La espuma de los días - Michel Gondry

Sin saber ni cómo ni por qué, me vi en el cine viendo la película La espuma de los días. No es que no supiera que iba a ir al cine, es que no sabía que Michel Gondry había hecho una película recientemente y que esta película era La espuma de los días. Y sí, más o menos, tenía nociones de que La espuma de los días era un libro de Boris Vian... pero ese dato me quedó más claro cuando vi el cartel en el cine. Me tocaba elegir a mí y la cosa estaba complicada, cuando vi el cartel y dije... hombre, una peli de Gondry con lo mucho que me gusta a mi Gondry... claro que sí, venga.
La espuma de los días es una novela de Boris Vian, que fue un intelectual, escritor y músico francés (amén de más cosas), en la que se cuenta una historia de amor entre Colin y Chloe. Colin es un joven adinerado que un día, celoso porque sus amigos están enamorados, decide que también tiene que enamorarse. Y en una fiesta encuentra a Chloe, que está por la labor. Porque Colin no es mal parecido y es muy creativo y muy original y todo es maravilloso. Y Chloe es guapa y es inteligente y tiene conversación y todo es... pues muy bien. Son gente bien. Van a fiestas, leen a Jean Sol Partre, etc.
Y va todo tan bien, tan requetebien, tan estupendamente bien que se casan. Y la boda es cantidad de bonita y original, con naves y con... ah. Que no he contado que es una película de Michel Gondry y que tiene cacharros y naves y... cosas.
Cosas raras. Desde el principio la película está plagada de cosas, de artilugios, de trucos de la imagen, de fantasías, de recortables, de burbujas que no son burbujas que son bolas de... y más cosas, y máquinas, y más trucos, y más artilugios, y más artificios. ¿Vieron La ciencia del sueño? Pues más exagerado aún que eso. Mucho más. Tanto, que al principio uno teme que... uy, no sé si atreverme a decirlo... uno teme que la película no le vaya a gustar. Lo juro. Es tal la saturación durante las primeras escenas de la película que teme uno lo peor. Que no tenga interés, que sea un desbarajuste... que todo vaya de mal en peor. Pero no. La historia finalmente le puede, por los pelos, a los cachivaches y cacharretes y trucos varios, y se endereza lo justo para que no nos perdamos por las ramas.
Las ramas. ¿Cuento el final? Bueno, la historia de amor tiene su momento culminante en la boda, en la luna de miel, todos son felices y están tan contentos que, naturalmente, todo tiene que ir a peor. Es ley de vida. Y va a peor. Y el rico ya no es tan rico, y los amigos ya no son tan amigos, y la cosa tiene mal color. Y lo tiene. Y no digo nada más.
En definitiva, una película que puede resultar estragante a quién no esté por la labor de la fantasía desbordante tan desbordante que desborda a veces la propia historia, pero que no deja de ser, eso, una historia de amor, con sus altos y sus bajos. Me dejo los protas. Sale un actor que vi hacer de Moliere en una película y que dicen que es la pareja de la princesa Carlota y la Tatou, la de Amelie, que también estraga a la gente porque Amelie es un poco ñoña. Pero es ñoña ahora, que en su tiempo no dio la brasa la gente... y el daño que ha hecho a la publicidad Amelie... uf. En fin.
Que eso, que vayan a verla, pero no se quejen luego de que 'no había quien la sigueira'.

