Hablando de comida en un hospital

Lo que se ve en la foto son unos harapos con liebre, en la mesa de la cocina de la casa de Vilches. Aunque en mi casa lo hemos pronunciado siempre como Jarapos con liebre. En otros lugares eso son Gachas Tortas con liebre. En Granada, concretamente. En qué pueblo de Granada no sabría repetirlo, pero al parecer ese pueblo de Granada está al lado de Baza.
En una habitación de Hospital se acaba hablando de todo. Si estás solo naturalmente todo es más cómodo y se supone que hay más paz y más tranquilidad, pero de vez en cuando, estar acompañado, te da pie para hablar. Y hablar desahoga, y hablar de comida, y de la comida de tu pueblo, más.
Ayer fue un día duro, difícil y acabamos hablando de las migas, migas de harina contra migas de pan. El padre del chico que tenemos al lado y no sé a santo de qué, nos dijo que en su pueblo las migas eran de harina. El chico que tenemos al lado es un fenómeno todo tatuado con imágenes religiosas que tiene una cosa rara. Enfermedad de Adem. Por las noches se queda la madre a dormir. Ayer se quedaba el padre. Por el día está la hermana y le vienen a hacer visitas. A nosotros también nos hacen muchas visitas y aquello se convierte por las tardes en una juerga flamenca. Ayer más. Supongo que por el trasiego y porque alguno de los que nos visitan son vilcheños, acabaron hablando de migas.
Mi padre, desde la cama, hacía el gesto de cortar. Suponemos que hablaba de que ellos, nosotros, ellos más bien porque yo las veces que he  hecho migas han sido fracasos rotundos y me han quedado más picatostes que migas, mi padre digo, hacía el gesto de cortar. Supongo que pan. Nosotros las hacemos de pan y ellos, los de Granada, las hacen con harina. El padre del chico nos contó en un periquete cómo se hacían las migas de harina. Las proporciones, todo. Me quedé sin saber, sin embargo, una de las proporciones que supongo que sería de aceite, en un dedo de un vaso. Pero parece sencillo. Eso mi madre no lo llamó migas, sino que le llamó Leche Pájaro.
Leche Pájaro es uno de los nombres de platos del pueblo que más me impresiona. Lecha Pájaro, gachas migas, gachas tortas. Nosotros tenemos también gachas tortas. Y ya he dicho nosotros y yo no soy nosotros porque para empezar no sé hacer nada. Y de los jarapos saltaron a los zandrajos que al parecer es un plato de Cuenca, y es que a los Harapos, o Jarapos, también se le llaman Andrajos y hubo confusión con el nombre. El nombre hace la cosa y si este plato se llamase andrajos a mí no me gustaría nada. Los zandrajos por su parte son tripas de cordero que se atan con un sarmiento y se asan y el hombre nos dijo que estaban riquísimas. Atadas. En  mi pueblo hay un Ajo Atao, que creo que es como una suerte de All i Oli. No lo sé.
Me encantan los jarapos. Las vacaciones en el pueblo, tocar el timbre y que mi tito Lorenzo que ha ido a cazar nos traiga un conejo o dos y con ese conejo mi madre hace un estofado muy especiado, fuerte, con esa masa que se cuece una parte y se fríe la otra y sale un plato que lo están viendo mal porque es que los Molina Juanes no sabemos hacer fotos ni con una Zenith. Mi tito Lorenzo tampoco está bien. 
Y así transcurrieron unos cuantos minutos en los que hablamos, hablaron de comida, de platos, de tener la cabeza en otro sitio, en definitiva, mientras se lucha por la vida, por lo que se pueda salvar, por darle un poco de normalidad a algo que es, pues eso. Una puta mierda todo. Luego en casa cenamos tres croquetas, muy buenas, y un poco de embutido. Y ni tan mal.

Crónica del #PleGramenet de noviembre. Por aburrimiento.

