miércoles, 31 de julio de 2013

Stefan Zweig - Fouché. Retrat d'un home polític

Artista, fenómeno, maestro, satélite, fichaje, alicate... apelativos elegantes para definir la figura de Joseph Fouché. Otros adjetivos menos piadosos podrían ser los de traidor, rata almizclera, cruel, corrupto... entre otros. Joseph Fouché, una figura terriblemente interesante de la política, una vida marcada por la Revolución y por la lucha por el poder... y la supervivencia.
Stefan Zweig, el autor de la biografía de Fouché, no deja de ser otro personaje para reseñar. Austriaco. Autor de barbaridades como 'Noche Fantástica' o 'Carta de una desconocida', o 'Novela de Ajedrez', así como de muy buenas biografías, su vida está marcada por la lucha contra los radicalismos. Comunismo o Nazismo. De hecho, huye a Brasil una vez que el nazismo se va comiendo Europa... cuando los japoneses conquistan Singapur, desesperado ante el avance de la barbarie, se suicida en 1941. Creía que iban a ganar los nazis y no lo pudo soportar.
El retrato que hace Zweig de Fouché es el de un político. Un político que primero y principalmente lucha por su vida. Nada más. No hay ideales. O los hay, pero siempre y cuando no entren en conflicto con su propia supervivencia. Fouché nace en Nantes y está a punto de convertirse en sacerdote... pero no le acaba de gustar eso de atarse a algo para siempre y por primera vez en su vida se escabulle. Se mete en política en los albores de la Revolución francesa. De origen burgués, representante de una ciudad burguesa y poco amante de los extremos, sus primeros tiempos en París, en el fulgor del cambio que transformó el mundo son... sosos. No hace nada, no abre la boca. Se alinea con los moderados, con los girondinos. No abre la boca. Pero... hay que votar si se guillotina al Rey o no. Fouché va a votar que no pero... ve, mira, observa, se informa, siente el miedo de la gente, la turba, la masa, y en el último momento... si. Vota que sí. Y se alinea entonces con los más radicales.
Se convierte en un protocomunista. Zweig lo describe con desprecio. No le gusta el comunismo. Lo pinta de radical, de bestia, de sanguinario. El Mitrailleur de Lyon. Funcionario y Cónsul capaz. Administrador competente. Y represor infatigable. Anticipándose a lo que harán los nazis en Ucrania, para ahorrar y agilizar ejecuciones, decide cañonear a los moderados que se sublevan en Lyon y se compromete a acabar de derrumbar la ciudad, de destruirla piedra a piedra. Son los años de Robespierre. Las cabezas van que vuelan. No hay lugar para los tibios. No hay lugar para nada. De tal manera que la represión puede pasar por excesivamente cruel, o por demasiado tibia, ya que Lyon no está siendo destruída... Fouché se huele lo peor. Hay que actuar.
Termidor. Robespierre, que es su enemigo, cae. Fouché llega a ser presidente del Club Jacobino... para cerrarlo él mismo un tiempo después y quedarse con la llave. Reprime a sus excompañeros... si tuvo compañeros. Pero... debe esconderse, debe desaparecer... hasta que le piden pequeños encargos, que espíe, que informe, que se mueva. Va haciendo cosas, va ganando dinero. Mucho dinero. Se convierte en una sabandija. En un chivato. En un asco. Termina siendo jefe de Policía, ministro de la Policía... y siempre lo será.
Directorio, Consulado, Imperio... Fouché sabe mucho y no se le puede mover de la silla fácilmente. Con Napoleón tampoco hace buenas migas. Pero él le ha apoyado y él le necesita. La cosa se pone bien para él, muy bien. Ministro de Policía.... pero quiere más. Quiere mandar más. Quiere más. Napoleón cae, y él... se queda con el Rey Luis XVIII que ha vuelto... pero también con Napoleón cuando regresa... y otra vez con el Rey... sin escrúpulos, sin titubear. Siempre guardándose un as en la manga.
Pero cuando el Rey se instala y los realistas se asientan... no perdonan. Gente de orden. No pueden perdonar lo de Lyon. La Revolución. No. No pueden. Y Fouché es apartado. Y muere lejos de Francia.
Un retrato de un político, para Zweig, que es capaz de todo con tal de seguir 'metiendo mano', de seguir 'figurando', de mandar, de decidir. Fouché no sale en retratos gloriosos, no es un héroe, ni un villano, siempre aparece en un segundo plano, escondido, detrás. No es un teórico, pero es alguien capaz de escribir el primer Manifiesto Comunista. No es nada más que un político. Malos tiempos para la política. Mal ejemplo. Pero un ejemplo, al fin y al cabo.
Un libro apasionante, sobre una época fascinante, con un protagonista... tenebroso y sin embargo...

martes, 30 de julio de 2013

El poder de la mirada

A veces los datos nos llegan de donde menos nos pudiéramos esperar. Estaba mi padre viendo la tele como el que no ve nada, cuando un documental le llamó la atención. Típico documental sobre culturas precolombinas, un misterio sin resolver, origen incierto, etc. Una civilización que adoraba una mirada que ellos llamaban 'la poderosa'. Inmediatamente me llamó por teléfono y me dijo que quizás esto me interesaba, ya que, como bien sabe, dirijo el Círculo de Investigaciones Dr. Almayr sobre la Mirada Ovoide.
Las redes, la comunicación, el Internet y tal, nos ayuda a los investigadores de una manera que a nuestros propios padres deja turulatos. Así, en menos de lo que canta un gallo, ya tenía en mi poder dicho documental y pude, a partir de los datos que se manejaban, llevar a cabo un trabajo que publiqué en la revista 'Córneas Rewiev', del que ofrezco un pequeño extracto.
'...considerando así que los Huanahuiches ya tenían una idea muy certera sobre el poder de la mirada como elemento decisivo a la hora de acometer toda serie de problemas y como herramienta en sí misma para conseguir diversos efectos. Según investigaciones realizadas en la comarca de Lodaza, donde todavía habitan herederos de esa cultura precolombina, los nativos utilizan la mirada para la traslación de objetos, para calentarse en el invierno, para hacer sitio a cosas, para atontar animales que van a cazar, e, incluso, para transformar la misma esencia de según que materiales así se les antoje a ellos. Lincoln Frowers, de la Universidad de Greyskull, ha considerado que esta capacidad de los indios Huanahuiches para actuar con su mirada, tal y como varios siglos después el emérito y discutido al mismo tiempo Doctor Almayr, no sólo como mero elemento para mirar, si no, para despedir a través de los ojos energía suficiente para alterar las cosas, se debe a una especial composición de su organismo basada en una alimentación sana y equilibrada basada en nutrientes siempre, y decimos siempre e insistimos en lo de siempre, absolutamente naturales. Yo, gracias a los estudios realizados en seres humanos y en animales diversos, considero que todo esto de la alimentación es completamente baladí.
Bajo mi humilde opinión, todos podemos acceder a la capacidad descrita por el Doctor Almayr como 'Mirada Ovoide', esto es, no sólo la posibilidad de ver más allá de los obstáculos, dirigiendo la mirada y sorteando los impedimentos imponiendo una curva determinada a la vista, si no que, además, podemos actuar sobre los elementos con nuestra mirada. Si hay un flujo, este flujo es energía, y por ende, eso.
Esta capacidad de los Huanahuiches nos llama la atención y la consideramos 'especial' dada la tradicional falta de cariño hacia cualquier forma de cultura que no sea la nuestra, la europea, y por ello nos sorprende que estos indios sean capaces de hacer, con naturalidad, lo que nosotros nos empeñamos en no comprender. Trasladado yo mismo a la comarca de Lodoza, he sido testigo y... víctima de los efectos de esta mirada ovoide o 'poderosa' según ellos mismos. Nada más llegar, la mirada de unos cuantos sujetos me dejó calvo. Pero calvo, calvo. En unos minutos, mi esbelta melena recogida en coleta, se quedó en nada y antes de llegar a mi casa, ya estaba con el cartón pelado. Lo que en un primer momento me supuso un gran contratiempo, luego comprendí que todo podía ser beneficioso para mi exposición...'.
No adjunto fotos de la calva porque las bromas ya me las hago yo.

lunes, 29 de julio de 2013

Mujeres en la historia

Seguir a La Dame Masquée, a Diana de Méridor, a la Condesa de Croissant... cualquiera de sus 'alter ego', es un placer. Encontrarnos cada día con alguna de sus historias, bien sea una historia de la Historia, de las que cuenta en su 'chateau', De Reyes, Dioses y Héroes, de esas que nos esclarecen sobre personajes históricos, costumbres de otra época, líos amorosos de realezas de hace mil años que nos suenan a las de ahora, trapicheos de marqueses, concubinas, faraones... todo ello contado con gracia y estilo. Vamos, que hace que la Historia sea lo que tiene que ser, una materia para el estudio, pero sobre todo para el entretenimiento. Qué mal estoy redactando esto, pero es que la emoción me puede. Lo quiero hacer tan bien que me sale fatal.
Y si quieren conocer las intrigas de la corte versallesca, de los manejos e intrigas de la Francia de Luis XIII y Luis XIV, de Mazarino, de las hijas de Mazarino, del Duque de Buckingham, del Hombre de la Máscara de Hierro, de la reina Ana de Austria, del tortuoso noviazgo entre el señor Péguilin y la Montpensier, de las amantes de Luis XIV, de la Fronda, de Richelieu... todo ello, contado con la misma gracia y salero... y el mismo trabajo de documentación y rigor, no deben dejar de visitar Cierto Sabor a Veneno.
Pues bien, esta entrañable amiga y seguidora continua de este espacio, da el salto al papel. Su talento no pasa desapercibido y ha sido requerida para incluir un relato dentro de la colección la Mujeres en la Historia, publicada por Ediciones Irreverentes.
Desde Sofia Tolstaya, a Clara Campoamor, Anita Garibaldi o Frida Kahlo entre otras, hasta Georges Sand, objeto del relato de Madame Diana, son las protagonistas de este libro, que pueden conseguir ya a través de este enlace:
http://www.edicionesirreverenteslibreria.com/epages/ea9759.sf/es_ES/?ObjectPath=/Shops/ea9759/Products/4013
O bien, esperar a que llegue en Septiembre a sus librerías.

