Primavera Sound - Viernes

La virgen de Rute, qué frío mama. Qué frío del copón y qué frío madre. Pensamiento de viernes por la mañana: 'hoy me pongo un polete y con la chaqueta ya paso, que ayer...'. Pues salir a la calle y tener sensación de fresquete, todo uno, y ya a partir de ahí una rasca que va en aumento toda la tarde para llegar a una noche gélida de morirse uno del frío. Ya a las dos o las tres de la mañana, parece que las cosas se arreglan un poco y se puede medio estar. De verdad, qué frío. Otoño Sound. Invierno Sound. Los guiris en su salsa, pero los nacionales con las capuchitas puestas y las bufandas y lo que hubiera por delante. Qué penica la gente que fuera repartía estos bonitos flayers de las cangrejeras, -quizás una de las prendas más odiadas por mi persona- y qué caricas de frío que tenían los pobres. Cangrejeras con este frío horroroso.
Empieza la tarde ya tarde. Queremos ir a ver a los Pony Bravo y elegimos el medio de transporte menos transitado, el b-20 y luego pateada hasta el lugar de los hechos. Cuando llegamos, Pony Bravo ya llevan más de medio concierto y han cantado la de la Ninja de Fuego, que es la que más me gusta a mí. Tocan cuatro o cinco canciones, larguitas, con un rap al final muy molón en el que destaca una frase: 'yo eso de cambiar el mundo lo veo una gilipollez, yo quiero simplemente hacer algo divertido'. Y la gente aplaudía y se reía. No sé. O no lo entendieron o no entendí yo las risas. Les acompañaban en esto los Za, que se apuntan a todas. Los Pony Bravo son raros, muy raros, pero me gustan. Estas últimas de contenido satírico, reivindicativo y chufla, me gustan también. Había mucha gente y ya, a las seis de la tarde, empezaba a hacer rasca en la sombra.
La siguiente fase la pasamos el joven hermano y yo en el bar de siempre. Vemos pasar a la gente y eso. Nos salimos y volvemos a entrar. Hay muchos guiris, es verdad, pero me fijo en una cosa, hay muchos nacionales. Lo que pasa es que nos esforzamos tanto en parecernos a los guiris...
Seguimos con la noche, adelante con ella. Vamos a entrar, entramos, mucho frío ya, copón qué frío, y empezamos a buscarnos y a encontrarnos con todo el resto de la tropa. Que si aquí, que si allí... la verdad es que se nos va pasando la noche y no vemos nada. No hay nada interesante hasta que empiezan las Breeders. Las Breeders, el grupo de las hermanas Deal, tan guapas de lejos y cuando les ponen primeros planos se les ven las arrugas, que ya tenemos una edad. Siguen siendo guapas, a mí me han parecido guapas siempre, con esa cara de perenne sonrisa como de idas. Bien. Van a tocar el disco The Last Splash, entero. El disco tiene más años que la tana, de cuando yo iba a la uni. Me acuerdo de que una chica de mi clase llevaba una camiseta de las Breeders siempre. Siempre, siempre. Este disco no lo tengo yo muy bien calificado, pero me gusta escucharlo así en directo. Me gusta, y, aunque hay fallos en el sonido, con cortecitos que pueden parecer imperceptibles pero no lo son, la cosa termina estupendamente. Hacen también la versión de los Beatles del 'Happiness is a warm gun'. Pues muy bien, de verdad. Menos mal que se nos ponen unos osazos pardos franceses al lado que hacen de pantalla con el airazo gélido que casca. Qué frío pavoroso, por dios.
Disyuntiva, qué ver. Jesus and mary chain o Tinariwen. Gana Tinariwen. Elabel y mi joven hermano nos vamos a los tuaregs de guitarras eléctricas. Un conciertazo. Ha venido hasta el jefe de los Tinariwen y canta unas pocas canciones, no todas, que se cansa o algo. Muy bien. A mi lado, hay algunas chicas de por allí que bailan como descosidas. Qué concierto más bueno. Pero uno tiene la sensación de que me estoy perdiendo a los Jesus and Mary Chain. Me gustan mucho a mí y no los voy a ver. Es que ya los ví, y en directo me decepcionaron un poco. Así que me quedo con el valor seguro. Estamos arrebujaditos unos contra otros del frío que hace. Termina el concierto y nos encontramos con la tropa delabel. Y nos llevan a ver a un tal James Blake, que desconocemos totalmente. Escenario principal.
En fin. En fin, en fin. Era, como decirlo, como Antony an the Johnsons, pero sin Anthony ni los Johnsons. Un muchacho rubito sentado en el piano, muy mono, muy bonico, y con la misma voz del otro, y una música coñazo de dimensiones rascacielísticas. Qué rollo patatero. Pero aguantamos todo el concierto a nuestras cosas, porque había gente que estaba allí por eso. En fin. Un fulazo.
Ahora que recuerdo, no hemos visto ni a Mulatu Astakte o Askatke y tampoco a Daniel Johnston, que tocaban en el Auditori. Todo no puede ser.
Ale, pues terminado el suplicio del James Blake y su rollo, nos vamos a ver en peregrinación a Blur. Concierto de los más esperados por la peña, al parecer. Yo y Blur tenemos una relación de amistad a partir de algunas canciones que nos gustan mucho. Yo y Blur. Blur y yo. Tocan las canciones más conocidas y las que no son tan conocidas son un poco tostón. Un plomete. Hace tanto frio, carámbanos. Pero bueno, tocan las buenas y tan contentos. Muchísima, pero muchísima gente. Y para sorpresa mía, estamos rodeados de gente de aquí. Claro, que estamos tan lejos, que es como verlos en Badalona. Bien. El cantante está vejete y tiene un diente de plata. Y el guitarra está como agobiado, aunque a veces hace piruetas y se tira al suelo. Tocan una hora y algo y andando. The Cure, por recordar a una banda mítica y separar el grano de la paja, se marcó tres horazas y algo de concierto. Sin anestesia.
Y a partir de ahí, con las piernas destrozadas y más cansados que la leche, a buscar excusas para largarnos. Vamos a ver a The Knife. No entiendo el rollo que llevan, aunque mi hermano me dice que eso de que lleven un coro de bailarines y bailarinas, ya es un punto a su favor. Bien, pero la música... yo que sé. Nos vamos. Autobús y para casa, con las piernas hechas cisco, y un frío total y terrible.
Dos primaveras como esta y los guiris van a quedarse en Cork o en Brighton de vacaciones.