Ellos dijeron: mejor te quedas dentro del grupo y desde ahí sacas capturas mejores que las mierdas de fotos que nos sacas siempre. Ellos dijeron: capturas desde el pc y eso. Ellos dijeron. Qué peñazo. Qué rollo macabeo. Aunque dentro de la sala no te enteres de nada porque estés todo el rato tikitiki con el móvil, al menos levantas la cabeza alguna vez y ves algo, una cara, un gesto, un bostezo. Aunque sea a otra gente mirando el móvil. O hablando ante desconocidos que no son desconocidos y que son gente que no debería escuchar lo que estás hablando. O gente yendo a cagar y volviendo de cagar. Al menos ves algo. Pero ver el pleno, y ese pleno, desde fuera, pues en fin. Al menos, fíjense qué foto más bonita así desde arriba plano cenital. Qué completa. Qué encuadre y qué todo.
La política en Santa Coloma se muere por falta de conflicto. Esto es asín. Digámoslo claro de una vez. La política en Santa Coloma se encamina hacia una especie de gran consenso general e universal que nos lleva a estar todos encuadrados en una posición más o menos única en la que todos tenemos que sacar pecho por algo, todos vamos camino de sentirnos más o menos gobierno o forma de poder, todos tenemos más que perder que de ganar y al final todo se reduce a un gran consenso en torno a todo que le deja a uno cierta sensación de nosequé. Y a quién favorece todo esto y esta muerte precipitada de la política colomense si no somos capaces de hacer surgir el conflicto, que lo tiene que haber, y la disparidad de opiniones, más que necesaria en las sociedades patatín patatán. Es decir, nada.
Comenzamos el pleno municipal con tres declaraciones universales. Declaraciones institucionales. Las Declaraciones Institucionales, siendo como son importantes en temas importantes, no deberían de ser la nota dominante, no deberían contagiar al todo. Y parece que se contagia. Y a quién favorece todo esto. Y hay conflictos y conflictos. Hay conflictos que son salvajes, hirientes, donde nos jugamos la vida. Me refiero, por ejemplo, al tema de la vivienda. Sangrantes, donde las políticas son capaces de actuar y donde las políticas dejan hacer. Dolorosas, esperanzadoras. Pero no todas las mismas. Anuncios grandilocuentes, dejando a un lado el consabido 'ya lo estamos mirando', el gobierno socialista vio el nacimiento y primera lid de Toni Suárez, regidor de Urbanismo, que hizo su primera intervención para anunciar un futuro esplendoroso en materia de vivienda para Santa Coloma, como ya se han encargado de anunciar los medios de masas de la ciudad, con una serie de medidas que así escuchadas desde dentro y desde fuera, desde la puerta de la sala de plenos, sonaban a una dulce melodía de un tiempo que se presume glorioso y a un futuro redentor en la persona de quien lo anunciaba, pero que decepcionó un poco. En el tono y en el mensaje. En las promesas aplaudidas por un público ávido de escuchar promesas y cosas bonitas ante un presente de mierda, que incluso aplaudió a Ciudadanos porque Salva Tovar se sabe el cuento y se vistió de antisistema y quedó bien. Y así, todos podemos ser de izquierdas, rompedores y vanguardistas y a la vez podemos ser gobierno y poner bien a nuestros gobiernos. Todos menos Ciudadanos, que ya son como el japonés perdido en una isla sin saber que la guerra se acabó. Su lucha ahora es confusa. Su mensaje parece extraño. El caso es que una moción en defensa de la vivienda se convierte en un canto a los buenos propósitos, a que cada uno venda la moto de la administración que rige y a que la PAHV acabe siendo como ese loco simpático al que se le da la razón. Claro, claro, venga, acompáñame hacia la puerta.
Pleno Municipal en Santa Coloma de Gramenet. Ciudad en la que solo hay un ente que tiene la potestad de decidir qué y cómo. Un ente etéreo que está y no está y que está y es uno y trino. Y puede aparecer y desaparecer, pero siempre, siempre lo tendrás ahí. Y será tu amigo, o tu amiga, y mañana te hará salir en las fotos, y siempre sospecharás porqué. Manifiesto del 25 de novembre. Todo lo que tú hagas, me gusta. Todo lo que tú digas, es bueno. Pero es mejor si lo acabo anunciando yo. Somos todos lo mismo y más o menos iguales. Y más que lo vamos a ser. Y si la causa es la misma, qué narices es eso de andar con esto y con lo otro, si finalmente ¿no? Pues así. Y al esfuerzo de las compañeras que con una goma de pollo y mucha imaginación se montan un protocolo contra las violencias machistas en locales de ocio, a todo ese trabajo, le sucederán noticias donde nuestra alcaldesa anuncia el nacimiento de una xarxa violeta que es más o menos la misma idea pero lo tuyo no saldrá nunca en los diarios. Haber tenido un jefe de prensa como dios manda.
