Chi, Chi, Chi... Le, Le, Le...

Escribo con la sensación de que vamos avisando, de que lo vamos viendo, de que no nos damos cuenta. Chile también ha caído. El triunfo de otro candidato de extrema derecha que basa el éxito de su propuesta en solucionar la inseguridad y la inmigración. En Chile. Chile también ha caído como lo hicieron antes Argentina o Bolivia. Chile tiene en el imaginario de la izquierda un papel fundamental. El éxito de la propuesta de un socialismo democrático y el golpe durísimo a cualquier experiencia transformadora, todo en uno. Cómo gobernar, cómo salvarse de la masacre. Escribo triste. La foto de Pinochet vuelve a ser actual. Escribo enfadado. Todso señalan que Kast es hijo de un nazi, que cómo puede ser. ¿De quiénes son hijos o nietos los políticos que quieren gobernar e incluso, que ya han gobernado en España? Aznar diciendo que no puede condenar el franquismo porque su padre estuvo ahí. ¿Qué pasa? Escribo con una profunda sensación de desasosiego. Mientras nosotros nos preocupamos y nos ocupamos de conseguir las migajas que nos proporciona el estado democrático para desarrollar nuestra vida política, los hay que ya han decidido que esto ya no va más. Y así como la derecha, como quienes tienen algo que preservar y que ganar, han puesto toda la carne en el asador en presentarse siempre y absolutamente como vencedores, ganadores, triunfadores y arrogantemente impunes a cualquier tropelía, mentira, barbaridad, calumnia o denuncia, la izquierda ha decidido que es la hora de acribillarse. Escribo con el influjo fortísimo de una serie de tweets que no son sino el reflejo de otras muchas reflexiones y comentarios parecidos, por el cual, la culpa principal de que gane Kast es de Boric. Conseguir que en un país como Chile hubiera un gobierno de izquierdas, que superara los gobiernos de la Concertación, no era suficiente. Los críticos y puristas de lo que significa ser de izquierdas y transformador cargan las culpas sobre Boric por ser simplemente progresista. Si hubiera sido Jadue... La candidata Jara, perteneciente al partido comunista, pero con una amplia candidatura a sus espaldas ha conseguido un 40% de los votos en la segunda vuelta. Casi veinte puntos de distancia con la extrema derecha de Kast. Los hipercríticos que consideran que Boric prácticamente se alió con Kast o que el puso en bandeja la victoria, deben ignorar el mundo en el que estamos viviendo. Deben ignorar cómo Trump desde Estados Unidos ha decidido saltarse todos los protocolos y normas y ha dictado la sentencia: la izquierda debe morir. Les da igual si es muy de izquierdas, muy verde, muy roja, muy liberal o muy democrática. No les interesa, no les interesamos. Y mientras esto parece explícito, todavía hay quien quiere girar las bayonetas hacia posibles compañeros de trinchera para hacer de la trinchera un espacio más amplio donde solo estén ellos. Y así los artículo se van sucediendo, los denunciadores del malmenorismo no cesan en clamar por más contundencia, por situar a todo el mundo al otro lado de la raya, por considerar que, en todo caso, si hay algún culpable de que la extrema derecha se convierta en árbitro, cuando no en dictador, del presente y del futuro, ese culpable, somos nosotros mismos. Este finde hay elecciones en Extremadura, donde todo parece indicar que habrá un fiasco de la izquierda, sea socialista o no. Yo espero y deseo que la opción de Unidas por Extremadura consiga al menos un 15% de los votos, que seria lo deseable, si el candidato del PSOE no consigue despertar, que no lo consigue, de su deriva al electorado socialista. Unidas por Extremadura debería así recoger ese voto descontento por la izquierda. Pero las encuestas nos dicen que no lo hace. Unidas por Extremadura parece una propuesta nítida de izquierdas, sin ambages, una izquierda que conjuga el clasicismo de Izquierda Unida y el neoclasicismo de Podemos. Sin florituras ni moderneces ni vestidos ni sonrisas. La culpa, paradójicamente, con las derechas siempre es de otros. Con la izquierda, somos nosotros mismos. 

