martes, 22 de agosto de 2017

David Stubbs - Future Days. El Krautrock y la construcción de la Alemania moderna.

Hace muchos años, pero no tantos porque ya existía Internet, me dio por la música alemana, por el Krautrock. Me bajé todos los discos de Kraftwerk, incluídos los de los conos y el Ralf und Florian, así como los discos de Neu!. Estaba abducido por esos discos. Tanto que me apunté a hacer alemán en la Escuela Oficial de Idiomas de Santa Coloma. Como siempre que me apunto a uno de esos cursos, encuentro un curro que me obliga a no poder asistir a las clases y se fastidia el invento. Pasé primero pero en segundo fui aplastado. Eso no fue obstáculo para que con mayor conocimiento y medios técnicos (conexión a internet en condiciones), profundizara en una música que en realidad no es una música, ni un movimiento, ni un estilo, y que si lo es, en este libro que le regalé a mi hermano para su cumpleaños y que me he leído yo casi un año después, nos aclaran que ni el Krautrock es Krautrock, ni lo contrario.
Amon Düül II, Can, Kraftwerk, Faust, Neu!, Cluster, Harmonia. Estos cinco o seis nombres de grupos forman para mí la alineación titular de un conjunto de grupos que nacieron en la Alemania occidental de principios de los setenta y que, sin tener especial relación entre sí y con un éxito más bien escasísimo y nulo reconocimiento en su propio país, han pasado a ser los creadores de sonido más influyentes de los últimos 40 años y uno de los motivos por los que, si te gusta la música y tienes la capacidad de hacer música y te sientes limitado porque no sabes o no puedes o no tienes elementos o no tienes... se te quiten los miedos. Sí se puede.
Future Days, que es también el nombre de uno de los discos de Can, relata en principio un escenario de una Alemania Occidental que después de la II Guerra Mundial y el nazismo ha decidido olvidar y abrazar el modo de vida americano con los ojos cerrados. A mediados de los sesenta, unos jóvenes hijos de aquellos antiguos padres callados, empiezan a cuestionarse las cosas. Todas las cosas. Algunos desde la lucha callejera, contra sus padres, contra Estados Unidos, contra todo. Otros con la música, contra los Estados Unidos, contra sus padres, contra todo.
Música contra los Estados Unidos. Contra el rock, contra el rock and roll, contra el Blues. Otra cosa. Grupos que nacen con la vocación de hacer otra cosa, propia, alemana, o de ninguna parte, o de todas partes. Pero que no sea copiar a los americanos y a los ingleses.
El libro se divide en capítulos que hablan de la trayectoria de cada grupo, en algunos casos de una escena o escuela determinada como la de Berlin o la de Düsseldorf. O de grupos que no llegaron a unos mínimos de éxito. O del rollo Kosmische. O de cabecitas como la de Conrad Schnitzler. O la influencia en movimientos posteriores. O la presencia de Bowie en Alemania.
Un libro entretenido y que abre la puerta a miles de sonidos que te llevan desde la audacia y el salvajismo de los Amon Düul II, que parecían unos hippies y que eran de todo menos hippies; o de los complejos y fascinantes Can que lo mismo te ponen a bailar que te hacen venir ganas de quemar cosas; o unos Kraftwerk empeñados en dejar de ser personas y escapar de la vida real, o quizás vivir la vida real de otra manera; unos Neu! que demuestran que un zumbado y un tipo tranquilo pueden hacer una música a la vez sosegada y criminal; o los Faust y cómo sin tener claro qué se quiere hacer se puede hacer de todo y que ya se verá si eso es o no es, pero por lo pronto está hecho y puede ser todo bucólico y bonito o atroz y dantesco a la vez; o los Cluster, primero Kluster, luego Harmonia, antes Cluster con Eno... y ese sonido que niega el ritmo pero que tiene la capacidad de moverte y hacerte hervir la sangre solo girando una perilla del cacharrete que tengan a mano.
Es una música diversa y divertida. Una música a veces pretendidamente monótona y seria. Música para investigar en muchas músicas, para perder el miedo.
Sobre todo eso. Se habla en el propio libro del Krautrock de una música que sirve de puente entre la psicodelia y el punk. Puede valer la definición. Pero parece que es una música de la que nacen muchas cosas y en la que mueren muchas cosas también. Puedes copiar, puedes simular hacer lo mismo, pero no vale de nada.
Porque el espíritu original, el de mandar a la mierda la tradición anterior, la realidad que tienes al lado, con gente feliz simulando que todo va bien, que no ha pasado nada, que todo es correcto, que vivimos en el mejor de los mundos posibles y lo que dicen las autoridades es lo que cuenta y no queremos problemas... eso se ha perdido. Ahora preferimos otra cosa. O no.
Todavía debe haber por ahí alguien como los Faust que empiecen un concierto, se bajen a tomar un té, hablen con la peña y les tengan que echar porque ni han tocado ni se sabe si habían tocado ya. Ese es el rollo.
La historia es hacer lo que uno pueda contra lo que parece que se puede hacer.