Bueno, al final hemos ido salvando el asunto con más o menos buen empeño.
Tan sólo con que sepan que Madame Minuet salta al papel y poder dar esta estupenda noticia, ya me doy por satisfecho. Y con que ella esté contenta por esto, mucho más.
Espero que sea el comienzo de una larga serie de publicaciones.
Felicidades, Madame!!!

domingo, 28 de julio de 2013

Una noche con la JMJ

Es muy fácil reírse, es muy fácil hacer broma con estas cosas. Es muy fácil sentarse el sábado noche con un colega en el sofá y pasar los canales y ahora ponte un quintito, y ahora voy a abrir esta Xibeca a ver, y si no quiéres que te prepare un gintonic... y pasar canales y canales hasta que aparecen ellos. Es muy fácil reírse.
La JMJ en Río de Janeiro, retransmitida en directo, en trepidante directo, en frenético directo, por 13tv. Paloma Gómez Borrero (vicino a te io voglio stare), un cura con pelo espelichao y una chica que me dicen que era de ETB. Gracias por existir. Gracias por regalarnos una experiencia imborrable. Gracias por obligarnos una vez más a hacernos preguntas profundas. Preguntas que requieren una respuesta meditada y sentida. Unas preguntas que se dirigen no a la persona, al individuo, si no a algo que va más allá. A lo eterno.
¿Cómo puede ser? Esa gente, adulta alguna, joven y extremadamente joven otra, llorando, esas barraqueras, esa emoción incontenible, esos lagrimones cayendo de los ojos enrojecidos... Francisco, el Papa, está hablando y nos dice que tenemos que patear hacia delante, que no balconeemos la vida, que tomemos las riendas porque las tomarán otros. Distribución. Un pequeño corralito de gente, que deben ser gente escogida, los más buenos del corral, apartados en un lado. Luego unos alegres y risueños bailarines y figurantes en otro plano. Unos fulanos se han vestido de frailes del siglo XV e incluso han tonsurado sus coronillas. Tremendo. Y luego están ellos. En otro apartado, en otro corral, están los capitostes. Algunos, como debe hacer frío, se han puesto una especie de chandalico para taparse.
No lo entiendo.
Y salen diversos cantantes, arrodillados, interpretando temas de cariz religioso, cristiano, eminentemente católico. Jesús, el corazón, Jesús, contigo, Jesús. Eché de menos alguna canción de Spacemen 3, que tienen unos preciosos diálogos con Jesús. Y planos de gente con la lágrima en la mejilla. Y gente con mucho sentimiento. Y banderas. Venimos de Colombia con nuestra bandera. Somos argentinos del Camino Neocatecumenal. Somos brasileños. Somos Ecuatorianos. Somos de aquí. Somos de allí. Hay monjitas rezando. Hay muchachos con las manos alzadas al cielo.
Momento de extremo silencio. Seis o siete minutos en los que no se oye más que el helicóptero de seguridad. Rezan. Y siguen cantando. Jesús y el corazón. Jesús y el alma. Jesús me acompaña. El Papa ha hablado un poco pero luego ha pasado a ser un ente que está allí. Habla en español y en portugués.
Y yo no entiendo nada, y hacemos las bromas de siempre, y sigo sin entenderlo.
Esta es la juventud del Papa. Le digo al colega que me están entrando los siete sueños y que me piro a casa. Y me dice que, joder, que ahora que empezaba lo bueno.
Encima cachondeo.

viernes, 26 de julio de 2013

Miscelánea Funesta

De toda la vida, la música disco ha sido el enemigo. Con matices, por que con el paso de los años, quien más quien menos ha caído en la trampa y alguna vez ha tenido que hacer el tonto a lomos de alguna canción del ramo, el objetivo era que la música disco, la música pensada para la discoteca, para la gente que iba a la discoteca, no merecía la pena. Había emisoras de radio que ponían música para la discoteca, música para la gente a la que la música le importaba un lluç, música que no. Bien. Mis mañanas radiotreseras se han plagado de canciones que me hacen llorar. Que me hacen pensar que qué pasa. Qué música es esta. Música independiente, música pop, música mainstream, música que no me gusta. Contra gustos colores. Pero no me metáis goles.

Sebastian Krys. Productor alemán/chileno, que lleva a grupos a Los Ángeles o a Londres y les hace tener un sonido más bailable. Ya hizo la gracia con Lori Meyers y lo ha vuelto a hacer con Second. Ni me gustaba mucho Lori Meyers y menos aún Second, pero vamos al lío. Second y su canción 2502. Creo entender que es una canción sobre una generación que hace cosas. Soy mayor. Tengo 38 años. Soy un canco. No tengo edad para criticar. Pero ese sintetizador... y esas letras. Ella pone las canciones que le hablan de huida... Se drogan, se dejan, provocan... Canciones para la discoteca. Una discoteca. Gente en la discoteca. Prejuicios personales. Una canción bailable, para mover la cabeza olvidándonos de todo. Ha sido una sesión magnífica, has pinchado de puta madre. Esto es un pelotazo. Música Disco. Ese sintetizador...
http://www.youtube.com/watch?v=0ncVFfs2oGg

Canciones sobre experiencias personales. Noviazgo, parejismo, abandono. Canciones sobre abandono. Me has dejado, o te he dejado a ti. El consabido, no te he sabido querer como tú me mereces. Canciones sobre lo triste que estoy porque no te he querido, porque lo nuestro no ha funcionado. Lori Meyers ha consagrado un disco a una experiencia personal de abandono. No me lo invento, que lo decían en la radio. Y con las ganas que ahora tengo de follarte. Y así. Y quiero emborracharme. Sebastian Krys. La canción se llama Emborracharme. Supongo que hay mucha gente que ha tenido una experiencia así y se siente identificada con este asunto y demás. Pero ahora voy a invitar yo a un amigo muy querido. Adelante Mr. Scrooge... diga algo... 'Paparruchas!'. Música mainstream. Beber hasta emborracharme.
http://www.youtube.com/watch?v=Ie7y2C3Slf4

Más canciones con el sintetizadorcito, que parezca que somos muy ochenteros. Que parezca que nos parecemos a New Order, o que nos parecemos a The Editors, que tienen también su pedrada. Esta canción la escuché la semana pasada y me tuvo dando vueltas sobre mí mismo, reunido con todos mis yoes, y llegué a la conclusión de que esta canción me daba una rabia que no me aguantaba. Son los Miss Caffeina y la canción se llama Venimos Un año de rebeldía, de follar con desconocidos. Canciones de discoteca. De lo hemos dejado, de estábamos juntos, de venimos de un año de mierda, de rabia sexual, de dormir con desconocidos. Qué vida tan peligrosa. Qué vida tan jodidamente peligrosa. Chicos guapos, con voces de Vetusta Morla, cantando a una especie de desencanto basado en dormir con desconocidos. Salimos esta noche. Sintetizador para que parezca que suena... a...
http://www.youtube.com/watch?v=fFkZZqTtBUs

Bueno qué... ¿Una rumbita buena ahora o qué? No, no pondremos una rumbita, pondremos una canción de esas optimista, que invitan a vivir con una nueva energía, a seguir caminando, tener la salida, tener la oportunidad, está todo en tus manos. Quita ya las penas y vamos a caminar. No es una rumbita. Son los Bongo Botrako, que vienen a las fiestas de Santaco este año. Música mestiza para alegrar a la gente. Música con mensaje positiv-hop. Espera, que tienen el cambio también y aparece otro, de los Color Humano. Yo, insisto, he llevado camisetas de Tijuana in Blue y del PGB y he tenido mis camisetas de Kortatu y todo eso. Y sigo escuchando música jamaicana. Pero esto... no lo aguanto. No aguanto el positivismo de manual, de 'cuando tengas un día negro, te pones esta música y te dan ganas de seguir caminando'. Pues no. Mr. Scrooge, salga otra vez a pasear. 'Paparruchas'.
http://www.youtube.com/watch?v=WUlXmMoh79U

Seguimos, que tenemos más. No vamos a poner una de Amics de les Arts, que sería muy fácil, muy obvio. Vamos a meter una de Catarres, que también vienen a las fiestas de Santaco. Invencibles. El mensaje es siempre el mismo, todos los tópicos de la historia de amor, tú y yo, invencibles. Nada de esta vida es una puta mierda y ni contigo ni sin tí tienen mis males remedio. Ayer, por ejemplo, nos cruzamos con una pareja y él nos pidió un cigarro sin esperar respuesta, ella llevaba en el móvil a todo gas una copla antigua. Así sí. Prejuicios. Catarres y su mensaje de cortinilla de TV3. Tot és guay. Som molons. Passem de les penes dels altres i centrem-nos en lo que és bonic. Un grupo que canta una canción como Jennifer es que no tiene perdón de dios, pero bueno. Ya digo, son gustos.
http://www.youtube.com/watch?v=XIoH15hjJXA

Si me dieran la oportunidad de viajar hasta 1976 y convencer a The Ramones para que no siguieran adelante y que, aunque su música me parece de lo mejor de lo mejor, iban a crear monstruos como este. Nancys Rubias. Yo he visto Alaska y Mario. Yo lo he visto, con estos ojos que se tienen que comer los gusanos. Aquí les tenemos con una versión, a las Nancys Rubias, de la canción del momento. El I don't Care, i like it! En fin. Pocas palabras. La letra es... pues eso. Tú eres más de Facebook y yo  más de Instragram. Dan ganas de eso, de coger a Johnny Ramone por una oreja y decirle... mira lo que has hecho!!
http://www.youtube.com/watch?v=W2v72CID98M

Y dejamos lo peor para el final. Un trío de incompetentes que se atreven a decir que tienen un grupo de música, que incluso son capaces de engañar a la gente para que les deje participar en sus eventos, celebraciones y jolgorios con la evidente intención de chafarles el plan. Eltoni, elpako & Elchristian, continúan con su gira mundial y se presentan allende las fronteras, en Jaén, en Vilches, en el festival Novato Rock. Esperemos que la policía local esté avisada y que no tengamos que lamentar daños innecesarios. Una lástima. Bigotín.
http://www.youtube.com/watch?v=IXsT8etpxFk

Y nada más. Canciones que hacen llorar al niño Jesús. Buen fin de semana a todos.

jueves, 25 de julio de 2013

Ser Omnisciente

...y de la misma manera te digo que el motivo por el que se ha producido un descenso tal del número de parados es porque está dando sus frutos la reforma laboral, se está ajustando el mercado de trabajo a las condiciones reales de la economía y poco a poco estamos saliendo del agujero. Pero también pudiera ser que lo que se está produciendo es una devaluación interna del mercado de trabajo, por lo que contratar hoy en día, casi no tiene significado alguno, puedes contratar y que el contratado tenga un trabajo tan mierda como si no lo tuviera. O bien puede ser que la población total haya disminuido y entonces tengamos menos población para hacer los cálculos, con lo que a menos población, menos...
...y sin ser un experto sí que me gustaría saber las condiciones en las que iba el conductor del tren, además todo el mundo sabe que esos trenes son compactos y que funcionan como ratoneras, y tenemos a un experto que puede decirnos si el sistema de seguridad ha sido aplicado a todo el trazado de la vía, y parece ser que el conductor sabía porque lo dijo que el tren iba a 190 cuando la velocidad permitida era otra, y todo el mundo se ha volcado y hemos dado de nuevo una lección de solidaridad que es el principal valor de esta sociedad, y ya está el Presidente del Gobierno dando la cara y al mando de todo, que es lo que tiene que hacer un dirigente de talla en estos momentos, que es lo que todos esperamos, y dentro de nada sabremos qué ha pasado realmente y qué es esa explosión que muchos han oído, y deberíamos dejar de jugar con especulaciones que no llevan a ningún sitio, y es el momento de mostrar nuestro cariño con las víctimas y estar todos unidos, y una vergüenza que los canales de televisión no dieran la información al momento y que fueran las autonómicas las que dedicasen más espacio y medios a todo, mientras que otros canales no tuvieran la delicadeza de cortar la emisión sobre la marcha, y lo del comunicado copiado, pues otra vergüenza más, y espero que no se carguen las culpas sobre el conductor únicamente...
...sobre lo de los sobres, el caso Bárcenas, el Urdangarín, el Matas y todo eso, la opinión que me está quedando clara es que esto sigue su curso y que se está quitando el polvo de la paja, que las cosas importantes se están dirimiendo con seriedad, y las que no, pues no, y de la misma manera te puedo decir que lo del Griñán es una muestra de que el PSOE tiene mucho que ocultar y que esto demuestra que Griñán se ha echado a un lado para no hacer daño, pero es un daño que ya está hecho, y lo que no puede ser es que un delincuente tenga en vilo a toda la sociedad española o que parezca que la vida política de un país esté en manos de un señor que está en la cárcel, y a mí lo que me parece es que no se puede hacer una causa general contra un partido político si no que debe hacerse una reflexión más general sobre lo que pasa con los partidos que son unos nidos de corruptos y que...
...pues yo creo que Guardiola ha manchado definitivamente su imagen y ha demostrado su cara definitiva sobre todo esto, sobre Tito y demás, una persona que ha defendido unos valores y que ahora se ha vendido al vil metal y ha traicionado a sus amigos y a su club de toda la vida y encima le roba jugadores, pero también podría decir que Guardiola es el único que está defendiendo la institución y sus valores desde la distancia, porque vuelven los tiempos del nuñismo y que un jugador sea el que decida qué entrenador quiere tener, pues ya da cuenta del nivel al que estamos llegando, y que ya veremos lo que dura la broma esta del entrenador argentino, porque ya sabemos todos lo especiales que son los argentinos...
...y a los que pitaron el himno pues la verdad, no me merecen mayor respeto, porque los que pitan un himno no tienen respeto por los demás ni por ellos mismos, así que debería estar penado reírse de los símbolos de un estado que es su estado lo quieran o no, y cuando pitan se están pitando ellos mismos, pero también todo esto da cuenta de un clima de clara desafección en el cual los símbolos ya no son respetados y ya no pueden ir tranquilos a ninguna parte sin que la ciudadanía muestre su desaprobación de una forma directa y a mí ya me parece bien...
...pues estupendo todo el Festival, ha sido muy ilusionante saber que todo ha funcionado de maravilla, ha sido un cartelazo y todo ha sido fantástico, con conciertazos de primeras figuras, y un ambientazo que ha sabido superar la crisis con buen humor y ganas de disfrutar, pero claro, no podemos dejar de olvidar que la presencia masiva ha sido principalmente de visitantes extranjeros, que el festival se dedica casi exclusivamente a tratar este tipo de público, que ha sido desvirtuado completamente y que la viabilidad del mismo sigue estando en entredicho...

