Mi PSUC. Vuestro PSUC

La foto que ven es mero postureo. Jamás he militado en el PSUC, ni en ninguna organización... espera. Espera un momeno. ¿Es necesario haber militado en algo para sentirse PSUC?
Hoy, 23 de julio, se celebran los 80 años de la fundación del PSUC en el Bar del Pi. Eran momentos chungos, días antes Barcelona se había escapado de un pelo, a tiros, de que el Alzamiento triunfara gracias a que la gente, gente de todo tipo y condición, se echara a la calle para parar el golpe. De esa necesidad de unión, dicen, nació el PSUC.
Leerán hoy y estos días artículos en los que se analiza y se ensalzan las glorias y las miserias del partido. El partido. No hubo otro durante muchos, muchos años. Luego hubo otros que gobernaron, gestionaron, olvidaron, Los nuestros no. Yo soy del PSUC. No significa que no pueda ser de otros, pero si tengo que elegir, soy del PSUC. Así a nivel general. Puedo militar ahora en un movimiento político y social que represente, en parte, una parte, la parte contratante de una manera de sentir el PSUC, que quizás, leyendo lo que se dice ahora, no tenga que ver con lo que realmente el PSUC quiso ser, pero que, llegados a este punto, podemos decir que no fue. O fue.
Sólo sé, que ayer la parte mayoritaria de lo que fue el PSUC celebró los 80 años en una cena. Que otra parte celebró el aniversario el mismo día y por separado en dos fiestas diferentes. Que me hubiera gustado estar en las tres fiestas. En la del PCC. En la del PSUCviu. En la de ICV. En todas.
Leo entrevistas en las que la gente habla y cuenta su experiencia. He estado con gente que era del PTE, por ejemplo, y cuentan su historia de lucha, de precariedad, de... y ahí estaban. Y no eran el PSUC. Pero fueron, y unos volvieron y otros nunca estuvieron y da igual.
El PSUC. Mi padres y mis titos de Ciudad Badia nos llevaron a un mitin de Santiago Carrillo en el Parque de la Ciudadela. Y mi padre y mi tito Basilio nos llevaban a mi primo Edu y a mí en coscoletas y los dos gritábamos 'psuc, psuc'. Así que eso es lo que hay.
Ojo. Como todo el mundo, nadie puede ser fiel a una misma cosa durante todo el tiempo, a nadie se le puede pedir monacato. Pero todos éramos del PSUC y si tengo que elegir, yo soy PSUC.
No PSUCviu, no PCC, no ICV. Ni EUiA. Y aunque me parezca, hoy por yo, mucho más entendible y más pasable y más vendible y qué coño, más útil, la idea de un proyecto como En Comú Podem, yo creo que soy PSUC. Y por eso estoy donde estoy.
Yo me creo lo que era el PSUC. Me creo lo que me cuentan los que decidieron que ya estaba bien de PSUC y que el momento para hacer otra cosa había llegado. Me lo creo. Me creo también a los que en el 81 decidieron que el PSUC se había dejado atrás cierta firmeza leninista y que... me los creo también. Me creo a los que creen que nunca debería haberse dejado pulir al PSUC para dar paso a una ICV verde y forman el PSUCviu. La verdad, es que me los creo a todos.
Leo el artículo de Jordi Guillot en el que dice que el error es haberte quedado como oferta comunista y me lo creo. Leo los tweets de mi joven compañero Carlos, inflamados de fervor y me los creo también. Y por eso soy PSUC.
Porque el PSUC es, y aquí creo que hay un acierto tremendo por parte de quien haya tenido la idea, es el mejor partido de la historia de Catalunya. Porque estábamos todos y todo teníamos claro qué era lo que hacía falta. Y hay mucha gente que creció contra el PSUC y que hoy son compañeros y ahí están. O no. Que nunca se sabe. Que siempre hemos sido hermanos, pero no primos. Y otros que dan muestras de fervor revolucionario sin medida, y otros que descubren que sin tocar poder no se puede estar y se cansan y se pasan al PSOE, al PSC y tocan poder y te pasan la mano por la cara. Y ahí estás, muy digno, pero yo dirijo y digo lo que se hace y lo que no y la gente pasa de vosotros, compañero.
Me consuela una cosa. Nosotros somos el futuro.
El PSUC es un partido fundado hace 80 años y dado por finiquitado en los años ochenta, a finales. Yo podría haber militado en las juventudes, pero venía de mi propia pelea. Y que uno es vago. Y hubo quien quiso mantener viva la llama, quizás convirtiendo su idea en una idea alejada de la realidad. Quizás. El PSUC es un partido que se fundó como confluencia y que ha de pervivir como confluencia. Cuando yo milito en EUiA, creo que milito en el PSUC. Si no milito en ICV es porque creo que si es que no, es que no, aunque muy dignamente ahora recuperen memoria y demás. Pero una cosa es una cosa y otra es otra.
Mi PSUC es algo difuso, pero es lo que es. Yo lo sé. Vuestro PSUC puede ser el enemigo. El partido que no quiso la revolución, el partido al que había que pulirle (hasta hoy) cuadros y bagajes, el partido amenaza, el partido del que aprender. El partido de la gente.
Quería escribir algo sobre el PSUC, joder, es el 80 aniversario. Si tenemos algo de sangre en las venas, si nos corre algo, si nos acordamos de la gente que estuvo, que sin estar hizo, que lo votó, que levantaba el puño en,... joder. Hay que decir algo.
Visca el Partit Socialista Unificat de Catalunya. Que vivan los escindidos, los disidentes, los que se aburrieron, los que se pelearon, los que aguantaron, los que peleron, los que organizaron, los que teorizaron, los que ponían las mesas, los del PSUC, los del PCC, los del PSUCviu, los de ICV, los de EUiA (con perdón de los troskos), los de Podemos que no lo saben pero están ahí, los de En Comú. Porque todos somos lo mismo y todos somos PSUC. Los que estamos en lo cierto y los que estamos equivocados.
Los que levantamos el puño y los que no. Los reformistas y los ortodoxos.
Al final, hemos sido, libra por libra, los que más hemos (han) hecho por que esto sea siempre diferente. Por estar en la vanguardia y en el tajo. Por saber verlo venir y por aferrarse a lo que era ya un caso perdido.
Hoy el PSUC no existe. Pero está más vivo que nunca.
Miremos las caras de los de siempre. Ese miedo. Ese saber que nosotros vamos de verdad.
Es ese miedo.
Es el PSUC.

