Miscelánea

Cuando hablas con él, es bastante diferente. Así de primeras, cuando le entras, o cuando está en un grupo, parece que está como a disgusto, incómodo, no habla mucho, pero luego si le vas dando confianza, habla y es entretenido. La primera impresión que da es como que nos quisiera matar a todos, pero luego no es mal tío. Lo que pasa es que eso, hasta que se lanza puede pasar tanto tiempo que te cansas de esperar y pasas de él. Y si pasas de él entonces viene a tu casa y te abre los armarios y se pone tu ropa y te dice que quiere sentir qué es ser como tú. Y todo se vuelve bastante complicado, pero solo lo hace para llamar la atención. La verdad es que los primeros días te sientes mal, porque si vives solo, pues no pasa nada, pero si estás con alguien, resulta incómodo. Luego se le pasa y vuelve a irse a su casa y adopta la misma actitud. El mismo tono, el mismo gesto como de que no está bien. Si le das un poco de carrete, acaba siendo un compañero bastante animado. Recuerdo una vez que empezó a hablar sobre algo que había visto por la tele y estuvo horas. ¿Es estuvo o es estubo? Yo tampoco es que esté muy allá. Yo no voy a casa de la gente abriendo los armarios, pero te podría contar cosas que te harían llamar al 012 o algo.
https://www.youtube.com/watch?v=K3CHi_9sxj0

Creo que siempre que lo he visto, ha sido estando borracho. Borracho él. Siempre que lo he visto, iba un poco pasado. Me ha hablado y eso y todas las veces hago como que le estoy siguiendo la corriente, pero tengo ganas de que no lo haga más. No me gusta. Cuando bebe, parece que quiera salir corriendo. No sé cómo decirlo. Es el tópico ese de que bebe para olvidar, para no pensar. Pero lo hace de una manera muy atropellada. No se puede huir de esa manera como él lo intenta. Tan deprisa. Tan bruscamente. Bebe muy deprisa, casi de un trago, como una urgencia por alcanzar el estado ese en el que ya no te acuerdas. Pero es tan brusco que va y vuelve y no se da cuenta de que está ahí todavía. Alguna vez he intentado decírselo. Alguna vez, cuando ha empezado a hablarme y me ha escupido algún lapo de esos involuntario que se suelta cuando hablas de manera atropellada y sin saber lo que estás diciendo, alguna vez, digo, he intentado decirle que no es necesario beber tan deprisa, que es mejor beber despacio. Es una fórmula que quizás tiene menos gramul, perdón, glamour, que tiene menos caché, pero que me parece más efectiva. Siempre que le he visto, estaba borracho yo también.
https://www.youtube.com/watch?v=WANNqr-vcx0

En el fondo. Lo tiene en el fondo de los ojos. Un día de estos quedamos y la miramos. El otro día nos juntamos siete personas. Hicimos una convocatoria por internet y nos juntamos unos cuantos. He dicho ya que éramos siete. Tengo problemas con la tecla t y la tecla i. Es curioso. Me he dado cuenta de que tecleo demasiado fuerte y no debo. Lo tiene en el fondo de los ojos. Nos juntamos los siete y nos pusimos a mirarle el fondo de los ojos. Está ahí, y, una vez que lo ves, ya no puedes parar de mirar. Un día de estos tenemos que quedar y vamos a mirarle el fondo de los ojos. El resto no vale demasiado la pena. Es una chica convencional. Siempre que la veo está borracha. Siempre que nos vemos estamos borrachos. Siempre tiene el fondo de los ojos de una manera que no sabes qué le pasa, qué tiene, qué ocurre con ella. Y qué ocurre con nosotros. Ella siempre dice que en el fondo de los ojos no tiene nada. Que lo que nos pasa es que estamos borrachos. Que es todo un problema nuestro. Que deberíamos ir a algún sitio a que nos hicieran algún tipo de análisis o algo. Yo, que soy muy así, fui, me hicieron un examen. Me miraron el fondo de los ojos. Eran siete personas.
https://www.youtube.com/watch?v=SbyAZQ45uww

Dicen que estamos locos, pero no es verdad. No es cierto. El único que está loco soy yo. Y no es tanto loco, como que no tengo más luces. Dicen que de los dos, yo soy el que está más loco. Una cosa que no tiene mucho sentido porque no hay otra persona. Dicen que somos dos, siempre, que vamos dos, que los dos, que cuando estamos los dos... pero es que yo no veo dónde está el otro. No veo al otro. No lo veo. Por más que miro, no lo encuentro. No sé dónde está el otro. O la otra. Hay quien dice que es otra. Que ella es...que con ella... que ella... que... pero es que no tengo ni idea de dónde sacan eso de que yo voy con una persona y que además estamos los dos locos. Es como pensar, por ejemplo que yo poseo un título de ingeniero y que voy a construir la carretera que va de Aldeaquemada a Porcuna. Aldeaquemada. Pueblo construído por Carlos III para llevar habitantes a una zona despoblada de nuestro territorio. En fin. Yo soy más de Carlos II. El hechizado. A veces pienso que soy un poco Carlos II. Esto ya lo saben de otras veces y me lo repiten de vez en cuando. A veces hago como que soy Carlos II. Me siento, hecho el belfo para delante y... igual lo dicen por eso.
https://www.youtube.com/watch?v=dp4339EbVn8

De las dos, la mejor es la otra. De las dos, la más así es la que no se ve. De todas las cosas que me pasan, reducidas a dos, la mejor es la que no sabe casi nadie. De las dos cosas, es la que sabe todo el mundo. En realidad todo el mundo tiene dos cosas. Se reducen a dos cosas y luego se les hecha un poco de vino blanco para que cojan algo de sabor. Tengo una botella de vino blanco en casa desde antes de irme de las vacaciones y ya de antes podría decirse que la botella estaba 'de antes'. Es decir, que la botella debe estar ya... que el vino debe estar... pues ni para cocinar debe servir. Es igual. De las dos cosas, la que más duele es la que está viendo todo el mundo. Una cosa que sirve para que esté allí. De las dos cosas que tengo, la mejor es la otra. Una que no se ve. Todo el mundo tiene dos cosas. A veces le hecho nata para cocinar y otras veces sin nada. Cuando le echo nata creo que voy a engordar. Luego creo que no estoy engordando ni nada. Me acuerdo de una vez, creo que fue la primera vez que lo hice, que debió ser por estas fechas, que, de las dos cosas, una de ellas creía que lo tenía ya solucionado. Pero no. Tiene visos de no tener nunca más solución.
https://www.youtube.com/watch?v=KtBbyglq37E