No escuches a Robe

Mi hermano comenzó a escuchar Extremoduro. Mi hermano elpako es seis años aproximadamente más joven que yo. Él era un jovenzano adolescentísimo y yo ya era un casi veinteañero o más. Al principio me pareció que podía ser una banda que conectase con algo que yo había escuchado en otro sitio, pero no conseguía conectar con aquello. Hasta que decidí que no conectaba para nada, a pesar del Pedrá y su rollo conceptual y a pesar del Agila y esas canciones que sí o sí escuchabas por todas partes. So payaso. Sin embargo nada de eso llegó a cuajar y el estalinista que llevo dentro salió a pasear. No escuches Extremoduro. No lo dije así, claro, pero fue asi. Me burlaba de mi hermano, del tono de voz del Robe, del rollo que destilaba, de la mística que desprendía. Hasta nuestros días. Extremoduro, el Robe, todo lo que dependía de ese tronco, lo que derivaba de esa lírica, de ese mundo, no solo no lo entendía sino que tendía a menospreciarlo. Me daba y me da igual si mucha gente de mi entorno no siguió mis directrices claras y han seguido escuchando Extremoduro y Robe. Tengo una amiga, la Marga, que se fue de Santa Coloma y vive en Extremadura que ha puesto una canción de Extremoduro o de Robe en todas las stories que ha colgado desde que la sigo en redes. Hay gente, lo entiendo, que ha hecho de Robe su profeta, la voz que llega a expresar lo que ellos quieren, anhelan. Desde lo desgarrador y transgresor de sus comienzos a lo complejo y poético que tiene la vida, su vida, en los discos postreros. Yo nunca he conectado con eso. Me sentía ajeno a esa transgresión y época oscura de sus comienzos y era y soy incapaz de hacer mía la lírica de sus letras y la poesía omnipresente. Hoy se muere el cantante de Extremoduro, el Robe, y para mucha gente será un día difícil porque esa voz y esa actitud vital y ese mundo creado ha sido muy importante. ¿Porqué escribo sobre Robe si nunca me ha importado? Porque yo, a mi hermano y supongo que a alguien más, al Edu por ejemplo, les dije en su momento que Extremoduro no era kosher. Que no molaba, que lo dejasen, que el mundo de la música tenía mucho más que ofrecer que el mundo de Robe. Todavía hace unos pocos años, me sorprendía de ver a gente volviéndose loca escuchando Jesucristo García. El tiempo pasa, la vida te cambia, pero Parménides sigue teniendo razón en un rinconcito de mi espíritu. Hoy, ya es tarde, quiero pedir perdón a todos y todas las que en su momento os miré con condescendencia cuando me hablabais de Extremoduro, cuando en Santa Coloma me tropezaba con tanta gente con la camiseta o la sudadera, cuando en el pueblo parecía ser uno más de la familia. Y decirles que os acompaño en el sentimiento. 