Miscelánea

La música. La música es muy importante para ir tirando. La música nos hace creer que hay algo superior a nosotros que, en realidad somos nosotros mismos. Es decir. todo parece irreal, sobrenatural, fuera de la realidad y es mentira. Somos nosotros los que hacemos la música. Nosotros, incluso cuando no la hacemos, cuando la imaginamos, estamos haciendo música. Visto el interés que suscita el tema, voy a cambiar de asunto. Podría hablar del calor que está haciendo, de la situación de la política a nivel nacional, internacional e incluso local, pero paso. Hoy no tengo ganas de nada de eso. Hoy, por ejemplo, quisiera estar en un sitio en el que no puedo estar. ¿No tienen la sensación a veces de que les gustaría estar en otro sitio? La música, y al final vuelvo al mismo tema, la música nos puede ayudar a pensar que estamos en ese sitio. O a recordarnos sangrantemente que no lo estamos. La música nos ayuda a estar mejor, pero también puede ser un acicate para seguir sufriendo, para seguir recordando que tú no estás allí. La música es importante para ir tirando, para olvidar, para estar en el Fórum bailando como un loco pensando que estás en el mejor de los mundos posibles, para estar en tu casa deseando ser una persona a la que no le guste especialmente la música. Pero estar. Todo es más o menos así. La música va a venir por ese lado.
https://www.youtube.com/watch?v=cf1x3cIomzY

Los músicos cantan, las nubes se levantan. Tengo ganas, cada vez más, de haber sido otra persona. De haber pensado antes... mejor dicho, de no haberlo pensado. Eres una persona que pareces muy seria y luego no lo eres tanto. En realidad no soy nada serio. En ningún orden. La gente, me dicen, no quiere a alguien con dudas, quiere a héroes. Ese es un grave problema, destapo las cartas demasiado pronto. En fin, es la gracia de mi gracia o el motivo de mi... la música. Este sábado tocamos en la Rambla Sant Sebastià, a eso de las ocho. Haremos ruido, esperemos que nos salga todo bien. Ayer estaba algo nervioso, hoy ya no tanto. Vamos bien. Un follón de mil demonios en mitad de la calle. Ellos se lo han buscado. Las nubes se levantan. El otro día amenazaba lluvia y al final no llovió. Lleva sin llover unos cuantos días. Amenaza pero no acaba de dar. Yo no digo nada, pero como se le ocurra llover mañana después de todo el pollo... no lloverá. No llueve nunca. La música la hacemos los seres humanos con la intención de expresar algo, de hacer sentir a los demás algo, de llevarles a otro sitio. También, en algunos casos, podemos hacer música solo para demostrarnos que no somos tan serios. Que somos una risa. Para que lo vea la gente.
https://www.youtube.com/watch?v=CbVSFVOJnLU

Si me dieran una peseta, no digo ya un céntimo, una peseta, por cada vez que estoy convencido de que la risa, su risa, es capaz de hacer de un día pésimo un día magnífico, sería millonario. Este pensamiento, llevado a sus últimas consecuencias, puede resultar fatal. Pero aunque suene tópico, aunque suene manido, aunque parezca que lo has escuchado mil veces, es real. Si me dieran una peseta por cada vez que tengo un pensamiento tópico, ñoño, cursi, repipi, sería millonario. No lo parezco, porque hago gala de seriedad y tal, pero si me conocieran, en las distancias cortas, soy un pastel de nata, un merengue, una copa dalky. Lo que pasa es que cuando se me descubre suele ser tarde. Ya se ha quedado. Ya es la hora de cerrar. Ya no hay tiempo material para comprobar nada. Entonces, qué queda... queda tomárselo a risa. Tomárselo como lo que es, como una concatenación de circunstancias que nos llevan a pensar que, realmente, deberías ser otra persona. Que, si lo que esperas es prosperar de una manera convencional, familia-patria-sindicato, has elegido el camino equivocado. Y ya no hay tiempo para rectificar. Quizás el método sea homeopático, yo intento explicarme. Luego.
https://www.youtube.com/watch?v=TbUbVRi5328

Bah, tengo que ir deprisa, intentar acabar antes de que llegue. Tengo que intentar acabar todo esto antes de que llegue donde tiene que llegar. A ver si me da tiempo. Tengo que escribir deprisa, lo que sea, algo que tenga medianamente sentido y que sea entendible, pero menos. Que de a entender pero que no acabe de ser comprensible del todo. Escribir con un reto. Escribir con un objetivo. No escribr porque quede bien, porque luego te pases el día mirando los lectores que tienes, no. Escribir con un objetivo real. Escribir para una persona solo. Hay una canción de Arnaldo Baptista que dice algo así. Una persona solo. Pero no la vamos a poner, porque hoy nuestro rollo es otro. Me queda la mitad del texto por escribir y seguramente no voy a llegar a tiempo. Seguro que no hago la vuelta rápida. Ayer tocábamos las canciones a un ritmo endemoniado, llevábamos tiempo sin ensayar y no teníamos medida. Tenemos rollo para una hora y media, yendo deprisa. Despacito y con calma, podemos amancecer allí. Pero igual que escribo para una persona solo, puede ser que acabe tocando también para una persona solo. Y eso ya sería entonces el indicativo de que, finalmente, todo es para una persona solo. Eso no puede ser. ¿Cuándo dicen que se acaba el verano?
https://www.youtube.com/watch?v=jNPUJ0cobWM