lunes, 21 de agosto de 2017

Jornadas de autodestrucción en Vilches

Qué bonita foto. Parece un postal. Una de las cruces que marcan el camino por donde sube o baja la Virgen en su camino desde el Castillo o Ermita (ya entraremos en esto luego) hasta la Iglesia. Parece una postal. El día que llegué a Vilches me descargué una aplicación de Correos que se llama Mipostal. Conociendo que en Vilches iban a tener las mismas postales de siempre y que los mismos iban a recibir otra vez las mismas postales, descubrí esta aplicación por la que puedes hacer tu propia postal. No tengo mano para las fotos, pero algo es algo. No conseguí enviar ninguna postal. Compré postales de todos modos para enviar las clásicas desto pero no compré sellos. Porque.. porque no. Porque no han sido vacaciones. Han sido un proceso de autodestrucción desde el primer día. Un laberinto en el que poco importaba si ha habido días mejores o peores. Lo importante es que desde el primer día, tuve la consciencia de que no iba bien. Que no me encontraba bien. Que vaya flojera. Que sin comer. Que el calor. Una autodestrucción consciente.
Llegamos al pueblo, Vilches, Jaén. Va a hacer calor. Mi hermano nada más soltar la maleta se pide la habitación de la Abuela, abajo. Yo, conservador y cabezón, me cojo la de arriba. El principio del fin. No he conseguido dormir ni un solo día, no he conseguido comer como una persona en una semana, me he constipado con el aire acondicionado, me he asado vivo, he visto a la dama blanca, he atravesado desiertos, no he bailado prácticamente nada, he creído morirme en un tren yendo a Jaén, he creído morirme en un tren volviendo de Jaén.
Explicaciones. Otros años, siempre, he ido a Vilches antes de las fiestas, o días antes o días después. Este creo que ha sido el primer año que he ido para las fiestas como único objetivo. No he ido a ningún sitio, no he visto nada.
Fiestas patronales. Este año sale la Virgen perfilada en el programa. El año pasado mi padre no la puso en su cartel. Mi padre no ha venido este año. Todo el mundo nos pregunta por mi padre y por mi madre. Una mujer, hermana de Isa, nos dice que parece que los ve cada vez que va a la plaza. Que los ve sentados. Nos pasa a nosotros que parece que los vemos todos los días que pasamos por el Ferial. O sentados en las mesas de la piscina, viendo bailar. Fiestas patronales. No sale la virgen en el programa, os habéis cargado el Novato, porqué no vienen grupos, las orquestas son muy malas, el equipo de gobierno sufriendo presión por todo el campo. Controversia, debate, Marina, la orquesta, Marina, la Virgen...
El primer día vamos a ver a los cabezudos. No voy a hablar de lo que he hecho todos los días porque se repite. Un síntoma. Veo cosas, me hacen gracia, las abrazo con entusiasmo, se me olvidan. Vemos un puesto, chapas con frases vilcheñas, compro dos. Un día más tarde ya no tengo chapas. No hago por comprar más. Bebemos cerveza, nos tomamos algo, alargamos la broma, son las cinco de la tarde y nos hemos bebido el agua de los floreros. Hace mucho calor. La cerveza entra que no te enteras. Han puesto cerveza Estrella Damm. 770 kilómetros recorridos para volver a encontrarte con la misma cerveza que en casa. Vamos esquivando la Damm. No por nada. Recorremos todos los bares, solo nos hemos dejado el merendero. Este año nos hemos centrado en el Cruce. No hemos comido ni un solo día. Destrucción. Me hago mayor, o soy flojo, o no he medido bien, o no sé vivir. Si hace calor, pon el aire, si el aire está fuerte, baja el aire, si no puedes dormir, vete a otro sitio, si tienes hambre come.
Fiestas patronales. ¿Quién va a Vilches para las Fiestas? ¿Dónde están los vilcheños? ¿Cómo les gustarían a los vilcheños las fiestas? Forasteros que vienen a las fiestas, no nos fijamos demasiado, pero no reconozco a muchos catalanes como nosotros por allí. Vemos a mucha gente que estudia o trabaja fuera, vilcheños, gente joven, que vienen a las fiestas. Pero es como si el vilcheño medio hiciera gala de 'no quedarse en Vilches' para la Fiestas. Y que la gente que trabaja no tiene fiesta. Y que no todo el mundo va a la Piscina todos los días ni se lo puede permitir. Que es un pueblo pobre, caramba. Que está Coosur y poco más. Pero de algo hay que hablar.
Vamos y venimos. Subimos y bajamos. Andando. A las dos de la tarde. Iniciamos la ascensión. Paradas técnicas. No tenemos fuerzas para seguir subiendo. No podemos dormir. No podemos comer. No podemos parar. No hemos parado. Todos los días en danza. A un nivel medio bajo, yo desde el 14 de agosto iba arrastrándome. Notándome cansado. Sin dormir siesta. Sin dormir por las noches. A 30 grados por la noche. Aire acondicionado. Dos de la tarde. 42 grados. Ocho de la tarde. Sudarrinas. Otra vez que no hemos visto bajar a la Virgen. Otra vez que no hemos visto entrar a la Casti en la Iglesia. Otra vez que nos perdemos lo importante. Nos lo perdemos todo. Hemos venido a beber. Y a veros. Pero no medimos. Ni una cosa ni la otra.
El día que me vuelvo me dicen que no me olvide de la gente de Vilches. Si nos hubiéramos olvidado no bajaríamos más. Volvemos por que no paramos de acordarnos de vosotros. Del Casino y de las vistazas que tiene y que este año no hemos podido ver porque no dejan entrar a humanos normales en el Casino. De los compañeros y compañeras que están ahí recibiendo en primera línea por parte de la extraña alianza entre los altavoces y los del negocio perdido. De la familia que vamos descubriendo cada vez que bajamos, que es más amplia y con la que tenemos más cosas en común de las que nos creemos. Fotos con las primas, fotos con los primos. Cervezas con las primas. Así estoy. Cervezas con mi prima Juli, como para olvidarme de ella nunca más. Cervezas y no parar de hablar. No parar de hablar ni un segundo. No parar de contar. Mi prima Juani, mi prima Conchi, mi prima Aurora. La Rocío, perfecta pero sin los likes que merece. Marina recibiendo y devolviendo golpes. Marina yendo y viniendo. La gente que no deja de preguntar, niño no sé si sabes quién soy pero cómo está tu padre. Los amigos de mis padres. La Laura que nos regala trajes africanos. La Montse a la que vemos feliz como nunca. El Porras que se queda con una camiseta de Bigotín. Lucas, al que no he visto este año. Argudo, al que sí. Los bares. El Buen Gusto que dicen que cierran y que nos tiene con la duda. Ginés que fuimos un día solo. El Aljarafe donde tuvimos el acierto de desayunar un día. El Millonario, siempre efectivo, siempre bien, cada vez más el mejor bar. El Ágora, con Roberto impecable poniéndote la birra antes de que te sientes. Literal. Las Olas, donde debería estar mi padre. Incluso los Cazadores donde solo entramos una vez pero nos encontramos con la Laura, encantadora.
¿Os gusta Vilches? No os perdéis una. Sois fijos en las fiestas. Ya nos van diciendo que somos de los que no perdonan nunca. Otros empiezan a fallar. ¿Cuánto nos quedará a nosotros?
¿Es Vilches un pueblo bonito? Mi padre, cuando le cuento lo que pasó aquel día, se indigna, se levanta del sofá y me dice que si solo voy a beber cerveza que qué coño sé yo si es bonito o si es feo. Que Vilches es bonito. Una noche, un profesor muy cualificado y tal, dice que Vilches es precioso y se me ocurre (si no está mi padre, tengo que hacerlo yo) discutir y decir que no. Que Vilches no es precioso. Que Vilches no es bonito. Debate. ¿Por qué vamos a Vilches? ¿Para ver la Canaleja? ¿Para subir al cerro y ver las preciosas vistas? ¿Para responder a la vibrante y luminosa llamada de Nuestra Madre? ¿Para ver un Castillo que es una Ermita y lo mismo da llamarle castillo que ermita y nos quedamos tan anchos? ¿Para comernos un filete de buey con más aceite que yo en Miraelrío? ¿Para asarnos viendo Giribaile? Quizás no. Quizás sea para pedirle a la Chu vasos de cristal. Para comprar en el estanco postales. Para ir a lo del Pedri a imprimir billetes de tren. Para pasar por la puerta de lo de Andrés. Para acordarnos de las Sevillanas que no han venido. Para acordarnos de los que no están cuando Juan Ramón viene a saludar el último día. Para ver si nos encontramos con el tito Basilio en el cruce, pero no. Para ver a los de Mollet, al Pepe, al Seba, al Javi. Para subir la cuesta de la piscina. Para pasear por el Paseo. Para programar un festival que se llamará 'Festival de Música electrónica y sonidos de Vanguardia' y morirnos de risa. La mirada del indignado.
Y niños, y cochecitos, y barrigas, y niños y más cochecitos y vaya calor para tanto niño y tanto cochecito y tanta barriga. Tiempo para ver venir la vida. También tiempo para escuchar música... o no.
¿Música? Qué pasa con la música. Súbeme la radio y despacito. Vamos a ser feliz, felices los cuatro. Y en la canción hablan de tres. Pero deja la puerta abierta a que el que canta tenga pareja y ya el enmierde sea absoluto. Y así cinco días. La muerte de la música. La muerte de casi todo. Da igual si la orquesta se escucha floja o fuerte. Cinco días sin más música que esa. Muerte de la música. Antes en las chapas había al menos un rincón para el maquineo... también han podido con ellos. Intentando escuchar medio en sueños, agobiado por el calor, Radio 3 y el programa sobre punk. Súbeme la radio, somos tu altavoz. Un cartelico en mitad de un carreterín en un palo de la luz pidiendo arreglos. Qué cabezas. Da igual. Mientras esté Enrique Iglesias al mando no hay solución.
¿Por dónde iba? ¿Qué iba contando? ¿Me lo he pasado bien? Un viaje en tren volviendo de Jaén con dos Vilcheños de la diáspora. Ella llamando hijoputa a su primo. La cabeza como un bombo. A toma por culo. Una kas limón en el Rafi. Bocadillo de tortilla. Súbeme la radio, Enrique Iglesias es uno más de la familia. Los hijos de la Catalina, la Catalina ahí ahí. Hemos visto a Robin, pero no hemos estado con Robin y Manoli. Se me iba. Grego, la familia de Grego y los amigos de Grego. Grego nos ha conocido y uno tiene la sensación de que hay mucha más gente que nos conoce, como si nos uniera haber vivido algo en común. En fin.
¿Me lo he pasado bien? Claro que me lo he pasado bien. Pero no he medido bien. Desde el primer día. Ni una siesta en condiciones tirado en el suelo de la alfombra. No he ido a los toros para irme de los toros. No sé qué puedo contar porque es que no he hecho nada. Beber, cansarme, cansar a los demás diciendo que estoy cansado. Reírme mucho. En fin, lo que se hace en Vilches.
Y un jueves... en la Radio o en la tele o en el twitter... las Ramblas y mi hermano que se va a Barcelona otra vez. Y de repente estás otra vez en Barcelona. Y yo pasé con mi tita Antoñita por allí y mis padres han estado en las fiestas de Gràcia... niño, ¿tu gente allí está bien? Y veo a Ada Colau en la tele mientras le digo a Roberto que me ponga al Athletic en la otra tele y se me ponen los ojos así como cuando tienes ganas de.
Total. Que muy mal. De cuerpo. Fatal. No sé porqué no os venís el año que viene y así por lo menos repartimos. Destrucción. Llevo tres días sin poder ver una cerveza. Nunca más. Hasta el año que viene.

