¿Qué hice ayer?

Habrá quien piense que la vida de uno merece ser contada a cada paso que da. Estoy comiendo. Me ha dado dolor de vientre. Soy un campeón. Soy un campeón. Soy un campeón. Soy un campeón. Estoy de puta madre aquí con los colegas. Mi novia es guapísima. Me mola el rubio ese de la serie de los rosquillos que vuelan. Estoy aquí en el monte Fuji pelando la pava. Me voy a acostar y no tengo ni gota de sueño. Soy de derechas. Cosas así. Yo, por no ser menos, voy a contar lo que hice ayer y lo dejo ahí. Por comentar. Yo ayer por la mañana desayuné y me puse a preparar una clase. Hago de profesor universitario, clases de Documentación y Gestión de Fuentes de Comunicación. Los alumnos preguntan en qué clase están cuando entran y unos a otros se van respondiendo enunciados inverosímiles. Me preparo la clase e inmediatamente parto hacia lo desconocido. Por motivos de curro, de otro curro, tenía que hacer una entrevista en Mercabarna. ¿Han estado en Mercabarna? Mejor aún, ¿han ido a Mercabarna? Yo me había imprimido el día anterior un trayecto, a partir de la Ronda de Dalt, pero, una vez preguntado en el templo del saber, en la casa de la sabiduría en el... en el Bar Rey, me dijeron que no, que Ronda del Litoral y que viene de puta madre indicado. Me perdí. Salí mucho antes de lo que marcaba el trayecto, que decía que con media hora iba sobrado, porque me conozco. Y me perdí. Porque una vez que le doy la vuelta a Montjuïc, me puse nervioso y pensaba, me paso, me paso, y me salí por la Zona Franca y estuve dando vueltas por el Passeig de la Zona Franca para arriba y para abajo durante un rato. Pregunté a un fenómeno en un semáforo y me dijo que para atrás y que ya me indicaban los carteles. Acabáramos. A la aventura completamente. Voy siguiendo los carteles que dicen Mercabarna. Pero se me antoja muy lejos, me pongo nervioso y en un momento me aparco a un lado y miro en el móvil. Sí, ahora, en el móvil, no antes. Miro y veo que estoy cerca pero que no estoy dentro. Y digo, pues por aquí mismo. Me vuelvo a perder. Estoy en un tris de ponerme en dirección a Pamplona. Reconduzco el tema casi in extremis. Consigo entrar en Mercabarna. No sabía que había que pagar por entrar. No discuto. Entro y dejo el coche en el primer hueco que veo. A caminar. Ya son las doce y media y he quedado a las doce. Le he mandado un mail al señor diciéndole que me he perdido. Me dice que no pasa nada, que espera. Llego a la calle. Hay dos opciones, giro a la derecha o a la izquierda. Hartón de andar. A la izquierda. Llego hasta el final, error, era a la derecha. Caminatón del cagarse, amigo. Llego al sitio, asfixiado. Entrevista. Soy periodista, pero no periodista... esto lo explico mucho ahora, porque me conoce gente que no me conocía, soy periodista, pero no periodista... publicidad. Grupo distribuidor de frutas, pero que tiene un negocio nuevo y lo quiere promocionar. El cuestionario por el retrete. El directivo es majete. A las dos estoy en casa. Lo de comer y eso, eso lo hace todo el mundo y no merece la pena contarlo. Como. Me quedo medio grogui viendo los deportes de Cuatro, a las cuatro y cuarto pillo cartera y libros y para la Uni. Entro en la clase y preparo las cosas. Tengo el tema preparado, el docu que les voy a poner, los libros encima de la mesa. Documentación fotográfica. Llevo libros de Joan Guerrero. El del Pérez Andújar también. Durante la clase, pongo el ejemplo de los libros de Guerrero como modelo de contextualización de una imagen gracias al texto que lo acompaña. Patatín y patatán. Los chavales son duros de pelar. Una alumna, mientras ojea el libro del Pérez Andújar, descubre a una amiga suya. Y luego a su madre. Su madre sale en el libro. Hombre, vaya punto. Nervios, risas, en fin. Se lleva el libro y ya me lo devolverá. Qué mundo este tan pequeño. Y tan así. El documental sobre los Hombres de la Viga, la foto esa de los obreros almorzando en una viga al aire con NY debajo, interesa medio medio, porque están los chavales más pendientes de la foto de la orla que de otra cosa. Las siete, buenas tardes y feliz semana, para casa. No. Al Centre Cívic del Riu que hay reunión de Gramenet per la República. Están dos de los nuestros, dos de Podemos y un Psc. No diré nombres, pero ellos saben quiénes son. Llego más de media hora tarde pero me da tiempo a colocar un rollo sobre República y formación y República y educación. Soltar el rollo. Supongo que más de uno de los presentes no ha estado en una reunión con Podemos, Podemos quizás tampoco ha estado en una reunión con alguien del Psc. Socializando. Acordamos una serie de actos y seguir hablando y cada uno para su casa. En casa pongo una lavadora. Esto lo cuento porque no lo hace todo el mundo. pongo una lavadora y medio ceno mientras veo al Madrid al borde. El Madrid está jugando fatal. Pero tiene una potra salvaje y consigue salvar la eliminatoria. Medio hago el gilipollas con el mando de la tele y no consigo ver nada que me enganche a la vida. Un banquero habla de cosas que parecen interesantes. Hablan de Arabia Saudí pero tiendo la ropa y me lo pierdo. Es la hora de meterse en la piltra. Esta mañana me han dicho que hubo redada en Mercabarna. Soy periodista, pero la noticia me pasa de largo. Soy un campeón. Soy un campeón. Soy un campeón. Como tú. Ah, y he mirado el twitter y el facebook como dos millones de veces. Que luego parece que no. Soy un campeón.

