Contra la mirada oblonga

Nos vemos obligados a rebatir desde este espacio el artículo publicado por el profesor Ochandiano Mendicutia y lo hacemos desde el respeto hacia quien fuera un amigo y un compañero de investigaciones, pero con toda la contundencia que hay que mostrar ante quien hoy estaba convencido de una idea y, por conveniencia, abraza una nueva que no tiene ningún sentido. El artículo 'La mirada oblonga, luz frente a tinieblas', se carga de manera completa las investigaciones de nuestro amado profesor Almayr acerca de la mirada ovoide y lo hace con una falta de respeto y con un resquemor tan grande que no sabemos, querido Ochandiano si nos estás leyendo, qué narices te ha pasado.
Negamos la mayor. Una mirada no puede ser oblonga. Por muy curiosa e inverosímil que sea la teoría de la mirada ovoide, por muy estrafalaria que pueda parecer, las investigaciones, los múltiples datos recabados a lo largo y ancho del planeta y el prestigio que los trabajos realizados por el profesor Almayr hacen de esta teoría un referente hoy día en el mundo de la ciencia y se toma en serio. Sí, amigo Ochandiano Mendicutia, se toma en serio.
De nada vale sacarse de la manga una idea como la de la mirada oblonga, por mera emulación o ganas de resultar epatante, sin tener en cuenta datos como los que ofrece Almayr. Una mirada abarca y se dirige hacia un punto, lo busca y sortea, si quiere y si se tiene la facultad, los obstáculos necesarios para alcanzar su objetivo. Es más, con la mirada ovoide, se consigue, cuando se puede, mover de alguna manera los objetos sobre los que se incide, dado que se considera a la mirada como una energía, como una proyección de lo que la mente quiere. Los ojos lo consiguen. No es algo que sea común, no es algo con lo que todo ser humano nace, pero está ahí.
Ahora bien, lo de la mirada oblonga... o sea, que la mirada es larga. Que la mirada en realidad no tiene un final. Que una mirada llega lejos porque es fina y se prolonga. Que la mirada es, simplemente, un hilo fino que une un objeto con otro. Esa es la conclusión que nos propones. Y nos cuentas el ejemplo de la señorita Salesia Valderas, habitante del estado de Guerrero, en México, que consiguió tener ligado durante más de cuarenta años al señor Juan de Mina simplemente con haberlo visto en un baile de la presentación del candidato presidencial a las elecciones del año 48. En esa fiesta, nos cuentas, que la señorita Valderas miró a de Mina y que con su mirada no incidió en él, sino que de manera oblonga (y este concepto juro que no lo entiendo), ligó a la otra persona con ella. Como con un hilo fino pero irromplible. Invisible pero férreo. Y que con esa mirada y sin necesidad de haber convivido nunca, ambos se consideraron para siempre uno. Que la mirada oblonga no es más que una capacidad de la visión para atar a dos personas. Y ciertamente que puede resultar una idea atractiva y presentaable, pero la verdad, no la podemos considerar cierta.
Y además, amigo Ochandiano Mendicutia, todos sabemos que Juan de Mina eres tú y lo que nos quieres contar, una vez más, es tu historia de amores con quien ya sabes tú y como no te hacemos caso, nos vienes con ese cuento de la mirada oblonga para ponernos en evidencia. Y no.
Con la mirada ovoide, hasta la muerte.

Crónica del #plegramenet de Junio. Fuera o fuese.

Para empezar y para dejar este tema zanjado de una vez, voy a contar de manera definitiva el chiste del fuera o fuese. No es un chiste mío, es de Rafa el del Bar Rey. Otro día hago un texto de publicidad sobre el Bar Rey. Digo más, porqué no. una semana de publicidad gratuita para el Bar Rey. ¿Qué más da? En fin. Voy. ¿Significa lo mismo fuera que fuese? ¿Es lo mismo? Fuera o fuese. ¿Sí? ¿Es igual? Pues métete el huevo dentro del tanga porque lo tienes fuese.
Lo que ven en la imagen no es un montaje, ocurrió en la previa del pleno especial sobre el PAM. El gobierno municipal del PSC sin comparecer, mientras los ansias de la oposición están ansiosos por empezar. Al final aparecieron y ya. Un pleno que se prometía breve y sin demasiados asuntos polémicos más allá de comprobar si los grupos de Gent D'esquerres ICV-EUiA y SOM Gramenet iban a felicitar a la alcaldesa y al PSC en su conjunto por haber quedado a tan solo un punto de En Comú Podem en las elecciones generales. No se dio el caso y, en un momento de absoluta desfachatez y de altanería que deja a cada uno en su lugar, Alexandra Sevilla felicitó a Jesús Sánchez, secretario General de Podemos en Gramenet (sic) por los resultados y se quedó tan ancha. Ni una mención al excelente resultado de los socialistas. Una pena.
Pero eso fue después. Antes, el pleno comenzó con mala sombra. Un conserje, conocido y reconocido, acababa de fallecer y los ánimos entre los miembros del personal no era muy alto. Primer punto del orden del día. El día del Orgullo, recordando los hechos de Stonewall, cuando hace casi cincuenta años en un bareto de Nueva York de ambiente, la policía entró a hacer una redada y se lió parda, se celebra en Santa Coloma con la lectura de un manifiesto por parte de Carmen Andreu, la representante de Entenem SC LGTBI, el colectivo formado en Santa Coloma para intentar agrupar a las personas que aman con orgullo. Hasta ahí bien. Lo de los pasos de cebra de colores. Controversia.
Qué opinan. Son legales, o no hay que hacerles caso. Es normativa o nos los podemos fumar. Opiniones diversas que encienden las redes y no llegan al fondo de la situación. Pareciera que vivimos en un mundo donde ya está todo hecho, pero las agresiones a las personas que aman no cesan, crecen, y pese a una visibilidad mayor, la violencia no baja. Todo lo que se haga es poco. Lo de los pasos de cebra, pues bien. No sé, no soy muy creativo y no se me ocurren cosas, acciones, para lograr que todas las personas seamos personas y que ir de la mano con alguien no legitime para risas, mofas o dos tortas bien dadas que les daba yo. Quizás la educación. Todos los grupos leen sus alegatos a favor de que todos somos iguales y ahí estamos. ¿Están esperando a que diga algo del PP? Dijeron que ellos también están por que todos somos y tal. Ya está.
Ha llegado el verano, en la sala de plenos aire a tope. Poco público. Muy poco, la verdad. El pleno no daba mucho de sí, pero porque venimos (algunos) de una campaña electoral y, bueno, ha sido extenuante. Así que el mítico punto 2 en el que se recogen muchas cosas así al tuntún queda con las siguientes cosas a destacar. Se habla de reformar la Comisión de Fiestas y el reglamento que la rige. En otras circunstancias, servidor hubiera aprovechado para montar un pollo de dimensiones épicas, pero estaban los cuerpos muy atrotinados para más caña. Pero vamos, la comisión de fiestas, las fiestas. Fiestas de Santa Coloma 1985. Chichos y Duncan Dhu. Una calle de París, que sí, que tenemos el Sintonizza, pero no sé. Es todo como un poco.... y supongo que es porque el espectro de edad de esta ciudad debe de andar por ahí, que hay técnicos y gente que estudiará estas cosas, pero no sé. Vamos, que lo de la Comisión de Fiestas lo deberían mirar. Y si lo están mirando, pues a ver qué sale, porque en fin. Que no digo nada. Pero bueno. Que no quiero decir nada. Pero que eso.
Una agria polémica entre María Duarte, la combativa regidora de Ciudadanos y Esteve Serrano, teniente de alcalde de casi todo, a cuenta de un puesto que se nombra pero que nosequé, cosas legales que, como solo soy periodista y ayer encima casi ni apunté nada, se me escapa. Pero la combativa Duarte, que se enciende en un grado superior al de sus compañeros en el debate cuerpo a cuerpo, no se contentó con esa respuesta al uso de Serrano de 'a ver si os asesoran mejor' y sacó a relucir títulos y conocimientos. Y no te lo tomes a mal, y no pasa nada, y me has entendido mal y... de tal manera que Duarte perdió pie y en un punto se le fue la pinza y a saber qué votó. Puntos, obras, plazas, etc. Todo muy así por encima.
Disolución del Consorci de Comunicació Local. El PP, Ciutadans (aquí fue cuando...) y SOM votan por su disolución. Los nuestros, los de la coali, se abstienen. Porque es una medida que impone la RSAL. Medios de comunicación locales. Hoy, por ejemplo, en una tele de Hospitalet, retransmitían un pleno. Podríamos tener una tele y hacer programas donde saliera gente bailando, restaurantes de colegas, bares molones, academias guapas, etc. Algún cocinero local haciendo nosequé tapa chachi, cantautores y cantautores y cantautores y grupos de música local de versiones y gente bailando y la ostia. O retransmitir el pleno y que la gente viera a nuestros políticos locales, tan simpáticos, en el ajo. Encendidos. Como luciérnagas.
Una nueva modicifación de crédito, de las cuentas, a cuenta, con perdón, de las Fiestas Mayores. Que lo han medido mal. No pasa nada. Estamos para eso y para lo que haga falta. A quién no le pasa que sale de casa sin pasta y...
Reglamento de funcionamiento de la Comisión sobre la Memoria Histórica de Santa Coloma, de Gramenet, naturalmente. Pues nada, una comisión que debe hacer un trabajo por que la memoria de lo que somos y de lo que somos capaces, y que a ver si conseguimos ir todos a una... claro. Menos el PP, que hace una intervención deleznable, francamente, hablando de que a ver si lo miramos todo y a ver dónde ponemos el límite. Tan mal y tan mal me sentó, que no voy a decir nada ni de el uno (tan apañado encendiendo y apagando los micros a la gente), ni de ella. Ya está. Me he enfadado.
Mociones. Hablamos de mociones y no decimos nada de que ayer los de SOM no llevaban ninguna camiseta sobre nada concreto. No iban de uniforme. Ya digo, pleno de transición.
Tampoco digo nada sobre si hubo pollo entre la alcaldesa y la Sevilla. Tampoco digo nada si... es que, la verdad, ayer, menos las vibrantes y apasionadas intervenciones de Jonatan 'thug life' Fornés, poca cosa hay que destacar. Yo creo haber aplaudido una de las intervenciones de Alexandra Sevilla. Y aplaudí solo. Yo solito. Nadie más. También pasó que en una intervención de María Duarte hubo uno del público que se intentó arrancar a aplaudir y nada. Aplausos contenidos. Y los móviles. Qué lacra, de tal manera que no estando pendiente de lo que tenía que estar aplaudí una intervención de Mireia González que, naturalmente, no me tocaba aplaudir, válgame dios, y sin embargo, al tuntún, se me escapó. Espero que no vuelva a ocurrir.
Mociones, digo. Que me enrollo. Moción en defensa de la acogida a las personas refugiadas. Todo el mundo arriba con ella... pero ay. No se lo dije en persona porque no soy de polemizar, soy más de clavar la puñalada por detrás, pero la intervención de Oriol Corral, que muchos dieron por excelente, a mí me hizo... mmm. Hizo una mención al Brexit señalando que no era, como muchos decían, una cosa de xenófobos y tal... sino que expresaba un sentimiento de rechazo hacia una UE... alto. Cuando los principales voceros del Brexit son Nigel Farage y Boris Johnson, mal asunto. Farage es caca. Si Farage dice Brexit, yo digo que Brexit mal. Eso, compañero de SOM, no me moló nada. Por lo demás, nadie se enteró o es que ayer estábamos todo en plan 'vámonos pronto a casa', porque aplaudió casi todo el mundo. Los nuestros no.
Moción de rechazo a los recortes en Ensenyament. Lástima que no hubiera representantes de CDC o ERC, para que hicieran el consabido alegato de 'la culpa es de Madrid' o 'habéis vetado los presupuestos y ahora me venís con vuestras mierdas'. Pero no pudo ser. El PP, en un acto torero y pintón, se abstiene, como si con ellos no fuera la cosa. Viva la pepa de puerto real. Moción para declarar al municipio de Santa Coloma como ciudad promotora de la renta garantida ciudadana. A tope, claro que sí, puños arriba, vamos. Menos el PP. Ayer el PP iba subidito. Eso de ganar las elecciones te permite aflojar un puntito el cinturón y decir 'voy a decirlo todo'. Que eso de dar dinero a la peña por no trabajar, que no. Pues mire, como dijo Fornés, si le damos dinero a... en fin. Me voy a callar, que para cuatro cosas que se dijeron... fue raro todo.
Raro es que Salva Tovar, genio y figura, cite a Allende, a Salvador Allende y diga eso de que 'la historia es nuestra y la hacen los pueblos'. Qué arte. Es de Ciudadanos. Qué gente tan variopinta, pintoresca, atípica y resultona que es la de Ciudadanos. Qué militancia tan diversa y a la vez tan así. Del chándal a la camisa blanca, del traje a la camiseta por fuera... de arriba a abajo. Qué cosa.
Moción para adherir a Santaco a Ara Rodalies, para que se ponga pasta ya y que no haya más muertes porque los trenes nos pasen por el morro, oiga. Pues eso.
Y ya está. A las nueve y poco, estábamos ya en la calle y con toda la vida por delante.
Un pleno, por resumir, post electoral, en el que a los socialistas les ví como con la cabeza en otra parte, sin ganas de discutir, con la alcaldesa con pocas ganas también de polemizar y a una oposición exultante pero con pocas fuerzas para entrar en batallas. Quedan tres años que se pueden hacer largos. Muy largos.
Ah, se me iba. Un protocolo sobre agresiones sexistas en las fiestas, por un nosequé o qué se yo que ya otro día explicaremos, no se presentó. Ya si eso.
En fin. Cosas de estas. Me voy fuese a tomar el aire.