Tengo que darme mucha prisa, porque se me acaba el tiempo. Antes de que den las once y media, debo haber acabado esto. Como sea. Calidad, cantidad, variedad, vaciedad. Vaciedad de contenidos. He ido a un sitio y voy a contar lo que vi. Voy a expresar lo que me parece la gente que va y lo que hacemos cuando estamos todos juntos. En el sitio en el que escribo, me he vuelto invisible. Los que antes me saludaban, ahora me han convertido en transparente. Siempre acabo queriendo ser otra persona. Ayer, viendo a Oleguer Pujol saliendo del juzgado, quería ser esa persona. Esa persona es un modelo. Yo quiero ser así, exactamente así. Viendo a muchas personas que se parecen a Oleguer Pujol, sin ánimo de juzgar sus comportamientos. Vi su porte, su estilismo, su todo, y pensé 'claro, es así, es como debe ser'. No busques si no hay. Que no hay. No busques más, que aquí no está. Me acompañan un mosquito por las noches y una mosca por la mañana. Que se quede ahí. Que no aparezcan más visitantes extraños. El amenazado. De qué sirven todas las cosas que uno sabe y uno dice, si ella no las puede leer. Escribir para una persona solo. Tocar el sitar para una persona nada más. Eso es a lo que se acaba reduciendo todo. Afinar, comprobar, palpar, para una persona nada más.
https://www.youtube.com/watch?v=zuIP3jojtOw

Es lo que hay. Un día nublado, pero con mucho calor. No creo que haya llegado a tiempo a cumplir el reto. Son ya las doce menos veinte. Siempre haciendo siete cosas a la vez. El caso es que las cosas no parecen ir a mejor. Si me dieran una peseta, solo una peseta, por cada vez que he visto la risa y haya pensado yo que el mundo, el universo conocido es bueno, es mejor, tiene un sentido solo con haber visto la risa. Si me dieran esa peseta, ahora mismo podría pagar todas las multas de todos los catalenes vivos. Si cada vez que he visto la risa y he tenido el pensamiento de que, científicamente demostrado todo ojo, el mundo es mejor, me dieran esa humilde peseta, podría ahora mismo pedirme una cerveza fresquita y trasladarme, junto con la música, el calor y lo poquito de alcohol que lleve la cerveza, a un mundo mejor. Un mundo en el que todo sea diferente. No hace falta que todo se diferente, un mundo en el que yo sea otro. Nada más. Un mundo en el que todo sea igual que aquí, o mejor, lo poquito que se pueda ser mejor, ya que hemos convenido que todo es irreformable. Pero al menos, dejarme ser otro. Dejarme ser una persona que se parezca a Oleguer Pujol. O al juez Pedraz. Me da igual. Ese modelo. Tener algo que contar. Tener algo que decir. O no tenerlo. Pero no ser yo.
https://www.youtube.com/watch?v=K5zP5uIm-Yo

Todo es susceptible de ir a mejor. Siempre. Quedémonos con eso. Que tengan un muy buen fin de semana. Si pueden y quieren, mañana estamos ahí en la Rambla a eso de las ocho de la tarde. Sabrán quienes somos. Parecemos otras personas.