El mundo es basura y Jorge Martínez ha muerto

Comencemos por el principio. En el principio fue una canción que salió en los 40 principales, una vez más cuando los 40 principales eran otra plataforma para poder escuchar, de vez en cuando, algo de música. Esa canción que yo recuerdo era la de Ángel Exterminador. No sé cuántos años tendría yo ahí. Se puede mirar. Recuerdo que esa canción se salía de la norma, guerra excitante y prohibida, el mundo es basura pero me gusta estar vivo, guerra excitante te amo, yo también quiero ser ministro de la muerte. Era oscura, era rara, era enfermiza, eres un niño, te gusta. Eran los Ilegales. A partir de ahí, escuchar Radio 3 y pillar conciertos de Ilegales de aquellos del Diaro Pop o similares. Las intervenciones entre canciones del cantante no tenían desperdicio. Qué personaje. Quién era. Era Jorge Martínez y Jorge Martínez se ha muerto hoy. Que se haya muerto Jorge Martínez no es normal. Cualquiera que haya visto alguna vez a Jorge Martínez, en vivo, en directo, en la tele, en una foto, en un documental, en sueños, sabrá que Jorge Martínez le tenía ganada la partida a la muerte. La muerte, como quiera que se vista, no tenía nada que hacer con Jorge Martínez. De hecho, no me acabo de creer que la muerte haya podido definitivamente con él, posiblemente se haya hecho el muerto y esté esperando a que la muerte se despiste para atizarle con el stick de hockey en la testa. Jorge Martínez acabará venciendo a la muerte. Jorge Martínez ha sido objeto de críticas, controversias, adhesiones, odios (mi amiga la Dame Masquée, qué tirria le tenía), polémicas, fanatismos, concursos de imitadores (quién no recuerda el famoso concurso de imitadores de Jorge Martínez en aquel disco de Def Con Dos), ¿he dicho polémicas?. ¿Nunca visteis a los nazis en los conciertos de Ilegales? ¿Nunca visteis cómo se ventilaba a los nazis Jorge Martínez? La polémica con Jorge Martínez siempre estuvo ahí. Hacer punk sin ser radicalmente tal o cual, nunca fue bien entendido. Si además tienes una canción que se llama Heil Hitler, posiblemente seas interpretado regular. Si coqueteas con cierta estética, ya no te cuento. Y luego siempre resultaba que no. Pero. Y en ese nunca sabré se movió la cosa. Pero ese nunca sabré daba mucho igual, de hecho, daba bastante igual e importaba una puñetera mierda. Un concierto de Ilegales te disipaba todas las dudas y sabías que tú estabas ahí, en eso, en ese algo entre hijoputa y decrépito y violento y básico. No sé porqué, pero a mi padre le encantaban los Ilegales. Decía que de los grupos modernos, este era su favorito. Tenía entre SUS discos, el directo. El directo de Ilegales terminaba con una versión pavorosa del Destruye. No tengo ni idea del disco en el que sale Destruye. No recuerdo todas las canciones que me gustan de Ilegales, no tengo todos sus discos. Sé que había canciones que me daban en toda la testa como un stick de hockey. No me gusta el trabajo, la otra que ahora está fatal pero mal, regreso al sexo químicamente puro, no me gusta el blues, voy a dar una fiesta, odio los pasodobles, enamorados de varsovia, todas las del primer disco. Ángel exterminador, te espera la muerte. Esto no sabíamos que le iba a pasar a Jorge Martínez. Experto en contar batallas, peleas, choques, enfrentamientos, le dí, le miré, fui hacia él. La muerte finalmente cree que se ha llevado por delante a Jorge Martínez, hasta que Jorge Martínez la pille desprevenida otra vez y le diga 'hola mamoncete, qué haces por aquí'. El mundo es basura. 

Trump nos declara la guerra

A nosotros. A ti no, tú no, tú que crees que los socialdemócratas somos culpables o corresponsables de que la cosa esté como esté, tú no, tú tranquilo, tú sigue construyendo una realidad paralela que a ti no te va a alcanzar. Trump y su administración han puesto negro sobre blanco que Europa se está yendo a la mierda como civilización por toda esa inmigración y más cosas culpa de la izquierda y la democracia y que van a hacer todo lo posible por apoyar a quienes quieran salvar a Europa del siglo XXI. Es decir, Trump ha declarado abiertamente, en un documento sobre estrategia de seguridad, que su rollo es apoyar a partidos que se carguen la idea de una Europa unida y que sean explícitamente de extrema derecha. No les va a valer ni el PP por mucho que se vistan de Mussolini. Ellos quieren a Mussolini. El documento de seguridad habla de más cosas, de la relación con China, que mal, de la relación con Rusia, a la que quieren un poco camelar, pero de lo que se trata es de Europa. Europa está fatal y representa todo lo pernicioso que tiene la contemporaneidad. Y nuestros amigos americanos han decidido que todo eso que pasaba antes en otros países, golpes de estado, desestabilización, intervenciones militares directas o encubiertas, todo eso que venía pasando también en Europa pero sin que nadie pudiera demostrar nada aunque fuera meridiano, todo eso va a pasar aquí y ahora, en directo. Somos su objetivo. Preparémonos para un desembarco en las próximas elecciones, para un ataque por tierra mar y aire, para un sinfin de amenazas para atemorizar a la gente: si no quieres jaleo, vota Abascal. Han puesto el objetivo y van a poner los medios para alcanzarlo. Lo está viendo todo el mundo. Recordemos que en Europa, en la Unión Europea, quienes ya piensan así tienen grandes cuotas de poder, que la propia Kaja Kallas, que es nosequé de la UE, ha dicho que bueno, que es que Trump tiene razón. La inmigración. Estamos buscando un chivo expiatorio que nos sirva para acabar con la democracia. Que a ti no sé qué te estoy contando porque como nunca hemos vivido en una democracia y la represión y tal, qué te vamos a contar, porque el régimen del 78, porque el franquismo sigue vivo, porque Franco murió en la cama, porque la traición de los partidos de izquierdas, porque tú ya lo tienes claro y eso lo tendrán claro también cuando vengan las movidas guapas y dirán, a ti no te tocaremos que eres de los de verdad, vamos a ir a por estos engañados. Nosotros que no somos inmigrantes, no somos excesivamente pobres, tenemos el color de piel adecuado, no te preocupes, a nosotros no nos va a tocar.  Como a nosotros no nos va a tocar nunca y como total, si gana el PP y Vox va a ser igual que esto. Y ahora una pregunta ¿y nosotros, los otros, a los que nos preocupa esto, qué decimos además de que muy mal y eso? Porque ya solo nos tenemos a nosotros mismos. 