No entiendo lo que escribes. Es como si te faltasen las t y las i. Sería el colmo que me faltaran dos letras en el teclado. Sería el copón ya. Pero puede pasar. En el lavabo de mi casa hay puesta una alfombrilla que dice 'best is yet to come'. Es mejor no entender nada. Lo mejor está por llegar. De todo lo que puede pasar, lo mejor está por llegar. Cada vez mejor. Cada vez más rápido. Más deprisa. Como si quisieras escapar. Como si quisieras llegar antes. Como si quisieras estrellarte contra la pared y darte la torta del todo. Como si no te la estuvieras pegando del todo. Bebe como si estuviera escapando de algo. Está borracho todo el tiempo porque dice el tópico que con el alcohol te escapas de las cosas. El manual de la escapatoria. Evasión. Ayer me bebí muchas cervezas. No fueron tantas, pero fueron tan seguidas, tan deprisa, que parecía que quería escaparme del sitio en el que estaba. Hablaba mucho porque mientras hablaba no estaba en ninguna parte. Una conversación mil veces pensada. Me faltaba una cara.
https://www.youtube.com/watch?v=uuvPvUmEzoE

¿Se han enterado de que estamos en fiestas? ¿No? Pues no se enteren. Vivan en paz. Que tengan un buen fin de semana. Si me ven, saluden. Beberemos muy deprisa.

Certeras elecciones

No sé si me había jugado algo con alguien a que no había terceras elecciones. Atención, una cosa antes de seguir avanzando, cada vez noto más que al escribir estas cosas estoy copiando a este que escribía en elpaís y ahora lo hace en ctxt. Lo digo para que busquen y eso. A ver, no me he jugado nada con nadie, pero vamos, se ve desde el Tibidabo que vamos a terceras elecciones. 

He estado pendiente de lo de la investidura y no. He estado pendiente, pero a la hora de la verdad, no sabría decir qué es lo que ha dicho o lo que no ha dicho este o aquel. Sé, como todos, que PP y Ciudadanos lograron un pacto que bla bla bla. Imagino que muchos de los 'ciudadanos' de aquí de Santa Coloma deben estar dando saltos de alegría con el pacto. Bueno, es lo que hay. Tenía que pasar. Ser de centro liberal, acaba siendo eso. En definitiva, que Rajoy se podía presentar a la investidura y que había que presionar al Psoe para que se abstuviera por sentido de estado y eso. 

En serio. ¿Se lo había creído alguien? No sé. Los de Ciudadanos a lo mejor sí. Incluso los nuestros, con la vana esperanza de que el Psoe son unos mantas, pudieron pensar que ciertamente se iban a abstener, iban a hacer caso a Felipe y iban a firmar su sentencia de muerte. Pues no. Claro que no. Se veía desde el Tibi.

El rollo, creo, que tampoco tengo muchos datos y solo escribo esto porque hoy no había escrito nada y me daba palo escribir sobre cualquier otra cosa porque no merece la pena inventar nada cuando la realidad es tan así, es que todo es una película que se han montado PP y Psoe para volver a ponerlo todo en su sitio. Es decir. Volver a mandar a la residualidad a Unidos Podemos y a Ciudadanos y que el bipartidismo triunfe. Vamos, más claro. Follarse a eso de Podemos que tiene 71 diputados y que es un disparate, presentar al Psoe otra vez como 'el voto útil' que ha plantado cara a la derecha y la mierda de siempre. Volvemos a ser los de antes, volved al redil. Y poca cosa más. 

¿Elecciones en Navidades? Pues venga. A quién le importa... todo el mundo saldrá ganando. En España, en la España de más allá del Ebro, volverá todo a la normalidad. Nosotros (todos los nuestros) nos daremos la torta, porque la peña ya no nos verá como esa gente que va a por todo y que tiene posibilidades de ganar. Ya hemos visto que no podemos ganar así de momento y el PSoe no va a hacer de Psok. Pues nada. A seguir con lo nuestro. A ver de qué manera se ilusiona la peña. 

Aquí más cerquita, pues los que habían visto que En Comú Podem les comía la tostada, pues tan a gusto, porque podrán decir eso de que la propuesta es inviable, España es caspa, bla bla bla. O no.

Oye, o yo que sé. Para qué quieres saber tanto. Total, este blog no lo lee nadie y la opinión no va a salir de aquí. Y luego está la gente que dice que no entiende lo que digo, que o lo digo de cachondeo o lo digo tan en serio que no saben si... 

Yo que sé. Igual pienso esto y no debería decirlo. La gente dice las cosas para animar a los suyos y yo soy un pinchaglobos. Pero la culpa no es de nadie. He escuchado esta mañana a Sánchez. Qué firmeza y qué radicalidad. Qué brío. Y luego a Rajoy contestándole y pum pum. Y luego todos nosotros. No voy a decir que nos repetimos, pero repetimos y repetimos algo que ya se toma a bufa el presidente y parece que el único que dice cosas que encienden a la gente es Tardà. Somos muy correctitos, o muy incendiarios, o no sé. Pero hemos perdido un poco el factor sorpresa. 

Porque Tardà si que mola. Estoy diciendo lo que mola decir. Tardà sí que dice las cosas que hacen daño. No lo tópico de la gente, el pueblo, etc. No, Tardà dice lo mismo, pero yo que sé. Es más presentable. Es un enemigo más identificable. En Cuenca deben estar aterrorizados. Catalunya está perdida irremediablemente si no hacemos algo. 