En fin. Saber de todo.
¿Cómo decir algo de los 78 muertos y los 130 heridos?
Ánimo y fuerza.

miércoles, 24 de julio de 2013

El Chaco que no

Las guerras suceden. Una guerra, pese a quien le pese, pasa. Y cuando ha pasado, los que han perdido lamentan las pérdidas e intentan minimizar los desastres. Los que ganan, viven de rentas, magnifican los logros, olvidan las atrocidades. Porque han ganado.
Terminada la Guerra del Chaco se decidió hacer un gran desfile para celebrar la victoria paraguaya sobre Bolivia. El General José Félix Estigarribia había conseguido, con el apoyo de potencias foráneas, derrotar a los bolivianos en una guerra chunga y mala. Los bolivianos habían sido apoyados a su vez por otros 'amigos' extranjeros y en realidad todo había resultado un juego de potencias en el que los dos países sudamericanos pintaban únicamente en función a la carne de cañón que mandaban al frente.
En un pequeño pueblo paraguayo, sin embargo, no se sintieron aludidos por el encono entre los dos países y decidieron que, una vez concluida la contienda, bueno era celebrar un desfile para celebrar no la victoria, si no, que todo había pasado. Y que no había pasado.
Así, en San Guillermo de Pykasú, se celebró la primera Fiesta de lo que no Pasó. Y en lugar de recrear la victoria, hacer ofrendas en el monumento a los héroes de la patria y llenarlo todo de banderitas paraguayas, se decidió que, mucho mejor, iban a hacer como si nada hubiera pasado.
De tal manera que, pese a que la mitad de la población había perecido en la guerra, se montó un escenario en el que se programaron actuaciones de cantantes locales, de grupos folclóricos, mercadillo, feria de ganado, y todo aquello que se hubiera podido hacer si hubiera estado presente todo aquel que ya estaba muerto. En San Guillermo de Pykasú, por ejemplo, actuaron Los Territoriales, sólo dos de ellos, ya que los seis restantes estaban muertos. Las bailarinas Sosa y las Sosas no pudieron contar con ocho de las integrantes porque el resto, idem. El recital de Teodoro Bolaño consistió en media hora de silencio, ya que Bolaño había muerto. Incluso se invitó, como si nada, a Los Verdaderos Andinos, un conjunto de flautas boliviano, del que sólo se pudo presentar un miembro, que precisamente no tocaba la flauta sino el tambor.
Pero daba igual, porque de lo que se trataba era de que todo fuera como si no hubiera habido guerra, como si todos estuviesen bien, que no hubiera enemigos, seguir dándole la espalda a la realidad. Tirar para adelante.
La noticia de este Festival llegó a oídos del gobierno de Estigarribia, que decidió prohibirlo terminantemente... sin embargo la prematura muerte del Mariscal, hizo que se perdiera el interés en este evento, que hoy en día se sigue celebrando. Estando muertos ya todos los que en teoría deberían participar en él, el Festival consiste en nada. Nada en el Chaco.

N.T. Es curioso que, buscando Estigarribia en Google, lo primero que aparezca sea un futbolista. Qué mundo.

martes, 23 de julio de 2013

Gran Biblioteca Universal del Pensamiento II

El barón Willian Hershingham salió tres veces de su palacio en el Oxforshire a lo largo de sus noventa y cinco años de existencia consagrada a las letras. Durante toda su vida escribió una monumental obra titulada 'Pensamiento total y parcial', de la que destacaremos volúmenes como '¿Soy Dios?', 'Plantaciones de tabaco', 'Mejora del gobierno de India', '¿Soy verdaderamente Dios?', 'Zapatos cómodos', o el enigmático 'Poesía desentrañada'. Si la primera fue al nacer, y la tercera fue al morir, debemos decir que esa segunda ocasión le dio para mucho.

Ha llegado por fin a nuestras manos la primera edición del primer libro escrito por el heredero de la fortuna Echániz, Willowy Echániz. El futuro magnate ha dedicado su juventud a la formación y la aventura, que ya tendrá tiempo de asuntos más serios, y nos ha dejado sus impresiones sobre el Barcelonés Nord en un librito delicioso al que ha puesto por nombre 'Olores de extrarradio', en el que detalla la peculiar forma de vivir de los habitantes de una de las zonas más desconocidas de nuestro territorio desde un punto de vista fascinante y fascinador.

De Joan Petit Patate podemos decir muchas cosas y ya hemos dedicado y dedicaremos tiempo y páginas a comentarlas, pero no podemos en absoluto ocultar que nos cae bien. El último libro de Petit Patate se titula 'Biografía de Gerardo Bohórquez antes de que conociese la existencia del cartón'. Se le podrá discutir mucho a Petit Patate sobre la coherencia de sus escritos, pero no podemos abstraernos al hecho de que es un señor simpatiquísimo que conoce a mucha gente y tiene una conversación maravillosa. Y eso es así.

Tras el III Congreso de Escritores Flojos celebrado en Amberes, se decidió convocar un IV Congreso en Barbate, en el mes de agosto. Los organizadores fueron dejando el tema para última hora y cuando quisieron darse cuenta ya estaba todo ocupado en primera línea de playa. Tuvieron que irse hasta Kentucky, por un error que a la postre resultó afortunado, ya que descubrieron las virtudes del Bourbon y alguno incluso escribió un libro de tono falsamente romántico, víctima de los efluvios del alcohol.

En declaraciones a la revista 'Cartoné', el ínclito Joan Petit Patate declara no haber leído en su vida nada relacionado con la novela policíaca o detectivesca. 'Me resulta terriblemente tedioso, porque, como decía Pololo De Tomassi...'. No hemos querido seguir leyendo, y mira que Petit Patate es un personaje que merece mucho la pena leer.

Hace un tiempo, vino a mi casa una persona a la que tengo mucha estima con un libro bajo el brazo. Quería recomendármelo. Me empezó a relatar sus virtudes, las muchas cosas interesantes que había aprendido, lo bien escrito que estaba, la alucinante vida del autor, su pensamiento -que insistía mi amigo en que se parecía mucho al mío-, la película que se había hecho del libro... todo. De tal manera que me dejó el volumen para que lo leyera tranquilamente, sin prisas. Y ahí está, sin abrir. Me da miedo no llegar a empatar tal cascada de sensaciones positivas.

En mi casa mi padre dirigió nuestras lecturas hasta que tuvimos quince años. Un régimen estricto de clases de equitación, ajedrez, idiomas clásicos, autores escogidos... hasta que decidió que ya éramos libres de elegir lo que nos diese la gana. Mi hermano Frangelico decidió suicidarse. Mi hermanita Renatita optó por el mismo camino. Yo me hice mecánico.

lunes, 22 de julio de 2013

¿Apetece ser español?

'Catalanes de mierda. No se merecen nada'. Afortunadamente, el señor que dijo esto, el encargado de la llamada Marca España, dimitió. Pitaron el himno y claro... el hidalgo tuvo que saltar.
Para los que, en estos tiempos de lluisllachismo, de metáforas marineras, de vías catalanas, de cadenas humanas, de camiseta del Barça con la cuatribarrada, de 'procés sobiranista' por encima de todo -despidos en TV3, Caso Palau, Comissió Sanitat...-, pareciera que uno debería decantarse por el bando contrario pero...
¿Apetece ser español?
Veamos. Dos anuncios. La Lotería Nacional, creo, que sigue siendo un organismo estatal. Vamos, que todavía no lo han privatizado. O, como se dice ahora, han mejorado su gestión. Optimizado, se dice. Pues bien, para cualquiera que tenga un poco de cara y ojos, el anuncio de la Lotería Nacional, el radiofónico, nos deja a la altura del betún. Por lo visto, la Lotería cumple uno de esos aniversarios que hay que celebrar. Una institución con mucho lustre, que Carlos III creo para... En el anuncio dicen, por ejemplo, que Cook, el explorador Cook que llegó a Hawaii, que descubrió Australia, que navegó e hizo un gran servicio a la Corona británica entre otras cosas poniendo las bases para aumentar los dominios de su país, amén de avances científicos varios que se derivan de esos viajes... era un pringao. Porque mientras que Cook estaba haciendo el gilipollas con el barquito, cualquier ayudante, de ayudante, de ayudante de ayudante podía esperar a que le tocase la Lotería y esperar a que Cook hiciese 'el mapita', y marcarse un viaje por las Antípodas. Yo, la primera vez que lo escuché, no salía de mi asombro. Cook un pringao. Que inventen ellos, en una versión modernita. Solo faltaba alguna alusión a 'mientras nos tomamos unas cañitas al solecito...'.
Lo peor estaba por llegar. Si ya está feo bufarse de un explorador (por qué no reírse mejor de Malaspina, que era de 'los nuestros), en estos tiempos en los que nos pasan por la cara una y mil veces que el futuro está en ser emprendedor, en hacerse empresario de uno mismo, de soñar, de tener objetivos, retos... llega otro anuncio de Lotería y nos coloca en nuestro sitio.
En el año 1973, por decir algo, un americano inventaba un tipo de suela novedoso para hacer las zapatillas Nike que arrasarían el mercado. Mientras tanto, en España, los españolitos esperaban a que les tocase la lotería para comprarse todos los modelos, comprárselas, y saltar en la Discoteca en Ibiza que iban a montar. Emprender... para montar una discoteca. El negociazo. Y nada de estar pendiente del negocio, a botar y a fundirse la pasta. A ver si me toca la lotería y... toma cultura del esfuerzo. Pelotazo.
El último anuncio llega por el mismo sitio. La factoría tal hace coches pero mientras tanto, en España, la gente, cualquiera, espera a que le toque la lotería para comprase el modelo limusina. ¿Tener una empresa? ¿Estar por ella? ¿Crear riqueza para todos? No. La limo primero y si es sin dar golpe... Un diez para la Agencia de Publicidad. Un diez. Qué imagen. Vivan los tópicos. Dan ganas de pedir la baja. De que le retiren el DNI a uno. Qué apología de la ignorancia, de la incultura. Que le den por culo a todo, que mientras me pueda tocar la lotería...
Por un lado nos dicen que cobramos mucho, que si vivimos subsidiados, que si este país es un nido de vagos, de chupones, de gente que vive del paro como si fueran marqueses... por otro, tú tranquilo, a ver si te toca la lotería y a vivir. Teníamos también aquel otro anuncio en el que un joven empresario montaba y hundía dos o tres empresas, pero sacaba algo en claro de todo ello. Lo importante era tener un Mercedes. Con dos huevos.
No sé. Yo paso. Me voy al bar.
Porque ese es el otro. De repente CocaCola, en su afán de dorarnos la píldora, nos ha dicho que somos cojonudos. Aquarius, centrándose en políticos que, en fin. Y luego llegan ellos, los de Coca Cola, a decirnos que 'somos de bares'. Nada de anuncios moñas como el de Movistar con el 'no solo jugamos bien al fútbol', no, además 'somos de bares'. Gente feliz y contenta inflándose a cocacolas. Haciendo manitas, quedando después de currar en bares que parecen de Dublín para jojojo con los colegas. Ni rastro del currito con el chato de gandesa, palillo y toneladas de soledad. Ni rastro del chufas de bar. Ni rastro del alcoholismo soterrado de copas de magno, de vinazo, de cervezas y cervezas, de cubatas de larios. 'Somos de bares'. Que inventen ellos, que yo me lo bebo.
No sé. Igual en el otro lado tampoco estoy a gusto, pero ya me lo encontraré. ¿Dónde hay que firmar? Que me borren. O no, o me espero a ver si cambia. Yo que sé.