Nic Nac Noc

¿Cuántas veces puedes empezar a escribir un texto? Si hay más de dos intentos fallidos, si has escrito dos o tres veces algo y tienes que volver a empezar. Lo he vuelto a hacer. La batería del portátil se va a acabar. Hablas con alguien, le cuentas lo que te ha pasado esta mañana, tienes que ponerte a escribir algo. Sobre lo que ha pasado esta mañana, mejor no escribir, a nadie le gusta hacer leña de uno mismo. Ni siquiera a mí. Aunque buena parte de lo que aparece por aquí suele ser bastante así. Los niños juegan en la plaza, el sol hoy es como todos los soles de este mes de junio. Por la foto, podría hablar de Baal, enmascarar algo con Baal. Voy a contar lo que hice ayer. Ayer por la noche me puse a leer el libro que me estoy leyendo. Salí a la terraza, hacía mucho calor. Me puse a leer y me serví un vasito de vino blanco, fresquito. Es un Rueda muy baratuno y con un vaso que te bebas matas el deseo ya para largo. Ahí estaba, en la terraza, con el libro que debe ir poco a poco llegando a su fin y que efectivamente, cada vez se acerca de manera inmisericorde a su resolución, con el cielo algo nublado, eran las ocho de la tarde. Desde hace unos días me preocupa algo lo de no saber escribir. Alguien me dijo que ponía muchas comas. Ayer, repasando un texto, me dí cuenta de que escribo fatal, que muchas frases no se entienden, que puntúo como me sale de las pelotas y que no controlo los qués los porqués y todo eso. Me puse a leer y al cabo de media hora empezaron a caer unos gotones de lluvia muy gordos. Amenazaba con llover durante toda la tarde pero esperó a que yo me sentara en la terraza para empezar a... me metí para dentro y puse toda la instalación de lectura en la salita. Al cabo de tres minutos no caía ni una gota más. Así que volví a salir. No habían pasado diez minutos que volvió a llover. LLovía y no llovía. Jugaban conmigo. Baal juega conmigo, supongo. No lo hace con maldad, simplemente se entretiene proponiendo situaciones extrañas. Con todo ese calor, me hice una pizza del tarradellas. Desde que como de casi todo, me sorprendo viendo los champis cortados antes de meter la pizza en el horno. Escucho la radio, porque no tengo la tele operativa. El mando del tdt se ha desconfigurado y no me funciona. He perdido las instrucciones. Así que escucho la radio. En Rac1 escucho cosas sobre las elecciones americanas, hoy no tienen ganas de hablar del procés ni de nada. Al cabo de un rato, la cambio a la Ser, ahí sí que hablan de cosas que me interesan, pero me aburro de escuchar y no poder comentar con nadie, así que la quito cuando acabo la pizza y me pongo a leer. Es esto. Me pongo a leer y al cabo de unos minutos de lectura, el libro me entretiene muchísimo, descubro que me estoy durmiendo. Pero es demasiado temprano para irme a la cama. Me quiero terminar el libro esa misma noche. Pero tengo mucho sueño. En esa pelea me encuentro cuando decido mirar por ultima vez lo que ocurre en el mundo a través del móvil para llegar a esa franja horaria en la que ya no duele decir que te has ido a dormir. Tengo miedo de que la lluvia haya provocado un cataclismo de mosquitos y que esta noche todos ellos vengan a dormir conmigo. Normalmente suele venir uno. Ya no me pican. No noto que me piquen. Vienen, zumban a mi alrededor, me molestan, pero llegados a un punto ya no me pican. No tengo picaduras. Tenía una picadura bien gorda en el tobillo. Me rasqué y me salió una pequeña heridita. He dormido bastante regular, a las cinco y media me ha despertado algo. Algo. Supongo que he tropezado con el móvil que lo tengo en la cama y he debido pensar que era otra cosa. Pero me he asustado. He estado pensando en que podría haber cosas en la cama. He encendido la luz. No había nada. Un mosquito, algo. Siempre cuento lo mismo. Tengo mosquitos. He dormido hasta las cinco y pico y luego me he levantado a beber agua. Siempre cuento lo mismo. Se me van agotando los temas de conversación. Me voy de vacaciones al pueblo. No es un tema especialmente interesante comparado con. Comparado con. Nic nac noc. Comparado con. He cogido el hilo. Nic nac noc. Piensas que siempre habrá alguien que se lo está pasando mejor. Que estará haciendo algo mucho más interesante. Que podrá decir, a ver si esta noche no nos pican los mosquitos. Esta noche no hay follón en la calle. El otro día hubo follón, pero mejor no cuento nada, porque no es algo de lo que uno deba alardear. No le interesa ni a la ciudad, ni a los vecinos, que no hicimos absolutamente nada por intentar, de alguna manera, en algún modo, poner fin a aquello. Nic nac noc. Voy hablando de cosas hasta que vea que la barrita del texto está suficientemente... no sé cómo decirlo, hasta que vea que el tamaño del texto corresponde con lo que uno suele... Al fin y al cabo, va a dar igual. Nadie va a llegar hasta tan abajo. Sales en el texto. Todo el rato. Se me acaban los temas de conversación, no sé qué buscar ya en las redes sociales que pueda ser de interés. La vida, mi vida cotidiana, es así. Una sucesión de naderías. Nic nac noc. El futuro tiene la cara de algo que te toca por las noches y no sabes lo que es. Y sabes que no es bueno. Que no tiene cara. Que no hay nada. Nic nac noc. Hoy seguro que me acabo el libro.

Catalunya Old School

El que veuen és una Senyera. Durant molts anys, les banderes que es veien en aquest país eren així. Quan va començar el gloriós camí cap a la creació d’un nou Estat, aquestes banderes van ser substituïdes per l’Estelada, la del triangle blau, que quan erem petits identificàvem amb la JNC i que va guanyar la partida a l’Estelada de l’estel roig, massa radical i que podia fer plorar als nens. No sóc cap caçador de tendències, però em ve un flaire de que es tornarà a portar un altre cop. Tornen els 80. O pitjor, els 90.

Fa un any es va presentar Catalunya Sí que es Pot, una confluència feta adhoc per les eleccions plebiscitàries del 27 S, on participàvem Podem, ICV i EUiA. Pensàvem que ho petariem i ens vam fotre una bona hòstia. En aquell moment així ens ho semblava. Avui, passat un any, penso que el que pensàvem que havia estat (això si) un fracàs, en realitat ha estat un èxit. Si ens haguéssim convertit en res, en una opció sense res a dir, sense una proposta pròpia... es a dir, si haguéssim passat a ser insubstàncials, buits, hauríem fracassat, però, no ha estat així. Ara per ara, som ‘el saco de los golpes’. Si en el seu moment la dicotomia ‘España vs. Independencia’, ens va passar per sobre, perquè la nostra proposta no va trobar lloc i la gent va preferir a) o b) però sense decantar la balança cap a cap puesto, un temps després va resultar que la mateixa proposta, amb la unió de Barcelona en Comú i amb el nom d’En Comú Podem, resultava guanyadora a Catalunya en les eleccions generals de desembre.