Ay, yo que sé. He cenado poco. Elecciones en Navidad. Otra campaña electoral. Ahora a preparar el 11S, que no sé si me toca ir, si no, si voy a dos, a tres, a uno... yo que sé. 

Y luego está lo de el papel capital, fundamental, total, subliminal, fatal, sentimental, sensacional, Amal, que va a jugar Núria Parlon en el PSC. Se acabaron las vacaciones. 

No he oído hablar a casi nadie, en realidad.

Eso. ¿Os acordáis del papel de plata en la cabeza? Ahora sí que sí.

Grandes Semblanzas IX: José Carlos Serafimovich Grushinsky

Buena parte de la vida de José Carlos Serafimovich Grushinsky fue una búsqueda de una respuesta. Nacido en Puertollano, provincia de Ciudad Real, fue de niño un despreocupado mancheguito más de los muchos que han poblado el ancho mundo. Tan despreocupado que nunca se extrañó de que, siendo sus padres Amelio Perlón Hellín y Encarnación Gámez Peragón, él llevase por su parte aquel nombre que remitía a extrañas tierras, Poco dado a hablar con otros compañeros de colegio, fue una de sus primeras amigas en el instituto, la bella Esther Rosenstein la que llamó la atención a José Carlos sobre su nombre. Hasta entonces, José Carlos, según manifestó a lo largo de su vida, había considerado que los hijos no tenían que heredar necesariamente el nombre de los padres. Sus propios padres tampoco le explicaron jamás nada, simplemente consideraron que él ya se daría cuenta de lo que pasaba. Lo que para ellos era evidente, sin embargo fue preocupando a José Carlos paulatinamente. Esther Rosenstein fue el detonante. Aquel día, mientras pasaban lista, Esther se dio cuenta de que el nombre de José Carlos presentaba unas características parecidas al suyo. Sin embargo, ella era hija de unos inmigrantes argentinos que se habían instalado en Puertollano para trabajar en la industria petrolera y tenía cierto sentido. Pensaba que José Carlos también... pero no era así. Hablando y hablando con Esther, fue dándose cuenta de que su infancia había sido un mar de silencio y que sus padres le debían una explicación. Así, aquel mismo día fue a su casa y mientras su madre preparaba un salmorejo hizo la pregunta. ¿Quién soy?
Su madre, que no esperaba la pregunta, le dijo que esperase a que llegase su padre y que ayudara a poner la mesa. Así lo hizo y cuando llegó su padre hizo la misma pregunta ¿Quién soy?
Amelio Perlón le explicó la historia que ya sabía, la de su infancia y muy vagamente la de su propia familia. Los Perlón, los Hellín, los Gámez y los Peragón. Abuelos, bisabuelos, tatarabuelos... todo eso que puede hacer infinitamente amena cualquier reunión familiar. Sin embargo, ni una respuesta al hecho de que él llevase aquellos apellidos que sonaban a Rusia. Ni una sola referencia a Rusia, a nada estepario, a una pequeña aldea poblada por mujiks, a un pogromo que obligase a la familia a emigrar, nada.
Aquella conversación fue quizás la más extensa que José Carlos tuvo con sus padres jamás. Cuando llegó al hora de marchar a la Universidad juró y perjuró que investigaría el origen de su nombre. Miró de nuevo su libro de familia, su parte de bautismo, el registro, todo. Se cercioró en la maternidad de qué él era él. Que no había habido ningún error. Si todo era correcto qué había pasado.
Fue a la embajada rusa. Preguntó por la presencia de algún Grushinky en la zona de Puertollano. La embajada rusa le dijo que no podían dar ese tipo de información. De todas maneras, le dijeron, mírese en un espejo. Es usted la viva imagen de Kaganovich. José Carlos no sabía de quién hablaban y en la embajada rusa le proporcionaron un libro con fotografías de los revolucionarios rusos más conocidos y allí estaba. Era exactamente como él. Ya tenía una pista.
Preguntó a su madre, un día que fue a comer de visita a Puertollano por si acaso había tenido algún desliz... no terminó de formular aquella hipótesis que su madre ya le había cruzado la cara. Su padre cuando se enteró le dió otro bofetón manchego completamente autóctono para que se enterase.
Así que, cuando terminó su carrera de Ingeniería, partió hacia Rusia con el objetivo de saber.
Según Esther Rosenstein, que no perdió nunca el contacto con él, las pesquisas de José Carlos le llevaron a recorrer ese inmenso país así como algunas de las repúblicas exsoviéticas de manera ciertamente infructuosa. Allá donde cuenta su historia, las gentes quedan asombradas. De hecho, se ha convertido en una pequeña celebridad en la vida cultural rusa y bielorrusa, ya que muchos consideran que su historia es una invención, pero una invención muy atractiva. Un nombre que no corresponde, alguien que no es.
Finalmente, fue en Rusia donde encontró el amor. Y, pásmense, lo hizo en un hogar de descendientes de antiguos niños de la guerra, donde fue, nuevamente a contar su historia. Allí, Natascha Peragón Perlón, se convirtió en su guía, nació el amor y José Carlos decidió establecerse en un barrio residencial de Moscú encontrando trabajo como empleado de la casa Campsa en Rusia. Todos los días, dedicó hasta su muerte una parte de su tiempo a intentar resolver el enigma.
Un enigma que cuando murió a la edad de 74 años, quedó en el olvido. La hija de José Carlos y Natascha, Yulia Iosipovna al parecer descubrió la verdad pero no se la quiso comunicar a nadie. Incluso se comenta que la propia Yulia Iosipovna habría comentado que realmente el misterio de José Carlos Serafimovich Grushinsky en realidad jamás habría existido.

Philip Short - Mao. Biografía.

