Diada o no Diada. Ser o estar.

Otro día más, otra Diada más. Una Diada que ya no se ha vendido como la última Diada, ni la mejor Diada, sino como la Diada de estar. Como viene pasando los últimos años (tampoco recuerdo haber ido mucho antes), no he ido a la manifestación. Porque cuando uno va a una manifestación es porque vas a hacer algo. Por ejemplo, hoy hemos ido a la ofrenda floral, hemos entregado el ramo, hemos hecho algo. Los del CDR también han ido, han esperado a que saliéramos y nos han gritado ‘llibertat presos polítics’. También lo han hecho cuando ha salido la alcaldesa. Nadie les ha gritado a ellos nada. Porque supongo que nos merecemos que nos griten. Santos y santas que creen que pueden gritarnos algo porque ellos son del CDR y nosotros no y están haciendo la revolución y nosotros no. Por eso van a la manifestación. Para hacer algo. Nosotros entregamos el ramo, ellos nos entregan su opinión.
Otra Diada. Este día. Una comentarista política, una tertuliana, esta mañana. La misma que dijo aquello de los ‘ciudadanos españoles que han nacido en Catalunya’, te dice que la Diada festeja lo que festeja, y que es lo que es. Que no significa otra cosa. Que lo que significa es esto. Y tiene razón. No tenemos Diada nacional, no tenemos un día para los catalanes. Mejor. Un país sin día nacional. Me gusta la idea. Ya teníamos el 12 de Octubre como día de la Hispanidad que no se cree nadie. Ya tenemos dos días nacionales que no sirven para nada. Como las propias naciones. Decimos mucho eso de que somos un solo pueblo. Lo decimos. Pero cada vez lo veo menos.
Y bien. En la tele y la radio hablan de una manifestación de un millón de personas. A las tres de la tarde ya había grupos de colomenses que ya se aprestaban a coger el metro, esteladas en la espalda, la camiseta de rigor, etc. Un millón de personas es un huevo de gente. Un huevo de gente que va a la manifestación a hacer algo. El president Torra dice que la manifestación ha servido para estar. Para demostrar que se está. La presidenta de la ANC, Elisenda Paluzie, dice que la manifestación ha servido para demostrar que se está. Y cuando la periodista le ha dicho que entonces qué, ha dicho que… la manifestación ha servido para demostrar que se está. Y ante una repregunta y una respuesta repetida, poco se puede hacer.
Una manifestación y una Diada que sirve para demostrar que se está, que se es. Y ahí se queda la clara, la entrañable transparencia. Y otro año más. A esperar a ver en qué se traduce todo esto. Los últimos años lo tenían a tocar, lo tenían en la mano, la última, ya estaba. Y aquí estamos. Con gente en la cárcel, con la petición de libertad para los presos como nexo de unión. Como arma arrojadiza contra los demás. Y el año que viene qué. Y dentro de nada celebraremos el 1 de octubre y al final las cosas sirven para lo que sirven.
Gobiernos de derechas montando movidas de derechas, que no gobiernan o gobiernan manteniendo sus políticas de derechas. Manifestaciones de un millón de personas que sirven para hacer una manifestación de un millón de personas. Y la independencia, la república, siguen ahí, movilizando, entusiasmando a mucha gente, quizás a más gente cada vez. O no. Pero ahí está. Pero para qué está. Para estar.
Y así pasa la vida. Y pasan las cosas. Y el sol se pone. Y los tertulianos van defendiendo las posiciones de los partidos a los que claramente representan. Y a ver cuál es la próxima movilización que entusiasme a la gente. Y así.