sábado, 12 de agosto de 2017

Miscelánea

Sabes tocar la guitarra, pues mira qué bien. Y cantas y todo mientras tocas la guitarra. Qué maravilla. Y sabes cantar canciones tuyas y canciones de otros. Estupendo. Y llevas mucho tiempo buscando tu camino, tu sonido, pero no lo encuentras. Mira qué bien. Y entonces ayudas también a otros a que canten contigo mientras tú tocas, vamos que acompañas a otros a cantar mientras tú tocas simplemente. Un corazón de oro. Y que si quiero que me cantes una canción que no es tuya, pero que se te ha ocurrido hace poco y necesitas de alguien que te dé una opinión. Claro. Y que estás buscando sitios donde tocar pero que no te llaman de ningún sitio porque no conoces a nadie. Pues yo tampoco. Pero que quieres tocar en alguna parte. Ya. Pero que no te dejan tocar porque no te conocen. Ya. Pero que te tendrían que conocer porque te sabes muchas canciones y lo que haces de composición propia tiene mucho de original y es algo que no se escucha por aquí. Naturalmente. Y que si quiero que cante otra canción. Es que no has cantado la primera, te has puesto a hablar y no has cantado nada. No. No has cantado nada. Solo hablas y hablas. Y estoy mirando y sudas mucho para tanto rollo. Tú
no has cantado en tu vida.
https://www.youtube.com/watch?v=kmf9cqM-PsM

Las vacaciones. La ansia de vacación . Tengo la sensación de que una vez que pasa la primera semana de agosto ya no merece salir de vacaciones. Casi es más vanguardista quedarse en el mismo sitio y no ir a ningún lado que salir de vacaciones, ir de viaje la segunda semana o tercera semana ya del mes de agosto. Es mucho más normal hacerlo en los primeros días de agosto y últimos de julio, cuando todo el mundo se va y se reúnen y quedan para verse antes de irse de viaje. Si tú te quedas y no te vas, cuando te toca irte es como si no puntuara, porque no se lo puedes contar casi a nadie. A gente que no ves nunca. Ayer vi a mi amigo Machi, cantamos juntos una canción de Concha Piquer en el Línea. Hacía mil años que no lo veía. Vi también al Zorro y me preguntó si me iba de vacaciones. Le dije que sí, pero ya sin ninguna emoción. Al Zorro no lo veo creo que desde la boda del propio Machi. Y lo he visto porque ahora es cuando se ve a gente que no ves nunca, porque no nos hemos ido y estamos aquí ya los raros, los extraños, los que todavía no se van. O no se van de ninguna manera.
https://www.youtube.com/watch?v=QnvHEcIWNws