Por dónde íbamos. No vamos por ningún sitio porque no hay orden ni concierto. Las declaraciones al principio y leen las regidoras Bárbara Ferrer y Soraya Santalucía y nuestra regidora Núria Larroya. Parece fácil. No lo es.
Y pocas cosas más. No. Es broma. Hay puntos como modificaciones del ROM que lo que hacen creemos que es consagrar el modelo gerencial pero lo decimos así por decir, que no queremos enfadar a nadie. Nadie se enfada por nada. Somos todos amigos. ¿No?
Modelo gerencial. Gerente modelo.
¿Por dónde vamos? Som Gramenet habló más que nosotros. Más que Ciudadanos. Más que Esquerra. Tantas intervenciones como personas. Haber salido del pleno ya no es un drama cuando puedes participar en el pleno y estar ahí como los demás, o más, a fin de cuentas. Quitando lo que te dije, el efecto viene a ser el mismo. Como nos despistemos. Interviene la Pahv, Som, La plataforma Salvem Ciutat Vella y Som. Cuatro veces y no lo digo yo, que lo dicen los observadores internacionales.
¿Han ganado por aburrimiento? Los primeros plenos han consistido en peleítas entre ERC y PSC por ver quién representa mejor el orden. ERC es orden y es antisistema, pero ese juego lo inventó el PSC que es orden y socialismo redentor desde mucho antes. Pero les funciona. Y las intervenciones de ERC siguen adoleciendo de un exceso de tecnicismo y formalismo que las hace un poco frías para quienes no entendemos el funcionamiento de las cosas, entendiendo las cosas como Las cosas y creo que harían de los libros de TEO un prospecto de Omeoprazol y en el PSC Esteve Serrano es Esteve Serrano y te enseña la bolita por aquí y ya te ha metido el gol por toda la escuadra. Ora levanto la voz y te digo que desmerezco la memoria de los ayuntamientos democráticos que gobernamos o gobernemos y ora te gasta una broma. Y ya te tiene.
Y entre medias, nosotros. Intentando buscar la rendija y que mira esa ostia que vuelve a venir de nosedónde y zas. Ya nos la han dado. Y así.
Y a quién le convendrá todo este tostonazo. Esta política desbravada, esta política donde tendemos todos a ser parte de algo que decíamos haber sobrepasado. Regresión, etc.Donde siguen a flote quienes hace tiempo deberían estar en su casa sacándole brillo a las chapitas. Chapas. Incluso los antisistema se esfuerzan por aparecer en el pleno para ser parte de algo que, esta vez sí, parece ser una auténtica zona muerta.
Conflictos que tienen interés y que deberían tenernos a todos en la calle haciendo cosas. Conflictos que no interesan a la ciudadanía de Santa Coloma. El Patrimonio, la Ciutat Vella. Todo eso. Moción para proteger el patrimonio de la ciudad. Quién puede pegar a un niño, quién puede votar en contra. Nadie. Menos el ente que naturalmente no va a admitir que no estén haciendo algo que están haciendo. A lo que vamos. Desde que se iniciaron las movilizaciones sobre el tema del centro de la vila i cort, el respaldo ciudadano digamos que ha sido justito. Claramente escaso. Y la actidud del Consistorio ha sido como poco pff. Y aún así, se emplean fuerzas, días de las semanas, horas de nuestras vidas, se desmontan entidades para hacer ruido con otras y al final, el día en que ese conflicto cristaliza en una moción en el pleno, no se me podrá negar que todo el fuego preparado, se quedó un poco en nada. Y que debería servir para replantear qué. Y a qué se está jugando focalizando tanto esfuerzo en la defensa de algo que nadie defendió y no jugando mejor la baza de los recursos que la ciudad necesita. La ciudad necesita Cal Coronel, pero como equipamiento público para que cuando la peña vaya a la OIAC no muera de aburrimiento. Necesitamos infraestructuras en una ciudad en la que la gente va a servicios sociales y hay colapso. Acción y tal. Pero no. Y el día en que eso se lleva al pleno, queda todo en tan poca cosa que uno piensa en toda esa gente entusiasta que ha pasado días y horas y semanas preparando, programando actividades y se encuentra con que, enfrentados a la maquinaria del vente y me lo cuentas, res de res.
Y así llegamos al final del pleno y nos vamos cada uno a nuestra casa tempranito. No puedo describir demasiado del ambiente, si hizo calor o frío o si esto o si lo otro así que me he centrado en cuatro tontunas. Y a quién le importa, la verdad.
Si los calcetines más bonitos eran los míos.