viernes, 19 de julio de 2013

Miscelánea

La primera canción está dedicada sin lugar a dudas a quien fuera acompañante, como integrante del grupo de las Damas del Unicornio, de aquellos primeros momentos en los que Elgelidotolya iba sólo por los mundos virtuales. Doña Guiomar de Ulloa ya no está entre nosotros, la que fuera conocida como Viuda de Lennon y no se me ocurre otra forma despedirla que con una canción del ínclito, el irascible, el contradictorio y guasón John Lennon. Una interpretación en directo, en un programa de televisión del It's so hard. Vivir es duro, vivir es muy duro y a veces sientes que te hundes. Lo importante es salir, tener a alguien con quien compartir, que te ayude y que te diga algo cuando lo necesitas. Sirva esta canción también para consolar a Doña Diana de Meridor. Que allá donde esté, si es que hay otro lado, Doña Guiomar encuentre a Lennon.
http://www.youtube.com/watch?v=itaUoVsAqMs

Hoy, en teoría, estaba prevista una Miscelánea Funesta, pero lo dejaremos para la semana que viene. Ahora pondremos una canción bonita de quién menos te lo esperas. Los Manic Street Preachers hace tiempo que sacan discos y que poco o nada trascienden por aquí. Vienen, supongo, de concierto y hacen sus cosas. A mí me gustaron dos o tres canciones de hace mil años. No les he seguido la pista. El otro día pusieron una canción en la radio en la que parecía que era una enésima versión o emulación de Johnny Cash, pero no, eran ellos, con Richard Hawley como voz acompañante. Y es una canción de las bonitas de verdad. Y el vídeo también está bien. El ejército británico puede irse a Pamplona si quiere, pero bueno, la reivindicación de la gente mayor y eso, pues es lo que toca. Ya que nosotros no reivindicamos nada... Rewind the Film.
http://www.youtube.com/watch?v=PwwtOd3pMlk

Otra canción de esas que descubres un día y ya cada vez que la pones te cambia el ritmo. Hay canciones así. Uno está de una manera, el día lleva una condición y entonces suena Buddy Guy cantando que la primra vez que se encontró con el blues... y ya todo gira en torno a eso. No, si dejan el vídeo tapado y escuchan la voz, dirán... si es Robert Plant, si son Led Zeppelin... pues no, es Buddy Guy mismamente cantando un cancionazo de tres pares de narices. Y decimos Robert Plant por no decir Jimmy Page. Podríamos decir que Buddy Guy es medio Led Zeppelin él solito. Las imágenes que acompañan la actuación son de Chicago en los años 70. ¿Buen rollito no?
http://www.youtube.com/watch?v=k_rd8y8A2oE

Detroit se declara en quiebra. Una ciudad se declara en bancarrota, que ya no da para más. Detroit no es cualquier cosa, es una ciudad importantísima para la historia de los Estados Unidos, y por ende, para la historia de la Humanidad, y lo que es aún más importante, para la historia del Capitalismo. Detroit, la ciudad industrial por excelencia, la ciudad de los coches, la ciudad del Motor. Efectivamente Motor Town. Motown. Pero no vamos a poner una bonita canción de la Motown, que nació allí, si no una canción de otros hijos ilustres, los Stooges, con Iggy al frente. Podríamos poner otra, pero vamos a poner esta en directo, 1970. Que nos sirva como ejemplo. Aunque a nosotros nos da igual, porque vamos a hacer una cadena humana y se van a cagar todos.
http://www.youtube.com/watch?v=vjUL5z-PQfk

El otro día escuchando la radio dos fulanos ponían canciones. A uno de ellos se le ocurrió poner una de los White Stripes y al parecer, la gente en el twitter criticaba a los hermanos White. Por el amor de dios. Sobre todo, criticaban que la batería no valía una mierda, y que eso lo hace cualquiera. Qué gente. Por dios. Aquí les tenemos en directo interpretando The Nurse, una canción del Get Behind me Satan, con las marimbas y con toda la parafernalia. Sin guitarras ni nada. Qué gente, criticando que si no sabe tocar la batería... es que ni puta falta que le hace. Ya está. A propósito, los White Stripes también son de Detroit. Patria del Capitalismo. Los coches, se van, se deslocalizan, qué hacemos con esta ciudad que no vale para nada. Qué haremos nosotros como deje de hacer calor y eso.
http://www.youtube.com/watch?v=U6WMmXpLVFM

En el mismo programa, uno de los muchachos puso esta canción. 3 is a magic number. Yo conocía la versión de los De la Soul, pero no esta de los Blind Melon. Pues me pareció, y nos pareció a todos los que íbamos en coche camino de la playuni a abrasarnos, un cancionazo. Este año no me he quemado. Gato escaldado del agua huye. Y yo estuve más tiempo con la crema en la mano que otra cosa. Pues eso, una canción para que aprendamos que el 3 es un número mágico. El tres, repetido tres veces, es nueve. El tres, cuatro veces, es doce. Tres más tres, son seis. Y tres más seis, nueve. Tres por tres, y así todo el rato. El tres, es un número mágico. Canción de Barrio Sésamo. No digamos nada más.
http://www.youtube.com/watch?v=LVfe6rdHRKI

Como tenemos tiempo, pondremos la de De la Soul también. Ayer hubo mani. Contra la corrupción, Rajoy vete ya, etc. Pero claro, que si era una barbacoa, que si esto no es serio, que si no voy si no es con la condición de que... que si los compañeros soberanistas no están por entorpecer el proceso... que si no hay una korrika no me muevo, que si tal... en Madrid no estuvieron tan remilgosos y hubo gente... y hubo palos. Aquí no damos miedo. Hasta que Guardiola no se haga amiguito de Tito, nada de nada. El 3 es un número mágico. Con dos no hacemos nada, tenemos que ser más. Las manifestaciones de John Lennon eran una mierda, vale, eran pegatinosas, estupendo, pero al menos iba. Ir. El 3 es un número mágico.
http://www.youtube.com/watch?v=JxZUWnGvHLg

Pues eso, qué largo ha quedado esto hoy. Tómense una a la salud de Doña Guiomar y fuerza y ánimo para todos. Buen finde.

jueves, 18 de julio de 2013

Ansiedad

Pues esto lo tendría que explicar como que cuando eso... pues te pasa y entonces ya. Bueno. Es más o menos eso. Como que tienes y sabes pero no sabes qué tienes y tampoco quieres saber. No sabes y no lo tienes. La gente lo sabe. Es un poco así. Es ir, pero sin estar yendo. Porque te llevan. Las cosas están como están. Todo el mundo lo sabe. Es como cuando estás pero deberías estar como eso. Bueno. Es así. Más o menos así. De aquella manera. Es la solución. No me la digas, no la voy a entender. Es una solución, pero no la entiendo. Te escucho pero no te entiendo. Muy poco. A la hora que me digas. En el sitio que te apetezca. No tengo nada que hacer. Lo podría explicar de otra manera. Es como cuando eso. Te pasa. Lo tienes y no lo quieres tener. Una cosa. Es la sensación de tener que lavarte los dientes con el Flúor. Un momento que pasa. Una historia que es como eso. Bueno. Bien. Así más o menos. De una manera o de otra. Así es. Lo miro y te lo envío. Lo estoy mirando pero no sé cómo tengo que hacerlo. Me dieron un plazo pero no sé si lo cumpliré o no. Tengo dudas al respecto. No respeto. El espeto en la playa. Ahora me he perdido, pero me volveré a encontrar. Me duele la cabeza. Un poco. Es debido al calor. Debido a. Es también bastante parecido a cuando te pasa. Te pasa eso. Eso que tienes y que ya no sabes que está. Es como eso. Bueno. Los recuadros. Los recuerdos. Los regüeldos. Está todo escrito en negrita para que resalte bien. Me lo contó pero no supe qué decirle. Yo ya lo sabía y no os dije nada. Siento que a veces, algunas veces, el cantor tiene razón. El sentimiento está en la simiente. Frases que se me ocurren. Un día las escribiré todas en una libreta. Te lo miro y te lo envío. Lo tengo todo ya listo pero me gustaría que le echases un vistazo para que me digas. Si sí, o si no. Sisí emperatriz. Estoy bien, pero bueno, se podría estar mejor. Es como eso. Como cuando eso. Te das cuenta de que las horas han ido pasando y ya vuelves a estar dormido otra vez. Está bien tener las ideas claras. Saber qué es lo que tienes que hacer. Cómo tienes que ir vestido todos los días. Los abalorios. Los peinados. El chándal. El pantalón. Estar ciclado. Es como eso. Tengo un problema y no te lo puedo contar. Estoy empezando a preocuparme, pero a preocuparme yo, no da para que se preocupen los demás. Es el día de los enamorados. Es Navidad en el cielo. Siempre es domingo en Granada. Primavera en mi corazón. Verano en el Corte Inglés. Un jamón, un violón. Una canción que no se ha terminado. Es todo un poco como eso. No me gustaría terminar sin dedicar unas palabras para ese. Ya, si no nos vemos, que eso. Lo tengo todo ya listo, sólo falta que me ponga y te lo pase a limpio. Salgo en cinco minutos, nos vemos allí. Lo tenemos ya todo preparado. ¿Vamos ganando?