Árbol iluminado del Puente de Santa Coloma, eres lo más bonito de la Navidad

Árbol iluminado del Puente de Santa Coloma, eres lo más bonito de la Navidad. Hay otro árbol, es cierto, en la intersección del Parc Europa con la Francesc Macià, pero su luz es blanca y aún siendo blanca no es tan bonito como tú. Desconozco si hay otros árboles iluminados. Conozco las cajas o bolas de Navidad situadas en puntos del centro de la ciudad, que también son bonitos, pero no son tan bonitos como el árbol iluminado del Puente de Santa Coloma. Ya son años los que el consistorio decide colocar en la esquina de delante de la Ciba un remedo de árbol iluminado y siempre pienso que ese árbol tiene un toque místico que igual solo veo yo, pero que me hace pensar en árboles que pudieran aparecer en El Señor de los Anillos, o en sagas nórdicas, e incluso en la epopeya cósmica llamada Hyperion en la que aparece un árbol nave espacial que tiene un nombre rarísimo y que voy a pararme a buscar un momento. Disculparme. Ya está, Yggdrasill. Yggrasill. Visto desde cerca el árbol, lejos de perder su gracia al descubrirse que no es más que una suerte de estructura con un cableado y una iluminación, parece que gana en toque cósmico, en irrealidad, y si no fuera porque uno sabe que es el consistorio el que coloca estos árboles para que nos empapemos de espíritu navideño, podría creerse que seres de otros mundos, quieren conectar con nosotros a través de alguna forma o elemento que nos de confianza y han elegido el árbol y una iluminación como manera de decirnos, estamos aquí. ¿Qué quieres de mí, árbol iluminado del Puente de Santa Coloma? Es una pregunta que me asalta cada vez que apareces ante mis ojos. Eres lo más bonito de la Navidad. Decir que algo es lo más bonito de la Navidad y que ese algo sea un elemento, místico si quieres, cósmico posiblemente, que coloca el Ajuntament de Santa Coloma y que lo valla para que la gente no se acerque o lo toque o quizás le haga ofrendas, quizás me convierte en uno de esos engañados que en cuanto se acerca el puente de la Purísima o de la Constitución se zambullen en algo que se conoce como Espíritu Navideño y así pierdo buena parte de mi aura, pero yo te pregunto, árbol iluminado del Puente de Santa Coloma cuál es ese aura que dicen que tengo, si yo no tengo nada y yo solo estoy a merced de lo que quieras hacer de mí, árbol iluminado del Puente de Santa Coloma. Ayer mismo, mientras hacía la foto que ilustra este texto, una pareja de chicas con sus carritos hacían fotos del árbol iluminado de la misma manera que yo, con mi hijo colgando del porteo, dormido como un tronco, hacía una foto que no era más que una ofrenda de mi propio hijo para que tuvieras en cuenta, árbol iluminado del Puente de Santa Coloma, su persona y su devenir. Sí, te entregaba ayer a mi propio hijo sabiendo que es el mismo Ajuntament que no ha podido sustituir los containers rotos quien ha depositado esos árboles en su afán por engalanar la ciudad. Y a mí me da igual, porque me construyo yo mismo una realidad y si el Ajuntament quiere construir una realidad para la ciudad, yo me construyo otra realidad para mí mismo y pienso lo que me de la gana del árbol iluminado del Puente de Santa Coloma como otros se construyen sus propias realidades como plataformas unitarias de izquierdas con el nombre de tu propio partido político. Yo estaré piradísimo, pero lo otro es otra cosa. 