Von Liquen

De las memorias del general prusiano Augustus Von Liquen, queremos extraer un pequeño texto que tiene alguna cosa que ver, pero ya verán que es más bien todo difuso y con poca sustancia.
'Habíamos acampado en el lugar exacto que nos habían indicado y tal y como nos habían dicho y fue entonces cuando apareció el mariscal Oskar Von Natürhausen para decirnos que él había acampado en el lugar exacto que le habían indicado. Esto era siempre así. Recuerdo que, durante una campaña contra los daneses, volví al acuartelamiento para contar lo que había visto y vivido y, siendo sólo un capitanucho como yo, estaba Von Natürhausen sentado alrededor del fuego contando exactamente lo mismo que yo había llevado a cabo. Y él no había estado. Von Natürhausen siempre parecía haber hecho miles de cosas, sin haber estado jamás en el sitio en el que había sucedido todo. Eso sí, tenía la capacidad de hacer creer a la gente, que eso sera cierto, que estuvo allí y que lo que había visto, contado y narrado era realmente así. Y es que era así. Lo fascinante es que realmente era así. Él no estuvo en aquella batalla contra los austriacos que nos dio la victoria final, pero fue condecorado con la más alta graduación por los servicios prestados. Él no derrotó a los franceses en aquel encuentro tan extraño, pero en el diario pusieron su foto posando (pusieron, posando, en fin), con una bandera francesa capturada al enemigo. Él se jactaba de no haber pisado jamás Francia, pero eso dio igual. El público le amaba. Von Natürhausen era el ídolo de la oficialidad. El hombre que todo lo hacía, sin estar jamás. El sueño de cualquier militar, de cualquier persona, en definitiva. Triunfar sin estar. Triunfar sin ser. Sin necesidad de aparecer. Alguna vez, para algún desfile. Y la cámara siempre le captaba. Rucuerdo haber ocupado una vez una portada del Hamburger Zeitung con motivo de una fiesta de aniversario de la cuñada del emperador. Me sacaron de refilón. Pero, ay, a mí me cansaba un poco todo aquello. No comprendía cómo la gente podía dejarse embaucar de una manera tan clara. No estaba, no lo había hecho, y se arrogaba el éxito como si tal cosa. Y la gente lo creía. Le quise dar una lección. Le propuse al general Von Natürhausen que, en aquella ocasión, partiésemos juntos a la batalla. Los rusos se habían puesto tontos en unas lagunas cercanas y les íbamos a escarmentar. Le propuse partir a primera hora de la mañana, di el plan de ataque, Von Natürhausen asintió y prometió que sus fuerzas acompañarían el plan. Incluso dio dos apuntes sobre cómo podría hacerse todo el plan de envolvimiento. A la hora convenida todos los cuerpos disponibles estaban ya formados y listos para avanzar. Von Natürhausen no apareció. Delegó en un tal Zugspitze. Él se tenía que ir a Berlín. Los rusos nos dieron una buena tunda. Me formaron un consejo de guerra. El alto mando consideró que...  Von Natürhausen salió en mi defensa. Eso es lo que más me duele.'.