Nosotros somos los poetas

Los poetas preparan su actuación. Los poetas buscan en sus recuerdos momentos emocionantes para llevarnos, con ellos, a ese lugar del que vienen ellos mismos, los poetas. Los poetas no tienen abierto un supermercado un domingo para que vayan otros poetas a comprar una garrafa de agua. Los poetas también hacen teatro. Los poetas están solos mientras las autoridades se saludan fuera. Los poetas ya han sido agasajados a su debido tiempo y ahora no hay más que decirles. Los poetas se ríen con sus propias bromas y nos hacen reír a nosotros con ellas. Los poetas vienen de Nueva York, han estado hace poco en Japón, leen sus obras aún frescas en el Iphone. Los poetas son capaces de hablar varios idiomas, pero utilizan un traductor local para que les entendamos. Los poetas comparten referencias y lenguajes y símbolos y pecas y niñeces y amor por la familia y amigos. Los poetas se reconocen entre ellos y buscan la complicidad con la mirada. Los poetas están en el banquillo y calientan para salir. Los poetas hacen como que están escuchando a otros poetas, pero en realidad piensan en lo suyo. Los poetas saben que los demás poetas no les están escuchando. Los poetas leen de un folio. Los poetas leen de sus propios libros escritos en edición autoproducida. Los poetas se buscan la vida como pueden y como saben. Algunos poetas no están allí. Muchos de los poetas están solos. Los poetas esperan pacientemente a que les llegue su turno de aparición y actúan como un resorte. Los poetas se levantan por las mañanas de una manera bien diferente. El combate cotidiano de los poetas se termina cuando miran hacia atrás y ven las sillas vacías. Los poetas se han visto en situaciones muy difíciles, terribles, absolutamente fantásticas, porque las han escrito. Los poetas se ríen de sus propios poemas. Los poetas están solos. Los poetas valoran que les leas un poema, su poema y des tu opinión. Los poetas tienen un círculo propio de actuación y quisieran que ese círculo fuera tan grande como la canción de Roberto Carlos. Los poetas se ríen, casi mayoritariamente, de Roberto Carlos. Los poetas declaman y eso no está bien. Los poetas hacen poesía en prosa y eso es difícil de explicar a un niño. Hay adultos que tampoco entienden a los poetas. Seguro que si le digo a mi hermano que podría ser un poeta se enfadaría. Los poetas a veces parecen invisibles. Los poetas sentados en una silla, uno junto al otro, esperando a que llegue su turno, buscando en el suelo la inspiración, o cobertura para el móvil. Los poetas tienen familias interesantes a las que merece la pena incluir en poemas. Los poetas están aquí y mañana allí. Los poetas, sin saber uno por qué, tienen una voz prodigiosa, limpia, cristalina. Los poetas saben leer. Los poetas montan un espectáculo todos los días para que la poesía brote. Sin teatro no hay poesía. Los poetas están solos esperando a que les llegue su turno. A los poetas no les molesta que les hagan fotos, o que les graben en vídeo. Los poetas no se molestan en contarlo todo sobre sus poemas, pero hacen amagos de. Los poetas descubren cada día un mundo nuevo y a mí me da en la nariz que no les voy a entender por muchos esfuerzos que haga. Los poetas miran al poeta mayor con veneración pero también con ganas de que termine. Los poetas se burlan de otros poetas. Los poetas están solos esperando a que les llegue el turno para pintar.

* Foto de Manuel Rivas (camisa blanca) y Kirmen Uribe (camisa oscura) en el Auditori de la Biblioteca de Singuerlin de Santa Coloma de Gramenet, el 27 de septiembre de 2013.

Miscelánea

Pues nada, que voy a la Biblioteca un rato... Claro, claro, a escribir... qué bohemio eres. Pues con este espíritu, después de venir del S.O.C. de mirar algunas ofertillas de trabajo, tiene que encarar uno la vida. Soy un bohemio. Un intelectual. Vanguardia intelectual. Un tío con gafas y hasta hace una semana con bigote. Como Joaquín Reyes. Igualito. Miren alguna de mis fotos. La de perfil. La del CV. Soy como Joaquín Reyes. Una copia genial. Un calcado perfecto. Lo bordo. Me lo han dicho alguna vez. Oye, tío, te pareces un huevo a Joaquín Reyes. Y se ríen. Conozco a gente que es calcada a Santi Millán, por ejemplo. A mí me ha tocado ser Joaquín Reyes. Ayer estrenó programa nuevo, con Mara Torres. Qué guapa y qué sencilla es Mara Torres. El payaso y la guapa. Pero yo no soy Joaquín Reyes. Ni siquiera soy tan payaso. Sólo soy un poco payaso. No, yo no soy un payaso. Payaso, payaso, payaso...
http://www.youtube.com/watch?v=sUe2OnXIBEg