miércoles, 17 de julio de 2013

Grandes casos mal resueltos de la Historia - VIII

A veces uno se encuentra con unas cosas que... Para pasmo de muchos de ustedes, un descendiente de aquellos Monder et Lironder de los que supimos en el primer relato dedicado a esta serie de Grandes Casos mal resueltos de la Historia, se afincó en Madrid a mediados del Siglo XIX y sin cortarse ni un pelo fundó una Oficina para la Resolución de casos Complejos la llamada ORCACOM, que duró nada y menos ya que buena parte de sus integrantes terminó integrándose en el Cuerpo de Policía español. El caso más relevante del que se hizo cargo este descendiente de Cedric Lironder, concretamente, Auguste Lironder que españolizó su nombre para ser Augusto Lironder (toma ya la españolización), fue el del asesinato de quince, digo bien, quince párrocos que habían acudido en 1911 a la celebración del Encuentro Eucarístico que se dio en la capital de España.
Los agentes de la ORCACOM, con Augusto Lironder, se hicieron cargo de aquel caso que no fue muy difundido por los medios, porque claro, que matasen a quince párrocos en un clima de alta tensión como el que vivía entonces el país... no convenía. Tampoco ninguna organización reivindicó estas muertes, por lo que no se quiso hacer publicidad desde ningún estamento sobre lo sucedido, ni tan siquiera para cargarles el muerto. Los quince párrocos se alojaban en una pensión situada a las afueras, entonces, de Madrid, y venían todos de La Mancha, de la provincia de Albacete y Ciudad Real, de diversos pueblos de la zona, en representación de los fieles manchegos. De los quince, ninguno pasaba de la categoría de párroco y no se puede decir que ninguno de ellos se destacara por nada en concreto. Todos ellos, según las investigaciones, eran gente simple, sin mayores vicios que los de vivir sosegadamente, sin mucho que hacer, mucha teología que desarrollar y siempre fieles a costumbres como la partida, la charla, la siesta y vigilar porque el rebaño no se descarriara en exceso.
Los quince fueron encontrados muertos de la misma manera. Un tajo en la garganta. Los quince, cada uno en su habitación, muertos de muerte total. Desangrados. Sin puñaladas añadidas o mayor rastro de violencia. Quince párrocos muertos sin que nadie hubiera oído nada, sin que ningún párroco se quejase de nada, nada.
Los agentes de ORCACOM, y principalmente Augusto Lironder, se hicieron caso del cargo, digo, cargo del caso, y después de muchas pesquisas y de mucho interrogatorio, de consultar con infiltrados entre los contrarios al poder del clero, de visitar a los prominentes miembros del hampa por si tuvieran algún negocio pendiente con el Clero... no encontraron una explicación evidente al asunto. El caso fue declarado no resuelto y como a nadie le interesaba que la gente supiera que se podía matar a quince curas así como así, no trascendió el qué.
Tan sólo uno de los agentes de ORCACOM, el detective Benedicto Pío Francisco, devoto católico y fervoroso asistente a todos los actos de aquel Congreso Eucarístico, continuó con las investigaciones, siempre reportando con Augusto Lironder y llegó a la siguiente conclusión. Consultó todas las fichas de los que se alojaron en la Pensión durante aquellos días. Junto a los quince párrocos, llegaron cuatro monaguillos, tres monjitas de un convento en Albacete, y un par de caciques de la zona que aprovecharon el viaje conjunto para ir a Madrid a sus cosas.
Uno de estos caciques, perdón, de estos ilustres miembros de la sociedad manchega, era Don Onofre Castromán y Churre. Éste buen hombre había hecho su fortuna a partir de un rebaño de ovejas que su padre tenía y vete tú a saber cómo el negocio le fue creciendo hasta hacerse con buena parte del ganado lanar, y cualesquiera otro ganado que se le pusiera por delante. Una persona dura de mollera, de verbo tosco, pero de devoción infinita, según sus conocidos.
Benedicto Pío consultó con conocidos de cada uno de los que se alojaron en la pensión. Al parecer Don Onofre era la segunda o tercera vez en su vida que iba a Madrid, y casi nunca había dormido fuera de casa porque tenía accesos de desvelo en el dormir o bien interrupciones violentas del sueño, sonambulismo, y un despertar espantoso.
Benedicto Pío se entrevistó pues con Onofre Castromán y él mismo le dijo que había noches que se despertaba en sitios donde él no había comenzado a dormir.
Así, Benedicto Pío redactó un informe de conclusiones en el que acusaba a Onofre Castromán de haber asesinado en sueños a los quince párrocos, degollándolos como si fueran ovejas o perros enfermos, y que no había hecho ni ruido ni nada, porque hasta en sueños era un profesional.
Si antes no interesaba que el caso saliera a la luz, menos ahora. Y hasta ahora así estamos.

martes, 16 de julio de 2013

Pensamiento Chani

El día de ayer fue muy especial. Ayer parecía que se iba a acabar el mundo, que Rajoy iba a dimitir, que la rueda iba a empezar a girar y que, por fin, íbamos a triunfar. Como si no conociéramos al personal. No pasó nada, o al menos nada de lo que esperaban los más inocentes. Pasó que aquel dijo que si eso ya. No sólo eso, lo dijo después de recibir una pregunta a media pista. Pregunta alta, botando, suave. Chantaje Fallido. Si empezamos así, qué queremos que responda el otro.
El poder de los medios. La prensa está sacudiendo a Rajoy, la prensa se está destapando como un azote contra la corrupción... o no. Cada vez parece más claro que hay un sector de la prensa conservadora que está de un bando, el de Rajoy y aguantar y criminalizar a todo el mundo y otro sector de la prensa conservadora que acusa a Rajoy de poco contundente y quiere leña. Mientras, medios centristas como El país, se destapan el domingo con De Guindos diciendo que la crisis ya ha pasado y dejando en un segundo plano el tema del mes y del año. Rajoy parece ser que cobró sueldos en negro, recibió dinero de empresarios de la construcción.
¿Recuerdan la burbuja inmobiliaria? No fue una casualidad. Si se construyeron pisos y pisos, si se cambiaron leyes urbanísticas, no fue producto de una coyuntura económica... no. Fue por que alguien pagó a alguien para que así fuera.
Y llegamos a Chani. Ayer fue un día muy especial. Día de mirar tertulias, de ver qué se decía, si se había sacado algo en claro... algo. Y no. En el 3/24 llevaron a un abogado del Observatori DESC para hablar del tema pero lo pillé tarde. Luego dos tertulianos más, un politólogo y un periodista veterano opinaban sobre el tema. El escenario era chungo. No pasará nada. No hay demasiado que hacer. El periodista se envalentona y dice... 'esto nos favorece en el proceso soberanista'. Nos favorece. ¿A quién? ¿Todos los que miramos TV3 estamos por el proceso soberanista? ¿Ya lo damos por sentado? Si. Lo damos por sentado. El politólogo se da cuenta a tiempo y rectifica. Pero ya es tarde. El periodista, el presentador, no ceja. Le dicen que no. Que no favorece nada. Que es todo un desastre.
Y sí, sí, ya llegamos a Chani. Es entonces cuando uno, en un alarde de valentía dice... a ver qué dan en 13tv. Ya he recibido por línea interna informaciones al respecto de Intereconomía. Van con Rajoy. En 13tv se supone que están más cerca de El Mundo. La pongo y esta Chani.
Antonio Pérez Henares. Periodista de Guadalajara. (Los nativos de Guadalajara son...). Hace alarde de haber sido de izquierdas -fue redactor jefe de Mundo Obrero, vaya golazo- y de saber de qué habla. Protege al PP por sistema. Más aún, se dedica a hacer de menos siempre a los demás. Periodismo de partido. Sabiendo el medio y sabiendo el nombre se sabe ya uno todo el discurso. Este va a favor de tal y el otro a favor de cuál. No hace falta que haya políticos, ya están -estamos- los periodistas.
Pues bien, Chani, Antonio Pérez Henares en los quince segundos que escucho su mensaje dice que 'pero es que lo que hay al otro lado sí que da miedo, jojojojo, imagínense a Cayo Lara de...'. Ahora le has dado.
Estos son malos, o son así, o les han pillado. Pero al menos son gente seria, no esos impresentables, y el resto de contertulios menos uno, que supongo que era el progre que llevan a estos programas para que lo burreen, todos se reían. Jojojo. Cayo Lara de algo.
Ese es el pensamiento. Dejen gobernar a la gente seria, porque todo lo que hay ahí fuera, ese conjunto de izquierdosos, comunistas, quinceemes, independentistas, socialistas, pobres y gente sin oficio ni beneficio, incapaces de reconocer un plato del Asador Donostiarra, de Jockey o de la Camarga, que no saben moverse en el palco del Bernabeu, o del Camp Nou, no pueden estar al mando de todo esto. Nos llevarían a un desastre total.
El desastre total.
Inmediatamente, otro señor, calvete y con gafas, muy de orden, dice que es evidente que el país está ahora saliendo de la crisis y que los datos son buenísimos y no es el momento de zozobras.
Que manden los que saben, los que tienen, los que aunque se lo lleven lo hacen sabiendo y con conocimiento y que al fin y al cabo, son delitos que bueno ya tal.
Usted no sabe con quién está hablando.
Don Antonio, siéntese usted. ¿Le apetece un puro? ¿Quiere contarme cómo luchó usted, de verdad, contra el franquismo? Eso era auténtico, no lo de ahora, que no sabemos ni dónde estamos ni cómo... ¿le enciendo el puro otra vez?
Pues nada, pues ya tal.

lunes, 15 de julio de 2013

Pasando del Hada Windkaltin

Del relato épico 'La Conquista de lo que no era nuestro', de Messer Wunther Heithss recogemos un curioso episodio, que, en principio no tiene nada que ver con lo que venimos contando pero que estirando del hilo, quizás podamos encajar.
'...por que habíamos destrozado a las fuerzas del Mariscal Franedammer y nos creíamos capaces de todo, convocamos una junta de los señores y caballeros y decidimos seguir avanzando hacia la ciudad de Pasterheimmer para hacernos con ella y acabar de una vez con esta sangrienta campaña ahora que estábamos consiguiendo nuestro objetivo de terminar con el Terror y Conquistar lo que no era nuestro. Marchábamos soldados, señores y acompañantes varios por entre los bosques de Grunehunde cuando de repente, al oscurecer, se nos apareció un hada. Un hada vestida con un impresionante vestido blanco, que cegó con un brillo magnífico a todo nuestro Ejército, se presentó ante nosotros. Su cabello era rojo como el mismo néctar sangriento que brotaba de la garganta de nuestros enemigos. Su piel blanca como la nieve del monte Blanco. Y sus ojos despedían fuego, un fuego que prometía abrasarnos a todos. Sobrevolándonos fue diciéndonos lo siguiente:
- Sois prisioneros de vuestro afán dominador y seréis vosotros los que seréis dominados. Os insto a que no vayáis hacia la ciudad prohibida porque no la podréis conquistar. No vayáis hacia la ciudad que se ve tras esas nubes, porque os destruirá a todos. Si queréis seguir siendo jóvenes y fuertes, si queréis seguir teniendo ilusiones y esperanzas. Si lo que queréis es triunfar y dominar el mundo, no vayáis hasta la ciudad que os está esperando para masacraros. Yo soy el hada Windkaltin y vengo desde el pasado y desde el futuro. Soy el hada Windkaltin y tengo las armas y el conocimiento. Yo ya he visto cuál será vuestro porvenir si os dirigís hacia la ciudad que terminará con vuestra raza. Yo os digo que si queréis triunfar no debéis seguir adelante. Deteneos, dirigid vuestra fuerza hacia otra parte, podéis ganar, pero de otra manera. Seguid mi consejo. No vayáis a Pasterheimmer, ciudad maldita!!!
En principio todos la escuchamos atemorizados. Cuando terminó su advertencia, nos volvimos a reunir los señores, los caballeros, representantes de la tropa... y decidimos seguir hacia delante.
Y conquistamos Pasterheimmer y no pasó nada. El hada debía andar despistada por algo.

viernes, 12 de julio de 2013

Miscelánea

Se va una semana que, en definitiva, ha tenido la misma gracia que lo que te dije. Ha habido algunas noticias buenas, como la que arriba se señala, y no ha habido más noticias. Que las noticias hay que buscárselas. Esa es la noticia, nuevamente. Es algo que ya sabíamos, pero que parece mentira que no seamos capaces de asumir. Plural Mayestático. Vamos a poner algunas canciones por aquí y que sea lo que Dios quiera. Hoy daría yo la vida. En mis paseos bicicleteros escucho cómo anuncian en la radio un recopilatorio de canciones de los años catapum. Hoy daría yo la vida, de Martinha. Esta canción la hemos escuchado en la versión de Corcobado. Es una canción como... excesivamente triste. Muy triste. Uf. Qué mal rollo de canción. Podríamos iniciar una sesión de canciones malrollistas. Para acabar de cavar la fosa. No va a ser todo rumba, y stetsons, y tirantes, y pendientes, y mullets. También los sosos tenemos nuestro corazón.
http://www.youtube.com/watch?v=7cwM9mhLo68