Fin del debate. Ya se ha hablado demasiado de este tema y ahora voy a proponer otro yo. El otro día en el super de delante del antiguo Argos, mientras compraba unas cervezas, estaban dentro unos niños, unos chavales, con sus gorras y sus gafas modernas y sus pendientes en la nariz y sus ademanes de importarles todo una santísima mierda, haciendo nada, y se pusieron a vacilar delante de las cámaras y de las pantallas de televisión diciendo, mira, mira la foto, y haciendo posturitas y preguntando cuánto valía un paquete de galletas. Este supermercado lo regentan paquistaníes o bangladeshíes y mientras me estaba cobrando el chaval, me mira y me dice.. ninis. Me quedé de piedra, qué grande. Ninis. Ninis. Los chavales seguían ahí combatiendo contra el sistema valorando la posibilidad de llevarse por la cara un paquete de galletas o alguna lata de Aquarius o lo que beban esta gente y el cajero, con cara de 'me la pelan tanto', diciéndome 'ninis'. En fin. Quisiera abrir el debate. Pero con cuidado de no ofrecer una imagen perniciosa de nada. O de que se me malinterprete. Ya me he cansado. Fin del debate.
https://www.youtube.com/watch?v=2Ah1JM9mf60

Virgen del Castillo madre mía. Supongo y sé de cierto que la polémica del año en el pueblo será la presencia de la Virgen del Castillo como figura presente o ausente de las fiestas. Los que están a favor de que la virgen sea todo y uno durante esos días en el pueblo ya que la virgen es el motivo por el que se hacen las fiestas. Y los que piensan que la Virgen tiene un sentido simbólico si quieres y que las fiestas ya no tienen un sentido religioso sino lúdico y popular más allá de que se sea creyente, devoto, católico, etc. Y así todos los años. De un tiempo a esta parte, gana terreno quienes piensan que la Virgen no ha de ser el único motivo por el que estos días la gente se lo tenga que pasar bien, sino... otros motivos. Más sentimentales aún que los de la presencia y exaltación de la Virgen. Es decir, viene la gente de fuera, venimos los semanadas, es un punto de unión de los vilcheños de la diáspora con los del interior y todos juntos nos lo pasamos bien cantando y bailando, bebiendo y durmiendo siestas interminables. Bueno. Otro año más. ¿Qué orquestas vienen este año?
https://www.youtube.com/watch?v=maVrehfBjgo

Me gusta el rocanrol y lo demuestro en todas las fiestas de todos los años no moviendo un músculo de mi cuerpo cuando suenan las canciones de moda sean del estilo que sean y que no tengan nada que ver con el rocanrol. Únicamente me pongo a bailar cuando es el último pase, cuando ya queda muy poca gente y me puedo permitir el lujo de mover la cabeza y si la canción es realmente buena, me permito mover incluso las piernas. No tengo ningún pudor en decir que las horas y horas que paso en la piscina municipal escuchando las orquestas no son más que un relleno que culmina cuando quizás por error, la orquesta se equivoca y entona el i love rocanrol de joan jett. Es únicamente en ese momento cuando pienso que me lo estoy pasando bien en las fiestas. Ni las cervezas, ni encontrarme con toda esa gente a la que no veo nunca, ni nada absolutamente. Ni recorrer las calles de mi infancia. Ni visitar a los familiares, ni ver a nadie, ni la perspectiva de más cervezas. Nada. Lo único es el momento en el que a) suena el helicóptero y entonan el muro de pink floyd b) cuando cantan i love rocanrol. Como quiera que esta última ya no la cantan nunca jamás, imagínate a mí las fiestas. Imagínate.
https://www.youtube.com/watch?v=xL5spALs-eA

Verano. Ahora hace fresco. Me he puesto pantalones cortos. Mañana viaje en coche. Con mi hermano. Radio 3, el mp3 cargado, esperando a que den la final de la supercopa. Carretera de la mancha. Ya hace años de eso. De aquel viaje cuando nos quedamos sin un bafle y... Viaje por la autopista, los camiones, el peaje. Ya no huele a queso cuando vamos por la mancha porque ahora con la autovía, todo es más rápido. Un año, quizás ese año ya no llegue nunca más, hagamos aquello del viaje por los pueblos de España. Viaje por la mancha únicamente. Cuenca entera, Ciudad Real, Albacete. Toledo no lo sé porque yo por Toledo no he pasado en mi vida jamás. Viaje en coche, calor, pon el aire, quita el aire. No vienen mis padres este año. No estará mi padre en las Olas como por casualidad. O en el Buen gusto como por casualidad. O en el Cruce como por casualidad. Como si él no tuviera la culpa. Y no habrá conversaciones con Robin y mi padre de esas que hacen pedir la nacionalidad de vilcheño. Pero no se alarmen, el año que viene vuelve. Este año el joven elpako y yo tenemos doble tarea. Hacer de nosotros y de mi padre.
https://www.youtube.com/watch?v=n3tbeReM4lI

Antes si que parecía que te despedías y que ya no... pero ahora es como si no nos fuéramos a ningún sitio. Pero bueno. Nos vamos viendo.

viernes, 11 de agosto de 2017

¿Puede un zampullín amamantar si no ha gestado en Santa Coloma?