Has visto cosas increíbles

Has visto cosas increíbles. O cosas que no te creerías jamás que fueran reales y que han pasado y no te las esperabas de ninguna manera. El mundo no puede ser así. Disparando indiscriminadamente, porque ya solo nos queda eso. Contar las cosas inverosímiles que no esperábamos ver nunca. Mientras escribo todo está tranquilo, hace mucho tiempo que no escribo y que no cuento las cosas maravillosas que me pasan. Disparando indiscriminadamente hacia un lado y otro, porque por eso es indiscriminadamente. He visto cosas increíbles. Cosas que se confunden con tiempos anteriores, cosas tremendas que estoy olvidando. Como un ataque de epilepsia, por ejemplo, que soy incapaz de recordar del tirón y me tengo que parar un momento para encontrar la palabra. Ataque de parálisis, no. De epilepsia. Has visto cosas increíbles. Cosas que señalan el nacimiento de un tiempo nuevo que es indefectiblemente peor. Y me gusta utilizar esas palabras y cuestionarme luego porqué las utilizo y llegar a la conclusión de que, utilizándolas, me parezco de alguna manera a la persona que quise ser. Y que no soy. Para siempre. Has visto cosas increíbles y has utilizado el recurso de la repetición indiscriminadamente, sin mirar. De manera increíble. Todo es increíble y como un sueño. Todo está tranquilo ahora. Debería haber rellenado la botella de agua con agua del grifo del lavabo de delante de los ascensores, porque no dejan entrar al lavabo si no eres familia del paciente y ahora tenemos compañero de habitación y ya no puedes hacer lo que te da la gana. Has conocido sensaciones increíbles, pero te faltan experiencias, muchas experiencias por conocer, por vivir, que ya difícilmente vas a alcanzar. Nunca creíste que ibas a trabajar con una gata y lo estás haciendo. Y cada día la sensación de picor es más fuerte en los ojos. Ven, cuéntame todas esas cosas increíbles que conoces, cuéntame todo eso que dices que sabes, hazme soñar con todo eso que está sucediendo. En las vidas ajenas siempre encontrabas consuelo. Los otros vivían siempre mejor. Y no es verdad. He descubierto que, durante mucho tiempo, viví muy bien. Muy cómodo. Sin mezclarme. Eso era bueno. Ahora tengo que ver esa cara repapiejar y no es tan viejo. Siempre parece joven. Es joven. De hecho, ahora es más joven porque son dos. Has visto cosas increíbles como esa. Ya no es uno, ahora son dos más. La juventud se te escapó entre partidas de dominó, rondas a pagar a sabiendas que ya no beberías en todo el viernes y un sinfín de sucedáneos. Has visto cosas increíbles asomándote a la enciclopedia larousse mientras ibas al lavabo. Puedo contarte los versos más tristes esta noche, porque los he leído y memorizado un poco a mi rollo. Años después, el poeta sale a realizar su número y deja a los parroquianos boquiabiertos porque no solo dice indefectiblemente, es que dice más cosas y con un cierto ritmo. Y ese ritmo está certificado en vasos para beber cafés con leche y nos reconocemos parte de una secta que le canta a sus madres, a sus abuelos muertos. Pero yo os gano a todos. Yo soy el que se queda al final de todo y piensa, yo soy mejor. Yo soy mejor que todos ellos. Y no lo sabréis nunca. Y lo sabéis desde que llegué. Sabías que no era normal. Y así van pasando los años y los días y las horas y los minutos. Toda la vida pautada y toda la vida es una putada. Yo también sé hacerlo. Y esa puta manera de creer que has visto cosas increíbles.
Es un punto y aparte para acordarme de revisar todo lo que escribo y saber que, un día u otro, me preguntarán por ello.
- Hola, buenas tardes. Se ha editado una compilación de tus escritos, qué nos podrías decir sobre esta serie de artículos y demás que la Editorial PeTar ha puesto en circulación.
- Yo ahora quisiera acordarme de algo. De la enfermera cambiando los botes de suero o de antibiótico y yo ahí mirando y pensando que yo, no hace tantos años, quizás pensé que y era mucho más útil para la humanidad y que lo que principalmente me define es el acto de tapar la pantalla del ordenador como si tuviera miedo de que la enfermera, que me conoce y yo la conozco, pudiera leer lo que estoy escribiendo.
- Es usted un gilipollas.
- He visto cosas increíbles.

