El fútbol está muerto y el Madrid es su profeta.

El fútbol está muerto. Lleva muerto bastante tiempo, pero ayer tuvieron lugar las exequias. El fútbol ha muerto de manera inmisericorde. El fútbol es una gran mentira. El fútbol hace tiempo que ha dejado de existir. Lo de ayer fue una paletada de tierra más en la tumba del fútbol.
No quiero que gane el Real Madrid nunca, jamás, en la vida. Pero el fútbol es un deporte en el que hay once jugadores, otros once enfrente, y si uno de esos bloques de once jugadores son el Real Madrid, acabarás pasando por el tubo. Acabarás palmando. El Madrid es la muerte del fútbol.
De un tiempo a esta parte, desde que Cruyff cogió al Barça y se creó el mito del 'buen juego', del 'fútbol de toque', de la posesión, del control, de atacar y atacar, de que al fútbol se jugaba de una manera y lo demás era arcaico, pasado, tramposo, fullero, cobarde y malo, parecía que el fútbol había vencido a la vida. No soy del Barça, no me gusta que gane el Barça nunca. Cuando el Barça gana, el fútbol son ellos. El fútbol es pasarse la pelota y pasarse la pelota y no dejar que el otro tenga la pelota hasta que llega Messi o el 'muy bueno' de turno y marca.
Pero el Madrid es otra cosa. Cuando gana el Barça, todo parece maravilloso, hay esperanza en un mundo mejor, porque son buenos, se pasan la pelota, juegan en equipo. Cuando el Madrid gana, demuestra que todo eso, que toda la milonga, que todo el mito, es mentira. Como todos los mitos. A base de mucho dinero, de mucha mística alternativa por la cual sabes que el Madrid va a ganar, porque ha ganado siempre, porque va a ganar siempre. Da igual cómo juegues, quién seas, lo cutre que sea el Madrid, lo mal que te caiga Cristiano Ronaldo, las bromas que hagas sobre Sergio Ramos, lo patético que sea ver un partido del Madrid, al final, van a ganar.
Mi padre cumplió años ayer. Mi padre no quería que el Atlético llegara a la final. Sabía que el Madrid iba a llegar a la final. Sabía que el Atlético no le iba a ganar al Madrid. Yo también compartía ese criterio.
Ayer fui a ver el fútbol. Sabía que iba a ganar el Madrid. Me interesaba saber cómo. A todo el mundo le dije que el Madrid ganaba seguro. Sufriendo, mal, de penalty, injustamente, aplastando a un rival asustado, por la cara, con el culo, de paliza, con festival goleador, rabiando, como fuera, pero iba a ganar. El Atlético de Madrid por su parte, puede recoger sus cosas e irse. Tercera oportunidad, las tres las ha perdido a última hora, al final. No es fiable, váyase. El Atlético de Madrid está ocupando un espacio en la historia del fútbol que podría ocupar otro, un equipo más capaz, sin esa cara de vamos a perder, sin ese llorar con el primer gol encajado en el minuto 20. Sin recordar continuamente aquella final que perdieron aquella vez. El Atlético de Madrid ya no nos engaña más. El Madrid va a ganar siempre.
Empieza el partido, no estoy muy pendiente, pero estoy ahí. Correcalles, Parece que el Atlético va a por el partido, el Madrid no se encoje. El Atlético no tiene nada arriba. Como te pille el Madrid te vacuna. Gol del Madrid, minuto veinte. En fuera de juego, de libre indirecto, remate de chaspi de Sergio Ramos. Gol. Es gol. Ya está. El que lo quiera ver que lo vea. El Madrid es la muerte del fútbol. Hemos venido a matar vuestras ilusiones.
Abandonar toda esperanza. No hay salida. El Madrid va a ganar siempre.
El partido sigue. Penalty a favor del Atlético. Es una tontería pensar que algo puede fallar, que esto sea el inicio de un tiempo nuevo. De una vida mejor. Griezmann falla el penalty. Al larguero. Sigue el partido, parece que el Atlético se resiste a aceptar que hay que perder, que es el Madrid, que haber ganado muchos duelos anteriores no significa nada, que os va a volver a pasar. Gol del Atlético. Parece que si, que puede haber un futuro mejor. Celebramos el gol como si de verdad creyéramos que hay una vida mejor. Premonición a la muerte del fútbol.
Con mi hermano comentamos que bueno, que todo es fantástico, pero que nos va a saber fatal por el Atlético porque al final, van a palmar. Lo llevan en la sangre. Lo llevamos todos. Escucha el reloj que entierra a los muertos. Llegaron los penaltys. Murió una guitarra. Tu sangre invisible será derramada. Oíste, fútbol....
En los penaltys las mismas reflexiones de siempre. Si lo tira un defensa, palmas. El Atlético tira el último penalty con Juanfran, que es igual que mi hermano, Juanfran es defensa, mi hermano era defensa. Juanfran jugó de extremo, mi hermano de delantero. Acabaron de defensa. Lo falla, al palo. Te aguarda la fosa, fútbol detente.
Final. No hay que ponerse triste. El fútbol ya no interesaba a casi nadie. El fútbol hace tiempo que no se juega por aquí, señor. No se preocupe, ahora hay otras cosas. El Madrid mata al fútbol. El Barcelonismo cree que el fútbol son ellos, pero el Madridismo sabe que es todo cháchara y que es tan de cartón piedra todo como la... me lo voy a callar. El Madrid tiene once copas de Europa. En una época en la que el fútbol sólo se puede jugar tal y como lo juega el Barça, o lo jugaba, guardiolismo, cruyffismo, el Madrid ha ganado un par de títulos sin nada. Matando el fútbol. Dinamitándolo.
El Atlético debe desaparecer.
Alguien en la UEFA, alguien, en la FIFA, debería tomar la decisión. El año que viene no se juega. El año que viene no hay fútbol.
No llores más, pequeño Billy, el fútbol no volverá de la mina.
En el Xòcala, un vecino madridista festeja la victoria. Una más. Como si no hubiera ganado nunca. Nosotros miramos la escena como si viéramos la reposición de una película. El fútbol se despedía de nosotros hasta otro rato. Hasta siempre.
Me gusta tanto el fútbol que me da mucha pena que se muera. El fútbol está muerto y el Madrid es su profeta. Una historia estándar, un clásico que se repite. Tú eres muy majo, muy sufrido, la tocas bien, pero va a ganar el Madrid.
Parece mentira que la gente pierda el tiempo buscando una explicación a algo que es superior a todos nosotros. El Madrid.