Crónica del #plegramenet, especial PAM. Participación en espacios vacíos

Información de servicio. Participación ciudadana. La gente. ¿Qué dice la gente? Poca gente. Vean la imagen. Un público más bien escaso atendiendo las explicaciones de los grupos municipales de Santa Coloma de Gramenet, esa ciudad de casi 140mil habitantes y entidades ciudadanas a cascoporro que vas un domingo o un sábado por la calle y no puedes caminar porque cuando no hay una opennight hay un festival de nosequé o el correnosecuantos o la tal del día del pellejo de breva... en fin, me estoy perdiendo. Un público muy escaso para la cantidad de entidades y participación que nos dicen que ha habido en el PAM.
No he explicado lo que es el PAM. Contrariamente a mi primera versión, el PAM no es el PAC, no es el plan de acción ciudadana, sino el plan de acción municipal. Multitud de actos, actitos, actetes, cazadores de propuestas al quite, atentos a lo que la ciudadanía demanda, cosas, momentos, teatro, auditorio, fotografía y declaración. Participación ciudadana, pero dentro de un orden. A fin de cuentas, qué hacemos en las elecciones sino votar para que alguien... un momento.
Tere Franco se está limando las uñas, en directo. Mientras se dirime el futuro de la ciudad, o al menos una parte de ese futuro porque el otro se dirimió en las elecciones municipales, Teresa Franco se lima las uñas. Teresa Franco será concejal en breve. Qué metáfora. Prepararse, dentro de nada, Teresa Franco estará ahí y viene con las uñas...
Entonces. Como luego viene otro pleno, seré breve. El PP dice que esto de la participacion ciudadana es como si... es como si... es como nada. Que ustedes ganaron unas elecciones y que estos numeritos que hacen de consular y bla bla bla, pfff. A ellos, a ellos que vienen de ganar unas elecciones les vas a contar tú lo de preguntar. Aquí no se pregunta. Esto es España. Si señor, sí señor. Nos toca. Gracias Zambrana por dedicar un tiempo tan breve a decir que... ¿qué? ah, si, que votan en contra.
Ojo. Que nos toca. Ahora nosotros decimos que esto del PAM es una buena cosa, tan buena cosa que antes éramos nosotros los que... pero que estamos confundiendo la herramienta con el objeto. Que mucha foto jugando al futbolín pero que en fin, que hay más ganas de decir que hay mucha participación y que los españoles hacemos cosas... qué de cosas. Y es Alexandra Sevilla dice se ha hecho un buen trabajo por parte de los técnicos, pero que... nos abstenemos.
Dimas Gragera, de Ciudadanos, ha hecho una exposición en base a resaltar que... la calidad y la cantidad. Se prima la cantidad antes que la calidad, que bueno, que pim y que... Pam. Este chiste es uno de los quinientos mil chistes que se pueden hacer con lo del Pam. No los contaré todos porque no tengo tiempo. En nada empieza otro pleno. Se abstienen.
Jesús, portavoz de SOM, dice que la participación ellos la entienden de otra manera, que la participación es como el agua clara de la fuente, como la brisa fresca de la mañana, como el sol reluciente que llega desde el... los puntos suspensivos.
Qué recurso. Puntos suspensivos cuando no tienes nada que decir. Vamos, que no. Que para ellos la participación es como tu madre y tu padre. Que no. Que votan también en contra.
Antes, mucho antes, Esteve Serrano presentó el Pam con unos números y unas cifras que a las cinco de la tarde han provocado que Teresa Franco se lime las uñas. Y que los cinco que estábamos allí nos preguntásemos qué y cómo y cuándo. Si estamos allí, para qué preguntamos tanto.
La ciudadanía de Santa Coloma, en ascuas, ¿verdad?
Núria Parlon ha cerrado el debate diciendo que bueno, que al menos unos cuantos se han abstenido.
A eso hemos llegado.
Pausa, receso. Nos vemos luego. Me he afeitado. Soy el del bigote. Por si no me reconocen.
Vamos con alegría.

Vida de Subranaiman Ringpoché

Retomamos, aunque sea por unos momentos, nuestra faceta divulgadora para entregar este pequeño texto de Robert Chackon, que nos ha recordado de manera vaga las andanzas del mágico Urlstan Chulpadalasang, aunque sólo sea por los ambientes y las cosas.
'De muy jovencito, era un niño, Subranaiman decidió recorrer el mundo y ver las cosas que en él había dispuestas. Sus padres habían fallecido muy recientemente y sus hermanos mayores habían decidido partir también hacia la gran ciudad para buscarse la vida. Así que Subranaiman, sin nada ni nadie que le marcara un camino, una senda, decidió coger la suya propia y enfrentarse a lo que le deparara el destino. Salió una calurosa mañana de su pequeña aldea con una pequeña bolsa en la que guardó una muda, una camisa y un trozo de cuerda con el que, pensaba, debería bastar para solucionar los problemas que pudieran aparecérsele. Y se marchó.
Al cabo de sesenta años, Subranaiman Ringpoché volvió a su aldea después de un larguísimo periplo y nada más aparecer por el mítico recodo del camino que tienen todos los caminos que llegan a pequeñas aldeas, un vecino, un habitante, un ser humano humilde y curioso, quiso detener su quehacer que no era otro que el de vigilar un pequeño cercado en el que unos animales de diversa condición, para pregunarle quién era, de dónde venía, qué se contaba, en definitiva.
Y Subranaiman Ringpoché le contó punto por punto toda su vida, desde que se marchara de ese pueblo. Le fue contando su tránsito de la niñez a la adolescencia, de ahí a la juventud, de la juventud a la madurez y de ahí a la senectud. Y le fue contando con quién se encontró, a quién conoció, de quién se enamoró, qué profesó, qué hizo, cuándo lloró, cuándo rió, cuándo quiso dejar de caminar y volver a su pueblo, cuándo decidió seguir. Y le fue contando todas y cada una de esas cosas de manera elaborada, con un relato que había ido preparando año a año, mes a mes, día a día, esperando poder llegar a su pueblo y narrar todas esas cosas que le habían sucedido.
Y el vecino, el habitante, escuchó todo el relato y preguntó a Subranaiman si pensaba quedarse en el pueblo muchos días. Y Subranaiman le contestó que pretendía quedarse allí ya el resto de su vida, que no sería muy larga.
- Y si es así, ¿porqué me has contado toda tu vida de golpe? Ahora ya no tienes nada que ofrecer.
Y a Subranaiman Ringpoché le dieron ganas primero de volver a marcharse para tener nuevas historias que contar, pero comenzó a llover, y la lluvia le entristeció y le dio pereza moverse y allí se quedó. Y es que hay que dosificar lo que uno tiene, pensó, porque se descubre el misterio'.

Con un boli y dos gomas de pollo. En Comú Podem, vuelve a ganar en Santa Coloma.