El Festival de Benicassim. Canciones malrollistas. Mal rollo puede haber como finalmente no se celebre el festival de Benicassim. El FIB. Como que todo el mundo da por seguro que se va a celebrar y en cambio en otros sitios parece que dan por sentado que no, que no va a haber Benicassim. Nunca he ido a Benicassim. Ni siquiera sé escribir Benicàssim. Uno de los grupos por los que iría es Queens of the Stone Age, que tienen disco nuevo y que cada vez que uno lo escucha mola más. Canciones malrollistas. Esta canción es de este disco. Una canción lentita y que no parecería de los Quotsa, al menos de los Quotsa salvajes de los primeros discos. Pero tiene su qué. Una interpretación muy sentida ciertamente. Canción que empieza siendo una cosa, cambia y termina en su sitio.
http://www.youtube.com/watch?v=8KBRIalvTtQ

El otro día, sin querer, salió esta canción y es un poco como está uno en estos días. Hace calor y eso, y se debería uno preocupar de ver qué hace con el tiempo y de lo que tienes ganas es de no hacer nada. De dejar pasar la tarde y que mañana será otro día. La canción es de Sisa, y soy muy pesado poniendo siempre las mismas canciones de la misma gente. La canción se llama Tarda solitària a la vora del Pàsig. Una canción con letra en italiano chapurreado y sin mucha sustancia, pero que tiene un ritmo y una cadencia que gana. Gana por goleada. Y el violín, y el flautín y los coros. La la la la la la. Oh sole miooooo, oh cuore ingratooooo. Io sono el trovatore di l'ostia. Ya que no hay nada que hacer, hagamos el tonto. Io sono il trovatore di l'ostia.
http://www.youtube.com/watch?v=Jseatcp5EkM

Durante unas semanas, y se me pasará pronto, uno se ha aprendido unas pocas palabras en nahuatl. Pero muy pocas. De hecho ya se me han olvidado. Opòton ha tenido la culpa. Aquí escucharemos ahora una bonita canción en Nahuatl, pero no nos pondremos demasiado antropólogos, no nos haremos mucho los interesantes. Simplemente escucharemos La Llorona, la popular canción que interpretó en tiempos Chavela Vargas, pero en Nahuatl. El Nahuatl era el idioma que hablaban los aztecas, los tenochcas, los nativos de una parte de México, porque no todos eran aztecas. Y, pese a todo, se sigue hablando.
http://www.youtube.com/watch?v=Jh2ibtFDObU

Va, ya que estamos, vamos a poner la consabida canción de Lila Downs, Tirineni Tsitsiki, cantada en el idioma de los purepecha. En el libro de Opòton también aparecen los purepechas. Y los popolocas. Cuando Opòton consideraba que había gente que hablaba raro y que además eran poco serias en su comportamiento, decía que hablaban como popolocas. Los españoles que a veces se iba encontrando hablaban como popolocas. En fin, esta es una muy, pero que muy bonita canción de Lila Downs, una cantante que me parece terriblemente guapa, pero que... todo un disco... pues como que no. Esta canción es hipnótica.
http://www.youtube.com/watch?v=Y8J-Dz1nIgI

Y bueno, ya lo han visto ahí arriba. eltoni, elpako & elchristian reaparecen en vivo nada menos que en una gira internacional que les llevará a Vilches, Jaén, formando parte del cartel de una velada de rock y calorcito el sábado 3 de agosto. A ver cómo encajamos, a ver cómo nos encajan. Todo se verá. No sé qué repertorio vamos a tocar, pero no vamos a tocar Got My mojo Working os pongáis como os pongáis, porque no es una canción que tengamos ni medio tocada. Ya está. Así que vamos a dejar que se el mismo Muddy Waters el que la interprete en 1960 en el festival de Newport, con todos los gafapastas de la época mirándole. Qué jovencito Muddy aquí. Y nada menos que siete minutos de versión.
http://www.youtube.com/watch?v=DCaeLFP52oQ

Pues nada. Que eso. Una semana más y una semana menos. Que a ver si nos vemos por ahí y eso. Buen fin de semana.

jueves, 11 de julio de 2013

Gong - Camembert Electrique

Planet Gooooonnng. Gong. Gong. Gong. Gong. De inicio... Planet Gonnnngg. Gonnnnggggg. Muchos de ustedes no me conocen de nada. De vista, de leerme por aquí, de ver mi careto en alguna parte. Si me conocieran de verdad, ya estarían hasta los mengues de Gong. Gonnnnng. Brrrl brrrl brrrl planettttt Gonngggggggg. Gong. Gong. Gong.
Daevid Allen fue guitarrista de Soft Machine, conjunto de rock psicodélico pero con derivaciones jazzísticas y poperas según quién fuera el que tuviera el día. Un súpergrupo. Robert Wyatt, Kevin Ayers, Daevid Allen, Mike Ratledge... Daevid Allen no llega a grabar ni el primer disco con ellos. Por no se qué problemas de pasaporte no puede pasar de Francia y se queda en el país del Camembert. Y forma Gong. Con su compañera, esposa, diosa Gilli Smyth. Gonnng. Gonngggg. Su primer disco se llama Magick Brother y aunque la primera canción es alucinante, luego la cosa se pierde un pelín. Antes de sacar el segundo disco, Daevid se junta con una colección de colegas y graban el Banana Moon. Discazo que no sabes si es protopunk, punk, progresivo o qué narices...
Así que llegamos a 1971 y con una banda en la que destacan Didier Malherbe a los vientos y el baterista Pip Pyle, nos metemos en el fabuloso y nunca jartible mundo del Camembert Electrique. Voulez vous Camembert? Come on Bert.
Se inicia el disco con el Radio Gnome, la invocación a base de voces trucadas. Planet Gonnngggg. Gong. Gong. Gong. Ya te mete en situación. Veinte segundos. Inicio Planet Gong. Bienvenidos a mi mundo. Mientras el gnomo va diciendo Gong, Gong, Gong, la guitarra eléctrica empieza a puntear 'You can't kill me'.  Puedes matar mi cuerpo, puedes matar a mi madre, puedes matar a mi hijo con una pistola, puedes matar a mi familia, puedes matar mi cuerpo... pero no me puedes matar a mí. Son los seis minutos y pico que me han tenido más hipnotizado en años. En décadas. Banana. Banana. Matilda, matilda. Puedes hacer lo que quieras. La canción va construyéndose en base a espirales que van repitiéndose y repitiéndose. Y no puedes matarme. No puedes matarme a mí. Te estoy viendo otra vez, te estoy... otra vez, otra vez, otra vez, otra vez. La guitarra y el saxo enloquecidos, el batería machacando y machacando. Otra vez y otra vez y otra vez, y otra vez y otra vez. Y si falta algo Gilli empieza a chillar. Ya nos hemos ido de donde estábamos y apareceremos donde dios quiera. Te estoy engañando otra vez, engañando otra vez, otra vez, otra vez, otra vez. Una canción que es como si King Crimson estuvieran de coña. Como si estuvieran engañándote una y otra vez. Otra vez. Ahora estás aquí, entonces te has ido. Puedes hacer lo que quieres. La primera y ya estamos exhaustos. Más. Más. Qué vendrá ahora.
Daevid Allen pide atención y nos dice que, con un órgano de iglesia de fondo, que él... ya ha estado fumado antes. En un crematorio. En un sanatorio. Pau Riba debió escuchar esto una o varias veces, seguro. I've been stoned before... un momento de paz al estilo Allen. Con esa voz chillona tan poco preparada para que estemos tranquilitos... por eso la cosa dura poco...y ya vienen Mister Long Shanks y O Mother. Como si fueran canciones infantiles. Canciones de payasos chalados. Na, na na na, na na na na, na na na na! Chincha rabiña, que tengo una piña. Y nos volvemos a acelerar. La guitarra de Allen y el saxo y la batería que coge velocidad. Ojo que vamos. Oh, madre, no lo hagas otra vez. Un hombre en una bola, en una bola, en una bola, en una bola.... Uff. Qué dos canciones. Es momento de descansar.
Gilli Smyth, desde la misma luna, nos dice que ahora es mañana por la tarde. Y empiezan los susurros, y los suspiros, y los gritos... es la hora de descansar. Tranquilidad. Tiempo tendremos para que vuelva el desastre. I am your Fantasy, se llama la canción. Y dentro de un rato vendrán Dynamite y I'm your Animal, también con el hada cantando. Hadas y gnomos. Pero sin espadas ni caballos blancos. Dinamita. Se está acabando I'm your fantasy. Se acaba. Y volvemos con las espirales. I'm your fantasy. Camembert electrique!
Con el Wet Cheese Delirium, veinte segundos de Gongg, camembert, camembert, camembert, Gong. ¿Quieres Camembert? Camembert. ¿Quieres Camembert? Camembert.
Gong. Gong. Goooong. Camembert. Empezamos la segunda cara del disco con Fohat digs holes in the space. Una canción prácticamente instrumental para meternos en situación y pensar un ratito en nuestras cosas, que también nos merecemos un momento para nosotros. Para resituarnos un poco y eso. Va. Venga. Entre gritos de la Gilly y trallazos del sintetizador. Mientras el saxo va calentando. Finalmente Daevid Allen, tras seis minutos de viaje, entra para decirnos cuatro cosas. Y preparar el terreno para el apabullante tramo final.
And you Tried so hard, tiene un comienzo como de canción de Neu! Es lo más cerquita de una canción normal que pueden estar Gong. Hay un momento en el que esta canción para y Gilli Smyth dice algo que creo entender como soy libre, pero no soy libre. Uf, es demasiado. Una canción ciertamente buena.
Pero no nos pongamos sentimentales. Boyoboyoboyoboyoboyoboyo.
Tropical Fish/Selene, vamos a lo que vamos. El cancionón para cerrar. La sinfonía. No puedes matarme. Una canción compuesta por mil trescientas canciones. Y venga espirales. Y no puedes matarme. Y vamos avanzando y la canción va yéndose hacia un sitio que no sabemos cuál es... como se se fuera a la Luna. A la misma luna. Y la misma luna va apareciendo y susurrando y gritando. Y Daevid Allen dice que no puede creer lo que ve. Es la luna. La misma Selene. Hay que llamar a Selene. Seleeeeeneeeeee. Seleeeeeeeeeeeeene. Seleeeeeeeeeeeeeeeeeeeene. La canción debe interrumpirse para que la Luna nos diga lo que pasa.
Selene, spirit of the moon. Selene. My mind is made of you. Tell me wat to do.
Son siete minutos de canción, de muchas canciones. De irnos a muchos sitios sin irnos. Como siempre. Y para terminar, resumimos todo. Todo. Canciones. Canciones que hemos escuchado antes. Puedes hacer lo que quieras. Si hijo, podemos ocultarlo. Camembert Electrique!
Y al final, despedimos la conexión. Gonnnnnnnnng. Goooooongggggg. plplplplplplplplpplpl Gooooong.
Adios.
La aventura ha terminado. Hay más discos. Hay más viajes. Compren su entrada.
Gooooooooooongggggggg.
https://www.youtube.com/watch?v=q3gVx8JmNIM