Revolución todo el rato. No sé si esta es la biografía canónica de Mao Zedong, si es una biografía que deja al personaje como un trapo, si es demasiado parcial, si hay alguna otra que valore de manera mucho más positiva su legado o su acción, si Philip Short es un agente de la CIA o si se queda corto incluso. Solo sé que es la biografía que me regalaron y que me ha impactado muchísimo.
Efectivamente, es la biografía de Mao, quien fuera líder de China desde 1949 hasta su muerte en 1976 y uno de los personajes más controvertidos del siglo XX. Comenzaré haciendo un resumen, una valoración, una pequeña teoría que ni creo que sea válida ni sea compartida. Voy.
Creo que es más fácil destruir que construir. Creo que es más fácil tener claro contra lo que se está que crear algo nuevo. Creo que a veces se juega mejor con la escasez que con la abundancia de medios. Creo que ser comunista es muy difícil. Creo que la realidad es una cosa muy difícil de asimilar. Creo que se pueden hacer las cosas de otra manera. Creo que Mao es un ejemplo. Creo que Mao no era buena gente. No creo que Mao hubiera podido ser de otra manera. No sé si Mao hubiera estado de acuerdo con alguien que no fuera el propio Mao. Creo que Mao era un gran estratega (tópico). Creo que Mao, ya antes de 1949, estaba fuera de órbita. Creo que después de Mao, experimentado casi todo, en China debieron quedar pocas ganas de seguir con la Revolución todo el rato. Creo que el capitalismo es una mierda.
Cuando Mao nace en 1893, China está echa polvo. El gran Imperio Chino es un desastre que se mantiene en pie de milagro, con las grandes potencias obligándola a hacer concesiones y prácticamente yendo por libre en su territorio. No es ninguna balsa de aceite. Una revuelta como la de los Taipin (unos iluminados... o un precedente) cuesta millones de víctimas. La revuelta de los bóxers, guerras contra Japón, la guerra del Opio... Mao nace en la provincia de Hunan y participa desde jovencito en las revueltas que derriban al emperador manchú y llevarán a la proclamación de la República. Pero... qué república. Follones, guerras, sublevaciones. Mao, jovencito, no sabe nada de marxismo. No sabe nada de nada. Es hijo de un pequeño terrateniente, tampoco gran cosa, pero lo suficiente para poder estudiar fuera del pueblo. Como digo, él tiene claro que es uno de los rebeldes. Incluso se alista en el ejército de los rebeldes. Pero... uno de los gobernadores de la provincia, por ejemplo, lleva a cabo una represión brutal contra los rebeldes. El propio Mao reconoce, ya de jovencito, que la represión, imponerse por la fuerza, en ocasiones es necesario.
Mao no es comunista desde siempre. Empieza siendo simplemente un nacionalista, predica luego una especie de anarquismo y ya con veintitantos descubre el marxismo y el comunismo. Pero a su aire, ojo. El Partido Comunista Chino es en los años 20 y 30 una cosa muy precaria, muy castigada, con los nacionalistas del Guomindang atizándoles y los soviéticos diciéndoles que tienen que ir con ellos. El Frente Unido. A Mao lo del frente unido con el Guomindang no le mola, pero lo acata. Incluso se afilia. Ir con nacionalistas de derechas (también tienen un ala izquierda), lo van capeando, pero al final los nacionalistas se revuelven ante la perspectiva de que los comunistas crezcan demasiado y se los cepillan. Han de huir de las ciudades y pasar al campo. Guerra civil. De hecho llevan en guerra...
Y aquí entra la estrategia. Mao piensa que China es el campo, que los proletarios son pocos y que la revolución ha de hacerse en el campo. Por las buenas o por las malas. Su estrategia no se impone hasta pasados unos cuantos años.
La estrategia. Seducir al enemigo. No atacar nunca si no es que sabes que eres más fuerte. No hacer el tonto. Dejar que el enemigo se venga arriba. Que descanse. Darle. Dejar que avance. No plantar cara. No volverse loco. No querer tener territorios, sino tener fuerza. Un ejército fuerte con el que atacar más allá de tener terreno conquistado. Y revolución todo el rato. Experimentos en el campo.
Y mantener a los suyos como los suricatos, como los perrillos de las praderas. Antes que Stalin, Mao y los comunistas chinos se enzarzan en una serie de purgas que, ni en los momentos más crudos de la guerra Civil, se dignan a detener. A veces parece que se matan más entre ellos que contra el Guomindang. En una serie de ofensivas de Chiang Khai Chek, mientras están llevando a cabo una estrategia de retirada constante, se van matando entre ellos, purgando a posibles 'oportunistas derechistas'. Así están las cosas. En el libro, Short nos dice que esto, lejos de causar debilidad, fortalecía a los que quedaban vivos.
Va venciendo tanto a los líderes comunistas oficiales, a los estudiantes chinos que venían de la Urss pensando en aplicar lo que les decía Stalin sin más, a los militares que no comparten sus ideas como Zhu De o Peng Dehuai... y se hace con el mando.
Deja que los que tengan teorías diferentes las apliquen, estrategias que conducen al fracaso, a la derrota, y entonces entra él. Siempre igual. La Larga Marcha. Una experiencia fascinante y terrible. Están a punto de llegar a su destino después de una marcha espantosa, cuando, por un 'yo no atravieso ese desierto', pierde a la mitad de su ejército. Les están esperando. Ya vendréis. Y cuando vengáis...
Siempre hace lo mismo. Deja que hables, que lo intentes, que te equivoques, te anima a que lo hagas. Desaparece. En los momentos clave se pone malo y no actúa, pero luego vuelve y la arma. Así siempre. Cuando ya se hace evidente que solo él tiene la llave, entonces no hay salida. Guerra contra Japón y otra vez frente unido, y más purgas contra intelectuales, contra miliares, contra todos. En 1945 se preparan para la batalla final. Los soviéticos se lavan las manos. Está solo, tiene una crisis. Pero vuelve a aplicar la política de 'no plantar cara, retirarnos, y ya se cansarán'. Y le sale bien. Los ejércitos comunistas son disciplinados, los del Guomindang son una banda.
Vale. Hemos ganado. 1949. Empieza lo bueno. ¿Qué hacer? China no es la Unión Soviética. Este es un concepto a tener claro. Los soviéticos no nos van a decir cómo hacer las cosas. No hemos hecho una guerra para caer en manos del hermano mayor. No. A nuestro rollo. ¿Y cómo la hacemos?
Que florezcan cien flores. Que la gente piense. Que diga lo que quiera. Es necesario que la gente, los intelectuales digan lo que piensan. Que nos critiquen. Que digan lo que les parezca. ¿Ya lo habéis dicho? Pues a la cárcel. Siempre es igual. Hablar, expresáos, mejorar esto. Pero esto que estáis diciendo no es lo que pienso yo... pásate por mi despacho.
El gran salto adelante. Vamos a ser más grandes qué... qué... vamos a producir... vamos a... a... venga. Revolución todo el rato. Más a la izquierda que cualquier otro. Pero si nos vamos mucho a la izquierda, ojo, no te pases. Y si te pasas con las críticas... peor. En el libro se señala que los dirigeintes chinos se especializaron en interpretar a Mao. En saber por dónde iba a salir. Qué quería decir, no en el momento, quizás mañana. Millones de personas mueren de hambre por habérsele ido la pinza a todo el mundo con los cálculos.
Pero está la idea. Una sociedad igualitaria, sin clases, sin una brizna de capitalismo, un país que no le deba nada a nadie. Me da la impresión de que Mao había leído a Marx, claro. A Lenin, claro. Pero había entendido lo que a él le parecía. Y los demás qué sabían.
Revolución cultural. No me gusta mi sucesor, no me gusta cómo va esto, parecemos la Unión Soviética. Revolución cultural. Es correcto rebelarse. Mao da alas. Que todo se vaya a la mierda. Sobra gente, sobran mandos, sobran viejos, sobra todo. Monta un lío del carajo. Con batallas campales en las ciudades, vuelo de misiles entre guardias rojos y trabajadores conservadores. Guardias rojos que van a la casa del primer ministro, le hacen una sesión de lucha (o varias) y le pegan un palizón. Liu Shaoqi se salva, pero otros no. Al final Liu Shaoqi no se salva. Tampoco Lin Biao. Ni Peng Dehuai. Ni nadie. Solo Deng Xiaoping.
Los últimos años son oscuros. Todo ha sido tan bestia que no quedan ganas de nada. Intrigas para ver quién mandará luego. Mao se guarda a Deng Xiaoping que en la Revolución Cultural fue calificado como el segundo hombre más importante del partido en seguir el camino capitalista. Quizás sabía que después de él, poca broma ya. Pero él no iba a rectificar.
Revolución todo el rato. Revolución siempre. No relajarse. No parar. No estabilizarse. No conservar nada. No pensar que está hecho. No parar. En lucha siempre. Contra todos. Pero a favor de nadie. Sin sentido de la realidad. Transformar la realidad. Transformar el mundo. Por las buenas. Por las malas.
Cuando muere Zhou Enlai la gente sale a la calle, porque Zhou (que era un pieza) era tenido como una persona moderada. Están cansados de movidas. Mao no.
Mao no quiere saberlo. Mao tiene una idea. Él la tiene clara. Pero no sabe cómo se hace.
Yo tengo un poster de Mao, el cuadro de Andy Warhol. Yo recuerdo, en una comida por la República de exmilitantes del PTE que uno de ellos decía a modo jocoso 'yo rompí el juramento de fidelidad al presidente Mao'. Revolución todo el rato. Cuando has sido maoista, supongo que lo ves todo con otra perspectiva.
A medida que iba leyendo, Mao iba siendo un estratega, un pirado, un político sin escrúpulos, un tío con una idea y sobre esa idea va todo para delante. Todo. Un libro fascinante. Una vida ejemplar.
Yo estoy muy impactado. Espero haber aprendido algo.