El sueño americano

Yo y tú viviríamos en Massachussetts. Nos habríamos ido a vivir a una casa en el bosque, porque necesitábamos espacio y tranquilidad. Yo necesitaba tranquilidad para escribir y tú podías seguir enviando artículos para la revista desde allí. Yo trabajaría como profesor de Literatura comparada en la Universidad. Yo no sabría manejar los tiempos verbales y mezclaría el pretérito imperfecto con otros verbos al tuntún. Tendríamos dos hijos, un niño y una niña, con nombres irlandeses. Educaríamos a nuestros niños en la absoluta desconfianza hacia los desconocidos pero les enseñaríamos a tener un gran corazón. No llevaríamos a los niños a la escuela porque el sistema les educa para que sean herramientas y en casa les formaríamos como personas y les trataríamos como adultos. Yo tendría una camioneta, una Buick. Tú tendrías un coche de esos familiares que parece que por fuera son de madera. Por las noches saldríamos a leer al porche. Invitaríamos a una pareja de amigos para cenar, no asiduamente, siempre me dirías tú que hoy vendrán a cenar y yo me haría el sorprendido o el fastidiado. Nuestra pareja de amigos somos nosotros mismos pero con otras caras, no excesivamente diferentes. Nos importaría una mierda lo que pasa en el mundo. Tendría, yo, una buena colección de discos, supongo que de jazz, pero no obligatoriamente, sería muy tópico lo del jazz, digamos que una buena colección de discos de folk, de música de los Apalaches. Me gustaría mucho escuchar música mientras escribo, pero estoy atascado en la producción literaria y pienso que si escucho música me desnorto. Tengo una motocicleta guardada en el garaje, no la monto nunca, pero la limpio y la cuido como si fuera no sé, algo muy valioso. Mis padres murieron hace tiempo en un accidente de coche que me dejó bastante traumatizado. Creo que estoy escribiendo una novela que, en cierto modo, se basa en ese hecho trascendental para mi vida. Pero no sé cómo expresar el dolor y la rabia y me frustro. Tú me ayudas y eres muy comprensiva y te ocupas de todo porque yo soy un desastre. En la Universidad no he conseguido hacer amigos. Los amigos esos que vienen a cenar por las noches son amigos tuyos. Creo que en la Universidad me odiarín. Nuestros hijos me odiarían. No conocemos a nadie que no sea como nosotros. No tenemos televisión en casa. Consumimos muchos productos culturales gracias a Internet. Vemos mucho cine clásico. Nos sabemos Breve encuentro y El padrino de memoria. Tú habías estado casada antes, tu ex madiro, perdón, marido, murió en Honduras haciendo un reportaje sobre una guerrilla cristiana fanática. Nos conocimos en un café. Charlamos y me contaste que tu marido había muerto haciendo un reportaje sobre una guerrilla cristiana fanática. Yo te dije algo sobre un autor centroamericano. Te sorprendió que supiera algo sobre esa parte del mundo. Te prometí que nunca volvería a ocurrir. 