Visita a la Sagrada Familia el pasado domingo. Veredicto. Una iglesia de barrio, de esas de los años sesenta, pero grande, muy grande. Y sin terminar. Sin ver el resultado final. Espectacular por fuera, pero por dentro... no sé. Claro, claro, tengo muchos prejuicios. Claro, claro, lo debo decir porque soy un payaso. Pero no, no soy un payaso. Payaso, yo no soy. Una iglesia, muy grande. Enorme. Con una fachada, la antigua, que es francamente impresionante. Pero esa es la fachada que ve todo el mundo, la vieja. La nueva no dice nada. No me dice nada. Da igual si eres de aquí, de Berstersgaden, u originario de las selvas del Putumayo. Pero bueno. Habrá que poner buena cara. Si, sí, todo es maravilloso. Claro. Gaudí, qué tío loco. En fin. Sigamos para bingo. Una iglesia, un museo, pantallas de televisión para que la gente las mire y entienda. Intelectuales, estudios de arquitectura, trabajan, miden, vectorizan, programas de ordenador, magnífico. Cuando resucite el que te dije, que opine.
http://www.youtube.com/watch?v=e6QnK0yql8s

Cada día, prácticamente cada hora, tenemos una noticia, una opinión, un algo que nos hace querer morirnos de la rabia. Una noticia, un comentario, una sensación. Una injusticia flagrante, una desfachatez, una acción impune, un deshaucio, un indulto, un asesinato, un cierre patronal, declaraciones que justifican holocaustos, dictaduras, recortes salariales, odios irreconciliables por que me da a mi la gana. Y así todos los días. Todos los días. Supongo que en otras condiciones estas sensaciones no serían tan dantescamente dolorosas, pero me tocan. Cada día un poco más. El debate político, el social, hasta siendo frívolos el deportivo, es tremendamente injusto, basado en 'yo tengo, tú gánatelo o muere'. Todo parece ir dándole la razón a aquellos ideólogos injustamente tratados pero afortunadamente recuperados que pensaban que todo esto, era un crimen. La Fundación Robo, Tarántula, versionean el Es un crimen de Eskorbuto.
http://www.youtube.com/watch?v=caI1LgSuxJw

Y por que nunca se sabe dónde va a saltar la liebre, vamos a hablar un poco de música. Por hablar. Por decir algo. Programas de música donde se habla de música. Mi compañero de Facultad Carles Novellas ha estrenado hace unas semanas un programa en Radio 3. Que yo sepa es el segundo compañero que estrena un programa en esta emisora. El primero fue Chema Carrasco, que hacía un programa de heavy. Novellas lo hace de música electrónica, los viernes por la noche. Hoy, por ejemplo, es un buen día para escucharlo. Pero ojo, música electrónica pero no chumba chumba. Música electrónica en el concepto más amplio del género. Electrónica. Puede tener ritmo, o puede no tenerlo. Y entonces, amigo, entonces... entonces qué. Bueno. Pondremos una canción ahora que es lo menos electrónico que puede haber. Descubierto este verano. Son de la Frontera, viniendo de Cádiz justamente. Bulería negra del Gastor. Casi nada.
http://www.youtube.com/watch?v=tc1nKWcpTHc&list=PL37092099E2CA8107