La pregunta puede parecer difícil, pero más difícil es tener una opinión formada sobre todos y cada uno de los temas que nos asaltan en esta ciudad. Y sin embargo, todos la tenemos. La opinión. Y si no la tenemos, esperamos a ver qué dice quién y según cómo.
Una ciudad que parece pequeña, un pueblo, menor en comparación con otras ciudades de nuestro entorno, pero que resplandece más que el sol. Así que si hoy ven en las noticias de algún canal que nuestro río Besòs recupera la vida que siempre mereció tener y que por culpa de los especuladores y los industriales sin escrúpulos perdió, y ayer se sorprendieron con la presencia en la gran pantalla de la noticia del amamantamiento que asola nuestras redes sociales, no se preocupen. La batalla se juega en los medios.
Todo lo que diga a partir de ahora no tiene demasiado valor, porque las voces autorizadas ya han hablado sobre los diferentes temas. Una mujer da de mamar a su hijo en una piscina pública. La seguridad la amonesta. Voces a favor y en contra. Me parece que, si no es perjudicial para nadie y parece que los pediatras no ponen pegas, se puede hacer. Pero en este pueblo no hay margen de error. Si la autoridad dijo A, será A hasta el final y da igual si parece un error y con un 'estudiaremos el caso y si los médicos no dicen nada en contra, pues...'. No, hay que hablar de sentido común y entrar en debates en los medios y en las redes sociales como si la actuación del personal de la piscina fuera la de la alcaldesa misma. Y así es todo en este pueblo.
Qué cosa tan bonita que los patos hayan vuelto al río. Iba a hacer la foto y había asomado personal en el puente de Santa Coloma haciendo fotos e incluso un ciclista ha detenido su frenético paseo para hacerse un selfie con el clamoroso verdor del paisaje de fondo. Qué cosa tan bonita. Una noticia fantástica de verdad que nos hace recordar el trabajo de todos aquellos y aquellas que han peleado y pelean porque esta ciudad conviva con el verde, que conviva con la naturaleza y la asuma como propia. Que no se considere una pérdida de tiempo.
Debemos saber de todo, debemos considerar todo lo ocurrido y formarnos un criterio. O si no, poner un artículo de otro, como muy bien hace el compañero Fermín. Pero no es mi estilo. Tengo una opinión al respecto. Una opinión vaga y superficial, no conozco a nadie que me pueda proporcionar información de primera mano para mi tranquilidad, pero ahí voy. Estoy situado a este lado de la barrera y tengo que opinar de la siguiente forma. ¿Qué ha dicho entonces la Parlon? ¿Qué ha dicho la Sevilla? ¿Qué dice mi partido? Estoy con la madre. Pero no soy concejal de nada, ni nada, así que lo que diga tiene un valor relativo. Que no decaiga.
Gestación subrogada. Estoy seguro que en mi partido se echarán las manos a la cabeza, pero en lo de la gestación subrogada, gestación altruista o los llamados vientres de alquiler, no tengo el criterio muy allá. Se supone que la postura fácil es la de considerar que esto convierte a las mujeres en mercancía, en un recipiente, las cosifica y las rebaja. Pero, como en el tema de la prostitución y la trata de blancas, no todo es tan sencillo y las utilizaciones políticas de las cosas son claras. De repente, el tema de la gestación se convierte en bandera, primero contra Ciudadanos, pero también contra Mònica Oltra y gente que considera que, a ver, si no se puede tener hijos de ninguna manera, si lo de la adopción es imposible para según qué colectivos, algo habrá que hacer. Pero es más fácil ponerse el vestido negro y aporrear con el paraguas a la gente.
Mes de agosto. Casi todos los comercios cerrados pero todavía se ve a gente por la calle. Gente paseando por las diversas calles de la ciudad. Opinando sobre el tema. Rajoy debe enseñar los huevos y poner los tanques delante, acaban de decir en la granja. No creo que se esté refiriendo a invadir Santa Coloma desde los Cuarteles.
Si vinieran los tanques desde los cuarteles y vieran a los zampullines quizás detendrían la invasión y la concordia volvería a reinar. Y habría piscinas en las que las madres pudieran dar de mamar a sus hijos e hijas sin que pareciera que están envenenando a sus hijos, a los de los demás y a la imagen de la Virgen de la Veracruz y la Borriquita inclusive. Y las parejas gays podrían encontrar la manera de tener hijos sin que fueran comparados con Hitler.
En definitiva, que a ver que dicen las noticias hoy. A ver si se nos olvida esto un rato.