Miscelánea

Gatitos y ponys. La gente quiere fotos de gatitos. Fotos de su perro yendo al mercado a comprar. Fotos de cosas que tengan que ver con una vida plácida y sencilla. El gato paseando como si fuera una persona. Se cree una persona. La felicidad. Mira, mira el niño pequeño que parece un señor mayor. Mira, mira ese perro qué hermoso está. Mira qué felices somos yendo a por el pan. Mira, es la vida sencilla y plácida de quienes somos asín. Asín como somos nosotros. No sé si somos clase obrera o ciudadanos. Está usted a punto de descubrir las siete diferencias entre usted y yo. Yo no tengo perro, yo no tengo gato, no tengo padre ni madre ni perrillo que me ladre. Antes, antes, mucho antes, nunca estuve así de enamorado. Uno no sabe si Palito Ortega se lo está tomando en serio o no. Era peronista, como todo el mundo. Se supone que se lo estaba tomando en serio, pero la verdad, tiene uno serias dudas. Tabacos y ponys. Perros y patos. La felicidad de sentir amor. De verdad, vamos a tomarnos esto un poquito en serio.
https://www.youtube.com/watch?v=Ivu9LBIHoh8

Y todo gracias al amor. Lucha, fuerza, rebélate. Vamos a considerar todas las opciones. Vamos a considerar ahora mismo que, de toda la gente a la que no quiere nadie, somos los menos queridos. Los menos queridos de todos. ¿Qué podemos hacer para que no nos quiera nadie de verdad? Vamos a eliminar grasa. Pienso que te quise, pienso que te quiero. El mundo no es nada sin tí. Tí no lleva tilde, que te estoy viendo con la escopeta cargada, compañero. Antes, mucho antes de este momento concreto, nunca estuve así enamorado. Mira el gatito cómo se sube al tobogan y cómo lo recoge la madre. Mira. Antes, cuando éramos muchos, pensábamos que nunca habría gente suficiente para eliminar. Cómo nos gustaba eliminar gente. Borrarla, dejarla al margen. Vendrán más. Carpetitas llenas de fotos de Kropotkin. Fiesta de aniversario de la muerte de Stalin, día del nacimiento de Rosa Luxemburgo, penalti en las Gaunas. Ya no hay campos de fútbol como los de antes. Este estilo de redacción no me gusta demasiado, pero he de reconocer que es el más sencillo de todos. La felicidad de sentir amor, aunque lo cante Evaristo.
https://www.youtube.com/watch?v=xKUiq9s-2Ws

Entremos en éxtasis. Aleikum Salam. Pero bien puestetes. Vamos a quitarnos ya el suetercillo y a hacer las cosas en camisa, que luego para las fotos salgamos bien guapos y valientes sin el suetercillo puesto que pareces un abuelo. Vas vestido de abuelo, porque tienes casi cuarenta años y deberías ir vestido no sé, entre informal y abuelo, pero no de abuelo. Hebbina. Si son capaces de aguantar sin la camisa puesta, será su problema. Yo no. Yo quiero llevar un pedete así como el que lleva Rachid Taha. El que lleva así perenne. Sin ir puesto del todo o sí. No lo sé. Ostia, no puedo decir esto que soy el número... Hebbina. Quiero ponerme de rodillas en el suelo y darle Grecias a Dios. Alto. Un momento. Ha dicho usted, Grecia. Ha mentado usted el país del que todo el mundo habla. Grecia no tiene nada que ver con Rachid Taha. ¿Por qué lo hace? ¿Qué quiere usted? Quiero vivir de rodillas implorándole a Alá que Hebbina haga lo que tenga que hacer. Quiero que la canción sea mucho más larga aún. Que se me hace corta. Quiero que Hebbina sea el himno nacional. El de mi calle. El de Santa Coloma. Creo que como soy el número... lo puedo conseguir.
https://www.youtube.com/watch?v=k34CnFXJYKQ