Si ja erem molestos, incòmodes, abans, des de desembre ens hem convertit en ‘el otro’. Està Junts pel Sí, formada per CDC (ara PDC), que no és ni de dretes ni d’esquerres, ja ho sabem junt amb Esquerra Republicana de Catalunya que és d’esquerres, i gent independent que treballen tots junts per aconseguir una Independència que ens permeti volar lliures cap a la... llibertat, perdó. No vull fer de menys el propòsit. Hi ha gent que estimo que pensa que l’únic camí per canviar el sistema és amb un nou país. Respectable. Que això s’hagi de fer de la mà d’un partit com CDC que penso jo que prioritza sempre l’ordre establert a qualsevol altre aventura, em sembla una il·lusió. Un fake. Una trola. En fi. Al seu costat, la CUP, formació que descobrim dia a dia que no és pas manolítica, perdó, monolítica, i que te al seu seno interno diversos punts de vista sobre el Procés que seran convenientment explotats fins la seva eclosió, deglució o entrega de las llaves de la ciudad de Breda.

Tot era bonic i preciós. Si la CUP es posava anti, anti, anticapitalista de veritat, es pressionava i llestos. President Puigdemont, de dretes i a caminar fermament cap a... però les eleccions del 20 de desembre... de sobte, els morts de gana aquells que es van quedar plorant a la seu d’ICV de rigor, guanyen unes eleccions generals que des de ERC i CDC es van plantejar com una xufla i que la CUP fent gala de rigor i fermesa, va obviar. A tot això, s’enrecorden de Ciutadans? Van quedar segons a les plebiscitàries i nunca más se supo. I més fort... qué pasó con el PSC? El PSC sí que es Old School. Potser per això a Santa Coloma som Old School també. I serà culpa nostra si, després de tota aquesta perorata, no situem a Santa Coloma, al menys, al segle XXI. En fi. Sigo.

On vull anar a parar? Al 20 D, En Comú Podem va guanyar trencant el relat de que era todo sí o no. Adéu Espanya. Mejor Unidos. Pues no. Ni para ti ni para mí. Des de l’esquerra... no m’enrollaré gaire. El cas és que des de llavors i amb les eleccions del 26j, som l’enemic. De tots. Junts pel Sí, veuen que el nostre discurs les rompe el negocio. La CUP, que porta massa temps sense dir res, no té quota de pantalla i també carrega. Si ataquem a CDC, per exemple, han d’atacar-nos perquè... perquè... som el nou PSC. Tú te acuerdas del PSC? Bueno, para pedir alguna cosa en el Ajuntament, però a part d’això... què més?

A ver si llego donde quería llegar. El cas es que després del 26j, som el pimpampum. Com a Catsiquespot i com a ECP. Que si som unionistes, que si som el nou PSC, que si ens hem de sumar al procés, que si Espanya no paga la pena, que si és irreformable, que treballem en lo que tenim a tocar que és la independència... que ja es veu, que asoma por el horizonte... y de repente: CDC vota a Ciudadanos para la vicepresidencia del Congreso. Ull cuidadu!!!!

Los hechos: presentem a Xavi Domènech, com a català, republicà i d’esquerres, ferm defensor del dret a decidir, del referèndum, etc, per a presidir el Congrés, tercera personalitat de l’Estat en mans d’una persona que juga en una altra lliga. Oportunidad de oro. Si ens recolzen ERC i CDC, podem passar a la segona volta i allà que es mulli el PSOE. És senzill. Però bueno. Hasta aquí podía llegar la broma. No pot ser. Hem vingut a defensar a @krls. Vale. En la segona volta, com que no quedem ‘finalistas’ recolzem al Patxi Lòpez. Que me aspen si me hace puta gracia apoyar a Patxi Lòpez, pero que no es digui que no hem intentat fotre al PP. Res, tampoc val per passar l’examen d’autèntica fermesa ideològica, voluntat de ruptura i... entonces va CDC y vota a Ciudadanos para vicepresidente del Congreso. Me repito.

Què vull dir? Que em sembla que tot acaba sent un cuento xino. Els companys d’ERC ens ataquen, nosaltres ataquem sobretot a CDC, pero surten a defensar-los ERC i companys cupaires que es senten amb l’obligació de no fer nosa al Procés i sumarse al carro. S’enrecorden de Ciutadans? Res. S’enrecorden de PSC? Res. CDC ha decidit recolzar conjunturalment a PP i C’s a canvi d’un grup propi per defensar millor el govern de @Krls cap a la independència que PP i C’S volen tombar.

Votar a Patxi Lòpez del PSOE pot resultar penós. No seré jo qui ho negui. No voler votar a Xavi Domènech, pot ser menys entendible, però al cap i a la fi, som els seus rivals, els qui volen treurel’s del poder i construïr una cosa nova, no una cosa amb CDC. Però passar per alt el vot cap a Ciutadans després de tot, passar per alt un pacte del teu soci amb el PP, fent-nos passar por el aro, amigo, eso no.

Ara sí. Espanya és irreformable, la caspa, no volen canviar, és el tercer mundo. Però no oblidem que aquí, els capitans del vaixell, a la hora de la veritat, són capaços de recolzar qualsevol per un grup parlamentari. Bé, no és qualsevol, és un partit neoliberal, partidari d'una política econòmica idem a la que... @krls. No és tan difícil. Ja ha passat abans. Però, companys d'ERC i la CUP, perquè els defenseu?

Ahir, a la nit escoltava RAC1. Electric Funeral. Aquesta Diada potser es mobilitzarà menys però... potser el tema de la RUI... que la CUP ara sap que en la moció de confiança no pot badar... aquest matí un tertulià parlava que CDC havia actuat legítimament pel grup, però que sospitava que no fos tot una estratègia de ECP per fotre el marron a CDC. Fantasia.