De manera absolutamente lamentable, el PSC no ha conseguido imponerse en Santa Coloma en las elecciones generales en lo que hubiera sido un aldabonazo tremendo para las aspiraciones...
En las elecciones generales celebradas en el día de ayer, el PSC se quedó a tan solo 800 votos aproximadamente de conseguir arrebatarle a...
Santa Coloma de Gramenet ha estado a punto de convertirse en una de las pocas ciudades del llamado antiguamente 'cinturón rojo' que en volver a manos del PSC, tras casi superar a...
Podemos llamarlo de muchas maneras. Podemos estar ufanos y felices porque a nivel estatal, esos perroflautas no han conseguido quitarnos el segundo puesto, pero una cosa está clara:
En Comú Podem ha vuelto a ganar unas elecciones generales en Santa Coloma de Gramenet. No es que quiera regodearme en ello, pero anda la tropa un poco mustia con el resultado a nivel estatal y no se le da valor a estas cosas. Por segunda vez en la historia, En Comú Podem, esa amalgama de infinidad de partidos que se han juntado solo por joder al honrado contribuyente, ha sido la fuerza más votada por los colomenses y las colomenses en unas elecciones generales. Parece fácil. No ha sido fácil. Bueno. Simplememente ha votado más gente a esta opción que a otra opción. Ya está. No pasa nada. Bueno, sí que pasa.
Han sido unos meses interesantes. Durante semanas y semanas, veíamos que los diarios de tirada nacional se llenaban de páginas contando los múltiples éxitos conseguidos por la ciudad y por su alcaldesa en diversos campos. Durante semanas y semanas, al menos una o dos veces por semana (semana, semana...) un reportaje, una noticia, contaba las bondades del gobierno del PSC en esta nuestra querida ciudad. Durante muchas semanas, nuestra alcaldesa Núria Parlon fue objeto de entrevistas, reportajes, más entrevistas y más reportajes en los que ora se postulaba para la dirección del partido, ora pareciera candidata a ministrable... yo, que soy una persona corta y de instintos muy primarios, me preguntaba porqué será. Y construí mi teoría. Soy de pensar mucho y hacer poco. Aquí está pasando algo. No es normal. A Balmón no le pasa. A Núria Marín no le pasa. Solo nos pasa aquí. Santa Coloma es la ostia. El abertzalismo colomense a tope. Viva Santa Coloma.
Una campaña electoral en la que la alcaldesa se ha involucrado, finalmente, mucho más que en la anterior. Vídeo diario. Excelencias de su gestión reflejadas por doquier y nosotros pensando... qué pasa.
Ayer fue un día intenso. Estuve con el morro subido todo el día. Han sido días muy chungos. De mucho currar. Los compañeros venga a pegar carteles, a poner pancartas, a colgar plafones, a hacer carpas, a hacer muchas cosas. Lo he pasado tan mal por ellos. Han trabajado tanto y tanto... pensaba, todo eso puede quedar en nada, porque el PSC volverá a ganar de nuevo. No me pregunten por qué, pero yo tenía el pálpito. Así que, desde la mañana, puse morro e iba repitiendo 'no lo veo bien'. Primera parada de la jornada electoral, el Fray Luis, mi calle. Al Tovar de Ciudadanos le di la brasa con el tema. No lo veo bien. Hasta las doce allí. Pensaba, la gente se va a olvidar de nosotros, va a volver a lo de siempre, le van a dar miedo los comunistas, el caos, Venezuela, la playa, la culpa es nuestra, la culpa es mía. no sé. No lo veía bien. A los míos, lo mismo. A las doce y pico me fui a votar a mi cole, al Balldovina. Que sí, que no. Que los montones bajan, que la gente nos vota, que sí. Y yo que no. Y así.
Porque después de toda la tralla que nos han dado con el referéndum, con que no somos indepes, con que sí que lo somos, con que la culpa de todo es nuestra, con que... pensaba, la gente va a darnos la espalda. Porque soy pesimista.
Y nos vamos a comer y estoy en trance. Mal. Muy mal. Lo veo mal de verdad. Y la portada del Periódico. La revelación. Una portada para el PSC de Santa Coloma. Yo no sé de quien fue la idea, pero tengo una teoría: interesaba, después de meses de promoción, dar la puntilla, que el votante colomense dijera, 'yo decido', estos son los míos. Una portada con regidores del PSC, con cargos técnicos, con personal... una portada para el PSC de Santa Coloma, como el que no dice nada. Tú mismo. Gana el PSC en Santa Coloma y ya tenemos recambio para el partido. La única manera de parar a En Comú Podem, es con...
Y llega la tarde. Y empieza a cambiar la cosa. Y vamos por los colegios. Y en cada colegio la sensación es como la de diciembre, vamos muy bien. Vamos bien. Esto es como antes. Y las caras de la gente que nos ve es de ilusión. Copón. Y las caras de otra gente no son las de siempre. Y no hay tanta gente. Y vemos esas cosas que dices... es que no. Una mujer lleva un pastel de bizcocho a los informadores, y no pasa nada, y pasa, porque no parece... y habla de una fiesta en el partido como si los informadores municipales tuvieran que estar a caso porque el fin y al cabo... y ni así. Y es un detalle quizás mezquino por mi parte, pero lo veo así. Ha sido muy difícil. Con medios en contra, con... una estructura, copón. Con una estructura, con una organización.
Nosotros le hemos puesto mucho curro y muchas ganas. Mucha ilusión. Y sin infraestructura, con plafones recuperados de batallas antiguas, poniendo carteles como máquinas (ellos, no yo), de tal manera que nos quedamos sin carteles, carpa casi todos los días, mañana y tarde, mucho curro, buzonear, mucho curro. Y esa portada. Dios, qué injusto. Lo que daríamos por una portada para que la gente nos viera, ¿verdad? Y nos conociera ¿verdad? Y esos vídeos del puerta a puerta con gente que ya te está esperando. Eso mola. Pero nada. Nosotros a lo nuestro, currando como locos.
Y llega el recuento y una amable interventora me envía a dar una vuelta para que no la vigile, y me dice que dónde tenemos la sede los perroflautas, y me dice que si no estoy haciendo nada recoja sobres del suelo, y sólo me deja tocar papeletas del PSC para colocarlas en su montón. Es ese rollo. Es ese amor fraterno entre un partido de centro y los perroflautas. Y va viendo los montones nuestros subir y se sube por las paredes. Y yo ya estoy acostumbrado, pero no dejo de sonreir.
Hay que sonreír, compañeros. No caigamos en el error de pensar que eso de sonreir es una chorrada. Hay que sonreír, que no hemos perdido nada. Hemos ganado en Santa Coloma, como en Barcelona, Badalona, Sant Adrià, Hospitalet, etc...
Va, al lío. Vuelvo con los resultados del colegio, hemos ganado. Pero no sé que ha pasado fuera, porque no tengo móvil. En la plaça de la Vila las fuerzas vivas me dicen que para qué tanto pacto si al final ha quedado todo igual. ¿Todo igual? Sí, en Ejpaña los mismos resultados. Hombre, pienso, pues no está mal, que radio macuto estaba diciendo que nos estampábamos. Y aquí en Santa Coloma, aunque habéis quedado por encima, habéis perdido nosecuantos miles de... ¿perdón? ¿En Santa Coloma hemos quedado primeros? Sí...
Cómo decirlo.
¿Y en Catalunya igual? Sí, en Catalunya ha quedado igual.
Bien. Pues me voy al local a celebrar. Lo que sea.
Aunque a nivel nacional ha sido algo decepcionante, hemos ganado en Catalunya y aquí. Y hay de todo. Y bueno, al final, creo que en frío, la cosa ha ido bien.
Durante dos semanas hemos intentado volver a trasladar a la gente la ilusión por cambiar las cosas, cambiar esta mierda en la que vivimos por otra cosa, por otro modelo de sociedad, más justa. ¿Lo hemos conseguido? Mucha gente ha votado En Comú Podem, ha habido abstención y una campaña muy dura contra lo que defendemos y representamos. A derecha y a izquierda. Desde un flanco y el otro flanco. Y aún así, la gente ha seguido confiando. Sin tener poder, sin tener medios, sin nada más que una propuesta, un proyecto, la perspectiva de algo. Casi nada.
Pero suficiente para ilusionar a mucha gente.
Ahora habrá quien nos diga que, bueno, que en el resto del Estado nos hemos comido los mocos. Bien, contentarse con eso. Felicidades. Casi quedáis primera fuerza. Pero no. Y ya van dos veces.
No hay dos sin tres.
Pero no pasa nada. Seguiremos leyendo el periódico deleitándonos con las excelencias de una gestión que parece de otro tiempo.
Porque el futuro es nuestro.
Frases cortas para acabar. Ese es el detalle. El ritmo.

España y yo somos así. Resultados electorales, así por encima.

Veo a la gente cariacontecida, tristona, con indignaciones a veces un tanto aspavientosas sobre lo ocurrido en la jornada de ayer. Efectivamente, ha ganado el PP las elecciones. Efectivamente, Unidos Podemos no ha conseguido el tan ansiado sorpasso al PSOE. Bien. ¿Y? ¿Dónde está el problema? Ya, ya, hay que ser muy cabrón para no indignarse por el resultado del PP, porque después de todo el PP consiga ampliar su ventaja, mejorar sus resultados y todo eso. ¿Y?
Voy a soltar teorías e ideas el tuntún y nos vamos hablando si eso. A ver. ¿Siguen dando Cine de Barrio en la tele? Si no me equivoco, así es. Cine de barrio proyecta películas de los años cincuenta, sesenta y setenta. Nada más y nada menos. Películas de entretenimiento con un mensaje siempre conservador, rancio, miedoso, edulcorado, presentando una España donde todo el mundo es bueno, donde no hay problemas, todo va bien. Siguen dando estas películas rodadas y producidas durante la dictadura y no pasa nada. Pues eso. No pasa nada.
Este es un país conservador, en el que tenemos miedo al futuro. Tenemos miedo a lo diferente, a lo que se salga de la norma. En nuestro país se salen muchas cosas de la norma, pero habitualmente tienen que marcharse fuera para prosperar. Miedo al cambio, nostalgia del pasado, temor a que se nos vaya la pensión, la mierda del trabajo, la zona de confort. El PP es eso. Es la zona de confort. No va a pasar nada, nosotros sabemos lo que hacer, lo tenemos todo, os lo podemos dar, pero también os lo podemos quitar. Si no estáis muy pendientes, nosotros vamos haciendo y ya os vamos avisando cuando lleguemos a alguna parte. El PP ha jugado a no hacer nada, a ser los moderados, a presentar males sin cuento si pasaba otra cosa que no fuera ganar ellos. A atraerse a los moderados. España, un país de moderados. Para lo que hemos quedado. Tengo otra teoría. Si no llega a ser por la emigración, por que en las colonias españolas se hablaba el castellano y nos era fácil pirar y vivir, si no hubiera sido porque hubo vías de escape poblacionales, nos estaríamos comiendo por los pies. No nos aguantamos.
Ciudadanos era un buen invento. En perspectiva, y sin tanta historia, Ciudadanos era un invento genial. Un partido que le quita votos al PP y al PSOE. Estupendo. Ni muy de derechas, aun siendo liberales y neoliberales, ni de izquierdas, aun no pareciendo unos fachas al uso. Incluso es gente con la que te puedes ir a tomar unas cervezas. Era un partido estupendo. Ahí estaba, con sus 40 diputados, rascándole votos al PP. Genial. El desplome, controlado, de Ciudadanos ha ido a parar de nuevo al PP. Lástima. Deseo una pronta recuperación. No porque el proyecto me guste, sino por el daño que causa. Un daño bueno. Un mal necesario.
El Sorpasso. Ahora, los nuestros, podrían tener, que no sé si la tienen, de decir que lo de la confluencia ha sido un fracaso. Que mejor volver a lo nuestro, a... lo nuestro. No creo que sea verdad. ¿Qué ha pasado? Las espectativas. O expectativas. Demasiado altas. No nos contentábamos con pasar al PSOE, al que dábamos por eliminado por haber pactado con Ciudadanos y haberse tirado a la derecha con todo, no, teníamos ya al PP a tocar, con la mano, así. Pero no sé si caímos en la cuenta de que, cuando se hizo la consulta de pacto PSOE-Ciudadanos, la militancia votó a favor. Así que aunque muchos en la calle nos dijeran que ese pacto les había sumido en la depresión, la realidad es otra. El grueso del votante que le queda al PSOE ya no es de izquierdas. A ver cómo lo explico sin que nos sintamos mal.
Votaciones. Esto va para la siguiente entrada, pero hay que explicarlo. Voto mañanero, gente mayor, personas con una vida larga y dura a cuestas que no quieren líos. PP y PSOE. Voto vespertino, gente joven, (hay gente mayor también que nos ha votado, claro que sí, faltaba más, pero... yo sé por dónde voy y vosotros que os hacéis los ofendidos, también), sin nada que perder. Si tienes algo que perder, no arriesgas. Izquierda en lo que a derechos se refiere, derechos individuales si acaso, pero conservadores en todo lo demás. No toquemos nada. Ya está bien así.
Quizás pensamos que había más gente dispuesta a mandarlo todo a Pamplona, se calculó mal... aunque yo creo que los compañeros gafas jovencitos esos de Podemos son muy listos y ya lo sabían. Vamos a salir a lo grande y al menos metemos miedo en las casas, ilusionamos a los nuestros, vamos a salir a ganar, que ya tendremos tiempo de llorar. Y así ha sido. Bueno, llorar, llorar...
Se mantienen los resultados, 71 diputados. Bien. Ataca tú. Ho Chi Minh viviendo en los túneles de la ruta... Tito y sus partisanos en los montes de... Toca limpiarnos el culo con hojas de árbol y comer raíces. Toca crear estructura con 71 diputados, comprar bolis nuevos, gomas de pollo nuevas, grapadoras nuevas, carpetitas de colores, echarle grasilla a la puerta de los locales, toca crear. Y hacer cosas. Hablar un poco menos. Hacer cosas. Y, efectivamente, reirnos más. Sonreir, reir, etc. Y el que quiera que su bigote sudoroso de trabajar en el Donbass luzca viril y frondoso... que piense por un momento quién compra su mensaje.
Toca seguir convenciendo a mucha gente de que la cosa va para delante y no piensa recular. Que lo que representa el PP no es otra cosa que personas con miedo. Que el PSOE no defiende a nadie, que no nos va a defender, que va a volver a rajarse como siempre. Si no ha sido ahora, ya será.
Hace dos años, si nos dicen que vamos a tener 71 diputados trabajando en el Congreso (8 de IU, de los cuales 2 son de EUiA), hubiéramos recurrido a la teoría del consumo de narcóticos para explicarlo, pero no. Es real, 71 diputados.
El PSOE por su parte, bien. Magnífico, una honrosísima segunda posición, perdiendo diputados, pero manteniéndose por encima de una banda de cuatreros como nosotros. Un estupendo resultado que asegura que cuando la UE diga 'firmes', dirán 'firmes'. Sin dilación. No pasa nada. Si hay que felicitar al PSOE por haber quedado segundo y haber evitado el Sorpasso respecto a una formación que junta a gente cerril de hoz y martillo con personas de ideología difusa, en su mayoría votantes suyos que ya no se lo tragan, pues se felicita. El futuro es esplendoroso y lleno de luz. La ciudad no es para mi. Han perdido en Andalucía, pero sacan pecho porque le han sacado nosecuantos miles de votos a Podemos. A Podemos. Del Unidos ni se acuerdan. Tendrán que pactar o abstenerse con el PP, pero ahora se hacen los tal. Veremos. El cambio. Si Pablo Iglesias... si tú si yo. No deberíamos habernos presentado porque... no deberíamos existir. Esto ya lo sabíamos los de IU/EUiA de siempre, pero ahora ya lo saben otros. No os van a querer nunca. A no ser que digáis sí a todo.
Y hay mucha gente dispuesta a decir sí a todo, ese es el peligro.
Catalunya. En Catalunya, como habrán leído, ha ganado En Comú Podem. Hemos ganado nosotros. Bravo. Pero igual no se han dado cuenta, porque en la tele pública catalana, en realidad ha ganado ERC. Porque a votos sí, pero a municipios no. Porque allí casi. Porque aquí en realidad. Porque las grandes ciudades del área metropolitana, porque vean la mancha que es más amarilla. Ya durante la campaña uno tenía la sensación de que en realidada no habíamos ganado en las generales de diciembre. Ahora ya, del todo. En estas tampoco. Nos hemos mantenido, hemos bajado botox, ganar así es una mierda. Eso no es ganar. No hemos ganado. Encima se ha demostrado que hemos ganado y hemos perdido. No habrá referendum. Y ahora qué. Nos han dado con todo, con el referéndum, con que no somos, con que no existimos, con que no... con que no... pero hemos vuelto a ganar. En fin. Disculpas sinceras.
Marxem. Vámonos. España es irreformable. Irrefrenable. Ahora toca decir que no merece la pena estar en España. Que son todos fachas. Que encima la izquierda que gana es la del PSOE. Vale. Vámonos. ¿Ahora? ¿Mañana? ¿Ya? ¿Cuándo se va a subir al balcón Puigdemont a proclamar la buena nueva? ¿Lo hará David Fernández? Vámonos de España, no merece la pena. Pues venga. Aquí ya hay un Govern y una estructura mínima. No aguantamos más. Vámonos. ¿Todavía no? ¿Y ahora? ¿Tenemos que proclamar la independencia los de En Comú Podem? ¿Si no se proclama es culpa nuestra? ¿No teníamos que habernos presentado? Otros que tal. Hemos ganado las elecciones, aunque no lo parezca, aunque no les guste, aunque no quieran. En Tortosa, en Barcelona, en Badalona, en Santa Coloma.
En fin.
Que nada. Que no hay que desesperarse. Que hemos ganado en Catalunya y no es fácil. Que venían con todo. Que en el resto del Estado se ha aguantado. Que habrá que ver si es que se ha sido demasiado conservador como dicen algunos o se ha querido ir demasiado deprisa, que es lo que pienso yo. O que esto es lento y no pasa nada.
A seguir dándole, que esto no ha acabado.