Miscelánea

Balance de daños. Deben haber sido dos semanas duras por aquí, no ha debido caer ni una miserable gota de agua. De hecho, son tres semanas las que hace que no llueve. Disculpen el desorden, la suciedad, etc. Se me han secado dos o tres plantas emblemáticas. La dama de noche se ha ido al garete. Completamente seca. Supongo que volverá a crecer dentro de poco, ya la he cortado y, bueno, crecerá, seguro. Pero me da pena, porque antes de irme estaba radiante. jamás había estado tan grande, tan alta, con tantos brotes. Y se ha ido. Seca completamente. De los dos jazmines, el pequeño se ha secado también. He tenido que cortarlo casi entero. Y sin el casi. Se ha quedado seco, aunque los tallos están verdes y supongo que volverá a brotar. El más grande parece haber resistido mejor, también he tenido que cortar bastantes ramas que estaban secas, pero parece más verdecico. Por lo demás, las cintas han medio aguantado, las lilas esas están igual que estaban porque yo no he visto planta más dura que esa, y por lo demás todo como lo dejé. Son plantas de yaya, me dijeron cuando entré a vivir en el piso, plantas que necesitan poco cuidado. Pero el jazmín y la dama de noche, sí que lo necesitaban y al menos una de ellas se ha ido al garete. No es la primera vez que pasa. Podría haber venido alguien a regar las plantas. Podrían pasar tantas cosas... La bicicleta es de atrezzo, no se preocupen.
https://www.youtube.com/watch?v=3dHaMV_eXko

