Yo ya no soy capaz de acordarme del tiempo que llevamos con esto, pero hoy era el día. Hoy era el día en el que todos los artículos leídos o escritos, guerras en facebook, relaciones personales enviadas a cagar, tweets incendiarios, toda la política, las discusiones, las chapas, los discursos, las canciones, las camisetas, los cortes de pelo, los abrazos, los besos, los libros, las banderas, los amigos, la amigas, las cervezas, las cervezas artesanales, los policías, los mossos, la Santa Espina, la estelada, las esteladas, los indepes, los unionistas, los equidistantes, los federalistas, los fascistas, los españoles, los catalanes, los bomberos vascos, la estanquera… todo ello, llegaba a un punto de no retorno. Como el agua que gira en un bidet y que va a parar al sumidero. Como la bolita que va cayendo hasta que llega a agujero. El día.
No me he quedado por la noche a proteger, a cantar, a hacer fiestas de camuflaje, he ido a las ocho y media al Puig Castellar, a desayunar y a que me diera la mano Sánchez Gordillo. Un día tenebroso y una cola que iba creciendo. Sánchez Gordillo parece que pierde mística. Te lo presenta Fermín y Fermín igual no sabe que lo he eliminado del Fb porque no es capaz de decir que lo de llamarnos traidores no es ninguna gracieta. Tiene una pinta el día terrible. Oscuro, muy oscuro. Negro. Pero no está lloviendo. Estoy fuera de la cola, hay ya bastante gente que se ha pegado el madrugón. La P. está dentro. Me ha ido enviando mensajes toda la noche. Está dentro. Han llegado las urnas. Que se queda. Que va llegando gente. A las ocho y media, nos vamos a la petanca a comer un bocata. Cuando salimos la cola ha aumentado mucho. Sigo hablando con Fermín, con la chica que es la madre del Mario, creo que es Mario, y que la conozco de cuando hice la mili en la Betania. La gente va preguntando. Que si he votado. Que si voy a votar. No voy a votar.
No voy a votar porque no. Porque no. Porque no. Porque no comparto el discurso oficial, no comparto el discurso que todos los días sale de las emisoras que escucho, que son rac1 y tv3, y mucho menos las otras. Y no creo que sea un referéndum. Será otra cosa, será lo que ha sido, una movilización en la que la gente ha cogido las riendas de lo que los gobiernos no han sabido hacer. La gente. Una parte de la gente. Porque veo a compañeros y compañeras de partidos siendo parte de la organización y me dicen que el gobierno ha capado todo el sistema de recuento y las webs. Pero la gente empieza a votar y vota deprisa y se vacía la cola. Entro a ver a la P. y dudo si votar nulo. Y se cae el sistema y van apuntando a mano. Hago la broma de que parece que estemos recogiendo firmas. Como si fuera un proceso participativo. Soy así, de bromas. Y no hago gracia.
El Pitarque. Me lo encuentro con el Salva Clavera y la Gemma y cuenta eso, que el sistema se cae. Y es verdad. El sistema se cae, dice Pitarque. Parece que no ha dicho nada.
El sistema capitalista no, eso está claro. Pero todo lo que ha pasado hoy es para que se piense si el sistema, al menos el sistema por el que Catalunya sigue siendo parte de España y así será por siempre jamás, ese sistema se cae. Salen los resultados. Dos millones de votos a favor del Sí. Con un referéndum de autogestión. Con unas condiciones precarias, con una organización voluntarista, con medios perseguidos, con miedo y con nervios. Dos millones de votos. Es más o menos lo del 9n, ni sube ni baja. Pero no es lo mismo. Ha habido palos y ostias. 800 heridos. Y un gobierno español noqueado.
Dirán, no, no, el Gobierno español esto lo lleva de puta madre, le da igual. Otra vez dos millones de personas que dicen que sí a la independencia y unos doscientos mil diciendo que les da igual si es referéndum o movilización, que ellos no o nulo o en blanco. Y eso el Gobierno de Rajoy no lo sabe parar. Y no lo para. Y está todo como estaba. O no. ¿O no?
Se supone que en unos días habrá declaración de Independencia. Y eso no es lo mismo que el 9n. y eso no es lo mismo que nada. Y los palos. Los palos que ha habido. Y lo que eso ha cambiado.