En fi. Que eso. Jo critico CDC i no entenc ERC. Contradiccions nosaltres, les que vulguis i més. Som molt comunistes i tal, però de vez en cuando hemos caído en la tentación posibilista. La vida es asín. Pero no hem votat, crec recordar, mai un partit de dretes. Que es defensi CDC.

I anava a dir moltes coses, però al final crec que no he dit res important. Que tornem al relat mitològic, Espanya fatal, marxem, etc. Però res. Espero que la independència arribi aviat i ens estalviem veure més imatges recolzant aquesta gent tan ufana i tan superba. Però això ja no serà mai. Tornen els 80.

Bon vot en fals. 

Lenin irreformable

Paso. De todo. Pero paso tanto que no pienso levantarme más. Ya estoy cansado. Paso. Os voy a dar la razón. Me estáis diciendo todo el rato que si soy o que si no soy. Pues os voy a dar en el hueso del gusto. Aquí me quedo. Aquí estoy, ya podéis venir, o podéis iros o podéis hacer lo que os de la gana. No me pienso levantar más. Ni para atrás ni para delante. Paso. No me muevo. O sea, que llevo nosecuántos años ahí para arriba y para abajo, que si disfrazándome, que si haciendo numeritos raros con... y ahora vas y me dices que no, que esto es una ful y que os esperábais otra cosa. De verdad, que no entiendo de qué váis. Me he cansado. Me quedo aquí. Paso. No me vengáis a ver más, ni a llamar, ni a hablar conmigo, ni a pedirme a ver si... nada. Paso. Me quedo aquí sentadito y si decís que lo hacéis todo vosotros tan deprisita y tan bien, ahí os lo dejo. Todo para vosotros. Venga. Os juntáis los cuatro amiguitos que sabéis tanto del tema, que lo véis todo tan clarito y tan así y en ese par de semestres que decís que lo tenéis todo planteado, lo apañáis, lo escribís y lo ponéis en práctica. Mira cómo lo veo desde aquí. Desde aquí mismo. Sentadito, tranquilamente. Con la camisa por fuera y todo, porque paso de todo. Y ya puedes venir. Que de aquí no me voy a mover. Mira, estoy tan así, que no voy a ir ni a comer. De verdad. Estoy muy hartito. Que si da igual lo que haga, que al final no se mueve nada, que mucho rollo pero seguimos en lo mismo, que es lo mismo de siempre, que nosotros lo vamos a hacer por nuestra cuenta y verás qué fácil y qué rápido, pues venga. Venga. Adelante. Coger el mando y tirar hacia delante. Venga. Yo ahora estoy aquí de narices, que he cogido el sitio bueno y no me pienso mover. Estoy ahora más a gusto que en brazos. Así que vosotros por vuestra cuenta lo hacéis mejor, pues nada. Yo ya paso. No sé, de verdad. A veces creo que nos haría falta, yo que sé, la extrema necesidad de ver las cosas perdidas. No me explico bien. Nos falta la necesidad real de ver las cosas mal. Que nos dejan. Que nos dejan creer que lo vamos haciendo, que todo es fácil y que es mover una caja de sitio y ya está todo listo. Y que hay cada lagarto por ahí dorándole la oreja a la peña que yo que sé. Estoy medio medio. No sé, es como si me hubieran venido los años de golpe, me hubieran caído encima. Ha sido pararme y encontrarme como... no sé, como hastiado. Y es que claro, viendo a tanta masa tan predispuesta y tan preparada y tan eficiente en hacer de este mundo algo mejor, desde lo pequeño a lo grande y desde lo local a lo nosecuantos, pues nada, estoy mayor. No tengo remedio. No veo las cosas, Estoy completamente equivocado. Y mayor. Pues nada. Vosotros, que lo véis todo desde la perspectiva de lo de sonreir y de la solidaridad y del viaje hacia... pues nada. Seguir vosotros. Yo me quedo aquí con mi movida, mi sillita, mi camisita por fuera que mira que a gustete que estoy y a ver ahora cómo me voy a poner a hacer. Nada. Que si no tengo remedio, pues me quedo aquí apartadito y cuando ya lleguéis donde queréis llegar, me llamáis si tenéis tiempo y me lo enseñáis. No voy a poner ni una pega. Sólo quiero verlo. Creo que me voy a meter un poquito para dentro que tengo algo de fresquete.

La Vieja Memoria. 80 años en guerra.