El otro día con el rollo de la poesía, quedé el último. Soy tan tonto que había preparado incluso un texto más para leer si pasaba a la final. Pero ojo, no sólo eso, es que había incluso mirado otro texto más por si ganaba. La autoestima es muy importante. Ustedes no conocen a mi tito Martín. Mi tito Martín tiene dos carreras. Psicopedagogo y es el fenómeno humano más importante dentro del perímetro. La interpretación, que me falla. No me muevo, no hago así con las manos. Uno es más de estar leyendo y levantar de repente la vista y... bah. Nada. Tonterías. Lo importante es el texto, la fuerza del texto, la profundidad del texto. Que lo demás es accesorio. Y por eso voy yo con este careto y con todo el bigotón posible a ver si... No, ya en serio, de puta madre todo. Y luego además ganó el Athletic. Y luego nos bebimos unos quintitos con el Óscar para celebrarlo. Santa Coloma un miércoles por la noche. Ha ganado el Athletic. Santa Coloma un miércoles por la noche parece Santa Coloma un jueves por la mañana. Spectral Mornings. Cornershop. Deberían volver a tocar por aquí, copón.
https://www.youtube.com/watch?v=ZoceBpniPw8

Todo el mundo en esta ciudad tiene una biblioteca a menos de quince minutos de su casa. Pero seguimos despidiéndonos con el 'nos vemos en los bares'. Ay, el momento baretero qué daño hace. Ese rollo canalla. Yo no voy a los bares, caballero, no, no, servidor es un ratón de biblioteca, un investigador de documentos, un asiduo lector, un rapsoda, un profesor emérito, un catedrático, cito por ejemplo a Klaus Kinski para que lo que estoy afirmando sea mucho más aceptado por la masa. Masa acrítica, masa fina. Cito por ejemplo a Bertrand Tavernier, a Walter Benjamin, a José Néstor Pekermann, al profesor Almayr. Tengo a veces la sensación de que desde ahí, ustedes que me están viendo, tienen ganas de que acabe de una vez. No teman, estoy a puntito. Miren, estoy escarbando estas raíces en el suelo, encuentro un poco de sustento y no les molesto más. Esa sensación de estar cagándola conscientemente. ¿Por qué no puedo dejar de cagarla? Neil Young le pone música y letra a la broma.
https://www.youtube.com/watch?v=pnM3YXuZjE4

Ayer fue el cumpleaños del Soriano. Hace un cerro de años, he descubierto que catorce años casi, fuimos a un concierto de Paul Mccartney. Éramos todavía un poquito, un poquito sólo, jóvenes. Pensábamos que éramos todavía un poquito, un poquito... en fin. Déjenlo. Fuimos porque se nos prometió mediante comunicados en prensa que iba a tocar el buen hombre nada menos que 27 canciones de los Beatles. Si es así, vamos. Ahoram, como toque Evory and Ivory, le pegamos fuego al Sant Jordi. Estás avisado. Se portó. Concierto Punk de Mccartney. Bestial. Qué saltos, qué dolor de cuello, qué todo. Rodeados de gente mayor, haciendo el indio, chillando Birthday y redescubriendo ya para siempre el placer de cantar que la he visto ahí. I saw her standing there. Bestial canción y bestial interpretación la que le vemos aquí rodeado de David Gilmour y de Ian Paice, el de Deep Purple a la batería. En aquel directo iba con otros fieras que no desmerecían en absoluto. La música. La perra. El Dvd. Ya llegará tu cumpleaños, ya....
https://www.youtube.com/watch?v=LbC0evIHkDo

Bueno. Pues una semana más. Que si eso, ya nos vamos viendo. Que tengan buen fin de semana y demás.

Darth Vader. Especial 40 aniversario.