jueves, 10 de agosto de 2017

Haciendo turismo por Barcelona


Fuera de juego en el sustancioso y bizantino debate colomense sobre la imposible limpieza de un mugrón clorado en una piscina pública y su utilización como fuente de alimentación, ayer se me propuso cometer un satánico acto como es el de hacer de cicerone para un familiar en Barcelona. Vete a buscar a la tita Antoñita. Desde las diez y media hasta la hora de volver a Santa Coloma, dando vueltas por la Ciudad Condal. Efectivamente, haciendo turismo.
Turismo por el centro de Barcelona, por la Ciutat Vella. Paseo desde la Plaça Catalunya hasta Arc de Triomf que pensé que se resolvería de manera rápida, pero que se prolongó de alguna manera. El turismo en Barcelona. Como quiera que el paseo tuvo lugar a partir de las diez y media de la mañana, lo que más vimos fueron camiones de cerveza, furgonetas de reparto y demás reponedores de servicios y no demasiados turistas. Pero los suficientes para que mi tita mostrase su profundo desagrado con el coñazo que daban con las bicicletas.
Esta vez, y para no hacer gala de narcisismo y de proyectar en mi yo los deseos y anhelos de todo un colectivo, el paseo no lo doy yo solo. Ahora somos dos. Y no camino por Santa Coloma, con lo que tampoco proyectaré ninguna imagen distorsionada y sectaria de mi ciudad en aras de una destrucción por el mero placer interesado de la destrucción. Un paseo por esa ciudad desgobernada por Ada Colau y Barcelona en Comú. Personajes pérfidos que tan pronto son dañinos para la promoción de la ciudad por su afán de control al sector hotelero y hostelero, como son unos moñas porque no hacen nada por controlar al sector hotelero y hostelero. Personajes pérfidos y poco plebeyos que tan malos son por no ser independentistas como por decir que no son independentistas como por haber votado una vez en una consulta como por cualquier cosa que usted pueda imaginar. Aeropuertos, gestación subrogada, manteros, poner urnas, huelgas de metro, prohibición de jugar a la pelota, turismofobia, la trata de blancas, el gol en fuera de juego de Casemiro, la AMB, los juegos olímpicos, todo aquello que ustedes puedan imaginar y más. Y sin embargo, servidor, como un buen número de encuestados, siguen creyendo que tenemos razón y que vamos bien. Y eso jode. Y mucho. Y no paran.
Paseo, digo, que comienza por la plaza Catalunya y que sigue por portal de l’Àngel, hasta la plaça del Pi y que conscientemente evita encontrarse con carrer Avinyó para ir callejeando hasta llegar a la plaza Real donde intento contar algo sobre los sótanos de los locales de allí y la marcha que hay o hubo o…  Escudellers, entrar en la plaza del Tripi y enfilar una calle que es la de la foto y que me proporciona una visión de la Basílica de la Mercé que no había visto. Mi tita me preguntó que qué iglesia era esa y no supe contestar. Claro, si está en la plaça de la Mercé, era la… si. Soy de aquí, pero oiga, no puedo estar en todo. Esa visión sobre la cúpula de la Mercé, me gustó, hice una foto, dos fotos. Hice fotos malas en Barcelona. Mi tita, llegados al carrer Ample y a esa plaza, quiso entrar. Y entró y entré con ella. No había que pagar. Cosas con las que duda uno. Pues no. Basílica muy recargada, porque supongo que era barroca. Le dije a mi tita que había pasado por allí mil veces y jamás había entrado. La plaça de la Mercé, la Pompeu, los juzgados. En la Basílica mi tita (o quizás fue antes) me pregunta si la Catedral del Mar quedaba muy lejos, que se estaba leyendo el libro de Falcón, el de la segunda parte y… pero antes, también me pregunta por el barrio judío, el call y le digo que nos lo hemos pasado, pero que podemos volver a subir, total, la mañana es joven.
Y de la Mercé volvemos a subir hacia la zona del Call, intentando no repetir las mismas calles. No sé si ahí o mucho antes, mucho antes recuerdo, en la plaça del Pi, le quito a mi tita la fascinación por lo bonito que parece todo diciéndole que en realidad el barrio gótico es un invento, que es todo mentira y que es una invención del siglo XIX y XX para atraer visitantes, que en realidad del barrio gótico queda poco y es todo cartón piedra. Que lo leí en un artículo. Y no le he pasado el artículo en cuestión, pero lo tengo que buscar. En una de esas calles me da la idea de preguntarle cómo está. Pero me da corte y paso.
Subiendo, paso por delante del Macarena, que alguna vez de joven visité y enlazamos con Avinyó. Le digo a mi tita que es una calle comercial muy chula y me da vergüenza escucharme. Carrer Ferran y el Call, pasamos por delante de la Sinagoga y entramos en una tienda pero nada más entrar parece ser un lugar donde hacen excursiones y visitas y salimos despavoridos. Damos dos vueltas más por calles que se llaman Call y como ya va avanzando el día vemos cada vez más grupos organizados de deambulantes. En una de esas calles Call han puesto una tienda de bicis. Un callejón estrecho plagado de bicis. Mi tita se caga en todo. Yo tuve un amigo que trabajó en un local así, alquilando bicis y de trixing. Siempre se conoce a alguien. Van a prohibir el trixing por el centro, y los chismes esos motorizados, por la masificación. Ya he dicho que estoy a favor. Pasamos por delante del museo del Call pero no entramos y seguimos ahora haciendo un recorrido que ha de llevarnos a…
La plaça Sant Felip Neri, esa plaza tan bonita que hay al lado de la Catedral que antes parecía escondida y encerrada y ahora también tenía ya sus dos o tres grupos de paseantes organizados escuchando… le digo a mi tita que ahí tiraron una bomba en el 38 los franquistas y que por eso esos restos de metralla. Le digo a mi tita que Sant Felip Neri es el día de mi cumpleaños. Veo una fachada que es como una galleta artiach y miro la placa a ver si dicen qué es, pero dicen en la placa lo del bombardeo franquista. 40 muertos. Salimos a la calle que une la catedral con sant Jaume y le enseño a mi tita la Calavera debajo del… y una vez vista, vamos por detrás de la Catedral y le enseño otra de mis plazas preferidas, la Plaça del Rei. Con sus arquitos y sus escaleras. Llena ya de gente, con alguna de esas bandas de deambulantes en bicicleta. Todos juntos. Le digo a mi tita que en el antiquari hemos pasado algunas noches guapas de verdad (Marina, Laura, Nuri, Abel…), y seguimos. Mi tita está encantada con el paseo. No le estoy contando nada. Hay una foto de Carlos de Borbón y le digo que es Carlos III. Apunte histórico.
Vamos bajando por el lateral del Ajuntament hasta la plaça Traginers y de allí a saltar al Born. Le digo a mi tita que el Born está mejor cuidado que el Gótico y que también es más caro y… vamos hacia la Catedral del Mar y mi tita dice que, por motivos sentimentales, tenemos que tomarnos una caña en un Sagardi. Lo que haga falta. Entramos en la Catedral del Mar, la virgen tan chiquitilla en una iglesia tan grande. La construcción, le hablo de la Sagrada Familia, de la catedral de Barcelona, de lo que se tarda, mi tita dice que hay una parte de la Sagrada Familia es muy fea… dice que nos vayamos fuera, que tanto hablar aquí dentro. Vamos a tomarnos la caña. Cerveza. Odia la moritz. Hablamos de cerveza y hablamos de Vilches. De los bares de Vilches, del 15 de agosto, de Ginés. Seguimos.
Vamos a remontar hacia arriba. No conoce el barrio de Sant Pere. Le doy vueltas por esas calles y me acuerdo del mercat de Santa Caterina, entramos al mercat y le digo que aunque parezca muy auténtico, es todo mentira. Pasamos por el mercat del Born, le digo, otra vez, que todo es mentira. Hay una modelo a la que le hacen fotos, pero sin el banderón de corner de fondo.
Calles, callecillas, callejones, con sus balcones llenos de sábanas y ropa tendida, con gente sentada en el suelo, durmiendo o no, pintas de todo tipo, calles de mentira y calles de verdad. Saber distinguirlo. Acertar de casualidad. Le digo a mi tita que ese barrio mola, mi tita dice que ese barrio mola, que no lo había visto, y que esas calles le encantan. Vamos avanzando hasta llegar a la plaça de Sant Pere. Le digo que hay un coreano muy bueno ahí, que alguna vez he ido. Mi madre, un rato después, dice que ella también ha ido conmigo, pero se confunde. Todo parece bien. Antes la he llevado al forat de la vergonya, le he intentado explicar el qué pero tampoco he sabido bien bien qué explicar.
Venga, es la hora de ir yendo para Santa Coloma. Vamos dirección Besós. Le digo a mi tita lo de las calles Sant pere mes baix, sant pere mitjá, sant pere… no se abren la cabeza para las calles. Debería haberla llevado al palau de la música, al antic teatre… otra vez será.
Arc de triomf. Mi tita pregunta y yo le digo que debe ser de la primera exposición universal y si sale barba es san Antón y si no la purísima concepción. En el viaje de vuelta a Santa Coloma, le digo que los colomenses somos tan así que solo nos sentimos bien una vez que pasamos Fabra i Puig, que los demás nos parece mentira.
Lo más curioso es que tengo fotos con mi tita Antoñita dándole de comer a las palomas en la plaça Catalunya cuando yo tenía ocho años y le estaba enseñando aquello como si fuera nuevo. Qué paciencia.

miércoles, 9 de agosto de 2017

Virgen de Lourdes, ayúdame.