He visto el miedo en sus ojos

¿Es usted comunista? Si lo es, posiblemente haya visto cómo le han ido saliendo amigos inesperados en los últimos meses. Primero, alabando la firmeza de carácter, el denuedo, el tesón del compañero Alberto Garzón, empeñado en no dejarse engullir por el coletas y siendo el baluarte de las esencias de una lucha que viene de lejos, aferrado a una mochila que unos advenedizos le querían quitar. Vais a dejar solo a Alberto Garzón, nos decían los que, en cambio, apostamos aquí en Catalunya por forjar una confluencia con otros actores, coletas incluído, para intentar darle un vuelco a esto. Estáis apostando por el caballo ganador, nos decían, cuando veían que lo que se formaba tenía una pinta cada vez mejor y las encuestas nos ponían mejor de lo esperado. Éramos, para muchos seguimos siendo, unos vendidos. Ep, ¿es usted comunista? Si lo es, salude. Yo ya era socialdemócrata antes.
Cuando los resultados del 20D fueron los que fueron, los compañeros socialistas, perdón del PSC-PSOE, que no es lo mismo, (y a ellos va dirigido principalmente el texto), nos venían a decir que habíamos mantenido viva la esperanza, la llama, y que con nosotros sí que se podía hablar de formar pactos y... Alberto Garzón es bueno, Alberto Garzón es moderno, Alberto Garzón es...
Pero alto ¿es usted comunista? De repente, habrá visto cómo esos amigos han cambiado el discurso. Nos hemos vendido. Perdón, os han vendido. Alberto Garzón pasará a la historia como el enterrador de los comunistas. El hombre que hizo lo que no hizo Carrillo, aunque lo intentó. El compañero que difuminó el comunismo para irse a...
Desde que tengo uso de razón, 'los comunistas', hemos estado en peligro. La tentación es muy fuerte, trabajar en precario, el eterno cainismo, la falta de resultados, el trabajo en balde, las ofertas tentadoras... pasarse al PSOE.
¿Dónde ha estado el respeto por 'los comunistas' sean del PCE o PSUC y posteriormente de ICV o EUiA/IU (por no hablar de organizaciones más pequeñas) por parte de los compañeros del PSC-PSOE? En ningún sitio. Ofertas tentadoras. Con nosotros es mejor, con nosotros trabajarás de verdad por... con nosotros... ¿Cuántos ex nuestros recuerdan pasándose al otro lado? Muchos. Como ocurre ahora con 'los buenos de la Cup', desde siempre han habido militantes mediáticos, más presentables, menos duros, que iban siendo aupados, hasta que un buen día... hola, soy ministra de Sanidad. Hola, soy candidata a la Comunidad de Madrid, hola soy parlamentario, hola, soy regidor de... pero eso parece haberse cortado.
Hace un mes o así, el bueno era Gaspar Llamazares. Ya ni eso.
Que al PSOE le ha molestado tener algo a su izquierda, ha sido evidente desde siempre. Al menos un desde siempre post78. Ahora ya no es evidente. Es terror.
El otro día escuché la SER. Hace tiempo que no la escuchaba. Sentí el miedo en la casa ajena. Casa del PSOE. Se preguntaban qué estaba pasando. Qué pasa. No lo entienden. La gente no les hace ya caso. Se les ha ido el voto del miedo. Si no nos votas, viene el PP. Somos la única alternativa. Se acabó. Todos unidos podemos. En Comú Podem. Y no lo aguantan. Aquella tertulia era como la peli del Hundimiento. El búnker echando humo, gente queriendo mover ejércitos que no existen. Todavía nos queda algún fantasma por levantar.
Hoy he visto las noticias en tv3. No existimos. En Catalunya no hay elecciones. Ah sí, hoy sí, porque ha pasado lo del ministro y el de la agencia... y seguimos sin existir. Vuelven los clásicos. Ataque al procés, el PSC con cuota de pantalla, y nosotros... nosotros coincidimos con Ciutadans en que... qué casualidad.
Escuece.
Escuece y mucho que haya tanta gente que ya no les haga caso.
Les escuece tanto...
Ahora piden respeto por el Partido Comunista. Carrillismo. Ya no vamos nosotros, ahora vienen ellos. Ahora, el runrún es de quién pegaremos carteles en la próxima. Ya no vamos. Ahora vienen.
A ver si el domingo 26, entre todos, le damos una buena vuelta a esto.
Por respeto.

¿Salgo yo?

No te lo leas, que no sales tú. No sale tu bar, no sale tu supermercado, no sale tu tienda de camisetas, no sale tu frutería, no sale tu freiduría de pescado, no sale tu teatro, no sale tu lavadero de coches, no sale tu desguace, no sale tu restaurante chino, no sale tu restaurante italiano, no sale tu restaurante gallego, no sale tu restaurante japonés, no sale tu hamburguesería, no sale tu parada de taxis, no sale tu peluquería, no sale tu charcutería, no sale tu bodega, no sale tu vinoteca, no sale tu tienda de ropa, no sale tu tienda de zapatos, no sale tu parada en el mercadillo donde vendes zapatillas y zapatos de esos fresquitos para el verano que son azules y tienen una rejilla para ir fresquito, no sale tu tienda de moda, no sale tu herboristería, no sale tu centro cultural, no sale tu grupo de música, no sale tu grupo de teatro, no sales tú, no sale tu madre, no sale tu padre, no sale tu hermano, no sale la alcaldesa, no sale el concejal, no sale la regidora, no sale un miembro de la guardia urbana, no sale un mosso d'esquadra, no sale un cantautor, no sale un cantante, no sale un cantante, no sale un rastas, no salen dos rastas, no sale un rumbero, no sale un flautista, no sale tu churrería, no sale tu centro cívico, no sale tu asociación, no sale un escritor, no sale tu hermana, no sale tu prima, no sale una sobrina tuya que es muy conocida que ahora sale mucho porque se ha metido en política y que lo va a hacer muy bien, no sale un bluesman, no sale un perro, no sale un gato, no sale tu aplec, no sale tu mercería, no sale tu salón recreativo, no sale tu taller de costura, no sale tu taller de carpintería metálica, no sale tu empresa de reformas de edificios, que estás deseando que por fin aparezca un plan de reformas de fachadas de edificios para que la cosa renazca un poco de las cenizas, no sale tu supermercado, no sale tu ultramarinos, no sale tu joyería, no sale tu tienda de complementos donde encontrarás unos bonitos broches y pulseras muy cucas que te las pones y al parecer dan una suerte concreta según la pulsera que lleves, mejor dicho, porque no lo he acabado de pillar bien, según el chisme que lleves, te dará suerte en un aspecto que tiene que ver con el chisme en sí, no sale tu chiringuito en la playa, porque aquí no hay playa y no tienes chiringuito en la playa, no sale tu chiringuito en el parque Europa, porque está cerrado, no sale tu empresa de limpieza, no sale tu conjunto de música de corte acústico con el que haces versiones de canciones y tienes un público fijo que no falla, no sale tu asociación de escritores porque ya no hay asociación de escritores, no sale tu amigo el de la moto, no sale tu amiga la de la moto, no sale tu asociación de vecinos, no sale tu otra asociación de vecinos, no sale tu cooperativa, no sale tu espacio abierto, no sale tu casal porque ya no se llama casal, no sale tu crepería, no sale tu todo a cien, no sale tu badulaque, no sale tu centro de recuperación, no sale tu clínica dental, no sale tu tienda de frutos secos.
Y no sale tu tienda de frutos secos porque los chochos me dan asco.
Y no sale tu mercado, porque la parada de las aceitunas me da más asco todavía.
Miento. Sí que sales. Al final.