Per sempre

Jo, bé que ho saps, no en sé gaire de política, però m'agrada veure-la a ella a la televisió i que m'ho expliqui. L'altre dia estava veient el programa i la van anunciar perquè ens havia d'explicar allò que havia dit el president Torra en el Teatre aquell. No m'hi vaig enterar gaire, jo, però ella ho va explicar així com és ella, tan així. Ella parla i sembla que sigui amiga teva de tota la vida, de veritat, i de vegades es fa un pixar de riure o de vegades s'empipa com una fúria. Però és que la fan empipar, pobre, sobre tot quan la junten amb un d'aquells periodistes o no se qué són, que son d'Espanya i la posen negra. I ella no es talla ni un pel i els hi diu tot el que es mereixen aquells. Ella parla i ens ho explica tot, a tota aquella gent que no entenem gaire però tenim clar el que volem. Diuen que és molt amiga del President i de tots els presidents que hi ha hagut, menys dels montillas i l'altre aquell que va parar boig. Ella parla i parla i té a la presentadora, una noia maquíssima que no sé els anys que porta a la tele, però sempre sembla joveneta ella, la té encisada, no la talla mai, ni li discuteix res, i així ella té temps per dir el que ens ha de dir. De vegades m'agrada també escoltar la periodista aquella espanyola, que era socialista, que també parla molt bé, però ara no recordo el seu nom. Però surt molt. Com que no puc surto gaire jo, si no és a una excursió o bé quan l'associació ens convoca per anar a algún puesto, els dissabtes m'enganxo a la tele i miro també el programa aquell dels joves que es fan preguntes, i també la conviden a ella, i allà sí que em faig un fart de riure, perquè allà porten molts d'aquells fatxendes i ella els hi dona ben a gust.
De veritat, que m'agrada molt mirar la tele ara, perquè hi surten coses que entenem, que son com d'aquí, properes, i no ens intenten colar aquells programes del món que ves a saber tú quin interés poden tenir. M'agradava molt aquell que feien dels pobles que...i les novel·les també, però ara surten uns actors nous que no m'enganxo gaire. Míra-la, un altre cop surt. Ara parla d'una altra cosa. És que és tot un cas aquesta dona, no sé com té temps de fer tantes coses i de sortir a tants puestos i de saber tant. Perquè mira que en sap ella, i els hi contesta i s'empipa i ara s'ha posat els llacets com a arrecades, mira que n'és de graciosa.
És de Badalona dius? Oh, jo pensava que era d'aquí de Barcelona, o d'algún poble de per allà... però de Badalona no m'ho hagués imaginat mai. No he estat mai jo a Badalona, ves què he de fer jo a Badalona. Vaig tenir un cosí que va tenir una tenda de roba a Santa Coloma de Gramenet, allà pel centre. La familia de la seva dona eren de Santa Coloma de tota la vida i tenien una tenda. Però van marxar quan es van jubilar a Tossa i no van tornar mai. Crec que van llogar el local i ara hi ha nosequé d'informàtica o qualsevol cosa d'aquestes. Ara què diu que s'està posant a riure. Mira què és boja, eh. És clar que no la suporten, si els té a tots així de drets. Jo, de veritat, la tindria a la tele tot el dia, parlant i xerrant, perquè és com si estigués aquí, és com nosaltres, no sé, la veig i penso que podria ser la meva cosina. Em recorda molt la teva tieta Teresa, que era així també frescota i bastota, però et feies un fart de riure. Una vegada, va veure al president Pujol a una visita que va fer a un centre aquí del barri i li va agafar així petit com era en Pujolet i li va fer una abraçada i li va clavar dos petonassos i li va dir 'ai jordiet quins collons que tens', i la Ferrusola que hi estava al costat li va dir, 'cuidado reina no me l'esclafis', vam fer un fart de riure. És igual que la teva tieta Teresa.
Ai, mira ja acaba el programa. A veure què fan a la nit. Com que no tinc son, la veritat m'ho empasso tot. El programa aquell dels restaurants, que no entenia res de com anava, pero em distreia i coneixia món. Bueno, món, per aquí, dic.
En fi. Bon vespre, bonic.

Història Antiga

La cerca de l'absolut, la relació entre l'èsser humà i l'absolut, la relació al mateix temps entre l'absolut i l'individu, l'absolut i la idea de Déu, l'absolut en les relacions humanes, l'absolut com a concepte i la seva definició irresoluble. Problemes i preguntes que ens fem i que no deixaran mai de conformar el nostre pensament i en tant que no es trobi una resposta que tinguem manifestament per certa, potser més val que no ens capfiquem gaire. Perquè hi han coses a la vida que no tenen resposta i no tenen perspectiva de que la tinguin.