Será como sea, pero es ya todo un hecho que la canción de Alien Days del último de los MGMT, se me ha metido en el desto y ya no me la saco. Y ese poso así como tristoncete que tiene, ese deje como... de no creérse ya nada, me puede. En fin. Aquí tenemos un vídeo hecho por algún fan muy fan, a base de muñequitos pixelizados. Los días van pasando así, pesadotes. Hace un mes que volví del pueblo, se me ha hecho muy largo este mes, porque han pasado muchas, muchas cosas. Cosas que deberían haber pasado y que no pasan. Y es muy posible que ya no vayan a pasar. Una sensación extraña de que el agua del lavabo va cayendo hacia el sumidero, lo quieras o no. De que los esfuerzos y los manotazos finalmente van a llevarle a uno a donde le corresponde.
http://www.youtube.com/watch?v=Ou673SO_2qs

¿Cómo hacerle una pregunta a alguien cuando sabes que la respuesta puede ser dolorosa? Coger el teléfono o no cogerlo, recibir una llamada y presumir que el contenido de la misma te va a molestar, te va a obligar a algo. Llamar por teléfono para preguntar. Para preguntar cómo va, cómo va aquello que sabes que es doloroso responder. Recibir un mensaje preguntándote sobre un tema, el tema, que sabes que llevas esquivando durante semanas, casi meses. Las preguntas que no quieres hacer, las respuestas que no quieres dar. Todo ello en un mismo minuto. Todo a la vez, casi cada segundo. Pensando en que tienes que hacer una pregunta y que tienes que dar una respuesta. Cuando preguntes será tarde, cuando respondas, a nadie le importará. El tren pasa y esas cosas que dicen de las oportunidades. El tren ha dicho... James Brown, que nos estaba quedando esto de un oscuro... A mover el cucu.
http://www.youtube.com/watch?v=jxvqbWuDjk4

Y la última, por ponerla, por que no se diga que no íbamos a poner ninguna, una de Dr. Feelgood, pero en una versión de Wilko Johnson que se está muriendo sobre el escenario. El guitarra de los Dr. Feelgood tiene cáncer de páncreas y ha decidido que no piensa hacer nada más que tocar y seguir tocando. Aquí le vemos en 2011 tocando en directo la primera canción del primer disco de los Dr. Feelgood, She does it right. No es el cantante original con su traje blanco, pero también tiene su aquel.
http://www.youtube.com/watch?v=hIXP889rLBQ

Pues eso es todo. Buen fin de semana para todos los niños y niñas de corazón limpio o tiznado. Si nos vemos por ahí, saluden.

Baal

El que quiso y no se encontró con fuerzas, se vio obligado a pedir ayuda. Hombre de muchas ideas pero de poca concreción, quise abarcar más de lo que pude y un día, totalmente bloqueado, me encontré con que mis respuestas científicas, mis teorías racionales, todo el saber adquirido y criticado en libros y libros se tambaleaba. Fue entonces cuando tuve que volver mis ojos a Baal. Fue en esos días, en los que todo parecía nublarse a mi alrededor, cuando se desvanecían mis pensamientos, cuando no encontraba el motivo por el que seguir adelante, cuando recuperé mi fe en Baal. Fue en esos agrios minutos. Ahí justamente.
Cogí fuerzas de dónde pensaba que no podría sacar y busqué dónde podría Baal escuchar mi petición, dónde podrían mis plegarias recibir su respuesta. Y seguí la luz, la luz que él creó tras un espantoso combate, seguí el brillo, la energía, seguí todo lo que tiene de brillante la existencia... pero no tenía fuerzas para ir siquiera tras ese impulso.