¿Mil entradas para acabar oyendo violines? Una semana y algo en campaña

Si me dieran un duro por cada vez que pienso que no nos va a ir tan bien, es muy posible que servidor de ustedes no escribiera con el portátil de su madre y tuviera ya, ahora mismo, en sus manos, un portátil como dios manda, pero no. No me dan un duro por ese pensamiento negativo, por esos millones de pensamientos negativos. Nada. Así que no me creo que realmente nos vaya a ir tan bién. Aunque nos va a ir muy bien.
¿Se han enterado de que hay campaña electoral? Supongo que sí. Repartimos propaganda, hacemos actos, vamos con un coche por toda la ciudad diciendo que tienen que votarnos. Hola, somos los de En Comú Podem. Ya saben, esos de la Colau y ese chico que antes no conocía nadie pero  que resulta que ganó la elecciones pasadas en Catalunya. En Comú Podem. Ese nombre. Hace unos meses era todo tan raro… Catalunya Sí que es Pot. Qué risa. Qué raro era todo. Era tan raro ¿verdad? Luego, así como muy deprisa, alguien dijo que éramos En Comú Podem y a lo tonto a lo tonto, resulta que se consigue ganar las elecciones. En Santa Coloma también.
Santa Coloma de Gramenet. Qué sitio tan estupendo. Qué ciudad. Campaña electoral en Santa Coloma de Gramenet. Casi una semana y pico de campaña. Con sus cenas al aire libre, sus carpas diarias, sus actos en parques, en plazas, en mitad de la calle. Con sus colgadas de carteles también llamadas encarteladas, sus empapelamientos de pirulises, su reparto de globos y chapas, las camisetas, un vídeo guapísimo hecho con sus manos mismas de ellos, y ese coche que no deja de dar la brasa por la ciudad. Coincidimos con otras carpas, con otros partidos que también están en campaña. Como somos todos del pueblo, tenemos buen rollo con todo el mundo. Incluso con los que no hacen campaña.
Tres párrafos con violines, el piano haciendo un solo, la contralto cantando un… todo es tan bonito. Todo en marcha, vamos a ganar. Ya ganamos aquí.
Era tan difícil, parecía tan imposible. Éramos tan precarios, nos lo creíamos tan poco… y se lo creía más la gente que nosotros. Qué cosa. La gente, no nosotros, los que tenemos un carnet de un partido (hola de nuevo), sabe más nosotros. Los que tenemos un carnet solemos guiarnos por lo que decimos la gente que tiene un carnet. Error. La gente lo sabe. Todo el mundo lo sabe. El futuro es nuestro.
Oigan lo que dicen los rivales, lo que dicen los que siempre han ganado en esta ciudad, al menos las generales, y sus discursos. Nos vuelven a echar la bronca, nos piden que tengamos confianza en ellos otra vez, mandan a la mierda a Pablo Iglesias en sus mítines. Hay mucha gente que sigue creyendo que lo pueden hacer. No digo ‘que lo pueden volver a hacer’. Nunca lo han hecho. Han hablado, han dicho exactamente lo mismo siempre y no lo han hecho. Han hecho lo que… oye, oye compañero, para. Hacen vídeos en los que hablan de cosas que dicen que han hecho y que van a hacer y que se ponen de ejemplo como… pero es como si hablasen desde otro tiempo. ¿No? O soy yo, que soy como muy moderno y no me creo eso de ir haciéndole la rosca a la gente, o echándole broncas a la gente, o pensando que la gente se va a conformar con 1990. Otra vez. Siempre igual. Pero no sé, la impresión que me da es que a mucha gente ese rollo ya no le va.
Luego está el rollo de los que… ostia, se me va. Lo de los carteles del cambio. Nosotros vamos por el canvi real, pero el psoe también promete cambio, con un par, y ojo, Esquerra republicana dice que el cambio de verdad es la independencia. No recuerdo ahora qué hace Ciutadans, pero me juego lo que sea a que también…
Ahora en serio. ¿Se acuerdan del Psoe? ¿Del Psc? Ojo, más allá de figuras locales de carisma innegable. ¿Se acuerdan? Y ahora viene otra pregunta ¿Se acuerdan de Ciudadanos? ¿Qué era aquello que nos prometían? ¿Qué era? ¿A qué se referían con lo que nos decían cuando…? ¿Qué decían? Nunca me ha parecido que dijeran nada más que bueno, que España es mejor y eso, pero luego… ¿Qué era? Parece que tampoco van a sacar un disco medianamente escuchable nunca más.
Aquí en Santaco los compañeros de la CUP no hacen campaña. Nos dicen que no nos van a votar. Insisten, les insistimos, en fin. Su mundo es otro. Cómo cambia la vida en unos meses. Cómo, en un momento, todo puede ser diferente. La vida, son momentos. Un momento, pegado a un momento que viene después, quizás acompañado ese momento por una misma cara, todo el rato. Puede que no. Que ese momento tenga una cara y luego esa cara ya no esté. Es la vida, a momentos.
Este es nuestro momento. Vamos por la calle y la gente de la calle por la que vamos nos dice que nos va a ir bien, que nos va a ir muy bien. Hay quien se ilusiona y quien desconfía, como yo. No me lo creía y sigo sin creérmelo. ¿De verdad pasó? Pasó. Y tanto que pasó. Hay quien no se ha recuperado del asunto todavía.
Vamos por la calle, digo, y vemos que mucha gente nos saluda, se para a hablar, nos dice que nos votó mientras colgamos plafones, nos piden carteles de recuerdo. Inaudito. No estoy haciendo demasiado en esta campaña. La verdad. Físicamente, me refiero, estoy bastante menos cansado que en la anterior. Pero es que la anterior fue una matada y esta… esta está siendo la leche. Un trabajo hecho por nuestras mismas manos, las nuestras. No las de otro, de empresa alquilada o… no, las nuestras.
Siguen sonando los violines. Vale ya. ¿Qué ha pasado estos días? No sé. La gente nos dice cosas por la calle, en plan bien. También uno nos llamó terroristas. El otro día cogí el coche de campaña, íbamos por las calles, por las estrechas y las anchas, cuesta arriba y en el llano. Por el río y por la montaña. Tan bonito todo. Había gente que nos pitaba levantando el puño, otros por la calle nos levantaban el puño o nos hacían así con el pulgar, otros… unos señores en la avenida santa Coloma nos dijeron algo que no entendí. Otra pareja en un bar nos dijo algo de … rojos… son cosas que pasan. Ir con el coche por Santa Coloma, callejeando. Vota En Comú Podem.
No lo había dicho hasta ahora, caramba. Vota En Comú Podem. Bueno, es lo que se ve por las calles de Santa Coloma, plafones hechos a mano, y peña encolando y…
Pff. Vaya trufa de texto.
¿Sabían que este es el texto 1000? La entrada mil. Una entrada en la que debería hablar de cosas muy profundas, o que me han llamado la atención, o algún momento molón o triste, o algún texto destacado… no sé. Algo. Texto mil y yo aquí hablando en plan ‘ojos entornados’ para intentar convencer a alguien de que vote En Comú Podem.
Si están vivos, ya saben lo que tienen que hacer. El futuro es nuestro, compañeros. Iciar Bollaín en Tierra y Libertad. Fraternidad. Mil textos para acabar dando esperanza a la gente en un mundo mejor. Era tan raro que parecía normal. Mil textos jugando a no perder para acabar queriendo ganar. El amor es un sentimiento que tengo dentro del corazón. Quedan cinco días. Ya nunca haré mil entradas como estas últimas mil entradas.

La fiesta de los polvos

No es mi intención resultar repetitivo, pero resulto repetitivo. Es así. Contaré por encimilla como ví lo del magno evento del sábado noche, más que nada por contar o mejor dicho, dejar por escrito lo que yo vi, si es que no lo viste, que sé que no lo viste, porque estabas fuera. Te diré que los sábados se están conviertiendo en unos maratones de ir a sitios y estar en ellos. No sé si tiene sentido ir a un desfile, a un acto, a una representación teatral, a la conferencia de un colega, al concierto de un amigo o a una fiesta consistente en abrir las tiendas más allá del horario habitual y tener todo un sinfin de oportunidades de rebaja y aprovechamiento de la oportunidad que la pintan calva. Y además, el Holi. La fiesta de los polvos. Yo que sé.
Por abrir el melón por algún lado, te diré, si no estuviste, que sé que no, que se ha iniciado la campaña electoral y mientras escribo esto intento recordar qué hice el sábado por la mañana y ahora recuerdo que, efectivamente, no fui. Por lo tanto estaba fresco, no asistiendo a ese acto que se recordará por los siglos, el acto que cambia el rumbo de la historia, para darlo todo en una tarde en la que se preveía colgar carteles y plafones como si no hubiera un mañana, no sin antes dar un paseo por el Mas Fonollar para ver en qué consistía 'lo del Bruno'. No es mi intención ser repetitivo, tampoco es la de parecer excesivamente gilipollas, pero diré que los buenos sentimientos expresados de manera colectiva, me hacen sentir incómodo. Dicho así, parezco gilipollas. Mientras escribo estas líneas, me entero de que, afortunadamente, se ha recaudado el dinero necesario para que el joven Bruno pueda ser operado. Y es bien. Pero mi dogmatismo me impide sentir una alegría completa porque no me encuentro cómodo en los actos benéficos, aunque me bebiera dos quintos y pagase un agua y me parecieran muy entretenidas las actuaciones y muy majos todos los asistentes y organizadores. No me gustan los actos benéficos. Y me siento mal por ello. Me gustaría que las administraciones ocuparan su lugar y no se tuviera que recurrir a la buena disposición de los vecinos de la ciudad para que el joven Bruno pueda ser operado. Y  ya está. Un compañero me explica allí mismo qué es lo que le pasa al chavalín. Adelante, pues. Quería ir a ver al Wallace y a los Puteados, pero la intensa campaña electoral me lo impidió. Tendré más oportunidades. Como las que espero que tenga el joven Bruno de saltar y brincar como un gamo. Esta última frase la escribo con toda la intención de parecer buen tío, majo y eso, ya que por lo escrito un poco más arriba puedo parecer un gilipollas sin más. Un gilipollas. A secas.
Me dejo llevar por una espiral un tanto estéril y no me ocupo de lo que me tiene que ocupar. Voy a pegar carteles, pero no voy a pegar carteles porque por h o por b ya están los grupos formados y ya se van y me quedo ensobrando y esperando a que vuelvan los compañeros que vienen de empapelar media Santa Coloma. Trabajo de sábado por la tarde, de domingo por la mañana, horas perdidas, a las seis, a las siete, hasta las diez. Pudiendo estar tomándonos unos quintos y paseando con nuestras y nuestros... ahí están. Subiéndose a una escalera y que sea lo que Dios quiera. También tiene su qué.
El Holi. La fiesta de los polvos. Cuando me incorporo de nuevo a la vida social de la ciudad, los Gym Toni (Gin Toni, Gym Tony, Gim Tomy...) están actuando en la calle Sant Carles y los colegas dicen de ir a cenar, vamos a cenar. En la plaça de la Vila hay mucha gente, hay mucha gente por todas las calles, pero solo pasamos por una calle.
Este texto pensaba que iba a ser brillante y está quedando como una mierda. Con el publi tan bonito que he leído hoy en La Vanguardia, que hasta citaban a los Coloristas y todo. El Broadway colomense. Y tú más.
Mientras ceno, los niños empiezan a sacar lo mejor de sí mismos. Con sus bolsitas llenas de polvitos, van encenagándose unos a otros, pero sin llegar la sangre al río. De fondo, música banghra, y yo hablo de fútbol con uno de los comensales. Miro el móvil. Constantemente. Es un vicio. Me levanto y saco una foto. No ha empezado, pero me hace gracia hacerle la foto a los que están bailando. Los niños ceden su lugar a otros mozos más granados, que hacen lo mismo, se tiran polvos unos a otros. Se ríen, juegan, y la nube de polvo va creciendo. Poco a poco, a medida que llega la hora de 'el holi', el polvarín va creciendo. Casi se mastica. Y sin el casi. No quiero ser repetitivo, tampoco ser gilipollas, ni un gruñón que tiene que creerse su papel de crítico por que sí. Se ve a gente embadurnada con los polvos de marras, de colores, riendo, tirándose unos a otros más y más polvo. De vez en cuando me levanto y hago otra foto. Por si escribo. Por si te las mando para que sepas de qué va esto del holi. No sé hasta qué hora duró o si cuando nos fuimos continuaba o qué pasó pero no atravesamos la plaza.
Llevo un polo blanco. Me gusta llevar ropa blanca, ahora. Antes, de chaval, no tanto. Ahora sí. Hoy llevaba camisa blanca otra vez, una camisa blanca antiquísima que... cuando ya nos vamos, en el callejón del Cinc suena Mathar, una canción pop con sitar que me chifla. Voy yo solo a escucharla. Una chica que no conozco me mancha la camiseta. Otra chica que sí conozco me presenta a una prima suya que dice que le gusta lo que lee aquí. Creo que deben hablar de otro.
Damos una vuelta, con las primeras bajas y deserciones. Encuentro a mi padre en la puerta de una tienda de ropa, una tienda de ropa, una tienda de ropa, una tienda de ropa, una tienda de ropa, una tienda de ropa, y es que está mi madre dentro. Le damos conversa, mi padre quiere irse, tampoco entra en la tienda de ropa, dice algo de que él no piensa entrar a la tienda de ropa, la tienda de ropa, finalmente en la Sant Carles les vuelvo a ver y me enseña mi madre así por encima el vestido que se ha comprado para la verbena de Sant Joan. Es hora de irse a casa. Y me voy a casa.
Y ya ha pasado la Open Night. Y la semana que viene será otra cosa. Y la peña ha puesto pasta para lo del joven Bruno. Y suenan petardos y no sé si es el final de las fiestas de Singuerlín o que nos ataca Portugal.
No sé si ya te he contado todo esto. No quiero ser repetitivo, pero al final, me repito.