miércoles, 10 de julio de 2013

Grandes casos mal resueltos de la Historia - VII

Analebén De la Cámara se espantó muchísimo cuando el juez leyó la sentencia. 'Culpable, sin duda'. Todas las pruebas, los testimonios, los testigos, las cámaras, las fotografías, los emails, todo, absolutamente todo, hasta las tijeras o 'estijeras' como decía Analebén, apuntaban a que ella, en una calurosa noche del mes de Julio, había cogido esas mal llamadas 'estijeras' y las había clavado en la cabeza, por la parte de arriba de la misma cabeza, de su esposo Hefestión Bromoso, después de que hubieran discutido muy acaloradamente valga la redundancia o lo que sea sobre la conveniencia o no de cambiarse de piso a uno más grande ante la inminente llegada del primer retoño de la pareja.
Analebén negó durante todo el juicio que ella hubiera sido la autora material del hecho. No negó que tenía unas ganas locas ya de quitarse de encima al tal Hefestión porque decía que desde que se habían embarazado -así lo decía ella, se habían embarazado los dos- su actitud había cambiado, y de ser una persona que respetaba su independencia, su espacio, sus tiempos y sus ritmos, sus apetencias y sus gustos y sus ansias de libertad, se había convertido en una lapa insoportable que durante todo el día y toda la noche no dejaba de atormentarla con unos mimos, unos halagos y unos melindres que la tenían completamente asfixiada. Que aquel Hefestión que la había conquistado con su carácter libre, su temperamento calmado y contemporizador se había convertido en un brasa y un julandrón de mucho cuidado. Julandrón. Tuvieron que llamar a un traductor para que el juez entendiera lo que era un julandrón.
Las tijeras, las 'estijeras' de Analebén, tenían restos de sangre provinentes de la cabeza de Hefestión y se pudo demostrar que la última persona que las había empuñado había sido Analebén mismamente. ¿Entonces, dónde está el Caso mal resuelto?
Las televisiones de toda España, las emisoras de radio con sus programas de magazín, así como las publicaciones de todo tipo, incluso un batallón de blogueros que querían darse a conocer en la Red, cubrieron el juicio, que interesó a todo el mundo porque la mujer, la propia Analebén, daba bien en televisión, era bien parecida, tenía gracia al hablar y todo el mundo en cierto modo 'simpatizaba' con su causa. A nadie le gusta que el marido se convierta en un gilipollas de la noche a la mañana, todo por haber tenido un niño. Era ciertamente entendible que Analebén se hubiera rebelado contra ese santurrón revenido en que había devenido Hefestión, cuando sólo unos días antes éste se ufanaba de ser seguidor irredento de Extremoduro y hasta decía tener varios discos de Muchachito Bombo Infierno e incluso, había empezado a llevar camisetas sin tirantes en verano y gorrita para tapar una inexistente calvicie. Un tipo duro que se había convertido en un Flanders.
Pero Analebén insistía en que, fuera eso cierto o no, ella no había matado a Hefestión con las ya conocidas 'estijeras.
¿Quién fue?
Analebén De la Cámara fue a la cárcel, ingresó en prisión, que queda más fino y después de algunos años allí, penando sin saber porqué, salió. Se había demostrado que no fue ella la que clavó las tijeras en aquel cráneo.
La comisaria Federica Echabe, destinó a un par de miembros de una recién brigada creada, perdón, creada brigada de investigación científica e intuitiva, compuesta por los agentes Sebastián Grande Navegante y Fernanda Aragón Sicilia, que retomaron y reconstruyeron la investigación. Consideraron que había sido el propio Hefestión quien se había clavado las tijeras a sí mismo. Movieron papeles, entrevistaron a gente, se tomaron un cortado en el bar de abajo... lo hicieron todo. Al parecer, Hefestión se estaba tomando unas pastillas contra el dolor de espalda muy fuertes y los efectos derivados pues le torcieron el carácter y se acabó.
Y ya está. Y a veces uno cree que va por un camino es el otro. Analebén no tuvo el hijo y se volvió a juntar con un muchacho muy agradable, Héctor Manuel.

martes, 9 de julio de 2013

Carta de Amor


Hemos estado esperando como alma que lleva el diablo, digo, con el alma en vilo o... Empiezo otra vez.
Hemos estado esperando, mordiéndonos las uñas por la impaciencia, la publicación de la recopilación de cartas de amor que el escritor polaco Pawel Krisztowiatzky escribió durante el transcurso de su relación con la poetisa y bailarina italiana Renata Dell'Iris. Todas estas cartas se han recogido en un volumen titulado con un criterio más que dudoso 'Antología amorosa', ya que no se trata de un poemario ni nada que se le parezca y debería ser llamado más bien como un... en fin. Repasando, nos hemos quedado con una de las cartas que el bueno de Pawel, nuestro amadísimo y admiradísimo Pawel, le remite a Renata mientras él se encuentra trabajando en una imprenta en París intentando costearse la publicación de su primera novela, la fracasada epopeya 'Polonia... Polonia'.
'Oh Renata, mi dulce y tierna Renata. Renata, que te imagino y te pienso, que te sueño Renata, Renata, Renata. Renata... Oh. Renata. Renata. Renata en mis noches te vislumbro cuando la luz de la luna entra por la ventana que no tengo. Oh Renata, no tengo ventanas que ayuden a mi imaginación a volar. Renata. Renata que por tu amor, por el recuerdo de tu amor, sigo vivo. Renata. Qué dulce mi Renata. Qué pensamiento más puro me inspiras Renata. Un pensamiento y un recuerdo. El beso que nos dimos Renata. Nos dimos un beso, ¿recuerdas? Un beso que imaginamos que no nos íbamos a dar nunca y ese beso nos lo dimos finalmente. Renata. Me muero Renata. Renata, estoy muerto ya. ¿No te has enterado? Los periódicos no han publicado nada, Renata. Renata, tu pelo castaño claro. Renata. Tu figura frágil danzando entre vaporosas gasas, Renata. Renata. Es tu nombre. Es acaso tu nombre lo único que me mantiene con vida. Tu recuerdo. Estoy muerto. Ahora estoy vivo. Vivo cuando te recuerdo. Vivo con tu nombre, Renata. Renata, Renata, Renata. Renata. Al fin te pienso y te recuerdo, Renata. Renata, es tu recuerdo lo que me mata. Renata. Me matas. Renata. Vivo en un cuartucho encima del taller, apenas como. Bueno, sí que como, porque la esposa del jefe me obliga a comer todos los días. Como, pero no quiero comer. Pero como. He ganado peso, Renata. Estoy engordando, Renata. Pero me muero, porque apenas como. Como, claro que como, pero no me alimento. Como. Renata. Renata. Mis palabras se confunden. ¿Cuándo volveré a verte, Renata? ¿Dónde conseguiré volver a encontrarme contigo, Renata? Es tu nombre, Renata, lo que me tiene en el mundo. Estoy aquí por Renata. Es tu recuerdo, Renata. Es tu nombre, Renata. El otro día quise ir al teatro para ver una actuación de una bailarina, también italiana, que se llamaba Renata. Pero no eras tú. Ella se llama Renata Rimini, y no eras tú. Renata. No quise entrar. No entré. Pero finalmente entré. Entré a ver el espectáculo, Renata. Y ella bailaba mucho peor que tú. Pero porque no eras tú. Renata. No entiendo nada. Renata, no sé qué he de hacer para estar contigo, Renata. Renata, por el amor de Dios, contesta mis cartas. Me muero. Estoy comiendo bien. Pero me muero. Renata. Por favor. Estoy escribiendo mucho, pero no entiendo por qué todo el mundo me dice que escriba más. No tengo amigos. Hablo con cosas. Estoy comiendo bien, Renata, no te preocupes. Respondiendo a tu última carta, no quiero que me presentes a tu amiga Demetria cuando vengas a Paris. Quiero estar sólo contigo Renata. Renata. Me muero. Me estoy muriendo. Me llaman para comer. Te beso donde quieras.'

¿Si o no?

lunes, 8 de julio de 2013

Paraules d'Opòton el Vell - Avel·lí Artís-Gener 'Tísner'

Faltan cinco meses para que termine 2013, pero yo ya me doy por satisfecho. Este ha sido el libro del año. Han habido libros interesantes, impactantes, y los habrá en adelante, pero este libro me ha tocado. No llevaba ni cincuenta páginas, ni veinte páginas y ya estaba recomendándoselo a la gente. Paraules d'Opòton el Vell. A decir verdad, desde que lo vi en la Biblioteca supe que este libro me iba a gustar. Lo veía, en la bandeja de novedades y pensaba, qué libro, seguro que me gusta. Porque leí la sinopsis y ya lo supe. Este libro me va a gustar.
El autor, para empezar, antes de entrar en otras consideraciones, Avel·lí Artís-Gener 'Tísner', era el cuñado de todo un señor fiera, del grandioso, del inigualable Pere Calders. Con esta carta de presentación, malo ha de ser que lo que escribiera no fuera malo. O tuviera, al menos, algo del aire 'caldersiano'. Y lo tiene. O tiene otro aire, que siendo Calders, es otra cosa. 'Tísner', como Calders, estuvo exiliado en México. Porque en España hubo una Guerra Civil. Una guerra provocada porque un grupo de Generales, apoyados por la derecha reaccionaria peninsular, se sublevó y dio un golpe de Estado que derivó en una guerra de exterminio por parte de esos generales. Se tuvo que exiliar Tísner a México porque si no, se lo pelaban. Tísner siempre fue una persona cercana a ERC, mientras que Calders lo fue, al menos en su juventud al PSUC.
Durante su estancia en México, Tísner, trabajó para la televisión y se interesó mucho por la cultura precolombina. Hablemos de 'Paraules d'Opòton el vell'.
El argumento es el siguiente. Un catalán que está en México, que es el propio Tísner, al que le gustaba mucho pintar, traba amistad con un mexicano indio, que se llama como se llama, pero que en realidad se llama Opòton. Opòton y Tísner tienen una relación basada en que juntos no se molestan, están bien. Uno pinta y el otro mira y está a sus cosas y a veces cuenta algo y otras no. Es igual. Tísner se da cuenta de que el idioma nahuatl no ha desaparecido, y se empeña en ver si tiene alguna similitud con el catalán, cosa poco probable. Intenta aprender algo del idioma y un día Opòton le dice que tiene unos antiguos papeles que si eso, les podría echar un vistazo. Y le da un manuscrito, de la época justamente posterior a la Conquista, en el que otro Opòton, un antepasado suyo, cuenta una historia alucinante.
Este Opòton, ya mayor, empieza a escribir la historia de un viaje que hizo de joven. Opòton, que era alfarero en el Cañaveral y Palmeral de Tenochtitlán, ve cómo un día un amigo suyo le dice que está haciendo una canoa y que si quiere verla. Un pedazo de canoa, enorme. La noticia de esa canoa tan bien hecha, llega a oídos de La Voz que Habla. Ahuitzol, el emperador azteca, coetáneo de nuestros Reyes Católicos. Durante esos días o meses, han habido diverso signos, señales, acontecimientos, que presagian cosas extrañas y los sabios y el propio emperador deciden que es el momento de ir a buscar a Quetzalcoatl, el dios azteca que se fue hacia el Sol Naciente y que prometió volver y no vuelve. Habrá que ir a buscarlo. Se le encargan al amigo de Opòton seis canoas más, canoas o barcos que van a remo, ojo, para que vayan en dirección al nacimiento del Sol para salir al encuentro de Quetzalcoatl que debe estar al llegar. Y ahí van.
Seis canoas, con su Tlacateca, que es el jefe y Opòton que lleva el timón de una de ellas. Y consiguen llegar a tierra... y llegan a Galicia.
A partir de ahí, y por no destripar el libro, veremos cómo los tenochcas llegan preguntando por Quetzalcoatl y los gallegos les inquieren por Sant Iago, y no hay manera de ponerse de acuerdo. Y los confunden con normandos. Y, como la auténtica Malinche, una gallega llamada Dona Ximena, se une a ellos y se empareja con el Tlacateca y se convierte en su intérprete.
Ellos seguirán buscando a Quetzalcoatl en la Galicia y el norte peninsular durante un tiempo hasta que... no lo diré.
Todo el libro es, pese a que como ya se figuran esos mismos personajes de Fala Castellana acaban haciendo su mismo camino y les convierte en esclavos, un relato divertidísimo de cómo contar, con otros ojos, algo que pudo haber sido y nunca fue. Es divertidísima la forma de contar las cosas, de repetirlas una y otra vez, de las bromas que se gastan, de volver a insistir que él es alfarero y no narrador, de decir que la cosa va bien, que se nota suelto, de meter asuntos de su tiempo en mitad de la narración histórica, de contar las costumbres gallegos, de cómo se llaman sus pueblos, de cómo se llaman los naturales, de la historia de las Sususas, de las incomprensiones, de las cosas en las que están de acuerdo y de la fatalidad.
No sé. Pensaba que me iba a ser más fácil describir el libro. La idea es alucinante. Pensar en que son los aztecas los que nos 'descubren' a nosotros, aunque ellos no descubren nada porque como dice Opòton 'no se puede descubrir algo que estaba sin tapar'. Y cómo las culturas podrían entenderse mejor unas a otras sin necesidad de eliminarlas y exterminarlas.
Hay un párrafo, una reflexión, al principio, cuando habla de los dioses y de que antes ellos le tenían mucha fe a sus dioses y tal pero que ahora ya les tienen menos fe porque 'cuando a una tortuga la pones patas arriba, todo lo que piense la tortuga ya da igual'. Daban ganas de llorar.
El libro está en catalán en el original, pero se puede encontrar en castellano. El propio Tísner consideraba que este libro era lo mejor que había hecho. No sé si tendrá cosas mejores, pero desde luego, historias tan bonitas y tan divertidas y tan tristes como esta, pocas se encuentran.
Muy, pero que muy recomendable.