A l'estiu de l'any 1932 van ocórrer tot un seguit de coses i fets que van ser molt i molt importants per a la història del país. També va succeir que van celebrar-se les festes de Sants i el senyor Macià Forratell i Punyol va decidir-se, per una vegada, a fer acte de presència. El senyor Macià feia ja uns anys que no es podia considerar un jovenet, havia complert just el dia del Corpus ni més ni menys que 43 anys. I continuava solter. El senyor Macià, assistent en el despatx dels Munyó, havia dedicat la vida a les lleis, els papers, la lectura i acumular dades d'una manera de vegades preocupant. De tal manera que aquest adjectiu, el de preocupant, li esqueia d'allò més. Sense haver pogut conèixer cap dona, vivia sol solet en un piset del carrer Muntaner i no coneixia ni oci ni diversió. Però, al despatx dels Munyó, tothom se'n reia de la seva solteria i li empenyia a que tingués alguna amistat femenina. Cosines, germanes, cunyades dels empleats del despatx, van ser suggerides com a... i res va funcionar. Però aquell estiu del 1932 va fer que, en mig d'una època de canvis i giravolts, el propi senyor Macià tingués a bé, al menys, deixar-se veure i comprovar si el món tenia alguna cosa que li pogués interessar.
La Sílvia va rebre una carta de la seva cosina Melfa, en la que era convidada a passar uns dies a Sants per festes, anar al ball, veure món. I la Silvia va deixar uns dies la seva Santa Coloma de Gramenet per anar a la festa. La Silvia era una mossa esplendorosa, en la flor de la vida, amb 20 anys esclatants.
El senyor Macià va veure la mossa en el ball. Li va cridar tant l'atenció que va preguntar qui era, on vivia, i va demanar formalment una cita per poder-la visitar i iniciar, en cas de que fos del seu gust, una possible relació. M'he enamorat, pensava.
Sílvia. Quin nom més bonic. Ja no hi ha pares que escollin Sílvia per les seves filles. En fi. Sílvia. Selva. El senyor Macià va arribar a Santa Coloma de Gramenet una tarda de principis de setembre just quan les festes d'estiu eren a punt de començar. Els pares de la Sílvia, uns menestrals, van deixar a la parella sola al rebedor de casa perquè parlessin i es coneguessin. La mare, la senyora Maria Teresa, quan va veure arribar el senyor Macià, va dir al seu marit 'Joan Pere, mira el rellotge que penso que va marxa enrera'.
El senyor Macià no va fer perdre massa el temps a la Sílvia i va anar per feina. Havia pensat un bonic text de lírica en prosa o poesia narrada, efectista, jugant amb les paraules i els noms. El va memoritzar. patam patum patam salvatge com el bosc ferèstec, param parem parim com les flors els teus ulls, pachum pachim pacham la sàvia que fas recòrrer en el meu cos, papam papim papam en la selva del teu nom...
El senyor Macià mai no va tornar a posar un peu a Santa Coloma de Gramenet.
I la cerca de l'absolut continua empipant la humanitat i fent nosa. 

Coses de la Verge Maria

El dia era clar com els ulls de la Mare de Déu i el sol brillava incandescent per sobre les muntanyes que majestuoses donaven testimoni de pedra de la magnificència de nostre Senyor. I per aquelles muntanyes, des de que va rebre el primer al·lè de vida, va còrrer i donar tombs com un perdut de tot i tothom en Guerau Pifaller i Sujorn, conegut per aquelles contrades com 'Normand', perquè era roig i hi ha qui deia qui deia que sa mare s'havia enllitat amb un soldat del nord que s'havia perdut d'una d'aquelles expedicions dels que es deien precisament homes del Nord. En Normand havia estat pastor, serf, vagabund, pidolaire, deien que havia estat a Roma, que coneixia les costes de l'Àfrica i que a Còrdova s'havia enamoriscat d'una princesa andalusí, però havia hagut de marxar a tot còrrer i tornar un altre cop a les terres que l'havien vist néixer. Però, hom també deia que totes aquestes aventures d'en Normand no eren sino imaginacions i burles que el propi Normand inventava i que aquest només feia que robar, viure la viu viu i no fotre brot contant i cantant històries de moros, frares folladors i deesses vikingues.
Tornava aquell matí brillant i fulgent com l'or en Normand fugint de furtar unes fruites i unes gallines de l'hort d'un pagès que de fet ja es deixava robar i només feia que deixar aquelles viandes a disposar d'en Normand perquè li feia pena i era bondadós i tothom li deia Bonfill tot i que el pare Farran estava segur que era jueu i que la seva dona la Mareta era una mora renegada, diem que tornava d'allá en Normand quan de sobte, un dona va sortir d'entre els matolls al camí que portaven al cabanyot d'en Normand. Aquest es va sorprendre perquè no havia notat res d'estrany entre aquells marges i ell coneixia totes aquelles contrades i revolts com la seva mateixa vida, donat que eren els seus dominis tot i que res fos seu.
