dependemos del Señor Rocaford...
- ¿Y de qué vamos a vivir, Jean Paul?
- Oh, viviremos del amor... viviremos del amor... mis amigos... tengo amigos... amigos que...
En ese momento a Jean Paul se le cambia la cara, ojos de loco, suelta la barra de pan y le da un trago a la botella de vino, a morro. Vera le coge la botella y también bebe a morro... Jean Paul abraza a Vera, muy fuerte...
- Oh, Vera, mi amor, mi locura... oh Vera, viviremos del amor... tengo amigos que pagarían por estar contigo, mi amor... mon amour... a mí no me importa mon amour... yo te quiero tanto... mon amour...
- ¿Cómo? ¿Qué estás proponiéndome Jean Paul?
Vera quiere salir del abrazo de Jean Paul, e inicia un manoteo para deshacerse de sus brazos... Pero Jean Paul no la deja ir...
- Vera, mon amour... viviremos libres, viviremos del amor... ven... ven.. - la atrae hacia la cama con la botella de vino- ven, viviremos del amor... ven... bebe conmigo...
Vera rompe a llorar...