Hacía tanto tiempo que ponía la radio y no escuchaba una canción que me gustase... bueno, miento. Hacía mucho tiempo que no escuchaba la radio y no me nutría de música nueva o, al menos, que no hubiera escuchado antes. El otro día escuché una canción que me gustó en un programa de esos de la mañana, donde ponen música moderna que te entra por un oído y te sale por el otro. Pero esa canción me gustó, esperé a ver quién era la afectada y dijeron un nombre, Angel Olsen. Busqué la canción y el vídeo. Shut up kiss me. No sabía quién era ella ni aproximamente, no me sonaba de nada. Dice elchristian que lo petó en el Primavera de hace dos años. O del año pasado. He visto el vídeo de esta canción un montón de veces. Me encanta. Pero tiene otra canción que también hace pupita. Forgiven/Forgotten. Si miran lo que dice la letra, amigo, amigo, amigo. Dice elchristian que en directo es un espectáculo, o que la lía, pero las cosas que he visto en directo de ella, bueno, la veo paradica, y no sé si el resto del repertorio será igual o se vendrá un poco abajo. Esta de Forgiven/forgotten es muy buena, y no parece difícil de hacer. Este es el criterio. Y escuchar la letra. Estás tan cerca, pero no conmigo. Madre mía. Me da que todas las canciones son así. Me da miedo investigar.
https://www.youtube.com/watch?v=PinTAGbIsV4

Como digo, he escuchado canciones nuevas. Para el viaje al pueblo, me descargué programas de la radio y en uno de ellos, dedicado a Brian Jones, aparecieron dos canciones. Una de Marianne Faithfull, que no era suya, que era de Carole King, la mítica Carole King, con producción de Phil Spector para la Ronettes, pero bueno, la que escuché yo era de Marianne Faithfull. Is this what i get for loving you baby. Al parecer Brian Jones había colaborado tocando algo, algún instrumento, en esa canción con la Faithfull. Me gusta más su versión que la de las Ronettes así que no pondré la de las Ronettes. Porque también escuché una de los Stones, de los Rolling Stones en Hyde Park en el homenaje a Brian Jones, que no era suya, que era de Johnny Winter, que se llama I'm Yours and I'm Hers, que es un cancionazo. Me gusta más esta versión de los Rolling que la de Winter, no sé. Esta es que se parece tanto al mítico Don't Worry Kyoko de la Plastic Ono Band que no sé qué pensar. A ver, esta canción es del 69, los Rolling la versionean ese mismo año y me parece que el concierto de Toronto de la Plastic Ono Band es del 69 también. En fin. Las letras. En la letra de la primera canción comentada se habla del trabajo de amor perdido. Se dice que después de todo, pues vaya. Y se pide, de manera descarnada, no me dejes. En la segunda, el clásico 'tengo para ti y para más'. Me encanta la intepretación de los Rollings aquí, porque se nota que han ensayado lo que te dije, no saben cuando va una cosa, cuando la otra, y se van pisando. Pero qué arte. Y qué ritmo.
https://www.youtube.com/watch?v=BApLADZ8FnM

¿Qué hago? Escribo sobre la música que he escuchado. A ver, una cosa curiosa. Hicieron un especial sobre 67 canciones psicodélicas en El Sótano. Una serie de programas para guardarlos. Una de las canciones era de un irlandes que se llamaba David McWilliams, Days of Pearly Spencer. Estaba escuchándola y pensé... esta canción... la ha versioneado Massiel. Me sonaba que Massiel había hecho algo igual. Y tan igual. Sólo que no es Massiel la que hizo la versión, es Ana Belén. Vuelo blanco de gaviota. Curiosamente aquí la gaviota no es de derechas, porque esta versión es me parece que de finales de los setenta o principios de los ochenta y Ana Belén hace un alegato a favor de la memoria y todo eso. Supongo que en el 79 todavía era del PCE, o al menos afín. En lugar de poner la canción original, me parece más interesante poner la versión de Ana Belén, por romper un poco el ritmo. Como digo, pensaba que era de Massiel y en mi imaginación veía a Massiel con los brazos así desplegados, con los ojos medio cerrados, pensando en volar en libertad y todo eso. Vaya chasco. Sobre el programa aquel, la canción número uno de la psicodelia era una de los Byrds, la de 8 miles high y la segunda una de Bob Dylan, la de Visions of Johanna. La segunda mejor que la primera, dónde va a parar.
https://www.youtube.com/watch?v=mS-Q38z_Egs

Esta mañana me he levantado pensando que no me quería duchar con agua fría. Por las mañanas hace fresquito y la costumbre de la ducha con agua fría en verano va llegando a su fin. He salido a encender el calentador y me parece que se ha quedado sin pilas. Me he tenido que duchar con agua fría igualmente. Hacía frío, carajo. Mientras camino hacia el calentador veo cosas, objetos, muebles. Antes de levantarme de la cama he estado soñando. He ido a ducharme y he visto la alfombrilla de la ducha. He mirado el champú que huele tan bien. No hay ni un solo objeto, ni un solo paso de los que doy a lo largo del día que no me lleve a lo mismo. Ayer no hablé con nadie. Ayer no fui a ningún sitio, del ordenador a casa, de casa al ordenador. No artículé ni una palabra. Se supone que una de mis gracias principales es hablar. Pues bien, ayer el fantasma de las navidades del futuro me vino a visitar. No hablé con nadie. Pude haberlo hecho, pude quedar y eso, pude incluso presentarme de improviso a tomar unas cervezas en la Sisqueta, pero es que no. Cada paso, cada situación, cada cosa que veo, me lleva a un mismo sitio. Solo la biografía de Mao me lleva a otro lugar. Y ya se está acabando. Dentro de nada viene la Festa Major. Pienso en las casetas, pienso en las fiestas anteriores. Me acuerdo de un día en el que tocamos en la caseta y después estuvimos bailando toda la tarde. Se acordaba la Marineta el otro día. Yo también me acuerdo. Todo el rato.
https://www.youtube.com/watch?v=zp1m0xbkap4