¿No han visto el documental 'La Vieja Memoria'? ¿Seguro? No es posible. Bueno, si no lo han visto, yo puedo hacer un resumen. Hoy es 18 de Julio y toca hacer algo con el tema de la Guerra Civil. Hace unos años yo mismo me quejaba de que había demasiada pasión por el tema de la Guerra y la Postguerra. Que mucha película sobre la guerra civil, pero que al final, de revisión de lo que pasó y lo que pudo pasar y qué hacer con la memoria, nada. Aspavientos y poco más. Recuerdo pero sin acción. No vean más películas sobre la Guerra Civil. Vean 'La Vieja Memoria'.
Se trata de un documental del año 1977, 41 años después del inicio de la Guerra Civil española, en el que protagonistas de la época de todos los bandos daban su versión de los hechos con un planteamiento artístico que deja los documentales musicales de Scorsese a la altura de una peli de Ozores. Los hechos comienzan con la proclamación de la 2a República en 1931 y terminan con la derrota republicana en 1939. Nos hablan, a veces dialogan entre sí, conservadores de la CEDA, falangistas de pitiminí y falangistas de puñetazo, republicanos bien hablados, anarquistas con mando en plaza y anarquistas de camisa remangada y Federica Montseny que es muy grande, comunistas, Pasionaria que es enorme y Líster que es... total, fascistas, gente de Esquerra Republicana, Tarradellas, Escofet, gente del POUM, pijos como el José Luis de Vilallonga que acaban contando las historias más descarnadas, políticos que conoces, militantes de base. Franquistas que prosperaron, otros que no. Gente en el exilio, gente que se quedó.
Hoy es 18 de julio. Yo de la Guerra sé sobre todo, cosas que me contó mi abuelo Antonio. Bueno, habré leído libros, como la biografía de Franco de Paul Preston y algunas cosas más, pero sobre todo, cosas que contaba mi abuelo. Tres años de guerra, los moros, las pilas de cadáveres ardiendo en Guadalajara, las batallas de Teruel, la gran batalla del Ebro y oir 'las máquinas' como él las llamaba, disparando y pasándoles las balas así... y luego seguir para arriba, pasar por Santa Coloma, pasar por Sabadell y obligar al que estaba allí a que abriera el granero, que se lo estaba guardando para los fascistas. Y pasar a Francia y a Argeles-Sur-Mere y escucharle decir que los franceseses eran unos cabrones. Tres años de guerra, tres más de campo de prisioneros y tres más de premio de servicio militar. Y supongo que tuvo suerte. Mi otro abuelo, sin noticias de Gurb. Sé que se escaqueó y poca cosa más. De mis abuelas... esa es curiosa. Sé cosas de mi abuelo, pero no de qué hizo mi abuela Juliana o qué hizo mi abuela Benicia.
La guerra. Perdimos la guerra. Escuchar a mi abuelo y saber porqué perdimos la guerra. Ellos tenían italianos, alemanes, moros, material... los nuestros poca cosa. Y sin poder vernos. No podíamos ver a los fascistas, pero... entre los nuestros... quizás solo fuera cosa de los políticos, pero la imagen que se da en el documental es terrorífica.
Desde los primeros momentos, tiene uno la certeza (confirmada porque sabe cómo acaba el cuento) de que todo va a ir mal. De que los otros tienen un plan, de que los nuestros tienen uno, dos, tres, cuatro, quince planes. De que no sabes con quién te quedas. Sí, claro, eres de la Pasionaria. Eres muy de Líster, pero que mucho de Líster. Pero... cómo no vas a entender a los del POUM, a la Montseny, a todo un Abad de Santillán. Todos tienen su parte de razón, todos parece que dicen algo con sentido, pero en realidad, es nada.
En la biografía de Franco, hay unas palabras del general Mola al hilo de los bombardeos sobre Bilbao que venían a decir más o menos que 'había que matarlos a todos'. Ese era su plan. No era un golpe, no era una guerra, no era una reacción ante nada. Era un plan para matarnos a todos. Para que nunca más se levantase la mala hierba. 'Estos van a comer retama', era lo que decían en mi pueblo. Que nunca más volviera a ocurrir eso de la República, eso de cambiar el orden, eso de que estos piojosos dijesen qué se iba a hacer o qué no. Aquí se hacen las cosas así. España es así. No somos muchos, somos uno. No somos plurales, somos de esta manera. Los demás no son, los demás lo único que pueden hacer es morirse.
Vean hablar de Barcelona, de Catalunya, del 37, del 36 y de los burgueses mirando por la ventana a ver qué pasaba y si ganaban los suyos o seguían escondidos. Guerra contra Catalunya. Ciencia ficción.
Vean 'La vieja memoria'. Vean las manifestaciones de Villalonga, vean las palabras de los falangistas que el 19 de julio querían ganar Barcelona por sus cojones y se encontraron 'con carne murciana' que fueron los únicos que les frenaron. Vean cómo somos. Ellos son políticos, dirán, ellos nos dividen, pensarán.
Veamos hacia dónde vamos. Me da mucho miedo lo que está pasando. Aquí estamos muy felices con nuestro juego de las terceras elecciones. En Reino Unido está al mando lo peor. En Francia asusta lo que puede pasar en unas generales. En Austria van camino del éxito. En Turquía aplaudimos el golpe o aplaudimos la represión. No sabemos dónde vamos. Si tenemos un plan, nos encargamos de sabotearlo.
El sábado escuchaba la radio, la Ser. A vivir que son dos días. 50 años de los 40 principales. El primer número uno, the mamas & the papas. Era 1966, y la pareja de locutores hablan de 'una España que ya empezaba a cambiar'. 'Sí, claro, había una dictadura pero ya se respiraba...'. 1966. Ya, bueno. Es eso. Al final, mejor casi no pensar en todo eso, Vean el documental, lean a Paul Preston, escuchen a su abuelo. A su abuela. Si hablan bien, si no hablan, pregúntense por qué.
Libertad sin ira. Pregúntense por qué las cosas son como son. Por qué siempre ganan los mismos. Por qué todo es siempre como tiene que ser, dentro de un orden, como dios manda, com cal.
80 años con el 18 de julio como una escopeta cargada. Con la memoria intacta.