Aurora

Es un hecho. Es un helecho. Es un contrahecho. Es un hacha. Es un conjunto de cosas que no tienen ningún tipo de interés más que matar el tiempo mientras los días pasan. Estoy bien, ando cada vez mejor, y no necesito ya ningún tipo de ayuda con las muletas ni con nada. Pero mi madre está bastante mal. Se ha quedado pegada en la pared. Hace un par de días que ya no se separa de la pared. No puede bajarse. La intenté separar y no había manera. Ella me decía que no quería separarse de ahí, el primer día sobre todo, pero creo que se asustó de verdad el segundo día y me pedía que por favor hiciera algo para apartarla de la pared.
Si tuviera que explicar qué le pasa a mi madre, no sabría por dónde comenzar. A mí me parece que se va a morir y va a tener razón mi prima Aurora. Tengo un sentimiento ambivalente. Creo que no está bien utilizado lo del sentimiento ambivalente, pero yo sé por dónde voy. Por un lado no quiero que mi madre se muera, pero por otro, no me gustaría que mi prima Aurora se equivocase. Es duro decir esto, es extraño, pero ya hace tiempo que las cosas extrañas han dejado de serlo. Desde que llegué a Villastanza de Llorera, ya nada es raro o normal. Las cosas son. Mi madre hace dos días que no come. Podría darle yo comida, pero no quiere, no la acepta. Está pegada a la pared y no quiere nada más que la despegue de ahí, pero no veo la manera. La intento despegar, la abrazo, hago fuerza, ya no tengo miedo de hacerle daño, me da igual. Lo que quiero es sacarla de ahí, pero no puedo. Fue hace dos días, por la mañana, se levantó como lo estaba haciendo esos últimos tiempos, pegándose a la pared y a la altura de un cuadro que tenemos en casa, que se lo compramos a un pintor local y que representa una especie de amanecer un tanto extraño (aunque ya no hay nada extraño). Mi madre se quedó parada en frente del cuadro, en la pared opuesta. No iba ni para atrás ni para delante.
Mi prima Aurora lleva dos días sin venir a vernos. El último día que vino, me metió un rollo tremendo sobre las horas, las franjas horarias, las horas de sol, la importancia de controlar los flujos de energía que emite el sol y cómo haber nacido en un sitio o en otro nos determina de alguna manera el carácter. Me contó, intercalada con esta reflexión que como siempre me tenía subyugado, y sin que ella misma le diera muy importante al tema, una historia muy interesante sobre la que me gustaría indagar más. Ahora mismo no puedo porque estoy muy preocupado por mi madre. Pero era una historia un tanto siniestra, rara, yo que sé. El caso es que mi prima me hablaba de una familia con nombre alemán que tenía muchas muertes en su seno y que habían vivido en Villastanza desde el siglo...
Mi madre me ha pedido que vaya a donde tenga que ir para que le cambien el nombre. Que no quiere llamarse Filomena, que si se cambia el nombre se salva. Yo no sé dónde ir, porque aquí en Villastanza no va a ser posible hacer ese trámite. He ido por la vía directa. Le he dicho que no va a poder ser un cambio administrativo, que va a tener que ser de corazón. Le he pedido que si la llamo Filomena, que no conteste.  Que solo conteste si la llamo Aurora.
Así ha sido. El caso es que ha sido llamarla Aurora, despegarse de la pared y llamar mi prima Aurora a la puerta.

Aurora

Hay veces que me veo como desde fuera y sé que no me estoy viendo a mí. Tengo una imagen de mí que no se corresponde con la realidad. Me veo como una especie de bulto blanco muy grande, una especie de masa blancuzca sin huesos dentro, blanda, con todas las camisetas ajustadas, marcando lorzas, unas piernas blancuzcas y gordas, me veo siempre sentado en una silla con los pies colgando porque tengo la piernas muy cortitas y muy ancho, fofo, blancuzco. No soy así, ni mucho menos, ni siquiera recuerdo haber sido así jamás. Soy más bien estrechito de cuerpo y aunque haya tenido barriga, jamás he sido una persona con sobrepeso ni nada de eso. O sí. Igual sí, y como esa gente que ha sufrido un trance doloroso en su vida que quiere olvidar y lo borra de su memoria, yo he olvidado que era... El rock, dice mi prima Aurora, el rock es una música que nos habla del amanecer. A mi prima Aurora le he contado lo de que me veo así como me veo y mi prima Aurora me mira con interés. Le hable de lo que le hable, mi prima Aurora atiende, escucha, de vez en cuando incluso anota cosas en una libreta. Yo la miro mientas le explico que creo que nunca he sido una persona con sobrepeso o que a veces me gustaría mucho transformarme en otra persona, no cambiarme por ella, si no más bien ser yo mismo, pero con la apariencia de otra persona. Digo, que la miro y ella va garabateando cosas en una libreta. A veces se pone a dibujar estrellas. Estás hablando con ella y dibuja estrellas. Mi prima Aurora me conoce desde hace muchos años, desde siempre diría yo. Aunque nos hemos hablado poco, tengo muchos recuerdos de ella. Antes no llevaba el pelo rojo, era guapísima y tenía el pelo rubio. Yo también era rubio. Pero mi rubio era otro. Un día, mientas le explicaba a mi prima Aurora que me gustaría ser rubio, por probar qué se sentía siendo rubio otra vez, mi prima Aurora interrumpió lo que le estaba diciendo y me pidió que durante unos minutos guardara silencio. Miró hacia la puerta de la casa, estábamos en mi casa, que no lo he dicho, y se puso a murmurar algo. Volvió luego a prestarme atención para decirme que el rock era una música de mañanas. Me contó que de pequeña, cuando yo era mucho más pequeño que ella, de vez en cuando venía a buscarme por las mañanas, muy temprano, para que fuera con ella a ver amanecer. Pero yo era tan pequeño que no podía ir con ella. Ella se iba sola y luego cuando volvía me contaba lo que había visto. Pero yo era muy pequeño, me cuenta mi prima Aurora, y no la entendía. Mi prima ahí tendría unos cinco o seis años. Desde que he venido al pueblo, no me puedo despegar de mi prima Aurora.
Mi primma Aurora tiene una hija que se llama Boreal. Todavía no la he visto. Mi madre lleva algunos días rara.
Se levanta por las mañanas y se queda muy pegada a la pared. Sale de la cama y camina pegada a la pared. Desayuna y se va a un pasillo de la casa para quedarse pegada a la pared. Se lo conté a mi prima Aurora y me hizo un caso entre poco y escaso. Pensé que mi prima Aurora me daría alguna explicación, por eso de ser algo... pero no me dijo nada. He notado que, cuando las conversaciones se complican mi prima Aurora se pone a hablar del rock. El rock es una música con la que mola ver amanecer. No sé porqué el otro día, cuando le contaba esto de mi madre, y ella saltó con lo del rock y el amanecer, le dije que a mí me gustaba más algo así campestre, folk. Iba a iniciar una conversación de música con mi prima Aurora. Pero ella puso mala cara. Volvió a cambiar de tema y muy seria me dijo 'vigila a tu madre, porque si sigue así se va a morir'.
Bueno. A ver. Yo intento llevar mi estancia aquí con aplomo. Villastanza de Llorera me está complicando la vida. Llevo aquí una semana escasa. Mi madre ha empezado a hacer cosas raras, lo de quedarse pegada a la pared y no salir a la calle, lo de no comer, lo de quedarse mirando los armarios, lo de dormirse pegada a la pared, lo de no hablar. Pero de ahí a morirse, me parece exagerado. Sé que lo que estoy escribiendo no tiene demasiado sentido. Mi madre, mi prima Aurora, pero prefiero no entrar demasiado a fondo en el asunto porque me puedo asustar mucho si entro en un análisis pormenorizado de todas, todas las cosas que me están pasando.
No entiendo nada. Llegué aquí con ganas de pasar unos días agradables con mi madre, visitando a mi prima Aurora, conociendo a su hija Boreal y recordando los tiempos felices de la niñez. Pero mi madre en una semana ha dado un cambio salvaje, se ha trastornado, no me habla, está pegada a la pared. Sólo se despega para dormir. Intento razonar con ella, pero no me escucha. Parece que está desequilibrada. Igual ha comido algo o le ha dado un aire, o... no quiero pensar en otras cosas. Me asusta pensar que mi madre puede tener algo malo, que puede morir. Y que mi prima Aurora lo diga así, con tanta certidumbre. Que se va a morir. Que la vigile. Algo me tranquiliza. Y es que mi prima Aurora, cuando dijo eso me preguntó 'Tu madre no se llama Aurora, ¿verdad? Se llama Filomena, ¿verdad?'. Le contesté que sí, que mi madre se llama Filomena, que no se llama Aurora. Mi prima Aurora se quedó pensando y me dijo 'así igual no se muere, pero vigila, porque ella quería llamarse Aurora'. Cada vez que mi prima Aurora se va, me da un beso en la mejilla y cuando pega sus labios a mi mejilla, yo veo a la señora guapísima y mayor del accidente. Es como cuando pulsas un botón y ves la cosa. Pues eso. A ver cómo viene el día de mañana.

Aurora

Llevo viviendo en Villastanza de Llorera desde hace unos cuantos días. Nadie formula así las cosas. Empiezo otra vez. Llevo unos cuantos días aquí, en Villastanza de Llorera. Llegué aquí de la forma más extraña posible, pero llegados a este punto y en la situación en la que ahora me encuentro, decir que una cosa es rara o que deja de ser rara, no sé qué importancia puede tener. Como puedo y quiero, voy a explicar cómo vine hasta aquí y poco a poco vamos atando cabos.
Me llamo Antonio y, bueno, tengo familia en Villastanza de Llorera porque mis padres nacieron aquí y tengo una casa aquí. Yo no la tengo, es de mis padres, pero de vez en cuando se me escapa y digo que es mía. Tengo dos hermanos más, un hermano y una hermana. A mi hermana no la he visto nunca. Mi hermana se llama Aurora. Es algo que ya os contaré, porque hoy quiero dedicar esto a explicaros cómo me tuve que venir para Villastanza y a contaros cómo fue el encuentro con mi prima Aurora. No voy a hablar de mi hermana Aurora pero voy a hablar de mi prima Aurora. Es raro. Llevo aquí unos pocos días y todo empieza a parecerme normal. Camino con dificultad, pero ya puedo ir de un lado a otro casi sin utilizar la muleta. Os cuento.
No soy una persona muy dada a las excentricidades. Tengo unos 35 años. Nadie formula así las cosas. Tengo 34 años. Mucha gente a estas edades se lanza a hacer cosas que no había hecho antes. Debe haber un miedo a los 35 años que nos empuja a hacer cosas que, pensamos, nos van a acercar a algo que fuimos o que vamos a abrir la puerta a algo que todavía podemos ser. En definitiva, que yo no había subido nunca a un monopatín y por hacerme el fuerte o el intrépido o yo que sé delante de una chica que me gustaba, decidí apuntarme con ella a un grupo de skaters que salen a rodar por las calles de la ciudad. Nunca me había subido a un monopatín y creo que no volveré a subir jamás. El grupo quedó en juntarse en una plaza concurridísima, todos íbamos equipados con protectores varios, pero yo olvidé ponerme nada precisamente en las rodillas. Pensaba que... yo que sé lo que pensaba. Solo sé que me subí encima del monopatín y que estuve a punto de caerme solo con pisar la tabla. Me repuse y conseguí avanzar unos metros, bastante rezagado respecto al resto del grupo. En la esquina con... intentando acelerar porque veía que el grupo se alejaba, me llevé por delante a una señora que estaba mirando el móvil. Ella no me vio a mí ni yo la ví a ella, caí al suelo, me di un golpe tremendo, no podía mover la pierna. En un segundo la rodilla se me puso como un bombo y me asusté. Me puse a chillar como un loco. La señora del móvil no tenía nada. Es más, se acercó a ver que me pasaba, se agachó a verme la rodilla, me puso un amano en la pierna. Me dí cuenta de que la señora, aunque era mayor, algo mayor, no sé cuánto, pero era mayor, era muy guapa. Era de una belleza que transmitía paz, que te hacía sentir en el cielo. Me tocó la rodilla unas cuantas veces y me dio un beso en la mejilla. Me dijo algo al oído que no entendí y se marchó. Dejó el móvil olvidado en el suelo. Cuando fui a coger el móvil, este no era más que una cartulina con unos números pintados a rotulador.
Llamé a un taxi. Mi amiga no me quiso acompañar porque me dijo que se iba a tomar algo con los del grupo de Skaters. El dolor que sentía en la rodilla fue una mierda comparado con el mal rollo por el feazo de mi amiga. Y sin embargo, algo, una idea, me rondaba la cabeza. No me importaba tanto mi amiga. Me di cuenta de que había sentido un rencor injustificado, que tenía en la mente la cara de aquella señora mayor tan guapa. Era extraño. Hasta hace muy poco, todo era extraño. Pensé 'tengo su móvil, averigüaré cuál es su número y la llamaré'. Lo decía mientras sopesaba la cartulina como si realmente fuera el movil.
Llegué a casa y mi madre me dijo que tenía que ir al médico de manera urgente. Mi madre se llama Filomena, a su pesar. Ella quería llamarse Aurora, pero por algo que desconozco y que mi madre no quiere contar nunca aunque ahora creo que debería empezar a contar muchas cosas, se llamaba Filomena. A su pesar. Cuando llegué del médico con el parte de baja, mi madre me dijo que con esos días, podríamos bajarnos juntos al pueblo. Que podríamos estar allí unos días. Mi padre había muerto hace unos años en un accidente en la mina. Esto no me canso de contarlo, aunque sea bastante triste, pero mi padre era minero. De los pocos trabajadores que quedaban en la mina de Caltz. Sufrió un accidente algo absurdo, inhalando un gas que se escapó de nadie sabe dónde porque las investigaciones no llegaron a nada y se asfixió. Lo encontraron en la puerta de un pozo, con la boca abierta, los ojos más abiertos aún. Dicen que tenía cara de haber visto algo raro antes de morir. Ahora todo me parece normal, pero antes era todo raro.
Llegué con mi madre en tren. Vivimos cerca de la estación de Villastanza. El viaje fue raro. Pero porque antes todo era raro. Hoy me parece normal. Así que no voy a contar mucha cosa del viaje. Solo diré que me pareció ver a la señora mayor tan guapa, qué belleza tan escandalosa, aunque solo la tuviera en el recuerdo, qué linda, qué paz, qué ganas de hablar con ella, de acariciar su cara. Digo que, como cosa rara, me pareció verla en los vagones unas cuantas veces. Solo esa expectativa de verla, me ponía contento. Yo estaba casi todo el tiempo en mi asiento, con la pierna estirada, y de vez en cuando me parecía verla.
Cuando llegamos a la estación nos estaba esperando mi prima Aurora. Mi prima Aurora era, creo, bastante más mayor que yo. Yo recuerdo que yo era pequeño y ella era ya joven. Que yo era joven y ella ya... no sé. El caso es que me pareció que mi prima Aurora era, en ese momento, más o menos de mi edad. Mi prima Aurora llevaba el pelo rojo. Cortado sin ningún criterio. Mi prima Aurora era muy guapa cuando era una niña, o cuando fue joven. En este momento, mi prima Aurora seguía siendo guapa, muy guapa. Pero me inquietó algo. Mi prima Aurora llevaba puesta una camiseta de Extremoduro. El pelo rojo.
Nos dijo que nos llevaba a casa y, aunque veíamos la casa desde la estación, le dijimos que sí, que gracias. Nos montamos. Mi madre estaba como en éxtasis. Mi prima nos dio un paseo por el pueblo, sin criterio, sin sentido. En el radio casette sonaba música clásica. El coche era muy antiguo y todavía tenía reproductor de casette.
Mi madre cerró los ojos y se quedó dormida durante el paseo. Yo estaba en el asiento de atrás y escuchaba la música intentando mirar a mi prima, que no hablaba mientras conducía. De vez en cuando yo intentaba darle conversación, le preguntaba cosas.
'El rock es una música con la que me gusta amanecer. Amanecer. Aquí amanece a la misma hora que en todas partes, creo. Me gusta el rock cuando amanece. Vas a estar muy bien en Villastanza, primo'. Fue lo que me dijo. Nos dejó en una casa que no era la nuestra. Cuando se dio cuenta nos vino a recoger otra vez. Dijo algo como 'Gorteza, ya no vive aquí, si queréis verlo... bueno, os dejo en casa'.