Encontrábame un día sentado con la ventana justo a mi lado, cuando vi ese brillo, fue entonces cuando me llegó aquella fuente de luz. Entendí que era Baal y, completamente alborozado, rendido de alegría por poder, al fin, expresar lo que me pasaba y pedir auxilio y algo de mensaje reconfortante, me dispuse a contarle a Baal:
-Oh Baal. Oh, gran Baal, que todo lo creaste con lo más nimio. Oh, gran Baal, que para ti tienes el poder y la fuerza. Oh Gran Baal, que a veces permites tratársete con gentileza y otras con displicencia. Oh Gran Baal, escucha ahora a este humilde ser humano, creado por ti sin haberlo pedido, pero agradecido por siempre. Oh Gran Baal, escucha esta súplica. Escucha Oh Gran Baal que no tengo ya fuerzas, que he perdido el norte y que vagabundeo por el mundo dejando pasar los días sin más placer que el verlos pasar. Oh Gran Baal, tú que tienes el tiempo, que lo alargas y lo acortas, Oh Gran Baal, que vives en el mundo porque el mundo eres tú y bajo tu poder todo es factible, si tú quieres... Oh Gran Baal, qué debo hacer, qué futuro me espera, qué me ocurre, qué tengo que todo se me figura impenetrable. Oh Gran Baal, que tienes en tus manos el poder de saberlo todo y de ignorarlo a la vez... oh Baal, Baal que cuando el mundo no existía tú pensaste en hacerlo vivir y nacer y crecer y que...
Y fue el mismo Baal el que me dijo desde el otro lado de la sala, con una voz desganada que denotaba que Baal venía de hacer algo antes...
- Mortal, ¿cuál es tu anhelo? ¿Ser cómo los demás? ¿Ser hormiguita que produce y que consume? ¿Esforzarte por un ideal? Mortal ¿cuál es tu deseo? Hacer, cumplir, prometer, cambiar, realizar, consumir, cortar, construir... deja eso en mis manos. Yo hago todo eso. Mortal, muchos juegan a ser Baal, pero sólo yo soy Baal. Y he decidido que nadie más lo sea. Nadie más hará nada. Nadie más jugará, comerá, correrá, modelará, cincelará... nadie más. Dejar de hacer nada. Estoy pensando un cometido para vosotros. Tener paciencia. 
Y espero desde entonces, Oh, Baal, Oh Gran Baal, que te decidas, que cumplas lo prometido y que nos ilumines oh Gran Baal... Sabio y grandioso Baal!!!
Una y mil veces... no presionéis.

MGMT - MGMT

Hoy toca hacer una crítica de un disco contemporáneo. No, como suelo hacer, críticas de discos clásicos que a todo el mundo le pueden sonar un poco... ahora hablamos de otra cosa. MGMT es un grupo norteamericano, compuesto por dos jóvenes de aspecto un tanto desaliñado, que saltaron a la fama hace unos años con dos canciones 'Kids' y 'Time to pretend', que sonaron en todas las salas de baile de modernos y no tan modernos. La canción del titotito que todo el mundo bailaba. Bien, estas dos canciones son el lastre del que parece que quieren desprenderse MGMT en cada nuevo disco. Hablamos del típico grupo que quiere demostrar que son más que esas dos canciones radiadas hasta la saciedad, que quiere demostrar que no sólo son comerciales, sino que saben.
Ir de raro no es sencillo. Ir de raro puede ser gracioso un tiempo, pero si se trata de darle dinero a alguien con tus rarezas, en poco tiempo te exigirán que vuelvas un poco al redil. No sé lo que tardarán MGMT en ser devueltos a una serie B de grupos que 'nunca volverán a dar el pelotazo', pero este nuevo disco parece que tiene visos de haber sido hecho con ganas de jugársela.
Si alguien quiere escuchar este disco, primero debería ir a por el Congratulations, disco anterior del grupo y una gran obra de pop y rock sicodélico raruno, con canciones que se podían dividir en dos o tres canciones, alguna canción pensada para funcionar como hit y una pieza larga compuesta de muchas canciones que era una auténtica flipada. Ese disco me gusta más que dormir, no digo más.
Pues bien, tres años después, MGMT vuelven con un disco homónimo. No haremos enumeración de canciones, pero diremos que la primera, Evil Days, suena mucho al disco anterior. Y para de contar. Mira, ahora en la radio suena Tame Impala. Tame Impala es el grupo de moda que te tiene que gustar sí o sí. Cuando los escuchas dices... mira, suenan a MGMT un poco... pero la influencia setentera de los Tame Impala es demasiado obvia (y me gusta un montón), mientras que los MGMT se van un poco por las ramas. Sobre todo en este último disco. Evil Days suena al principio con un niño que canta una melodía muy de MGMT, de esas que se alargan hasta que el cantante principal entra y ya suena todo como digo, como Congratulations. Muy buena canción. Y a partir de ahí... canciones muy buenas, otras canciones que cuesta ubicar, canciones pegadizas, otras que parecen sacadas de la parte chunga de los discos berlineses de Bowie... un disco raro.
En tiempos en los que tienes que hacer las cosas pensando en que den un beneficio... hacer un disco así, renunciando a que sea 'molón', tiene su mérito. Y plantea preguntas. A veces da la impresión, escuchando el disco que, aunque hay momentos muy buenos, en realidad, digo, parece que han hecho el disco por que no les quedaba otro remedio y que no se han acabado de lanzar del todo a 'caer mal'. Que el cuerpo les pedía algo más raro todavía, pero que no han podido y se han quedado un poco a medias. Ni siquiera han incluido una canción de esas largas, largas, como Metanoia o Siberian Breaks, que me subyugan. Y la canción de despedida incluso se parece a la canción que le dedicaban a Lady Gaga. Un poquito.
Sea como sea, al menos durante unas semanas, me tendrá enganchado el disco de marras. Y procuraré no leer más críticas del disco que me condicionen. Por que sí, muchas de las opiniones vertidas aquí arriba no dejan de ser meros refritos de cosas escuchadas y leídas en otros lados. Mío, mío, mío de verdad, tengo poco.
En fin, que se puede escuchar el disco y comentar y eso.