¿Qué te puede deparar el futuro? Dicen que el destino está escrito, que todo viene ya dado en múltiples señales que, quienes saben leerlas pueden utilizar a su favor. Señales. Ves a alguien una vez, ves a alguien dos veces, en sitios diferentes. Es una señal. En sueños se te aparece la imagen de alguien, un día, quizás dos. Es otra señal. ¿Quién las sabe interpretar? ¿Qué es el futuro? El futuro es el pasado. Lo contrario antes que la realidad. El futuro dicen que está escrito en muchos sitios y que hay gente capaz de sacar de las señales un provecho personal. Te encuentras un papel en un libro, lo despliegas, es un tiquet de algo, no significa nada. Pero si le pones interés, puede ser que te recuerde algo y ese algo es algo que te persigue. La Virgen de Lourdes es tan pequeña que puede ser que te obligue a mirarla a los ojos para encontrar alguna señal. Una señal transparente, una señal cuadrada y angulosa. Una señal que puede estar en una cajita, en la misma cajita. La señal era la cajita y no la propia Virgen de Lourdes pequeñita. Es un regalo que te hacen, alguien se ha acordado de ti mientras estaba visitando el santuario de Lourdes, el francés, no el santuario que visitábamos con el colegio y que me ha hecho dudar tantas veces. Es una señal quizás para ese alguien. Necesitas una imagen protectora que te acompañe. Es una señal de que tu futuro puede que esté escrito y que alguien haya leído esas señales y considere que necesitas inmediatamente una imagen pequeñita y transparente de la Virgen de Lourdes. Dicen que el futuro está escrito, en la palma de las manos, en los dibujos de los dedos. Hay que saber leer estas señales e interpretarlas y sacar un provecho de todo ello. Señales. Alguien se acuerda de ti, en algún punto. Tú te acuerdas de alguien, en este plano de la realidad, a este lado de la vida, o quizás en otro estadio, en otra nebulosa, en un cielo distinto. Y es una señal. Es una señal que te dice algo, lo sabes interpretar y te reconforta saber que tienes tus facultades en perfecto estado. La Virgen de Lourdes te acompañará el tiempo que conserves la imagen pequeñita y transparente a tu lado. La chapa de Lenin Marx y Engels. El manifiesto comunista en versión cómic. Un niño Jesús panza arriba. Fotos. Un equipo del Athletic. Son señales para el que las quiera ver e interpretar. Palabras escritas en un folio. Reflexiones de noche en un Word. Las señales que has recibido hoy. Las de hoy. ¿Qué significan? Me has hecho reír. Una vida dedicada a hacer reír, a ser divertido. Un rato. Hoy como ayer. En la vida como en el deporte. La virgen de Lourdes en un rinconcito de la mesa. Fuera de la cajita y ahí se queda. Cosas por medio que antes estaban recogidas. Esfuerzo por seguir leyendo las señales. No queda nada que no se haya leído nadie. Las señales estaban escritas y había que saber leerlas. Siguen llegando señales. Virgen de Lourdes, ayúdame.

martes, 8 de agosto de 2017

Situación a 7 de agosto de 2017: la carne se muere.