Hoy hemos disuelto prácticamente la sociedad, pero durante muchos años, el Largo y yo fuimos pareja de baile en cualesquiera que fueran los escenarios planteados. Cuando empezó a no dejarse ver tanto, la gente me preguntaba, 'dónde te has dejado al Largo'. Porque éramos dos. El Largo y yo. De los dos, él era y es el simpático. Simpático al modo que somos simpáticos aquellos a los que nos caen gordos los simpáticos. Él era el que rompía el hielo, él era el que hablaba con la gente. Con la gente con la que queríamos hablar. Yo ni siquiera eso. Llegábamos a los sitios, cuando nos abandonó eledu, cuando ya no estaba elmario y era él el que se buscaba las garrofas, el que hablaba y el que se hacía querer. Servidor estaba siempre con la escopeta cargada y él hacía lo que se debía hacer. A Darth no le gusta cumplir años. No le gustó cumplir 18 años y no le gusta cumplir años y no hay más que decir. A Darth no le gustan las mismas cosas que no me gustan a mí. También le gustan casi las mismas cosas y la misma gente que me gusta a mí. Y no somos iguales. Ni mucho menos. No nos parecemos en nada. Nunca nos hemos parecido. De hecho, si hay dos personas que no se parecen y que no deberían ser amigos (y quién te ha dicho que somos tus amigos...) somos nosotros. Pero desde que tenemos tres años, nos estamos oliendo los pedos. Somos más, pero nos hemos quedado él y yo. Y aunque hayamos prácticamente disuelto la sociedad, yo sé que él está ahí. Aunque las cosas y las cosas, aunque ya si acaso eso, aunque ya te llamo yo, aunque escuché el timbre pero no me levanté a coger el interfono y sabía que eras tú, aunque tío me coges sin comer y me tengo que duchar y las cosas, aunque tío el plan me parece estupendo pero es que ya sabes, las cosas y ufff. Las cosas y las cosas. Y a veces es mejor que no esté. Que ya nos conocemos. Que no le gusta ir, que no le gusta quedar, que no le gusta salir, pero luego no hay quien lo encierre. Que ya sabemos todos. Que si ahora que estamos aquí tranquiletes nos vamos a ir... que si nos ponemos uno más y ya si acaso eso... que si donde vas con la prisa, tranquilo, te sientas, te pones uno, y nos lo vamos pensando poco a poco, que si dónde vas a ir ahora, que si, que ya vamos, que ya nos vamos, pero mira que te cuento una cosa, que te pones uno y me pongo yo otro y aquí a gustete ya nos pensamos si eso lo que te dije. Y así durante toda una vida. Y así siempre. Que no y es que sí. Que no salimos y luego estamos siempre en la calle. Que no nos gusta y que no hay quien nos quite de ahí. Que sabemos que todo es una puta mierda pero seguimos dándole como si realmente nos importara. Que nos tenemos que ir al arrozal de Camboya con elmario y con eledu pero que nunca encontramos tiempo. Que no le gusta cumplir años pero que seguro que hoy va a liarla parda. No sé. No debería felicitarle si no le gusta, pero es lo que tenemos. Regalas o te regalas. Gente a la que no merece la pena conocer. Ustedes, muchos de ustedes, conocen a Darth, conocen al Largo, al soriano, al tío vinagre. Si le ven por ahí, felicítenle, díganle que se rebele, que luche, que tenga fuerza, díganle que desto. Que ya si acaso eso, que a ver si eso. Que nos vamos ya. Que no pida como los indios cabreados y que se pague unos quintos o algo. Yo que sé. No sé qué más decir. Que eso. Que igual no se lee esto porque él si que tiene curro y no nosotros que vamos por la vida de por libre. Que tengas muy feliz día Mario Gasén y que ya sabes que para lo que quieras puedes llamar alabel.