- Collons mossa, quin ensurt m'heu donat. Ara els pagesos paguen a dones per fer matar de por els humils pidolaires. Au, ves, que encara prendràs mal tota sola...
- Calla, fill. Sóc ta Mare Maria i també Mare de Déu Nostre Senyor i t'he de dir una cosa.
A en Normand li va venir un atac de riure. Aquella dona era la Verge? Quin riure! La dona, que no passava dels trenta anys, vestia d'una manera estranya, antiga, amb uns mants i unes teles que li cobrien el cap. Era maca, però no tenia gaire gràcia al rostre. Això si, quan parlava, semblava tenir una força especial, un nosequè què, però, no afectava gaire a en Normand, poc amant de les subtils condicions de la força divina. La dona mirava seria i amb la mandíbula tancada a l'homenàs.
- Ai, la Verge! Va dona, torna a casa que de ben segur que no has esmorzat i el sol a la cara t'ha deixat estabornida. Vinga, si vols, acompanya'm al meu cabanyot i potser et puc convidar a mig pollastre...
- Fill, t'he de demanar perdó si t'he espantat. Però t'he escollit a tú per fer un anunci a la Humanitat. Ets una persona bona i de cor net que has de fer còrrer el meu missatge pel Món. És un missatge que el meu fill estimat, Jesús, vol donar ple d'esperança. Un crit d'alerta pels temps que han de venir. Fills Meus! Jo us dic en nom del meu Fill Jesús que...
I ben es pot dir que la Veu, la Dolça Veu de la Verge Maria, havia captivat al nostre Normand fins al punt de creure realment que aquella dona podia ser la Mare de Déu. Però, un soroll, un cavall, un genet a cavall, un cavaller, hem de còrrer...
I aquell missatge Sant mai no es va poder escoltar.
Jesús mateix va renyar la seva Mare Santíssima, per no haver cuidat d'alguna manera la presentació. Més brillantor, més efectes, més llum. I aquest missatge arribaria. Com ha arribat.

La conversación pendiente

Y me fui para allí con toda la intención de decirle exactamente lo que le tenía que decir. Ya me tenía un poco cansado con tanto rollo y al final no me quedó otra que armarme de valor y dirigirme a él. Y tuve que ir a decírselo. A decírselo de una vez por todas. Por todas, así, con la mano haciendo así, por todas, como cuando dices algo y lo dices así moviendo la mano, como si fueras una folclórica cantando Torre de Arena o a la faraona o a la más grande diciendo No me vas a grabar más. Y dije, de una vez por todas, así con la mano diciendo por todas, se lo voy a decir. Y me fui para allí y fui caminando decidido, como los Bee Gees cuando caminan decididos en la canción del pelo pa trás, o como el muchacho ese con cara de estar falto de algo que va cantando con los violines de fondo y se le tropieza todo el mundo. Yo no me tropecé con nadie, ni mucho menos. Antes al contrario, me encontré con bastante gente que me iban preguntando por esto y por lo otro y yo que no soy mucho de hablar pero que si me preguntan pues eso, les iba contestando y respondiendo. Alguno me preguntaba sobre el tema y les decía yo, pues me pillas que ahora mismo voy a decírselo. Y me decían pues dilo. Y yo, pues lo voy a decir. Y ellos, pues es que se lo tienes que decir y se lo tenías que haber dicho ya antes. Y yo, pues a eso voy. Y ya que estaba claro el objetivo me preguntaban por otras cosas y yo pensaba que bueno, que me tenía que ir, y les decía que me estaba yendo, que tenía que decírselo. Y uno me paró así como desde atrás y me dijo, pues a mí me parece que no tendrías que decirle nada. Y ya me hizo dudar. Y yo dudando no valgo para nada. De verdad que no. Soy de esas personas que dudan, que no lo tienen claro. Y mira que iba yo todo decidido para allí que me lo comía vivo. Vamos que si me lo comía vivo. Menudo. Y allí iba yo y ese me dice, pues yo creo que no. Y me hizo sentir esa cosa que te entra como que no lo tienes claro y que tienes que yo que sé. Y así que me entretuve y no sé porqué pero me vi dando vueltas en torno a su puerta. Vueltas y vueltas. Y no me encontraba