Hubo un día, volviendo de Miraelrío, (porque he estado en Miraelrio por primera vez en mi vida) que eran las seis y pico de la tarde, casi las siete, y hacía un calor de mil demonios. Volviendo, como digo, sonó en el coche el Gana el Hawa de Rachid Taha y era una sensación de estar en otro lugar completamente diferente. Yo no he estado en Marruecos, no tengo tampoco un especial interés por viajar a... bah, no engaño a nadie. Disfrazo las cosas de una manera pero en realidad son de otra. Se me han secado las plantas. La canción de Gana el Hawa es larga y te va metiendo en un rollo del que, cuando sales, parece que no tengas nada más que escuchar. Sin tener ni pajolera idea de lo que quiere decir. Y yo recuerdo otro viaje, no hace tanto, volviendo por Sevilla, en la autovía que lleva a mi pueblo, en el que escuchábamos un programa de flamenco y sonaban, si no me equivoco, Son de la Frontera. Y quise tener cosas de Son de la Frontera, porque me gustó mucho, pero no lo hice. O me los bajé los discos y al final no los escuché. En fin. Ayer me acordé otra vez de ese viaje, de ese calor infernal. Ni siquiera en el coche estoy a salvo. Siempre. Todo el rato.
https://www.youtube.com/watch?v=-RHgvrG69iU

Pues eso. Que hasta aquí más o menos ha llegado la ola. Si nos vemos este fin de semana, pues eso. Que si no, pues será más difícil luego. En todo caso, eso.

Catalunya sin color

Por comentar algo. Las últimas semanas he leído algunos artículos que me han dejado un cuerpecillo raro respecto al tema. El tema es el de qué hacemos aquí, qué somos, qué nos espera. En Catalunya, digo. La metafísica la dejo para otro momento.
El primer texto que me hizo pupa fue un artículo aparecido en Vilaweb en el que Eugeni Casanova hablaba de que en un hipotético referendum unilateral por la independencia, sería la Generalitat la que haría el censo y no el Estado Español. Decía, de manera clara, que hasta ahora en Catalunya votan los españoles que viven en Catalunya, pero no votaban 'solo' los catalanes. Y después de esto se lanzaba a proponer algunos criterios para decidir quién podría votar, quién era catalán con derecho a voto, no sin antes decir que su postura no era xenófoba ni racista ni nada de eso. No basta con vivir en Catalunya (català és tot aquell que viu i treballa a Catalunya), porque los funcionarios españoles viven aquí y no sienten esto como... Què volen, a mi això em fa una por que... És un text del mes de gener, però que no sé perquè el vaig veure ja al poble. Eugeni Casanova no ha tornat a escriure al Vilaweb. Com dic, l'he llegit al poble. Bueno. Jo sóc català. No sóc andalús, no sóc menys català perquè els meus pares hagin nascut a Jaén. No vull. Tampoc ploro quan veig una estanquera i habitualment vull que els equips espanyols perdin sistemàticament en totes les competicions. El Barça també. Es la misma autojustificación de siempre. Cuando la gente habla de 'los catalanes', debe ser consciente de que habla de todos nosotros. Los de padres de fuera y los de la ceba. Yo mismo intento convencer a mis padres de que ellos ya no son andaluces, que son catalanes, porque viven, se relacionan, están aquí. Aunque no hayan perdido el acento y no se hayan aproximado al catalán ni de lejos. Luego vendremos al tema del idioma. Recordo parlar amb la Rocio al poble. Ella em deia que jo era d'allà. Que jo era de Vilches, perquè hi vaig molt, perquè els meus pares son d'aquí, perquè les meves arrels... no, no vull. Jo sóc català, casi ná. I no vull que ningú em digui que ni jo, ni els meus pares, no som prou kosher per decidir el nostre futur aquí. Estic molt cagat. Abans de marxar vaig veure el programa de Tv3 on Lluis Cabrera, del Taller de Músics, parlava dels seus origens també a Jaén i de com s'ha fet independentista. En principi veia el programa amb racança, Un altre que 'és de fora però repeteix tots els tòpics sobre Espanya caca i Catalunya ole'. Pero a medida que iba hablando me daba cuenta de que, salvo por ser independentista (una opción que puedo entender) en muchas cosas estaba de acuerdo. Le sigo en Twitter y veo que se enzarza en unas polémicas sobre el idioma de aúpa. Él quiere ser portavoz de quienes sin importar el origen sienten TODO lo que hay aquí como suyo. Pero siempre le dan caña. O todo o nada. Por mucho que se esfuerce, parece que nunca acaba de ser de aquí del todo, por no seguir los principios básicos: un país, una lengua. Una forma de ser, de sentir, de creer, de leer. Si no me gusta eso con la caspa patria, no me puede gustar tampoco con la caspa local.
Y le dan caña, digo. La caña. Desde que ERC identificó a En Comú Podem como el enemigo, hemos tenido un veranete importante. Los manteros, el metro, los hoteles, lo del Born... ay lo del Born, las víctimas de la guerra civil... ha sido muy fuerte. Finalmente Ada Colau irá a la mani de la ANC por la Diada. Ya han conseguido 'dividir' al enemigo. Ya tenemos a ICV por un lado, a Colau por otro, a los nuestros pensándoselo (dicen que iremos, no lo sé), justo cuando vamos a construir la alternativa capaz de darle un giro a esto más allá de la banderita. Le han dado caña a Colau, a la Marta Ribas, a Rabell, al Coscu, al Pisarello, y a nuestro Joan Mena. Lo de Joan Mena ha sido tan burdo que daría risa si no fuera un síntoma. Van con todo. Da miedo vivir en un lugar así. O eres o no eres. O sí o no. Si no fuera una estrategia electoral, sería preocupante. A Twitter se viene llorado de casa, dicen. Pero el texto que me ha dejado patas para arriba es de Bernat Dedeu en su blog. Insultar als Comuns. Aquest comentarista polític diu el següent. Els Comuns han insultat primer, dient que els partits com CiU i els seus votants eren màfia, casta, Així que si ara els independentistes els insulten, que es fotin. Bla bla bla, i al final de manera molt literària acaba dient que si es molesten que se pongan de rodillas y se la chupen. Este es el nivel. De veritat? És aixó?
Diuen que el Procés s'acaba. No sé ón ho hauré llegit, però suposo que al Ctxt. Sóc molt de llegir. I que aquests atacs són fruït de la ràbia per no veure que la cosa arriba a bon port. A un port que es va postposant en ares d'un camí on la culpa de que no sigui més ample és nostra. Els Comuns. Que no som prou valents, que en el fons som unionistes, que som artificials i que dintre hi ha gent que si i gent que no i volen això, dividir. Que hem de deixar de banda 'lo fraternal' i veure que a Espanya no hi ha ningú que ens entengui ni que valgui la pena. En fi. Escolto Rac1 i sembla, pel contrari que s'està fent un esforç gigantesc i està a tocar.
El tercer text és una noticia en El País sobre bilingüisme que diu que a un curs de la UCE es van dir unes coses que fins i tot van esgarrifar a Rufian, que va sortir de la sala. Avui, Quico Sallés ha dit que ell no està segur que això passés de veritat. Bueno. Se dice que los ponentes abogaban por eso, un Estado, un idioma. I que fins i tot posaven com a exemple el franquisme de model d'estat per imposar un idioma. El professor Murgades va parlar de Pasqualo i Pepe que van venir a parlar la llengua dels borbons... Fa por, veritat? No diré ahora eso de que yo hablo catalán mal, pero lo hablo, y que mi idioma materno es el castellano y esas cosas. Si todo eso da igual. Lo que importa es la idea general. Unos son, nosotros no somos.
Pero les jode que seamos. Que hayamos hecho más por las libertades en este país que muchos de ellos todos juntitos. Lo del aniversario del PSUC no lo pudieron soportar. Que ganemos las generales desmontándoles el chiringuito, no lo pueden soportar. Y vienen con todo.
No sé si iré a la Diada o no. El año pasado no fui. Hace dos sí. La foto es de entonces.
Los símbolos, la patria. La nación, la lengua. Es tan así la cosa, que en facebook tengo puesta una foto de un olivo de la familia en Vilches. Y me da cosa, la tendría que quitar, porque claro... no parezco de aquí. Demasiada vinculación con la tierra de mis padres.
Este es el nivel. A esto llega la cosa. Es lo que tiene haber dejado esto de la mano de gente de derechas y haber asumido su discurso desde hace tantos años. Que luego no tienes uno propio, y cuando se te presenta, vas a derribarlo. Ay. Y Ciutadans parlant de trilingüisme... uf. Lo que digo, no podemos dejar esto en manos de la gente de derechas.
Moción de confianza a Puigdemont en breve. Seguimos para bingo. Patria o clase.
Clase.