viernes, 5 de julio de 2013

Miscelánea


Lo importante es participar. Una semana muy interesante, acudiendo a muchos cursos, muchos cursos, venga cursos. Una semana de entrevistar, que hacía ya tiempo que no entrevistaba a nadie. Una semana de estar, de mirar, de tomar apuntes. Una semana de pensar. Una semana tan interesante, de verdad, tan interesante... que trabajar ya debe ser la ostia. Trabajar, es decir, trabajar, tiene que ser después de todo esto, la puta ostia. Y perdón por el lenguaje. Esto de decir 'puta ostia', ¿será SEO? Sea como sea ya es viernes, y aunque no nos lo creamos, tenemos una obligación y esa obligación es la de dedicar el día previo al Sabbath a mover el cucu. Comencemos por un valor seguro. Sam & Dave y la incomparable Hold On I'm Coming. Como ya hemos advertido alguna vez, absténganse de imitar a estos rapaces en sus casas. Ni en locales reglamentarios. No se puede y punto.
http://www.youtube.com/watch?v=eQ1OEBfz8Bo

Oh. Lo que descubrí el otro día. Nada más y nada menos que los Cornershop interpretando en un programa de televisión el mágico 'We're in yr corner'. Un cancionazo con sus sitares a todo correr y el bueno de Tjindar Singh llamándonos a hacer nosequé. Una canción que te da ganas de aprender punjabí, pero no unas ganas locas, ganas simplemente de saber qué está diciendo y poder repetirlo tú en tu casa tranquilamente sin hacer demasiado el ridículo. Si esto ya es complicado de hacer en inglés, imaginen en punjabí. Esta versión debe ser antigua, de cuando sacaron el disco, porque el muchacho que puntea con el sitar no es el mismo que vino a Barcelona hace unos años. Si me tengo que quedar con alguno, me quedo con el Ayres haciendo el pim pim como un campeón. Hanji!
http://www.youtube.com/watch?v=Jj01dbSLwQk

Algo habrá que decir de lo de Radio Futura. Con el joven Evander fue de los primeros grupos, si no el primer grupo con el que me atreví a decir 'oye, nen, tú has escuchado la canción esa de los 37 grados...'. Y ahí empezó todo. Pues al parecer han sacado una edición de lujo con tres cds o algo así, de La canción de Juan Perro, el disco en el que estaban esta, la de la Negra Flor, la de A cara o Cruz... y alguna más que seguro que me dejo. Un pedazo de disco. Rock español. Es lo que tiene, que ahora todo eso nos parece una chufla, que si la movida, que si Juan Perro ahora no sabemos ni qué hace ni si nos interesa... pero bueno, ahí lo tienen. A ver lo que aguantan otros discos el paso del tiempo como lo aguanta este.
http://www.youtube.com/watch?v=G43hlp3cOQw

No podíamos olvidarnos de Daevid Allen. Daevid Alien. El auténtico amo y señor de mis orejas desde hace ya bastantes meses. Now it's the happiest time of your life. Este es el nombre de uno de sus discos, ya sin Gong, en solitario. Y esta canción se llama Only make love if you want to. Qué bonito y que detallista es este hombre que en la portada nos mira sacándose nosequé de la nariz. Una canción con un sintetizador de esos que suenan a antiguo, pero es que todo es antiguo aquí. Él ya era antiguo cuando sacó este disco, que debería ser por el 76 o así, y todavía estaba con diosas, gnomos, paz y viajes hacia él sabrá dónde. Sea como sea, canción para una noche de verano, sentado en la terraza, y que vaya pasando el tiempo.
http://www.youtube.com/watch?v=_hBoB-dqzms

Una de Anthrax, que vinieron hace unas semanas y no dijimos nada. Que no iba a ir porque pensaba yo que el Belladona no iba a venir y va y si que viene. Anda que no. Vaya chascazo absoluto. Que tampoco es que uno esté para matarse a ir a conciertos, pero ilusión sí que me hacía. Anthrax es el grupo de heavy metal, en cualquiera de sus etiquetas, del que puedo llevar la camiseta sin sentirme un impostor. Con la de Black Sabbath por ejemplo... me parecía que estaba haciendo el tonto, pero con la de Anthrax... no. Ahí va el Be all, end all. Temarro que arrancaba el disco State of Euphoria, que al parecer todo el mundo considera como 'de los menos buenos', pero que al bueno del Evander y a mí nos sirvió de puerta de entrada. Right! Qué pelazo y qué tinte más bueno y más profundo que lleva el Belladona. Qué miedo dan los búlgaros del vídeo.
http://www.youtube.com/watch?v=3rTHEmm9xzk

Ahí me tienen, con la bicicleta al hombro todas las mañanas, o casi todas las mañanas, la bici plegable subida hasta el ático. Sin ascensor ni ostias. A pelo. Fauna ibérica. Gente que sale a andar por las mañanas, gente que sale a subir el Mont Ventoux hasta Montcada, gente que va corriendo con al intención de bajar esos quilitos... pues como yo. Yo hago esto para bajar el barrigón cervecero que gasto. No es muy pronunciado, pero lo justo para ir empezando a mirar algunos polos o camisetas con cierta angustia. Ayer, con una compañera de curso hablábamos de la gente que corre, de lo que les gusta contar que corren, lo que han corrido, las marcas, las distancias... señores, del Deporte también se sale. No soy rumbero, y cada vez me hace menos gracia la rumba canalla que se estila, pero mira, esta canción de La Pandilla voladora, me hace gracia. Del deporte también se sale.
http://www.youtube.com/watch?v=Ssqe0SdP8FE

Y aquí se va a quedar la jugada. Este fin de semana a ver si nos vemos por alguna parte y eso. Lo de siempre. Buen finde y no hacerse daño.

Hannah Arendt - Margarethe Von Trotta

Ya había visto anunciada esta película y no le había hecho demasiado caso. Pensaba... 'bah, una biografía sobre una filósofa, su lucha en un mundo de hombres, una avanzada a su tiempo, un ejemplo a seguir, el mismo azúcar de siempre'. Pero el domingo me vi arrastrado a ver ésta y no otra, por que, ya que va uno al cine después de tantísimos días sin ir no te vas a poner remilgoso.
Hannah Arendt es una filósofa o pensadora o como quieran llamarla alemana nacionalizada norteamericana. O norteamericana de origen alemán. Y judía. Dato relevante. La actriz que interpreta a la Arendt, Barbara Sukowa, me suena de otras películas, pero no supe decir de cuál, hasta que no vi el papelito que tienen en el Floridablanca con las sinopsis y esas cosas.
Bueno, la película empieza de manera preocupante. Parece que todo va a consistir en diálogos entre amigos catedráticos, profesores, editores, etc., en bonitos apartamentos neoyorquinos, hablando unos en alemán y otros en inglés. Los temores eran ciertos. La vida en pareja de Arendt, que si el marido está con otra pero no está... en fin. No vamos bien. Pero para salvar la situación, el Mossad captura a Adolf Eichmann en Buenos Aires y lo van a juzgar en Israel. Adolf Eichmann es uno de los más famosos criminales nazis que escapó a Argentina utilizando un documento suministrado por el Vaticano. Que le puede pasar a cualquiera. El asunto es que lo van a juzgar y en casa de Hannah Arendt empieza el debate sobre qué se debe juzgar, si hay que juzgar, si lo van a meter en una jaula de cristal... Arendt solicita al New Yorker viajar a Israel para cubrir el juicio y hacer un artículo al respecto. Al New Yorker nada menos. Arendt da clases de alemán avanzado. No es periodista. Pero bueno, ella va y el director del New Yorker le da manos libres.
Una vez allí Arendt asiste al juicio y discute, en principio amigablemente, sin hacerse daño, con antiguos amigos judíos, ahora israelíes. Pero una sombra atenaza siempre la figura de Arendt. Martin Heidegger.
La vaca de Martin Heidegger era una bonita canción de Os Resentidos. Yo conocía Martin Heidegger a través de Os Resentidos. Y ahí me quedé. Supe después que era un filósofo alemán que se afilió al Partido Nazi y que luego tuvo problemillas pero no muchos. El estigma del nazismo le acompañó siempre.
Pues bien, Hannah Arendt y Heidegger tuvieron un lío. Y la foto de Heidegger está encima de la mesa de trabajo de Arendt siempre, pese a todo. Fue la amiga de Heidegger y se lo recuerdan mucho.
Pues bien, el juicio de Eichmann le hace desarrollar a Arendt la teoría de la banalidad del mal. Yo ahora podría ponerme estupendo y elucubrar sobre el asunto, pero no me da el seso para tanto. Lo siento. Diré, sin embargo, que Eichmann habla todo el rato de que él simplemente cumplía órdenes, que tenía una obligación y que la cumplió sin preguntarse nada más. Durante el juicio, un rabino húngaro, habla de la colaboración de algunos líderes judíos con los nazis, en principio, sin saber que estaban colaborando para su propio exterminio. Arendt considera que Eichmann simboliza el mal pero un mal... pocho. El mal del que se desentiende de su condición de ser humano y se limita a no pensar. A cumplir órdenes.
A hacer 'lo que tiene que hacer'. ¿Les suena?
A hacer lo que toca, lo que hay, lo que le ordenan, sin pensar si se puede hacer otra cosa, si debe hacer otra cosa. Se hace, y si ese 'hacer' es matar a todo un pueblo o acabar con tu propio padre... pues sea.
La teoría le granjea enemigos a Arendt porque no lo pinta como un malo maloso, loco, malvado, terrible, si no como un ser humano que decide dejar de serlo. Nada más. Ni loco, ni maníaco. Pero cuando escribe en el artículo lo de que hubo colaboración de líderes judíos... ahí se las lleva todas juntas.
Pasa malos ratos y antiguos amigos le retiran la palabra. Hasta que da un discurso en la Universidad y más o menos convence al público.
Pero algunos siguen recordándole que era la amiga de Heidegger. El nazi.
En fin, una muy, pero que muy interesante película que nos habla de cómo se puede hacer el mal, de cómo nos dejamos manipular, de cómo nos quitamos la culpa de lo que hacemos, y de que finalmente, siempre somos responsables de lo que pasa, por acción o por omisión. Muy recomendable.