El Primavera de los pobres.

Hay momentos en los que la vida pasa lejos de Santa Coloma. Hay momentos en los que uno necesita saber que hay otro mundo. El miércoles, viniendo en el autobús desde el Primavera Sound, vi a un chico que venía con unas bolsas de Rough Trade. Era de Santa Coloma. Un par de días después, le vi en la Plaça Pau Casals en el concierto tributo a AC/DC de las fiestas del barrio. A quien me quiso escuchar le dije, 'mira, este estuvo el día que era gratis el Primavera y ya no ha vuelto, como hicimos nosotros'. Hoy le he vuelto a ver. Es el Primavera de los pobres.
El Primavera Sound es un festival que mola mucho. Progresivamente, con el paso de los años, ha ido cayendo un poco en lo que caen todos los festivales que se hacen en este país, se convierte en una fiesta al servicio de los guiris y de la gente que puede pagarse un abono, y lo que cuesta pasárselo bien dentro del recinto. Una birra, una miserable birra, tres eurazos, una birra 'grande', cuatro o cinco chejels. Es caro, si te duermes a la hora de comprar el abono, la cifra se convierte en astronómica y por mucho que te guste el cartel, lo primero es antes. Este año no hemos ido, el año pasado tampoco.
Pero el miércoles, aprovechando que era gratis, nos acercamos a ver, a tomar algo de placebo de festival. Empezamos. Vamos con la disyuntiva de saber si toca Sr. Chinarro o los Solynieve. Es el Chinarro. No me gusta, me parece que canta siempre igual, que hace una música poco estimulante, que es demasiado flojo. Pero somos los únicos que pensamos así. Al resto del mundo le gusta. Al menos a los nacionales. Hoy hay mucho nacional en el Primavera. Es el día de los pobres. Hay guiris, claro, pero menos. El segundo grupo se llama Goat. Son unos suecos que salen enmascarados. El sonido al principio es lamentable. Es como cuando te dejas la clavija del auricular sin meterla del todo dentro de la... pues eso. Al final, aprietan y suena todo mucho mejor. Hacen una música muy guapa. Ahora progresiva y setentera, ahora como si fueran Tinariwen, ahora más latina, ahora más africana de nuevo, y siempre con un componente como digo progresivo, rockero, muy buenos. Y deben ser muy jóvenes. Las dos cantantes van con túnicas y máscaras, se mueven como nuestra amiga Pepa cuando baila en las fiestas del pueblo. Molan bastante. A veces se parecen a Can. A la gente les gusta. Empieza a haber más gente. Finalmente, es el turno de Suede. No es Suede un grupo que me guste demasiado, pero reconozco que tienen algunas canciones que sí, especialmente So young. Problema, que el bombo suena demasiado y desluce todo, pero todo el concierto. Porque las canciones no se merecen ese bumbum constante. Se cargan el concierto. El cantante se conserva bien, aunque recurre en demasiadas ocasiones al mesaianismo de 'me entrego al público' y me gusta que me toquéis y esas cosas. Y a que el público también haga los estribillos así en falsete que tan bien le salían antes. Me gusta que toquen So Young y que me haya emocionado un poco. Qué tontería.
Del resto de días, solo sé que hay vídeos de AIR en los que la gente habla mucho y la Sanme dice que Nacho le ha dicho que se fue porque era un poco... y que la gente hablaba mucho. No tengo más noticias.
Hoy no pensábamos ir, pero al parecer el Mau, nuestro Mau, tocaba. A las cinco, para allá. El Primavera de los pobres. Efectivamente, está el chico  de Santa Coloma grabándolo todo con una cámara. Es gratis también. El Mau hace un concierto muy bonito en el espacio cerrado del CCCB, está bien de gente, pero a él se le ve algo nervioso. El Mau lo toca todo, lo graba con el loops y va añadiendo cosas. Hay muchas canciones que parecen como latinas, como argentinas, de esas de Atahualpa Yupanqui, no sé, una cosa rara. Se hace el concierto cortísimo. Al salir, elchristian dice que toca uno que toca con Deerhunter. No conozco casi nada de Deerhunter. Hay unos tíos tocando con un pavo tocando el saxofón. Un señor así delgado, trajeado, con sombrero. Están como empezando a tocar. Al cabo de diez minuto siguen como empezando a tocar. Cuando llevan media hora te das cuenta de que es que es así. Que es como que están empezando a tocar pero la canción es así. Un bucle. Mola, al final mola todo. Esa es la parte optimista. Pero no lo es. Nos vamos porque queremos ver a unos que... o porque se está más fresquito dentro de la otra... empezan a tocar unos brasileños que se llaman Inky. No molan nada. Mucha fiesta, mucho bombo, una cacafú de sonido. No molan. Me aburro. Hablo, pero hablo poco. Me dicen que estoy negativo. Intento estar positivo. Pero la música es una trufa. Aguantamos un pcoo. Me pido una copa de vino blanco en lugar de las cervezas de antes. Cunde más. Cuesta dos euros y medio y te ponen un campanillón de vino blanco. Es un vaso de plástico pero yo pido una copa. Estoy idiota.
Vemos a mucha gente. Los pobres vamos al Primavera a ver a la gente bien. Mi hermano dice que esa gente tiene que trabajar de cosas raras. Diseñadores o algo, porque a nadie le dejan ir a currar con tanto tattoo. Le cuento lo del tatuaje en la oreja, dentro de la oreja, que diga 'si estás leyendo esto, ve a por un vaso de agua'. Se ríe. Vemos rubias, vemos morenas, chicos que se parecen al Damo Suzuki, vemos chicas tan guapas que no da tiempo a nada, vemos muchachos con los calcetines negros subidos para arriba. Vemos a gente que es de Santaco. Vemos a los de los Fanta, vemos al Sergi de la Assemblea Groga, al Nacho de la San. Hablamos entre nosotros. Vamos a ver a Mudhoney.
No conozco casi nada de Mudhoney. Cuando llegamos ya llevan un rato. No conozco ni una sola canción. Intento recordar que tocan una que dice algo como 'at the end of my days', pero creo que no me voy a acordar. No me desagradan. Veo chicas muy guapas, hacemos cálculos de cuántos años o mejor dicho, de cómo debe ser una chica de cuarenta años. O cuarenta y uno. Y ahí nos vamos entreteniendo. Acaban los Mudhoney como si no hubiera pasado nada y tocan los Black Lips.
A mí los Black Lips no me gustan. Me aburro. Van de super festivos, de tíos así como muy de la fiesta, pero yo me aburro. Y les he visto dos o tres veces. Nada. Otra vez igual. No sé qué tienen que suenan mal, que están demasiado por la broma y la canciones son ya como demasiado lo mismo siempre. A falta de una cuantas canciones, ya estamos pensando en irnos. En una de las canciones, del principio, una pareja sube al escenario y él le pide matrimmonio en... qué bonito. Pero se me ocurre la broma de decir que molaría subir al escenario a decirle a alguien que lo dejas. El mundo te odiará tanto...
Acaba el concierto y no esperamos ni a los bises.
Ya podemos decir que hemos ido al Primavera. Vengo roto del Primavera. El Primavera de los pobres. Nos hemos codeado un rato. Y ya estamos aquí otra vez.  He pensado cosas positivas casi todo el tiempo.

Esta es la historia de los 20€

El otro día, caminando por un parque de la ciudad que muy poca gente transita, situado entre la avenida Generalitat y el Poli Nuevo, me tropecé con 20€. Fue el lunes. Desde el lunes hasta hoy, no creo que hayáis tenido noticias mías, así que os voy a contar lo que pasó.
Tal y como me tropecé con los 20€ hice ademán de buscar con la mirada la presencia acechante de un individuo o individua, por si se le habían caído a alguien y así dar la impresión de que pretendía devolverlos a su dueño, pero en realidad fue un mero gesto de reconocimiento visual que me permitiera asegurarme de que no estaba siendo objeto de una trampa o algún tipo de artimaña del estilo 'cebo' y así luego ser acusado yo de sustraer 20€ de algún inocente ciudadano o ciudadana. En fin, que cogí los 20€ y me fui al bar que hay enfrente del Pabellón. El Poli Nuevo.
Me pedí un quintito y le pedí al camarero que me facilitase cambio. Me lo iba a jugar todo a la tragaperras. Dinero llama a dinero. Si ese era mi día de suerte, debía ser de verdad mi día de suerte. No soy persona de medias tintas y si huelo una posibilidad de éxito me lanzo hacia ella como un lobo. El quintito ni me lo bebí, porque no me gusta la cerveza, pero lo pedí para despistar. Para que quienes pudieran conocerme no sospecharan. En plan 'no, si a este no le gusta la cerveza'. Pero era yo. Me pedí las monedas, me enganché a la máquina, que era de estas que están decoradas con motivos del Far West y empecé a jugar. Todo iba viento en popa. En la tele, una novela de época, en mi cabeza, dinero. Dinero. Empecé a encadenar premios. Tenía la máquina calentita, cuando de repente, la rubia del dibujo con las trenzas grandes me habló. Y yo esperaba que me dijera algo en plan 'nos vamos a ir los dos por ahí y nos lo vamos a pasar de puta madre cabalgando por las praderas y bañándonos desnudos en el río Kansas o Arkansas', pero no. Va y me dice 'tu suerte va a cambiar, vas a perderlo todo, estoy en manos de un ciudadano asiático que me tiene robado el corazón y tú simplemente eres carnaza, me has caído bien, tienes ojos de buena persona, corre, vete, vete y guarda tu dinero'. Pero yo no le hice caso, porque iba lanzado y pensaba 'joder, pudiendo decirme otra cosa, va y...'.
Vamos, que empecé a echarle pasta y venga a perder y a perder y me quedé sin nada. Yo que sé, Me vine abajo. Y me fui al camarero, dueño del bar además, y le pedí que me devolviera los 20€, porque me había equivocado y quería mis 20€. Que la de la máquina me había hablado y que me devolviera por favor los 20€. Y que el quinto no lo había ni tocado, que lo podía volver a utilizar. Que me los devolviera por favor. Y me dio por llorar. Y un barraquerón que cogí, y venga, que me devuelva los 20€, que por favor mis 20€, mis 20€, por favor que la máquina se los había quedado. Que me devolviera los 20€, si total no llevaba allí ni una hora y sólo era cuestión de que me devolviera mis 20€ y todo se quedaría en paces. Que mis 20€. Llorando y llorando y lllorando con tres lll y todo. Y venga a llorar y mis 20€ y mis 20€. Por favor, que me había encontrado 20€, que la alegría que me había dado, que yo pensaba, que por favor. Que mis 20€, que me los devolviera, porque no pasaba nada si me los devolvía. Que yo no iba nunca a ese bar, pero que me los devolviera, porque mis 20€, y por favor y por favor. Y venga a llorar. Y a llorar y a llorar. Y un barraquerón. Y mis 20€. Y por favor, devuélveme mis 20€.
Y yo no sé qué pasó que me los devolvió y me fui a mi casa y le saqué una foto al billete para no olvidarme de él. Y he pasado todos estos días abrazado a mi billete de 20€.
Pero hoy no sé qué ha pasado que los he perdido. No los encuentro.
Mi billete de 20€.