200 años del Museo del Prado

El Museo del Prado es el motivo. Madrid es eso que rodea al Museo del Prado. Tenemos nuestros gustos. Hablaré otra vez de mi padre. Mi padre fue capaz de ir a Bilbao a ver el Museo Guggenheim, pero no para ver el museo sino para descolgarse del viaje de vuelta y ver un partido del Athletic Club por primera vez en su vida. Antes, años antes, me acuerdo que me dijo de acompañarle a unos viajes que organizaban los sindicatos de la Telefónica y que les llevaban a Madrid desde todos los rincones del Estado español. Mi padre había ido muchos años y ese año ya iba un poco con el gancho. Su objetivo no era el viaje y la manifestación, no, su objetivo era ir al Princesa Sofía a una exposición de Antonio López. Y al Prado. Ahora que lo escribo, no recuerdo bien bien si aquella vez fuimos al Prado. Es igual, ya está dicho y citado.
El caso es que cada viaje a Madrid está ligado al Prado, la visita al museo. Llegar por la mañana, con mi hermano por ejemplo, bien temprano e ir al Museo y entretenernos durante unas obras contemplando arte e historia. Las dos cosas que más me gustan si quitamos de la lista... Sea como sea, es una gozada ir a Madrid, bajarte del tren, desayunar y comenzar a deambular por esos salones, viendo esos personajazos a caballo, esas diosas, esos dioses, esas escenas míticas, ese todo. Ese Bosco con sus figuritas y sus Brueghel con sus caras y esos todos flamencos y holandeses y los Rubens y los... todos, claro.
Personalmente todos me gustan pero los Velázquez y los Goyas son los preferidos. Sobre todo y sobre todos, los Velázquez relativos a Felipe IV. No sé porqué, pero los cuadros de este rey, las imágenes, las caras, son un poco la cara de alguien que me resulta cercano. No entiendo el porqué. La imagen de alguien superado por todo, por las circunstancias, por el reto, por que no sabe y no quiere. Una suerte de Oblomov. Creo que el personaje histórico real no fue así, pero me extasía la imagen de este buen señor Austria, con cara de susto, de menudo embolao, de vaya marrón. Escopeta y perro. Si alguna vez me hacen un retrato que sea exactamente como este. Escopeta y perro.
Y los Goya. Preferiblemente los retratos de reyes y demás. La Familia de Carlos IV. No se puede ser más republicano que eso. No se puede demostrar de manera más fehaciente que los reyes son la risa. Que los reyes no son nada. Los retratos de Carlos III, por ejemplo. Igual.
Visitas al Prado. Con amigos, con amigas.
Recuerdo una visita legendaria al museo con una amiga y sin lentillas. Sin gafas y sin lentillas. A lo vivo con mis tres dioptrías y media.
Y disfrutarlo como siempre.
El Prado, lo que justifica Madrid. El Prado y los murales.
El Prado y el cuadro del Perro asomando el hocico.
El Prado y el retrato de Carlos II, que sí que tenía cara de estar fuera de juego.
El Prado y el cuadro enorme de los fusilados de la década ominosa.
El Prado y el cuadro enorme de la Reina Juana la Loca paseando el cadáver de Felipe el Hermoso.
El Prado y salir del Prado para tomarnos unas birras.
El Prado y decirle a mi padre que tenemos que ir a Madrid los dos, con mi hermano si quiere, para volver al Prado y verlo con él.
Madrid como excusa para ir al Prado.
Tenemos que volver.