con nadie y entré en un bar y me pedí un cortado, no, lo cambié, una caña, no lo cambié, por no entrar oliendo a cerveza y que encima me dijera 'oliendo a cerveza vienes'. Porque es que le temo, le temo, le temo, le temo, me da un miedo que me muero y que me diga cualquier cosa es que me pone ya que no sé. Me pone absolutamente perdido y me dan ganas de coger y ponerme a llorar, me tiene derrotado, ganado, hace conmigo lo que le da la gana. Iba a pedirme al final una cocacola, pero es que la cocacola no me gusta y le dije al camarero ya basta, así con la mano, ya basta, así, ya basta, como las folclóricas y como las bailaoras y como la gente así como temperamental que dice... y me fui para la puerta de la casa y iba a picar pero me temblaba la mano y no sé ni a qué piso toqué. Esperé a que sonara la voz y no sonaba la voz, no contestaba nadie. Y me dije, no hay nadie. Y esperé y no contestaba nadie y al final que ya me iba, es que ya me iba, es que ya estaba yéndome, al final sonó una voz que me dijo 'quién hay ahí'. Y no sé si reconocí o no reconocí la voz. No la reconocí. No era él. No era él. No lo era. Y mira qué hora es. Y piensa lo que quieras. Todo el mundo piensa. Y todo el mundo sabe mucho.

En la marcha de Xavi Domènech

La foto corresponde a la segunda campaña de En Comú Podem, la de junio. Veníamos de haber ganado unas elecciones generales en Catalunya y en Santa Coloma y no salíamos de nuestro asombro. Una candidatura que ponía al frente a una persona que no venía del mundo del politiqueo al uso, que había estado militando en varias cosas, una cabecita de esas... quién era. El caso es que nos pasamos primero un invierno pegando carteles con su cara y luego ese verano y resulta que estábamos ante alguien que nos ponía de acuerdo.
Por primera vez en mucho tiempo, alguien de los nuestros nos podía poner de acuerdo a todos y todas. Más allá de Ada Colau, que debía ocuparse de Barcelona, Xavi Domènech parecía haber conseguido lo imposible sin proponérselo. En Comú Podem era entonces nada más que una coalición partidos con vista a convertirse en algo más que eso. Un nuevo partido. Pero mientras tanto, se funcionaba en plan bandolero. Nadie sabía identificar, a nivel de base muy base, de dónde había salido este Xavi Domènech, pero nadie le podía poner un pero. Que siempre lo hay, pero si no no seríamos nosotros.
El caso es que tras haber ganado en invierno, las posibilidades de volver a repetir en junio eran como de 'venga hombre, no nos puede sonar la flauta dos veces'. Pero no era una flauta, que era la gente, que veía en esa candidatura algo nuevo y algo con posibilidades de cambiar algo. Al menos, la intención siempre está. Y la gente fue la confió en esa candidatura y en ese candidato y a la gente que iba con él en las listas, muchos de ellos poco o nada conocidos, pero muy bregados en muchas cosas. Igual todos no venían de una cadena de montaje en Palau, o de encofrar, o de un taller mecánico en Bon Pastor, pero eran y son de los nuestros. A los socialistas no les piden tantos requisitos. A los de la CUP o Esquerra tampoco. Solo a los nuestros. Demasiado listos, dicen.
El caso es que ese día teníamos un acto en la calle, poníamos la carpa y luego íbamos a la plaza del Inem a hacer un acto. Creo que fue la segunda vez que vino a Santa Coloma, la primera fue a hacer un acto de rendición de cuentas. No sé recordar cuándo vino para las primeras generales. No lo recuerdo.
Después de ese acto, vinieron otros, otros mítines, otras cosas. Llegaron las campañas de las Autonómicas del 155. Le llamaron para que se presentara también aquí. Recuerdo haber comentado que para esas elecciones, tan pasionales, un candidato como Xavi Domènech no era el mejor. Era alguien para hablar de otras cosas, pero para tocar la patata con el tema nacional, no. Para eso, mejor Ada Colau, quizás. Si es que ahí nosotros podemos rascar algo. Pasó lo que pasó.