Jack Mickelbaum a la conquista del Este

Cuando mojó sus pies en las playas de California, Jack Mickelbaum tuvo una crisis de identidad. Ya había conseguido todo lo que se propuso cuando salió de su pueblo en la Galitzia profunda. Quería conquistar el mundo, nada menos. Como el que no dice nada. Y a fe que lo consiguió, atravesando América de Este a Oeste y participando en una de las que dicen mayores aventuras en la historia de la Humanidad. Recorriendo praderas, desiertos, subiendo sierras, montes, atravesando ríos, matando indios, exterminando búfalos y cometiendo simpáticas tropelías por aquí y por allí, en pos de la civilización. Bueno, nada que no se sepa.
Sin embargo, todo aquello no era suficiente para Mickelbaum, que consideró que sí, que muy bien, que había llegado a California y que tenía unas tierras que podía cultivar y un rancho con ganado al que poder extraer un rendimiento, pero... y qué. Qué era eso. Qué merito tenía haber participado en una aventura con todo a favor, con dinero, con caballos, con armas, con la compañía del ferrocarril presionando para llegar, para avanzar, más y más...
Jack Mickelbaum se encerró durante unos días en una cabaña. Estaba solo, por que durante todos estos años no había conseguido que ninguna de las muchas mujeres con las que se había tropezado consiguiese vivir con él, encariñarse con él. Jack Mickelbaum parecía vivir siempre con una insatifacción constante, y eso hacía que las mujeres no se acercasen a él. No me pregunten por qué. A otras mujeres les parece esto interesante, pero algo había en Mickelbaum que repelía la compañía duradera.
Entonces, tuvo el chispazo. En realidad no había conquistado nada. En realidad, su aventura comenzaba ahora. Tenía que comenzar una verdadera conquista, una conquista heroica de verdad. Tenía que recomenzar lo andado, lo recorrido, y conquistar lo que nadie había conquistado. O se acababa de conquistar, esto tendríamos que aclararlo con más tiempo. En otros episodios podríamos concretarlo de alguna manera.
Jack Mickelbaum se pertrechó como cuando tenía otros planes y otras esperanzas y desde esa coqueta y escogida granja en California emprendió una aventura olvidada en nuestros días. La conquista del Este.