Breve apunte histórico

En aquel tiempo del reino nazarí de Granada, un comerciante llamado Hakim se tropezó por una calle del Albaicín de tal manera que se torció un tobillo y le llevaron a su casa entre algunos transeúntes. En su casa, un Carmen precioso del propio Albaicín, pasaba el tiempo mientras intentaba curar la torcedura de tobillo cuando recibió la visita de un amigo suyo, también comerciante, llamado Mahmud.
Ambos comerciaban con telas y joyas al otro lado del estrecho y tenían cosas de las que hablar. Mahmud le comentó a Hakim diversos asuntos triviales para pasar el tema de los negocios. Antes de entrar en otros asuntos, Mahmud le comentó que tenía un sobrino que había venido de Siria con unos rollos de tela que venían de la India muy interesantes, pero que hasta dentro de unos meses no podría contar con ellos.
- Ya los tienes, dijo Hakim.
- ¿Cómo que ya los tengo?
- ¿Acaso no sabes, Mahmud amigo mío, que cuando tienes una torcedura de tobillo puedes manejar el tiempo ya que con la extremidad torcida puedes tú asimismo torcer el transcurso del tiempo?
- Estás loco Hakim, qué cosas me estás diciendo.
- Ve a tu casa y pregunta por esas telas. Ya estamos cuando tenemos que estar.
Cuando llegó a su casa, Mahmud se encontró con su sobrino, que ya había llegado de Siria con aquellas telas. Y efectivamente, el tiempo había pasado.
Volvió a casa de Hakim y preguntó por su amigo.
- Se ha ahorcado, buen Mahmud.
La avaricia, qué mala es. 

Gastarbeiter

Aquello lo recordamos como el 'Caso de Milutinovic contra Milutinovic'. Los dos habían llegado de Yugoslavia, pero uno de un pueblo al lado de Zagreb y el otro de un pueblo de la Vojvodina. En cuanto llegaron y supieron que se llamaban igual, comenzó el pique. Todos los días, en la obra, tenían algo sobre lo que discutir. Todo les parecía mal, bien, diferente, extraño, normal, amarillo, negro, bello, feo, asqueroso, alemán, yugoslavo, turco, español, azul, beige, áspero, frío, caluroso. No llegaban jamás a un acuerdo. Llegaban por la mañana y a la hora del almuerzo se llamaban a gritos: Milutinovic, ¿sabes a qué hora llega el tren que viene de Frankfurt?. A las seis y media, Milutinovic. Milutinovic, llega a las siete. Y así, a gritos, podían pasarse todo el día. Milutinovic contra Milutinovic. Cuando el Mundial, fuimos todos a ver el partido de Yugoslavia contra Alemania. Durante el partido uno le preguntaba al otro. Milutinovic, ¿cuánto queda? Queda todavía bastante, Milutinovic. ¿Y cómo lo sabes si no tienes reloj, Milutinovic? Porque te veo la cara de miedo que tenéis todos los de tu pueblo Milutinovic. Y así estuvieron hasta que al final perdimos y nos tuvimos que ir para casa. Milutinovic, sin dirigirse a él personalmente, todo el rato interpelaba a Milutinovic durante el viaje de vuelta a casa. Milutinovic, decía, ¿porqué los gitanos no sabéis jugar al fútbol? Yo no soy gitano, Milutinovic, le decía Milutinovic, igual me has confundido con algún primo tuyo, Milutinovic. Quizás mi padre fuera a tu pueblo algún día y sí que seamos familia Milutinovic. No lo creo, Milutinovic, tu padre no sabría encontrar ni siquiera Zagreb aunque la tuviera delante, Milutinovic. Al cabo de unos años, ambos se casaron con dos alemanas. Elke y Gritte. El destino quiso que fueran hermanas. Milutinovic y Milutinovic tenían que compartir no solo el trabajo, también los días de fiesta. Las hermanas estaban muy unidas y siempre querían hacer cosas juntas. Milutinovic y Milutinovic no se soportaban. Un día, mientras estaban tomando café las dos parejas, Milutinovic le dijo a Milutinovic que Elke y él iban a tener un hijo. Gritte le dijo a Elke que ella y Milutinovic iban a tener una hija. Las dos parejas se pusieron muy contentas. Milutinovic le dijo entonces a Milutinovic que qué nombre le iban a poner al hijo. Milutinovic le contestó a Milutinovic que porqué no lo proponía él. Que el nombre que quisiera, ese le pondrían. Ya que eres tan listo, Milutinovic, seguro que sabrás qué nombre es el mejor. Milutinovic, le contestó, mi nombre preferido es el mío. ¿Y qué nombre es ese Milutinovic? Milan, Milutinovic. Es un bonito nombre para mi hijo, Milutinovic. ¿Sabes quién se llamaba también Milan, Milutinovic? Mi padre, Milutinovic. ¿Cual de ellos, Milutinovic? El que me puso mi nombre. ¿Y cómo te llamas, Milutinovic? Milan. Milan Milutinovic. Milan Milutinovic inmediatamente le dijo a Milan Milutinovic que su hijo se llamaría también Milan Milutinovic. Elke y Gritte no entendían nada.