Desde entonces todo ha sido un calvario. El proceso de construcción de un nuevo partido es farragoso, sí, lento, sí, no deja contento a todos, claro, además se tuvo que hacer cargo de Podemos en Catalunya, y cargar con una posición política en un momento en el que o se es o no se es y te pueden llamar fascista por menos de nada (a no ser que seas del PSC, que puedes no decir nada, seguir sin hacer nada y llevarte todos los parabienes sin haber movido un dedo).
Y se va. Ayer, después de cuatro días de caseta, de trabajo, de colaboración, de todo, cuando estábamos más contentos que contentos con lo que había supuesto la caseta de ECP, nos llega la noticia, Xavier Domènech, se va. Por sobrecarga. Por que la política es una trituradora.

En aquellos días de la foto, pensaba yo, que era curioso como de repente había toda una generación de gente que, pudiendo pasar de todo o pudiendo medrar en las filas de los de siempre, se embarca en algo que supera lo conocido, lo conocido se mejora, y puede ser de verdad una herramienta útil. Qué cosa. No me lo acabo de creer. Cuadros bien formados, gente capaz, cabecitas capaces de ver y pencaires dispuestos, todos juntos, todos uno. Por fin. Capaces de ilusionar a la gente, la propia ya ilusionada y los demás.
Y ahora ha dicho que se marcha. Es un golpe. Pero no es el primero que recibimos. Y supongo que el no encontrar el eco, la comprensión, la angustia de ver que lo que uno pensaba que podía ser, se ve consumido en un marco político donde lo importante es la simbología, los gestos, la sentimentalidad, la patatita, apelar a las emociones, la cara guapa, tu pelo rubio, y no hablarle a la gente como si tuvieran tres años, sino explicando que el cambio no es más bandera sino más derechos sociales, debe agotar. Y que torear con los propios, no es sencillo. Nunca lo es. Puede ser agotador. Te puedes llegar a poner malo.
Ahora salen los que nos han dicho de todo, traidores, colaboracionistas, secuaces del 155, de todo y de todos, a decir que qué bueno era Xavi Domènech. Ahora será indepe para los indepes, ahora será... lo que convenga.
El domingo hicimos la paella En Comú aquí en Santa Coloma. Envié mails a la dirección para que viniera. No obtuvimos respuesta. Quizás si nos hubiera visto a todos, cada uno de su padre y de su madre, pero ya solo uno, currando y pasando un rato majo, se lo hubiera pensado.
A veces echo de menos trabajar y pensar así, en plan bandolero, todos a una, sin tener claro quién es quién y porqué es qué.
Tenemos que cuidarnos, trabajar más, pensar menos, y no repetir por enésima vez los mismos errores de siempre. Que aburren y cansan a los propios. Y también a los que se acercan.
Y qué difícil es. Siempre nos pasa de todo a los mismos. Mira qué fotos, cómo nos reíamos.
En fin. Aunque joda, seguimos.

La #FestaColoma2018 y el colomense muy colomense mucho colomense

Exactamente esto es lo que han sido las fiestas. Un concierto de Muchachito. Esperar el concierto de Muchachito. Poco más. Seamos sinceros. El buen colomense, que seguro que es, ha sido, hubiera querido ser, pudiera ser, debiera ser, aceptaría ser, consideraría ser, será, o una vez cantó con Muchachito en un bar una canción de Pata Negra, tete, simplemente ha dejado pasar el tiempo de una forma digna hasta que llegó el lunes por la noche y apareció Muchachito en escena. El resto de la fiesta, de la conocida como #FestaColoma2018, ha sido para un servidor una concatenación de experiencias que me han formado como persona y como profesional en diversos ámbitos para los que desconocía mi aptitud. Ni mi actitud. O lo que se diga.
¿Qué me han parecido las fiestas? Polvo en el camino. Acabar, esperar acabar, polvo cancerígeno en el recinto de la Fira d'Entitats, ese cemento machacado que dicen que es tan malo, todos los días. El mismo del año pasado. Ese. Ese Can Zam hipotecado a la nada y convertido en nada que es el espacio donde nos depositan a las entidades y a los malvados partidos políticos que quieren politizar las fiestas. Malvados. Malos.