Crónica del #plegramenet de mayo (o junio). Dame tu ausenci que sabe a beso.

Eran las dos de la mañana cuando, ya en la calle, él dijo, mientras veíamos como ella se iba con su pareja, que él debía ser su novio y que ahí debía haber un amor muy grande, porque si no no se entendía que alguien se quedase allí aguantando aquello hasta tan tarde.
Siete horas de pleno. Empieza a las siete de la tarde y sales a las dos de la mañana. El pleno es tan largo que te da tiempo a ir a un acto en Barcelona, volver y hacer como si no pasara nada. Como si el tiempo no tuviera importancia. No afino mucho con los chistes hoy. He soltado dos o tres durante todo el día y no me veo suelto. Así que esto hoy no va a tener gracia. Ni siquiera la foto es adhoc. No significa nada. En plan 'soy como el cubo de la basura, estoy siempre ahí'. Una gracia sin gracia.
Llegué un poquito tarde al pleno. Mis compromisos como instigador de la revuelta reformista me retuvieron en otro lugar hasta las siete y me perdí los primeros diez o quince minutos. Qué tal, me siento en los asientos de prensa, sólo está el compañero Xavi Chica. Parece que el pleno no le interese a nadie, pero hay bastante gente hoy. Todo el mundo dice que el pleno va a ser calentito, que va a ir para largo, que... somos unos jodidos adictos a esta mierda. Amigo. Una vez que pruebas un pleno de siete horas, vas buscando plenos de siete horas por todas partes hasta que los encuentras. Conocí a un tipo en L.A., que había vivido plenos de once horas. El tipo era un tipo duro. Era un buen tipo. Es un gran tipo. ¿Dónde estaba Núria Parlon?
La alcaldesa había confirmado su participación en un acto en Barcelona junto a Diosdado Toledano por la Renta Garantida. Reunión de alcaldesas, iba a ir Ada Colau. Ada no está, Ada se fue. Tengo una cultura musical tal que me permite hacer chanzas con canciones. Soy muy gracioso. Me he llegado a creer tanto que soy un tipo gracioso que intento ser gracioso todo el rato. En el pleno, la frase ingeniosa, el tweet molón, el comentario guay con la gente, con los políticos locales. Me siento luego en casa y pienso, qué pena. Qué pena, Antonio. Si nunca has sido gracioso. Núria Parlon no estaba aquí, estaba allí, nos mandaban tweets y nos decían, está aquí. Qué bien. Compromiso con la ciudad. ¿Alguien sabe porqué el pleno fue el martes? Y no se te ocurra preguntar. Tú también llegas tarde y no te digo nada.
A A. le gusta la barba de Zambrana. Me dijo, se ha dejado barba y le queda bien. Bronceado, vestido ya de manera informal porque el verano llega, debe estar apuesto y... pues no. Esa barba no mola. A A. le mola, a mi no. Me gusta la barba normal, sin recortar, y Zambrana la lleva recortada así por abajo. No me gusta. Respecto al resto de looks, camisetas rojas de la gente de SOM por algún motivo que desvelaremos más adelante (porque siempre hay un motivo y una foto y un slogan y una reivndicación y ni siquiera el detalle del agua de las botellas de agua es inocente, que hay que twitearlo y decir que el agua de las botellas de agua es llevada por los mismos regidores de SOM y... pereza, un poco, la verdad), melena juvenil de Salva Tovar, corte de pelo algo más adecentado de Dimas Gragera que ha dejado atrás el pelijismo que le caracterizaba para lograr algo más llevable, estilo administrativo de Maria Duarte, negro suéter de Sevilla, cosas anchas de Fornés, surtido de elementos diversos en los regidores de PSC, destacando las siempre flamantes bambacas de Rodilla, el rollo zíngaro de Pedro Cano y... bueno, pues poca cosa más. Y bueno, Laura Rodera que es la más. Y ya está.
¿De qué fue el pleno? Yo que sé. No estaba pendiente porque estaba pendiente del pleno. Me explico. Estaba tan pendiente de estar pendiente del pleno que no estaba pendiente del pleno. Yo estaba en el pleno porque tengo que estar pendiente del pleno, he de escribir sobre el pleno, pero en el pleno tengo que escribir en el pleno, por lo que no puedo estar muy pendiente de lo que pasa en el pleno. Porque estoy en el pleno. Yo creo que está claro. Si estás pendiente de una cosa, no puedes estar pendiente de otra. Es como cuando estás en un sitio y quieres estar en otro. Como cuando estás en Barcelona y debes pensar, 'ahora tengo que verles la cara a esos otra vez..., que no entienden nada, que van de alternativos y de izquierda guay cuando yo estoy aquí dando los mejores 40 años for ever de mi vida sin que no me digan ni una vez que...'. Pues esa sensación.
Puntos del orden del día. Como quiera que ya llegué tarde voy ya con la sensación de que no me estoy enterando y por no preguntar... el periodista que no pregunta. El pleno va a durar siete horas. Conozco a un tipo en La Bisbal que va buscando plenos por Europa y vivió uno en Krasnaya Poljiana de 14 horas. Un buen tipo, un gran tipo. Ponme otro vaso de jugo de...
Yo que sé. De verdad. El pleno. Siete horas. ¿Qué más da? ¿Qué ganamos contando lo que pasó? ¿Qué ganamos contando que lo del Mercat del Fondo es como una movida rara de que yo soy el ajuntament y tú una empresa y yo acabo esta obra y la pago yo pero no la tengo que pagar yo y ahora me dicen que...? ¿Qué conseguimos explicando lo de Grameimpark y Megaimpuls? ¿A dónde quiero llegar diciendo que la deuda de una empresa municipal y el papel de la otra es muy interesante y yo te digo que la deuda es exorbitada y tú me dices que haces lo que puedes y que aquí podrías hacer otra cosa y que haces lo que puedes?
Porque al final va todo de eso. Yo te digo que tú podrías hacer otra cosa y tú me dices que haces lo que puedes. Siempre así. Un pleno tras otro. Un día y otro día. Siete horas con la misma canción. La moneda social, el regidor Pedro Cano hace un speech que no parece tomarse en serio ni su propia camada. La moneda social, la democracia económica, la red de economía, el nosequé... dan ganas de votar a favor. Vamos a votar a favor! vamos!! Nah. Es Pedro Cano, es de Jaén, pero nah. No cuela. En la Vanguardia sale una noticia en la que nos dicen que la moneda social mejorará el C02, porque la gente se mueve menos y entonces... o te ríes o te enciendes. Y si te ríes te están esperando. Y si te enciendes, te están esperando. No votamos a favor. Pero estamos ahí, Pedro, dispuestos a ayudar. Momento Zambrana: con su barba recortada pregunta con toda la mala leche qué es eso de la democracia económica... y la red de economía social... Es igual, no le hubieran dejado contestar a Pedro Cano. Nunca le dejan.
Va, deprisa, que tengo prisa, que me tengo que ir.
¿Por dónde voy? ¿Qué me queda?
Conozco a un tipo que una vez vio un pleno de tres días. Creo que era de Cuenca.
Me he ido. Es una frase muy común en el pleno. Se me ha ido. Lo siento, se me ha ido de la cabeza. Ahora después lo digo. Si tengo tiempo. Son siete horas. Voy buscando plenos, los plenos más largos. Plenos donde me de tiempo a ir y volver y no perderme nada.
La CIBA, que me sabe a humo. Que va a ser un centro de algo, de formación, una uni o algo así. Y nosotros y Som decimos que no, y ellos que venga, que ya estamos. Y que al final, verás, que será una uni. Y que claro, si es una uni, será privada, porque la uni pública está fatal. Y para eso no hace falta estar un año dando vueltas. O sí.
Y llega la Pinta Verda y se arma la de dios es cristo. Esta crónica no es parcial, es imparcial. Al revés. Es parcial. El tema es que la Generalitat se ha ciscado en el tema de la Pinta Verda, el Ajuntament no quiso decir nada y presentar las modificaciones en plan fiu y se destapó el pastel y las cosas que dice la Gene son más o menos las que decimos en la Plataforma, sale el Sancho y dice que bueno, que lo que dice la Gene es lo que dice la Plataforma, que es un nyap eso de la Pinta Verda y el regidor Mas, al principio muy bien pero se desata y llama a la Plataforma satélite de los partidos y se lía la de dios. Catapum. El Fabá entra en trance, mal trance, y se pasa tres pueblos. Así, se puede tener razón o no, pero, yo que sé, compañero. Mal. Porque ya pierdes el turno. Y ya tienes el argumento. Ha insultado a un regidor. Uno de los tuyos. Mal. Y cuando Sevilla Alexandra dice que no van a conseguir dividirnos y que no apliquen el modelo psc en santaco a la plataforma se vuelve a liar, y al parecer es super grave todo y hay que pedir disculpas y luego Patricia lanza otro ataque sin compasión y se lo devuelven y esa mala cara que traía ya no se va.
Y es siempre así. Una propuesta, una moción, un punto, se discute, se dirá la barbaridad que se diga, pero oye, con mayoría absoluta, montar esos pollos. Esas caras. Esas recriminaciones de 'voto lo que me da la gana'. Pues adelante, si no pasa nada. Si son tres años. 14 regidores. Puede volver a pasar. Pero no hay que enfadarse, esas caras, ese tono de admonición. Porque ya la gente va esperando el momento. Va la cosa tranquila, a ver lo que tarda en petar. Y siempre peta. Siempre.
Y la gente lo sabe.
No sé. Qué queda. Las mociones. Me tengo que ir. Mociones por la educación pública y de calidad, buenas palabras, momentos entrañables, Mireia González batiendo la marca mundial de lectura, moción para la recuperación de espacios vacíos con un Fermín Chueco pidiendo la palabra que me recordó a los pregoneros de mi pueblo, a las páginas esas de alabanza a la Virgen que tiene el programa de las fiestas, gracias, gracias. No aprobamos la moción de los espacios vacíos ni la de la tarifación social, por el mismito motivo que... no la aprobamos porque es mejor que vengas al regidor, le cuentes lo que te pasa y nosotros lo vamos haciendo, porque ya lo vamos haciendo. Y venir a proponer esto nos hace perder el tiempo a ti, a mí, y al resto de los ciudadanos de esta preciosa ciudad. Diego Arroyo, una y pico de la madrugada, una explicación de las virtudes de la tarifación social de... para decir que nones. Alexandra Sevilla, que también tiene su humor, le pregunta... y el regidor responde gustosamente... Una y pico de la mañana.
Una moción que presenta Ciutadans por los derechos de los celíacos (últimamente a cantidad de peña le duele la barriga y le sienta mal todo, quizás esto ya pasaba antes, pero ahora, no sé es como que hay más casos); una moción por lo del Otegui que podría haber servido de lucimiento para el Oriol Corral pero es tan tarde que pasando de todo; una moción por los cuatro de Can Vies que sirve para que Joan Pastor nos ponga a todos al borde de lo borde y... poca cosa más. Poca cosa más, dice el tío.
Siete horas de pleno.
Yo no sé cómo la política no interesa más a la gente. Siete horas, calentico o fresquito, viendo momentos de amor, de recriminación, de ausencia. La ausencia.
No te vayas. Me voy.