Merodeando por Can Zam. Al borde del Rock Fest

Unas J'Hayber blancas. Podrían ser unas J'hayber con las rayas azules, también valían. Pues bien, el tiempo ha pasado, las modas evolucionan, lo que parece inalterable sufre mutaciones imperceptibles a ojos del que está involucrado en el tema. Mutaciones que son visibles a ojos del que está fuera. Sí, siguen habiendo cinturones con balas. Sí, siguen habiendo chalecos tejanos sin camiseta debajo. Sí, siguen habiendo cortes de pelo que remedan mulets, el corte de pelo de Conan, intentos de llevar el pelo largo cuando no puedes llevar el pelo largo, el pañuelo en la cabeza porque empieza a clarear, pantalones de pitillo... incluso, llegamos a ver unas mallas de aquellas de colores azul y blanca, mallas que no llevaban las chicas, que llevaban los chicos. Vimos todo eso, vimos a heavys con todos, absolutamente todos los accesorios. Las gafas, la riñonera, la funda para el móvil, las llaves colgando, los colgantes con la estrella del mismo demonio, todo eso. Todo eso, pero faltaba algo.
Efectivamente, ya no se ven las J'hayber. Ni las blancas, ni las otras. Ni siquiera las negras, más modernas. Nada. Su tiempo ha pasado. Ahora hay otros calzados, las bermudas no casan bien con este modelo, por lo que quiera que sea... no será que no se encuentren estas bambas, porque estoy convencido de que en Calzados Sánchez, las tienen. Seguro.
Hemos merodeado por Can Zam dos veces durante esta edición del Rock Fest. Una el sábado por la noche y otra esta misma noche. Merodear. Se trata de ir, mirar, tomar algo, palpar el ambiente, tomar algo otra vez, intentar escuchar algo, reconocer a alguien que quizás nos conoce y no nos quiere saludar, saludar a alguien con quien departimos un momento y que nos pregunta extrañados qué hacemos ahí... no tendríamos que estar ahí.
En mi caso, y perdón por ser pesado, se trata de dar fe de que no es que no me guste la movida metalera, rumbera, rockera, indie, hiphopera, electrónica, lo que fuere, es que para Can Zam a mí me gustaría otra cosa. Otra cosa, que puede ser tan artificial, chusca y poco favorable al progreso económico de la ciudad como cualquiera, pero es un plan compartido por bastante gente. Un parque verde y frondoso. ¿Significa eso que estoy en contra de que se hagan festivales que plaguen el pueblo de gente consumiendo en bares y tiendas? No. Pero en otro sitio. Campo de la Grama, campo de fútbol del lo que sea, etc. Allí. Pero prefiero un parque entero, verde, parque verde con árboles artificiales, matojos artificiales, cesped artificial, verde, con plantas, árboles, etc., a un erial. Un descampado. Un arenal que espera de año en año que aparezca Mr. Marshall para sacarle partido.
Dicho esto en la primera noche de excursión estuvimos en la barra del chiringuito del lago. Estaba tocando Iron Maiden y no escuchamos nada. Ya lo deben hacer a propósito, claro .Desde fuera no se escucha una mierda, para que pagues y... incluso ponen música en las barras para que escuches menos. Un surtido musical que va desde Bon Jovi, Anthrax, Led Zeppelin, Mägo de öz, e, incluso, para sorpresa mía, Héroes del Silencio. Toma tomate.
¿Había mucha gente? Mientras tocaba Iron Maiden, no. No es no, no es muy poca gente. No es que no había casi nadie en la barra. Pero es que estaba fuera. ¿Vimos mucha gente durante el trayecto? Eran las diez y algo, vimos gente que iba al festival, pero no era como para asustarse. Claro, es que estaba todo el mundo dentro del Festival, viendo a Iron Maiden. De 10 personas, 8 llevaban camisetas de Iron Maiden. No soy fan de Iron Maiden. Me gustan dos canciones. ¿Y? Nada. Bien. La gente parecía salir contenta. Nos tomamos dos cervezas, apreciamos que padres e hijos comparten gustos musicales y nos fuimos para casa.
Hoy he ido yo solo a hacer resistencia pasiva. Me gusta Anthrax y quería escuchar desde fuera el mogollón de sonido infernal que seguro que hacía indistinguibles las canciones pero... oye, un fan es un fan. Desde la petanca he visto pasar a mucha más gente, no había una aglomeración terrible en las barras ni mucho menos, He escuchado a Anthrax, yo solito, Creo que ha durado poquísimo. He seguido un rato más a ver quién tocaba después, pero no lo he reconocido. Gente comiéndose un frankfurt, heavys jovencísimos con todos los accesorios pero sin las bambas j'hayber y sin datos en el móvil para poder subir fotos y fotos de lo bien que me lo estaba pasando. Solo una ha colado.
En fin. Que ya está. Que otro año más. Que al parecer la gente no se queja del ruido, que gana adeptos la versión de que 'mejor que lo hagan aquí que en otra parte', etc. No sé. No estoy de acuerdo. Si aquí no hay sitio (ya, ya, si Can Zam es un erial y lo tienes hecho un erial, pues lógico que...), pues tendrá que ir a otra parte, pero... bueno. Me ha parecido que había menos guiris de lo que uno presume que va a venir. Gente de fuera, la furgoneta esa que lleva aparcada en frente de la piscina dos días y que viene de La Granja, Segovia.
Santaco no es BCN, pero el Rock Fest, sí.
¿Qué hacemos con el Rock Fest? Nosotros nada. Nosotros a disponer. A lo que nos digan. Si es otro año, otro año. No pasa nada. Y a presumir de festival, de sentido solidario, de beneficios sin cuento para el comercio local, etc. Foto. Otra foto. Etc. Ayer me di cuenta de lo cerca que está la parada de Can Zam del Festival, y de que sí, hay gente en la terraza del Sporting y gente que fue a comer al Airiños, y eso es bueno. Y ya está. No voy a seguir criticando, que parece que si critico es porque... y no.
Yo solo digo que, bueno, que lo he visto ahí y que, en fin. Que yo que sé. No sé yo. Una vez allí, la verdad, los de la petanca y los del chiringuito, bien, y quizás bares que están muy ahí, pero el repunte económico global...
Si al menos los heavys supieran que hay tiendas en Santa Coloma que venden las J'hayber...