Unas fiestas que han tenido diversos focos que, imagino, han debido estar bien. Efectivamente, voy a hablar de oídas y voy a comentar sobre cosas que me imagino. Nos encontramos a menos de un año de las elecciones municipales y de todos es sabido que en estas circunstancias los malvados y los menos malvados, ponen la carne en el asador para que se acuerden de ellos de cara al fatal día de la votación. Fatal para algunos, claro. Benéfico para otros, por supuesto.
La Festa Major d'Estiu de Santa Coloma es, en principio, ese momento en el que los colomenses, de manera inopinada, salen a la calle aún en mayor número de lo que acostumbran y se ven, se sonríen y se saludan. Como diría Manuel Arenas, saludar es de pobres, pero cuando no tienes mayores distracciones en la vida, saludar, sentirte saludado, o correr a saludar, es como el que se conforma con Neox por no tener Netflix. Y acabas hablando de Big Bang Theory como el que... eso. Pobres.
Colomenses en las calles. En las pocas horas que he podido pisar el mundanal ruido, he visto colomenses con más abertzalismo colomense si cabe que en otras ocasiones. No se trata de pedir cosas en Euskera, que también hay quien lo practica, se trata de un sentimiento de pertenencia colomense que dudo (y no es la primera vez que esta reflexión se lleva a cabo por aquí) que se produzca en otros lugares. Una twittera se ha encargado de recopilar fotos de camisetas con el motivo 'Santa Coloma' impreso, en cualquiera de sus acepciones. Hay unas cuantas. Peñas de gente con su camiseta, con Santa Coloma por delante, Santa Coloma en la boca. Cualquiera que quiera hacer algo en esta ciudad, que se quite de la cabeza eso de querer identificarnos con Barcelona o parecernos a, lo colomense es único y puede ser bueno o puede ser (quizás a veces es), nuestra perdición. Camisetas, motivos, cosas.
Hablo de oídas y de cosas que no he visto. De cuatro minutos mal contados. No me hagan caso.
Cuatro días en la caseta de En Comú Podem. Poniendo (mal) cañas. Quemando carne en una barbacoa. Haciendo de cajero con una caja registradora y siendo timado al cuarto de hora de sentarme. El timador me vio tan débil que vino a repetir su hazaña por segunda vez y creo que no coló por que hice ademán de coger el billete de 50 que la vez anterior no me había dado. Podría haber estado toda la noche quitándonos pasta. Y yo allí. Qué pardo. Poner paella en un plato. Esto medio bien. Subiéndome a una escalera a quitar una bandera republicana cuando nos íbamos, cortar una brida, en definitiva, subiéndome a una escalera. Haciendo de técnico de sonido cuando no tengo ni idea de cómo 'subir los agudos o quitar el reverb'. Pero, eso sí, disfrutando como un cochino del trabajo con los compañeros y las compañeras y aprendiendo de la disposición de ánimo de personas tan distintas como la Loli o el Dani. Y de todos y cada uno de los que han pasado un rato por allí a hacer un mojito, poner un café, remenar pinchos en la plancha... cualquier cosa. Una caseta, una caseta de un partido, sirve para hacer grupo, piña, trabajo, conocer lo que uno sabe hacer y lo que no. Y no pasa nada. Y para que la gente, tus amigos, tu tropa, la tropa de otros, te vea, te conozca y se pierdan las vergüenzas. Y como siempre, agradecer a Xavi Villena y su gente, a ElTornado Dj, a Puteados del Sistema, a Chus, al Wallace, a mi hermano y al Christian, la aportación a la causa. Y me dejo para el final a una persona que ya llevo conociendo pero que creo que, hoy, se merece unas líneas. La Carmen.
Una mujer a la que llevo viendo y con la que llevo haciendo cosas desde hace mucho tiempo, es cierto, pero que, hasta hoy (o ayer) no he reparado en que la voluntad, las ganas y la disposición de ánimo de la Carmen, son contagiosas. La ves, pum, pum, y tú acabas igual. Y no sabes cómo lo hace y la ves cargando neveras, con los guantes poniendo tarimas. Y sabes que tú nunca la podrás empatar. Y esa gente, de ese tipo de gente, ya no queda. Aunque la contrates. Aunque la pagues. No queda.