Cosas del futuro

Volvíamos a casa de dar una vuelta con las crías, cuando al entrar en casa tuve un pequeño déjà vu. Entraba en casa y mientras las crías, Alba y Lluna, iban hacia la sala de la televisión para ver una serie, mi pareja me dijo que con el lío de la vuelta a casa no habíamos pensado qué íbamos a comer. Le dije que no pasaba nada, que cualquier cosa estaría bien, así que miramo en la nevera y le preguntamos a las chicas si querían un bocadillo o preferían una ensalada. Preferían ensalada. Entonces fue cuando, de camino al lavabo para lavarme las manos, tuve esa sensación de estar viviendo algo que ya había pasado. Eso mismo, quizás con otros colores, quizás con una ambientación algo distinta, pero el grueso de la situación, era así. Fue cuando me sequé las manos y fui a poner el mantelito que ponemos para proteger la mesa del Ikea cuando sucedió. Eso ya me había pasado antes. Yo ya había hecho eso antes. Y me sentía bien.
Me sentí bien, porque era un recuerdo agradable. Volví del cuarto de baño, seguí preparando la cena con mi pareja y cuando ya estaba lista, llamé a las chicas para que vinieran a cenar. No nos gusta que cenen mirando la tele. En realidad, es una norma absurda, porque muchas veces cenamos todos juntos mirando la tele. La verdad es que no nos gusta que cenen por separado. Nosotros en un lado, ellas en otro. Nos gusta estar siempre juntos. Al menos, a nosotros, que somos sus padres, nos gusta ser un poco pesados. Reconozco que les damos muy poca libertad, pero ellas ahora que todavía no tienen diez años parece que lo llevan con bastante normalidad. En fin, para gustos colores. Tenemos amigos que llevan a los niños por otros caminos, que no son ni mejores ni peores, pero nosotros somos así. Cuando terminamos de cenar, nos fuimos todos a ver la tele. Mi pareja cogió un libro y quiso empezar a leer pero no pudo, porque siempre acabamos discutiendo sobre lo que ponen en televisión o sobre el contenido de la serie. Esta serie que estaban viendo las niñas se ambienta en la época de los exploradores, en el siglo XIX, y narra la vida de una exploradora de origen francés que vaga por Asia central y a la que le van sucediendo una serie de aventuras, algunas con cierto corte fantástico y con aire de thriller también, que la verdad es que nos tiene a todos enganchados. Estábamos discutiendo sobre el poder civilizador de la cultura de los pueblos nómadas cuando mi pareja me dijo que fuera a fregar los platos que luego se nos hacía tarde. La serie acabó y las chicas se fueron a la cama. Nosotros nos quedamos un rato más y ella pudo por fin leer algo. Yo me puse los auriculares y repasé vídeos de Brian Eno, al que había vuelto a escuchar después de bastante tiempo sin hacerlo. Nos fumos a la cama y seguimos discutiendo esta vez sobre no se qué asunto de la política nacional que no acababa de ir según lo previsto. El nuevo Gobierno se estaba enfrentando con serias dificultades para llevar a cabo su programa, pero era algo que ya sabíamos que iba a ocurrir y que todos estábamos advertidos de ello. Pero no por eso dejaba de ser materia para la discusión. En fin, nos fuimos a dormir porque al día siguiente teníamos que madrugar los dos.
Cuando me desperté a la mañana siguiente, fui al lavabo y salí disparado porque llegaba tarde. No me duché.
Llegué a casa para hacerme algo de comer y al parecer me había olvidado de tirar de la cadena. Qué pestazo.