Ecrain Agaar

Si tu mano izquierda no sabe lo que hace la derecha... estamos metidos en un lío de los buenos. Me he subido a lo alto del balcón y he empezado a decir lo que pensaba de todo. De todo. Ha sido maravilloso. He bajado a la calle para escucharme desde allí, para comprobar el sonido y no he podido oír nada, por que no he caído en la cuenta de que desde abajo no me podía escuchar. He querido volver arriba pero por el camino me he sentado en las escaleras y se me ha metido en la cabeza que tenía que parar. Parar de alguna manera. Así que he pensado mirarme la mano derecha con la intención de encontrar las diferencias, evidentes en principio, con la mano izquierda. La mano izquierda se me ha puesto tonta, porque dice que necesita más atención. No. No lo ha dicho con estas maneras. La mano izquierda ha reclamado más poder de decisión en lo que haga la mano derecha. Ha sido un diálogo sin sentido porque era yo mismo el que hablaba. Nada tiene demasiado sentido. Por ejemplo, he pensado que el texto podría titularse Ecrain Agaar. Y me he molestado en mirar en el buscador si había algún lo que fuera que respondiera a este nombre. Ecrain Agaar. No hay ninguna referencia al respecto. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Puedo salir y recitar un poema de Pablo Neruda y quedarme más ancho que largo. Con voz de chileno. De chileno hablando despacio. Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Pero no lo voy a hacer, porque la mano izquierda vuelve a intervenir para decir que debería haber también una posibilidad para que ella tuviera su espacio. La mano izquierda ha sugerido que sería buena cosa que nos lo hiciéramos mirar. Esta noche me ha dolido el brazo izquierdo. Esa sensación de que el brazo izquierdo estaba deseando hacer algo y no tener claro qué. La mano izquierda es muy puta y es capaz de llevar por la calle de la amargura a todo el brazo. Lo he sacado de debajo de la sábana, lo he estirado, he abierto y cerrado la mano. No hay que asustarse, porque me he dormido enseguida. Pocos conocen la verdadera historia de Ecrain Agaar y cómo pasó de ser un eficiente funcionario en administración del imperio sasánida a nada más que dos palabras sin sentido. Lo del imperio sasánida me lo he inventado. Creo que nunca he escrito nada sobre el Imperio sasánida. Defenderé la casa de mi padre. La mano derecha quiere escribir algo sobre Gabriel Aresti, algún día. Hoy no. Ecrain Agaar resucitó al quinto día y como no superó la marca, no se acuerda ni Dios de él, pero ahí está, resucita tú en menos tiempo. Ecrain Agaar sabe cómo hacer para que no se te caduquen los huevos mediante un proceso de reintegración del huevo a la cronología corriente sin que se pierdan las propiedades del mismo huevo. Es como lo de escribir poemas de Pablo Neruda y salir a recitarlos. Copiarlos y recitarlos. Me gusta cuando callas porque tienes la boca de fresa. La mano izquierda es la que se encarga de teclear la letra A. La letra A es la más importante de todo el abecedario. De todo. La letra A os gana a todos vosotros. A veces creo que debería empezar a escribir con los piés. Es mentira, no lo he pensado nunca. Con el juego que podría haber dado Ecrain Agaar y cómo he desperdiciado semejante joya. Lo del caballo tampoco tengo muy claro porqué sale. En fin.

Cruzado mágico

No acostumbramos a recoger textos que tengan que ver con la Historia o con el género histórico ni nada de eso, por que no somos expertos en nada, ni nos interesa lo más mínimo, pero este pequeño relato de la novelista griega Ioanna Papassekas nos ha hecho gracia. Y a veces eso es más importante que otra cosa. El relato se llama 'Cruzado mágico' y ya con el título paga.