No he pasado por el resto de casetas. Como siempre la del rugby petándolo por las noches siendo el refugio del joven con ganas de juerga 'no alternativa', la de Ciudadanos al lado intentando arreplegar algo pero la verdad, sin mucha tropa (nos dejaron vasos), la del Singuerlin con gente más o menos fiel, los aguerridos de Can Calvet dándolo todo y deslomándose durante cuatro días, los de las hermandades rocieras con sus banderas de España para demostrar que es España lo que allí se representa o algo así que yo no entiendo y que yo que sé, y la caseta del PSC a la que no me asomé. A la de Esquerra no fui este año a pedir nada, como otras veces, pero otros compañeros si que fueron. A la del PCPC fui para pedir vasos y me tomé la birra de rigor. Había otra caseta, la de los vecinos del Fondo. Estaba abierta siempre. Tenían una bandera en la entrada. No sé.
Y las visitas de la gente, y la cervecita, y cómo os va, y has visto al conseller ese que dicen que es de Santa Coloma con la... y el..., joder, qué papelón, pero si es un Convergent... ya te digo. Pues vaya.
Las fiestas de Santa Coloma. 
Punto Lila. Con sus voluntarias del punto lila que dan la cara contra las violencias machistas cuando debería haber sido cosa del Ajuntament poner los medios y los protocolos y las cosas y no ir a remolque para sacarte luego la consabida foto de 'aquí nuestra alcaldesa'. Qué pena. Siempre igual y siempre lo mismo. Y qué pena.
Y lo del lacito amarillo en la portada del Ajuntament. Así empiezan las revoluciones. Desde el balcón de casa, liándola. Gloria eterna a los héroes de la patria. Siempre. Hasta el bar Victoria.
Y las Alternativas. Si el año pasado fui una vez, o dos, e incluso tres. Este año no me ha dado la vida para ir mucho. Una noche, un rato, muy tarde. ¿Alguien ha ido? ¿Bien? Cada día las veía a lo lejos y no sabía si iban bien o no. Supongo que lo del Rugby les habrá quitado algo de gente... común y no tan alternativa. No sé. ¿Cómo ha ido?
No he ido tampoco a los conciertos de la plaza del Reloj, no he ido a ver al Lozano, no he ido a ver al Villena y al Hugo a la plaza de la Vila, no he ido al Envelat, no he ido a las migas, no he ido casi al corretapa, he ido a ver una chispa lo de los Coloristas, no he ido. No he ido.
Pero eso también es bonito. Las crónicas detalladas de las cosas que pasaron y que fueron y que podrían haber sido. Y aquí me tienen no contando nada, porque nada vi.
Un rato de Muchachito. No me gusta Macaco por lo que poco interés puse en llegar o no llegar. Muchachito. No soy capaz de escuchar canciones grabadas, pero en directo reconozco que tiene mucho que ver. Llegar a la plaza a las dos de la mañana, cansado, con polvo del camino, de ese que hemos dicho que es dañino pero que nos da igual, y encontrar de repente un chorro de energía así, pues qué quieren. Compensa. Colegas, vasos de plástico en el suelo, el suelo temblando y la eterna pregunta: ¿hasta cuándo los conciertos en la plaza? Y Muchachito que mira al fondo mientras canta y parece que me mira a mí. Y me mira. Y es verdad. Me está mirando. Porque me conoce. Porque soy su colega. De una vez que...
Y el Sintonizza. ¿Cuándo volveré de nuevo al Sintonizza? Quién sabe. Cervezas en la zona Vip, no llevo pulsera, pero llego tan tarde que... y cómo han estado, pues dicen que el Ron Gallo muy bien, las crías punks bien y bueno... que bien. Pero como no fui. Que me den.
Y eso. Que Santa Coloma se ha tirado a las calles a festejar, a estar, a sudar, a beber, a mojarse, a gritar, a ser de Santa Coloma. A ser muy de Santa Coloma en cada cosa que hacemos, que decimos, qué cantamos, que recordamos. Que no podemos ser de otra manera. Parménides colomense.
Y durante todas las fiestas echando de menos a dos personas que no han podido estar dando el callo como siempre y que lo estarán muy pronto. Preferiblemente en un espacio sin ese polvo de mierda. Cuando no tienes que estar poniendo bocadillos, todo parece más fácil.
Y el año que viene será mejor. Y el año que viene será distinto.
Y habrá más camisetas de Santa Coloma. Y lo tenemos que ver todos y todas. Y espero que sea con otras caras y con otra gente. Y con otra manera de hacer las cosas. Y con la misma gente o más en la calle. Porque eso, espero, que no cambie nunca.