Gran Biblioteca Universal del Pensamiento

Juanfran Canalla presenta su quinto disco ya. Cinco discos de Juanfran Canalla. Cinco. Este último disco ha querido titularlo Canciones de la noche y nos presenta en sus propias palabras a un Juanfran Canalla igual de canalla pero más sobrio, más maduro. Una colección de diez canciones de rock de guitarras con el inconfundible sabor canalla de Juanfran Canalla pero que no se priva, una vez más, de salpimentar sus melodías con ritmos latinos o alguna incursión en la rumba rockera, en este caso con un tema como Rumba Canalla que promete hacernos bailar. Ojos de noche, Pieles en la noche, Noches de barra, En el fondo de la noche, Ciudad de noche o Amor de una noche, son temas de este disco con sabor a noche que Juanfran Canalla ha compuesto y escrito inspirándose en esas noches en las que uno siente que la noche es como una dama que te acoge, te enamora y que termina expulsándote de su vida porque la noche acaba y deja un sabor amargo en la garganta. El resto de temas que completan este quinto disco, quinto ya, de Juanfran Canalla son la íntima Grito de alcohol, la melancólica Mi madre me dijo, y la muy callejera Jose Solo que nos recuerda y nos trae aires de cuando el rock era de verdad y las noches de vino y rosas me está dando una pereza todo que yo que sé. 

Poco queda comentar ya de uno de los éxitos más fulgurantes de la temporada, la novela del debutante Pau Pol, que Sortida Quatre, en la que nos cuenta un verano de su adolescencia, el verano en el que se descubrió a sí mismo como miembro de una clase social, de un grupo humano, con unas relaciones y amistades determinadas y cuando sintió por primera vez la necesidad de conocer a otras personas y el desengaño que le produjo saber que, finalmente, esas personas no tendrían nunca eso que tienen él y su gente. Un retrato vivísimo de un momento vital y de un entorno, de una casa y de un terreno, de unos coches y de unos platos, de unos pueblos y de unas gentes, que rápidamente han conectado con millones de personas en todo el mundo porque al final, todos somos un poco así. 

The Warlords of Hehemheim, la incombustible banda de metal, anuncia una serie de conciertos en espacios de tamaño mediano y pequeño con el título 'Pequeños infiernos Tour'. Sisi Hehemheim, vocalista de la banda, ha declarado a este medio que quieren llevar su música a espacios donde no han tocado antes o bien a espacios que les recuerden a aquellos garitos y tugurios donde empezaron. No nos ha quedado claro si quieren una cosa o si quieren la otra. O si una cosa y la otra cosa son la misma cosa. Lo que sí nos ha dejado manifiestamente claro Sisi es que los fans de la banda no van a dejar de escuchar los éxitos que les han situado como una referencia del metal patrio, como Abismos abiertos por tu espada, El secreto de Hehemheim, Walkiria cabalga, y, como no, un tema que en un formato íntimo será especialmente especial como Una antorcha perdida en la noche. Para esta gira de conciertos, 15 en total, Sisi nos ha asegurado que la formación no perderá ni fuerza ni watios, pero que claro. 

Nicomedes Fontdelaflor mantiene su proceloso trabajo de divulgación de espacios recoletos y nos invita a acompañarle a través de las páginas de su último 'muestrario de impresiones y certezas', por los solitarios, callados y serenos rincones del monasterio de Santa Águeda del Frescor. Nuevamente, como ya hiciera en la ermita de Don Justiniano, en el Santuario de Balladares y la Canonjía de Bendititos de Aprietador, Fontdelaflor hace que cada página se convierta en un vacío absoluto, profundo, callado. No sé cómo lo hace, de verdad, pero en muy pocas ocasiones la diferencia entre manchar el papel y no mancharlo con una impresión, es tan insignificante. 

Nastor Nastorovich presentó en medio de una gran expectación en la librería Cruz de Plata su último libro 'Europa se está yendo a la mierda por culpa de cuatro maricones y todos esos negros que estáis dejando que violen a vuestras hijas'. El libro ha decepcionado a sus seguidores, que consideran que Nastorovich ha dado un giro posibilista a sus primeros trabajos y ha sido acusado de dejarse comprar por una fundación de la derecha conservadora francesa. Nastorovich ha comentado que las impresiones de los cuatro subnormales, acomplejados y maricones que no han entendio nada le importan una mierda y que se anden con ojo que muchos de ellos han dado su correo electrónico y están suscritos a su web y tiene sus datos y que eso, que se anden con ojo. Y los seguidores enfadados le han respondido que se ande con ojo él. En fin.