Suena otra vez Els Segadors en la tele. He ido a ver a P. y no he votado. Han comenzado a gritar lo de votarem y he pasado. Y nos hemos ido a las Viñas. Y más hablar con gente y menos con otra gente. Y una señora se cae delante de mí y la acompaño a votar. Y veo gente que me ve acompañando a la señora mayor. Y vuelvo con la señora mayor. Qué buena gente soy. Qué majo. Y soy el puto demonio. Estamos ahí un buen rato. Y veo a gente, mucha gente en las colas. Y van enviando imágenes de cosas que están pasando.
Que están dando palos en Barcelona. Que están dando palos en Sabadell. Que… y vídeos. Y palos. Y es una situación de nervios. Todo el rato, nervios. Cada coche, cada furgoneta que llega. Nervios. Dicen, dicen, dicen. Nos vamos. Estamos un rato dando una vuelta y volvemos. He visto la entrevista al Mas, me dan menos ganas que nada de votar. Dicen que la GC ha venido a las Viñas y luego al Puig. Pues no. Falsa alarma. Me quedo con el Tito tomando una cerveza, en lata. Hablo con la gente y a veces tengo la impresión de que hablo a medias. Pero hablo. Sigo pensando que estoy allí apoyando. Estando. Por si pasa algo. Movilizándome como dice el cartelito de Catalunya en Comú. Dando conversa, haciendo masa. Ya veremos qué más. Acabo de tomarme una birra con el Tito, como digo, y al bajar del taburete… la espalda.
Como una señal. Señales. La espalda, clavado, fatal, superdolor. No puedo andar. Intento bajar a casa. No puedo. Me voy a la peña y pongo la tele. La sexta. Están con el tema. Entrevistan a Margallo, imágenes de los palos. Muchas imágenes. Policías y guardias civiles dando palos. Palos.
Y la imagen. El poli que salta las escaleras para golpear de una patada a una chica, creo. Cargas policiales. Polis contra mossos. Guardias civiles contra mossos. Yo que sé. Decido que tengo que votar. No me puedo mover. Bajo en metro al Puig. Va a jugar el Athletic y tendría que quedarme a ver el partido. Pero me voy. Voy a votar. Voto con un suputamadre, que me dice el Eloy (Eloy, pitarque… la juventud baila), que es lo mismo que ha pensado él. Voy, voto, y ya. su puta madre. Su puta madre de quienes machacan a la peña a golpes. De quienes envían al matadero a la peña. De quienes dicen que ‘ya han colocado la imagen que queríamos’. De quienes te hacen el favor. De quienes no dicen ni pío. De quienes… su puta madre. Así en general. Estoy cansado, la espalda fatal, creo que es incluso de los nervios y la tensión. Y se acaba todo y tenemos que quedarnos allí esperando y el bombero anima el cotarro.
Y cantan. Y cantan lo de els carrers serán sempre nostres, y le cambian la letra y cantan els mossos serán sempre nostres, y no me hace ni puta gracia. Y el repertorio incluye unos Segadors que parecen cantados en el programa ese de los coros góspel y ya de ahí pasamos a boig per tú y a la de ben tocat per la tramuntana. Salgamos de ahí. Ya. A por una birra. Y una compañera nos dice que no nos vayamos. Debemos ser a los únicos a los que se lo ha dicho. Huelo a traidor por todas partes.
Yo creo que a Rajoy le quedan después de esto muy pocos meses. Y viendo los datos, el voto indepe sigue siendo igual. Con euforia, con violencia en contra. Un estado con una parte que se quiere pirar. Y seguimos igual. Y a palos. Y esto va a seguir así siempre… no me lo creo. Algo debe pasar. Y en Santa Coloma los votos son menos que el 9n. Y no veo caras de gran alegría en plaza Catalunya. Y ahora son todo anomalías.
A Rajoy se lo van a pasar a cuchillo pero ya. Aquí a ver cómo va lo de la Dui, que no me lo acabo de creer con estos resultados, a ver cómo va lo de la huelga general y si se hace a ver a quién acojona más. Y por lo demás en Santa Coloma, a esperar que esto no nos trinche, que no nos deje tocados. Que vuelva a poder hablar con el Fermín, con el Pitarque, con la Alba, con el Aleix, con el Corral, sin tirarnos a dar o hablar de polladas porque del tema mejor que no… y así.
Y nada. Que después de todo, y con la espalda hecha un cisco, la sensación de que todo es igual y que el agua no acaba de bajar por el sumidero.
No hay comentarios:
Publicar un comentario