No te olvides de Evo Morales

Y no te olvides de Williams Kaliman que es la persona que está a su lado y que es el militar que le ha recomendado a Evo Morales que se largue. Vivimos en un mundo mágico. En un mismo fin de semana hemos vivido cómo se pone en libertad a Lula Da Silva, ex presidente del Brasil al que metieron en la cárcel de manera completamente arbitraria, como parte de un golpe de guante blanco orquestado por la derecha chunga de Brasil y que casi se lleva por delante también a la presidenta Dilma Rousseff. La gran alegría por la puesta en libertad de Lula, contrarrestaba con las informaciones que decían que la cosa se estaba poniendo fea en Bolivia.
Hace unos años dieron un documental sobre Bolivia y sobre la 'oposición autonomista' en Santa Cruz. La región petrolera, con menos población indígena, donde los grandes intereses económicos tienen puesto el ojo, presionaba continuamente al presidente Evo Morales. Hasta que al final le han dado el golpe. Que si irregularidades, que si esto, que si lo otro. Finalmente han conseguido echar al indio del poder. Exilio en México.
Rebeliones de ricos contra pobres. Rebeliones democráticas contra dictadores. Rebeliones que acaban con el presidente fuera del país, encarcelado, ya no hace falta que los militares estén detrás sacrificando gente. O sí. Williams Kaliman, que hasta hace poco llamaba 'hermano presidente' a Evo Morales, ha dado la puñalada final.
Bolivia. Cuando estudiaba en la Universidad di una asignatura fascinante. América III con Ferran Gallego. La historia de Bolivia y del MNR. El MNR, qué historia tan interesante. ¿Se acuerdan de cuando Argentina, Brasil, Bolivia, Paraguay, Venezuela, Ecuador, Nicaragua, tenían gobiernos digamos que de cierta izquierda? Pues hay que hacer recuento.
Y no nos olvidemos de lo de Chile.
¿Y qué pasa? En Chile la protesta está saldándose con un número de muertos que supera la veintena. Si no más. Y aquí no pasa nada. Porque Chile está gobernado por quien tiene que estar gobernado y punto. Pero Bolivia.
Bolivia estaba en las manos equivocadas desde hace demasiado tiempo y lo dábamos por descontado. Y nunca hay que dar por descontado nada, porque el óxido no descansa. Y hasta que no se lo han quitado de encima no han parado. Y ahora se ha colocado una racista en la presidencia.
Una racista en Bolivia. Es decir, alguien que debe odiar al 99% de su propio pueblo.
No nos olvidemos de Evo. Seguramente estará en México y veremos cómo termina. Pero no nos olvidemos nunca.
El enemigo nunca descansa.