Mientras estamos hablando y comiendo M. cuenta lo siguiente. Dice que vio una noticia y que se la contó a la gente de su pueblo y no entendió nada, pero él lo ve clarísimo. Dice que en nosequé centro, en la Nasa o en Facebook o vete a saber dónde, hicieron un experimento con dos Bots para que se pusieran a negociar entre sí. Se trataba de que los dos Bots iniciasen un proceso de preguntas, respuestas, etc., pero ocurrió que, al cabo de un rato, se dieron cuenta de que los dos Bots habían avanzado tanto que estaban hablando en un lenguaje propio, que solo entendían ellos, alejados de los propósitos de sus programadores humanos. No sabían cómo volver atrás, así que se les ocurrió simplemente desenchufarlos. Sin emabargo, dice M., esto nos demuestra que estamos perdidos, que esto se nos ha ido de las manos y que muy posiblemente ya el año que viene no tengamos que quedar para comer o para vernos, como hacemos una vez al año. Es el fin. 
Encuentro anual con M. Al menos nos vemos una vez al año, podría ser peor. La situación ha avanzado a mejor en aspectos generales, pero sin que sirva especialmente para nada. No vemos bien. La carne se muere. Los ojos, las células, los miembros, el cuerpo, va perdiendo facultades y se va muriendo. Yo, el otro día, le cuento, no fui capaz de enfocar los ojos de manera correcta para ver la luna. Me salía desenfocada. Es la mierda de estar mirando todo el día el puto móvil y la puta mierda del ordenador. M. me cuenta que allí hay una tienda de la Bq, que él ha rajado tanto de la Bq y que ahora le han puesto una batería en el móvil que no ha tenido que cargar desde hace dos semanas. Nos toman el pelo y cuando quieren nos demuestran que si quieren saben. 
No hay retos, no hay nada que nos ilusione. M. me cuenta que en nosecuantos años le han cambiado de posición unas cuantas veces en el trabajo, pero que siempre acaba ocupando la misma baldosa, y que así no hay quién se motive. Que la gente joven tiene muchas ideas, pero que pretenden que él las lleve a cabo con ellos. Yo le cuento que estoy empezando a currar en una cosa de inmobiliarias y hablamos de los precios de alquileres, de vivir aquí, de Barcelona, de largarse fuera. M. lleva largándose fuera desde hace años. 
Hablamos de los colegas, hacemos repaso de la situación y del balance de daños y de bajas y de las perspectivas de futuro. Ya hemos dicho que no nos ilusiona nada, pero acabo pareciendo un japonés que hace mil cosas a su lado. Está hecho un lapicín. Me cuenta M. que si la camiseta del grupo es rosa no se la puede poner, porque tiene que llevar siempre cosas oscuras, porque se está manchando continuamente. M. me cuenta que el otro día fue a un entierro en su pueblo y que su madre le tuvo que advertir que llevaba el polo con nosecuantos agujeros. Siempre se compra la misma ropa, los mismos pantalones, las mismas camisetas, los mismos polos, oscuros, para disimular las manchas. Dice que el otro día en el entierro apareció un joven con una camiseta del Real Madrid, la negra del escudo verde. Que si ya es una desfachatez ir a un entierro con una camiseta de un equipo de fútbol, ir a un entierro en el pueblo con una camiseta del Real Madrid es... pero es que ya está todo perdido y da igual. Antes le hubieran colgado por hacer eso, y ahora... nada. 
Hablamos de fútbol. Si nadie se había enterado de que el fútbol solo sirve para blanquear dinero, no sé qué más se necesita. Lo de Neymar, asegura, no es un pago de cláusula, es un traspaso. Él ya hace tiempo que esto del fútbol no le despierta mayor entusiasmo, pero reconoce que el día del PSG tuvo un repunte. Nada. Este equipo está muerto y no hay nada que hacer. Otros años he intentado colar alguna teoría al respecto sobre mi Athletic, pero este año ni siquiera eso. El fútbol. Vemos pasar a los niños con las camisetas del Barça. M. es capaz de decir de qué año exacto es cada camiseta cuando a uno le parecen todas iguales. 
Vemos pasar a gente sin camiseta por la Rambla de Poble Nou. Me pregunta si hace mucho tiempo que no vengo por ahí. Le digo que hace más de... Hace mucho tiempo. Antes. Me dice que en las guías ya la gente dice que las ramblas buenas no son las de toda la vida, que son esas, que van directo a la playa. Y sube la gente en gayumbos o con media teta fuera hasta la Diagonal. 
No hablamos mucho de política. O sí. Trump, Rajoy, etc., pero es que claro, a ver, si ya los dos Bots aquellos son capaces de desarrollar un sistema propio y todo esto está en manos de gente que ni siquiera tiene necesidad de preocuparse de salir en la tele, de demostrar que manda, que son máquinas o que tienen las máquinas a su servicio, porqué tenemos que asustarnos si el presidente es Trump. M. sabe que, pese a no estar ya muy pendiente de nada, que hay un think tank que es el que realmente domina las cosas, que Trump es un  pelele y que ya le han tenido que dar un par de veces el toque porque se había subido a la parra. Y que es muy flojo. Que ahora tocan ocho años de esto. Le digo que ocho años son muchos años, y se lo piensa, pero dice que pondrán a otro. Pero es que claro, si el tema está en que había que votar a la Hillary, pues qué quieres, es como poner a Rubalcaba, que lo vote su puta madre. De todas maneras, si los dos Bots ya van por donde van... hablamos de ajedrez, de que no han vuelto a hacer la prueba del Deep Blue, de que ya no se atreven a hacerlo. Que ha ganado un danés (noruego) el campeonato y que nadie sabe ya quien es pero que no se atreven a ponerlo a jugar con el Deep Blue que toque ahora. Si ya en el 98 por ejemplo se zumbó a Kasparov, qué no hará ahora con el muchacho ese. Estamos perdidos. El año que viene, digo, por decir algo, por poner algo de mi cosecha también, en breve, igual nos colocan una encima de algo, un dispositivo por el que nos damos por comidos y satisfechos y así se ahorran todo. Al final todo es un puto invento y no nos necesitan, no necesitan que trabajemos, que hagamos nada, que produzcamos, que pensemos, que estemos ahí. Solo que compremos cosas, y poco más. Lo demás no es necesario. No nos necesitan. Que Rajoy sea presidente una y otra vez significa que no tienen necesidad ni de poner a lo mejor que tengan delante. Que da igual.
Ya casi a la hora de irnos le pregunto por lo del 1o y me dice que al otro lado está Rajoy de presidente, que la caspa continúa, que son 300 años de no moverse nada, de nosecuantas familias que lo llevan todo y que nada se puede mover. Que si esto al menos sirve para algo que... yo le coloco mi teoría sobre el gatopardo y le digo que poco se va a mover aquí si quien está montando los circos es el mismo que tiene a peña legislando y colaborando con el sistema de mierda este. Y dice que visto así... le digo lo de la historia del Mas viendo lo del rodea el parlament y cómo se apunta y monta su propia 'revolución'. Y M. dice que esto no sabe realmente cómo va a acabar. Que no hay apoyo internacional, que alguien debería haber dicho algo. Pero es que tampoco ha dicho nadie que no. Y es complicado. Que ni los militares parecen estar tomándoselo en serio. Que si pasara algo, todo el mundo pasaría de hacerse daño. M. dice que a la gente todo esto se la suda. Que los chinos controlan el puerto de Barcelona y que en Rotterdam esto no tiene que hacer ni puta gracia. Que si luego además, esto lo apunto yo, los vascos se unen a la fiesta y les quitan la salida norte, entonces qué. Y seguimos hablando del PP, de las reyertas internas, del documental, de cómo Zapatero se petó al PSOE desde dentro porque se lo ordenaron desde fuera, de cómo el Pdecat es lo mismo que Ciu, de cómo aguanta ERC... y van pasando las horas. 
Y no hemos salido de la Rambla del Poble Nou y hemos estado en tres sitios. Y en uno de ellos le sorprende la puerta de cristal y dice que si esa puerta es de cristal, será porque esconde algo. Y dice de ir a ver alguna peli o algo, de llamar a la A. pero no cuaja el tema y nos tenemos que ir. Vemos pasar a la gente, a la gente que va de viaje, a la gente que parece que viene de viaje. A gente feliz y con ganas de hacer cosas. Decimos de vernos a lo mejor el miércoles, pero será que no. Le digo de que venga a los conciertos pero me dice que no.
Y no cuento lo cuento todo, claro. 
Y está delgado como un palo y con el pelo canoso y con la carne muriéndose y esas cosas. Y nos despedimos y creo que han sido cinco horas. Por la noche hubiera sido matador. La carne se muere.