Premio Cuñado Perfecto 2013

Reunida la Comisión de Estudios José Néstor Pekerman sobre La Vida en Sí, se ha decidido otorgarte a ti el Premio Cuñado Perfecto 2013, con el ribete de Cuñado Eterno, por los motivos que aquí se exponen:
- Hace unos meses, fuiste de viaje con la parienta y el del hotel os regaló la mejor habitación del mismo, sin recargos ni nada, incluso os hicisteis colegas y cada noche os ibais con las susodichas parientas a tomar unos cubatas a los sitios más molones del lugar y no os cobraban nada, por que además, conociste al dueño de una discoteca de puta madre y le caísteis de puta madre igualmente y aquello era un no parar. Vaya vacaciones.
- Han hecho un Expediente de Regulación en tu empresa pero a ti no te ha tocado, por que el jefe te dijo que a ti no te iban a tocar por que tú te lo habías currado mucho durante todos estos años y, aunque eres del sindicato, no te van a hacer nada. Y los del sindicato han sacado la cara por ti, por que llevas mucho tiempo ahí metido y la gente sabe que eres un tío legal. Incluso el jefe te ha dicho que en caso de que pase algo, él te lleva consigo a otra empresa que está montando en Palafolls, con un sueldo de puta madre.
- Tenía que llevar yo un paquete a un sitio y enseguida te has ofrecido a llevarlo con la moto. Una moto de puta madre que te compraste y que te la dejó por un precio cojonudo el del taller que lo conoces desde pequeño y te haces todos los fines de semana unos kilómetros quemando rueda con unos amigos que tienes super sanos y super majos y hacéis almuerzos y me has llevado el paquete y encima me has traído unas camisetas de la empresa a la que tenía que llevar el paquete para las crías. Las camisetas para las crías, digo.
- Me has invitado a ver los partidos del Athletic al Plus, que lo tienes en tu casa y mientras las parientas hablan de sus cosas, nosotros vemos los partidos y aunque no eres del Athletic aguantas todo el partido ahí, y hasta te interesas por saber cuál es cada jugador y eso, cuñado, me toca aquí, en la patata, y joder tío, es que te quiero un montón.
- Nos vamos de cañas los sábados y conoces los sitios donde ponen las mejores tapas. Por que no ponen tapas en todas los bares y tú te los conoces. Y tienes una conversación genial, porque no hablas demasiado de lo bien que te va en el curro, que si la parienta esto o lo otro, que si las niñas en el colegio, o esas cosas que agobian, no. No. Fútbol, películas y cosas de cuando éramos chavales. Que si te acuerdas de este o del otro y siempre tienes el comentario molón... vamos, que estaría uno de cañas contigo todo el día.
- Tienes a mi suegra enamorada. La llevas, la traes, cada fin de semana le llevas alguna cosa, no la agobias dejando a las crías en su casa cada dos por tres, al contrario, le dices a ella que se venga a tu casa a comer o a pasar unos días. Eres majo, majo, majo. La suegra te quiere mogollón, de verdad.
- Tienes un equipillo de fútbol con los de la empresa y os veis los martes para el partido y luego empalmáis con el partido de la Champions y habéis quedado dos años los segundos y el año pasado casi ganáis la liga de las empresas. Antes, de chaval, llegaste a probar con los juveniles del Espanyol, pero tú eres del Barça y todos dicen que eres la ostia de bueno.
- Con sólo cuatro jinetes, un par de arqueros y cuatro soldados de infantería, conquistaste el ducado de Brisgrovia, asaltaste el castillo y le prodigaste riquezas muy valiosas a mi hermana, la reina Grumosilda.
- Te has comprado una máquina que afeita y te quita los pelillos de la nariz y de las orejas y dices que me la vas a regalar para mi Santo.

Por todo ello y más... te mereces esto y más. Felicidades.