‘Aquel peregrino no paraba de reírse. Decía que venía de Tierra Santa y que allí había visto algo que superaba todo lo que nosotros contábamos sobre nuestras andanzas caballerescas, nuestros romances con damas encantadas, nuestros combates singulares. Decía que eso no era nada. Que él había visto a Teofrasto de Bullcantar en acción y que quien hubiera visto eso, ya no tenía que hacer nada más en la vida. Comenzó a contarnos que ‘allí en Jerusalén nos encontrábamos todos los desechos humanos de todas las cortes europeas. No les engañaré si les digo que yo mismo me avergüenzo todos los días de todo lo pasado. De todo lo que haré todavía no me puedo arrepentir, pero bien creo que mi vida será mejor después de ver lo que vi. Yo vi a Teofrasto de Bullcantar. Pocos le vimos, pero yo sí. Teofrasto de Bullcantar llegó a la ciudad tres veces santa a lomos de un caballo blanco que al cabo de un rato se volvió negro. Así se lo estoy contando a ustedes, caballeros, y así lo vimos todos. Apareció por la puerta del palacio del Rey y vino contando que debía reunirse con el encargado y no entendíamos lo que contaba y al cabo de un rato ya estaba el mismo Rey ante él haciéndole sumas y restas y repasando algo que el tal Teofrasto decía que eran albaranes y que nosotros no comprendimos. Y sacó de no se sabe dónde un aparato maléfico que llamó medidor y lo posó sobre una de las paredes y quedó escuchando la pared y dijo que estaba todo correcto. Y llamó al encargado de nuevo y el Rey le firmó de su puño y letra un pequeño documento. Y pareció irse y no se había ido cuando Teofrasto de Bullcantar se presentó de nuevo ante nosotros y creímos que estaba fuera y no lo estaba, había vuelto a entrar. Y fue entonces que me miró y me dijo que allí estaba yo, que por fin me encontraba y cuando volví a abrir los ojos, porque pestañeé ya que humano soy, yo no me encontraba en Jerusalén si no que había pasado a un castillo sirio con él, y estábamos repantingados en unos butacones muy amplios y estábamos uno al lado del otro y nos tocábamos los pies, y él los tenía fríos y yo me asustaba porque no entendía nada. Y Teofrasto de Bullcantar hoy estaba allí y mañana estaba en otra parte. Y estaba hablando contigo, contigo mismo como yo estoy hablando ahora contigo mismo, y al momento tú ya no eras tú, que no se había movido él, que tú no estabas y él estaba hablando con otra persona que estaba en tu sitio. Y tú seguías siendo tú pero él te había enviado a otra parte. Y hablaba todos los idiomas, pero muy pocos le entendían. Y su caballo un día se murió y él lloró mucho. Y al día siguiente el caballo estaba vivo y fíjense ustedes caballeros qué cosas que a nadie le pareció extraño. Y hacía eso de coger una moneda y pasársela de mano a mano y preguntar dónde estaba la moneda y nos tenía engatusados durante horas. Yo, yo mismo, pecador, estuve durante semanas enteras sacándome pañuelos bordados con fina pedrería de las orejas. Semanas enteras. Y a nadie le extrañaba. Y Teofrasto de Bullcantar entró en una iglesia y se puso a recitar salmos y a darse golpes en el pecho y cogió un aparato que decía que amplificaba la voz y dijo que iba a hacer un fraseo y todos nos quedamos esperando a que dijera algo y no dijo nada porque recordó algo que se había olvidado y se fue. Y nos dijo que volvería. Y ya no ha vuelto. Y uno dijo que quizás fuera el mismo Jesús y lo quemaron vivo.’ Y el peregrino se puso muy triste y abrió mucho los ojos y se volvió a reír.’ 

Pobresa Infantil a TV3. Guaita què fan ara.

Ahir van emetre al 30 minuts el reportatge sobre Pobresa Infantil. No el vaig veure començar i crec que vaig aprofitar per recollir la taula del sopar per no veure com acabava. El reportatge assenyalava la situació que viuen moltes i moltes famílies catalanes que no tenen recursos. Famílies, persones, a les que la crisi ha donat una altra oportunitat per a continuar creixent i assumir nous reptes i buscar el seu formatge però que vagi vostè a saber perquè no són capaces de tirar endavant. Pobrets.
'Mira, tienes aquí que pagar una cosa de cinco euros ¿los vas a pagar?', li diu una administrativa d'un col·legi a una mare.  'Cinco euros, Bueno, si, te los pago cuando pueda'. Te los pago cuando pueda. Cinc euros. Gent que no pot pagar cinc euros. Ahir anàvem caminant pels carrers de Santa Coloma, hi havia força gent als carrers, no et podies asseure a cap terrassa, estava tot ple. Algú diu allò de que 'potser no del tot, però es nota que lo pitjor ha passat'. Potser vaig ser jo. Un comentari fora de lloc. Macroeconomia de andar por casa.
Jo no pateixo problemes de pobresa. Els meus fills no tenen problemes. No tinc fills. No pateixo problemes de pobresa, perquè sóc pobre sense patir. No pateixo per això, és lo que hi ha. Ja hi ha gent que pateix per mi. Visc com en un núvol en el que sé que la situació un dia ja no s'aguantarà per enlloc i, sense càrregues, hauré d'assumir decisions dràstiques. Però res més. Sóc pobre però estic solet. No hi ha gaire problema.
Llegeixo als diaris, als fulls informatius, com el nostre ajuntament garanteix els àpats, els esforços que fan els nostres per introduïr uns criteris d'actuació que s'allunyin de l'assistencialisme. La caritat. Lo primer que surt en el reportatge, al menys lo primer que veig, és gent recollint aliments. Jo vaig donar dos cartrons de llet la darrera vegada. El treball social. No és caritat. Son institucions gairebé sempre de caràcter religiós que s'ocupen de cobrir les necessitats de famílies que no tenen res. Res. I el que tenen és tan trist que millor no dir-ho. O si. Ahir ho van dir. En català. Això crida l'atenció.
Vaig fent tombs perquè els temes em venen al cap i marxen.
La caritat. On és l'Estat? Quines lleis tenim perquè els nens no s'adormin a l'escola perquè tenen gana? Quines lleis es fan perquè el nostre jovent no estigui condemnat a ser res per sempre? El nostre jovent. El jovent dels barris pobres. El jovent que no surt a la postal. El jovent que no surt a les telesèries. El jovent que no viu als pobles on viu la bona gent. Quines lleis tenim perquè aquests nens i nenes, perquè aquestes famílies no hagin de viure aquesta vida de merda? Ja, la resposta és clara. Ja tenim lleis. Tenim lleis que obliguen a viure vides de merda. Guanya unes eleccions i canvia les lleis. Gràcies per respondre.
Al reportatge parlaven en català. Els afectats per aquesta situació de precarietat absoluta, que no tenen recursos, eren catalans. Parlaven en català. No eren sudamericans, o magribins, o africans. No eren de fora. Eren d'aquí. La pobresa no té color. La pobresa és cosa de tots. Vivien a Baró de Víver, a Nou Barris... alguns ploraven davant la càmera. Molts eren desclassats. No havien estat pobres sempre. Gent que havia viscut a barris com Poble Sec i que s'havien vist obligats a viure a pisos d'emergència social a Baró de Viver. I hi ha qui no assumeix que la vida li ha girat la cara. O qui es pensa que fixa`t que ens han enviat a Baró. I bueno. No ens aturem en això. La gent reacciona davant la misèria de moltes formes. Jo no hauria d'estar aquí. Què hem de fer? Potser aquests pobres ens cauen més simpàtics perquè ens podem reconèixer? No sé. Reflexions de merda.
No sortia Santa Coloma. Sols sortia el nostre poble amb la gent passejant en bici pel riu. Viure és provar-ho infinites vegades. La frase de Màrius Sampere impresa a les parets de la llera del riu. Sigan jugando. Try again.
La caritat. Donar a algú una cosa que necessita i que tú la tens. Gràcies. Gràcies per actuar. Però no es tracta d'això. Hi han lleis. Es poden fer lleis. Es poden garantir coses. Es pot trencar el model. S'ha de trencar. No ens podem quedar en l'acció voluntària (amb tot el respecte pel qui ho fa), en perpetuar el model d'assistència que condemna a la gent a viure del que els demés els donen (aquesta reflexió no és meva, que yo no doy para tanto pensar). No pot ser que tot sigui una puta merda sempre.
Acaba el reportatge i surts amb el cor encongit. Després, les virtuts del peix blau i el peix blanc. Una caleta a la Costa Brava. Qui pogués anar i dinar una aranya d'aquelles amb un rajolí d'oli i una patata. Inclús venen ganes de provar un suquet de peix per primera vegada a la vida.
Quan s'és pobre, tot es valora més. Inclús si el veus per la tele, sembla que el gaudeixis més i tot. Aquesta paella té pinta d'estar bona, però si ets pobre, sembla doblement bona. Potser mai la tastaràs.
Pobresa en Catalunya. Gent que no té res. Mitja hora amb el cor encongit.
Guaita què fan ara.